Ann Bexhill

Mord zum Picknick

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- gekürzte Vorschau -

1

Die Holzscheite im Marmorkamin knisterten laut und Funken sprühten gegen den gusseisernen Kaminschirm. Der Abend war frostklirrend. Mister Walter Littelwood konnte sich an keinen einzigen so kalten Dezember erinnern, den er bis dato erlebt hatte. Die Themse war zugefroren von Whapping über Stockton bis Greenwich. Niemand hatte sich den Weltuntergang das entstehen des neuen Jerusalems so kalt vorgestellt, nach den apokalyptischen Klischees sollte es ein angenehm warmer Feuersturm sein und Blut sollte vom Himmel tropfen aber nicht schneidende Kälte und Eiszapfen von der Größe von Speeren. Und nicht so kurz vor dem Weihnachtsfest 1875. Littelwood beugte sich ein wenig weiter in seinem Ohrensessel vor, legte die Hände ineinander und blickte seinen Gast an. Sein Gesicht drückte große Aufmerksamkeit aus und seine schimmernden grünen Augen registrierten jede noch so minimale Regung im Gesicht seines Gegenübers. Sir Phineas Archer Irlandminister in der Regierung sah erschöpft aus und wirkte, soviel älter als er ihn das letzte mal gesehen hatte. Seine Hand ballte und öffnete sich, als sei sie ihm eingeschlafen oder er aber kurz davor an die Decke zu gehen. Walter hatte selten Gentlemen, die um seine Hilfe baten, so unruhig gesehen. Ausgerechnet der Minister, der im Parlament keine Mine verzog, wenn er aufs Heftigste angegriffen wurde! Der, laut einem Artikel in der Times, als eine Bombe vor seinem Büro in Whitehall explodierte von den Angestellten des Ministeriums aus den Trümmern gezogen wurde und alle fragte; sie sind gesund, niemand verletzt dann weiter mit der Arbeit Irland verwaltet sich nicht von allein!

»Wie kann ich Ihnen helfen, Sir?«, fragte der Chiefinspektor. Es hatte keinen Sinn aufgewühlte Menschen zum Reden zu fordern, es musste aus ihnen selbst herauskommen.

Draußen heulte der starke Wind im Balkenwerk seines hellerleuchteten Hauses in Tyburn Hills. London breitete sich immer weiter aus, fraß wie ein hungriges Ungetüm ein gigantischer Riese das Land. Spekulanten schnappten wie hungrige Krokodile nach allem Boden und Vorstädte entstanden im Monatstakt. Alte Gebäude selbst komplette Straßen wurden abgebrochen. Das Land parzelliert und mit sagenhaften Gewinnen verkauft. Die Makler, Investoren, die Eisenbahnfürsten verdienten am Bedürfnis des Londoners nach einem Haus in einer der neuen Vorstädte, weniger das Heer aus Handwerkern und Bauleuten. Der Londoner liebte die Suburbs zumal die Omnibuslinien und Droschkenunternehmen diese Gegenden nicht vergaßen und es in England keinen Ort ohne Bahnhof gab. Alle Gleise führten nach London und von dort auf tausend Schienen in die Vorstädte. Es war als lebe man in einem Dorf, der von Gott gegebene natürliche Zustand des Menschen und arbeite in der City.

»Sir, Sie reden um den heißen Brei herum, mit Ihrem Schweigen«, sagte Walter mit einer kleinen Wortspielerei. Wie erwartet zeichnete sich ein kleines Lächeln in das hagere Gesicht seines Gastes. »Vielleicht gibt es etwas, was ich tun kann, um Ihnen zu helfen. Lassen Sie mich raten, Sie haben eine Ihrer Dienstmägde geschwängert und beabsichtigen nun sich von Lady Archer scheiden zu lassen und eine kleine Betty zu heiraten? Es wird viel Gerede in der guten Gesellschaft geben. Ich glaube auch Londoner Klubs stoßen geschiedene Mitglieder aus, aber wie sagt der Philosoph, Liebe ist eine höhere Form der Narretei.«

Sir Phineas lächelte ihn an. Er kannte den Ruf des Polizeiinspektors, ohne Respekt und in aller gröbster Weise seine Worte zu wählen. Sein Blick schweifte aus dem Fenster.

»Jetzt ist die Zeit der Hoffnung, wissen Sie, Weihnachten werden Hoffnungen in London so zahlreich geboren, wie ein Bäcker seine Zimtplätzchen backt. Eine ganz erstaunliche Sache, man sollte dazu eine Statistik beginnen.«

Walter lächelte spöttisch. Phineas Archer war nicht nur ein Politiker, sondern auch prominentes Mitglied im königlichen Verein der Statistiker, alles seltsame Kreaturen, blutleer und hager mit dem inneren Bedürfnis Zustände in Zahlen zu stecken und statistisch zu belegen. Walters Lächeln verschwand schnell denn er bemerkte die Qual im Gesicht seines Gastes. Sie hatten sich seit dem Februar nicht gesehen. Seit einem Ball in Mayfair dessen Sicherheit Littelwood garantiert hatte. Walter kam es so vor, als sei Sir Phineas Archer in diesen Monaten um Jahre gealtert. Vielleicht war es die Angst. Whitehalls Politikerkaste hatte Panik seitdem die Fenier, die irische Befreiungsbewegung damit begann ihren Aufstand, mit Dynamit und Höllenmaschinen nach London in die Amtsstuben zu tragen. Er war kaum wieder zu erkennen. Abgemagert sein Gesicht voll tiefer Falten und schwarze Ringe unter den grauen scharfen Augen. Sein Haar war kurz, und Walter sah noch die Überreste des Talkum Puders am langen Kragen und Hals, der Minister hatte also noch gearbeitet und seine Perücke vor dem Oberhaus getragen. Walter klingelte nach seiner Magd und wies sie an ihre Whiskygläser neu zu füllen. Phineas betrachtete das propere Frauenzimmer und zwinkerte mit den Augen.

Littelwood hatte sie, mit aus Hemdärmel gezogenen Überraschungszeugen, die ihr ein Alibi gaben und seiner herzergreifenden Rede, von der schlampigen Polizeiarbeit vor dem Galgen gerettet. Der Minister hatte dem Gerichtsspektakel als Zuseher beigewohnt und sich köstlich amüsiert. Walter Littelwood war der einzige Scotland Yard Inspektor, der fristlos entlassen wurde und wieder eingestellt wurde, weil er als Privatdetektiv für noch viel mehr Ärger sorgte. Man gab den Beamten im Yard die Anweisung nicht mit ihm zu verkehren. Vielleicht lag es an gewissen kompromittierenden fotografischen Abbildungen, die sich in seinem Besitz befinden sollten, wie man in den weitläufigen Fluren des Scotland Yard Gebäudes kolportierte, das er unbelästigt blieb. Der Minister hatte keine Zweifel, dass Walters Magd zu einer Bande gehört hatte, die Hauseinbrüche beging. Sie war verantwortlich für mindestens zehn Verbrechen, in denen die Hausbewohner betäubt wurden und in ihren komplett leeren Stadthäusern erwachten. In einem aufsehenerregenden Fall Sir und Lady Widmore nackt und gefesselt mit dem Hauspersonal in einem Bett. Diese fotografischen Bilder wurde gemunkelt sorgten dafür, dass Walter unbehelligt von Polizeiwillkür blieb und sich die Fälle aussuchte, die nach seinem Geschmack waren. Der Minister dachte gerade, dass die Einbrecher die Londons Westend terrorisierten stunden gebraucht haben, um das Haus seiner Bekannten im feinen Travistock Square komplett leer zu räumen, mindestens zwei Fuhrwerker mussten mit der Bande kooperieren. Die Polizei fand Zeugen, die in der Nacht Fuhrwerke der Meredith Keks Werke in der Straße gesehen hatten. Der Bruder von Walters Dienstmagd war Fuhrmann der Meredith Kekswerke. Mister Littelwood sollte vorsichtiger sein, nicht dass es ihm eines Tages auch so erging. Allerdings bestand auch der Rest seines Personals aus Menschen der kriminellen Klasse. Londons bester Polizist nach Times und seinen eigenen Worten zog es vor, in einer bei anständigen Menschen verrufenen Räuberhöhle zu leben. Sein Butler war ein notorischer Raufbold und kannte die Wachstuben der großen Stadt London so gut, dass er die Zellenwärter mit einem formlosen du begrüßte.

Seine Haushälterin, die attraktive Miss Hastings war in jungen tagen eine großartige Zeitungsbetrügerin gewesen, deren Heiratsannoncen manche Jünglinge um das Ersparte gebracht hatten. Wann hatte Walter nur angefangen sich seine Umgebung gerade aus diesem Stand zusammen zu, prozessieren? Der Butler, das wusste der Minister, der sich genau über Walter informieren ließ, stand vor Jahren wegen eines ohne Zweifel begangenen Mordes vor Gericht und kurz, nachdem Walter seinen Fall wieder aufrollte, ihn so glänzend verteidigt hatte, in seinem Dienst. Ein Exzentriker das war Mister Littelwood der illegitime Sohn des Bischofs von Canterbury und einem Stubenmädchen, sein angeblicher Onkel schon immer gewesen aber es wurde immer auffallender. Littelwood war groß, hager und blass und trug einen schwarzen Hausrock, graue Beinkleider, kurze Gamaschen und braune, lederne Hausschuhe. Das gemütliche Wohnzimmer mit dem brennenden Kamin bewies Geschmack. Weder überladen noch karg. An den Wänden, an denen Bleigrün Tapete klebten, hingen einige gute Gemälde. Die dicken samtenen Fenstervorhänge standen aufgezogen und ließen den Blick auf die recht belebte von Gaslicht beschienen Straße zu. Vor seinem Stadthaus befindet sich ein um diese Zeit recht gut besuchter Droschkenstand.

