1.

Dienstag, den 31. März 2009

Gildehaus, Im Sieringhoek,

in der Grafschaft Bentheim

Ruth Meier-Kahn hatte bis in die Nacht gearbeitet und höchstens drei Stunden geschlafen, als Sentas Gebell sie jäh aufweckte. Mechanisch tastete sie nach dem Schalter der Nachttischlampe, knipste sie an und warf blinzelnd einen Blick auf das Zifferblatt ihres Weckers. Keine angemessene Zeit, aufzustehen, überlegte sie erleichtert und drehte sich auf die andere Seite.

Die Hündin Senta war ein Stadthund. Der Lärm des Straßenverkehrs, auch ein grell tönendes Martinshorn, konnten sie nicht erschüttern. Allerdings schaffte sie es nicht, die nächtlichen Ruhestörungen auf dem Land einzuordnen. Ruth war es schneller gelungen, sich an die vielfältigen Geräusche der Natur zu gewöhnen. In den ersten Wochen ihres Aufenthaltes hatte sie, ebenso wie die Hündin, keinen Schlaf gefunden und war unentwegt bemüht gewesen, die Laute, die von außen in ihre Ohren drangen, einzuordnen. Katze? Hund? Kuh? Vogel? Wenn ja, dann welcher? Fasan? Nein! Krähe? Eule? Heute bellte Senta ungewöhnlich ausdauernd. Ruth rief mehrere Male nach ihr.

»Sei still. Komm zu mir. Ich bin müde. Aus, Senta! Schluss mit dem Radau!«

Als das vertraute Bellen jedoch in ein ungewohntes bösartiges Knurren umschlug, setzte sie sich abrupt auf. Mit Bestürzung nahm sie wahr, dass die altbekannte Angst, von der sie gemeint hatte, sie überwunden zu haben, in ihren Körper kroch, ihn steif machte vor Entsetzen, das Herz laut und schnell schlagen ließ und ihren Magen verhärtete.

Seitdem sie auf dem Land wohnte, hatte sie sich in Sicherheit gewähnt und in eine Unbesorgtheit fallen lassen, die für sie nicht existieren durfte. Ein halbes Jahr hatten seine Schergen ihr Frieden gegönnt, um jetzt umso heftiger zuzuschlagen. Es gab keinen Schutz vor ihnen. Ganz gleich, wie weit sie weglief. Wo immer sie sich aufhielt, man würde sie aufspüren. Er hatte sie gewarnt und heute würden sie seine Drohung wahr machen.

Ruth stand auf, warf sich ihren Morgenmantel über und schlich mit zitternden Knien in den Wohnraum. Dort bemerkte sie sofort, dass die Vorhänge nicht geschlossen waren. Sie war leichtsinnig und nachlässig gewesen, und hatte, wie auf dem Präsentierteller, ungeschützt vor neugierigen, wissenden Augen, den Abend in einem gut ausgeleuchteten Haus verbracht. In dem Dämmerlicht der Schlafzimmerlampe, das in den Raum fiel, sah sie Senta vor einem Fenster stehen. Ruth schlich zu ihr und sprach besänftigend auf sie ein. Aber Senta ließ sich nicht beruhigen. Sie stand, mit eingezogener Rute und aufgerichteten Nackenhaaren vor der Scheibe und knurrte beunruhigend bösartig.

»Was hörst du?«, fragte Ruth leise mit dünner Stimme.

Sie hockte sich zu Senta hinunter, legte die Hand auf den Rücken der Hündin und starrte angestrengt in die Finsternis. Feiner Nieselregen schlug an das Fensterglas und sie meinte, die Kronen der beiden Linden zu erkennen, die links und rechts neben der breiten Pforte wuchsen und sich sachte im Wind bewegten.

Verbarg sich jemand hinter einem der Nadelbäume, die die Einfahrt begrenzten? Begaffte man sie durch eines der zahlreichen Fenster des Wohnraumes und genoss den Anblick ihres erstarrten Körpers? Hatte sie bei ihrem abendlichen Rundgang die Haustür tatsächlich verschlossen und den rückwärtigen Eingang nicht vergessen? Sie dachte an das Spray, das sie sich zu ihrem Schutz gekauft hatte, und daran, dass es in der Kommode neben ihrem Bett lag, und wusste, dass sie es nicht schaffen würde, den großen Raum noch einmal zu durchqueren, um es zu holen.

