Marcus Schütz

unGlaubliche Patienten

Stories

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Vielen Dank, dass du dich für dieses Buch interessierst! Noch mehr Infos zum Autor und seinem Buch findest du auf neobooks.com - rezensiere das Werk oder werde selbst ebook-Autor bei neobooks.

- gekürzte Vorschau -

Impressum

1. Auflage März 2014

Copyright: © 2014 Marcus Schütz

www.marcus-schuetz.de

Alle Rechte vorbehalten.

Umschlaggestaltung: Marcus Schütz

Druckversion: epubli GmbH, Berlin

unter der ISBN 978-3-8442-8847-6

Granatsplitter

Eine alte Dame sitzt mir gegenüber. Alt wie gesagt, rundlich, schwerfällig. Sie hat sich bis in den vierten Stock hoch geschleppt und japst noch nach Luft, wie ein Goldfisch in einem zu kleinen Aquarium.

Wie ich ihr denn helfen könne.

Sie schaut mich merkwürdig an, ihr Blick ist irgendwie gebrochen.

Es sind die Knochen, sagt sie.

Da bin ich Spezialist.

Sie wolle aber keine Behandlung. Sie will meinen Rat. Sie sei immer zur Kur gefahren.

Ja, da gibt es heute gute Möglichkeiten.

Schon im Mittelalter sind die Leute nach Bad Wilsnack gepilgert, denke ich, um durch den Anblick der blutenden Hostien geheilt zu werden. Oft war die kleine Kirche so voll, dass die meisten Pilger nicht einmal das Innere des heiligen Raumes geschweige denn die Hostien zu Gesicht bekamen.

Sie könne jetzt nicht mehr so gut laufen, die Arthrose. Aber es habe ihr doch immer gut getan. Gerne sei sie in die Slowakei nach Pieš?any zur Kur gefahren.

Die Krankenkasse wird wohl nichts mehr dazuzahlen.

Das sei egal, sie hat die Firma ihrer Mutter übernommen. Sie produziere Untertrikotagen, Dessous sagt sie nicht. Untertrikotagen. Ich schaue auf ihr Geburtsdatum – sie ist schon Ende 80. Immer wieder bleiben meine Augen an ihrem Blick hängen.

Auch das Herz mache ihr jetzt zu schaffen. Sie weiß nicht, ob sie die Strapazen der Reise überstehen wird.

Oft waren die Kranken des Mittelalters so schwach, dass sie selbst nicht pilgern konnten. Sie schickten Verwandte. Bis aus Ungarn waren sie wegen der Heilung nach Bad Wilsnack gekommen. Zu Fuß. Wie lange werden sie da unterwegs gewesen sein?

Ich fange an den Wunsch der Dame zu bekräftigen. Aus meiner Sicht gäbe es keine Anhaltspunkte, die gegen eine Kur sprechen, sage ich. Geld spiele schließlich keine Rolle und manches Bad stärkt auch Herz und Kreislauf. Immerhin hatte die Dame den Weg bis in mein Dachgeschoss geschafft.

Für die Pestkranken kratzten die Pilger mit Münzen den Backstein aus der Kirchenmauer. Das Pulver brachten sie als Heilmittel mit nach Hause. Viele Kranke wurden so tatsächlich geheilt.

Wieder tasten sich unsere Augäpfel gegenseitig ab. Was ist nur mit ihrem Blick?

Es sei 45 in Berlin gewesen, gleich hier um die Ecke. Da sei eine Granate mitten auf der Straße eingeschlagen. Ein Splitter fuhr durch ihr linkes Auge in ihr Hirn. Da liege er immer noch. Auf der Schädelbasis. Es gäbe auch keine guten Glasbläser mehr und die Krankenkasse zahle nur noch alle zwei Jahre ein neues Auge. Früher hätte es schließlich jedes Jahr ein neues gegeben.

Was denn mit dem Granatsplitter im Hirn sei.

Abgekapselt. Nur wenn sie schnell ihren Kopf drehte, werde ihr schwindlig. Da spiele aber die Arthrose nicht mehr mit, mit der schnellen Kopfbewegung. Abends nehme sie das Auge immer heraus. Ihr jetziges drücke etwas.

