Inhalt

Am Anfang

… schuf Gott Himmel und Erde.

1. MOSE 1,1

Der Vater träumte. Ich konnte es in seinen Augen sehen – da war wieder dieses Funkeln, dieser Glanz. »Was siehst du, mein König?«

Er drehte sich nicht um, sondern hielt seinen Blick auf die große Leere gerichtet. Diesen massiven, grenzenlosen, unendlichen Raum. Je intensiver er schaute, desto mehr tanzten seine Augen. Ich wusste, er sah irgendetwas.

Ich schaute in dieselbe Richtung. Ich beugte mich nach vorn und starrte angestrengt. Alles, was ich sah, war Leere. Ich sah immer nur die Leere.

Ich hatte die Kugel nicht gesehen, die er aus dem Himmel gepflückt hatte. »Wo war die denn?«, fragte ich, als er begann, sie mit seinen Händen zu formen.

»Sie war dort«, erwiderte er, während er nach draußen blickte. Ich sah wieder nichts. Als ich mich umdrehte, lächelte er. Er wusste, dass die Vorstellungskraft eines Seraphen begrenzt war.

Dasselbe passierte beim Wasser. »Wo kommt das denn her?«, fragte ich und berührte die seltsame Substanz.

»Ich sah es, Michael.« Er lachte leise, während er mit seiner Hand einen Ozean füllte. »Und als ich es sah, erschuf ich es. Ich sah es bei den Sternen.«

»Bei den was?«

»Den Sternen.« Und er streckte seine Hand in die Leere aus. Als er sie zurückzog, hielt er sie fest geschlossen, als ob er mich dazu verlocken wollte, mich nach vorn zu beugen. Ich tat es. Und als ich mit meinem Gesicht ganz nahe war, öffnete er seine Hand. Ein Lichtstrahl entwich, und ich blickte gerade noch rechtzeitig genug hoch, um zu sehen, wie auch sein Gesicht davon erhellt wurde. Und wieder lächelte er.

»Sieh doch, wie sie funkeln!«, rief er begeistert. Und mit einer leichten Drehung seines Handgelenks warf er die Hand voll Diamanten in die schwarze Tiefe hinaus, wo sie ihren Bestimmungsort fanden, an dem sie haften blieben.

»Meinst du nicht, die Kinder werden sie lieben?«, sagte der Schöpfer, während wir zusammen das Glitzern und Blinken betrachteten.

Ich wusste nicht genau, wer diese »Kinder« waren, aber ich wusste, dass sie in dem Traum einen ganz besonderen Platz hatten. Seit der Traum begann, redete der Vater oft von diesen Kindern – was ihnen gefallen würde, wie sie reagieren würden.

Einmal rief er mich zu sich, als er die Kugel in der Hand hielt. »Komm her. Sieh dir an, was die Kinder zu sehen bekommen werden.« Dann legte er die Finger an die Lippen und blies leicht. Von seinen Fingerspitzen tanzte etwas wie ein Lufthauch aus weicher, duftiger Baumwolle herunter.

»Wofür sind die da?«, fragte ich, als die Reihe der kleinen Bäusche auf die Kugel zusegelte.

»Ach, Michael!« Er glühte vor Begeisterung. »Sie sind zu allem da. Sie geben Schatten. Sie geben Regen. Aber vor allem können meine Kinder sie beobachten, wenn sie am Himmel vorbeiziehen. Und wenn sie ganz genau hinschauen, können sie mich sehen.«

So dachte er über alles. Der ganze Traum war für die Kinder. Und überall in dem Traum war der Vater. Als er einen Wasserfall formte, sagte er: »Ich mache ihn so, dass sie hinein- und wieder herauslaufen können.« Beim Löwenzahn: »Er hat gerade die richtige Größe, damit die Kinder ihn wegpusten können.« Und bei einem Fluss in einem Felstal: »Sie können sich genau hierher setzen und zusehen, wie das Wasser durch das Tal strömt.«

»Aber wo sind denn die Kinder?«, fragte ich eines Tages und schaute in den leeren Raum, aus dem all die anderen Dinge aus dem Traum hergekommen waren.

»Oh nein, nicht dort draußen«, antwortete der Künstler. Es lag etwas Nachdrückliches in seiner Stimme, als er wiederholte: »Nicht da draußen.«

Das war alles, was er sagte. Und ich fragte auch nicht weiter.

Als dann die Tiere kamen, vergaß ich meine Frage fast. Wir lachten so viel, während er sie schuf. Jedes war etwas Besonderes. Winzige Flügelchen für die Mücke. Ein unvergleichliches Schnattern für die Gans. Der Panzer für die Schildkröte. Durchdringende Augen für die Eule.