»So ist es recht Mister ist ein verfluchter kalter Abend, regnet Tauben von den Dächern nicht wahr nicht? Sauwetter ein Schluck Gin hilft da Wunder nicht! Gin desinf... desinf... ermordet die Bakterientierchen.«

Walter Littelwood lächelte voller Zärtlichkeit und sagte: »Eve glaubt Bakterien sind kleine Tierchen, wie winzige Foxterrier.« Walter sah ihr hinterher und rief: »Wir sind feine Pinkel liebe Miss Eve wir trinken keinen Gin wir trinken uralten schottischen Whisky.«

Der Minister fragte sich gerade, wie ein Beamter nur derartig provokant gegen Moral und Sitten verstoßen konnte. Er interessierte sich anscheinend weder darum was sein Vater der Bischof oder die Leute der Gesellschaft von ihm hielten oder redeten. Er ignorierte die feine Gesellschaft, als sei er ihrer überdrüssig, was ihn zu einem seltenen und gern gesehenen Gast auf Dinners und gesellschaftlichen Veranstaltungen machte. Meistens besuchte er privat nur die Dinner und Essen von Freunden oder interessanten Personen. Die Theaterleute des Savoy sahen ihn öfter.

»Deshalb haben Sie sich so ins Zeug gelegt, sie vom Galgen zu retten?«

»Natürlich, Minister! Haben Sie sie nicht gesehen? Außerdem konnte ich drei der Leute nicht leiden bei denen sie ihre Touren gemacht hat.«

»Ihre Touren, Mister Littelwood? Sprechen Sie etwa die Sprache der Londoner Unterwelt?«

Walter lachte auf, »ich muss mich doch mit meinen Hausgenossen verständigen können oder?«

Der Minister schüttelte den Kopf. Wie konnte es sein das ein derartig abstruser Charakter die einzige Hilfe in London sein sollte? Sie waren unterschiedlich wie Tag und Nacht.

»Dieser Mister Swift, der fette schwitzende Tuchfabrikant aus dem Munster Square ... Ich glaube man hat ihm den Sirs Titel verkauft ... am botanischen Garten, der alle naselang, Leute verklagt, ist ein Schwätzer ohne Courage zu einer eigenen Meinung. Ich habe sie gerettet, weil ich sein Gesicht beim Verkünden des Urteils Freispruch sehen wollte. Und weil sie ein ganz patentes Mädchen ist, auch wenn sie weder sauber machen noch kochen kann. Sie ist amüsant und das ist mehr als ich in meinem Alter erwarten kann. Also was führt Sie zu mir ich sehe Sie sind über alle Maßen besorgt.«

»Immer geradeheraus und ehrlich«, sagte Phineas spöttisch.

»Das liegt wohl daran, dass ich keine Zeit mehr habe ich bin zu alt und habe zu viel zu tun, um mich mit Förmlichkeiten aufzuhalten«, antwortete Walter.

»Mein Sohn Neville.«

»Natürlich der kleine Neville wie alt ist er inzwischen«, fragte Walter.

Er erinnerte sich an Phineas Sohn, an einen recht aufgeweckten Knaben der mit seinem Holzgewehr, durch das Haus in Bellgravia gerannt war und die Besucher seines Vaters mit einem Peng ich habe dich erschossen begrüßt, hatte. Neville hatte die Substanz vom Vater geerbt und das Aussehen von seiner Mutter, was ein Glücksfall war. Andersherum eher eine Tragödie. Frau Ministerin hatte die Weisheit nicht gerade tellerweise gegessen, höchstens daran genippt. Walter sah auf und sah in das Gesicht seines unerwarteten Gastes. Er war überrascht. Aus Phineas Augen sprachen tiefe Enttäuschung und Schmerz. Phineas sprach ruhig und klar und versuchte die Emotionen aus seiner Stimme zu verbannen.

»Ungefähr vor einem Jahr änderte sich sein Wesen, er fing an Widerworte zu geben und unschickliche Plätze in der Stadt aufzusuchen, wo die Genüsse noch gewöhnlicher und tiefer sind, als Sie es sich vorstellen können. Nicht nur das Wetten und Trinken vor allem war es die Gewalt, die ihn zu faszinieren schien. Er spielte, er trank hemmungslos, er gab sich der schockierenden Laster hin. Er war besessen und meine väterliche Gewalt über ihn genügte nicht um ihn zur Vernunft zu, bringen. Zweimal musste ich ihn wegen eines Aufruhrs, den er verursacht hatte, aus dem Gewahrsam holen. In seinem Charakter entdeckte ich eine Grausamkeit, die jeder normalen Entwicklung oder Impuls Hohn sprachen, es war als währe mein Sohn ein anderer Mensch. Ich denke er ist krank und eine Gefahr für sich und andere und meinen Ruf. Wenn eine seine Untaten an die Presse gelangte, wäre das mein Ruin.«

Er hielt inne, aber Walter Littelwood schwieg und starrte in die Flammen. Das Feuer brannte und der Wind drückte den Kohlenrauch vom Schornstein in das kleine Wohnzimmer. Walter nahm mit der Kohlenzange zwei Stück Kohle und warf sie in den Kamin. Draußen fuhr eine der Droschken an und ratterte langsam über das Kopfsteinpflaster.

»Es klingt nach Wahnsinn nach einer Krankheit, die vielleicht zu behandeln ist. Ich bin kein Theologe aber ich bezweifle das sich Dämonen die Mühe machen jemanden zu besitzen, meistens genügt es doch schon dem Menschen einen Souvereign vor die Nase zu halten.«

»Ich stimme Ihnen darin ganz und gar zu. Nicht nur, weil ich als ehemaliger Friedensrichter sehr genau weiß was der Mensch aus Bosheit Schreckliches seinem Nächsten anzutun bereit ist. Sein Wahnsinn, aus den verschiedensten Ursachen. Vielleicht die Leber oder ein unbehandelter Sonnenstich, der sich zu zeitweiligen Attacken von Wahnsinn entwickelt. Es gibt Menschen, die auf diese Behandlungen des Geistes und Geisteskrankheiten spezialisiert sind. Doch mein Sohn ist spurlos verschwunden«, erzählte Phineas. »Er hat sich in Luft aufgelöst er ist verschwunden in einer der dunklen Welten zwischen Eastend und dem Old Nicol. Niemand kann ihn finden, wenn er es dort nicht will und die Polizei kann mir nicht helfen. Tiefer kann ich in diese dunkle Welt nicht eintauchen, ich habe dort Feinde. Es bleibt nicht viel Zeit es wird immer schlimmer mit Neville. Er wird gewalttätig auch gegen mich und seine Pfleger. Hätte ich ihn nicht eingeschlossen und unter Beobachtung ich glaube er hätte jemanden umgebracht. Ich werde ihn in einem privaten Sanatorium unterbringen, selbst wenn die Konsequenz ist, dass er dort den Rest seiner jungen Tage verbringt. Es bricht mir das Herz ... er ist unser einziger Sohn.«

»Ich kann Ihren Schmerz sehen«, antwortete Walter betroffen, »was kann ich für Sie tun soll ich einen Nervenarzt empfehlen, dem absolut zu vertrauen ist?«

»Nein finden Sie meinen Sohn in seinem Exil in den Schlünden der Sünde und moralischer Verdammnis. Finden Sie Neville. Wenn ich nach ihm suche, finde ich dort den Tod und wer kontrolliert dann diese Bestie die mein Sohn geworden ist? Wer achtet auf den ruf der Familie?« Er sah auf und traf Walter Blick. »Ich bin mir darüber bewusst, was ich erbitte.«

Walter schüttelte den Kopf.

»Neville ich glaube kaum, dass er sich noch so nennen wird. Natürlich werde ich ihn suchen, aber ich glaube nicht dass, es so einfach wird. Aber verlieren Sie nicht den Mut und vor allem die Hoffnung.«

Walter Littelwood trank seinen Whisky in einem Zug. Er wurde ernst.

»Wenn ich Neville finden soll, muss ich wissen, was Sie über ihn in Erfahrung gebracht haben und einiges mehr.«

Mister Archer seufzte. »Natürlich. Aber das heißt nicht, dass es mir leicht fällt, Ihnen mehr von ihm zu erzählen. Wie alle Jünglinge sucht Neville das Wunderbare das Unerklärliche. Er schrieb köstliche Gedichte von der Suche nach der Seele. Dann erwachte ihn ihm das Verlangen nach Exzessen. Er lebte und erfreute sich an krankmachenden Situationen. Ich glaube durch irgendetwas eine Situation sind seine Gefühle für Anstand tief in ihm begraben. Vielleicht kann man diese Gefühle, die ihm als Gentlemen angeboren sind, mit der Technik des hypnotischen Magnetismus an das Tageslicht holen. Es ist eine Chance, vielleicht die Einzige die Neville bekommt.«

Der Hauch eines Lächelns flog über sein Gesicht. Ein paar Augenblicke lang starrte Archer in die züngelnden Flammen, die anfingen, wie die Krankheit seines Sohnes dessen Geist, das Holz zu verbrennen. Walter wurde klar, was der Minister von ihm erbat. Selbst wenn er Neville fände, was könnte er tun oder bieten, das Neville dazu bewegen würde, ihm zu folgen? Und warum floh dieser Mann, war es die Flucht vor einem Versagen oder eine Suche, die ihn in die abscheuliche Einsamkeit das Exil trieb? Es war kein Spaziergang. Das Old Nicol Slum war ein verschlungenes Labyrinth von Gassen und Wegen, die seit Ihrer Bebauung noch nie einen Polizisten gesehen hatten. Es war das Herz des dunklen Londons was hatte ein junger Mann dort verloren? Wenn er überhaupt noch lebte.

