Iven Einszehn

Auf dem Parnass der Schuhe

Literarische Reportage

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- gekürzte Vorschau -

Parnaß und Parnass

Parnass(ß), der; mittelgriech. Gebirgszug

Parnass, Peggy; Autorin, Reporterin, Schauspielerin

Der hebräische Name Parnass hat überhaupt nichts mit dem

gleichnamigen griechischen Berg gemein.

Der griechische Parnass(ß) gilt aber als Musenberg.

„Ein schöner Zufall,“ wie Peggy findet.

Zieht man jedoch die Deutung des Hebräischen heran,

nach der Parnass in etwa „über allen anderen“ bedeutet,

gelangt man doch wieder zu einem Berg,

zumindest in metaphorischem Sinne.

Auch ein schöner Zufall.

Auf dem Parnass der Schuhe

Peggy Parnass guckt auf meine Füße. Vielmehr auf meine Schuhe. Ich stehe vor der Tür, und wir haben uns begrüßt, und seitdem guckt sie auf meine Schuhe. Schon viel zu lange, eigentlich.

Ich überlege schon, was damit ist.

Peggy fragt, ob ich Socken an hätte, und guckt immer noch auf meine Schuhe.

Selbstverständlich habe ich Socken an!

Ich verstehe erst nicht, was die Frage soll, ehe ich begreife und sage: „Ja, klar, ich kann die Schuhe ausziehen, wenn du möchtest.“ Dabei sehe ich an ihr vorbei auf den grünen Teppich im Flur, der mir gar nicht so empfindlich scheint ...

„Mensch, du hast aber schöne Schuhe!“ sagt Peggy plötzlich und strahlt mich an, als hätte ich ihr einen wunderschönen Strauß Blumen überreicht.

Ich fühle mich grundlos geschmeichelt.

„Sind doch einfach nur schwarze Lederschuhe“, sage ich.

„Nein, das sind wunderschöne Schuhe. Wie kriegst du denn die so schön hin?“

„Regelmäßig putzen“, gebe ich zu. „Mehr nicht.“

„Meine werden nie so, ehrlich. Sind das schöne Schuhe. So schöne Schuhe hab ich ja überhaupt noch gar nicht gesehen. Ich möchte auch so schöne Schuhe haben. Wie machst du das nur?“

„Nur Schuhcreme. Wirklich. Nur Schuhcreme und polieren.“

Inzwischen bin ich eingetreten, einen Schritt nur, weiter trau ich mich nicht auf den grünen, weichen Teppich, der dann ja doch sehr empfindlich sein muss, wenn man seine Schuhe ausziehen soll. Ich lege meine Jacke und Mappe zur Seite auf irgendeinen Stapel aus Büchern oder Reisetaschen oder Papieren – ich kann das im Dunkel des Eingangs nicht ausmachen –, die als eigentliche Bewohner die ganze Wohnung bevölkern, in deutlicher, ja mächtiger Überzahl, derer Peggy einfach nicht Herr wird, wie ich später noch feststellen werde.

Ich ziehe meine Schuhe aus und stelle sie zu ihren, ebenfalls schwarzen Schuhen, die neben meinen in der Tat etwas matt und traurig aussehen. Eben nicht geputzt.

Peggy sieht mir zu.

„Meine sehen nie so aus“, sagt sie. „Das sind wirklich sehr schöne Schuhe.“

Peggy schließt die Tür und geht kommentarlos voran in ihr Arbeitszimmer. Ich nehme jedenfalls an, dass es ihr Arbeitszimmer ist. Da steht nämlich ein Schreibtisch mit einer Schreibmaschine, umzingelt von Zetteln und Papieren, denen man viel unerledigte Arbeit zutraut. Ringsum stehen Regale mit Ordnern und Büchern. Aber genauso gut kann es auch ihr Schlafzimmer sein, da stehen nämlich auch ein Bett und Nachtschränkchen und, unter hoch gestapelten Büchern kaum noch als Möbelstück auszumachen, ein runder Tisch, viel zu klein für all die Bettlektüre.

Ich folge ihr, während ich noch einmal versichere, dass es wirklich nur einer Schuhcreme bedarf und einer weichen Bürste, mehr nicht.

„Bürste?“, fragt Peggy und zieht an einer Art Nähkästchen eine Schublade auf. Sie stöbert heruntergebeugt darin herum.

„So was hab ich gar nicht.“

Und man müsse die Schuhe sofort nach dem Kauf einmal ganz dick einschmieren, das sei ganz wichtig, dann hielten sie länger. Hat mir mal ein Schuster verraten.