Zusammen mit den Zähnen, hätte ich fast gefragt, bei der Vorstellung, wie sie ihr Auge in ein Wasserglas auf dem Nachttisch gleiten lässt. An ein Glasauge hatte ich wirklich nicht gedacht als sich unsere Blicke kreuzten. Ich bin begeistert wie gut das Glasauge die Bewegungen des gesunden Auges mitmachte. Meistens jedenfalls, das war so merkwürdig an ihrem Blick.

Schäferstündchen

Nachdem ich die Bänder an seinem Knie geordnet habe und er es wieder in alle dafür vorgesehenen Richtungen bewegen kann, druckst er noch etwas herum. Er habe da noch ein Problem mit der Blase. Ob ich da nicht irgendeinen Tee empfehlen könne.

Seit wann denn das Problem aufgetreten sei.

Wie der Blitz fasst er Vertrauen und platzt heraus. Er habe da so eine Gummielektrode, die man ans TENS-Gerät anschließen könne. Die führe man tief in die Harnröhre ein, das mache sein Geschlecht groß und hart und wenn er die richtigen Frequenzen auf dem Gerät eingestellt habe, entlade sich sein Schwanz mit einem Megaorgasmus.

Mir fällt sofort die Geschichte vom Schafshüter aus einem uralten Buch für Sexualmedizin von Georg Back ein: Einsam, beim Schafe Hüten in den Bergen, suchte der Schafsjunge nach einer Beschäftigung. Weit und breit keine Menschenseele, nur er und seine Herde von Schafen. Irgendwann fängt er an, an seinem Schwanz zu hobeln, onaniert auf die herrlichen Kräuter, die wie ein Teppich unter ihm liegen und an dem die Schafe so viel Gefallen finden. Der Schafsjunge hat seine Lust entdeckt und geht nun seiner Lieblingsbeschäftigung regelmäßig nach. Irgendwann reicht der Reiz, den seine arbeitenden Hände an seiner Glans penis ausüben, nicht mehr aus. Er braucht einen stärkeren Reiz, und zieht aus dem Kräuterteppich einen kleinen Zweig heraus, den er nun zum Onanieren in die Harnröhre schiebt. Über die Zeit werden die Stöckchen immer größer, der Reiz auf Eichel und Röhre immer stärker. Diesmal sitzt er auf einem Felsen und schaut wieder gelangweilt den Schafen beim Meckern und Graszupfen zu. Die Lust ruft, doch es ist kein Stöckchen zur Hand. Er zieht sein Taschenmesser aus der Scheide und führt es ein, Blut entweicht der verletzten Harnröhre. Doch der Schmerz, den die Wunde bereitet, ist noch viel besser, als alles, was seine Experimente an seiner Männlichkeit jäh hervorgebracht haben. Über die Jahre bohrt sich das Messer immer tiefer in sein Glied und spaltet es in zwei Hälften. Inzwischen muss er die beiden Hälften mit einem Lederband zum Onanieren zusammenbinden. Das letzte Mal findet er wieder ein Stöckchen. Durch den vollständig aufgespaltenen Schwanz ist der Weg zur Blase sehr kurz geworden, beträgt nur noch 4 cm, wie bei einer Frau, was nebenbei bemerkt, bei Frauen zu viel häufigeren aufsteigenden Infektionen und damit verbundenen Blasenbeschwerden führt. Das letzte Stöckchen fällt durch diese verbliebenen 4 cm in seine Blase und penetriert irgendwann seine Blasenwand. Er schafft es wohl noch zum Arzt, aber der Blasendurchbruch hat inzwischen seine ganze Bauchhöhle vergiftet und er stirbt an einer Sepsis. Die Geschichte stammt aus dem scheidenden 19. Jahrhundert, Antibiotika, die seine Sepsis vielleicht noch aufgehalten hätten, kannte man zu diesem Zeitpunkt noch nicht.

Für Infektionen sei ich nicht zuständig, erkläre ich meinem Patienten. Er müsse einen Urologen aufsuchen und eine Kultur von seinem Urin anlegen lassen, um herauszufinden, welches Antibiotikum ihm helfen könne.

Das habe ich noch im Studium bei Prof. Hyphe gelernt. So nannten wir unseren Mikrobiologieprofessor, dessen richtiger Namen zwar mit H anfing, ich aber längst vergessen habe. Der Professor war ein alter Kautz mit wallenden grauen Haaren, auf die er sehr stolz war.