»Ich werde, helfen so gut ich es vermag«, sagte Walter leise. »Aber wo sollte ich überhaupt anfangen, der Osten verschluckt Menschen aus aller Welt ohne das man sie wiederfindet, wenn sie es nicht wollen.«

»Danke«, sagte Phineas Archer mit leiser Stimme. Sah er selber ein, dass Mister Littelwoods Hilfe, nichts anderes als ein trügerischer Hoffnungsschimmer war. Er erhob sich und stützte sich dabei schwer auf seinen Gehstock.

»Ich danke, Mister Littelwood ich weiß, dass es viel mehr als eine Gefälligkeit ist, die Sie mir erweisen und dass ich in Ihrer Schuld stehe, ob Sie nun Neville finden oder auch nicht.«

Der Minister griff in die Westentasche und zog ein Blatt Papier heraus.

»Hier ist ein Verzeichnis aller Plätze, die Neville leider gern besucht hat, ich hoffe sie kann Ihnen bessere Dienste erweisen als mir. Dazu ein Dokument, das Ihnen die Hilfe jedes Polizisten oder Amtes geben wird.«

»Ich brauche keinen Beamten, Sir. Die Aufgaben heikler Natur mit denen ich betraut werde kommen ohne Marsch nach Taschenuhr aus. Ohne Formulare, wer in den Schlünden einer Metropolis zu suchen beginnt, darf nicht aussehen wie ein Posthauptkassierer!«

2

Bei Tagesanbruch, als Walter Littelwood beim Frühstück saß und lustlos seinen am Kohleherd warm gemachten Toast mit Orangengelee aß, und seinen Kaffee trank gestand er sich ein, dass es ihm an Mut fehlte, zu Archer zu gehen und ihm zu sagen, dass die Suche sinnlos sei. Selbst wenn er Neville fände, es gab nichts das er ihm anbieten könnte. Er konnte den Mann ja nicht zwingen, sich in Behandlung zu begeben. Dem Minister würde wahrscheinlich lang anhaltendes Leid erspart bleiben. Mesmatischer Magnetismus ein Salon Hokuspokus wie Séancen oder elektrische Vorführungen. Das Beste war Phineas Sohn sei tot oder bereits als John Smith in einer guten und sicheren Unterkunft für Geisteskranke untergebracht. Wer wusste, ob sich sein Zustand nicht mit klassischer Medizin im Irrenhaus besserte. Welches Nervenfieber mochte diesen Wandel in seinem Charakter nur bewirkt haben? Was war geschehen. Walter hatte ihm sein Wort gegeben und jetzt musste er, ob es kalt war oder nicht, sich auch überwinden und in diese Schlammtümpel der Verkommenheit den Docks von Limehouse und Spitalsfield eintauchen. Sein Bestes war zu tun, was auch immer bei der Suche nach Neville herauskam. Wo sollte er nur anfangen? Zu einer Zeit, als er ein Kraftstrotzendes vom Selbstbewusstsein seiner Klasse berstendes Ungetüm war, was jetzt schon gut zwanzig Jahre zurücklag, hatte er sich hemmungslos gehen lassen. Er hatte sich ganze Nächte um die Ohren geschlagen und anschließend seine Arbeit bei Scotland Yard gemacht. Er hatte Bier getrunken, hatte Opium geraucht hatte Mutwilligkeiten begangen. Er hatte das getan, was ihm gut gedünkt hatte, er hatte Damen gekannt, von denen die Spießbürger sich nicht einmal vorstellen konnten, dass es solche Akrobatinnen überhaupt gab. Gute Erinnerungen waren das Salz in der Suppe, im Alter speiste man köstlich von seinen Erinnerungen. Trotz einer Karriere, die ihn zu einem der gefragtesten Spezialermittler des Landes machte, hatte er sich seine Eigenheiten nie verbieten lassen. Seine Skandale umgaben ihn mit einem Nimbus des Geniehaften. Und nun noch, bevor er es selber wusste, war er alt geworden ein Gentleman, dem man seine Exzentrik verzieh. Ihm war klar was ihn bewegt hatte andauernd gegen die herrschenden Regeln zu verstoßen. Ihn trieb die Langeweile der Verdruss, aber was trieb einen Menschen aus bestem Stand, einem Menschen nicht des lasterlichen Leibes, sondern der Bildung in die Gassen des Vergessens. In die trügerische Freude des Lasters? Was Neville umtrieb, war es vielleicht ein Verlangen, sich selbst auszulöschen oder trieb ihn eine literarische Forschung zu den Menschen der untersten Klasse? Walter breitete die Liste vor sich auf den Küchentisch aus die ihm Phineas gegeben hatte. Es war die Liste der Örtlichkeiten, an denen man den jungen Mister Neville kannte. Wie Polizeispitzel von Scotland Yards Irland Abteilung herausgefunden hatte. Er brauchte jemanden der sich in den Stadtteilen der niedrigen Klasse auskannte, an wen konnte er sich wenden? Es ging ja nicht darum abends mit Freunden in die durchaus, respektable Commercialstreet in ein gewagtes Kabarett oder Varieté zu, gehen. Eigentlich fiel ihm nur Mister Saint James ein. Ein Zeitungsmann, der die besten Kontakte zu beiden Seiten des Gesetztes pflegte. So weit er sich erinnerte arbeitete er an einer Artikelserie über das Leben der unteren Klassen. Er war der Mann, den er brauchte und wenn er nicht weiterhelfen konnte, gab es immer noch seine Klienten die es mit den Gesetzen so genau, wie es Huren mit der Moral nahmen. Walter kleidete sich sorgfältig an und verließ das Haus. Leichtfüßig ging er die überfrorene morgendliche Straße entlang und erblickte entlanghuschende Dienstmägde, die gerade zum Markt aufbrachen. Er lief bis zum Kutschenstand und winkte eine Droschke heran. Bei seinem Einkommen und mit den Zuwendungen seines Vaters hätte er sich einen Kutscher und eine private Kutsche leisten können, aber bisher war ihm noch niemand begegnet an dem er nichts auszusetzen gehabt hätte. Seine Vorliebe galt den verkommenen Kreaturen der kriminellen Klasse, die erfolgreichen seine Klienten hatten, selber Kutscher und die Erfolglosen waren meistens dümmer als Bohnenstroh. Der Kutscher beugte sich hinab und nuschelte etwas das erst beim zweiten mal hinhören, als Frage wohin Sir, zu erkennen war. Walter kannte dieses Kauderwelsch. Cockney, der bunte für die Linguistik Bewanderten interessante Dialekt der Menschen aus dem Osten Londons. Es schien so als hätte jede Nation ihren Teil dazu beigetragen diese Sprache möglichst doppeldeutig zu, machen.

»Zur Christ Church Street Whitechapel bitte«, rief er dem Kutscher zu, kletterte in das Hansom Cab schlug die Plane herunter und machte es sich bequem. Die Fahrt im Dämmerlicht des trüben Dezembermorgens würde nicht allzu lange dauern, hoffte er, wenn nicht schon dichter Verkehr herrschte. Es war London die Beherrscherin der Welt mit dem höchsten Vorkommen an privaten und geweblichen Kutschen, Omnibussen, Karren, Bierwagen, Marktkarren.

»Ist es nicht ein Hundewetter nicht Sir? Hagelt geköpfte aber Christ Church Street ist mir recht, mein Herr«, sagte der Kutscher und trieb sein lustloses Pferd vorwärts. Von Tyburnia mit seinen Vorstadthäusern, in denen vor allem Juristen und Journalisten und Bankangestellte lebten, den Strand entlang und dann links in die Commercial Road. Die Gaslampen brannten gegen die Winterdämmerung an. In etwa einer Stunde würden die Laternenanzünder unterwegs sein und die Tausend Gasglühlampen abstellen. Die beiden Kutschräder klapperten auf dem holprigen Straßenpflaster und das zweisitzige Hansom Cab fuhr in einen Nebel aus Kohlenrauch aus hunderttausend Schornsteinen und eiskalten Regen. Walter hörte erstaunt das Zischen der Regentropfen auf den nassen eisglatten Pflastersteinen, er hatte an den Stock gedacht doch dafür den Schirm vergessen.

»Gesegnete Weihnachten London! Käse der beste Käse der Welt! Zwei Schilling der Leib!«, rief ein Straßenhändler. Seine laute Stimme übertönte die Flüche des morgendlichen Londons, in dem es nicht die kleinste Spur von Weihnachtsstimmung gab. Wer Weihnachtsstimmung zum Fest wollte, musste noch warten. Erst zwei Tage vor dem Fest entdeckten die Londoner ihre Liebe und Zuneigung zu ihren Mitbürgern, nicht vorher.

