»Ah, hallo!«

Ich höre die fröhliche Stimme meiner Mutter durch die Wand. Ich bin im Badezimmer, und es klingt so, als sei mein Vater gerade mit Christian vom Flughafen zurückgekommen.

»Hi!«, antwortet mein Freund. »Hey …« Es folgt Schweigen. Ich stelle mir vor, wie er Barney hochhebt und liebevoll an sich drückt. Schnell trockne ich mich ab – so bald hatte ich die beiden nicht zurückerwartet.

»Wo ist Meg?«, fragt Christian.

»Unter der Dusche«, erwidert meine Mutter.

»Hat sich eine Runde aufs Ohr gelegt, was?«, sagt Christian, und alle lachen auf meine Kosten. Ich runzele die Stirn. Es ist halb sieben Uhr abends, ich bin den ganzen Tag auf den Beinen gewesen. Kurz darauf klopft es an der Tür.

»Meg?«

»Ich komme«, antworte ich gereizt.

»Mach auf!«

Mit gerunzelter Stirn gehorche ich.

»Hey!« Strahlend tritt Christian ins dampfende Badezimmer, doch als er meinen Gesichtsausdruck bemerkt, wird er ernst. »Was ist?«

»Nichts.« Ich wickele das Handtuch um meinen noch feuchten Körper.

»Willst du mich nicht begrüßen?«, fragt er misstrauisch, streckt die Arme aus und neigt den Kopf zur Seite.

»Doch.« Widerwillig trete ich vor. Er schlingt die Arme um mich.

»Hmm«, brummt er in mein feuchtes Haar. »Du hast mir gefehlt.«

»Wirklich?«

Er löst sich von mir und sieht mich an. »Natürlich. Ich hatte gehofft, du hättest es dir anders überlegt und mich doch vom Flughafen abgeholt.«

»Tut mir leid«, sage ich und meine es auch so. Den ganzen Tag habe ich gegrübelt, ob ich selbst zum Flughafen fahren soll. »Ich dachte, nach dem Trubel gestern wäre es besser, Barney das Abendessen zu machen und wieder den Alltag einkehren zu lassen. Dad hat angeboten, dich zu holen; ich dachte, es würde dich nicht stören.«

»Du bist immer noch sauer, weil ich nicht rechtzeitig zurückkommen konnte.« Das ist keine Frage. Ich zucke mit den Schultern. »Ich hab’s wirklich versucht. Es ging nicht anders«, sagt Christian. »Na ja, Barney wird mich kaum vermisst haben; er ist ja erst ein Jahr.«

An diesen Satz werde ich dich erinnern müssen, wenn du die Wahrheit über ihn erfährst …

Ich weise mit dem Kinn zur Tür. »Ich zieh mich mal besser an.«

Christian geht vor, ich folge ihm ins Schlafzimmer. »Wie war es denn gestern?«, fragt er, setzt sich aufs Bett und sieht mir zu, wie ich den Kleiderschrank öffne.

»Nett«, erwidere ich, hole ein dunkelblaues Maxikleid mit weißen Punkten heraus und ziehe es über den Kopf. »Ich glaube, er wusste gar nicht, wie ihm geschah mit den ganzen Spielsachen, die deine Eltern für ihn geschickt haben. Er war ganz begeistert von den Luftballons und den Kerzen. Hast du ihm was mitgebracht?«

Christian grinst. »Yep.«

»Und was?«

»Einen Müllwagen.« Er grinst immer noch keck.

»Was ist daran so lustig?« Ich lächle ebenfalls. »Hast du mir auch was mitgebracht?«

»Da musst du noch ein bisschen Geduld haben.«

»Pebbles, oder?« Ich setze mich auf seinen Schoß und schlinge die Arme um ihn. Christian lacht und lässt sich rücklings aufs Bett fallen.

Pebbles ist eine amerikanische Cornflakes-Marke. Eigentlich ist sie für Kinder gedacht, aber Christian und ich sind beide Naschkatzen und regelrecht süchtig nach dem bunten Puffreis, seit wir vor ein paar Jahren in den Staaten waren.

