Miriam Lanz

Perfekt

David Millers 1. Fall

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- gekürzte Vorschau -

Perfekt

London, Februar 1895:

I.

Der graue Schleier des kalten Morgens hing über der Metropole und sammelte den Lärm der Menschen, Droschken und Kutschen unter sich. Trotz der frühen Stunde herrschte geschäftiges Treiben. Die Hauptstraßen waren mit gesichtslosen Menschen gesäumt, die im ewig gleichbleibenden Rhythmus ihrem Alltag nachgingen.

Zwei Jungen, kaum zehn Jahre alt, trotteten an der Themse entlang. Nur ihre kleinen, dürren Körper ließen vermuten, dass sie Kinder waren; ihre Augen bargen eine Anstrengung und Last schwer Arbeitender in sich und verbannten jeden Rest Kindheit aus ihren Gesichtern. Ihre alten Kappen waren zu groß und rutschten ihnen über die Augen. Ihre Hände hatten sie in die Hosentaschen gesteckt, die Köpfte waren gesenkt. Die Glieder der Kinder schmerzten und ihre Mägen knurrten, doch sie liefen wie menschliche Apparaturen ihren Weg zur Fabrik, in der sie jede Stunde des Tages verbrachten ohne nur einmal frische Luft atmen zu können.

Der kleinere der beiden Jungen, dessen Hose über seinem rechten Knie aufgerissen war, trat gegen einen Stein. Er rollte die Böschung hinunter zum Ufer der Themse. Als der Stein ins Wasser fiel, zuckte ein kurzes Lächeln über sein verhärmtes Gesicht.

Doch so schnell dieser ungewohnte Anflug von Kindlichkeit in ihm aufgekeimt war, so schnell verschwand er wieder.

Er blieb stehen und zog sich die große Kappe aus dem Gesicht.

"Was is' das denn?", fragte er langsam seinen Freund ohne sich ihm zuzuwenden.

"Was?" Der größere Junge war nur widerwillig stehen geblieben, trat aber - nachdem Neugier in ihm aufgeflammt war - näher heran.

"Na, das Ding? Das ist doch kein Holz, oder? Was is' das?"

"Keine Ahnung?", erwiderte der größere Junge und stieg die Böschung hinab.

Der Kleinere folgte ihm und beobachtete mit einer für ihn ungewohnten Spannung und Neugier wie sein Freund den Gegenstand aus den trüben Wasser der Themse fischte.

Als sich der größere Junge den Gegenstand besah, wobei er ihn in alle Richtungen drehte, weiteten sich seine Augen.

"Weißt du, was das is'?", fragte er langsam und ließ den Gegenstand wieder sinken. Sein Freund wich einen Schritt zurück und nickte.

"Das is' n Arm. Ein verdammter Arm!", rief er aus und hastete die Böschung hinauf. Er war noch nicht wieder oben, als ein uniformierter Polizist vor sie trat und die beiden Jungen mit strengen Augen musterte.

Der kleinere Junge stolperte nach hinten und rutschte die Böschung wieder hinunter.

"Was macht ihr denn da?", fragte der Mann. Als sein Blick auf das Objekt fiel, das der Größere aus der Themse gefischt hatte und noch immer in den Hand hielt, verstummte er. Mit großen Schritten eilte er zu den beiden Kindern, die nach hinten wichen.

"Wir haben nichts getan, Sir. Wir war'n das nich'", versicherte der Größere und versuchte den menschlichen Arm hinter seinem Rücken zu verstecken.

"Na, schon gut", meinte der Polizist und seine Stimme barg nur einen Hauch väterlichen Wohlwollens.

"Zeig mir das mal!" Er hielt dem Jungen die Hand entgegen. Ohne den uniformierten Mann anzusehen, übergab der Junge das Objekt.

Der Polizist wurde bleich, als er sich den fahlen, beinahe grünlich schimmernden Arm besah. Die Finger waren tiefblau angelaufen, die Nägel hatten sich teilweise gelöst.

"Wir war'n es nicht, Sir. Der trieb im Wasser. Wirklich, wir haben nichts getan."

Der Polizist reagierte nicht auf die Jungen und erst als die beiden Kinder die Böschung hinauf gehastet und verschwunden waren, löste er sich langsam aus seiner Starre.

II.

Uniformierte Polizisten versuchten beinahe erfolglos den Fundort des Körperteils von den Schaulustigen abzuschirmen.

Ein junger Mann mit haselnussbraunem, zerzaustem Haar, das ein Bowler zu bändigen versuchte, schob sich grob durch die Menge. Ein untersetzter, kleinerer Mann folgte ihm.

Die Polizisten traten respektvoll zur Seite und ließen die beiden Männer passieren.

Der untersetzte Mann - Inspektor John Dawson - blieb beim Anblick des bleichen, wie eine Artrappe wirkenden, Leichenteils abrupt stehen und suchte nach dem Blick eines in die Jahre gekommenen Polizisten, der seine Bestürzung nicht verbergen konnte.

Der jüngere Mann war bleich geworden; seine Augen waren in fassungslosem Entsetzen auf den abgetrennten Arm gerichtet.

„Ihr verdammten Schweine! Das ist eure Schuld! Verdammte Bastarde!“, schrie ein bärtiger Mann plötzlich auf und spuckte vor Inspektor Dawson auf den Boden. Er hatte sich durch die Menge geschoben und wurde nur durch die Sperre der Polizisten davon abgehalten, auf den untersetzten Inspektor loszugehen, dem der Ekel deutlich anzusehen war.

„Smith, schafft ihn weg!“ Ein großer, hagerer Mann in dunkler Polizeiuniform nickte knapp und griff nach dem Oberarm des Unruhestifters.

