Wilhelm K. H. Henze

Andreas S.

Erst König, dann tot.

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Vielen Dank, dass du dich für dieses Buch interessierst! Noch mehr Infos zum Autor und seinem Buch findest du auf neobooks.com - rezensiere das Werk oder werde selbst ebook-Autor bei neobooks.

- gekürzte Vorschau -

Das Image

„Die Agilität einer Sportster ist natürlich ganz anders als die der großen Altherren-Harley“, sagte Zoltán zu Andreas. „Vergleiche nur einmal die Leichtigkeit dieser XL 1200 Sport mit der Behäbigkeit der Road King. Mann, Andreas, die ist was fürs Rentenalter! Was Du brauchst ist Vitalität, Dynamik. Ich meine“, und ein leicht hintergründiges Lächeln wurde beim Verkäufer sichtbar, „bezogen auf die Harley.“ Zoltán, ein Mann um die fünfundvierzig, war auf der Balkanhalbinsel geboren. Seine braune Hautfarbe und sein pechschwarzes, kurz geschnittenes Haar belegten dies. Obendrein hatte er sich einen struppigen Vollbart wachsen lassen, um seine Männlichkeit unübersehbar kenntlich zu machen. So, wie es für viele Bewohner des Balkans unerlässlich wichtig erscheint, diese ihnen von Gott gegebene Männlichkeit immer und überall zu betonen. Zoltán war ein Magyar aus Überzeugung. Andreas, der etwa gleich alt war, hatte sein brünettes Haar frei wachsen lassen. Nicht, dass er dadurch einen ungepflegten Eindruck hinterließ, nein, sein Haar war gepflegt in leicht gewellter Art über seine Schultern drapiert. Sein glattrasiertes Gesicht war der Sportster zugewandt. Aufmerksam betrachtete er jedes Detail der ihm angepriesenen Harley Davidson XL 1200 Sport Custom. Verlockend stand die Maschine vor Andreas. Ganz in Weiß, kombiniert mit viel verchromten Teilen, schien sie ihn betören zu wollen. Und nachdem Andreas sich über die Vorzügen der Harley genauestens informieren lassen hatte, begann ein großes Verlangen in ihm, sie besitzen zu müssen. Wie die Frauen, wenn sie ihm gefielen. Andreas fühlte, dass eine Art erotischer Spannung zwischen ihm und dem Motorrad seinen Körper zu befallen drohte. „Ich muss sie haben, allemol“, sagte er mehr zu sich als zu Zoltán. Hastig schwang er sich zur ersten Sitzprobe auf die Maschine. Der Sitz war als maßgeschneiderter Sattel auf dem tiefsten Punkt der Motorradkarosse montiert. Akribisch überprüfte Andreas die Anbringung jedes einzelnen Funktionshebels. Strich verliebt über den Buckel des hochglänzend lackierten Tanks und erahnte die „good vibrations“ der Harley Davidson. Er fand die Maschine einfach super, nur, sie war eben nicht dieser Klotz eines Motorrades, den man mit dem Namen Harley verbindet. Er zweifelte, ob dieses Modell ihm zu der ihm zustehenden Achtung verhelfen würde. Nicht unbedingt in der Öffentlichkeit, sondern hauptsächlich in seinem hier ansässigen Chapter der Hells Angels, wo man ihn letzte Woche unerwartet vom Road Captain zum Presidenten gewählt hatte. „Meinst Du denn, Zoltán, dass ich dem Chapter mit der Sportster imponiere?“ fragte Andreas. Zoltán schaute zu ihm hin. Leicht beleidigt zupfte er an seinen blauen Arbeitskittel, der ihn als den verantwortlichen Ansprechpartner in seiner Bikerbasar ausweisen sollte. Sein Blick wanderte von oben nach unten an Andreas Körper entlang. Und, wie Andreas zu spüren meinte, wandelte sich Zoltáns leichte Gekränktheit in eine leichte Belustigung. Andreas war irritiert. Dieses Verhalten seines Gegenübers mochte er grundsätzlich nicht. Bewusst schaute er Zoltán gereizt an. „Bandy, Du weißt, dass ich Dich immer gut beraten habe“, beeilte sich Zoltán zu sagen. „Glaub mir, die Sportster passt zu Dir. Die ist genau richtig.“ Und um die Situation gänzlich zu entschärfen, hatte Zoltán ganz bewusst Andreas mit dessen Kosenamen angesprochen. So, wie man ihn in der dortigen Landessprache kannte. Andreas hatte Zoltán während seiner ‚Gastarbeiterzeit’, die er in der Nationalmannschaft dieses Balkanstaats verbrachte, kennengelernt. Es bestand von Beginn an eine Art Seelenverwandtschaft zwischen den beiden, aus der sich im Lauf der Jahre eine verlässliche Freundschaft entwickelte. Jeder achtete die Leistungen des anderen, die zwar auf vollkommen unterschiedlichen Gebieten lagen, aber doch vergleichbar erschienen. Sie hatten viel Zeit miteinander verbracht und Andy, wie Andreas in Deutschland von seinen engsten Freunden genannt wurde, wusste also das Verhalten von Zoltán richtig einzuschätzen. Für ihn war es immer wieder spannend, wer als erster bei Meinungsverschiedenheiten einknicken würde. Es ging nie um Meinungsverschiedenheiten, die ein ernsthaftes Problem zwischen ihnen zum Anlass gehabt hätten. Nein, es waren Nebensächlichkeiten, die dann aber in einem verbalen Kräftemessen in manchmal lang anhaltenden Wortgefechten ausdiskutiert wurden. Und derjenige, der sich im Vorteil wähnte, begann dann, als Zeichen der Überlegenheit, nur noch in seiner Muttersprache zu diskutieren. So auch