Florian Tietgen

Wozu brauche ich Niko?

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- gekürzte Vorschau -

Wozu brauche ich Niko?

Für Jan-Dominic

1

Was fällt diesem Jungen ein, einfach dazustehen und mir wehzutun?

Ich höre das Getuschel in meinem Rücken, die beißenden Kommentare über seine schmächtige Figur. Dieser Junge wäre bestimmt keine Verstärkung für unsere Klassenmannschaft. Er kann ganz sicher nicht Fußball spielen, wahrscheinlich trifft er nicht einmal einen Ball.

Er steht nur da und tut mir weh.

»Was haben sie uns denn da für einen aufgehalst?«, flüstert jemand hinter mir, »ist das ein Junge oder ein Mädchen?«

Er ist ein Junge, das ist deutlich zu sehen. Aber wenn es nicht zu sehen wäre, ließe der Schmerz in meiner Brust es mich spüren.

Alles an ihm, seine viel zu weite Kakihose, die um die viel zu dünnen Beine schlackert, sein viel zu kleines T-Shirt, welches an seinem Bauch den Blick auf ein geripptes Unterhemd freigibt, wie es Söhnen nur von ihren Müttern aufgezwungen wird, seine hagere Gestalt und seine müden, doch zugleich lebhaften Augen, erinnert mich an Matti.

»Ich finde es schön, wie erfreut ihr euren neuen Mitschüler begrüßt«, stellt Herr Petzold fest, »aber darf ich euch jetzt wieder um Ruhe bitten?«

Die Ruhe kehrt nicht ein, schon gar nicht in mir, auch wenn meine Unruhe sich nicht am Lärm der Klasse beteiligt. Sie ist viel zu sehr damit beschäftigt, den Kloß im Hals zu schlucken, der sich bildet, als Niko der Aufforderung des Lehrers folgt und ausgerechnet neben mir Platz nimmt.

»Ein Streber ist er auch noch«, schallt es irgendwo aus der Klasse, »der setzt sich gleich in die erste Reihe.«

Ich höre es, und ich höre das Lachen, das darauf folgt, doch ich nehme es nicht wirklich wahr. Ich nehme auch nicht wahr, ob er es hört, ich nehme nur den Druck wahr, der mich betäubt, als er sich neben mich setzt und mir altmodisch die Hand zu Begrüßung hinhält.

Es ist Mattis Hand, die ich mechanisch ergreife, um sie gleich wieder loszulassen. Der Junge hat einen genauso schwachen Händedruck wie er.

»Ich hoffe, du hast nichts dagegen, wenn ich mich zu dir setze?«

»Nein«, versuche ich zu antworten, doch muss ich mich erst räuspern, so belegt ist meine Stimme.

»Schön«, sagt er und grinst mich an, schlägt wie selbstverständlich mein Mathebuch auf und legt es zwischen uns auf den Tisch: »Bin ich ein Geist?«

»Entschuldige bitte.«

Ich kann mich aus meiner Versenkung lösen. Wenn ich es schaffe, ihn nicht anzuglotzen, kann ich mich lösen, doch kein zufälliger Blick darf ein Stück von ihm erhaschen, denn wenn ich ihn anschaue, dann ist er ein Geist.

Doch das kann er nicht wissen, er kann es nicht einmal ahnen. Er muss meine Blicke missverstehen, er muss sie so auffassen, dass sie zu den Sprüchen der Klasse passen, die sich mit Hohn und Spott über ihn ergießen, denn natürlich ist er ein Streber. Er sieht aus wie ein Streber, und er sieht aus, als wäre er erst fünfzehn.