Der junge Sergeant David Miller starrte noch immer auf den grässlich aufgedunsenen Arm. Der Oberarmknochen war deutlich zu erkennen, die weißen Hautfetzen legten die Vermutung nahe, dass der Arm grob, gewaltsam abgetrennt worden war.

Doch nicht die deutlichen Anzeichen des barbarischen Aktes, der durch die vielen dunklen Flecken noch verstärkt wurde, die über dem Arm verteilt und Zeuge der sagenhaften Kraft des Verantwortlichen waren, ließen David stocken.

Er trat näher an die Extremität heran und zog ohne den Blick von ihr zu nehmen sein Taschentuch aus der Hosentasche.

Als er damit nach dem Arm griff, sog sich der dünne Stoff voll Nässe und David spürte deutlich die weiche, kalte Haut, die unter seiner leichten Berührung nachgab.

Direkt unter dem Handgelenk auf der Innenseite des Arms und auf den Hautfetzen am Oberarm zeichneten sich beinahe schwarze Flecken ab, die auf den ersten Blick wie weitere Verletzungen aussahen. Bei näherer Betrachtung stellte David allerdings fest, dass es sich um Tätowierungen handelte. Die eine oberhalb der Handfläche war etwa daumengroß - ein verschlungener Schriftzug, wie ein Emblem, doch die Tinte wirkte auf dem aufgeschwemmten Arm verwischt, undeutlich.

"Miller, was in Gottes Namen, tun Sie da?" Dawson musterte den Sergeant mit hochgezogenen Augenbrauen skeptisch, beinahe angewidert.

Erst nach einigen Sekunden reagierte David, erhob sich und hielt seinem Vorgesetzten das Leichenteil entgegen.

"Sagen Sie, haben Sie sich den Arm eigentlich angesehen?"

"Was gibt es da zu sehen? Ein abgetrennter Arm, wie wir ihn in den vergangenen Wochen schon häufiger gefunden haben. Vermutlich stammt er von einer Frau."

"Sicher bezweifle ich nicht Ihren Scharfsinn, aber offensichtlich ist das ein und andere Ihrem so scharfen Blick wohl entgangen. Wenn Sie sich vielleicht bemühen wollen, einen Blick hierauf zu werfen?"

David deutete auf das sonderbare Emblem.

"Dies ist eine Tätowierung. Interessanter als diese zweifelhafte Verschönerung ist allerdings der Rest der Tätowierung, den wir hier erkennen." Er nahm Dawson den Stift aus der Hand und hob damit die Hautfetzen an, auf denen die Tätowierung zu erkennen war.

Dawson musterte Miller fragend. Ein hochmütiges Lächeln erschien auf Davids Lippen.

"Die Zeichnung muss sich ganz ohne Frage auf dem Torso fortsetzen."

Der Blick seines Vorgesetzten war noch immer fragend.

"Mag sein. Deshalb wissen wir aber noch lange nicht, wer die Frau - geschweige denn ihr Mörder- war!"

"Sir, nichts liegt mir ferner, als Ihnen zu widersprechen", Dawson schnaubte bei dieser Bemerkung; einige Polizisten, die das Gespräch aufmerksam verfolgten, lachten auf. „Doch ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, dass eine Frau, deren Körper mit diesen fragwürdigen Verschönerungen überzogen ist, niemandem bekannt war. Besonders, wenn man bedenkt, dass das Gewerbe, welchem sie mit aller Wahrscheinlichkeit nachging, nicht gerade für seine Keuschheit bekannt ist."

"Und was gedenken Sie nun zu tun? Mit dem Arm spazieren laufen und die Leute danach fragen?" Dawson schnaubte verächtlich.

"Sie nehmen mir die Worte aus dem Mund, hochgeschätzter Inspektor!", entgegnete Miller trocken. Das Grinsen erstarb auf dem Gesicht des Älteren, als David zu den Schaulustigen trat, die von den Polizisten nur mit Mühe zurückgedrängt werden konnten.

Bereits als Constable war David Miller nicht nur ob seiner scheinbar angeborenen Intuition und seines Scharfsinns sondern besonders ob seines beißenden Zynismus und seiner Ironie aufgefallen und seit er, Dawson, sich in der Position seines Vorgesetzten befand, wurden die Bemerkung, die dieser ehrgeizige junge Mann von sich gab, immer beißender und rieben an John Dawsons Nerven.

Auch bei seinen letzten Kommentaren war der provozierende Unterton in seiner Stimme nicht zu überhören.

Miller stand inzwischen vor einigen anzüglich bekleideten Frauen und versoffenen Männern, die zweifelsohne aus demselben Stadtteil kamen.

Die Frauen waren angewidert zurückgetreten und allen Menschen stand der Ekel deutlich ins Gesicht geschrieben.

„Guten Morgen, meine Damen.“ David bemühte sich möglichst höflich zu klingen. Allerdings stellte Dawson fest, dass der Spott in seiner Stimme nicht zu überhören war.

Die Frauen starrten ihn abfällig an.

„Ihr unfähigen, faulen Mistkerle! Der Teufel soll euch holen!“, kreischte eine junge Frau hysterisch, machte einen Schritt auf ihn zu und hob - wie um ihm zu drohen - die Arme.

Davids erster Impuls war, ihr eine Ohrfeige zu geben.

Stattdessen musterte er die Frauen herablassend und hob langsam den abgetrennten Arm. Die Hand sackte nach hinten und gab den Blick auf die aufgequollene Tätowierung frei.