jetzt. Zoltán hatte sich zu Beginn dieses linguistischen Duellierens durchgesetzt. Doch nach einer Weile heftiger Diskussion sollte sich Bandys, alias Andreas, Wettkampferfahrung bemerkbar machen. Er und seine Muttersprache hatten endlich gesiegt. Mit einer gewissen Genugtuung über diesen Sieg kaufte Andreas, sich wie früher auf dem Treppchen fühlend, die Sportster. Allerdings nicht ohne einen entsprechenden Nachlass ausgehandelt zu haben. Es hatte gewirkt, dass er die begehrten Euroscheine umständlich vor Zoltáns Augen aus der Brusttasche seiner Lederjacke gezogen hatte. Dabei legte er sorgfältig Schein auf Schein, bis er die Summe erreicht hatte, die er gewillt war zu zahlen. Erschrocken hatte Zoltán gesagt: „Das Geld reicht aber bei aller Freundschaft nicht aus. Ich werde etwas nachlassen können, aber höchstens fünfhundert Euro. “Man näherte sich einem Preis, der beiden gerecht wurde. Sie hatten ihr Ziel erreicht hatten. Der Handel war perfekt. Die Harley Davidson wurde auf einem Spezialanhänger von Budapest in die knapp siebenhundert Kilometer entfernte Heimatstadt von Andreas befördert. Nachdem alle Formalitäten der Zulassung des neuen Motorrades für den deutschen Straßenverkehr erledigt waren, nutzte Andreas den beginnenden Frühling, seine Sportster auf deutschen Straßen zu testen. Als President eines Chapters musste Andreas selbstverständlich das entsprechende Outfit tragen. Der Helm, die spartanische Ausführung eines L.A. Policehelmes in der klassischen Variante, bedeckte die üppige Haarpracht nicht vollständig. Der Rest flatterte, sich frei entfaltend, hinterher ihm her. Über einem hellgrauen, langärmeligen Sweatshirt trug Andreas eine schwarze H.A. Lederweste aus robustem Rindleder, die an beiden Seiten geschnürt war. Auf dem Rücken hatte sie das typische Backpatch der Hells Angels, der beflügelte Totenkopf und darüber und darunter die Schriftzüge ‚Hells’ und ‚Angels’ in markiger Originalschrift. Die nicht zu enge Röhrenhose, die den muskelbepackten Oberschenkeln noch genügend Freiraum gab, war ebenfalls aus schwarzem Rindleder und seitlich an den Außennähten mit Riemchen verziert. Die schlichten Fashion Westernstiefeletten fügten sich mit ihrem matten Schwarz fast unauffällig in die optische Einheit. Allein durch die besondere Akustik, die die halbhohen Absätze beim Gehen erzeugten, wurden die Blicke der Leute automatisch auf die Stiefelletten gelenkt. Und natürlich auch auf den Besitzer. Alles passte zu Andreas. Man hätte sich auch ein anderes Erscheinungsbild bei ihm nicht vorstellen können. Andreas war ein Rebell. Er war schon immer ein Rebell gewesen. Er war einfach anders. Er erinnerte in vielen Dingen an die bekannten Aufmüpfigen der Geschichte, wie Spartacus, Andreas Hofer, Che Guevara, oder TankMan, der in China den Panzern der Militärmacht entgegentrat. Andreas ging es allerdings nicht nur um das Wohl einer unterdrückten Minderheit. Seine Triebfedern waren die tief in ihm verankerte Gekränktheit, nicht mehr der Champion vergangener Jahre zu sein, und das Bewusstsein, von allen verlassen und von den meisten beschissen worden zu sein. Andreas war vom erfolgsverwöhnten Star der Massen zu einem zurückgezogenen Eigenbrödler gezwungen worden. Die etablierte Bevölkerung wollte ihm keinen angemessenen Platz mehr bieten. Viele Menschen sind schematisierungsfähig. Andreas passte einfach nicht in irgendein Schema hinein. Er hatte sich einst vorgenommen, das Ziel, das er sich gesteckt hatte, zu erreichen. Mit allen Mitteln. Er hatte nicht merkt, wie ihn diese Versessenheit immer mehr ins Abseits geschoben hatte. Seiner Umwelt war schon längst klar geworden, dass er sein Ziel kaum erreichen könnte. Doch Andreas S. blieb stur und er blieb, was er war, ein Rebell. ‚Ich werde allen zeigen, was derer für Menschen sind‘, sagte er sich immer wieder als Durchhalteparole. ‚Wie geredd, so gebabbelt. Alla, mer fange an‘! Die Temperaturen, die der Fahrtwind seinem Körper entgegenhielt, erweckten bei Andreas den Eindruck, als wenn er die in diesen Jahren immer intensiver diskutierte drohende Erderwärmung schon jetzt deutlich spüren könnte. Ein wenig fühlte auch er sich mit verantwortlich an den Zukunftsszenarien, die immer und immer wieder in den unterschiedlichsten Medien beschworen wurden. Aber so ganz fühlte er sich wiederum auch nicht verantwortlich, denn er war ja nur ein kleines Rädchen im großen Getriebe der Klimawandlungsmaschinerie. Er war froh, dass ihm rechtzeitig eine Entschuldigung für seinen momentanen Beitrag zur Klimagestaltung eingefallen war. Eine vor ihm auftauchende S-Kurve zwang ihn, seine Aufmerksamkeit wieder ganz der Straße zu widmen. Konzentriert ging er die Kurve an. Erst rechts, dann gleich wieder links. Er war überrascht, wie butterweich sich die Harley Davidson XL 1200 Sport Custom in die Kurven schmiegte und wie selbstverständlich sie sich anschließend