Max Obione
Nouvelle
Chaud la tête, épaules cuisantes, j'ai un problème, mon bras. Un bourdon vrombit dans mon crâne. Soleil blanc, paupières fermées, écran de lumière rouge sang, je n'ouvre pas les yeux. Joue fraîche posée sur la serviette de bain. Odeur de lessive, de sable mouillé, de marée, d'huile solaire. Bruits de basse mer, résonance différente des bruits, des cris. Echos de conversation. J'émerge lentement de ma sieste.
— À force de faire suer le burnous, ça devait arriver.
— Tu sais, moi, ces histoires-là, ça me dépasse.
— Mais, rends-toi compte, si la guerre continue en Algérie, ils vont envoyer mon Guy là-bas, avec les soldats du contingent.
— Te bile pas, il n'a que quatorze ans, d'ici son régiment, de Gaulle aura réglé le problème.
— Faut l'espérer, puis ses études marchent bien…
— Toujours chez les bons pères ?
— Toujours, il pourra être sursitaire s'il fait l'université.
— C'est un matheux ou un littéraire ?
— Un littéraire, un goinfre de bouquins ! En ce moment, c'est Le Rouge et le Noir. Stendhal par ci, Stendhal par là ! Il n'a que ça à la bouche.
Elle s'est appuyée sur mon bras d'une façon bien singulière ! se disait Julien. Suis-je un fat ou serait-il vrai qu'elle a du goût pour moi ?