Christian rollt mich von sich herunter und sieht mir in die Augen. Ich erwidere seinen Blick. Seine Pupillen sind dunkler als meine. Das schwarze Haar fällt ihm ins Gesicht, ich schiebe es zur Seite. Er muss dringend zum Friseur.

Er beugt sich vor und küsst mich auf den Mund. Ich setze mich auf.

»Ich mache noch das ganze Bett nass.« Ich weise auf mein feuchtes Haar.

»Scheiß auf das Bett!«, sagt er leicht gereizt.

»He, keine Schimpfwörter!«, schelte ich.

»Er kann uns doch nicht hören …« Christian meint Barney.

»Das ist egal«, erwidere ich fest. »Du musst dir das abgewöhnen.«

Ich kenne niemanden, der so oft flucht und so viele Schimpfwörter benutzt wie Christian. Seit unser Kind auf der Welt ist, versuche ich ihn dazu anzuhalten, sich zusammenzureißen.

»Er kann doch noch gar nicht sprechen«, brummt er und erhebt sich seufzend vom Bett.

Ich wechsele das Thema. »Wie war der Flug? Beziehungsweise die Flüge?«

Wir wohnen in einem kleinen Ort namens Cucugnan in den französischen Pyrenäen, so dass Christian von Los Angeles über England zu dem uns am nächsten liegenden Flughafen in Perpignan fliegen musste. Über die gewundenen Bergstraßen braucht man eine gute Dreiviertelstunde zurück nach Cucugnan.

»Beide gut. Der aus L.A. hatte eine Stunde Verspätung, aber mir blieb trotzdem noch genug Zeit in Heathrow, um Krispy Kremes zu kaufen.«

»Hoffentlich hast du nicht alle Donuts allein aufgegessen …«

»Nur sechs.«

»Sechs von zwölf?«

»War ein Witz. Nach dreien habe ich aufgehört, es sind also noch neun für euch übrig.«

»Da bekommen die anderen aber nichts von ab …«, witzele ich.

Früher wohnten wir in Belsize Park im Norden von London – Christian hat dort immer noch ein Haus –, aber vor wenigen Monaten bot uns ein Freund von Christian sein Ferienhaus im Süden Frankreichs zu einem guten Mietpreis an, und wir ergriffen die Gelegenheit beim Schopfe, das graue alte London eine Weile hinter uns zu lassen. Zufällig leben auch meine Eltern in Südfrankreich, in Grasse, ungefähr viereinhalb Stunden entfernt. Im Moment arbeite ich nicht, und Christian ist freischaffender Autor, er kann also überall schreiben …

»Hat sich die Reise für dich gelohnt?«, frage ich. »Hast du viel geschafft?«

»Ganz ordentlich.«

»Ist was Interessantes passiert?«

»Der Gig war gut. Anschließend hat Scott zwei Groupies mit aufs Hotelzimmer genommen.«

»Ein flotter Dreier.« Ich verdrehe die Augen.

»Tja, nichts Neues.« Christian wirft mir einen kurzen Blick zu und grinst schief. »Ich treib mich ein bisschen mit Barney rum. Bis gleich.«

Er verlässt das Zimmer, und ich betrachte mich im Spiegel auf der Kommode.

Johnny …

Ich nehme den Fön und trockne mein schulterlanges, glattes blondes Haar.

Christian war früher Musikjournalist, jetzt ist er freier Autor. Er hat sich einen Namen gemacht mit der Biographie seines besten Freundes – des Rockstars Johnny Jefferson –, und sein »Nichts Neues« bezog sich auf dessen Aktivitäten, die ganz ähnlich sind. Jetzt arbeitet Christian an einer anderen Biographie, diesmal über die amerikanische Rockband Contour Lines. Die Band besteht aus drei Mitgliedern, was dreimal so viel Arbeit für meinen schreibenden Freund bedeutet. Und da Scott, Niall und Ricky ihren Wohnsitz in Los Angeles haben, muss Christian oft dorthin fliegen. Ich habe schon Angst vor diesem Sommer, wenn die Band auf Tour geht. Dann werde ich ihn überhaupt nicht mehr zu Gesicht bekommen.