»Ich habe meine Bücher noch nicht, kann ich so lange bei dir mit reinschauen?«

»Ja.« Die Zusage klappt wieder erst im zweiten Versuch, denn längst hat ein neuer Kloß meine Stimmbänder belegt. Ich kann es nicht lassen, den Jungen anzustarren. »Wenn du willst, gehe ich mit dir in der nächsten Pause in die Schulbibliothek und wir besorgen dir, was du brauchst.«

»Das ist ein nettes Angebot Anna, aber jetzt haben wir Mathe.« Längst ist Ruhe eingekehrt und Herr Petzold wartet auf die erste Idee zu einer Lösung der Aufgabe, die er aus dem Buch vorlesen lassen hat. »Aber vielleicht kannst du uns ja auch etwas Fachspezifisches sagen?« Es ist unmöglich, eine Frage zu beantworten, die man nicht kennt, selbst wenn Niko mir mit seinem Finger die Frage, um die es geht, auf der Seite im Mathebuch einkreist. Es dauert zu lange, die Frage zu lesen, erst recht, wenn die Art, in der Niko den Finger bewegt nur neue Erinnerungen wachruft. Matti hatte in der gleichen ungeduldigen Härte, über die Seiten gekratzt, wenn er mir etwas zeigen wollte. Er hatte die gleichen zarten Abdrücke von Fingernägeln im Papier hinterlassen.

Ich muss meinen Blick lösen, es ist besser in die wartenden Augen des Lehrers zu schauen, die geduldig auf mir liegen. Es ist besser, ihm ins Gesicht zu sehen, und ihm klar und deutlich zu sagen: »Es tut mir leid Herr Petzold, ich habe nicht aufgepasst.«

Doch wie soll ich einen Satz in dieser Länge bewältigen, wenn ich selbst die einsilbigen Antworten an Niko erst im zweiten Versuch schaffe? Wie soll ich die Tränen übertönen, die sich in meiner Kehle bilden, weil ich es zum Glück schaffe, sie nicht bis in die Augen zu lassen?

Ich kann Herrn Petzold aber wenigstens gerade ansehen, fast befreiend gerade ansehen, während ich den Kopf schüttle. Er scheint mich zu verstehen, denn er möchte von mir keine Antwort mehr, er lässt auch nicht einfach von mir ab, um sich das nächste Opfer aus der Meute der Unwissenden herauszupicken. Er tut etwas, von dem ich nicht sicher bin, ob ein Lehrer das tun sollte. Er fährt mir einmal mit festem Griff durch mein Haar.

»Es ist in Ordnung«, soll diese Geste vermutlich sagen, »es ist in Ordnung, du musst mir nichts erklären.«

Es gibt, glaube ich, nichts Peinlicheres, als mitten im Unterricht vor der ganzen Klasse zu weinen. Das gilt erst recht, wenn man ein siebzehnjähriges Mädchen ist. Vielleicht ist es noch peinlicher, sich von seinem Mathelehrer, ohne lautstarken Protest, über den Kopf streicheln zu lassen, weil man eine Antwort nicht weiß, das kann ich nicht beurteilen. Das ist auch egal, denn mir passiert gerade beides.

Alle Mitschüler können damit leben, wenn man eine Antwort nicht weiß. Keinen Klassenkameraden stört es, wenn man sagt, man hätte nicht aufgepasst, im Gegenteil, je unverschämter man das sagt, um so mehr Achtung bringt es einem ein. An seiner Antwort rumzukauen, an seinem Unwissen zu verzweifeln, sich trösten lassen und dann auch noch zu plärren, das allerdings ist nicht zu verzeihen.

Doch ich kann nicht anders. Die Hand des Lehrers in meinem Haar entkorkt den Hals, löst den Kloß auf und presst mir dicke Tränen in die Augen. Zum Glück nimmt Herr Petzold nicht weiter Notiz davon, sondern wendet sich an die anderen Schüler, um wenigstens von einem die Idee zur Lösung seiner mathematischen Frage zu bekommen.

Zum Glück brechen die Tränen nicht in laut geschluchzten Strömen hervor, sondern laufen geräuschlos über mein Gesicht.

Aber Niko bemerkt sie, und Niko schafft es, sich mit dem einen Arm zu melden, und die Hand des anderen einfach auf meinen Schenkel zu legen, so wie Matti es immer getan hat, wenn ich traurig war.

Wenn er seine Flosse dort nicht wegnimmt, werde ich nie aufhören können zu flennen. Also lege ich sie etwas energischer fort, als es gut gewesen wäre, just in dem Moment, als Herrn Petzold die den Lösungsweg zu dessen Aufgabe erklärt.

