Ursula Özdemir

HONDA PLAUDERT AUS DEM NÄHKÄSTCHEN

- Erinnerungen an Hoheneck und Mitgefangene -

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- gekürzte Vorschau -

Honda plaudert aus dem Nähkästchen

Es gab eine Zeit, da habe ich in einer alten Raubritterburg ohne Türklinke gehaust und in diesem klinkenlosen Kasten bei Tag und auch bei Nacht genäht und genäht und genäht. Die Raubritter waren ausgestorben, und man hatte in die Burg eines Tages viele, viele Betten und Nähmaschinen gestellt. Lauter elektrische Nähmaschinen vom Typ „ständig reißender Faden“. Ich hätte mir ja nie im Leben träumen lassen, Mal an einer Nähmaschine zu sitzen, wo ich doch in meinem Leben vor der Raubritterburg kaum in der Lage war, einen Knopf richtig anzunähen. Aber der Mensch denkt, und Gott lenkt. Ich war da ja nicht alleine im riesigen Nähsaal. Noch mehrere Dutzend Näherinnen waren gemeinsam mit mir in Aktion. Da hat’s gerappelt und gesurrt in der Burg, wenn die Nähmaschinen alle gleichzeitig ratterten. Wir saßen alle eintönig dunkelblau kostümiert an den Maschinen und verrichteten mehr oder weniger die gleiche Tätigkeit. Langeweile kam nie auf, die verhinderte nämlich der ständig reißende Faden von der Garnrolle, was die Normerfüllung ungemein gefährdete. Die Seitennähte von 188 Bettbezügen oder von 383 Kopfkissen waren für eine Firma PLANET in einer Schicht von acht Stunden zu schließen. Immerhin winkte bei Normerfüllung ein Monatsverdienst von 4 Mark. Also insgesamt 4 Mark für dreißig Tage. Davon konnte man sich als Raucher monatlich zwei Schachteln der Zigarettenmarke Salem mit je 20 Zigaretten kaufen. Schon waren 3,20 Mark vom Monatsverdienst aufgebraucht. Der Rest blieb zur Verfügung für die Zahnpasta CHLORODONT oder für das um 20 Pfennig preisgünstigere Zahnputzwasser PUTZI, das man schon für 60 Pfennig bekam. Letzteres wurde auch gern benutzt, um aus Tempotaschentüchern gefaltete und gezupfte Nelken zu beträufeln und somit rosa einzufärben. Die rochen dann ganz herrlich nach Zimt, und man konnte sie an Mitgefangene verschenken. Alle paar Monate konnte man eventuell ein paar Pfennige für eine Packung Butterkeks oder ein Schulheft aufbringen. Für Milch reichte der Monatsverdienst leider nicht.

Die Zigarettenmarke Salem ist filterlos, und die Zigaretten lassen sich dadurch problemlos in drei gleiche Teile schneiden. Dann braucht man ein solches Zigarettendrittel nur noch in ein aus Zeitungsrand gedrehtes Tütchen zu stecken, eine aus der Not heraus erfundene Zigarettenspitze, schon können drei Raucher das Drittel aufrauchen, indem das Tütchen unter ihnen herumgereicht wird. So vermeidet man unnötige Verglimm-Pausen. Aus 20 Salem-Zigaretten haben wir auf diese Weise im Handumdrehen 180 Raucher-Einheiten gemacht. Mein Gott, waren wir damals pfiffig! Wir haben also wie wild genäht, Mal ganz normale Bettwäsche, Mal Bettwäsche aus echt chinesischer Seide in Pop-Farben für den Export.

Mal haben wir aber auch in Teile zerlegte Uniformen von Zollbeamten, die ohne vorheriges Waschen dunkelblau eingefärbt worden waren, in Strafgefangenen-Kleidung umgenäht. Streckenweise ist die Maschinennadel durch gefärbte und wieder getrocknete Zollbeamtenkacke gesaust und hat sie uns um die Ohren fliegen lassen. Das haben die Atemwege aushalten müssen. Auch wenn zerstäubte Kacke in Nase und Rachenraum für Husten und Würgereiz sorgt. Aber Kacke hin, Kacke her - wir konnten uns immerhin auf den Feierabend in der Bettenkammer freuen.