„Meine Damen, dass Ihr Gezeter nichts weiter als höchstens eine Anzeige wegen Beamtenbeleidigung nach sich zieht, ist Ihnen bekannt? Wenn Sie aber nur für einen Augenblick Ihr Augenmerk auf diese Tätowierung richten und mir - auch wenn es Ihnen vermutlich sehr schwer fallen wird - zuhören könnten, besteht die Möglichkeit dem Täter näher zu kommen. Sie können selbstverständlich auch einfach wieder Ihrem Gewerbe nachgehen und darauf warten, dass auch Sie einen netten Besuch erhalten. Das liegt ganz bei Ihnen. Und Sie müssen bedanken, zumindest in Ihrem Tod würden Sie einmal interessant für mehrer Männer zur gleichen Zeit werden."

Miller erhielt vernichtende Blicke der Frauen zur Antwort und lächelte herablassend.

Schließlich räusperte sich eine ältere Frau, die im Laufe der vergangenen Jahre all ihre Attraktivität verloren hatte.

"Also sagen Sie uns, was wir tun können."

"Ich hoffe, Ihnen liegen die Worte nicht allzu bitter auf der Zunge", der Sergeant grinste provokant. "Wie Sie sehen, hat diese Frau eine Tätowierung hier am Arm", er deutete auf das Emblem, "und noch eine weitere, die zweifelsfrei in den Torso übergeht. Die Frage ist nun, kennen Sie eine Person, die über derart viele Tätowierung verfügt?"

Die Prostituierten warfen nur einen kurzen Blick auf den Arm und sahen sich dann vielsagend an.

"Meinen Sie, ich kenne alle Weiber in Whitechapel?", blaffte ihn die alte Nutte an.

"Ach, und ihr Harem - ob wie auch immer sie ihre Verbünde nennen - kennen sie wohl auch nicht? Na dann warten wir lieber noch, bis sich die Zahl der Nutten weiter reduziert hat. Vielleicht können Sie mir dann etwas mehr sagen!"

David schnipste nach einem uniformierten Kollegen, drückte dem Mann den Arm in die Hand; dann zog er sein Zigarettenetui aus der Jackettasche und musterte die Frauen.

„Für wen halten Sie sich?", stieß eine der jüngeren Frauen aus.

David lächelte gönnerhaft und ließ die Asche achtlos auf den nassen, aufgeweichten Boden rieseln, bevor er erneut das Wort ergriff.

"Sie müssen Ihre Situation einmal von dieser Seite betrachten: Je mehr von Ihnen Besuch von unserem speziellen Freier bekommen, desto mehr bleibt für die Übrigen. Ich wünsche Ihnen einen erfolgreichen Tag." Er grinste beinahe süffisant und wandte sich um.

"Sie verdammter Dreckskerl! Sie haben keine Ahnung!", stieß die junge Frau aus und stürzte keifend auf ihn zu.

"Sie sollten bedenken, meine Dame: wenn Sie auf mich losgehen, werden Sie festgenommen und die charmanten Herren, denen Sie in der Haft begegnen, werden Ihnen mit Sicherheit keinen Penny für Ihre Dienste zahlen!"

Die junge Frau funkelte ihn kalt an, ließ sich aber widerstandslos von zwei weiteren Damen wegführen.

Ein amüsiertes Lächeln huschte über Davids Lippen, als er ihnen nachsah, dann wandte er sich seinem Vorgesetzten zu.

"Miller, es sind zwar nur Bordsteinschwalben, aber Sie sollten dennoch etwas an sich halten. Ihr Verhalten wirft kein besonders gutes Licht auf die Polizei."

"Wenn mein Verhalten dem Ruf der Polizei ernsthaften Schaden zufügt, sollten wir beide zuerst einen Floristen aufsuchen, um Trauerkränze für die hinscheidende Ordnung zu ordern und uns anschließend auf die Suche nach einem neuen Arbeitsplatz begeben."

Dawson schüttelte nur den Kopf - er war es leid, diesen arroganten Mann zu maßregeln. Bemühung dieser Art schienen bereits im Vorfeld zum Scheitern verurteilt.

David warf das glimmende Ende seiner Zigarette in die Themse, rieb sich die Hände, um sie zu wärmen und vergrub sie schließlich in die Taschen seines Mantels. Die übrigen Polizisten warteten bereits in den beiden Kutschen von Scotland Yard.

David hatte gerade in seinem Stuhl Platz genommen und zog sich vorsichtig die zierliche Tasse mit Schwarztee heran, als Dawson vor seinen Schreibtisch trat.

"Ich möchte, dass Sie hinunter in die Gerichtsmedizin gehen und Dr. Brown fragen, ob er irgendwelche Fortschritte gemacht hat."

David riss die Augen auf und zog ruckartig an der blaugemusterten Untertasse, sodass die dunkle Flüssigkeit über den Tassenrand schwappte.

"Wie bitte?"

"Miller, ich darf Sie darauf hinweisen, dass ich Ihr Vorgesetzter bin und Sie daher meinen Anordnungen Folge zu leisten haben", erklärte er mit ungewöhnlich scharfer Stimme.

Miller hob beschwichtigend die Arme und erhob sich.

"Lieber Inspektor, Sie sollten in Ihrem Alter etwas vorsichtiger sein.

Ein hoher Blutdruck - und ich bin sicher, dass der Ihre sehr hoch ist - kann ohne weiteres zu einem Schlaganfall führen und ich würde es sehr bedauern, Sie ins Gras beißen zu sehen, ganz besonders weil Sie dann nicht mehr miterleben könnten, wie ich Sie einhohle." Ein beinahe bösartiges Grinsen umspielte Davids Lippen.

Mit einer glimmenden Zigarette zwischen den Lippen und die Hände in den Jacketttaschen, stapfte er die Stufen hinunter in den Keller des Gebäudes, der der Gerichtsmedizin zur Verfügung stand. Er wusste, dass ihn seine schnelle und böse Zunge einmal in Teufels Küche bringen würde - das wurde ihm beinahe täglich von älteren Kollegen versichert - doch er konnte nur schwer an sich halten.