Wollte sie das Telefon erreichen, musste sie in die Arbeitsecke gehen. Sich zehn Schritte zu rühren, würde ihr nicht gelingen. Ihre Beine waren steif vor Angst und schienen auf dem Fußboden festgewachsen.

Wahrscheinlich hielten sie Ferngläser in den Händen, fixierten sie vielleicht durch Nachtsichtgeräte. Für jeden Beobachter, der draußen stand, war sie zweifellos zu erkennen.

Sentas Knurren endete schlagartig. Ruth löste sich aus ihrer Erstarrung, rückte etwas zur Seite und suchte Deckung hinter dem Vorhang. Dort setzte sie sich auf die kalten Bodenfliesen, zog die Beine an und presste ihr Gesicht auf die Knie. Senta legte sich neben sie und fuhr ihr tröstend mit der feuchten Nase über den Nacken. Der Hund spürte ihre Nervosität und Ruth war dankbar, dass sie nicht allein war.

Es hatte keinen Sinn, die Nerven zu verlieren. Sie musste gleichmäßig und tief durchatmen und logisch denken. Auf keinen Fall durfte sie weiter dem Gefühl der Angst nachgeben und in Panik geraten. Als Senta sie geweckt hatte, war es fünf Uhr gewesen. Sie beschloss, abzuwarten, und sobald es hell wurde, zurück nach Osnabrück zu fahren. In der Wohnung ihrer Eltern würde sie sich vielleicht geborgener fühlen als in diesem abseits gelegenen Haus.

Der Hund erhob sich, schlug erneut laut an und rannte aufgeregt bellend von einem Fenster zum anderen. Vor der Glastür, die in den Eingangsbereich führte, verharrte er und knurrte bedrohlich, weil der Türklopfer gegen die hölzerne Haustür schlug.

Es war ihr nicht gelungen, vor der Vergangenheit davonzulaufen, aber sie wollte sich zur Wehr setzen. Womit? Plötzlich fiel ihr der spitze Brieföffner ein, den sie auf dem Wohnzimmertisch hatte liegen lassen.

»Bei Ruth auf dem Weg steht ein Auto«, sagte Hubert. »Ich habe die Scheinwerfer gesehen.«

»Wo?«, erwiderte Hildegard. Sie verließ ihren Platz am Küchentisch und stellte sich neben ihren Mann. »Ich kann nichts erkennen.«

»Jetzt hat jemand das Licht ausgeschaltet oder ist schon wieder weggefahren.«

»Geh hin, Hubert. Erst gestern hab ich sie besucht und ihr Brot gebracht. Wir haben uns lange unterhalten und Ruth hat mir nicht erzählt, dass sie bereits in aller Herrgottsfrühe Besuch bekommt. Die ist ganz allein und lebt sowieso im Wolkenkuckucksheim. Irgendwie ist die mit ihrem Geist oft irgendwo, wo ich leider noch nie gewesen bin.«

»Hubert, et is better wie kiekt es noa, off’t de junge Frau gut geht« [»Hubert, es ist besser wir gucken nach, ob es der jungen Frau gut geht.«], schlug sein Schwiegervater Fritz Plass vor.

Er erhob sich ebenfalls, schob den Küchenstuhl zurück und stellte sich neben sie.

»Hildegard mänt, de Frau is bange, wall se ut de Stadt koump, un et hier up’t Land so eensam is.« [»Hildegard meinte , die Frau hat Angst, weil sie aus der Stadt kommt und es hier auf dem Land so einsam ist.«]

Hubert nickte. »Das meine ich auch.«

Wenig später gingen die beiden Männer gemächlich im morgendlichen Dämmerlicht nebeneinander über die schmale Landstraße. Hubert erblickte die dunkle Limousine mit einem Osnabrücker Nummernschild zuerst. Sie bog nur wenige Meter vor ihnen von dem Schotterweg, der zu Hiddens Grundstück führt, auf die Straße ab. Den großen länglichen Packen entdeckte Hubert als Erster.

»Siehst du das, Vater? Da liegt was vor der Pforte.«

»Wat is dat dann? Dat sall wall ’nen Plastikbüül weärn!«[»Was ist das? Das wird eine Plastiktüte sein.«]

»Glaube ich nicht, sieht aus, wie ..., ich weiß nicht, sieht komisch aus.« Hubert lief schneller, bückte sich nach dem Bündel vor seinen Füßen und leuchtete es an. »Was ist das?«

»Nemm dat bunte Dook es weg, wat doar dröwwer ligg, un kiek noa, wat drunner ligg« [»Nimm das bunte Tuch weg, das da drüber liegt, und guck nach, was drunter ist.«], kommandierte sein Schwiegervater forsch.