»Dass du es weißt, hätte ich nach den Berichten deiner ehemaligen Schule nicht anders erwartet«, sagt der Lehrer freundlich. Niko übergeht dieses Lob. Er hat gerade Wichtigeres zu tun, er glaubt, sich bei mir entschuldigen zu müssen: »Verzeihung, ich wollte dir nicht zu nahe treten.« Das tut er doch schon, seit er den Klassenraum betreten hat.

2

»Warum hat du dir ausgerechnet den Platz neben mir ausgesucht?« Meine Frage klingt viel wütender als sie gemeint ist. Niko tritt irritiert einen Schritt zur Seite, als er die Gegenfrage stellt.

»Soll ich mir einen anderen Platz suchen?«

»Nein.«

Wir sind auf dem Weg zur Schulbücherei, um ihm wie versprochen die Grundausstattung an Büchern zu besorgen, die wir anderen zu Beginn des Schuljahres bekommen haben.

Nein, er soll sich bitte keinen anderen Platz suchen. Er soll genau dort sitzen bleiben, sich wie einen Geist von mir anstarren lassen, mein Geflenne ertragen, meine Merkwürdigkeiten und meine Stille.

»Entschuldige«, murmele ich kleinlaut, »so habe ich es nicht gemeint. Ich wollte es nur wissen. Vergiss die Frage!«

»Was hast du gerade gefragt?« Niko grinst mich an, während er mir in übertriebener Geste die Tür zur Bibliothek aufhält. »Du musst aber zugeben, man könnte schon den Eindruck bekommen, du fändest mich schrecklich.«

Mein Gott, redet der geschwollen.

Wie lange kenne ich ihn? War er nicht gerade erst zu Beginn der letzten Stunde in die Klasse und somit in mein Leben gestürzt?

Seine Feststellung jedenfalls erinnert mich nicht an Matti, denn Matti hätte nie nach so kurzer Zeit eine so direkte Bemerkung von sich gegeben. Ich traue mich, mir Niko im Halbdunkel der Schulbücherei noch einmal genauer anzusehen.

Was an ihm erinnert mich genau an Matti? Sie sehen sich gar nicht ähnlich.

Matti hatte blondes Haar. Er hätte aus jedem Astrid-Lindgren-Buch entsprungen sein können. Ich erinnere mich an den schokoladenverschmierten Mund, mit dem er in Kindertagen schelmisch lachend durch unsere Wohnung lief, um mir die Waffel des Schokokusses zu geben, den er in der Küche geklaut hatte.

Nikos Haare sind dunkel. Eigentlich haben sie keine Farbe, sie sind einfach etwas dunkel farblos, und der Frisur nach werden sie nicht vom Friseur geschnitten. Die erinnert mich an meine, nachdem Matti …

Es ist auch nicht die Art, in der Niko sich bewegt, als gehörten Gliedmaßen und Rumpf nicht zueinander.

»Ich gebe es zu.« Ich bin froh, wenigstens wieder halbwegs sprechen zu können, ohne mich ständig räuspern zu müssen. Im Geruch staubiger, folienverpackter Bücher kann ich den Anblick besser ertragen. »Ich habe nicht deinetwegen geflennt.«

Zum Glück fragt er nicht, während wir die Bücher zusammensuchen, schweigt, solange wir auf dem Weg zurück in die Klasse sind.

»Darf ich dich noch um etwas bitten?«, fragt er, als wir uns kurz nach dem Läuten wieder an unseren Tisch setzen.

»Kommt darauf an, was es ist.«

Er druckst ein wenig herum. Zur Abwechslung hat er mal, einen Kloß im Hals, als er mich anschaut. Dann schaut er wieder auf den Stapel Bücher, der vor ihm auf den Tisch liegt, und trägt in jedes gestempelte Feld auf der ersten Seite schön säuberlich seinen Namen ein.

»Ich würde gern wissen, was ihr bisher gemacht habt.« Ich kann ihn kaum verstehen, denn er sieht auf die Zeichen, die er mit seinem Füller in die Bücher malt. Er spricht mit dem Tisch, obwohl seine Bitte mir gilt. »Hast du irgendwann Zeit, deine Hefte mit mir durchzugehen?«

»Klar«, antworte ich gedankenlos. Ausgerechnet von mir möchte er das wissen. Eine schlechtere Person hätte er dafür nicht finden können. Das letzte Schuljahr lief doch an mir vorbei. Es ist ein Wunder, dass ich nicht sitzen geblieben bin. »Komm einfach vorbei, wenn es dir passt.« Was für einen Müll rede ich da? Er ist ein Junge, er ist gerade erst in unsere Klasse gekommen. Ich kenne ihn nicht, er mich nicht, er lädt sich einfach zu mir ein, und ich sage auch noch ja?