Ich weiß nicht, ob Peggy meinen Rat vernommen hat. Sie beschäftigt sich eingehend mit dem Inhalt der Schublade, schiebt Dinge von links nach rechts und wieder zurück, zieht Sachen von unten heraus und lässt sie wieder fallen, reicht mir nebenbei einen Gegenstand und fragt, ohne sich mir zuzuwenden:

„Was ist das denn?“

Nun, es hat einen rot lackierten Griff aus Holz, alles Weitere ist nicht sicher. Vorne, an der einen Seite, da hat es einen Metallbeschlag mit Zacken, wahrscheinlich zum Kratzen, an der anderen Seite hat es für eine sinnvolle vorstellbare Anwendung viel zu lange Metallborsten in mehreren Reihen. Ich habe so eine komische Bürste – oder was immer das sein mag – noch nie gesehen.

„Ich weiß auch nicht“, sage ich. „Vielleicht für ein Tier? Hast du denn Tiere?“ Ich stelle mir einen langhaarigen Hund vor, der mir angesichts dieser vermeintlichen, aber höchst fragwürdigen Bürste ehrlich leid tut.

„Nein, ich hab keine Tiere.“ In ihrer Stimme schwingt ein leichter Unterton an Beleidigung mit, als wäre es völlig absurd, ausgerechnet sie das zu fragen. „Und ich hab das da noch nie gesehen.“ Sie nimmt es mir ab. „Wie kommt das da überhaupt rein?“ Demonstrativ legt sie es auf das Nähkästchen, weil es darin nichts zu suchen hat.

„Oder für Wolle“, bemühe ich mich herauszufinden. „Von früher ... irgendwie so ...“ Aber ich bin ratlos.

„Hab ich überhaupt Schuhcreme?“ fragt Peggy. Sich oder mich oder in den Raum. Sie fördert eine Tube Flüssigschuhcreme zutage, von der ich sofort abrate, weil der Schuster mir gesagt hat, das sei Gift für Schuhe, da könne man dann gleich Lack draufschmieren und müsse sich nicht wundern, wenn die Schuhe kaputtgingen.

„Die also nicht“, sagt Peggy. „Die darf man also nicht. Aber hab ich denn überhaupt andere Schuhcreme?“

Sie zieht einen kleinen Plastikbeutel aus der Schublade und gibt ihn mir, damit ich da mal nachsehe. Ich sehe nicht hinein, der Beutel ist viel zu leicht für Schuhcreme und viel zu platt. Ich lasse ihn nur durch meine Hände gleiten, spüre irgendwas Weiches darin, jedenfalls keine Schuhcreme.

„Sag mal, willst du jetzt eigentlich Deine Schuhe putzen?“ frage ich und halte ihr den Beutel hin. Immerhin ist dies heute mein erster Besuch bei ihr, da verblüfft mich das schon.

„Ja, jetzt oder nie“, sagt Peggy. „Wann soll ich’s denn machen, wenn nicht jetzt? Ist da auch keine Schuhcreme drin?“

„Nein.“

Sie legt den Beutel zurück und schließt die Schublade.

Entschlossen packt sie die Flüssigschuhcreme: „Na, die werf ich erst mal weg.“

Sie geht voran in den Flur, greift sich an der Eingangstür zwei Paar Schuhe und fragt, ob ich die anderen nehmen könnte, und meint, dass ich die anderen nehmen soll.

In der Küche laden wir auf dem Korbteppich die Schuhe ab, und Peggy steht vor ihnen und sieht darauf hinab wie auf einen heillosen Scherbenhaufen. Mit einiger Fassungslosigkeit im Blick, der den schlecht gepflegten Zustand dieser Schuhe widerzuspiegeln scheint und die hohe Schwierigkeit, diese je auch nur wieder annähernd hinzukriegen. Und mehr noch das echte alltägliche Elend, das in einer so banalen Tatsache ruhen kann wie eben zum Beispiel jener, keine Schuhcreme im Haus zu haben oder nicht zu wissen, wo, ausgerechnet in so einem wichtigen Augenblick, da Schuhe unbedingt geputzt werden sollen. Zum Verzweifeln.

Wir beraten kurz, ob wir Kaffee oder Tee trinken wollen, und Peggy zeigt mir stolz die Dreivierteltorte, die sie auf der gestrigen Geburtstagsfeier in weiser Voraussicht für heute abgestaubt hat. Ansonsten könnte sie nur zwei Scheiben Brot anbieten. Aber ich bin ja nicht zum Essen gekommen und versichere, dass man mich mit Torte immer kaufen kann. Mit Geld nicht unbedingt, da überlege ich erst, aber nicht bei Kuchen. Da sage ich sofort zu.

Peggy setzt Wasser für Tee auf, während ich eben meine Mappe aus dem Flur hole. Als ich zurück in die Küche komme, höchstens fünfzehn Sekunden später, ich Peggy vor sich hin und zu den Schuhen murmeln höre, man soll alte Socken nehmen, habe sie gelesen, das wär am besten, da hält sie mir eine Tube Schuhcreme hin und fragt, ob das denn das Richtige sei. Die Tube wirkt edel, sieht mir nicht nach Schuhcreme aus, also bezweifle ich es. Ich wüsste auch viel lieber, wo sie die so plötzlich her hat, und frage, ob es nicht eher für was anderes ist, für Lederjacken zum Beispiel. Oder Handtaschen.

