Alfred Bekker

Zieh, Pistolero! (Western-Roman)

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- gekürzte Vorschau -

Joe Hollister

Joe Hollister erhob sich von der Pokerrunde, die im Salonwagen stattfand. Das Rattern der Schienenschwellen war in diesem Moment das einzige Geräusch. Hollister schlug seine dunkle, lange Jacke zur Seite. Zwei tiefgeschnallte Colts mit Elfenbeingriffen wurden sichtbar.

Auch die Kerben, die sich daran befanden.

"Du willst mich für dumm verkaufen, Lackaffe!", knurrte Hollister unter seinem dunklen Schnauzbart hervor, der die Lippen verdeckte. Er warf die Karten auf den Tisch. Sein Gegenüber war ein Mann mit dunklem Texas-Hut, den er in den Nacken geschoben hatte. Die Fliege war korrekt gebunden und die goldfarbene, glitzernde Weste ließ ihn wie einen Salon-Löwen erscheinen. Der Kerl war ein ProfiSpieler. Auch er erhob sich. Seine Linke wanderte zum Holster, berührte den Coltgriff. Die anderen Mitglieder der Spielrunde wirkten wie erstarrt.

Der Lackaffe legt es drauf an!, dachte Joe Hollister, während er den glimmenden Zigarillo aus dem Mundwinkel nahm und dem Linkshänder den Rauch entgegenblies. Selbst wenn sein Gegenüber eher zog, war Hollister schnell und sicher genug, um den Linkshänder zu töten. Wäre vielleicht keine schlechte Übung, bevor ich mir Jesse Branson vornehme!, ging es ihm durch den Kopf. Ein zynisches Grinsen umspielte seine Lippen.

*

Der Linkshänder wirkte nervös. In seinem bleichen Gesicht zuckte es. Der Blick war auf die Dollarbündel gerichtet, die auf dem Tisch lagen.

"Können wir das nicht wie Gentlemen regeln?", fragte einer der beiden, die noch am Tisch saßen. Es handelte sich um einen dicken Mann mit einer grauen Melone auf dem Kopf.

"Ein Betrüger ist kein Gentlemen!", zischte Joe Hollister zwischen den Zähnen hindurch. Der stahlharte Blick seiner habichtartigen Augen fixierte den Linkshänder, der gerade nach einem Dollarbündel greifen wollte.

Aber Joe Hollisters Stimme ließ den Linkshänder zur Salzsäule werden.

"Keinen Cent nimmst du dir, du Bastard!"

"Du willst mich beleidigen!" Die Stimme des Linkshänders vibrierte leicht. Seine Unsicherheit war deutlich zu spüren. Joe Hollister nahm den Hut vom Kopf.

Er warf ihn umgedreht auf den Tisch.

"Pack mir alles dort hinein, Lackaffe! Aber schön langsam, sodass ich jede deiner Bewegungen sehen kann..."

"Ich muss schon sehr bitten!", ereiferte sich der der Mann mit der Melone. Sein Gesicht lief rot an. Der Vierte am Tisch war wie ein Cowboy gekleidet. Das weißblonde Haar fiel ihm lang über die Schultern. Er trug einen Vollbart mit rotblonden Einsprengseln, und über den Knien lag eine Satteltasche voller Dollars. Die ließ er nie aus den Augen. Es war der Erlös für eine Rinderherde, die er nach Kansas getrieben hatte.

Der Viehzüchter hielt sich raus, blickte gespannt von einem der Kontrahenten zum anderen.

"Na los, wird's bald! Ich habe gewonnen und deshalb stehen mir die Dollars zu!", murmelte Joe Hollister. "Wir zählen dein Betrüger-Blatt wie nicht gespielt..."

"Du willst Streit, ja?"

"Ich weiche ihm jedenfalls nicht aus, Lackaffe..." Einige Augenblicke lang herrschte Stille.

Nur das rhythmische Rappeln der Eisenbahnschwellen war zu hören.

Eine monotone Begleitmusik.

Es kam, wie es kommen musste.

Der Linkshänder verlor die Nerven.