»Fahr schon, zu Kutscher!«, zischte Walter. Verfluchte Erziehung, er war Ermittler verdammt. Als Spitzel, Detektiv Schnüffler war er nicht besser als seine Klienten. Er war sogar moralisch dazu verpflichtet sein Wort zu, brechen und die Gerechtigkeit in die irrezuführen, um manchen guten Namen reinzuwaschen. Sie bogen nach links in die Aldgate High Street kurz vor dem Ziel ein ehemaliges Möbel Warenhaus an der St. Batholomews Church klopfte Walter mit dem Silberknauf seines Gehstocks gegen das Dach. Der Kutscher fuhr an den Straßenrand und entblößte sein ruiniertes Gebiss zu einem weihnachtlichen Abschiedsgruß.

»Vielen dank Kutscher. Ich werde den Rest des kurzen Weges laufen.«

»Sir«, sagte der Kutscher. »Gesegnete Weihnacht, Sir.«

Der Kutscher blinzelte in Richtung der Frauen, die wie Gänse vor der Kirche auf und ab gingen und auf Freier warteten. Die Prostituierten Kirche nannte man die Batholomews Church deshalb in der Gegend. Walter bezahlte den Kutscher und gab ihm ein Sixpence Trinkgeld. Er passierte die Straße zur Christ Church Row und ging voller Zweifel in die Gasse hinein. Es gab nur wenig Straßenleuchten, London war hier ausgesprochen schlecht beleuchtet. Am Ende ragte das rote Backstein Gebäude der ehemaligen Cohen Möbelfabrik hervor, er kannte seinen Weg von früher. Saint James war ein alter Freund, mit dem absonderlichen Glauben etwas Gutes für die Armen tun zu müssen. Und wenn er sich dazu wie ein Lump verkleiden musste, über seine Erlebnisse schrieb und hunderttausend Exemplare nur in London seiner moralischen Bücher verkaufte.

3

Im Gebäude saß Ex Constable Thomas Hermes am Bürotisch und prüfte Aufstellungen. Seine Aufgabe war es, die unzähligen Tagebuchnotizen von Mister Saint James nächtlichen Ausflügen zu katalogisieren. Zu seinen Aufgaben gehörte es auch die Ausgaben von James zu berechnen und Almosen anzunehmen und an die Bedürftigen, des Bezirks zu verteilen. Jetzt suchte er den Bezirk, zu dem die Essex-Warf und die verfluchte Bakers Needle Row gehörte. Er machte die Arbeit eines ehrlichen Mannes, das war nicht immer so gewesen, und war längst nicht so befriedigend, wie es klang. Hauptsächlich, weil ein ehrlicher Mann seine Ehrlichkeit am Lohntag bedauern sollte. Früher hatte Thomas ein ansehnliches Einkommen gehabt, ihm gehörte ein florierendes Wettbüro und er war Polizist. Ein verübter Mord ... nein Unfall ... ließ ihn über seinen weiteren Lebensweg nachdenken. Aber was hatte, der Kerl auch für eine zarte Konstitution. Warum starb er bloß, wenn man ihm aus dem zweiten Stockwerk allerhöchstens fünf Meter, vom Fenster auf die Straße warf. Er hatte seine Konkurrenten oder Schuldner immer nur aus dem Obergeschoss geworfen, es wollte sie ja nicht umbringen. Aber zu seinem Pech war William ein Zuhälter mit einer Vorliebe für Pferdewetten unglücklich gestürzt und von den spitzen Zaunenden aus Messing aufgespießt worden. Es war besser, wenn die verdammten Peeler auf seine Spur kommen sollten, den geläuterten Engel zu spielen, der für bescheuerte 4 Schilling am Tag diesem Idioten die Bücher machte. Eigentlich musste er sich keine Sorgen machen der einzige Zeuge ein Mann, mit dem er prima zurechtkam, weilte nicht mehr unter den Lebenden. Vorsicht war die Mutter der Porzellankiste. Thomas Hermes hatte eine feine Beerdigung spendiert mit allem Drum und Dran. Seine Familie war ihm dankbar aber der Mann hatte auch etwas Besseres verdient als in ein Armengrab geworfen und nach einem lustlosen Gebet des Sprengelgeistlichen verscharrt zu, werden. Wenn schon Freunde von Thomas zum Picknick nach Abbys Park gingen, dem größten Armenfriedhof Whitechapels, dann erster Klasse und auf der ersten Klasse. Die allerchristlichsten Armenfriedhöfe verfügten wie die Krankenhäuser Londons über drei Klassen. In der Ersten wurde aufwendiger Pomp betrieben, in der Zweiten klasse wenig auffallende Bürgerlichkeit angezeigt und in der dritten Klasse die Menschenknochen in Gebeingruben geworfen als sei die Pest zurückgekehrt. Genauso wie in den Krankenhäusern der Stadt auch. Die Beerdigung seines Freundes war schön gewesen viele Menschen, Thomas Hermes dachte mehr als eintausend hatten den Trauerzug von der Whitechapel High Street zum Friedhof begleitet. Leider bestand immer noch die Gefahr, dass er ins Gefängnis musste, sobald die ehemaligen Kollegen ernsthaft zu arbeiten begannen. Aber sie hatten genug mit den ehrlichen Menschen zu tun, die von Verbrechen betroffen waren, und Thomas hoffte, dass das so bleiben würde. Die Polizei würde hoffentlich einem Zuhälter nicht viel Aufmerksamkeit schenken. Das Gefängnis, diese Lektionen bestehend aus Unterrichtsfächern in schlechtem Essen und brutaler Prügelstrafe hatte er als zwölfjähriger gemacht und danach vermeiden können, obwohl er schon immer mit viel Geschick sein Geld verdiente, er hatte nach dieser Erfahrung auch seinen Namen geändert. Lag in der Familie lag im Nährboden lag am Klima in dieser Gegend. Andere gingen zur Schule und wurden Gentlemans und er ging in die harte Schule der Gegend immer auf der Jagd nach dem gerade fehlenden Schilling. Die Buchmacherei gefiel ihm am besten, das Geld kam zu ihm zur Tür spaziert. Das war besser, als ein Polizist die Knochen hinzuhalten. Die Leute wetteten einfach auf alles, Ascot oder den Ausgang eines großen Gerichtsprozesses. Seine ganzes Leben lief Thomas Hermes bereits auf der scharfen Messerklinge, die über den Abgrund führte, er stürzte nicht ab aber er zerschnitt sich die Füße. Aber die Zeit war vorbei, er sollte nicht daran denken. Was war er jetzt ein Stiefelputz ein Bürger aus dem Eastend. Er konzentrierte sich auf die nächste Anzahl von Wintermänteln, mit etwas Grips konnte man es hier zu einem Vermögen bringen aber es wiederstrebte Thomas die Habenichtse zu bestehlen. Was hatte ein Mann außer seiner Ehre und seinem Kodex? Der Spinner hatte bei seinen Freunden eine Weihnachtssammlung gemacht und jede Menge alter Klamotten wurden gebracht. Er sollte den Plunder verkaufen und mit dem Geld endlich einmal ein paar Kohlen kaufen es war verdammt kalt im Büro. Dazu kam die Dummheit von dem Spinner im zweiten Stockwerk während der größten Kälte die Leute schlafen zu lassen, ohne Gegenleistung schlimmer noch er ließ ihnen auch noch Essen zukommen. Wenn er wenigstens einen Penny verlangen würde pro forma schließlich was machte es schon für einen Sinn ein Lodginghouse zu betreiben, wenn er kein Geld verdienen wollte. Selbst für eine Schlafstätte in einem Keller gefüllt mit Heu verlangten die Hauswirte zwei Pence. Als die Tür aufging, blickte er mürrisch auf, aber sein Gesicht verwandelte sich sofort in die Maske von unbeholfener Manierlichkeit. Ein hoch aufgeschossener Gentleman trat in den Raum und schloss schnell die Türe hinter sich, um die bittere Kälte nicht hereinzulassen und steifte sich die Lederhandschuhe von seinen Fingern. Thomas Hermes sah sofort es war ein echter Gentleman. Den Rang die gesellschaftliche Stellung eines Menschen auf den ersten Blick einzuschätzen, war von Vorteil. Wenn man schon wegen Kinderkram an den Galgen konnte, dann sollte sich das Risiko auch Lohnen fand Thomas Hermes der gefallene Polizist. Walter trug einen einfach geschnittenen unauffälligen Übermantel. Ein Anzug aus gutem Tuch, keine grelle Farben, so wie es die Westender im Augenblick bevorzugten. Er selber, Thomas Hermes bevorzugte grellfarbene Kleidung und Zylinderhüte hoch wie Fabrikschlote der Gaswerke in Hackney. Diesen Mann in der Tür schätzte er als geborenen Gentleman ein, oberes Bürgertum, gute Familie, und weil der älteste Bruder die Fabrik leitete, war er wohl ein Gelehrter geworden. Vielleicht ein Bibliothekar im britisch Museum. Er hatte etwas Asketisches an sich. Gute teure Kleidung, distinguiert und ein Benehmen als gehöre ihm die Welt. So als sage er allein mit dem stolz gereckten Kopf, vielleicht haben sie es nicht gewusst aber die Luft, die sie atmen ist, meine. Aber machen sie ruhig weiter damit mein Junge.