»Dazu müsste ich wissen, wo du wohnst«, sagt er grinsend.

Jetzt schafft er es wieder, mit mir zu reden, nicht mit dem Tisch, nicht mit dem Buch, in welches er gerade seinen Namen schreibt. Ich weiche seinem Blick aus, indem ich einen Stift in die Hand nehme und ihm meine Adresse auf ein Papierstück kritzle, das ich aus einem Schulheft gerissen habe.

»Ich hoffe, du kannst es lesen.«

3

Wir haben uns nicht verabredet. Jedenfalls nicht fest.

Ich streune, wie immer nach der Schule, noch durch die Gegend, fahre ins Einkaufszentrum, latsche dort durch die Geschäfte und stecke mir ab und zu was ein. Es ist völlig egal, was es ist, ein Plastikpferd aus der Spielwarenabteilung, ein Lippenstift, eine Dose Thunfisch, obwohl ich den nicht ausstehen kann.

Wenn Niko früh kommt, wird er sich eben die Nase stoßen.

Was soll´s? Ich kann ja nicht den ganzen Nachmittag zu Hause sitzen und auf ihn warten.

Hier in den Geschäften spüre ich den Schmerz nicht, den er in mir verursacht, hier bin ich ruhig und gelassen. Ich tauche unsichtbar in der Hektik der Einkäufer unter, die sich nach Brauchbarem umschauen, Preise vergleichen, Kleider anprobieren wieder verwerfen. Die Unentschlossenheit frisst Zeit, es ist wichtig, für sein Geld das Optimale zu bekommen. Wie viele Träume können in einem Paar Schuhe stecken?

Nur wenn ich zu langsam gehe, folgt man mir. Wenn ich zu unentschlossen bin, werde ich sichtbar. Wenn ich überlege, was ich brauche, falle ich auf.

Ich beobachte Typen, die ihren Zicken gelangweilt lächelnd ein Kopfnicken gönnen, wenn die mit einem neuen Top aus der Umkleidekabine kommen: »Ja Schatz, das sieht gut aus«, wissen sie, ohne hinzuschauen. Sie haben recht. Es ist so egal, wie man aussieht. Es ist alles egal, was die Menschen hierher treibt. Solange es nicht ums Überleben geht, ist alles egal.

Kleider sind zu groß und zu teuer. Sie piepen, wenn ich durch den Ausgang gehe. Aber wozu brauche ich auch ein Kleid?

Die Zicken wissen es nicht besser. Ihre Typen schauen nicht auf das Top, sondern auf den Bauchnabel, den es freilässt. Denen sind Farbe und Muster egal, solange es nicht die Haut ist, die sich rot gepunktet zeigt. Sie ertränken ihre Seele in der Oberfläche, ihre Einsamkeit in Papas Kreditkarte.

Wozu brauche ich ein Plastikpferd?

Auf das Selbstverständnis kommt es an. Ich darf mich nicht umschauen. Wenn ich mich umschaue, bin ich verloren.

Wozu brauche ich einen Lippenstift? Für wen soll ich mich anmalen? Für wen aus der Unsichtbarkeit treten? Aber wenn ich ihn einstecke, spüre ich Mattis strafenden Blick. Sonst spüre ich gar nichts.

Spüren die Zicken etwas? Was spüren sie?

Wozu brauche ich eine Dose Thunfisch?

Habe ich Hunger?

4

Er sitzt auf den Stufen vor unserem Haus und malt mit einem Zweig unsichtbare Linien in die Fliesen. Sein Rucksack liegt prall gefüllt neben ihm. Schleppt er überallhin seine Schulsachen mit? Er sieht mich nicht, er schaut sich nicht um. Irgendwann werde ich schon kommen. Erst, als das Gartentor ein bisschen quietscht, blickt er auf.