Ich durfte sogar auch einige verzieren. Ich machte die Schmetterlingsflügel lila und meine Idee, den Elefanten die Nase lang zu ziehen, gefiel ihm gut.

Was für ein Spaß das war, als der Himmel Vögel und Fische, Kriechtiere und Nager hervorbrachte. Die kleinen Winzlinge waren kaum von seiner Hand heruntergekrabbelt, als auch schon die gewaltigen Geschöpfe erschienen. Er griff sich die Giraffe und streckte ihr den Hals. Und dem Wal machte er ein Loch in den Kopf (»Dann müssen sie zum Luftholen nach oben kommen, und die Kinder werden sie sehen«).

»Wie werden wir sie nennen?«, fragte ich.

»Das überlasse ich den Kindern.«

Die Kinder – das hatte ich fast vergessen. Aber er nicht. Als das letzte geflügelte Wesen seine Hand verlassen hatte, wandte er sich mir zu und sah mich an. Da wusste ich es.

»Ist es jetzt so weit?«

»Ja, jetzt ist es so weit.«

Ich erwartete, dass seine Augen wieder tanzten. Aber sie taten es nicht. Ich hatte auch ungestümen Eifer erwartet. Aber er fing nicht an. Er sah eine lange Zeit einfach in die Leere – länger als sonst.

»Siehst du die Kinder?«

»Nein. Sie sind dort draußen nicht zu finden.«

»Was siehst du denn dann?«

»Ich sehe, was sie tun werden.«

Er sprach leise. Die Freude war aus seiner Stimme verschwunden.

»Was ist es? Was siehst du?«

Vielleicht dachte er, dass ich es wissen sollte. Oder vielleicht war es für ihn wichtig, dass es noch jemand wusste. Ich weiß nicht, warum er tat, was er noch nie zuvor getan hatte. Er ließ mich alles sehen. Als wäre der Himmel ein Vorhang, zog er ihn zur Seite.

Bevor ich es sah, roch ich es schon. Der Gestank brannte in meinen Augen. »Es ist Gier, die du da riechst«, erklärte er. »Eine Liebe zu törichten, unnützen Dingen.«

Ich begann mich abzuwenden. Aber mein König tat es nicht, und so hielt ich inne. Ich sah noch einmal hin.

Es war so dunkel, dunkler als ein sternenloser Himmel, noch dunkler als die Leere. Diese Dunkelheit bewegte sich. Sie kroch voran. Sie warf Schatten und waberte hin und her. Sie war wie lebender Ruß. Er kannte meine Gedanken und fing an zu reden.

Seine Worte kamen langsam. »Sie werden es auslöschen.«

»Was denn?«

»Sie werden zerstören, was sie zu meinen Kindern macht.«

Da sah ich es zum ersten Mal. Er reichte in sich hinein, tief hinein und zog etwas heraus. Eine Flamme. Einen leuchtenden Kreis.

Strahlend hell glühte er in seiner Hand. Viel heller als die Sternenbilder, die er an den Himmel gesetzt, oder die Sonne, die er angezündet hatte.

»Das ist …«, setzte ich an.

»Das ist ein Teil von mir«, führte er meinen Satz auf eine Weise zu Ende, die ich mir nicht hatte vorstellen können.

»Und aus diesem Teil meiner selbst werde ich meine Kinder machen.«

Jetzt verstand ich es zum ersten Mal. Ich verstand, warum ihm die Kinder so kostbar waren. Ich sah die Einzigartigkeit in ihnen. Sie trugen sein Licht: das Universum, das er erschuf, die Kinder, denen er ein Vater war.

»Aber die Dunkelheit?« Ich musste es einfach fragen. »Warum gibt es sie?«

»So wie ich wähle, müssen auch sie wählen. Sonst gehören sie nicht zu mir.«

Da hob er sein Gesicht, und seine Augen erhellten sich wieder. »Aber nicht alle werden mich vergessen. Sieh hin.«

Ich sah in das Morgen. Zuerst sah ich nichts. Nur die wogende, tiefe Finsternis. Doch als ich weitersuchte, sah ich es schließlich. Erst nur eins, dann eine kleine Gruppe, dann noch mehr … Lichter. Flackernde Kerzen, schwach und doch nicht in der Dunkelheit verloren. Wie die Sterne, die er an den dunklen Himmel geworfen hatte, flackerten diese Flammen auf einer tiefschwarzen See.

»Es sind meine Kinder.« In seiner Stimme klang Stolz mit. »Sie erinnern sich.«