wieder aufstellte. Und der Silent-Block! Angenehme Motorvibrationen (nice vibrations), überzeugendes Drehmoment und ein perfektes Handling. Die empfohlene Reisegeschwindigkeit lag zwischen einhundertzwanzig und einhundertdreißig Kilometer in der Stunde. Einfach Fahrspaß pur. Der Anschaffungspreis war für eine Harley Davidson zwar günstig gewesen. Doch die laufenden Kosten lagen auf typischem Harley-Niveau. Solchen Problemen hatte Andreas allerdings vorgebeugt. Seine Freundin diente im gut florierenden Gewerbe. Er konnte sich nicht beklagen. Der Emanzipation der Frau stand er schon lange positiv gegenüber. „Du machst den Job und sorgst fürs Geld“, hatte er gesagt, „und ich passe uff“. Und so konnte er gemäß der Maxime der Hells Angels Ehrlichkeit, Zuverlässigkeit, Respekt, Freiheit sorglos weiter in Richtung Zentrum seiner Heimatstadt fahren. Seine Heimatstadt, eine mittelgroße Industriestadt mit einem historischen Schloß als Avance an die Kultursuchenden, erweckte in Andreas nicht nur positive Erinnerungen. Früher war er der Held dieser Stadt, den die örtliche und überörtliche Presse immer wieder wegen seiner großen Leistungen, die er für die Stadt, das Land, die Republik erbracht hatte, gelobt und hofiert hatte. Man war ihm mit Respekt begegnet. Der Bürgermeister hatte ihn, Andreas S., aufgrund seiner hervorragenden Leistungen, bei jedem Neujahrsempfang der Stadt lobend und als positives Vorbild herausgestellt. Eigentlich waren alle stolz auf ihren Mitbürger Andres S., tauchte doch gleichsam mit der Berichterstattung über Andreas Leistungen in den verschiedenen Medien auch der Name der Heimatstadt mit auf. Keiner konnte leugnen, dass durch Andreas sportliche Erfolge, seine zahlreichen Titel als Deutscher Meister, seine Platzierungen in der Europa- und Weltelite, die Stadt immer bekannter wurde. Doch dies war nun Vergangenheit. Sein Name und seine damit im Zusammenhang stehenden Leistungen waren für viele schon vergessen. Unbewusst und auch teilweise gewollt. Von seinem Ruhm war nur noch ein kläglicher Rest geblieben. Und der jetzige Respekt, der ihm stellenweise entgegengebracht wurde, war nicht seinen Meriten zu verdanken, sondern mehr seiner Erscheinung. Einige kannten ihn nur als ‚der mit dem Zopf’. Andreas verlangsamte seine Fahrt, als er auf die mit Tischen und Stühlen zugestellte Freifläche vor der Eisdiele an einer Straßenecke zufuhr. Er hielt seine Harley so nah wie möglich an der äußeren Tischreihe an, stellte den Motor ab, schwang sich aus dem Sattel und bockte die Maschine auf. Mit dem Gewicht der Maschine hätten einige Schwierigkeiten bekommen. Für Andreas waren Gewichte kein Problem. Weder früher noch jetzt. Er nahm den L.A. Policehelm ab und hängte ihn an den Lenker. Seine Haare, die sich nun richtig ausbreiten konnten, fielen ihm bis über die Schulterblätter seiner breit ausladenden Schultern. Er nahm ein Gummiband aus der Hosentasche und band seinen Haarschopf zu einem Pferdeschwanz zusammen. Eine rein pragmatische Handlung. Hatten einige der Gäste bereits beim Ankommen der Harley mit ihrem unverwechselbaren Sound ihren Eisgenuss unterbrochen und verstohlen zu Andreas geschaut, so wurde die Zahl der Neugierigen durch jede weitere Aktion von ihm vergrößert. Und als er die wenigen Meter zu dem von ihm ausgewählten Platz gut gelaunt und voller Tatendrang mit den knallenden Absätzen seiner Fashion Westernstiefeletten zurücklegte, drehten sich einige fast provozierend zu ihm um. Die meisten allerdings, als sie den typischen Hells Angel sahen, drehten ebenso schnell ihren Kopf wieder zurück. Nur nicht auffallen. Zu viel Schlechtes hatten sie über diese Motorradgang gehört. Und man wusste, was alles passieren konnte. Andreas kannte diese Vorurteile einiger Mitmenschen, und er deutete das multikulturelle Sprachengewirr, das ihn umgab, das er aber nicht verstand, als Diskussion über eben dieses Thema. Alle Hells Angels waren kriminell, alle waren Bordellbesitzer und so weiter. ‚Spießer’, dachte er nur. Ihn störte die Meinung der anderen nicht. Er sagte sich immer: ‚Du bist du. Ändern kannst du es nicht und willst es auch nicht. Bleib einfach du!’ Und die, die ihn angafften, bestärkten ihn nur noch in diesem Ego. Er wählte einen Platz aus, von dem er sowohl seine Maschine als auch die unmittelbare Nachbarschaft beobachten konnte. Ihn interessierten die Leute schon. Niemand merkte, wie er sie unauffällig beobachtete. Andreas hatte die Gabe, Dinge sehr schnell zu erfassen, zu analysieren und sich dem entsprechend zu verhalten. Wenn auch manchmal, basierend auf einer zu übereifrig gestellten Analyse, sein Verhalten nicht immer richtig war. „Was darf ich Ihnen bringen?