„Aber das hab ich doch extra für Schuhe gekauft“, protestiert Peggy.

Na ja, nur finde ich, es sieht aus wie Kosmetik.

Aber schnell lesen wir, was draufsteht, und danach wissen wir, dass es Schuhcreme ist.

Zufrieden setzen wir uns, trinken Tee, essen von der köstlichen Torte mit Waldfrüchten und erzählen.

Ich gebe ihr die zehn Mark zurück, die sie letzten Sonntag nach dem Ralph-Benatzky-Chanson-Wettbewerb meinem Mann Tobias geliehen hatte.

Peggy ist ganz überrascht: „Was denn, das war Dein Freund? Na, wenn ich das gewusst hätte, hätt ich mir den doch genauer angesehen.“

Ich bin nicht weniger überrascht, denn ursprünglich wollte Tobias sich fünf Mark für Zigaretten leihen, aber Peggy hatte es nicht kleiner, und Tobias wagte es nicht nur, sie als für ihn völlig Fremde um Geld zu bitten, weil die vorgerückte Stunde uns Menschen auf der Treppe vor den Kammerspielen einte, sondern vornehmlich deshalb, weil ich mich in der nächsten Zeit mit Peggy treffen würde und ihr das Geld dann zurückgeben könnte. Aber dieser kleine Vertrag um einen noch kleineren Geldbetrag, fein ausgehandelt, war offenbar spurlos an Peggy vorübergegangen.

Während wir uns unterhalten, fällt Peggys besorgter Blick immer wieder mal auf die Schuhe, und ich erinnere sie daran, dass wir die gleich noch putzen müssen.

„Ja, das dürfen wir auf keinen Fall vergessen“, sagt Peggy. „Ich kenne mich. Wenn ich das jetzt nicht mache, mach ich’s nie.“

Das Aufschrauben einer Schuhcremetube kann zu einem wichtigen Moment gerinnen. Bei Peggy sieht es ein bisschen danach aus, als erwarte sie sonst was, als könnte eine halbe Welt herausfallen, wenn man nicht aufpasst. Sie scheint darauf eingestellt, schnell wieder zuzumachen, falls irgendein Unheil droht. Sie beäugt argwöhnisch den freigelegten Schwamm, greift einen der Schuhe und fragt: „Also, wie jetzt?“

„Einfach einschmieren“, sage ich munter.

Peggy dreht und wendet den Schuh unbeholfen, weiß wohl nicht, wo sie ansetzen soll, macht am Hacken Matschspritzer aus. „Soll man so was nicht vorher wegmachen“, stellt sie fest.

„Das Gröbste kann man vorher abbürsten ...“, sage ich.

„Na, ne Bürste hab ich ja nun nicht.“

„... man kann da aber auch mal einfach drübergehen.“

Ich bin im Begriff, den Spritzer mit den Fingern abzukratzen, aber Peggy findet es fürchterlich, was ich vorhabe, dann fällt nämlich alles auf den Boden, nein, das wär einfach fürchterlich. Schnell hat sie einen Lappen zur Hand und wischt den Fleck weg.

Dann betupft Peggy ganz gezielt die schmutzigsten Stellen an dem Schuh, ein bisschen hier, ein bisschen da.

„Nein, nein“, lache ich. „Du musst schon den ganzen Schuh einschmieren.“

Sie tupft ungezielter, unwillig. „Ich bin ungeschickt. Ich kann so was nicht.“

Ich nehme ihr Schuh und Creme weg und mache es ihr vor, fahre mit dem Schwamm mehrmals über eine Längsseite des Schuhs.

Peggy versucht mich davon abzuhalten, sie glaubt, das wäre nicht gut, ich nähme zuviel Schuhcreme, da bekäme der Teppich Flecken.

Ich beruhige sie: „Das lässt man ja nicht dick drauf, so dass was runterfallen kann. Das lässt man einziehen, und der Rest wird später auspoliert.“

Peggy traut dem Frieden nicht, das sehe ich ihr an.

Sie rechnet mit dem Allerschlimmsten.

Alles, was Schuhe Menschen antun können, hält sie für möglich.

Wir unterhalten uns, wir reden über dies und das, auch über die köstliche Torte, zwischenzeitlich fällt Peggy immer wieder mal die Weihnachtsgeschichte ein, für das Benefizbuch zugunsten des Michels, von der sie mir am Telefon erzählt hat und die wir noch durchsehen wollten, weil sie fürchterlich sei.

- Ende der Buchvorschau -

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Iven Einszehn, Hamburg iven@einszehn.de Alle Rechte vorbehalten. Tag der Veröffentlichung 18.03.2013

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ISBN: 978-3-8476-3251-1