»Guten Morgen, Sir«, begrüßte Thomas Hermes ihn unterwürfig. Die geneigte Kopfhaltung sprachen den Augen zum Hohn denn seine Augen katzbuckelten vor niemanden, seine Augen konnten nicht lügen. »Was kann ich für Sie tun kommen Sie um eine Spende? Ich sage Ihnen gleich mit Wintermänteln sind wir eingedeckt, was uns helfen wird, sind entweder Bares auf die Kralle oder Essen oder Kohlen.«

»Guten Morgen. Sagen Sie ihrem Herren Walter Littelwood, hätte ihn gerne einen Augenblick gesprochen.«

Walters Stimme erinnerte Thomas Hermes an jemanden, aber er wusste nicht an wen. Ruhig und langsam und jedes einzelne Wort gestochen scharf, der Mann musste mit dem Reden sein Geld verdienen, vielleicht ein Schauspieler oder ein Jahrmarktsapotheker? Vielleicht einer der Missionare, die in der Gegend am Werken waren. Man musste sich einmal diese Schmach vorstellen schickten Missionare in das Eastend als würden es hier nur Heiden geben. Thomas Hermes grinste, es gab selbstverständlich eine Menge Heiden hier. Er selber hatte bis zum zwanzigsten Jahr gedacht einer der Kumpels von Jesus hieße Nathan. Am Kirchenfenster der Spitalsfield Kirche waren die zwölf Apostel abgebildet. Unterschrieben war das Glasfenster mit Nathan Samson Fitzgerald. Thomas dachte immer dies sei der Name eines dreizehnten Apostels. Die fehlende christliche Bildung hatte was mit dem Kampf zu tun, immer suchen und rennen nach einem Schilling, immer fehlte es, immer brannte es gerade an einer Ecke. Was immer der Teufel erfunden haben mag ob Schwarzpulver oder Schießbaumwolle, das mit dem Pfund Sterling war sein Geniestreich. Aber der Mann war kein Missionar, was blieb? Politiker oder Schauspieler, aber der Mann hatte nichts Verschlagenes in seinem Blick auch nichts Hochfahrendes also doch kein Politiker die alle an den Laternen Hängen sollten. Thomas Hermes las den Arbeiter Freund und hatte seine eigenen politischen Ansichten die alle mit, die verdammten Politiker begannen. Verdammte Politiker, die einen freien Mann zwingen, wollten in seiner Fabrik zu bleiben, auch wenn er ein besseres Angebot hatte. Thomas Hermes Gedanken kehrten zu dem Gast zurück. Warum wollte der mit dem Spinner sprechen? Thomas Hermes betrachtete ihn eingehender. Er hatte ein angenehmes Gesicht und schöne Augen. Ein kluger Mann urteilte Thomas Hermes, alle Menschen mir grünen Augen waren klug, bis auf Williams der faule und freche Junge, der hier sauber machte und den Tee kochte, die einzige Enttäuschung für alle grünäugigen Menschen. Thomas Hermes musste unbedingt wissen, was es so Wichtiges gab, dass der Mann zu der Uhrzeit und bei dieser Saukälte aus seinem gemütlichen Haus irgendwo im Westend kam. Diese Frage würde ihn keine Ruhe lassen, er kannte sich zu gut.

»Er ist von seiner Runde noch nicht zurück er ist seit zwei Uhr früh im Ratcliff Highway irgendwo in einer dieser Wüsten«, antwortete er. »Er geht immer spät los braucht was für seine Zeitungsartikel und Bücher. Der feinste Gentlemen den Sie in der verlausten Gegend finden werden, Mister Thomas Hermes das bin ich, riet ihm er soll ein scharfes Messer mitnehmen, wenn er dort unterwegs ist, aber vermutlich kann ein Zeitungsmann nur sein Brot damit schneiden! Er sollte sich eine Pistole einstecken, ein amerikanisches Ding mit sechs Schüssen, kann jeder Narr mit umgehen.« Voller Genugtuung sah er den aufflammenden Blick des Gentleman, der sofort erlosch. »Vielleicht kann ich Ihnen helfen? Bin hier sozusagen sein Assistent vertraut mir mehr als seiner Frau Mutter der gute Mann.«

Walter zögerte zuerst dann betrachtete er Thomas Hermes etwas genauer nach seinen Unterlagen war der Mann der korrupteste Polizist gewesen, der jemals in der Gegend vorgab, seinen Dienst zu tun. Eine sehr komplexe und brauchbare Persönlichkeit. Aber er dürfte nicht mit der Tür in Haus fallen musste ihn umgarnen.

»Ich bräuchte Rat, und ich glaube, Mister Saint James kann mir jemanden nennen, von dem ich den Aufenthaltsort von einem Freund erhalten kann?«

»Ist es so eilig das Sie nicht warten können?«, fragte Thomas Hermes und seine Stirn legte sich in Falten.

»Ich meine ja.«

Thomas Hermes inspizierte den Gentleman genauer. Seine Kleidung war von ausgezeichneter Qualität, vielleicht Bond Street die Straße der konservativen langweiligen Anzüge. Teuer aber an den Knien etwas fadenscheinig. Seine Haushälterin war eine Null in ihrer Stellung und seine Gattin eine alte Schlampe, wenn sie ihren Mann so unter Leute ließ. Er war selbstbewusst genug, um nicht mit Mode imponieren zu müssen das sprach für einen Haufen sicherer Pfunde auf der Bank keinesfalls ein Schauspieler.

»Vielleicht ist es besser Sie schreiben ihre Bitte auf und ich bringe ihnen die Antwort nach Hause, Mayfair oder Kensington?«

Walter Littelwood wusste, wann er befragt wurde und der Mann stellte sich nicht einmal ungeschickt an. Mit der richtigen Schule, wenn er denn eine Schule je von innen gesehen hatte, währe aus ihm ein guter Polizist geworden anstatt ein bestechlicher.

»Tyburnia!«

»Nach Tyburnia? Den weiten Weg wollen Sie auf sich nehmen?«

Walter sah, wie es im Gehirn des Mannes arbeitete. Anwalt oder Schriftsteller war sich Thomas Hermes sicher.

»Hat Charly Probleme, dass er einen Anwalt braucht?«

Walter war beeindruckt er hatte sich in dem Mann nicht getäuscht so einer könnte nützlich sein in den Schlünden der Ausgestoßenen. Seine kleine Sammlung mit den Namen der unehrenhaft aus dem Dienst ausgestoßenen Beamten rentierte sich hin und wieder und in ganz speziellen Fällen.

»Ist es wegen der Leute, die hierherkommen den Armen? Braucht er etwa eine Lizenz für sein null Penny Lodginghouse?«

»Ja, in der Tat es scheint so. Er muss bei der Feuerpolizei melden, wie viel Menschen hier nächtigen. Aber ich bin nicht deshalb hier«, sagte Walter. »Der Sohn eines Freundes ist in einem ganz und gar unwürdigen tierhaften Zustand gesunken. Wahnsinn noch schlimmer, als das ein zivilisierter Mensch es sich vorstellen könnte, er beleidigt seinen Vater greift Menschen an. Ich möchte den jungen Mann retten, der sich hier versteckt hält, wenn ich es kann, seinem Vater zuliebe.«

Er nahm sich einen Stuhl und setzte sich an den Schreibtisch, den Thomas Hermes nahe dem Kohleofen gestellt hatte. Verdammt sei die ehrliche Arbeit 4 Schilling am Tag und die Kohlen zum Heizen selber mitbringen, dachte er. Walter blickte ihn an.

»Ich habe mein Versprechen gegeben, aber ich weiß nicht, wo ich mit der Suche anfangen soll. Ich habe gehofft, dass Saint James zumindest die Straßen kennt, wo ich mit der Suche beginnen könnte. Er ist höchstwahrscheinlich irgendwo in diesem Sumpf versunken.«

Walter wies mit der Hand zum Schaufenster hinaus. Thomas Hermes musste grinsen.

»Wenn sie das hier schon als einen Sumpf sehen, sollten sie das mit der Suche lassen, das hier ist das Pimlico vom Eastend ist eine piekfeine Gegend. Es gibt Straßen in Limehouse oder Hockton da macht es einer wie Sie keine Stunde. Wenn sie Glück haben, sticht ihnen keiner sein Messer in die Rippen, weil er wütend ist, dass ein anderer sie schon vorher all ihrer Besitztümer beraubt hat. Lassen Sie das einfach sausen, sagen sie ihrem Freund ist nichts zu machen ohne ein Regiment von Scotland Yards, erfahrensten Beamten.«

Der Mann schüttelte den dummen Kopf, er sagte nicht einmal die Floskel es sei unmöglich ein gegebenes Versprechen zu, brechen. Thomas Hermes kannte solche Strohköpfe. Das Klang danach, als ob Saint James sich da umsah, wo man ihm nicht mit dem Respekt behandeln würde, der einem ehrlichen Mann zustand. Verdammt in Limehouse gab es Gassen deren Ruf war so bösartig das man damit unartige Kinder erschreckte. Man würde Saint James umbringen, so sicher, wie der Abschluss eines Gebets das Amen und Geld her war. Aber der Gentleman würde den Spinner dazu bringen mit ihm zu gehen und was lag da näher, als ihn mitzunehmen. Er in Begleitung zweier feiner Pinkel sein Name wäre der Lächerlichkeit preisgegeben. Man würde ihn nie wieder respektvoll behandeln. Nein es gefiel ihm hier. Die Arbeit war nicht schlecht, zum Glück hatte er vorgesorgt wer konnte schon von knauserigen vier Schilling am Tag leben? Ja er wurde weich wie eine feuchte Socke auf seine alten Tage. Sehnte sich nach Respekt und solchen Käse. Fehlte nicht viel und er kaufte sich einen kleinen Hof auf dem Land und heiratete. Wurde Alt und weich, die Haare fielen ja schon aus, eine Schande war das. Was Thomas Hermes alarmierte, war nicht nur der Fakt, dass der Spinner dieser weichherzige naive Träumer umgebracht werden würde, und das würden die beiden sicher. Seine andere Sorge war, dass etwas aus seiner Vergangenheit seinem Arbeitgeber zu Ohren kommen könnte und er ihn dann ansah als hätte er ihn bitter enttäuscht.