Die hohen Räume, die in einem sterilen Weiß gestrichen waren und Gewölbedecken hatten und so an eine unterirdische Kapelle erinnerten, erschienen Miller wie aus seinen Alpträumen entsprungen. Bisher hatte er es weitgehend vermieden, die Gerichtsmedizin aufzusuchen. Die Räume waren kalt; so kalt, dass David für einen kurzen Augenblick fest damit rechnete, dass sein Atem seine Lippen in weißen Schwaden verlassen würde.

Die Türen der einzelnen Räume waren zur Hälfte aus Milchglas, sodass dahinter nur die schemenhaften Umrisse der Gerichtsmediziner und Assistenten zu erkennen waren.

Miller schlenderte langsam den kargen Gang entlang, wobei er versuchte, sich nicht vorzustellen, an wie vielen Leichen und Leichenteilen er vorüberging.

In Laufe seiner polizeilichen Karriere hatte er zwar schon die verschiedensten Leichen gesehen, doch bis vor wenigen Wochen waren sie stets in einem Stück gewesen. Zudem nagte noch ein anderes Gefühl an ihm.

So sehr er sich auch bemühte, diesen Gedanken abzulegen, immer wieder zogen Bilder seiner Joanne, seiner künftigen Frau, vor sein inneres Auge. Die gefundenen Gliedmaßen waren von weiblichen Opfern - so nahm man allgemein an. Und allein der Gedanke, dass wieder ein Perverser durch Londons Straße streifte auf der Suche nach Opfern war, ließ ihn schaudern. Sicherlich hatte er sich nur an Prostituierten vergriffen und nicht an anständigen Frauen, doch als er heute morgen die Angst in den Augen der Dirnen gesehen hatte, wurde er von einer seltsamem Unruhe ergriffen, einer Furcht um die Frau, mit der er den Rest seines Leben verbringen wollte, die ihm vom ersten Augenblick, in dem er sie gesehen hatte, den Kopf vollkommen verdreht hatte und die am Ende des Monats seine Verlobte werden würde.

Die Zigarette war beinahe abgebrannt, als er vor dem Büro des leitenden Gerichtsmediziners Brown stand.

Etwas zaghaft klopfte er an. Nachdem er keine Antwort erhielt, öffnete er die Tür einen Spalt. Das kleine Büro war leer. Der Schreibtisch, dem sich David gegenübersah und einen Großteil des Zimmers einnahm, war beinahe gänzlich unter Stapeln von Akten und Papieren verschwunden.

Dankbar unter diesem Chaos dennoch einen Aschenbecher zu erkennen, durchquerte der Sergeant das Zimmer und drückte seine Zigarette in die überfüllte Schale.

Erst als die Tür hinter ihm wieder ins Schloss einrastete, drängte sich David das Bewusstsein auf, dass er in den großen Hallen der Gerichtsmedizin nach Brown suchen musste, wenn er so schnell wie möglich wieder an seinen Schreibtisch und zurück zu seinem Tee wollte, der vermutlich inzwischen nicht mehr als lauwarm war.

Unentschlossen lief David den langen Gang entlang, wobei er sich eine weitere Zigarette anzündete, und haderte mit sich, ob er die Türen zu den Sälen öffnen sollte, als Mr. Brown aus dem Saal vor ihm heraustrat, sichtlich überrascht über den Besucher.

„Um Himmels Willen, kann man hier nicht einmal mehr seiner Arbeit in einem vernünftigen Maß nachgehen? Dawson erhält den Bericht früh genug!“, stieß der Mann aus. Erst bei näherer Betrachtung bemerkte David, dass er ungewöhnlich bleich war.

„Inzwischen sollten Sie daran gewöhnt sein, dass der Inspektor Geduld sicher nicht zu seinen herausragenden Eigenschaften zählen kann. Und eines können Sie mir glauben, Sir: auf meinem Schreibtisch steht eine schöne Tasse Tee und ich bin nun wirklich nicht zur Polizei gegangen, um meine Zeit in der Gerichtsmedizin zu verbringen. Wenn Sie mir also gütigst Ihre Ergebnisse mitteilen würden? Haben Sie nennenswerte Fortschritte gemacht?“, fragte Miller ungehalten.

Brown schnaubte nur.

"Bringen Sie mir Torsos. Was soll ich mit den ganzen Armen und Beinen? Arbeiten Sie lieber ein bisschen härter. Ich bin nicht hier, um Ihre Defizite auszumerzen. Und halten Sie gefälligst Ihre Zunge in Zaum, Miller. Sonst wird Ihre Karriere bei der Polizei bald beendet sein!"

"Zu freundlich." Miller biss auf die Zigarette und inhalierte den Rauch tief, das zynische Lächeln konnte er nur mühevoll verbergen. Doch mit einem Mal wurde er ernst.

"Eine Frage, Sir. War das die Vorgehensweise, wie sie der Perverse vor einigen Jahren auch angewandt hat? Die Presse hat ihn Torso-Killer genannt. Könnte das sein Werk sein? Als er damals das Land erschütterte, war ich noch nicht bei der Polizei, doch offenbar scheinen die meisten Männer, die damals bereits im Dienst standen, der Meinung zu sein, dass er zurückgekehrt ist. Und die Nutten sind der gleichen Meinung."

Brown nickte nachdenklich.

"Nun, es ist nicht zu leugnen, dass es gewisse Parallelen zwischen diesen grausamen Morden gibt und denen, die dieser Wahnsinnige verübt hat. Das Problem dabei ist, Miller, dass wir damals keinen wegen der Morde belangen konnten. Wir wissen also nicht, ob der Wahnsinnige wieder die Jagd aufgenommen hat oder ob es sich hierbei um eine Art Nachahmung handelt."

Miller nickte langsam und stieß den Qualm durch seine fast geschlossenen Lippen aus. Er konnte nicht umhin, eine gewisse Unruhe in sich aufkeimen zu spüren.