“ fragte die Bedienung höflich, nachdem sie sich zwischen den besetzten Stühlen zu ihm hindurch gezwängt hatte. „Ich hätte gern einen Latte Macchiato“, sagte er in einem angenehm zurückhaltenden Tonfall. „Gern“, kam die Bestätigung zurück. Andreas kramte seine Packung LUX-Zigaretten aus der Brusttasche, nahm eine Zigarette heraus und suchte vergeblich nach seinem Feuerzeug. Wollte er rauchen, musste er nun kommunikativ werden. Die meisten Gäste hatten ihn nach ihrer ersten Musterungswelle akzeptiert und widmeten sich wieder ihren Eisportionen und den Gesprächen unter sich. Jeder in seiner Landessprache. Direkt am Nebentisch von Andreas saß ein älterer Herr, der sich eine Tasse Kaffee bestellt hatte und diese, zwischendurch immer mal einen Zug aus einem Zigarillo nehmend, sichtlich genoss. Andreas schätzte ihn auf knapp sechzig Jahre. Vielleicht auch etwas älter. Es viel ihm schwer, das Alter des Gastes genau zu schätzen. Die Kleidung des Gastes war dezent sportlich, kein modischer Schnickschnack, der sein wahres Alter kaschieren sollte. Seine Haare waren spärlich und der mäßig wehende Wind trieb auch noch seinen Schabernack mit ihnen, in dem er sie mal nach rechts und mal nach links legte. Andreas schaute amüsiert zu dem Herrn hin. Nicht provozierend, nur interessiert. Gerade wollte er ihn ansprechen und um Feuer bitten, als die Bedienung mit der bestellten Latte Macchiato angewirbelt kam. Die Südländer wirbeln immer, wenn sie bedienen. Sie sind immer in geschäftiger Betriebsamkeit, auch wenn sie pausieren. Noch bevor Andreas sein Vorhaben, den Herrn am Nebentisch um Feuer zu bitten, fortsetzen konnte, blickte dieser leicht erstaunt in Andreas Richtung. Für Andreas eine Situation, die so vollkommen neu war. Jemand schaute ihn ganz offen an! Die Blicke begegneten sich. Und ohne irgendein Anzeichen von Unsicherheit begann der Gast mit Andreas ein Gespräch. Wie selbstverständlich. Andreas war heute zum ersten Mal sprachlos. Jede Reaktion hatte er von seinem Gegenüber erwartet. Vielleicht eine abfallende Bemerkung, die sich der Nachbar auf Grund seines Alters herausnehmen würde. Doch nichts von dem. Dieser schaute nur interessiert auf das Getränk, das vor Andreas stand und wollte ihn gerade ansprechen, als Andreas leicht verunsichert sagte: „Entschuldigen sie“, er sagte dies vorsichtshalber etwas lauter, „haben sie einmal Feuer für mich?“ „Ja, einen Augenblick“, sagte der Angesprochene und nahm das Feuerzeug, das neben seinem Aschenbecher lag. Er reichte es mit einem Lächeln seinem Nachbarn. Andreas zündete sich seine Zigarette an und als er das Feuerzeug zurückgeben wollte, bemerkte er die seitliche Werbeaufschrift ‚Vital durch Vitamin C’, darunter der Name einer Apotheke. ‚Wie der Papa’, dachte er, ‚immer noch das Letzte aus sich herausholen wollen’. „Darf ich Sie einmal fragen, “ unterbrach der Nachbar Andreas Gedankengang, „was Sie dort in Ihrem Glas haben? Habe ich noch nie gesehen. Ist das mit Alkohol?“ „Nein, ohne Alkohol. Ich trinke überhaupt keinen Alkohol. Dies ist ein Latte Macchiato. Die untere Schicht ist Milch, dann kommt eine Schicht Espresso und obendrauf ist aufgeschäumte Milch. Also von unten bis oben gesund“, lachte Andreas. Und er ergänzte: „Ich glaube, dass es ‚fleckige Milch’ bedeutet. Weiß aber nicht genau“. „Aha. Und kein Alkohol?“ so ganz wollte der ältere Herr es doch nicht glauben. ‚Wie der Papa’, dachte Andreas wieder. Nachdem der Herr von Andreas Bestätigungen überzeugt schien, wandten sich beide kurz ihrem jeweiligen Getränk zu, um dann gestärkt die begonnene Unterhaltung mit unverfänglichen Themen fortführen zu können. Denn keiner von ihnen wollte den Anderen in irgendeiner Weise brüskieren. Ein sich langsam der Straßenecke näherndes Polizeifahrzeug gab einigen Gästen des Eiskaffees neuen Gesprächsstoff. Die Spekulationen über mögliche bevorstehende interessante Handlungen nahmen sichtbar zu, als das Polizeifahrzeug rechts an den Straßenrand fuhr und ein Beamter ausstieg und zielstrebig in Andreas Richtung ging. Neugierig sahen einige wieder zum Hells Angel hinüber, sogar ein wenig feindseliger als vorher. Jetzt, wo man doch den Schutz der Polizei sah, konnte man es sich leisten. Doch zu ihrer großen Enttäuschung ging der Polizist geradlinig an Andreas vorbei auf die Eis Theke zu und holte für sich und seinen im Fahrzeug wartenden Kollegen je drei Kugeln Vanilleeis. Andreas hatte die Polizei überhaupt nicht bemerkt, und seinem Nachbarn war der Vorgang auch nicht bewusst geworden. Beide hatten sich in ein Gespräch vertieft, wie es wohl keiner von ihnen vorher für durchführbar gehalten hatte. ‚Wäre doch der Papa so gewesen’, dachte Andreas. Es war wohl eine knappe halbe Stunde vergangen, als Andreas aufstand und sich von seinem Gesprächspartner mit einem Kopfnicken und der Bemerkung: „Vielleicht trifft man sich einmal wieder“ verabschiedete. Er ging zur Theke, um zu bezahlen und sah, als er zu seiner Harley ging, wie einige Gäste ihn neugierig musterten. Nicht ihn selbst, sondern den älteren Herrn, mit dem sich Andreas gerade unterhalten hatte.