Ich muss daran denken, wie ich mit Johnny auf Tour war. Die kreischenden Fans, die verrückten Groupies, die Sauferei, die Drogen … Zum Glück hat Christian mit solchen Sachen nichts am Hut. Ich vertraue ihm hundertprozentig. Das kann er von mir nicht behaupten. Klar, er könnte es über mich sagen und tut es vielleicht auch. Das Traurige ist, dass er damit schwer danebenliegt.

Ich werfe den Fön auf die Kommode. Habe keine Lust mehr, mich selbst anzustarren.

Ich verlasse mein Zimmer. Gelächter von unten zaubert ein Lächeln auf mein Gesicht. Auf dem Sofa im Wohnzimmer kitzelt Christian den fast schon hysterischen Barney.

Ich lehne mich gegen den Türrahmen und betrachte meine beiden Jungs – Christian mit seinem verstrubbelten dunklen Haar und Barney mit den blonden Locken. Als der Kleine aufsieht und mich entdeckt, vergeht mir das Lächeln. Seine grünen Augen leuchten durchdringend im frühabendlichen Sonnenlicht. Er ist seinem Vater wie aus dem Gesicht geschnitten. Seinem richtigen Vater. Wie kann Christian das bloß übersehen?

»Wie wär’s mit einem Getränk, Mummy?«, unterbricht Christian meine Gedanken.

»Klar, worauf hast du denn Lust?«

»Hast du noch was von dem Billig-Cidre?«

Hier ist jeder Cidre billig. Was nicht heißt, dass er nicht lecker wäre.

»Yep.«

»Wir sind dann weg!«, verkündet mein Vater und schlendert mit klimpernden Autoschlüsseln ins Wohnzimmer. Mum folgt ihm auf dem Fuße.

»Danke, dass ihr gekommen seid.« Ich gehe hinüber, um die beiden zu drücken. »Wollt ihr wirklich nicht noch eine Nacht bleiben? Und dann morgen ganz früh los?«

»Nein, wir machen uns besser auf den Weg, Schätzchen«, erwidert Dad. »Deine Mutter bekommt morgen früh Besuch von ihrem Damenkränzchen.«

»Bis bald, Barney!«, ruft Mum, doch mein kleiner Junge tobt immer noch mit Christian auf dem Sofa.

»Komm, sag Oma und Opa schön ›Auf Wiedersehen‹!«, mahne ich. Christian rappelt sich auf und nimmt meinen Sohn mit. Zu dritt bringen wir meine Eltern nach draußen zum Wagen und winken ihnen nach, und ich empfinde den üblichen Stich, als ich ihnen nachsehe. In meinem Kopf fängt dieses Lied an zu spielen, Alone Again. Wenn sie doch nicht so weit weg wohnen würden! Zumindest sind sie im selben Land. Vielleicht kann ich sie überreden, uns das nächste Mal Gesellschaft zu leisten, wenn Christian länger unterwegs ist.

Am nächsten Tag sitzen Christian und ich am Swimmingpool, trinken eisgekühlte Limonade und futtern frisches Baguette. Vorher haben wir mit Barney im Buggy einen Spaziergang gemacht, damit er einschläft. Normalerweise schlummert er dann ungefähr zwei Stunden, so dass Christian und ich die Gelegenheit ergreifen, gemeinsam ein wenig zu entspannen.

»Geht es uns gut«, sagt er und schneidet ein Stück vom Camembert für sein Brot ab.

»Hm«, stimme ich zu, lege den Kopf in den Nacken und blicke hinauf in den blauen Himmel. Seit vier Tagen regnet es in England; hier ist schönstes Wetter. Am tollsten wäre es, wenn ein paar Freundinnen hier wären, um es gemeinsam mit mir zu genießen.