"Eine Frage noch, Mr. Brown: glauben Sie, dass es sich um den Gleichen handelt? Und hatten Sie damals einen Verdächtigen, den Sie für schuldig hielten? Verstehen Sie mich nicht falsch, aber Dawson war damals nur nebensächlich - wenn überhaupt - mit den Fällen vertraut und ich zweifle sehr daran, dass wir bei diesen Fällen mit der Unterstützung der damaligen Ermittler rechnen können."

Brown wirkte beinahe irritiert, als er die Frage des Sergeants hörte.

Einen Moment blieb er stumm. Er schien nachzudenken.

"Es ist sehr schwer zu sagen, ob es der Gleiche ist und Sie werden - so hoffe ich zumindest - verstehen, dass ich mich in der ganzen Angelegenheit nicht all zu weit aus dem Fenster lehnen möchte. Ich bin Gerichtsmediziner, kein Polizist und möchte mich auch nicht in die Ermittlungen der Polizei einmischen. Da hätte ich ja viel zu tun. Aber damals hatten wir zumindest auch die Torsos und definitiv weniger Opfer. Heute… bringen Sie mir inzwischen fast täglich neue Körperteile, die ich zuordnen muss. Ein Ding der Unmöglichkeit!"

"Ach, Sie puzzeln nicht gerne, Mr. Brown?", bemerkte David spitz, machte auf dem Absatz kehrt und verließ mit großen, schnellen Schritten die Gerichtsmedizin.

"Was hat Brown gesagt?" Dawson trat vor Millers Schreibtisch, als er sich die Tasse mit dem lauwarmen Tee an die Lippen setzte. David sah auf.

"Es ist offenbar unmöglich, auch nur einen Schluck Tee zu trinken. Allmählich mache ich mir um Ihre offenkundige Abneigung diesem Getränk gegenüber Sorgen, werter Inspektor. Als patriotischer Brite unser Nationalgetränk so zu missachten!"

Dawson schnaubte verächtlich.

"Brown würde sich zur Abwechslung über einen passenden Torso freuen, sonst kommt er nicht weiter. Er ist genauso schlau wie wir. Ach ja, Brown meinte, dass unsere Morde einige Parallelen zu denen des Torso-Killers aufweisen – abgesehen von den fehlenden Torsos und der Anzahl der Opfer."

Dawson hatte seine Kiefer so fest zusammengebissen, dass sich seine Muskeln deutlich abzeichneten.

"Miller, Sie besorgen sich die Akten der Mordserie im Herbst '88. Ich werde Chefinspektor Abberline aufsuchen."

Der Inspektor wandte sich ab, als Smith mit einem Stapel Akten an Davids Schreibtisch herantrat. "Bitte, Sir, die Aufzeichnungen über Jack the Ripper und den Torso-Killer."

Dawson wandte sich beinahe ungläubig um.

"Wie immer, mein lieber Inspektor, war ich Ihnen einen Schritt voraus." Miller grinste provokant, ehe er an seinem Tee nippte und den ersten Bericht aufschlug.

III.

"Miller, wie steht es mit Ihren Recherchen. Hat sich irgendetwas ergeben, das uns bisher entgangen ist?", fragte Dawson gereizt und ließ sich in einer ausladenden Geste in den alten Stuhl Davids Schreibtisch gegenüber sinken. Miller drückte erst seine Zigarette in den überfüllten Aschenbecher zu seiner rechten, bevor er den Blick hob und seinen Vorgesetzten mit hochgezogenen Augenbrauen musterte.

"Ich vermute, Chefinspektor Abberline wird uns nicht helfen?", fragte er schließlich so tonlos, als frage er Dawson nach dem Wetter.

"Woher zur Hölle....", stieß der ältere hervor; seine Überraschung konnte er nicht verbergen.

Das provokant-zynische Lächeln umspielte Davids Lippen. "Sogar Ihnen sollte inzwischen aufgefallen sein, dass die Wände im Yard dünner sind als Papier und dass sich der Chefinspektor heraushalten will - zumal er ohnehin mit Arbeit eingedeckt ist -, lag nicht besonders fern."

"Nachdem Sie wohl über eine besondere Fähigkeit verfügen, die Generationen von Polizisten vermisst haben, wissen Sie sicher, wer unser Mann ist", zischte Dawson durch zusammengebissene Zähne wütend.

Millers Grinsen wurde immer breiter. Schon längst war es ein Spiel geworden, seinen leicht reizbaren Vorgesetzten in Rage zu versetzten und es genügten in der Regel schon wenige Bemerkung, bis sich eine buchstäbliche Zornesröte über seine Ohren und Wangen zog und den Sergeant innerlich triumphieren ließ.

"Betrachtet man die damaligen Verdächtigen, also die von der Polizei verdächtigten, kommen nur noch wenige Männer in Frage. Montague John Druitt hat sich im Dezember 1888 suizidiert - kommt also nicht in Frage, sofern Sie nicht an das Übernatürliche glauben. Aaron Kosminski ist vor vier Jahren in eine psychiatrische Anstalt eingeliefert worden. Weil ich auch den Bericht von Polizeipräsident Macnaghten hinzugezogen habe, der Kosminski - ein polnischer Jude, nebenbei erwähnt - ausdrücklich in Verbindung mit den Morden stellt, habe ich bereits einige Männer zum Colney Hatch Lunatic Asyl geschickt, um Erkundigungen über ihn einzuholen.