Dort stapelten sich die Aluminiumbetten dreistöckig bis zur Decke. Im schmalen Freiraum vor den Betten schlug ich auf dem öligen Bretterfußboden manchmal ein Rad oder machte eine Schulterrolle. Das brachte mir den Spitznamen HONDA ein. Damit konnte man mich von den beiden anderen Ursula’s in unserer Bettenkammer besser unterscheiden. Der Name „Honda“ sagte mir gar nichts - da wurde ich aufgeklärt, das sei eine leichte, leistungsstarke japanische Maschine. Ich war’s zufrieden.

Wer in solch klinkenloser Bettenkammer Mal gehaust und im Nähkasten der alten Burg Stoff über die Maschine geschoben hat, weiß an dieser Stelle längst, daß es sich wahrscheinlich um das Frauen-Zuchthaus Hoheneck handelt. Es ist jetzt schon 40 Jahre her, daß ich dieses Trauma hinter mir gelassen habe. Knapp drei Jahre hinter Mauern haben mich damals 40 Jahre älter gemacht. Nicht nur an Lebenserfahrung, sondern auch an Herzleistung. Nach Haftentlassung hat mir meine Internistin später, als ich gerade 30 Jahre alt war, ganz perplex gesagt, daß mein EKG dem EKG einer 70-Jährigen entspricht. Als wir uns dort in der Bettenkammer manchmal im Gespräch ausmalten, wie unsere Erlebnisse nach der Haft draußen aufgenommen würden, sind wir zu der Überzeugung gekommen, daß wir das in Hoheneck Erlebte draußen gar nicht erzählen können, daß wir nicht einmal im Nachhinein die Chance haben werden, das durchgemachte Leid mit Mitmenschen teilen zu können. Das glaube einem sowieso keiner. Entweder man werde für einen Wichtigtuer gehalten, der mächtig auf den Pudding haut, oder man wird gleich für verrückt erklärt. Wenn ich jetzt rückschauend dennoch diese kuriose Zeit in den Blick nehme und meine Plaudereien aus dem Nähkästchen zu Papier bringe, dann fallen diese Zeilen sicher so einigen in die Hände, die ganz genau wissen, wovon ich rede.

Menschenwürdige Kultur war in Hoheneck genauso wie auch Frischobst ein Fremdwort. Darüber hatten wir uns nicht zu beschweren, denn wie verhöhnte man uns aus staatstragendem Mund so schön: „Wir haben sie ja nicht hierher eingeladen.“ Wir hatten als erwachsene Menschen mit weniger als einem Quadratmeter pro Person auszukommen. Unsere ursprünglich für zwölf Gefangene vorgesehene Zelle wurde einfach mit 34 Republikflüchtigen vollgestopft. Im eher negativen Sinne wäre vielleicht eine eigenständige Sprachkultur zu erwähnen, die hinter den Mauern von Hoheneck an der Tagesordnung war. Dort hat man zum Beispiel nicht gesagt „sei Mal still“ oder „sei Mal einen Moment ruhig!“ nein, da hieß es schlicht: „Mach den Kopf zu!“ Eine suspekte Person nannte man „einen schrägen Vogel“. Man drohte auch Mal: „Ich hau‘ Dir gleich auf die Rübe, da guckste wie’n Affe aus’m Käfig“ – und man konnte sich richtig plastisch den Kopf im Brustkorb des Angeblafften vorstellen. Diesen Spruch der hartgesottenen Inhaftierten haben teilweise auch wir Republikflüchtigen verinnerlicht, aber eher als herzerfrischendes Wortgeplänkel, um drastisch zum Ausdruck zu bringen, daß man anderer Meinung ist. Essen hat man nicht zu sich genommen, Essen hat man „eingepfiffen“. Letzteres war nicht einfach nur die vor Ort spezifische Sprachkultur, das war die in Hoheneck unter Zeitdruck gängige Eßkultur bei warmen Mahlzeiten. Und man ging nicht arbeiten, sondern man wurde zur Arbeit „durchgeschlossen“. Unsere Bettenkammer hieß im offiziellen Sprachgebrauch nicht „Zelle“ sondern VERWAHRRAUM.