»Wann musst du wieder los?« Ich schiebe die Sonnenbrille ins Haar und drehe mich zu Christian um.

»Keine Ahnung«, erwidert er, ohne mich anzusehen. »Kann schon bald wieder so weit sein.«

»Wie bald?«, frage ich bange.

»Die Band fängt nächste Woche mit den Proben für die Tour an. Da sollte ich besser dabei sein.«

»Nächste Woche?«, rufe ich aus. »Das ist doch wohl ein Witz, oder?«

»Nein. Tut mir leid, Meg.« Er wirft mir einen kurzen Seitenblick zu und runzelt die Stirn.

»Verflixt nochmal!«, explodiere ich. »Du bist doch gerade erst zurückgekommen!«

»Ich weiß. Aber es geht nicht anders. Dieses Buch muss was werden, sonst bin ich gearscht.«

Ich mache mir nicht die Mühe, ihn wegen seiner Ausdrucksweise zu tadeln, sondern setze die Sonnenbrille wieder auf und starre verstimmt aufs Wasser.

»Es tut mir leid«, wiederholt er.

»Egal«, entgegne ich.

»Es gefällt dir hier doch, oder?«

»Sicher gefällt es mir hier«, sage ich. »Es ist nur total langweilig, immer allein zu sein.«

»Du bist nicht allein«, widerspricht er zu meiner Verärgerung. »Du hast doch Barney.«

»Du weißt genau, was ich meine«, antworte ich genervt. »Ich habe keinen Kontakt zu irgendwem. Ich habe nichts zu tun, keine Freundinnen zu besuchen.«

»Wieso behauptest du, du hättest nichts zu tun? Schau dich doch um! Weißt du gar nicht, wie viel Glück du hast?«

»Ja, sicher. Aber ich fühle mich einsam!«

»Warum suchst du dir keine Arbeit?«

»Was soll ich denn machen?«

»Weiß nicht – in einer Bäckerei arbeiten oder so.«

»Ach ja, und wo soll ich solange mit Barney hin? Ihn hinten neben den Ofen stellen?«

»Er könnte in eine Kinderkrippe gehen.«

Ich schüttele den Kopf. »Das geht finanziell wohl kaum auf, oder?«

»Ich weiß es nicht, Meg, aber du hast eben gesagt, du würdest dich langweilen. Ich dachte, du könntest es vielleicht mal mit einem anderen Lebensstil versuchen.«

»Indem ich unseren Sohn in die Tagespflege gebe?«, fahre ich ihn an.

Er seufzt. »Warum versuchst du nicht mal, mit ihm in eine Spielgruppe oder so zu gehen?«

»Ich kenne hier keine.«

»Das muss doch irgendwie rauszufinden sein.«

»Da kenne ich aber niemanden«, werfe ich ein.

»Darum geht’s doch gerade! Da würdest du Leute kennenlernen.«

»Und wenn keiner Englisch spricht?«

»Du kannst doch Französisch!«

»Französisch in der Schule zu lernen bedeutet noch lange nicht, Französisch zu können! Besonders wenn ich die Sprache in den letzten zehn Jahren nur dazu benutzt habe, Croissants und Baguettes zu bestellen.«

»Na, dann wäre es doch eine gute Möglichkeit, es wieder zu üben! Ich dachte, du wolltest dein Französisch auffrischen.«

»Langsam gehst du mir wirklich auf den Geist«, warne ich.

»Nur weil du weißt, dass ich recht habe«, gibt Christian zurück. »Leg dir nicht ständig Ausreden zurecht.«

Ich will schon empört ins Haus stürmen, als er die Hand ausstreckt und mich aufhält.

»Ich will dich nicht aufziehen. Ich versuche nur zu helfen.« Er steht auf und verschwindet ins Haus. Eine Minute bleibe ich schmollend hocken, doch als mein Freund mit ein paar Zeitschriften zurückkommt, habe ich den Auslöser schon wieder vergessen.