Drei weitere Hauptverdächtige lassen sich völlig ausschließen: Micheal Ostrog, ein Russe, sitzt ein wegen Betrug und Diebstahl und tat dies schon während der meisten Ripper-Morde. Francis Tumblety ist nach Amerika ausgewandert, er saß wegen Homosexualität, ebenfalls während der Morde und John Pizer ist bereits entlastet worden, während der damaligen Ermittlungen. Dennoch glaube ich nicht, dass es schadet ihm einen Besuch abzustatten, wenn alle anderen Spuren ins Leere laufen. Aber lange Rede, kurzer Sinn: ein Mann, den wir uns dringend zur Brust nehmen sollten, ist Seweryn Klosowski, ein Pole. Er hat drei seiner Frauen vergiftet, lebt seit je her im East End und Chefinspektor Abberline hielt ihn für unbedingt tatverdächtig. Das Einzige, das gegen seine Schuld spricht, ist, dass zwischen einem Giftmord und diesen barbarischen Verstümmelungen ein gewaltiger Unterschied liegt und es allgemein unüblich ist, dass ein Mörder seine Methoden so drastisch ändert."

Dawson saß still auf dem Stuhl; die Arme vor der Brust verschränkt, den Kopf gesenkt und die Augen geschlossen. Es sah beinahe so aus, als schliefe er, doch Miller kannte seinen Vorgesetzten inzwischen lange genug, um zu wissen, dass diese Pose verriet, dass er scharf nachdachte.

"Haben Sie die aktuelle Adresse von Koswinski?", fragte er schließlich und erhob sich.

"Er heißt Klosowski, und selbstverständlich habe ich die Adresse. Ich gebe mich nicht mit halben Sachen zufrieden, dass sollte selbst Ihnen inzwischen aufgefallen sein."

Auch David hatte sich erhoben und steckte sich eine neue Zigarette zwischen die Lippen, bevor er nach seinem Mantel griff.

"Miller, ich gebe Ihnen ein guten Rat: Lernen Sie, Ihren vorlauten Mund zu halten! Irgendwann wird Ihnen das teuer zu stehen kommen, darauf gebe ich Ihnen mein Wort!"

David erwiderte nichts, sondern ging den langen Gang mit großen Schritten entlang. Er zog seine Taschenuhr heraus. Es war viertel vor eins.

IV.

Der an Whitechapel angrenzende Teil der City unterschied sich im Aussehen nicht von dem schäbigeren Stadtteil.

Prostituierte standen in Gruppen zusammen; die Arme um ihre mit nur dünnen Stoffen bekleideten Leiber geschlungen und zitternd. Männer, bis zur Bewusstlosigkeit betrunken, lagen auf der Straße. Die Kälte schienen sie nicht mehr zu bemerken. Sicher würden die städtischen Leichenhäuser in den nächsten Tagen wieder derart überfüllt, dass sie schließen mussten.

Als David aus der Kutsche stieg, sich den Mantelkragen hochschlug und sich die Hände rieb, kamen vier Prostituierte auf ihn zu. Sie rangen sich ihr verführerischstes Lächeln ab und blieben nur wenige Zentimeter vor ihm stehen.

"Soll ich dir einen blasen? Da bin ich die Beste!", fragte die jüngste der Frauen und hakte sich bei ihm unter.

"Süßer, wie wär´s mit uns beiden?", fragte eine Andere und ließ den Schal, den sie sich umgewickelt hatte, von ihren Schultern gleiten.

David musterte die Frauen abfällig, dann lächelte er beinahe süffisant.

"Weißt du, mein Schatz", meinte er an die junge Nutte gewandt und trat einen Schritt zurück. "Ich bin zu anständig für dich."

Die Frau schnappte empört nach Luft, stemmte die Hände in die Hüften und ging davon. Die anderen folgten ihr wortlos, doch immer wieder warfen sie David Blicke zu.

Miller schüttelte den Kopf. Es war einfach unglaublich mit welcher Dreistigkeit diese Frauen versuchten, Geld zu verdienen. Allerdings konnte sich David nicht vorstellen, dass ihr Los ein Angenehmes war. Besonders bei der Kälte musste es schrecklich sein, jeden Tag aufs Neue um eine nächtliche Unterkunft zu bangen.

Wortlos ging er an Dawson, der ihn mit hochgezogenen Augenbrauen beinahe belustigt musterte, vorüber und bog in eine schmale Gasse ein.

Zu beiden Seiten ragten Reihenhäuser dem bewölkten Himmel entgegen. Die kleinen Schneekristalle hatten sich in einer dünnen weißen Schicht über die Stadt gelegt, doch sie wurde von der zunehmenden Mobilität der Metropole niedergewalzt, so als versuche der Fortschritt das Ursprüngliche zu verdrängen.

Vor einer Tür, die schief in den Angeln hing, blieb der Sergeant stehen und wartete auf seinen Vorgesetzten. Als Dawson neben ihm stand, zog David mit leichten Widerwillen seine Hand aus der warmen Manteltasche und klopfte laut gegen das alte Holz.

Als sie keine Antwort erhielten, öffnete der Sergeant die Tür. Ein dunkler Korridor erstreckte sich vor ihnen und zu ihrer Linken an der Wand führte eine Treppe in das obere Geschoss.

"In welchem Zimmer wohnt er?", fragte Dawson, wobei er versuchte so viel Autorität wie möglich in seine Stimme zu legen.

David zuckte mit den Schultern. "Das werden wir gleich wissen! So viele Polen wird es hier ja wohl nicht geben", entgegnete er und klopfte an die Tür zu seiner Rechten.

Nach wenigen Augenblicken öffnete ein verwahrlostes Mädchen, das nicht älter als sechs Jahre sein konnte.

Ein kurzes Lächeln huschte über Davids Lippen, als er sich zu der Kleinen hinunter beugte.

"Ist deine Mutter zu Hause?", fragte er. Das Mädchen schüttelte den Kopf.

"Mami arbeitet!", sagte sie knapp. Sie sprach undeutlich.