Das beste Handtuch, meinte er, wenn man auf einer öffentlichen Toilette nach dem Händewaschen abgepackter Papiertücher nicht fündig würde, seien die eigenen Haare. Die noch feuchten Hände ziehe er zum Trocknen dann durch sein Haar und die körpereigene Mikrobenflora könne sich seiner Hände wieder annehmen. Selbstredend funktioniere das nur, wenn man über eine so ausgezeichnete Haarpracht wie er selbst verfügte.

Schließlich jagte er uns mit einem Stapel Petrischalen durch das Universitätsgebäude zum Probensammeln.

Wir eilten von Türklinke zur Toilette, rutschten über Fußböden bis hin zum öffentlichen Fernsprecher, inokulieren eine Petrischale nach der anderen mit den unsichtbaren Keimen der Universität. Eine Woche später steht fest: die Ohrmuschel des öffentlichen Telefons ist die absolute Keimschleuder. Wir beimpfen neue Petrischalen mit den Keimproben und stempeln sechs verschiedene Antibiotika darauf. In der darauffolgenden Woche erkennen wir, wo die Keime gar nicht oder nur wenig gewachsen sind. Jetzt wissen wir, auch ohne den Krankheitserreger selbst bestimmt zu haben, welches Antibiotikum zur Therapie hier am besten wirkte. Das muss nun der Urologe mit meinem Patienten machen, um ihn hoffentlich schnell von seiner Blasenentzündung zu befreien.

Eine Bemerkung zu den Sexualpraktiken meines Patienten verkneife ich mir.

Monsieur S.

Es ist Spätsommer. Meine Mutter erteilt Monsieur S. seit kurzer Zeit Englischunterricht. Heute ist er mit seiner ganzen Familie zu Besuch, meine Mutter hat ihre Kinder auch dazu eingeladen. Es ist ein ungewohnter Anblick in Ostberlin: Familie S. kommt aus Brazzaville. Während der Attaché S. ein eleganter Mann mit filigranen Körperformen ist, sind seine Frau und seine acht Töchter in alle Himmelsrichtungen gewachsen; selbst der grüne Rasen, scheint unter dem Gewicht der Fruchtbarkeitsverehrung zu ächzen. Es ist ein lustiger Nachmittag mit Kaffee und Kuchen, die Verständigung ist etwas schwierig. Das Englisch des Attaché ist noch nicht sehr fortgeschritten, Französisch ist in Ostberlin eine nahezu ausgestorbene Sprache, nur eine Freundin meiner Eltern, Romanistin, versucht hier und da ein paar Wortfetzen durch die Kulturen zu transferieren. Also lächeln wir uns hauptsächlich freundlich an und nagen an unserer Torte.

Trotzdem versuchte man auch ein paar politische Themen anzuschneiden. Zum Beispiel, dass wir den in Kürze bevorstehenden 7. Oktober, den Jahrestag der DDR, hassen, weil Honecker dort seine Militärparade durch die Hauptstadt jagt und von der Berliner Bevölkerung erwartete, dass sie mit Winkelementen, den Erfolgen des Sozialismus zujubelte. Dabei zermalmen die schweren Panzer Asphalt und Kopfsteinpflaster zur Unkenntlichkeit und entreißen den eh noch von den Kriegseinwirkungen stark zerrütteten Fassaden der wilhelminischen Architektur die letzten Stuckbröckchen. Plötzlich, als wir auf die Militärparade zu sprechen kommen, fangen Monsieur S. Augen an zu leuchten. Schließlich ist er der Militärattaché der Volksrepublik Kongo im Diplomatischen Corps der DDR.

Er stehe immer direkt hinter Honecker und gebe dann beharrlich die Bestellung durch, wenn das neueste Militärgerät des Ostblocks den Marx-Engels-Platz zum Beben bringt. Raketen, Schützenpanzerwagen, der gute russische T34 stehen regelmäßig auf seiner Bestellliste. Schließlich war auch sein Chef, Präsident Sassou-Nguesso lange selbst Militär und in diesen und jenen Putsch verwickelt.

Meine Mutter wechselt das Thema, will ihre Kinder vorstellen. Ihr Sohn Marcus sei Biologe arbeite jetzt aber bei Prof. Werner an der Humboldt-Universität, der nicht nur ein bekannter Forensischer Psychologe, sondern vor allem der prominenteste Chiropraktiker der DDR sei. Das könne ihr Sohn inzwischen auch. Das träfe sich gut, Monsieur S. habe da gerade ein Rückenproblem. Also legen wir den Militärattaché auf die Gartenwiese und unter den neugierigen Augen seiner Familie knacke ich den Rücken des Generals ein und prompt kann er wieder aufrecht an seinem Kaffeetässchen schlürfen.