»Wenn Suchen Sie denn vielleicht kann ich Ihnen da helfen?«

Er sagte es ruhig, aber sein Puls schlug heftig als flattere ein kleiner Vogel in seinem Hals. Walter Littelwood lächelte.

»Das wäre sehr freundlich von Ihnen, Sir. Leider kenne ich Ihren Namen noch nicht.«

»Die Leute nennen mich Thomas Hermes. Sagen Sie mir, was Sie wollen, und ich höre mich mal um, hab noch gute Freunde in der Gegend. Und naja ein Gefallen unter Gentleman halt.«

Walter zuckte nicht mit den Augen oder verreit seine Abscheu, dass Thomas Hermes sich selbst als Gentleman bezeichnete. Thomas war sich sicher es mit einem Anwalt besser noch ein sehr guter Anwalt zu tun zu haben. Es war nie verkehrt einen guten Anwalt zu, kennen.

Als der Mann sich verabschiedet hatte, schlug Thomas Hermes seine Kladde zu. Er schloss es wieder in die Lade seines Schreibtisches ein und machte sich im Gebäude auf die Suche nach Saint James. Er fand ihn im zweiten Stockwerk. Sein schwarzer Rock war zerknittert sein langer Bart ungekämmt. Schämen sollte er sich und das wollte ein erfolgreicher Schriftsteller sein, der herumlief nicht wie ein satter Bürger, sondern wie einer dieser Märtyrer. Die alle so aussahen als hätten sie ihre Leiden irgendwie verdient, so als hätten sie Dreck am Stecken und ein krummes Ding gedreht und ihre Qualen resultierten allein daraus. Saint James schreckte hoch, er kümmerte sich im Krankensaal um einen Greis, der in seinem Bett lag und glühte. Saint James legte ihm ein kühles in Essig getauchtes Tuch auf die Stirn und murmelte Gebete.

»Nun, Thomas Hermes, was gibt’s?«

»Das Fragen sie mich?«, rief Thomas Hermes sauer. »Was es gibt, sagen sie es mir. Was ist es Typhus, Cholera, Fleckenfieber, amerikanische Grippe oder hat der alte Greis Selbstmord begehen wollen und Wasser aus der Themse getrunken?«

Saint James lächelte. Thomas Hermes brachte ihn immer wieder weg von den schweren dunklen Gedanken, wenn er sich um einen seiner Leidenden kümmerte.

»Selbstmord, die abscheulichste aller Sünden? Weil er Wasser aus dem Fluss trinkt?«

Thomas Hermes nickte und erklärte: »In London Sir nimmt die Themse alles auf, was unwillkommen ist.« Thomas Hermes hob die Hand und zählte an den Fingern ab. »Wir haben die Schlachtabfälle, was man nicht für einen Farthing an die Armen verkaufen kann, wandert in den Fluss. Tote Katzen und Hunde und Menschen, die Industrieabfälle dazu die Tonnen von tierischen und menschlichen Exkrementen.«

James nickte und sagte: »in der Tat, allein die Tiere, die Tag für Tag bis auf den Heilligen Sonntag zum Smithfield Viehmarkt getrieben werden, hinterlassen auf dem Weg dorthin im Jahr 40 000 Tonnen Mist. 133 Tonnen Mist täglich der natürlich in die Themse wandert.«

Thomas Hermes kratzte sich den Kopf, »die verdammten Politiker hoffen, dass die Ebbe den Dreck ins Meer hinaustragen wird. Aber bisher kommt auch immer wieder eine ganze Menge Dreck zurück, Ebbe und Flut, diese Dummköpfe.«

Die ehrwürdige Themse war so giftig, dass manchmal gewaltige Gasblasen an die Oberfläche stiegen und dort platzten und die Stadtviertel am Fluss mit unrealem Gestank aus einer Albtraumwelt verpesteten. Epidemien waren an der Tagesordnung. Der letzte Ausbruch der Cholera war gerade acht Jahre her und wie leichtfertig die feinen Leute die Seuche betrachtet hatten. Solange bis sie selber davon im Westend heimgesucht wurden. Thomas Hermes hatte es auch erwischt aber er hatte die Cholera überstanden, unverwüstlich eben und dann taucht dieser Saint James hier auf. Verdammter feiner Pinkel, den man nicht einmal hassen konnte, weil er ausversehen vom lieben Gott ein Herz in die Brust gepflanzt bekommen hatte. Es war erbärmlich und musste ein Geheimnis bleiben, das Thomas oder Bulldogge für Freunde den feinen Pinkel gut leiden konnte.

»Ich muss für einen Freund etwas erledigen, Sir. Muss eine Weile weg.«

»Dann müssen wir wohl ohne dich auskommen«, sagte Saint James freundlich. »Wir werden es sicher eine kleine Weile ohne dich schaffen, uns um alles hier zu kümmern.«

Verdammt gab es denn das, fragte sich Thomas Hermes und sah auf seine Schuhe, er hatte einen verdammten Seelenwurm, der an seinem Gewissen nagte.

»Ein Freund von mir ist in Schwierigkeiten«, erklärte Thomas Hermes schroffer als beabsichtigt. Ehrliches Mitgefühl stand in Saint James Gesicht geschrieben.

»Kann ich Helfen?«

4

Thomas Hermes, der den gedrungenen kräftigen Körperbau einer Bulldogge besaß, zog seinen schweren Übermantel an der über der Stuhllehne hing. Der eigentlich einen armen Hund durch den Winter bringen sollte. Es war ein feines Stück und hatte einem reichen Schnösel aus dem Westend gehört. Vor dem Haus unterstand er dem Impuls nach einer Droschke zu rufen, er wollte kein Geld verschwenden. Auch wenn er den feinen Mantel von einem feinen Westend Pinkel anhatte die Geldbörse hatte der Heini nicht in den Taschen des blauen Schmuckstücks gelassen. Er schlenderte pfeifend zur Straßenecke und wartete auf den gelben Pferdeomnibus, der ihn über Fleet Street hinunter zu den Limehouse Docks bringen würde. Wenn es einen gab der ihm Helfen konnte dann Mister Williams aber es war schwierig ihn ausfindig zu machen. Sein Kumpel Williams war entweder auf der Flucht vor Gläubigern, der Polizei oder vor sonst irgendwem. Der Mann hatte tausend gute Ideen, aber mit guten Ideen waren die Wände der Hölle tapeziert. Williams hatte wirklich ein schönes Stück Grips im Kopf, aber egal was er machte das Schicksal verbrannte es zu einem Haufen Asche. Es war etwas Unheimliches an dem Scharlatan, der angeblich in den Karten in der Zukunft lesen konnte, aber nicht die Warnung an sich selber eine Feuerversicherung abzuschließen. Mister Williams war ein Liebling einer Londoner Unterweltsgröße. Man durfte ihm Angst machen ihn etwas durch die Gegend scheuchen aber wer ihm auch nur ein Haar krümmte, bekam es mit MacCarthy und seinen Jungs zu tun. Der König von Whitechapel ließ sich nur von ihm die günstigsten Zeiten für eines seiner Verbrechen verraten. Las Williams, den dreizehnten als ungünstiges Zeichen herauslas, genau an diesem Tag MacCarthy arbeiten. Williams Kenntnisse des Übernatürlichen waren gerade gut genug, um armen Weibern den letzten Sixpence oder sonst was aus der Tasche zu ziehen. Seine Bezahlung bestand aus allem, was ihm angeboten wurde: alles, was aus den Warenhäusern und Bäuchen der Schiffe an den Docks verschwand. Die Kriminellen, die sich zu kleinen in John MacCarthys Fall großen Firmen zusammengeschlossen hatten, bezahlten mit Geld und die Dirnen des Hafens mit dem, was sie hatten und es täglich verscherbelten.

Williams versteckte sich vor einem Geldverleiher, dem er ein paar lausige Pfund aus dem Ärmel geschwatzt hatte in einem leeren Haus am Limehouse Pier. Ein Gespräch beim Verzehr von Ale und Mash und eine halbe Flasche Rum im trunkenen Seemann war nötig, bis ihm jemand Williams Versteck in der Nähe der St Katharine Docks verriet und er ihn fand. Ein stillgelegtes Warenhaus, das von den Schmugglern und Hafendieben als Versteck und Depot und Auktionshalle benutzt wurde. Thomas sah kurz auf, nickte mit dem Kopf so als hätte er mit Thomas Besuch gerechnet. Thomas setzte sich auf einen Stapel Holzkisten an der Wand und wartete, bis Williams einen Klienten das Glück für einen Einbruch aus den Tarotkarten gelesen hatte. Der Mann sollte auf den Mond achten und immer gut zu Tieren sein, denn anderenfalls warte der Sensenmann. Las Thomas Williams und steckte sein Honorar von 10 Pence und einer Flasche Rum ein.