"Und du bist ganz allein?", fragte David weiter. Dawson konnte sich nicht daran erinnern, dass die Stimme des zynischen Sergeants jemals so sanft und freundlich geklungen hat.

Das Mädchen schüttelte den Kopf. "Meine Geschwister sind da. Was willst du denn? Komm rein!" Sie öffnete die Tür ganz und ließ David eintreten. Dawson aber musterte sie ängstlich. Miller drehte sich grinsend um.

"Das Mädchen hat Geschmack." Der Inspektor schnaubte wütend, erwiderte aber nichts. Das Mädchen schloss die Tür und sah David erwartungsvoll an.

"Hast du was zu essen?", fragte sie. "Du bist doch reich!"

Im ersten Moment war David überrascht, doch als er sich in dem einzigen Zimmer umsah, verstand er, was das Mädchen meinte. Der Raum war kalt, so kalt, dass Davids Atem auch hier seine Lippen in weißen Schwaden verließ. Auf dem Boden saßen halbnackte Kinder, jünger als das Mädchen, und schienen zu spielen, doch ihre Bewegungen waren unnatürlich langsam und der übliche kindhafte Elan fehlte gänzlich. Plötzlich erklang ein schwaches Wimmern. Es klang nach einem Baby.

Das Mädchen reagierte nur langsam, lief zu einem Haufen Lumpen und zog einen Säugling hinaus, um ihn in ihren Armen zu wiegen.

David war schockiert. Die drei Kinder, die auf dem Boden spielten, hatten sich erhoben und kamen auf Miller zu. Sie waren viel zu dünn und David blickte in sechs hungrige, frierende Augen.

"Kümmert sich keiner um euch?", fragte er, wobei er einen kleinen Jungen, wohl der Zweitjüngste neben dem Säugling auf den Arm nahm. Er war eiskalt und drängte sich zitternd an den Sergeant.

Das Mädchen schüttelte den Kopf: "Mami kommt erst ganz spät. Da ist es schon dunkel und geht wieder, wenn es noch dunkler ist. Ich muss auf meine Geschwister aufpassen."

"Es ist aber sehr kalt hier. Habt ihr nichts zum Heizen, oder zumindest ein paar warme Sachen?" fragte David, während er versuchte die kalten Füße des kleinen Jungen zu wärmen.

"Doch, ein paar Socken, aber die haben Löcher und passen nicht!", erklärte das Mädchen, das noch immer ihr kleines Geschwisterchen wiegte. Das Baby plärrte unaufhörlich.

"Zieht die Socken an und alles andere, was man anzeihen kann. Sag mal, wohnt hier ein Klosowski?" Miller hatte beim Anblick der schrecklich verwahrlosten Kinder vergessen, warum er überhaupt an ihre Tür geklopft hatte.

Das Mädchen schüttelte den Kopf. "Nein hier wohnt nur Rosie und Jack und Mr. Chapman und dann immer wieder komische Leute, aber die bleiben nicht lange. Mr. Chapman redet ganz komisch", fügte das Kind lachend hinzu.

"Er redet komisch? Spricht er vielleicht ein bisschen ausländisch, so als ob er englisch gar nicht richtig kann?" Das Mädchen schien für einen kurzen Augenblick zu überlegen, dann aber nickte sie.

David setzte den Jungen, der sich an ihn geklammert hatte, auf den Boden und wandte sich dem Mädchen zu.

"Wo wohnt denn Mr. Chapman?"

"Oben", gab sie knapp zur Antwort. "Gehst du jetzt?"

Die bange Angst in ihrer Stimme war nicht zu überhören. David hatte das Gefühl sein Herz würde zusammengepresst als er ihre Stimme hörte und in die verzweifelten, traurigen Gesichter der Kinder sah.

"Ich muss jetzt leider mit Mr. Chapman sprechen und dann komm ich wieder und ich bringe euch eine Überraschung mit, einverstanden?" Das Mädchen und ihre jüngeren Geschwister nickten; ihre Augen leuchteten vor freudiger Erwartung.

Als David aus der Tür trat, warf Dawson die Arme vorwurfsvoll in die Luft.

"Was zur Hölle haben Sie da drinnen gemacht? Wissen Sie wie kalt es ist? Ich hoffe nur, Sie wissen wo der Pole wohnt."

"Da drinnen war es genauso kalt", meinte der Sergeant knapp und stieg wortlos die steilen, morsch aussehenden Stufen hinauf in den ersten Stock.

Dawson folgte ihm sichtlich verwirrt.

"Miller, was ist los mit Ihnen? Seit das Datum Ihrer Verlobung feststeht, benehmen Sie sich fast so emotional wie eine Frau. Nervenflattern?", fragte er schließlich. Miller wandte schlagartig den Kopf. "Ich weiß nicht, wie Sie mit ihrer Frau stehen, Inspektor, aber ich kann es kaum erwarten, endlich meinen Engel zu heiraten."

Dawson verdrehte die Augen, doch ein beinahe väterliches Lächeln huschte über seine Lippen. Es war unübersehbar, dass der ehrgeizige junge Sergeant in seine Verlobte schwer verliebt war.

David klopfte hart gegen die Holztür, die den Anschein erweckte, jeden Augenblick aus ihren verrosteten Angeln zu brechen und in das Zimmer zu fallen.

Zuerst war nichts zu hören, doch gerade als Miller voller Ungeduld erneut gegen die Tür klopfen wollte, hörte er schlürfende Schritte im Zimmer. Nur einen Augenblick später öffnete ein großer, bärtiger, verwegenaussehender Mann. Er musterte den Sergeant und Dawson aus schwarzen Augen; im ersten Augenblick beinahe ausdruckslos, dann aber sah man Wut in seinen Augen auflodern. Mit erhobener Faust stürzte er auf Miller.