Hubert fasste nach dem Stoff, zog ihn zur Seite und warf ihn zu Tode erschrocken umgehend zurück.

»Vedommt!«, fluchte der alte Plass mit rauer Stimme. »Dat is ja ’n jung Wicht un doad. So wat gifft doch nich, un dat hier bi uns. Nä – dat is ja naa!« [»Verdammt«, fluchte der alte Plass mit rauer Stimme. »Das ist ein junges Mädchen und es ist tot. Das gibt es doch nicht und das hier bei uns. Oh nein - das ist ja schrecklich!«]

Er trat einen Schritt zurück, schaltete seine Taschenlampe ein und leuchtete die Umgebung ab.

»Dat is hier nich henlopen, wall et hier stärwen woll, un trekkt sick dann vöarher ock noch ‘n Dook öwwern Kopp. Nä, dat heff man hier met ‘n Wagen henföahrt un vlicht vöar de Poarte doad makt. Well dött soa wat bloas?« [»Die ist hier nicht hingelaufen, weil sie hier sterben will, und deckt sich vorher noch ein Tuch über den Kopf. Die hat man hier mit einem Wagen hergefahren und vielleicht vor der Pforte umgebracht. Wer macht so was?«]

»Das muss der mit dem Auto gewesen sein. Der, der eben weggefahren ist«, brachte Hubert stotternd hervor. Er warf seinem Schwiegervater einen fragenden Blick zu. »Hast du die schon mal gesehen?«

Plass bückte sich, griff nach dem Tuch, zog es zur Seite und ließ den Schein seiner Taschenlampe über das Gesicht und den Körper der Leiche wandern.

»Nä - dat kenn ick nicht, dat is ock nich van hier. Men et is gut, dat ‘t nich de is, de in dat Hus van Klarissa wunnt, dat soll ja ’n gans fröndlik Mensche weärn.« [»Nein! Die kenne ich nicht. Sie ist nicht von hier. Man gut, dass es nicht die ist, die in Klarissas Haus wohnt. Das soll ein sehr freundlicher Mensch sein.«]

Hubert stieß die Pforte auf. »Wir stehen da rum und palavern, statt nachzugucken, ob Ruth lebt oder Hilfe braucht!«, schrie er, während er über die Auffahrt bis zur Haustür rannte und mit dem Messingklopfer mehrere Male dagegen schlug.

Der Hund bellte laut und ausdauernd. Da sich sonst niemand regte, polterte Hubert nach einer Weile kurz entschlossen mit beiden Fäusten gegen die Tür und brüllte: »Ruth, aufmachen! Ich bin es, Hubert Giesels, Hildegards Mann. Ruth! Aufmachen! Wir müssen bei der Polizei anrufen!«

Der alte Plass war an eines der Fenster getreten und schlug mit der flachen Hand gegen die Scheibe.

»Ruth, mak de Döare los, wi doat ju niks. Is ju wat pesseärt?« [»Ruth, machen Sie die Tür auf, wir tun Ihnen nichts. Ist Ihnen was passiert?«]

Dem Himmel sei Dank, schoss es Hubert durch den Kopf, als es in der Diele hell wurde, die Tür sich öffnete und die Hausherrin vor ihm stand. Sie war kreidebleich und starrte ihn verwirrt aus großen, erschrockenen Augen an. Schweiß stand auf ihrer Stirn und in der Hand hielt sie ein spitzes, kleines Messer. Der rote Morgenrock war weit geöffnet und darunter entdeckte Hubert ein kurzes, transparentes, schwarzes Spitzenhemd.

Die hat ‘nen Schock oder wie man das nennt, spekulierte er. Wenn ich bei der Polizei angerufen habe, sage ich Hildegard Bescheid, die muss sich um sie kümmern.

»Was ist geschehen?«, erkundigte sich Ruth mit belegter Stimme.

Der Hund hörte auf zu bellen und freute sich über den Besuch. Er wedelte mit der Rute und beschnupperte Huberts Hand. Ruth drehte sich um, ohne eine Antwort abzuwarten, und ging durch den Eingangsbereich ins Wohnzimmer.

»Ich bleibe draußen an der Pforte, bis die Polizei da ist, und lass das Mädchen, das da liegt, nicht aus den Augen«, beschloss der alte Plass energisch.