Mit allen Mitteln

Das vor Jahren für unmöglich gehaltene Ereignis der deutschen Wiedervereinigung hatte auch auf dem sportlichen Gebiet viel bewegt. Nicht nur die unterschiedliche Auffassung über Demokratie und Marktwirtschaft, die vorher in den noch getrennten zwei Staatsteilen mit identischer Nationalität vorherrschte, wurde zu einer Gemeinsamkeit zusammengeführt. Auch die unterschiedliche Auffassung sportlicher Fairness gegenüber der Leistung des anderen bedurfte der Überarbeitung. Es gab viele westliche Gepflogenheiten, die ohne Wenn und Aber sofort vom östlichen Teil akzeptiert wurde. Und es gab auch östliche Gepflogenheiten, die dem Westen angenehm erschienen. Beim nun nicht mehr überwachten Gedankenaustausch sportlicher Aktivisten und ihrer Trainer wurde dem Westen sehr schnell klar, warum seine Sportler bei Wettkämpfen meist hinterher schauen mussten. Eine gewisse Vermutung war schon immer vorhanden gewesen, woran es liegen konnte, aber nun wurde diese Vermutung zur Gewissheit. Jahrelang war es im Ostblock, und somit auch in der damaligen DDR, Normalität gewesen, sportlichen Höchstleistungen mit chemischen Stoffen auf die Sprünge zu helfen. Wichtig war den sogenannten sozialistischen Ländern der Sieg über den Klassenfeind. Sie mussten dies immer und immer wieder ihren Bürgern klar machen, wie stark doch der Sozialismus gegenüber dem Kapitalismus war. Und der Sport war der ideale Kommunikator zwischen dem Sozialismus und dem Rest der Welt. Die umfangreichen Erfahrungen, die man dabei gemacht hatte, gab man nun, da man gemeinsam für ein Vaterland kämpfte, selbstverständlich weiter. Was zum Beispiel unternommen werden musste, um einen für einen fairen Wettkampf rein biologisch gestählten Körper parallel mit anderen Mitteln zur Höchstleistung trimmen zu können. Und die im Westen lernten schnell. Von den höchsten Funktionären bis hinab zu den arbeitenden Rekordlern. Man hatte in dieser Oase jungfräulicher Moral gelernt, wie man Spaß haben konnte, ohne dabei die Jungfräulichkeit zu verlieren. Und viele handelten auch danach, von den höchsten Funktionären bis hinab zu den Rekordlern. Doch irgendetwas, dass spürten die Sektenmitglieder der ‚Kraft durch Chemie’-Bewegung, schien ihre Sorglos Sphäre bedrohen zu wollen. Waren es jene, die jahrelang mit Höchstleitungen veräppelt worden waren und jetzt unzufrieden aufbegehrten, weil Doping alle Relationen verzerrte. Oder waren es die Leistungserbringer, die von diesen Praktiken die Schnauze voll hatten, weil sie erkannten, dass sie vollkommen unwissend waren über die Zukunft ihres misshandelten Körpers. Oder waren es jene, die eine mögliche Welle tiefer Reumütigkeit der Sünder kommen sahen und Angst hatten, mit fortgespült zu werden. Oder sollten es gar die Funktionäre gewesen sein, die urplötzlich ohne eine Vorwarnung von ihrem eigenen, moralischen Gewissen mit Kopfnüssen traktiert wurden. Oder war es einfach die Erkenntnis, dass, wenn alle ihre Leistungen auf unnatürliche Art gesteigert würden, es einfach keinen Spaß mehr machte, auf diesem nun gemeinsam erreichten Niveau noch um die Wette zu fighten. Wie sollte man sich denn von der Masse abheben, wenn auch die Masse abhob? Man müsste wieder von vorn anfangen. Ohne chemische Zusätze, und alle zur gleichen Zeit. Doch wie sollte das klappen? Alle sollten gleichzeitig mit dopen aufhören. Und keiner sollte mogeln. Unmöglich. So blieb es erst einmal, wie es war. Auch wenn sich, temporal wenigstens, eine kleine Welle der Reue gebildet hatte. Warum und weshalb, war nicht klar zu definieren. Jedenfalls fing einer an, unter Tränen, der nächste, unter Tränen und dann ein paar, die nur sagten: ’Ich habe auch gedopt’. Dem allgemeinen Volk wurden diese Beichten per Presse, je nach Art des Blattes, auf Hochglanz- oder schlechtestem Recyclingpapier mitgeteilt. Und die reuigen Sünder bekamen, je nach Qualität der Ablichtungen ihrer Leidensmienen, eine Entschädigung in unterschiedlicher Höhe. Jeder zeigte auf jeden und sagte ‚der hat auch gedopt’. Der Mensch scheint der ‚mehr Schein als Sein’-Maxime gegenüber immer wieder sehr anfällig zu sein. Im Tierreich gab es noch keinen Fall von freiwilligem Doping. Unfreiwillig, ja. Denn der Mensch hilft, wo er kann. Eine Spritze in einen der beiden Hinterschinken eines Vierbeiners, ein kurzes Aufwiehern, und ab geht die Pace. Ein Pferd konnte, wenn es des Dopings überführt worden war, nicht sagen „er war’s, der mit der Spritze“. Der Mensch hat da ganz andere Möglichkeiten. Keiner hatte es freiwillig getan. Aber nein! Weder aus Neugierde noch aus bewussten Betrugsabsichten. ‚Doping, ich doch nicht!’ ‚Da hat mir tatsächlich jemand etwas in meine Zahnpasta Tube gedrückt. Unverschämt!’ ‚Man hat mir das so gegeben und gesagt, das sei gut gegen Durchfall.’ ‚Es sollte gegen Pickel helfen.’ „Es machen alle, also mach es auch Du!“ sagte der Funktionär damals auch zu Andreas. Andreas gehörte jetzt zu jenem Teil der Bevölkerung, die von staatlichen Finanzzuwendungen leben mussten. Rein offiziell. Denn es gab eine Querverbindung gen Osten, die Andreas als Handelsstraße nutzte. Für Waren, die die Magyaren frei gegen Gebot an jeden verkauften und die Andreas in seiner Heimat verbotener Weise gegen Gebote an einen ausgewählten Kreis wieder verkaufte. Er importierte Ware, die bei den Nutzern an besonders exponierten Körperstellen überdimensionierte Körperfunktionsorgane bildeten, die in dieser Größenordnung für den täglichen Gebrauch vollkommen nutzlos waren. Allgemein aber war sein eigentlicher Erwerb die pünktlich genaue Auszahlung von staatlicher Grundsicherung, von Wohnungsbeihilfe, von Energiekostenbeihilfe und so weiter. Bei genauer Einteilung reichte dieser Vorrat bis zur Mitte des Monats. Aber es gab ja noch das Land der Paprikas und seine Freundin mit dem gut florierenden Gewerbe.