"Ich hab gesagt, ich haben kein Geld. Ich geben Geld, wenn ich haben!" schrie er. David wich mit aufgerissenen Augen nach hinten.

"Das letzte, was ich von Ihnen will, ist Ihr Geld. Wer weiß, welcher Bazillus es befallen hat und durch welche Hände es bereits gewandert ist. Wir sind von der Polizei, Klosowski oder Chapman oder wie immer Sie sich auch nennen, und wir haben ein paar Fragen an Sie." Der Pole wurde bleich und wich von David zurück, als sei dieser mit einer ansteckenden Krankheit infiziert.

"Ich nichts getan!", versicherte er und hob beschwichtigend die Hände. Miller musterte ihn prüfend.

"Wenn sie unsere Sprache schon nicht sprechen, den Satz kennen sie alle", meinte er an Dawson gewandt, bevor er vor seinem Vorgesetzten in das Zimmer trat. Klosowski war an die Wand neben dem Fenster getreten, das von einem langen Riss geteilt wurde.

"Haben Sie von den Leichenteilen gehört, die in den letzten Tagen gefunden wurden, Klosowski?", fragte Dawson, nachdem er sich für einen Moment naserümpfend in dem kleinen, schäbigen Zimmer umgesehen hatte.

Der Mann schüttelte hektisch den Kopf. "Nein, nein! Ich nichts gemacht."

"Halten Sie den Mund, Mann!", blaffte ihn Miller an, bevor er von Dawson unterbrochen wurde: "Vor ein paar Jahren standen Sie unter Verdacht einige Frauen ermordet zu haben. In den vergangenen Wochen wurden - wie gesagt - diverse Leichenteile gefunden. Es wäre besser für Sie, wenn Sie uns sagen könnten, wie Sie sich in den vergangenen Wochen die Zeit vertrieben haben. Haben Sie verstanden?" Miller warf Dawson einen beinahe überraschten Blick zu. Einen so scharfen, autoritären Ton hatte er seinem Vorgesetzten nicht zugetraut.

"Ich...ich haben nichts getan. Ich arbeiten als ...als ... ich fahren Kutsche für Fabrik...ich liefere aus, Sie verstehen? Um fünf Uhr ich muss aufstehen und weggehen zu Arbeit. Ich nicht töten Frauen. Ich muss lange arbeiten. Ich nie ermordet Frau."

"Tatsächlich? Und was ist mit Ihren drei Frauen? Haben sie sich selbst vergiftet?", unterbrach David den Mann und musterte ihn misstrauisch.

Der Pole wurde bleich. "Nein, das waren... sie nicht sollten töten...sterben. War Unfall. Ich schwören."

"Das sollten Sie nicht tun. Das bringt Sie in Teufels Küche." Dawson war vorgetreten.

"Aber werter Inspektor. Ist er das nicht schon längst?", fragte David mit einem ironischen Lächeln, bevor er nach seinen Zigarettenetui griff und beobachtete, wie sein Vorgesetzter den Mann am Arm packte und ihn darüber in Kenntnis setzte, dass er ob mangelndem Alibi festgenommen sei.

Nachdem der Pole unter lauten Protesten und den neugierigen Blicken der Anwesenden in die Kutsche von Scotland Yard gedrängt worden war, nahmen der Sergeant und der Inspektor ihm gegenüber Platz.

David zog sich seinen Hut knapp über die Augen und lehnte sich gegen die Kutschenwand; eine Zigarette hing zwischen seinen Lippen, seine Arme verschränkte er, um sie in seinen Armbeugen zu wärmen. Mit halb geschlossenen Lidern verfolgte er das regelmäßige Rattern der Kutsche; seine Gedanken schweiften zu Joanne. Vermutlich würde sie heute Abend wieder ein Abendkleid tragen, das ihrem Körper perfekt schmeichelte. Der Gedanke daran ließ ein Lächeln über seine Lippen huschen.

Seine Augen wanderten langsam von der vorüberziehenden Metropole über den Kutschenboden und blieben schließlich an Klosowski haften. Seine Hände ruhten auf seinem Schoß, sein Kopf war gesenkt. Doch nicht die resigniert ergebene Körperhaltung ließ David stutzig werden. Er starrte nur auf die Hände des Polen.

Die Finger seiner linken Hand waren leicht angewinkelt, seine Rechte schloss sich über sie. Die linke Hand war im Vergleich zur rechten heller, beinahe fahl und die einzelnen Finger schienen zu dünn, fast zerbrechlich zu sein. Klosowskis rechte Hand war zweifelsohne die eines Mannes, der gelernt hatte, hart anzupacken. Sein Unterarm - die ausgetragene Jacke war ein Stück nach oben gerutscht und gab den Blick darauf frei - war muskulös und betrachtete man nur sie, müsste man befürchten, dass ein Schlag genügen würde, um alle Zähne zu verlieren. Seine linke aber wirkte gebrechlich, ähnlich der Hand eines alten Mannes. Die fahle Haut umspannte seine Knochen; die Muskulatur hatte sich beinahe vollständig zurückgebildet.

Niemals würde ein Mann mit nur einer kräftigen Hand in Lage sein, einem toten Körper den Arm auszureisen.

David setzte sich abrupt auf.

"Klosowski, was ist mit Ihrem Arm?", fragte er, wobei er seine Zigarette zwischen den Fingern drehte und sich interessiert vorbeugte.

Der Mann wirkte im ersten Moment überrascht, beinahe überfordert. Erst als der Sergeant auf seinen Arm deutete, verstand der Pole.

"War Unfall. Schon lange her. Schlimmer Schlag, kann Arm nicht mehr richtig bewegen. Deshalb ich seien Fahrer. Ich nicht brauchen Arm.

- Ende der Buchvorschau -

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ISBN: 978-3-8476-1493-7