Er griff zum Colt, riss die Waffe aus dem Holster heraus. Aber weiter kam er nicht.

Mit katzengleicher Eleganz und geradezu unglaublicher Schnelligkeit ließ Joe Hollister seine beiden Revolver hochgleiten. Innerhalb eines Sekundenbruchteils geschah das. Beide Waffen drückte Hollister ab, noch ehe sein Gegenüber den auf diese geringe Distanz mit Sicherheit tödlichen Schuss abgeben konnte.

Der Körper des Linkshänders zuckte, wurde durch die Wucht der beiden Geschosse zurückgerissen.

Aus dieser geringen Distanz abgefeuert durchdrangen die Projektile von Joe Hollisters 45er Colts den Körper des Linkshänders, traten aus dessen Rücken wieder heraus und fetzten auch noch durch die dünne Außenwand des Zugwaggons hindurch. Der Linkshänder prallte gegen die Waggonwand, rutschte an ihr zu Boden und zog eine blutige Schmierspur hinter sich her.

Der Melonenträger wirkte totenblass.

Und selbst der Viehzüchter hatte seine Coolness jetzt verloren. Ihm klappte der Kinnladen hinunter, und er vergaß

einige Augenblicke lang völlig, den Mund wieder zu schließen.

Joe Hollister drehte die Colts einmal elegant um die Zeigefinger herum und ließ sie dann zurück in die perfekt angepassten Holster gleiten.

"Ihr habt es gesehen, Gents!", sagte er dann rauh. Der Viehzüchter gewann als erster die Fassung wieder.

"Was haben wir gesehen?"

"Dass der Lackaffe zuerst gezogen hat. Oder ist jemand anderer Meinung?"

Jetzt war es der Melonenträger, der als erster antwortete. "Klar haben wir das gesehen", keuchte er eilfertig. "Notwehr, daran kann es keinen Zweifel geben!" Joe Hollister lachte rauh.

"Schön, dass du das auch so siehst!", knurrte er und begann dann die Dollarbündel in seinen Hut zu legen. "Es war mir ein Vergnügen, mit euch zu spielen", meinte er dann. Schließlich holte er eine Taschenuhr aus der Westentasche heraus.

Der Zug hatte Verspätung.

Eigentlich hätte er schon längst bei der kleinen Railway Junction in der Nähe von Lincoln, New Mexico, ankommen müssen.

Dort, wo er einen ganz besonderen Job vor sich hatte. Einen Town Marshal zu erledigen, war auch für einen Killer wie Joe Hollister keine alltägliche Sache. Schon gar nicht, wenn dieser Town Marshal Jesse Branson hieß und einen geradezu legendären Ruf als Revolverschütze besaß.

*

"Zieh, Marshal!"

Jesse Branson griff zum Revolvergurt, öffnete die Schnalle und ließ ihn zu Boden gleiten.

Neben dem großen Doppelbett stand Penny Atkinson, das blonde Hooker Ranch Girl, dass es sich mit Vorliebe von dem in jeder Hinsicht großgewachsenen Marshal besorgen ließ.

"Ich nehme an, du meinst nicht meinen Colt, Penny!"

"Du kannst dein Ding nennen wie du willst, Jesse! Nur komm endlich in mich hinein damit!"

"Du fühlst dich leer!"

"Wie einfühlsam du dich in eine Frau hineinversetzen kannst!"

"Tja, ich hoffe du weißt, was du an mir hast, Baby!"

"Ich weiß vor allem, was für ein Ding du hast!" Ein neckisches Grinsen erschien auf ihrem Gesicht. In ihren Augen blitzte es herausfordernd.

Welch eine Frau!, dachte Jesse.

Penny war vollkommen nackt.

Ihre Linke war in die geschwungene Hüfte gestemmt. Jesse Bransons Blick musterte sie von oben bis unten. Die prallen Brüste, die gerundeten Schenkel, das flaumige Haardreick dazwischen. Sie warf das lange Haar zurück. Ihre Brüste wogten dabei.