Natürlich leben noch mehr Afrikaner in Ostberlin, eher isoliert, versteht sich, obgleich sie doch aus dem befreundeten Angola und Mosambik stammen. Eine Kommilitonin, die dem Tierpark-Friedrichsfelde gegenüber im Hans-Loch-Viertel wohnt, hat da so ihre Sorgen mit den befreundeten Mosambikanern. Immer, wenn sie von der U-Bahn-Station nach Hause laufe, komme sie an dem Block vorbei, in dem die mosambikanischen Gastarbeiter und Studenten wohnten. Nicht nur, dass es immer dieses klatschende Geräusch gäbe, wenn ein Afrikaner gerade wieder stockbesoffen aus dem 10. Stock kotze, und der Wind den angedauten Speisebrei an die Betonfassade klatsche, sondern auch die plumpe Anmache sei ihr zuwider. Doch dann denke ich, so heimlich für mich: Blond und Schwarz macht eigentlich immer eine schöne Mischung und sind die Nachkommen von Mischehen aus erster Generation nicht überhaupt die schönsten Menschen? Viele Schauspieler leben von diesem Vorteil, bedienen sie doch sekundäre Geschlechtsmerkmale gleich mehrerer Ethnien - Hollywood lässt grüßen.

Porsche

Er hätte von meinen Wunderhänden gehört. Der junge Mann ist etwas dysplastisch, zu fett wollte ich nicht sagen. Er hat auch ausgeformte Muskeln. Ist überhaupt ein athletoider Typ mit brachiocephalem Schädel und Stiernacken.

Rechte Schulter und Kopfschmerzen, sagt er.

Das kriegen wir schon hin.

Seine Eltern seien sehr wohlhabend. Haus und Garten so groß wie ein Park. Seine Eltern hätten ihr Geld aber immer sofort ausgegeben. Was denn meine Schweizer Uhr gekostet hätte. Es müsste schon eine Rolex sein, sagt er.

Die Markenjagd der Möchtegerns und Neureichen.

Er habe jetzt eine eigene Firma. Versicherungen, Finanzberatung.

Na mein Bürschchen, Dir würde ich meine Vermögensverhältnisse nicht offen legen wollen, denke ich.

Er komme aus Tschechien und habe in London Wirtschaft studiert. 25 sei er jetzt, er wolle jetzt schnell Geld machen, Porsche fahren, Rolex tragen.

Er knöpft sein weißes Hemd auf, schließlich muss er auf die Liege.

Ob er mir denn trauen könne.

Mein Ruf eilt mir voraus. Doch es geht nicht um meine heilenden Hände. Es geht um Drogen, seine Abhängigkeit

Kein Problem, wir können darüber reden. Berlin ist schließlich Partystadt. Wir verstehen uns.

Er brauche den Joint zur Entspannung. Nach einem langen Arbeitstag. Und zum Sex. Er habe eine neue Freundin.

Ich arbeite hart an seiner Wirbelsäule und den Muskeln. Auch sein Knie wolle nach der letzten Arthroskopie nicht aufhören weh zu tun.

Die alte Flamme habe er vor einer Woche abgelegt.

Nächste Sitzung: Was denn seine neue Freundin mache.

Da gäbe es schon wieder eine andere. Sie haben das ganze Wochenende gevögelt. Mit einem Joint könne er fünf, sechs Stunden. Er möge keinen schnellen Sex.

Das kann ich verstehen.

Es ist Semesteranfang.

Die Studenten liefen alle rum, als hätte man ihnen einen 500 Euroschein auf die Stirn genagelt. Er habe viele neue Versicherungsverträge abgeschlossen, das Geschäft laufe gut. Ein bereits Porsche-fahrender HMI-ler hätte mit Nonnen das Geld seines Lebens gemacht, ganze Klöster hätte er rentenversichert und in Porsche, Koks und Edelnutten umgewandelt.

- Ende der Buchvorschau -

Impressum

Texte © Copyright by
Marcus Schütz 12161 Berlin motorradleder@hotmail.com

Bildmaterialien © Copyright by
Marcus Schütz

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.neobooks.com/ebooks/marcus-schuetz-unglaubliche-patienten-ebook-neobooks-31378

ISBN: 978-3-8476-8161-8