Thomas Hermes schlug vor einen Spaziergang zu machen in dem Raum stank es unerhört, was immer es war, was dort gelagert hatte, bis es abgeholt wurde, es stank dämonisch. Williams schien der beißende, saure Geruch nichts auszumachen aber er war froh sich die Beine vertreten zu können. Selbst ein Wucherer mit mehreren Morden auf dem Kerbholz würde sich nicht wagen ihn mit Thomas Hermes an seiner Seite auch nur schief anzusehen. Thomas Hermes mochte zwar respektabel geworden sein und niemanden mehr von Dächern werfen aber er war immer noch gefürchtet. Seine Visage, zum Kinder Angst machen und obwohl er versuchte respektabel zu sein, war er dennoch ein gefährlicher Mensch geblieben. Sie liefen die schmale und von der Gicht glitschige Upper East Smithfield Street bis zur Nightingale Lane dann den St Katharine Way am Fluss entlang. Sie überquerten die steinerne Brücke über der Fahrrinne zum Western Dock und spazierten die High Street Whapping entlang. Thomas Williams schlug den langen Kragen seines Mantels hoch und befingerte den Stoff von Thomas Hermes leuchtend mohnblauen Mantel. Thomas Hermes stülpte sich seinen Filzhut fester auf den Kopf, eisiger Wind, wehte vom Fluss her. Eiszapfen hingen an den Ästen der wenigen Bäume und von Regenrinnen hinunter. Auf der High Street gesäumt von zwei geschossigen alten Häusern, hinter denen die Verladekräne der Docks und die roten festungsartigen Warenlager sich in den grauen Winterhimmel erhoben, lag ein Film aus dünnem glitzernden Eis. Die vielen Pfützen waren zugefroren die Gehwege überfroren.

Williams war größer als Hermes, und mindestens fünfundvierzig Pfund leichter. Sein weicher Filzhut mit den exotischen Papageienfedern im Hutband war so tief über seinen Kopf gestülpt, dass seine schwarzen Augen verdeckt im Schatten lagen. Thomas sah aus wie auf einer Zeichnung aus dem beliebten Police Illustrated Magazin. Genauer wie ein vom Tatort fliehender Verbrecher. Die Zeichner gingen wohl immer davon aus, dass kriminelle Menschen ihre Augen mit der Hutkrempe vor dem Sonnenlicht schützten. Dem war nicht immer so, wie Thomas Hermes wusste. Im Schein der matten Sonne wirkte Thomas Gesicht trotzdem freundlich. Seine Zähne glänzten wie weiße Perlen, wenn er lächelte. An den grazilen Händen trug Williams, blaue Wollhandschuhe, deren Finger abgeschnitten waren, wie sie Londons Droschkenkutscher liebten. Hermes fand es ziemlich dumm die Fingerspitzen abzuschneiden bei dieser schneidenden frostklirrenden Kälte.

»Brauchst du Hilfe aus der spirituellen Welt?«, fragte Williams.

Er sah von einem Fährdampfer, der langsam unter der St Katharine Bridge an ihnen vorbei tuckerte und mit seinem Eisen verstärktem Bug das Eis aufbrach.

»Aus dieser Welt genügt mir vorläufig völlig«, sagte Hermes.

Auch er starrte fasziniert der schwarzen Rauchfahne hinterher, die der rot und weiß gestrichenem Schornstein ausstieß. Beide schienen für diesen winzigen Augenblick an dasselbe zu denken. Was hatte die Menschheit ohne Kohle und Dampfkraftturbinen gemacht. Was die alten Londoner ohne das Gas, das die Straßen und die Häuser erhellte. Wie konnten sie in ihren Geschäfte ohne Eisenbahnen und Dampfschiffe überhaupt reisen. Hermes riss sich von diesen Gedanken los. Er erzählte Thomas von Walter Littelwood Besuch im Shelter und seiner Suche nach Neville und er beschrieb ihm ausführlich die Symptome von Nevilles Krankheit. Sein Toben und seine Attacken und das man ihn in einem Zimmer des Hauses gefangen halten musste, denn sonst würden eine Menge Leute draufgehen. Diesen Punkt von Nevilles Erkrankung überzeichnete Hermes etwas. Der andere Thomas hörte gespannt zu und stellte nur wenig Gegenfragen. Außer ob der Vater es schon mit den altbewährten Mitteln gegen Besessenheit, Hühnerkrallen oder dem todsicheren getrocknetem Daumen eines gehenkten Diebes ausprobiert hatte. Als sie neben dem Klatschen der Wellen im beginnenden Regen durch die schmale Gasse mit den spiegelglatten Pflastersteinen gingen, sprach er auch über die Laster, der Neville verfallen war. Dem Opium dem Laudanum dem Trinken geistiger Getränke und der Umgang mit den Prostituierten des Hafens. Auch das der Fremde Saint James um Hilfe bitten würde, wenn Thomas Hermes den Vermissten nicht bald auffinden würde. Williams schüttelte energisch den Kopf.

»Da darfst du Saint James nicht mit hineinziehen!«, sagte er besorgt. »Daran darfst du nicht einmal denken er ist tot, bevor unsereiner eine Flasche Old Toms Gin entkorkt hat. Und er hat noch nicht seine Arbeit beendet! Wer schreibt dann Bücher und Zeitungsartikel über uns. Und zum Beispiel was sollen die armen Leute in deinem null Penny Lodginghouse ohne ihn machen?«

Thomas Williams hatte lange mit James gesprochen und die Aussicht das seine eigenen Worte in einem Buch noch in hundert Jahren gelesen werden würden erfüllte ihn mit Stolz.

»Was glaubst du denn, weshalb ich herkomme, du Dummkopf!«

Williams blieb stehen und protestierte lautstark. Er sagte: »Aber ich kenne deinen tollen Neville doch gar nicht, woher denn? Und wenn er wirklich, wie du sagst, dem Opium und dem Laster verfallen ist, kann man gar nichts machen, Opiumesser sind nicht zu retten. Niemals.«

Thomas brauchte Williams Kontakte zur Eastender Unterwelt, er kannte wie kein Zweiter die verrufenen Häuser und Opiumdens und die billigen Ginhäuser hoch vom Ratcliff Highway hinunter bis zu den unterirdischen Etablissements niedrigster Klasse in den Kanalisationen am Tunnel Wharf Rotherhite. Hermes kannte die Unterwelt im Osten, aber es war eine bürgerliche eine freundliche traditionelle Unterwelt, in der die Regeln und der strenge Kodex eingehalten wurden. Daneben gab es aber noch das Reich des Teufels, einen Ort der Ausgestoßenen, Unangepassten, die einen Fingernageldreck wert auf Kodex und Regeln legten. Verbrecher, die irgendwo in ein Landhaus einbrachen und die Bewohner nicht fesselten, sondern aus Freude daran Blut fließen zu sehen ermordeten. Menschen unfähig zu Lesen, die aber dennoch Williams respektierten, weil sie verdammte abergläubische Narren waren.

»Also werden der Schreiberling und der andere feine Pinkel das alleine angehen und dann treibt sie die Gezeitenströmung das Meer hinaus, vielleicht haben sie ja Glück und bekommen noch ein christliches Begräbnis. Denn vielleicht verfangen sich ihre Leichen in einem Fischernetz und könnten identifiziert werden«, sagte Hermes. »Dann werde ich Saint James sagen, dass Williams, dem er elf Seiten Platz in seinem Buch gegeben hat, ihm sagt, er soll sich einen Revolver einstecken.«

»Du wirst nichts davon machen«, wies ihn Williams zurecht.

»Und wie bitte sollte ich diesem feinen Pinkel sagen der Sohn seines Freundes wird nicht gefunden? Mister Littelwood ist ein Gentleman und ein Anwalt aus Tyburnia und er hat dem anderen sein Ehrenwort gegeben. Und nun Rate mal, wer glaubt alles über London zu, wissen. Wer glaubt der Experte zu sein, weil man ihm einmal die Kaschemmen und ein paar malerische Orte gezeigt hat?«, fragte Thomas Hermes bissig.

Williams zog die Hände aus den Manteltaschen.

»Du bist immer noch der Alte geblieben! Ein elender Erpresser und Blutsauger ohne jeden Funken Moral. Wenn wir deinen vermissten Mister Neville finden, will ich deinen Mantel. Der ist nämlich blau meine Glücksfarbe.«

Thomas befühlte noch einmal die Qualität des Stoffes.

»Bist du noch bei Trost der Mantel, kostet bestimmt sieben Pfund bei Pigotts dem Herrenausstatter in der City«, sagte Thomas Hermes. Trotzdem hatte er ein breites Grinsen in seinem Gesicht. Die Beleidigungen schmeckten besser als ein eiskaltes Bier im Hochsommer, wenn man einen Safe aus einer Postfiliale geraubt hatte. Einen ganzen Safe, weil niemand wusste, wie man das Ding knacken konnte. Und was war drin? Briefmarken im Wert von 125 Pfund. Hermes hätte beinahe ein Lachkrampf bekommen bei der Erinnerung an ihre Jugendstreiche. Williams blickte ihn an.

»Das war ein Geschäft Thomas Hermes ich will den Mantel so einen wollte ich schon immer! Was wissen wir überhaupt über diesen verrückten Sohn aus gutem Haus, außer, dass er reich ist und anscheinend mehr Geld hat als ihm guttun wird?«

Thomas Hermes zuckte mit den Achseln, stampfte mit den Füßen auf den Boden um sie zu wärmen und wiederholte, was Walter Littelwood ihm über die Geisteskrankheit den Wahnsinn von Neville Archer erzählt hatte. Schwächen, verbotene Lüste und Ängste vergraben im Gehirn. Und die Erinnerungen an Demütigungen und Wut vermischten sich mit Erinnerungen an Gerüche oder Töne. Manchmal war es nur ein Wort, das den Jaucheeimer der Erinnerung zum Überschwappen brachte. Thomas hörte fasziniert und erschrocken zu, denn es gab soviel das er ganz gerne vergessen würde und glaubte vergessen zu haben! Aber wenn nichts verloren ging, wer sagte ihm denn, das sein Jaucheeimer nicht einfach überlief? Hatte er nicht manchmal ganz komische Gedanken?