Unser VERWAHRRAUM hatte die Nummer 44. Ich kam als eine der Ersten in dieses fast noch leere Bettenlager. Mit mir gemeinsam wurde eine Ostberlinerin in diese Bettenkammer geschlossen. Damals konnten wir noch frei wählen, welches Bett uns am liebsten war: oben, Mitte oder unten, links oder rechts. Ich will hier versuchen, mich an Begegnungen unter ungewöhnlichen Umständen zu erinnern, an Begegnungen mit Menschen, die eines Tages mit ihrem Wäschebündel durch die Zellentür zu mir in die Bettenkammer geschlossen wurden und nach und nach die vierunddreißig Betten auf dreiunddreißig Quadratmeter Fläche belegten. Und ich will auch ein paar begleitende Ereignisse erinnern, die einen Einblick in die ungewöhnlichen Umstände geben.

Da war zunächst die Ostberlinerin, die mit mir gemeinsam in Verwahrung ging. Sie hatte mit ihrem Mann die Flucht gewagt, um zu ihren Verwandten in West-Berlin zu kommen. Laut ihren Erzählungen waren sie und ihr Mann von der Staatssicherheit für die Verurteilung zu „arbeits- und lichtscheuem Gesindel“ erklärt worden, da sie beide vor ihrem Fluchtversuch arbeitslos gewesen waren. Sie hatte unglaublich kräftiges langes Haar, eine richtig prächtige Pferdemähne. Als ich sie Mal neidisch auf ihre tolle Haarfülle ansprach, hat sie mir verraten, wie auch ich solch starkes Haar bekommen könne, wenn ich wieder in Freiheit sei: Pferdetalg-Kuren machen und die Haare mit Eigenurin waschen. So jedenfalls habe sie ihr starkes Haar bekommen. Sie wurde schon vor Weihnachten 1973 aufgefordert, ihr Bündel zu packen und damit aus der Zelle zu treten. Kurz darauf verließ sie mit ihrem Bündel die Zelle und wurde innerhalb der Mauern der Raubritterburg nicht wieder gesehen.

Ein weiteres Bett wurde mit einer blonden Sportlichen aus Erfurt belegt. Die war nach Hoheneck gekommen, weil sie besonders wählerisch war. Die wollte nämlich in den Teil Deutschlands, in dem man eine schwarze Pfeife auch tatsächlich zu kaufen bekommt, wenn man eine schwarze Pfeife will und nicht eine weiße. Genau so sei auch ihre Anspruchshaltung bei schwarzen und weißen Kofferradios. Da kenne sie kein Pardon.

Immer wieder drehte sich der Schlüssel krachend in der Zellentür, Neuzugänge standen plötzlich mit ihrem Wäschebündel im Türrahmen, und alsbald wurde die Tür krachend wieder geschlossen. Unsere 34 Betten füllten sich nach und nach.

Zu uns auf Zelle wurde eine kleine Optimistin mit Holzbein geschlossen, damals gerade 21 Jahre jung. Der hatte eine Grenzmine den Unterschenkel weggefetzt. Als sie da draußen hilflos auf dem Minenfeld am Grenzzaun gelegen hatte, wollte ihr ungarischer Freund, der den Grenzzaun schon überwunden hatte, zur Rettung zu ihr zurückkommen. Er wurde auf dem Grenzzaun erschossen und ist von dort auf sie gefallen. Ihr toter Freund soll etwa zwei Stunden auf ihr gelegen haben, ehe sie beide aus dem Minenfeld herausgeholt wurden. Während der Untersuchungshaft war ihr bereits eine Unterschenkelprothese angepaßt worden. Jetzt sollte sie in Hoheneck für ihren dreisten Fluchtversuch büßen.

Wir hatten unter unseren Jüngsten einen blond gelockten Engel, eine ausgesprochen Hübsche, die einen Afrikaner heiraten wollte. Dieser Engel hat uns frei von der Leber weg erzählt, daß er im Falle einer Übersiedlung nach West-Deutschland dort auch Bomben werfen würde, wenn’s von der DDR gewünscht wird. Weil’s doch schließlich dem Sozialismus diene….. Ihre in einer anderen Zelle inhaftierte Mutter habe sich mit ihr verständigt, die würde auch Bomben schmeißen.

Wir hatten unter uns eine kleine Internistin. Die hatte oft verweinte Augen, weil sie sich einfach nicht an die menschenverachtenden Umstände gewöhnen konnte, in die sie hinein geraten war.