Jesse bemerkte, das ihre Brustwarzen inzwischen steil aufgerichtet waren.

Sie näherte sich mit eleganten, fast katzengleichen Bewegungen, Jesse war regelrecht hypnotisiert davon. Vor ihrem Job als Hooker Ranch Girl hatte sie einige Jahre als Cowgirl gearbeitet. Eine Tatsache, die dafür gesorgt hatte, dass ihr Unterkörper hervorragend trainiert war. Sie begann an seinem Hemd herumzunesteln, öffnete einen Knopf nach dem anderen. Schließlich streifte sie es ihm über die Schultern, so dass Jesses mächtiger, muskulöser Oberkörper sichtbar wurde.

Am linken Oberarm war die Narbe einer frisch verheilten Schusswunde zu sehen, die Jesse Branson erst vor kurzem verpasst worden war, als sich die Verbrechermeute von Roy O'Bannon, dem neuen Besitzer der Big-B-Ranch, auf ihn gestürzt hatte. Inzwischen lag O'Bannon auf dem Boothill und die Besitzverhältnisse auf der Big-B waren unklar.

"Tut das noch weh?", fragte Penny.

"Nein."

"Gut zu wissen..."

Sie schmiegte sich gegen ihn.

Er spürte, wie das Gewicht ihres Busens gegen ihn drückte. Ihren Atem und ihren Herzschlag spürte er auch. Letzterer beschleunigte sich merklich.

Er strich ihr über das Haar, über die Schultern. Seit Jesse Branson nach Lincoln gekommen war, um die größte Bordell Ranch der Umgebung als Erbe zu übernehmen, war die blonde Penny seine Geliebte. Und die Faszination, die dieses scharfe Girl auf ihn ausübte, hatte sich seitdem um keinen Deut gemindert. Ein einziger Blick auf ihren formvollendeten Körper, manchmal schon ein Blick ihrer liebeshungrigen Augen, ließen es in seiner Hose sehr eng werden.

Jesses Hände glitten tiefer, umfassten ihre festen Brüste, begannen mit den Nippel zu spielen. Penny drehte sich herum, wandte ihm den Rücken zu und schnurrte wie eine Katze. Ihre Augen waren geschlossen. Sie genoss es, was Jesse tat. Auch, als eine seiner Hände tiefer glitt und das Haardreieck zwischen ihren Schenkeln erreichte.

Feucht war es dort. Und warm.

"Jesse, hör nicht auf! Nicht aufhören..." Er drängte sich gegen sie. Sie spürte sein längst hartgewordenes Glied durch den Stoff seiner Hose hindurch und seinen Atem auf ihrer Schulter.

Dann drehte sie sich herum, begann mit geschickten, energischen Bewegungen seine Hose zu öffnen.

Jesse half ihr, streifte die letzten Klamotten ab. Vom Hut abgesehen.

Penny schmunzelte, als sie das sah. Aber ihr Blick machte deutlich, dass sie ihre Umgebung nur noch ganz beiläufig wahrnahm. Eine leichte Röte hatte die Haut ihres Gesichts überzogen. Ihre Brüste hoben und senkten sich bei jedem Atemzug, schienen sich Jesse geradezu entgegenzurecken. Wie von einem Fieber befallen wirkte sie. Einem Fieber purer Lust, dass auch Jesse längst in seinen Bann gezogen hatte. Sie zog ihn mit sich. Gemeinsam sanken sie auf das Bett. Die Federn ächzten. Jesse drehte sie herum, fasste von hinten ihren Po und zog ihn zu sich heran. Mit seinem zum Bersten geschwollenen Glied strich er zwischen ihren Schenkeln her, drang aber noch nicht in sie ein. Auch wenn sie sich ihm noch so sehr entgegenstreckte.

"Jesse!", keuchte sie.

"Genieß es, Darling!"

"Willst du mich wahn-sin-nig...ma...?"

"Yeah!"

Sie begann heftiger zu keuchen, wollte ihn dabei mit ihrer feuchten Wärme regelrecht einfangen. "Überspann den Bogen nicht, Jesse!"