Hermes gefiel die ungewohnte Rolle des dozierenden Gelehrten er erklärte mit seinen Worten die Theorien von verschiedenen Doktoren und das man mit einer Umformung der Erinnerungen mittels Mesmerismus, wie er manchmal in den Jahrmarktbuden bei Volksfesten zur Belustigung vorgeführt wurde, erstaunliche Heilerfolge erzielen konnte. Man hatte schon einen Rowdy aus gutem Haus in ein sanftmütiges Schaf verwandelt. Hermes erzählte von Neville. Ein aufgehender Stern am gesellschaftlichen Himmel er hatte Zugang zu den besten Häusern er hatte Geld und Zugang zu den feinsten Salons. Und dann war er plötzlich wahnsinnig geworden und nun auch noch abgetaucht. Weit weg von dem Glanz der Dinner und dem Lüsterschein des Ballsaales von Mayfair und Kensington. Hinein in die Trümmerslums, wurde zu einem aus dem Heer der Namenlosen.

Hinter ihnen fuhr eine Reihe von Frachtschiffen flussabwärts in Richtung Ilse of Dogs. Im scharfen Wind und hohen Wellengang tanzten ihre roten Positionslichter an Heck in den grauen Nebelschleiern der auf dem Fluss wallte auf und ab. Nebelhörner tuteten anklagend von den Brücken, die die Themse überspannten. Es wurde zu kalt. Eine Kälte, die heftig an den Knochen nagte und man sich sehnlichst nach einem Platz am wärmenden Kaminfeuer sehnte. Um mit der Suche beginnen zu können, brauchten sie zuerst etwas Warmes im Bauch. Hermes, der ausgesprochen gerne und viel aß, spürte zu der Kälte den giftigen Kneifer des Hungers in seinen Därmen rumoren. Er ließ ungeniert einen Darmwind und grinste und zeigte auf das erleuchtete Fenster eines Pubs. Thomas schüttelte stumm seinen Kopf.

In der schmalen Gasse schienen die Straßenlaternen willkürlich aufgestellt zu sein, Hermes zählte ganze drei die in unregelmäßigem Abstand gegen den vom Fluss aufsteigenden Nebel ankämpften. Verlorene Mühe die Nebelbank wurde minütlich dicker. Am belebteren Abschnitt der High Street hin waren die vielen Menschen nur verschwommene Silhouetten, die sich kurzzeitig aus dem weißen Nebel schälten. Ihre Wanderung, gemächlich, wie es Freunde machten, beschrieb einen Bogen. Von der High Street Whapping bogen sie in die Red Lion Street und von dort zur geschäftigen St George Street. Es gab eine Menge Pubs in dieser Gegend. Auch Pubs, die dem verwöhnten Gaumen von Mister Thomas Williams zu genügen schienen.

»Das wird eine lange Nacht«, sagte Williams, als sie an der Abzweigung ankamen. Sie rannten hastig den Droschken und Pferdekarren ausweichend über die Straße. Die Fuhrwerke bildeten lange Reihen auf ihren Weg von den Docks und Lagerhäusern zu den Geschäften und Kaufhäusern in der City. Holzräder fuhren durch schmutzige Pfützen, verseuchtes Wasser spritzte weit hoch und klatschte auf den Gehweg.

»Vielleicht will der Bengel aus irgendeinem Grund nicht gefunden werden.«

Mutmaßte Thomas und zeigte auf das bunte im Wind schaukelnde Werbeschild der West Dock Taverne. Thomas Hermes wusste, dass dem so ist, denn sein Verschwinden hatte sicherlich diesen Grund, Neville wollte nicht gefunden werden.

»Trinken wir erst einmal einen und dann machen wir uns an die Suche«, schlug er schließlich vor.

Im East Cheap Viertel einem Wirrwarr aus Gassen nahe dem Tower mit seinen vielen Soldaten fingen sie an, äußerst feinfühlige Fragen zu stellen. Die Gegend um die Lower Thamse und Fish Street war berüchtigt wegen der Prostituierten, die in Gruppen die Straßen auf der Suche nach einem Soldaten der seinen Sold empfangen, hatte auf und ab gingen und den Bordellen. In der nahen Monument Street reihten sich billige Pubs neben Bordellen und niemand schien sich daran zu stören. Thomas Hermes kannte die Gegend, da gab es für jeden Geschmack etwas. Feminine Knaben, junge Mädchen egal was der Gentlemen bevorzugte alles gab es hier zu kaufen. Zwischen den vom Kohlerauch geschwärzten Mietshäusern donnerten die Dampflokomotiven der Blackfriar Line dahin und stießen lang gezogenes Heulen und schwarze Dampfwolken in die Wohnungen der Leute.

»Ich weiß nicht, warum wir hier sind, ein Gentleman mit Geschmack wird sich doch nicht hier seine Lust stillen?«, fragte Williams.

Er sah angemalte alte Vetteln weder feingliedrig noch anziehenden Geistes. Es war die Sorte von Prostituierten, die nur noch der abgestumpfte Geist erregend finden konnte. Ein paar standen in den Hauseingängen an offenen Kohlefeuern und wärmten sich die Hände, innerlich wärmte sie eine Flasche Gin die, der reih nach umging. Ein paar krakeelende Frauen machten sich an eine Gruppe Seeleute heran die dabei waren die Kings and Clowns Taverne zu betreten. Ein Pub in dem unverwässerter Old Toms Gin verkauft wurde, verriet eine Reklame am Fenster und aus dem Gesang, Geschrei und Gaslicht auf die schmutzige Gosse fiel.

»Nicht tief genug«, sagte Williams als lote er die Fahrwasser der Sünde wie ein erfahrener Lotse.

»Sei still und lerne«, rief Hermes. »Und immer meiner Nase nach«, sagte er und tippte sich an seine schief zusammengewachsene Nase. Thomas Hermes hatte es mit dem Faustkampf probiert als Dublin O'Connor der irische Stier, das Publikum hatte ihn gehasst, hatte er ziemlich gutes Geld verdient und ziemlich oft das London Hospital von innen gesehen. Er hatte sich so ziemlich alles gebrochen, was es in einem Körper zu brechen gab. Sämtliche Rippen, die Fäuste und am häufigsten das Ding, das seine Nase war und nun die Form einer reifen rotschaligen Kartoffel hatte. Auf der dritte Klasse Station des London Hospitals waren alle Doktoren üble Stümper und Quacksalber.

Sie streiften eine Weile ziellos durch die Gassen kehrten in die Pubs ein nahmen einen Drink und stellten Fragen. Die Fotografie, die Walter Littelwood Thomas Hermes gegeben hatte, war aus einem Album ausgeschnitten, es zeigte einen hageren Mann mit tief liegenden schwarzen Augen, langer gebogener Nase und einen schwarzen Knebelbart. Die Augen waren das besondere, es waren die tiefsten die mysteriösesten Augen die Thomas Hermes je gesehen hatte. Ein Fotograf aus Chelsea warb in dem Foto für seine Praxis in der Baker Street. Doch leider konnte sich niemand, der sich das Bild ansah an den Gentleman erinnern. Selbst Thomas Hermes Drohungen fruchteten nichts. Die Frage war nun welche der unzähligen Örtlichkeiten der Unterhaltung mehr bot mehr als nur Alkohol und Huren und Opium und ein Spektakel wie Hundekämpfe. Oben an der Fenchurch Street, kurz bevor sie in die Aldgate mündete in einer der namenlosen Gassen, die in keinem Straßenverzeichnis auftauchten, obwohl der Dickens Almanach ein unschlagbares Hilfsmittel war, um sich im Dickicht dieses steinernen Dschungels zurechtzufinden, gab es das Old Toms. Ein Varieté mit halb nackten Tänzerinnen auf der Bühne. Die entweder einen orientalischen Schleiertanz vorführten oder zu späterer Stunde die Leda gaben. Den Schwan stellte ein junger athletischer Mann mit mächtigen Gemächte und mit dem Grips eines Kleinkindes da. Im Saal mit abgedunkelten Gasleuchten saßen die Gentlemen in Sesseln und tranken Bier oder Rum johlten und betatschten die Huren neben sich. Kellner eilten von einer Bestellung zur Nächsten. Das Old Toms gehörte John MacCarthy und war beliebt bei Politikern höheren Polizeibeamten und den Söhnen der Gentry, die anstatt auf der heimatlichen Scholle lieber in London lebten. Vier Treppen führten vom Saal in die Empore und den darin befindlichen Theaterlogen. Dunklen Ecken voller Luxus aus denen sich Gekicher, Stöhnen und der süßliche Geruch exotischer Drogen in die dicke Luft im Saal erhob. Was sich in den Logen halb vor aller Augen abspielte, spottete jeder Moral, sollten die Väter ihre Söhne hier sehen können manches Besitztum würde verwaist und mancher Peers Titel aussterben. Champager und Bier flossen in Strömen und die Weiber lotsten die Männer in die Gänge und Tiefen des Gebäudes. Ein ehemaliges Theater verschlungen und voller Geheimnisse wie ein Labyrinth. Das gelblich fahle Licht aus den Gasglühlampen verwandelte, die Gentleman in blasse, Gestalten des Lasters.

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Ann Bexhill

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ISBN: 978-3-8476-6378-2