Die Bestandsaufnahme

Der Fremde, mit dem sich Andreas im Bahnhofscafé seiner Heimatstadt verabredet hatte, wartete bereits. Beide hatten sich zufällig in dem Raucherzimmer eines Hotels in Straubing getroffen. Diese Stadt liegt direkt an Andreas Handelsstraße gen Osten. Eine Autopanne hatte Andreas gezwungen, hier einen zweitägigen Not Stopp einzulegen. Und das neue, deutsche Gesetzt, dass Raucher an einem hierfür ausgewiesenen Platz sich von Nichtrauchern zu isolieren haben, hatte Andreas und den Fremden zufällig zusammen gebracht. Beide waren sie im Sinne des Rauchergesetzes Geächtete, eine Grundsympathie für einander konnte man als gegeben annehmen. Über die Rauchware „was ist das für ’ne Marke, die Sie rauchen? Riecht gut“ war zwischen dem Fremden und Andreas ein Gespräch in Gang gekommen. Anfänglich wurde über allerlei Belangloses gesprochen. Doch nach und nach tauchten beide immer tiefer in spezifische Themen ein. Andreas begann, über sich und seine Vergangenheit zu sprechen und stellte dem Fremden unverhofft die Frage: „Darf ich fragen, was Sie beruflich machen“. So eine Frage ist häufig der Beginn einer verbalen Intimität. Sie setzt ein gewisses Vertrauen in den anderen voraus. Ein blindes Vertrauen, denn keiner kannte bisher den anderen. Der Frager geht das Risiko ein, seinen neuen Gesprächspartner zu verleiten „das geht Sie einen Scheiß an“ zu erwidern oder einfach aufzustehen und sich durch „na, denn tschüss auch“ aus der beginnenden Intimität heraus zu winden. „Ich bin als freiberuflicher Berater im Absatzmarketing tätig“, antwortete der Fremde, ohne irgendwelche Geheimnisse preiszugeben. Die frische, unbeschwerte Art, wie der madjarisierte Deutsche bei diesem Rauchertischgespräch über sich und seinen Status quo berichtete, hatte den Fremden positiv überrascht. Gleichermaßen interessierte ihn auch Andreas Lebensberichte. Und da der Fremde in Kürze beruflich in der Gegend von Andreas Heimatort zu tun hatte, wurde im Foyer des Hotels diese Verabredung im Bahnhofscafé angedacht. Es sollte ein dreistündiges Gespräch zwischen den beiden werden, bei dem Andreas chronologisch die Stationen seines bisherigen Lebens beschrieb. Er sprach auch ein im Fernsehen ausgestrahltes Interview mit Bernd H. an, dass sehr viel, so drückte sich Andreas aus, enthüllt hätte und in einem nicht erwarteten Eklat geendet wäre. „Kannst Du mir das einmal zeigen“, fragte der Fremde. Beide waren inzwischen beim Du angekommen, was die Kommunikation zwischen ihnen, besonders Andreas Berichterstattung, viel ergiebiger gestaltete. „Mein Papa hat es zu Hause. Ich ruf rasch an, dass wir vorbeikommen. Ist nicht weit von hier.“ Der Papa stimmte zu, der Fremde bezahlte die Zeche, nachdem ihm Andreas versicherte, dass er am zwanzigsten eines Monats kein Geld mehr habe, und sie fuhren gemeinsam zum Papa. „Nächste muscht links ab!“ lotste Andreas ihn durch den Verkehr. „Nun die zweite nach rechts und dann die dritte Straße links. Da sin ma.“ Und er fügte beim Abbiegen in die Straße, an der der Papa wohnte, noch hinzu: “Der Papa weiß aber nicht, dass ich Hells Angel bin. Sag bitte nichts!“ Ungläubig schaute ihn der Fremde von der Seite an und sagte: „Steht doch bei Dir auf dem Rücken!“ Der Papa wohnte in einer Siedlung, die aus zwanzig Wohnblocks, jeder in sechs Wohneinheiten unterteilt, bestand. Von der Zubringerstraße gingen nach links zwei parallel verlaufende Straßen ab. Jeweils fünf Wohnblocks waren zu jeder Seite dieser Straßen in exakt gleichen Abständen, mit der langen Front zur Straße hin, errichtet worden. Am Ende der Straße bog man dann auf eine quer verlaufende Durchgangsstraße ein. Alle Wohnblocks waren ‚preußokratisch’ angeordnet. Dazwischen lagen großflächige Rasenteile, die die Siedlung hell und freundlich erschienen ließen. In den fünfziger Jahren des zwanzigsten Jahrhunderts, als diese Wohnsiedlung erbaut wurde, erlaubten die niedrigen Baulandpreise solch eine großzügige Bebauung. Sie galt als fortschrittlich und sozial und war so der Bedürfnisse des modernen, verantwortungsbewussten Bürgers angepasst. Es war eine typische Arbeitersiedlung, die von einem international tätigen Konzern für leitende Mitarbeiter des dortigen Werkes erbaut worden war. Zu jener Zeit waren für einen Konzern eigene Immobilien eine interessante, produktionsunabhängige Diversifizierung. Hauptsächlich waren sie für die Mitarbeiter eine preisgünstige Wohnung und für den Arbeitgeber eine enge Bindung an seine Firma. Ganz zu schweigen von steuerlichen Aspekten. Damals waren Mitarbeiter noch das Fundament eines Unternehmens. Und dieses Fundament konnte gar nicht genug gefestigt werden. Auch nach Feierabend wusste die Unternehmensführung die Zeit ihrer Mitarbeiter sinnvoll zu gestalten. Es gab eine Betriebssportabteilung, in der Mannschaftssportarten angeboten