»Hallo!«

Da ist er wieder, mein Schmerz, als mich seine Augen aus den dunklen Schatten heraus anlächeln.

»Hi!«, antworte ich, »wartest du schon lange?«

Er schaut auf die Uhr, so als müsse er selbst erst sehen, wie lange er schon vor der Tür gesessen hat. Ihm läuft Schweiß das Gesicht hinunter, den er nicht zu bemerken scheint. Die Sonne meint wohl, es wären immer noch Ferien.

»Komm rein!«, fordere ich ihn auf, nachdem ich die Tür geöffnet habe. Er muss sich mit den Händen abstoßen, als könnte er seine dürre Gestalt nicht alleine bewegen, aber er hievt seinen Rucksack hoch, als wäre der leer.

»Willst du was trinken?«

Niko verneint, ich gehe hoch in mein Zimmer, er trottet mir die Treppe hinterher.

»Wenn du willst, können wir bei dem Wetter auch schwimmen gehen, anstatt uns um die Schule zu kümmern«, schlägt er meinem Rücken vor. Doch das ist so ziemlich das Letzte, was ich mit ihm tun würde.

»Nein. Kein Bedarf. Ich hasse es, schwimmen zu gehen.« Ich höre ihn hinter mir erleichtert ausatmen. Warum schlägt er mir etwas vor, wozu er keine Lust hat?

Warum kann ich, ohne mich zu schämen, mein T-Shirt wechseln, als ich mit ihm in mein Zimmer komme, und die geklauten Dinge in die randvolle Schublade unter meinem Bett stopfe, zu den anderen Dingen, an denen noch das Preisschild klebt?

Er sieht sich um, stellt sich vor mein Bücherregal, betrachtet, was ich so gelesen haben müsste, und achtet nicht darauf, dass ich eine kurze Zeit im BH vor ihm stehe.

»Dein Bruder?«

Sein Blick bleibt bei dem Foto von uns hängen. Matti nach einem gewonnenen Wettkampf jubelnd von uns umringt.

»Wie lange ist er schon tot?«

»Seit Oktober.«

Ich stutze erst hinterher, so selbstverständlich fragt er.

»Leukämie?«

Er kann nicht sehen, ob ich nicke. Er ist in das Bild vertieft. Damals war Matti noch gesund, schien das Leben und eine großartige Sportkarriere vor sich zu haben.

Ich bin zu schwach, um Niko böse zu sein, zu verblüfft, um ihm Fragen zu stellen. Ich nicke einfach und beantworte seine Fragen.

5

Wer denkt sich schon etwas dabei, wenn ein sechszehnjähriger Junge immer müde ist?

Matti war immer müde. Er war Leistungsschwimmer, trainierte jeden Tag in der Woche und hatte auf dem Gymnasium viele Hausaufgaben auf. Darf man da nicht müde sein? Natürlich kam er oft viel zu spät ins Bett. Er musste früh aufstehen, denn der Schulgong fragt nicht danach, wie aktiv man sein Leben gestaltet. Der Schulgong geht nie zu spät und er verschläft nicht.

Matti war immer blass, er bekam leicht einen Sonnenbrand, deshalb ging er nicht gern in die Sonne. Er mochte die Wärme, aber nicht die glühende Hitze heißer Sommertage. Wenn es heiß war, blieb Matti lieber daheim in seinem Zimmer und versuchte, sich etwas Kühlung zu verschaffen. Wenn es heiß war, schwamm Matti seine Bahnen im städtischen Hallenbad.

Er sah so athletisch aus, wenn er mit majestätisch kreisenden Armen durchs Wasser glitt.

Oft saß ich am Beckenrand und sah ihm zu. Alles, was sonst im Schwimmbad Spaß machte, Sprungbretter, Arschbomben, die möglichst hohe Wasserfontänen bewirkten, mit Freundinnen zu kichern und vor allem, mit den Jungen zu toben, deren nackter Haut man sich beim Schwimmen so unschuldig nähern konnte, wie nirgends sonst, all das war langweilig, wenn ich Matti beim Training zuschauen konnte. Matti trainierte viel, jeden Tag drei Stunden.