"Keine Sorge Baby! Der hält 'ne Menge aus!" Dann drehte Penny sich herum.

Das Kribbeln zwischen ihren Beinen wurde so intensiv, dass es beinahe unerträglich war. Dieser Brand brauchte jetzt dringend eine Löschung! Ehe Jesse sich versah, hatte sie ihre Beine um seine Hüften geschlungen und zog ihn damit zu sich heran. Jesse konnte gar nicht anders, als in sie hineinzugleiten. Penny stieß einen Laut aus, der wie das wohlige Schnurren einer Katze klang.

Jesses Kopf sank zu ihren Brüsten hinab, die sich selbst dann noch prächtig vorwölbten, wenn das Hooker Ranch Girl auf dem Rücken lag. Mit der Zunge begann Jesse ihren Busen zu liebkosen, leckte abwechselnd über die rosigen Vorhöfe. Noch vermied er es, die Brustwarzen selbst zu streifen.

"Jesse... du Folterknecht!", flüsterte sie. Dann begann er endlich ihre Nippel zu liebkosen, saugte an ihnen, strich mit seiner Zungenspitze an ihnen entlang. Penny stöhnte begeistert auf.

Schweiß glänzte auf ihrer Stirn, auf ihrem aufregenden Körper.

Sie nahm seinen Kopf in ihre Hände, lenkte ihn weiter nach oben.

Leidenschaftlich, voll verzehrender Lust, küssten sie sich.

Ihre Hände krallten sich an seinen Rücken, glitten dann tiefer. So tief es ging zu seinen Hüften, um die rhythmischen Bewegungen, die er vollführte, zu unterstützen. Immer wieder holte sie ihn zu sich heran, um ihn so tief wie möglich in sich zu fühlen.

"Ja, weiter!", rief sie. "Reite mich, Marshal!"

"Mit Vergnügen!"

Immer heftiger wurden seine Stöße. Der Rhythmus beschleunigte sich. Auch auf seiner Stirn glänzte jetzt der Schweiß.

Gemeinsam strebten sie in einer Woge purer Lust dem Höhepunkt entgegen.

Jesse spürte die Intensität des kribbelnden Gefühls zwischen seinen Beinen sich immer mehr steigern. Bis zu einem Punkt, an dem es beinahe unerträglich wurde.

Dann endlich kam der Augenblick der Entladung. Sein Lebenssaft ergoss sich in sie.

Penny presste ihre Beine um seine Hüften, krallte sich an seinen Schultern fest. Sie atmete so heftig, dass es wie ein Schrei klang. Aber es war ihr vollkommen gleichgültig, wie weit man das hörte. Und wenn es bis zu den Gemächern der ehrwürdigen und in Unschuld ergrauten Jungfer Griffis drang, die in Lincoln den örtlichen Bible Circle leitete und dem Treiben auf der Hooker Ranch von je her mit besonderer Skepsis gegenübergestanden hatte! In diesem Augenblick war Penny das alles gleichgültig.

Sie rollten zur Seite, hielten sich fest.

Keiner von ihnen war für lange Augenblicke in der Lage, auch nur ein einziges Wort zu sagen.

Worte waren in diesem Moment auch überflüssig. Ihre Blicke begegneten sich.

Und die sagten alles.

Ein Schussgeräusch riss sie dann einen Augenblick später aus ihrer Glückseligkeit.

"Das war unten in der Bar!"

"Bleib bei mir, Jesse!"

"Ich täusche mich nicht!"

Jesse stand auf, begann damit, sich seine Sachen überzustreifen. Erst die Hose, dann den Revolvergurt. Auf Schuhe und Hemd verzichtete er.

"Da hat nur irgend ein Kerl mal gezeigt, dass er einen Colt abdrücken kann!", seufzte Penny, die sich inzwischen im Bett aufgesetzt hatte. Sie fing damit an, ihr zerwühltes Haar wieder etwas zu ordnen. Mit Jesse Branson ging es eben immer ziemlich wild zu! Aber genau das mochte sie auch an ihm. Sie sah ihn mit einem zufriedenen Lächeln an. "Glaub mir, das könnte bestimmt auch James erledigen!"