Eine Namensvetterin von mir war bereits über 60 Jahre alt. Die hatte ihr Sohn aus West-Deutschland hinter der rückwärtigen Sitzbank seines Pkw’s versteckt und wollte sie so aus der DDR herausschmuggeln. Die DDR-Organe haben sie aus dem Wagen hochgezogen und inhaftiert. – HOCHGEZOGEN, auch so ein Sprachüberbleibsel aus Hoheneck: DDR-Organe haben alles „eingekreist und hochgezogen.“ –

Eine weitere Namensvetterin von mir hatte schon seit sieben Jahren vergeblich versucht, die Heirat mit einem Franzosen auf die Reihe zu bekommen. Inzwischen war sie im fünften Jahrzehnt ihres Lebens. Diese Liebe hat schließlich auch sie nach Hoheneck gebracht.

Zu uns wurde eine weißhaarige ältere Dame mit Wäschebündel geschlossen, die das 60ste Lebensjahr bereits weit überschritten hatte. Das war unsere einmalige Jenny mit zwei I-Punkten auf dem Ypsilon. Sie stammte aus Frankfurt am Main und hatte versucht, ihren in der DDR lebenden Sohn im Kofferraum ihres VW über die Grenze zu bringen. Jeden Morgen zum Frühstück stand sie im engen Gang zwischen zwei sich auftürmenden Dreistock-Betten. Während unsere Jenny sich da stehenden Fußes auf ihrem Mittelbett die Frühstücksbrote bereitete – an nur zwei kleinen Tischen reichte der Platz nicht für 34 Personen - brubbelte sie Tag für Tag dabei gleich einem Morgengebet vor sich hin: „Da haben mir doch die Scheißbullen meinen VW unter dem Hintern weggeklaut.“ Nach Haftentlassung habe ich sie Mal in Frankfurt am Main besucht. Damals war sie gerade damit beschäftigt, die Ausbürgerung unserer Kleinen mit der Unterschenkelprothese aus der DDR zu bewirken.

Dann war da irgendwo in den unteren Betten versteckt auch eine ganz ruhige bescheidene Person aus einem Schuhladen, deren Mann Fahrlehrer in Berlin war. Die positive Ausstrahlung dieser zierlichen Persönlichkeit ist mir noch heute eine der positivsten Erinnerungen an die Zeit in dem schrecklichen Zuchthaus.

Nicht zu vergessen ist unsere singende Köchin, ein wohlgenährtes Vollblut. Oder war sie gar nicht Köchin? Jedenfalls hat sie die beste Knast-Torte gebacken. Und wunderbar gesungen hat sie. Lauter Schlager, die in der westlichen Hemisphäre zu ihrer Inhaftierungszeit gerade aktuell gewesen waren, sentimentale Ohrwürmer wie „Es regnet nie in Kalifornien….“ und andere mehr. Wenn sie sich in unserer Naßzelle bei zum Bettenraum hin offen stehender Tür auf einen Melkschemel unter den hängenden Handtüchern gesetzt hat, den leeren Marmeladeneimer griff, darauf trommelte und dazu vollstimmig sang, dann tobte Tanzboden-Sound. Dann konnte es passieren, daß unsere Unterschenkelamputierte ihre Beinprothese anschnallte und sich tanzend auf die geölten schwarzen Holzdielen begab. Dann passierte es, daß unsere Bombenlegerin in Spe nackend vom Klo aufsprang und sich zur Musik quer durch die Naßzelle in Exstase tanzte. Da vergaß man allein beim Zuschauen für einen Moment, wo man eigentlich war. Wer unten auf dem Boden keinen Platz fand, saß oben auf seinem Bett und schaute von da hinunter. Ein Seelchen, das im Leben vor der Raubritterburg Mal auf einem Schiff auf der Ostsee angeheuert hatte, griff dann zum Kamm, legte Knisterpapier darüber und blies oben auf seinem Bett sitzend darauf die Melodie zum Gesang der Trommlerin, streckenweise eine Art zweite Stimme. Das war Spezialkultur. Wir konnten die massiv gebaute Raubritterburg zwar nicht wie einen Dampfer zum Schaukeln bekommen, aber unsere Betten bis hoch zur Decke vibrierten, und der Wäscheständer stand auch nicht ganz still. Wir hatten über Jahre weder Radio noch Fernsehen, also machten wir unser eigenes Musikprogramm.