Ich weise mit dem Kinn darauf. »Recherche?«

»Yep. Interviews mit der Band.« Er legt die Zeitschriften auf den Tisch. »Bei einigen war ich dabei. Es ist spannend zu sehen, was dann dabei rauskommt.«

Ich beuge mich vor und blättere durch den Stapel. Der Großteil sind seriöse Musikzeitschriften, doch am Ende entdecke ich ein aufreizend niveauloses Promiblättchen. Mein Herz macht einen Satz, so wie immer, wenn ich solche Sachen lese. Ich versuche normalerweise, es zu vermeiden.

»Kann ich mir diese hier mal ausleihen?«

»Ja, sicher«, erwidert Christian.

Ich lehne mich auf dem Stuhl zurück. Bevor ich mich entspannen kann, muss ich die Schlagzeilen und den Tratsch überfliegen. Nervös blättere ich um, lese kaum den Inhalt. Ich halte nicht einmal inne, um die Strandfotos des heißen Scott von Contour Lines zu bewundern. Erst als ich zu den Modeseiten komme, kann ich erleichtert ausatmen. Keine Neuigkeiten oder Klatschgeschichten über Johnny. Ich mache es mir bequem und lese in einem gemächlicheren Tempo weiter.

Etwas später stoße ich auf einen doppelseitigen Artikel:

Ah, diese Rätsel liebe ich!

Mein Herz setzt aus.

Barney. Da ist ein Bild von Barney!

Nein. Das ist nicht Barney. Schnell überfliege ich die kleinen Bilder der Stars unten auf der Seite und entdecke sofort, wonach ich suche. Johnny Jefferson. Johnny Jefferson als Kind sieht genauso aus wie mein Sohn.

Das Blut schießt mir in den Kopf, mein Blick schießt hinüber zu Christian, der friedlich neben mir liest. Verhalt dich ganz normal. Versuch, ganz ruhig zu bleiben, Meg.

Mein Herz pocht mir so laut in der Brust, dass ich befürchte, meine Rippen könnten zerbrechen. Langsam schlage ich die Zeitschrift zu und stehe auf.

»Brauchst du auch irgendwas?«, frage ich freundlich und halte das Klatschblatt hinter meinem Rücken. Das darf ich ihm nicht zeigen. Auf gar keinen Fall.

»Nein, danke«, erwidert Christian zerstreut.

»Bin sofort wieder da.« Schnell husche ich durch die Poolpforte über den Steinpfad bis zur Haustür.

Du heilige Scheiße!

Ich haste ins Haus, schließe die Tür hinter mir und lehne mich voller Panik dagegen. Was soll ich jetzt mit diesem Mist machen? Ich schaue auf die Zeitschrift in meinen schweißnassen Händen. Soll ich die Seite herausreißen? Es ist der Mittelteil, es könnte funktionieren. Nein, der Artikel geht auf der einen Seite noch weiter. Was ist, wenn Christian ihn lesen will und merkt, dass die Hälfte fehlt?

Ich muss das ganze Ding in den Müll werfen. Aber wo? Der Abfalleimer in der Küche ist zu verdächtig. Ich muss rübergehen zu den großen Containern unten an der Straße. Das dauert ein paar Minuten, ich muss mich also beeilen. Ich sprinte durch die Tür nach draußen und hoffe, dass Christian nicht ins Haus kommt und mein Fehlen bemerkt.

Johnny Jefferson gehört zu den bekanntesten Menschen der Welt. Er war gerade zwanzig geworden, als er mit seiner Band Fence in die Sphären der internationalen Superstars katapultiert wurde. Drei Jahre später löste sich die Gruppe auf, Johnny verlor jeglichen Halt und fiel in eine tiefe Depression. Es dauerte weitere zwei Jahre, bis er so weit war, einen neuen Anlauf als Solokünstler zu versuchen. Als er sich endlich überwand, wurde es eines der erfolgreichsten Comebacks aller Zeiten. Jetzt, mit dreiunddreißig, hat er schon mehr Platinplatten als jeder andere Rockstar in der Geschichte.