War es da verwunderlich, wenn er immer müde war? War es verwunderlich, wenn man an seinem Körper die einzelnen Rippen zählen konnte?

Zu Beginn freute er sich, wenn er abends von der Waage stieg, und an Gewicht verloren hatte. Auf die Stromlinienform kam es ihm an. Sie sollte ihm die Zehntel- oder Hundertstelsekunden Vorsprung geben, die ihm kein Training der Welt geben konnte. Er versuchte, mir mit mathematischen Formeln die Brechungswinkel seines Körpers im Wasser zu erklären. Ich habe das nie verstanden, nur dass er so glatt wie möglich sein musste, um gute Zeiten zu schwimmen.

»Ist es denn dann nicht viel besser, wenn die Beckenknochen nicht so spitz aus dem Körper herausragen?«, fragte ich ihn, als er nur mit einem Slip bekleidet aus unserem Badezimmer kam.

»Du hast recht, kleine Schwester«, nickte er und streichelte dabei mit der Hand durch mein Haar, »ich versuche auch schon seit einiger Zeit wieder zuzunehmen, aber es gibt nichts mehr, was mir wirklich schmeckt. Und egal, wie viel ich esse, ich nehme immer weiter ab.«

Ist das nicht normal, wenn man viel trainiert? Ist es nicht normal, blass zu sein, wenn man auch im Sommer in der Halle schwimmt? Sollte man sich Gedanken machen, wenn man nach anstrengenden Tagen gähnen muss? Wird nicht jeder Jugendliche dieser Welt schlanker, wenn der Körper in die Länge schießt?

6

»Gehst du deshalb nicht gern schwimmen, weil es dich an ihn erinnert?« Niko steht immer noch vor Mattis Bild, sieht ihn in Badehose jubelnd einen Pokal in die Höhe heben, die stolze Familie, um ihn herum.

Ich kann immer noch nur nicken. Aber er scheint mein Nicken in seinem Rücken zu spüren, denn er stellt immer erst die nächste Frage, wenn ich ihm eine beantwortet habe.

»Darf ich?« Er deutet an, das Bild aus dem Regal zu nehmen, aber wartet meine stumme Bestätigung ab, bevor er es in die Hände nimmt, sich zu mir dreht, mich kurz anschaut, bevor er sich neben mich auf das Bett setzt.

Ich möchte es nicht, aber ich muss schon wieder flennen.

»Auch wenn es schon wieder so aussieht, ich finde dich nicht schrecklich«, versuche ich ihm scherzhaft mitzuteilen.

»Ich hätte nicht so direkt fragen dürfen.«

»Es ist in Ordnung. Aber wie kamst du darauf?« Endlich kann ich mich fragen, kann ich ihn fragen. Niko hält das Bild zwischen uns und rückt etwas näher an mich heran.

»Schau dir deinen Bruder an, was siehst du?«

»Ich sehe ihn lachen, seine Freude über den Sieg. Ich sehe strahlende lebenslustige Augen.«

»Ja, das sehe ich auch«, sagt Niko und es stört mich gar nicht, dass er dabei seinem Arm um mich legt.

»Sieh dir seine Augen an. Siehst du die Schatten, den leicht violetten Schimmer unterhalb der Wimpern, als ob gerade ein Veilchen verheilt wäre?«

»Das ist bisher niemandem aufgefallen.«

»Und schau auf seine Finger, auf die Fingernägel, die ein bisschen aussehen, als wären sie dreckig, auch wenn man das auf so einem kleinen Foto natürlich gar nicht sehen könnte.«

Ein bisschen dunkel sind sie tatsächlich, Mattis Fingerkuppen. Aber wieso sieht Niko das sofort?

»Sie schimmern im gleichen Violett, wie die Schatten unter den Augen.

- Ende der Buchvorschau -

Impressum

Texte © Copyright by
Florian Tietgen, webmaster@floriantietgen.de

Bildmaterialien © Copyright by
Jacqueline Spieweg, www.jspieweg.de/, unter Verwendung eines Fotos von grafikplusfoto - Fotolia

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.neobooks.com/ebooks/florian-tietgen-wozu-brauche-ich-niko--ebook-neobooks-36046

ISBN: 978-3-8476-0410-5