Eine mit uns verwahrte bodenständige Gynäkologin hat mir eines Tages zu meinen geschilderten Schmerzanfällen die zutreffende Diagnose „Gallenkolik“ gestellt. Diese Schmerzanfälle hatte ich meist in der Nachtschicht. Wenn ich es beim Nähen vor Schmerzen nicht mehr ausgehalten habe, zog ich mich auf die Toilette zwischen den beiden großen Nähsälen zurück. Dort war ein großes Fenster, das konnte man öffnen und durch das Eisengitter frische Nachtluft einatmen. Dank der Diagnosestellung durch die Gynäkologin konnte ich letztlich bewirken, daß mir bei sich häufenden Gallenkoliken diese Diagnose vom Medizinischen Dienst der Haftanstalt bestätigt und auf Dauer eine Gallendiät verordnet wurde. Das hieß: Butter statt Margarine und weniger fette Wurst. Die Gynäkologin hatte später eine Praxis in Berlin-Moabit.

Und dann hatten wir da eine Wundertüte in unserer Bettenkammer, die hatte am Kopfende im Bett eine tickende Blechbüchse. Ich habe es da Mal ganz leise ticken gehört und mich darüber gewundert. Da hat sie mir gesagt, daß sie nicht nur eine tickende Blechbüchse, sondern auch einen ins Knie einoperierten Empfänger habe. Sie sei gar nicht 20, sondern schon 30 Jahre alt. Sie hätte hier ganz andere Aufgaben. Aber das solle ich Mal schön für mich behalten, um nicht in Schwierigkeiten zu kommen.

Schaute ich von meinem Bett aus zum anderen Ende unserer Bettenkammer, dann sah ich da meist oben unter der Decke unsere Augenärztin sitzen und schauen. Sie schaute dort von ihrem Hochsitz in den Raum und schien nicht aufzuwachen aus dem Staunen darüber, wo sie hingeraten war. Sie war rappelschlank, konnte essen wie ein Scheunendrescher, nahm aber nie zu. Darum habe ich sie echt beneidet.

Gleich bei unserer Augenärztin um die Ecke hatte eine Pädagogin aus Bad Liebenstein ihre Bettstatt. Die kannte meinen früheren Klassenlehrer, den sie Mal von der Schule gekantet und nach Bad Liebenstein versetzt hatten, nachdem unsere Klasse sich geweigert hatte, in der sechsten Stunde noch eine dritte Arbeit am gleichen Tag zu schreiben, nämlich eine Russisch-Arbeit. Wegen dieses „Politikums“ flog unser Lehrer also von der Schule. Das Pech für unsere Klasse war damals das Glück für die Penne in Bad Liebenstein, die bekamen nämlich einen ganz tollen Lehrer und Menschen. Darüber waren wir uns einig. Diese Mitgefangene ging von Hoheneck aus nicht auf Transport ins andere Deutschland, sondern wurde wieder in die DDR entlassen. Dort hat sie zu meiner Mutter Kontakt aufgenommen und ihr von mir berichtet, wie sie mir versprochen hatte. Wenn ich richtig informiert bin, wurde sie dann aber wenig später doch noch nach Westdeutschland ausgebürgert.

Da hinten an diesem Ende der Bettenkammer hatten auch eine Zahnärztin und eine mit ihr gut Vertraute aus der Region Eisenach ihre Betten. Letztere war später zu uns auf Zelle gekommen und konnte mich nicht leiden. Vor versammelter Gemeinde hat sie mir offen ins Gesicht gesagt, daß sie mich für einen Spitzel halte. Sie unterlag da zwar einem Irrtum, aber sie hat ihre Meinung immerhin ehrlich heraus gehauen. Die Zahnärztin habe ich später Mal zufällig in den Straßen West-Berlin’s getroffen.

Aus dem medizinischen Bereich waren dort in der Bettenecke noch die Frau eines Chefarztes und eine Krankenschwester vom Magistrat von Berlin. Dieser Krankenschwester war es mit ihrer leisen und weisen Art gelungen, sogar von den Langstrafern als Mensch angesehen zu werden und nicht verächtlich als staatsfeindliche Republikflüchtige. Die Chefarztgattin proklamierte ihr Verständnis dafür, daß der Staat auf all die flüchtenden Ärzte und Chefärzte im Alter um die 40 Jahre sauer sei, denn die Behandlung der Patienten in der DDR stehe auf dem Spiel. Andererseits müsse es um das System doch schlimm bestellt sein, wenn Familien in ihrer Lebensmitte plötzlich ihre aufgebaute Existenz aufgeben, Haus und Hof, ihr gesamtes Hab und Gut, ihren mühsam aufgebauten Wohlstand im Stich lassen und einen ungewissen Neuanfang wagen.