"Der ist gelernter Butler und kann zwar hervorragend Drinks mixen, aber..."

"...auch mit einem Spencer-Karabiner umgehen, Jesse! Komm zurück ins Bett! Glaub mir, du wirst es nicht bereuen." Jesse grinste, dann ging zu er zur Tür.

Bevor er hinaustrat, warf er Penny noch einen letzten Blick zu.

"Nichts würde ich lieber tun, Penny!" Dann ging er hinaus auf den Flur.

Er erreichte die Freitreppe, die hinunter in die Eingangshalle des großen Ranchhauses führte.

Mit jedem Schritt nahm er mehrere Stufen.

Links ging es ins Freie, rechts durch Schwingtüren in die Bar der Hooker Ranch.

Jesse ließ die Schwingtüren auseinanderfliegen. In der Bar war es totenstill.

Niemand rührte sich, niemand sagte ein Wort.

Auf dem Boden lag ein Toter. Der Mann hatte den Colt in der Hand und ein Loch mitten in der Stirn. Blut sickerte hinaus und tränkte das ungehobelte Holz der Fußbodenbohlen. In eigenartig verrenkter Stellung lag der Kerl da. Und jener Gunslinger, der ihn offensichtlich erschossen hatte, befand sich auf der anderen Seite des Raumes. Er stand an der Bar. Der dunkle Schnauzbart gab ihm etwas Düsteres. Unter der langen Jacke war ein Doppelholster sichtbar.

Nur einen seiner beiden Colts hatte der Kerl gezogen. In aller Seelenruhe lud der Zweicoltmann seine mit Elfenbeingriffen ausgestattete Waffe nach.

Jesse Branson bemerkte die Kerben am Griff.

Ein Pistolero, der sich offenbar eine Menge auf seine Revolverschnelligkeit einbildete.

"Was war hier los?", fragte Jesse.

Er ließ den Blick schweifen.

Die dunkelhaarige Laura-Sue Jenkins und Jeanne Duvalier, eine rothaarige Französin waren im Moment die einzigen Girls im Raum. Außerdem waren noch ein gutes Dutzend Cowboys und Männer aus der Stadt anwesend.

Und natürlich James O'Leary, der auf der Hooker Ranch so etwas wie ein Mädchen für alles darstellte.

Vor allem war die Bar sein Aufgabenbereich.

Aber jetzt hatte der Ex-Butler sein Spencer-Gewehr unter dem Tresen hervorgeholt.

Der Lauf war auf den Zweicoltmann gerichtet.

Dieser grinste nur schief, als er das bemerkte.

"Mach mir einen Drink, Mann!"

James reagierte nicht.

Statt dessen meldete sich Jesse wieder zu Wort. Seine Stimme hatte jetzt einen schneidenden Unterton.

"Ich hatte eine Frage gestellt, Mister!" Der Zweicoltmann wischte sich mit dem Ärmel über den Mund und deutete dann auf den Toten.

"Der Lumpenhund hat zuerst gezogen. Das können aller hier im Raum bestätigen!"

Jesse wandte den Kopf.

"Ist das wahr?"

Zustimmendes Gemurmel war zu hören.

"Er hat wirklich zuerst gezogen", stellte Laura-Sue fest. Die Quäkerstochter, die auf allerlei Umwegen den Weg auf die Hooker Ranch gefunden hatte, verschränkte die Arme unter den Brüsten. Sie trug ein Kleid mit sehr tiefem Ausschnitt, dass ihre Figur hervorragend zur Geltung brachte.

"Mais il s'agit d'un assassinat!", entfuhr es Jeanne Duvalier entrüstet. "Pardon - es war trotzdem ein Mord, Monsieur le Marshal! Dieser Cretin mit seinen zwei Colts hat den armen Garcon da auf dem Boden bis zur Weißglut provoziert."

"Trotzdem hat der Bastard zuerst gezogen", stellte der Zweicoltmann fest.

- Ende der Buchvorschau -