Ruth hatte sich auf ein Sofa gesetzt. Sie legte das Messer auf den Tisch, griff fahrig nach einer Zigarettenschachtel, fischte eine Zigarette heraus, drehte sie nervös zwischen ihren Fingern und langte nach einer Streichholzschachtel. Hastig warf sie die Zigarette zurück auf die Glasplatte des Tisches und bemühte sich, eines der Hölzer anzuzünden. Doch ein jedes zerbrach, noch ehe der Zündkopf aufflammte. Ihr Nachbar deponierte sein Gewehr auf einen Sessel, nahm mit ruhiger Hand die Schachtel und ein Streichholz, entzündete es und reichte ihr Feuer.

Sie zog einige Male hektisch an ihrer Zigarette, räusperte sich, blickte ihn konfus an und flüsterte heiser: »Welches Mädchen?«

Es machte keinen Sinn, ihr Einzelheiten über den grausigen Fund zu berichten, überlegte Hubert. Sie erweckte ohnehin den Eindruck, als sei sie übernervös und stünde vor einem Kollaps. Mit diesen sensiblen weiblichen Wesen, die von einem anderen Stern kamen, kannte er sich nicht aus. Sie trugen statt eines Schlafanzuges des Nachts lediglich einen Hauch Stoff, durch den man hindurchsehen konnte und der sie nicht wärmte, liefen mit nackten Füßen auf einem kalten Fliesenboden, hatten ihre Fußnägel rot lackiert, reagierten bereits hysterisch, sobald man an ihre Haustür klopfte, und waren der verschrobenen Ansicht, sich mit einem Puppenmesser gegen einen Eindringling verteidigen zu können. Seine Hildegard war aus einem anderen Holz geschnitzt. Die hätte ihn mit einem Jagdgewehr empfangen. Besser, er brachte das bibbernde Bündel Mensch, das da vor ihm auf dem Sofa hockte, nicht weiter aus der Fassung.

»Da liegt eine tote junge Frau vor der Gartenpforte«, erklärte er in einem Tonfall, als sei es nicht ungewöhnlich, eine Leiche zu finden. Er wandte sich ab, ließ seinen Blick umherwandern, suchte mit den Augen ein Telefon und entdeckte es auf dem Schreibtisch. »Ich rufe bei der Polizei an und danach bei Hildegard. Ich hab mir schon gedacht, Hildegard muss sich um Sie kümmern. Sie brauchen ‘ne Tasse Tee oder ‘nen Schnaps. Sie haben sich mächtig erschrocken und sind fix und fertig.«

Ruth nickte teilnahmslos. Sie drückte ihre Zigarette in einem Aschenbecher aus, erhob sich und verließ den Wohnraum.

Während Hubert telefonierte, grübelte er darüber nach, welches Geschehen seine Nachbarin in diesen jämmerlichen körperlichen und seelischen Zustand versetzt haben konnte. Er und Plass waren über die Tote gestolpert und nicht Ruth. Warum hatte sie wie Espenlaub am ganzen Leib gezittert und sich gefürchtet, noch ehe sie davon wusste?

Im Badezimmer stellte sich Ruth vor das Waschbecken und starrte angestrengt in den Spiegel. Mit dem kalkweißen Gesicht, den riesigen blauen Augen und den wirren, blonden, langen Haaren erweckte sie den Eindruck, geistesgestört zu sein. In diesem Zustand durfte sie niemandem gegenübertreten.

Gleich würden Polizisten kommen und ihr Fragen stellen. Sie wollte sich bemühen, sachlich zu bleiben, und sie musste ihre Gedanken ordnen. Sie setzte sich in den Korbstuhl, der vor ihrem Frisiertisch stand, und vergrub das Gesicht in den Händen.

Nachdem sie etwas ruhiger geworden war, fiel ihr Klarissa ein. Doch das äußere Erscheinungsbild ihrer Vermieterin musste den Nachbarn selbstverständlich bekannt sein. Sie und ihr verstorbener Mann hatten das Bauernhaus vor zehn Jahren gekauft und einen großen Teil ihrer Freizeit hier verbracht. Der Tod konnte Klarissas Aussehen nicht so weit verändert haben, dass Hubert sie nicht erkannt hätte. Er hatte von einer jungen Frau und der alte Plass sogar von einem Mädchen gesprochen. Klarissa Hidden war kein Teenager, sie war mindestens zwölf Jahre älter als sie selbst.