Was meine Rolle angeht – also, bevor ich dumm genug gewesen bin, Geschäftliches und Privates zu vermischen, habe ich für Johnny als seine persönliche Assistentin gearbeitet. Manchmal erinnere ich mich noch an meine Aufregung, als ich die Stelle bekam; wie spannend es war, meiner besten Freundin Bess erzählen zu können, dass ich in L.A. für Johnny Jefferson arbeiten würde. Sie kreischte so laut, dass mir fast das Trommelfell platzte. Im Gegensatz zu ihr war ich nicht mal ein besonders großer Johnny-Jefferson-Fan. Bess hatte schon immer auf Alternative Rock gestanden, ich war mehr für Pop. Natürlich begeisterte ich mich auch bald für Rock, hauptsächlich weil ich mich allmählich für meinen neuen Chef begeisterte.

Christian lernte ich bei meiner Arbeit in L.A. kennen. Er war schon seit seiner Kindheit mit Johnny befreundet. Sie waren zusammen zur Schule gegangen, wohnten nah beieinander in ihrer Heimatstadt Newcastle upon Tyne und waren über fünfzehn Jahre lang die besten Freunde, bis Johnny so dämlich war, mit Christians Freundin zu schlafen. Irgendwann rauften sie sich wieder zusammen, und so kam Christian zu dem Auftrag, die Biographie seines berühmten Freundes zu schreiben. Ich mochte Christian auf Anhieb. Er war ein wirklich guter Kerl – anders als sein Kumpel, der Frauen wie Dreck behandelte, ohne dass sie deshalb genug von ihm bekamen. Ich war nicht besser als die Groupies, und das gebe ich nicht gerne zu. Es war so schwer, ihm zu widerstehen. Sicher wusste ich, dass er umwerfend aussah – ich hatte unzählige Bilder von ihm in Zeitschriften gesehen –, aber ich verstand seine Anziehungskraft erst richtig, als ich ihm von Angesicht zu Angesicht gegenüberstand. Noch heute erinnere ich mich an das erste Mal. Es war draußen am Swimmingpool seiner Villa in L.A. Mit seinen eins fünfundachtzig war er größer, als ich erwartet hatte, und seine grünen Augen leuchteten irisierend, weil sich das Licht des Swimmingpools in ihnen reflektierte. Sein dunkelblondes Haar reichte ihm bis zum Kinn, er hatte Sommersprossen auf der Nase, die mir auf Fotos noch nie aufgefallen waren. Ich war so aufgeregt, dass ich mein Strandtuch ins Wasser fallen ließ, und ich weiß noch, wie sich die Muskeln in seinen nackten Armen anspannten, als er das Badelaken auswrang. Mein Blick wurde von seinen berühmten Tätowierungen angezogen, mit schwarzer Tinte in seine gebräunte Haut gestochen. Schnell merkte ich, dass er unglaublich viel Charisma hatte: Wenn er einen Raum betrat, hörten alle auf zu reden, wenn er ging, war irgendetwas unwiederbringlich verloren. Außerdem besaß Johnny ein erstaunliches musikalisches Talent. Es ist nicht schwer zu verstehen, warum ich mich in ihn verliebt habe.

Als es mit meinem Chef dann drunter und drüber ging, kamen Christian und ich uns allmählich näher. Obwohl Christian das wahrscheinlich anders beschreiben würde. Angeblich hatte er schon sehr viel länger etwas für mich empfunden.

Ich liebe Christian. Davon muss ich mich nicht überzeugen. Und Johnny liebe ich nicht mehr. Doch irgendwo tief in mir gibt es etwas, das mit ihm verbunden ist. Am liebsten würde ich mich für immer davon trennen. Aber das geht nicht. Das werde ich niemals können. Weil mein Sohn sein Sohn ist. Mir ist so schlecht, dass ich mich übergeben könnte.