wurden. Ergänzt durch sporadische Fahrten ins Grüne der einzelnen Abteilungen des Konzerns wurde die von der Führungsetage kreierte Firmenphilosophie auch noch in die kleinste Zelle der Beschäftigten implantiert. Im Laufe der Jahre und durch eine innovativere Geschäftspolitik der Großunternehmen hatte sich in dieser Siedlung, in der Andreas Papa seit seiner Heirat wohnte, eine Veränderung ergeben. Die Wohnblocks waren an eine Finanzgruppe veräußert worden, die die Wohnungen auch an andere Personenkreise vermieteten. Dadurch hatte sich eine gemischte Mieterstruktur ergeben, die sich teils durch sprachliche Barrieren, teils durch kulturelle Gegensätze in einzelne Interessengruppen zergliedert hatte. Es war nicht mehr wie zu Andreas Jugendzeiten, als jeder jeden kannte, man miteinander sprach oder sich sporadisch in der Nachbarschaft zum geselligen Beisammensein verabredete. Die neuen Mieter kamen von überall. Das Sprachengewirr und die große Fremdartigkeit einiger Kulturen und Bräuche erstickten ein eventuelles interkommunikatives Bemühen bereits im Keim. Man konnte sich nur schwer verständlich machen. Häufig bildeten sich Parallelgesellschaften. In diesen Jahren hatte die Mieterfluktuation zugenommen. Oft hervorgerufen durch soziale Schieflagen. Wohnungen wurden als Eigentumswohnungen angeboten und wieder veräußert. Zwangsräumungen geschahen zwangsläufig. Vieles, ja sehr vieles hatte sich hier im Laufe eines halben Jahrhunderts geändert. Nur der Papa war geblieben. Papa wohnte im Haus Nummer sechs. Es war der dritte Block auf der rechten Seite der ersten Straße. Andreas S. klingelte an der Haustür. „Er wohnt gleich unten rechts. Also parterre“, erklärte er dem Fremden. Seine Stimme klang ganz aufgeregt, wie die Stimme eines Buben, der von der Schule heim kommt, um die Eltern mit allen Neuigkeiten zu überhäufen, die er erlebt hatte. Das Summen des Öffners an der Haustür forderte die beiden zum Eintreten auf. Zielstrebig ging Andreas voran. Drei Steinstufen hinauf und sie kamen auf die Wohnung zu, in der er seine ganze Jugend verbracht hatte. Der Papa erwartete sie vor dem Wohnungseingang und führte beide nach einem kurzen, knappen ‚Guten Tag’ ins Wohnzimmer. Kein Wort oder irgendeine Geste zwischen dem Papa und Andreas deuteten darauf hin, dass sie mit einander verwandt waren. Und ein Vater-Sohn-Verhältnis war für den Fremden überhaupt nicht erkennbar. Eine sehr eigenartige Stimmung, kühl und doch erwärmt gewünscht, abweisend und doch herzlich gewünscht. Merkwürdig. Der Fremde versuchte, mit dieser unerwarteten Atmosphäre einigermaßen klar zu kommen. Er empfand ein Mitgefühl mit Andreas Vater, der ihm sehr verbittert erschien, warum auch immer. Die Erscheinung des sehr schweigsamen Papa, knapp über einmetersechzig groß, ließ vermuten, dass sein Berufsleben von Akribie und Korrektheit bestimmt worden war. Sein Körper war schlank, ohne jeglichen, in diesem Alter fast üblichen Bauchansatz. Er machte auf den Fremden den Eindruck, als wenn er immer noch aktiv Sport betreiben würde. Seine Kleidung war nicht dem letzten Modetrend angepasst, aber akkurat und gepflegt. Er trug eine braune Cordhose, fein gerippt, und ein kariertes, rosafarbenes Freizeithemd mit langen Ärmeln. Den oberen Kragenknopf hatte er nicht verschlossen, so dass ein paar graue Brusthaare neugierig herauslugen konnten. Über dem Hemd trug er, der momentanen Witterung angepasst, einen Pullunder in dunklem Rot. Eng anliegend und gleichmäßig über die Taille gezogen. Sein schon ausgedünntes Haupthaar hatte er parallel nach hinten gekämmt und das goldgerahmtes Brillengestell bestätigte die hohe Qualität dieses Produktes augenscheinlich schon im dritten Jahrzehnt nach der Markteinführung dieses Brillendesigns. „Schöne, helle Wohnung“, sagte der Fremde zum Papa. „Wohnen Sie schon länger hier?“ „Seit unserer Heirat. Also seit neunzehnhundertneunundfünfzig. Leider ist meine Frau im letzten Jahr gestorben. Andreas ist hier aufgewachsen. Jedenfalls wohnten wir hier schon, als er in Argentinien geboren wurde.“ „In Argentinien?“ fragte der Fremde erstaunt. „Ja“, kam die knappe Antwort vom Vater. Er wollte damit zu verstehen geben, dass er dieses Thema nicht weiter vertiefen wollte. Die Dialoge wurden immer einsilbiger, bis sie endgültig endeten. Und Andreas sagte von sich aus nichts. Nur ab und zu wollte er bei der Beantwortung einer Frage dem Vater zuvor kommen, wurde aber sofort von diesem zurechtgewiesen. Er gab die Versuche schließlich auf und überließ dem Fremden die Versuche zu einer weiteren Gesprächsführung. ‚Seltsam’, dachte der Fremde, ‚wie können Vater und Sohn sich gegenseitig so ignorieren? War der Papa immer so? Oder war er im Moment nur abgespannt und müde?’ Der Fremde glaubte zu bemerken, dass der Vater sich anders gab, als er in Wirklichkeit war. Er erschien mutlos, resigniert, verbittert. Aber die sportliche Erscheinung des Vaters passte absolut nicht zu diesem Verhaltensmuster. Gut, er war introvertiert. Aber deshalb konnte man sich doch nicht so abweisend gegenüber dem eigenen Sohn verhalten. Irgendetwas hatte das Gleichgewicht des Vaters vollkommen zerstört. Im Wohnzimmer hatte der Papa, da Andreas ihm beim vorangegangenen Telefonat den Grund seines Kommens erzählt hatte, schon alles vorbereitet. Auf dem Fernseher älterer Bauart stand der für die Vorführung erforderliche Videorekorder, die Kassette wurde aus der zimmerbreiten Schrankwand genommen und der Papa begann nun, alles für die Vorführung vorzubereiten. Andreas und der Fremde hatten auf der Couch, einem Möbelstück aus der Ersteinrichtung der Wohnung, Platz genommen. Der Papa hatte einen der zwei Sessel, die an jeder Stirnseite des glasplattenbelegten Couchtisches standen, so gestellt, dass er dem nun kommenden Beitrag ungestört folgen konnte. Sein Sohn saß, für ihn im Moment nicht sichtbar, hinter ihm. Die Fragen, die der Fremde während des Videobeitrags teils an Andreas und teils an den Papa stellte, wurden meist vom Papa beantwortet. Er drehte sich dann zu dem Fremden um, fokussierte sich nur auf ihn und gab ausführlich Auskunft. Fragen, die Andreas an seinen Vater stellte, blieben entweder unbeantwortet oder die Antwort wurde, wie die Kugel auf dem Billardtisch, via Bande, sprich Zimmerwand und Zimmerdecke, zu Andreas hingeleitet. Die Vorkommnisse, das heißt die Berichterstattung, in der Andreas eine tragende Rolle spielte, und die Interviews von Bernd H. in der Videoaufzeichnung waren für den Fremden unglaublich. Ein Sumpf in der sonst so gefestigt erscheinenden Sportwelt, der unglaublich tief zu sein schien. Als die Vorführung nach knapp einer halben Stunde beendet war, bat der Fremde Andreas um die Zusendung einer Kopie dieser Aufzeichnung, um sich in aller Ruhe in dieses Thema nochmals vertiefen zu können. Nach dieser Videovorführung herrschte eine beklemmende Ruhe, die durch das angespannte Verhältnis zwischen Vater und Sohn noch verstärkt wurde. Um die Atmosphäre etwas zu entkrampfen, fragte der Fremde den Vater allerlei unverfängliche Sachen. „Treiben Sie denn noch Sport? Andreas hat mir erzählt, dass Sie früher einmal geboxt haben. In welcher Klasse sind Sie gestartet?“ Dem Papa erschien diese Frage etwas unbehaglich zu sein. Er wollte nicht gern über Siege und Erfolge sprechen. „Ich gehe heute noch einmal in der Woche zum Faustball. Die Mannschaft ist jetzt seit fast dreißig Jahren zusammen. Es ist eine Betriebsmannschaft meiner ehemaligen Arbeitsstelle“. „Die Gegend ist ja ganz ideal für Fahrten ins Grüne. Sind Sie häufig in der Natur“, startete der Fremde den nächsten Versuch, eine ergiebigere Unterhaltung an zu stoßen. „Seit dem meine Frau im letzten Jahr gestorben ist, bin ich kaum noch draußen“. „Ja, aber mit der Mama warst Du doch öfter in die Berge gefahren“, mischte sich Andreas vorsichtig ein. „Lass die Mama, sie ist tot“, kam es ungewöhnlich schroff vom Vater. Erschrocken schaute der Fremde verstohlen zu Andreas hin, der bei dieser Zurechtweisung durch seinen Papa förmlich zusammengezuckt war. Scheinbar hatte der Vater dies auch mitbekommen, denn er drehte nun seinen noch in Richtung Fernseher stehenden Sessel so, dass sich, zumindest optisch, eine richtige Gesprächsrunde ergab. Und vielleicht auch selbst etwas erschrocken über die Wirkung seiner Worte, wartet er nun auf eine Gelegenheit, dieses verstärkte Spannungsfeld zwischen ihm und seinen Sohn zu entschärfen oder vielleicht sogar gänzlich abzubauen. Andreas hatte in dem vormittäglichen Gespräch seine Mutter als eine herzensgute Frau beschrieben, die alles tat, um ihren Sohn zu unterstützen. Sie war für ihn Zufluchtsort und Kraft gebende Quelle gleichermaßen gewesen. Er hatte gesagt: ‚Sie fehlt mir sehr‘. „Du hast doch“, der Papa wandte sich mit diesen Worten an Andreas, „noch Zeitungsausschnitte, Pokale, Urkunden und vieles mehr in Deinem Zimmer. Zeig’s mal!“ Andreas Augen begannen zu leuchten. Wie bei einem Hund, der nach einer Rüge unerwartet ein Leckerchen bekam. Er empfand diese Aufforderung als einen erneuten Ansatz einer, schon lange von ihm ersehnten Aussöhnung zwischen ihm und seinem Vater. Doch kaum war diese Hoffnung bei Andreas gefestigt worden, da kam der nächste Knockout. „Wenn er doch nur arbeiten würde“, sagte der Vater zu dem Fremden, „wenn er doch nur würde“.

- Ende der Buchvorschau -

Impressum

Texte © Copyright by
Wilhelm K.H. Henze, helme.henze@t-online.de Heinrich-Klasmeyer-Str. 58 59755 Arnsberg Deutschland

Bildmaterialien © Copyright by
Wilhelm K.H. Henze

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.neobooks.com/ebooks/wilhelm-k-h-henze-andreas-s--ebook-neobooks-44090

ISBN: 978-3-7380-2487-6