Während sie duschte, die Zähne putzte, sich schminkte und ankleidete, ging sie in Gedanken wieder und wieder die Begebenheiten des letzten Jahres durch. Im Sommer hatte sie eine verweste Maus in ihrer Post vorgefunden und wenig später ein Päckchen mit einer Ratte, deren Kopf vom Körper abgetrennt gewesen war. Im Juli war Tessa, ihre Airedalehündin, elendig krepiert, weil sie Rattengift gefressen hatte. Ruths Eltern hatten anschließend, um ihr über den Verlust hinwegzuhelfen, Senta in ihre Obhut gegeben, obwohl sie die anschmiegsame und verschmuste Tessa niemals ersetzen konnte. Sie würde Senta noch heute zurückbringen, beschloss Ruth. Sollte Peter erfahren haben, dass sich die Airedalehündin ihrer Eltern bei ihr aufhielt, würde er sie ebenfalls umbringen. Denn es war tatsächlich nicht auszuschließen, dass er den Hund vergiftet hatte.

Als Ruth Hildegards volltönende Stimme hörte, sprang sie auf, zog kurz entschlossen die Vorhänge zur Seite und öffnete das Fenster. Inzwischen war es hell geworden und der Regen hatte nachgelassen. Hildegard und Hubert standen vor der Haustür und unterhielten sich.

»Mutter und Vater sind jetzt im Stall und Jenny bringt Heike nachher mit dem Auto zur Schule«, sagte Hildegard.

»Hubert!«, unterbrach Ruth das Gespräch.

Er drehte sich um und sah sie erwartungsvoll an. »Ja, was ist?«

»Die tote Frau ... kanntest du sie?«

Hubert schüttelte verneinend den Kopf.

»Nee, ich nich und mein Schwiegervater hat se auch vorher nie gesehn. Es ist ein ganz junges Ding, mit schwarzen, langen Haaren und angezogen is se, wie wenn sie in ‘ne Disco wollte.«

»Zwei Polizisten in Uniform aus Nordhorn stehen da in der Kälte. Sie meinten, gleich würden welche von der Kripo hier auftauchen«, meldete sich Hildegard zu Wort. »Bestimmt wollen die gerne was essen und trinken. Ich habe die Kaffeemaschine in deiner Küche angestellt. Hast du noch von dem selbst gebackenen Brot? Ich will ihnen ein paar Schnittchen machen. Die haben sicherlich Hunger.«

Ruth nickte und schloss das Fenster. Kein noch so außergewöhnliches Ereignis setzte die sprichwörtliche Grafschafter Gastfreundschaft, von der Klarissa ständig sprach, außer Kraft, fuhr es ihr verwundert durch den Kopf. Dann besann sie sich erneut auf ihre Vermieterin und darauf, dass Klarissas Haar fast schwarz war und sie es schulterlang trug. Warum hatte sie Hubert nicht gefragt, ob er das Gesicht der Toten vollständig gesehen hatte? War es unversehrt oder hatte man der Frau die Augen ausgestochen, wie dem Kaninchen, das man im letzten Jahr in einen goldfarbenen Geschenkkarton gelegt und vor ihrer Wohnungstür deponiert hatte?

2.

Nordhorn, in der Grafschaft Bentheim,

Alte Synagogenstrasse

Die Information, vor einem renovierten Kotten, in Sieringhoek bei Gildehaus, sei eine weibliche Leiche aufgefunden worden, erreichte den Hauptkommissar Dieter Fuchs, Leiter des Fachkommissariats FK1, das in der Polizeiinspektion Emsland/Grafschaft Bentheim für Tötungsdelikte zuständig ist, um Viertel vor sechs über seinen Festanschluss.

Er lief ins Badezimmer, stellte sich unter die Dusche und ließ kaltes Wasser auf seinen Körper prasseln. Eile war durchaus angebracht, doch ungewaschen und unrasiert den Dienst anzutreten, wie einige Fernsehkommissare es demonstrierten, erschien ihm unvorstellbar.

Heide war aufgewacht, als er zurück ins Zimmer kam. Sie sah ihn aus verschlafenen Augen an und nuschelte: »Ein schrecklicher Start in den Tag. Eigentlich wollten wir gemeinsam frühstücken, bevor ich nach Osnabrück fahre.«

Dieter verkniff sich die Bemerkung, dass sie mit ihrer Weigerung, ihn endlich zu heiraten und zu ihm nach Nordhorn zu ziehen, ein tägliches gemeinsames Frühstück verhinderte.