Aus dem Gesundheitswesen der DDR kam auch noch eine weitere Namensvetterin von mir in unser Flüchtlingssammelsurium. Das war unsere Uschi. Sie konnte schnurrend wie ein Kater aus dem Bettgestänge gucken, in kleinerer Gesprächsrunde knochentrockene Kommentare abgeben und manchmal ein bißchen den Schalk aus den Augen aufblitzen lassen. Jetzt mußte sie zuschauen, wie ihre Haare zunehmend ergrauten.

Hilflose Betroffenheit löste unter uns Schicksalsgeschlagenen das Los einer Mitgefangenen aus, die gerade ihr Medizinstudium abgeschlossen hatte. Die hatten sie während der Untersuchungshaft gegen ihren Mann ausgespielt und umgekehrt ihn gegen sie. Die Ehe haben die Herren von der Staatssicherheit erfolgreich zerstört. Sie bestand weiterhin auf der Ausbürgerung aus der DDR, ihr Mann aber wollte plötzlich in der DDR bleiben.

Wir hatten in unserer Zelle ein junges Mädchen, das an seinem 18. Geburtstag aus dem Jugendvollzug zu uns in den Erwachsenen-Trakt verlegt worden war. Dieses Mädchen hat Hoheneck nicht überlebt. Sie verstarb - wahrscheinlich mit Verschulden der Haftanstalt - noch während meiner Inhaftierung. Sie hieß Brigitte Klopfer. Das ist die einzige Mitgefangene, die ich in meinen Erinnerungen an Hoheneck mit Klarnamen erwähne. Zu ihr will ich berichten, was ich zu berichten weiß von dem, was damals passiert ist:

Brigitte Klopfer wurde mit in mein Arbeitskommando eingeteilt, das im Drei-Schicht-System in zwei nebeneinander liegenden großen Arbeitssälen Bettwäsche für die Firma PLANET nähte. Brigitte brauchte nicht wie die meisten von uns im Akkord an der Nähmaschine die Seitennähte von Bettbezügen oder Kopfkissen zu schließen, sondern sie war außerhalb von streßiger Normvorgabe zum Glattstreichen und Zusammenlegen der Bettwäsche eingeteilt. Sie war das Küken unter mehreren betagten Langstraferinnen, die am Bettwäsche-Legetisch in der Mitte des Nähsaals die von den Strafgefangenen genähte Bettwäsche glattstrichen, zusammenlegten und stapelten. Insofern hatte Brigitte mit der Job-Zuteilung fast ein bißchen Glück. Sie mußte ihre Arbeit am Legetisch zwar die ganze Schicht über im Stehen verrichten, aber sie war ja noch jung. In diesen Arbeitssälen arbeiteten übrigens kunterbunt durcheinander gewürfelt Republikflüchtige und Kriminelle, darunter auch Totschlägerinnen und Mörderinnen. Eines Tages hat Brigitte sich wohl an der von Appretur steifen Bettwäsche beim Glattstreichen den Zeigefinger verletzt. Der hat sich arg entzündet und schwoll dick an. Da kam ein schwarzer Fingerschutzverband über den schlimmen Finger. Weil es sich um den Zeigefinger der rechten Hand handelte, hat mich Brigitte eines Tages gefragt, ob ich für sie nicht einen Brief an ihre Eltern schreiben könne, da sie ja selbst momentan nicht in der Lage dazu sei. Klar, mache ich, habe ich gesagt. Und so saßen wir beide eines Tages an einem unserer beiden kleinen Tische, sie neben dem Tisch mit dem Rücken zur Zellenwand, ich über Eck am Tisch mit dem Rücken zu den Bettenstapeln. Bevor sie mir diktiert hat, was ich ihren Eltern schreiben soll, hat sie mich mit bettelnden Augen gedrängt, ganz doll mit schöner Schrift zu schreiben, damit sie ihren Eltern mit dem Brief eine richtige Freude machen kann. Sie wußte, daß ich für andere Strafgefangene schon gemalt und gebastelt hatte und hat mich wohl deshalb zum Schreiben ausgeguckt. Ich habe ihr gesagt, daß wir ganz bestimmt einen Prachtbrief für ihre Eltern auf die Beine stellen werden. Sie verfolgte dann zufrieden, was ich in meiner schönsten Schrift für sie zu Papier brachte.

- Ende der Buchvorschau -

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ISBN: 978-3-7380-1244-6