»Anton Trappe holt mich gleich ab«, sagte er stattdessen.

»Armer Anton, armer Dieter, müssen sooo früh aus den Federn und Verbrecher jagen«, murmelte Heide, fügte aber pflichtbewusst hinzu: »Soll ich dir schnell einen Kaffee aufgießen?«

»Das muss nicht sein«, erwiderte Dieter. Er setzte sich auf die Bettkante, beugte sich zu ihr hinunter und küsste sie flüchtig.

»Lass dir unser Gespräch, das wir gestern Abend geführt haben, durch den Kopf gehen, Heide. Ich habe lange genug gewartet und werde dich nicht noch einmal fragen. Ich will endlich das haben, was andere Menschen geordnete Verhältnisse nennen. Ich will heiraten. Alt genug sind wir und ich möchte nicht, dass die Freunde unserer Kinder irgendwann annehmen, ich sei deren Opa.«

Heide legte beide Arme um seinen Nacken. »Keines unserer Kinder oder deren Freunde wird dich jemals Opa nennen. Das verspreche ich dir. Und falls doch, bekommen sie von mir einen Klaps auf den Po. Du bist jung, attraktiv, sportlich, du bist schlicht und einfach wuunderbaaar und jetzt gib mir einen richtigen Kuss und nicht einen Wischikussi.«

»Spotte du nur«, wehrte Dieter ungehalten ab und schob sie von sich. Er stand auf, zog mit einer Hand die Jalousie hoch, öffnete mit der anderen den Kleiderschrank und bemerkte verärgert, dass Regen auf seine Dachterrasse plätscherte. Da die Wetterbedingungen in Gildehaus nicht besser waren als in Nordhorn, würde sich das Sauwetter sehr ungünstig auf die Sicherung möglicher Spuren am Fundort auswirken. Er griff blind in das Fach, in dem er seine wärmsten Wollpullover aufbewahrte, entnahm einen, kleidete sich in Windeseile an und verließ im Laufschritt die Wohnung.

Anton hatte den Wagen bis an die Brücke zur Synagogenstraße vorgefahren und wartete bereits auf ihn.

»Für die erste Leiche des neuen Jahres habe ich mir eine andere Tageszeit und Sonnenschein gewünscht«, brummelte Anton durch das geöffnete Fahrerfenster. Er stieg aus, umrundete den Wagen und ließ sich auf den Beifahrersitz fallen. »Fahr du. Die Adresse habe ich ins Navi eingegeben. Ich kann vor Müdigkeit meine Augen nicht offen halten.«

Anton, der jetzt seit mehr als einem Jahr mit häuslichen, korrekter beschrieben, mit ehelichen Problemen kämpfte, trug seine miesepetrige Laune vor sich her wie ein Aushängeschild. Er bemühte sich nicht, seine Gemütsverfassung zu kontrollieren und es fiel ihm schwer, eine unverbindliche Miene aufzusetzen. Stattdessen brachte er die eigenen Sorgen mit in den Dienst und ließ jeden daran teilnehmen. Eine Eigenschaft, die Dieter bei den Menschen seines privaten Umfeldes nicht ausstehen konnte und die in seinem Beruf erst recht unangebracht war.

»Weißt du«, nörgelte Anton, »seit Gitte mit den Kindern ausgezogen ist, fällt es mir schwer ...«

Dieter fuhr über die Bundesstraße 403, ließ seinen Kollegen jammern und schaltete seine Ohren auf Durchzug, bis Anton fragte: »Kennst du Gildehaus?«

Dieter nickte.

Gildehaus liegt romantisch auf zwei Höhenrücken und ist heute ein staatlich anerkannter Erholungsort. Der Ortskern strahlt einen besonderen Charme aus. Im Gegensatz zu anderen Dörfern der Grafschaft Bentheim ist das Plattdeutsch als Alltagssprache noch verbreitet.

Im letzten Herbst war er mit Heide in der ›Perle der Grafschaft‹ gewesen. Sie hatten in dem Backhaus neben der alten Mühle Butterkuchen gegessen und die bekannte Diskussion geführt. Er hatte sich bemüht, sie davon zu überzeugen, dass sie ihre Detektei auch von Nordhorn aus betreiben konnte, und sie war bestrebt gewesen, ihm zu zeigen, wie glücklich sie waren und dass es keinen Grund gab, an den Gegebenheiten etwas zu verändern.