Tannenduft und Totenglocken

Historische Schwarzwaldkrimis

Anne Grießer (Hrsg.)

ISBN: 978-3-95428-667-6
1. Auflage 2016
© 2016 Wellhöfer Verlag, Mannheim

Titelgestaltung: Uwe Schnieders, Fa. Pixelhall, Malsch

info@wellhoefer-verlag.de
www.wellhoefer-verlag.de

Die Erzählungen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit wirklichen Personen oder tatsächlichen Ereignissen sind nicht beabsichtigt und somit rein zufällig.
Das vorliegende Buch einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne schriftliche Zustimmung des Verlages unzulässig.

Inhalt

Vor- und Frühgeschichte des Schwarzwaldes

Prähistorisches Mordkomplott

Gräber, Götter und Gelehrte

Die Erzählung des Publius Quintus

Das Bernsteincollier

Confessio

Das Brudersloch

Der Fund

Das Gottesurteil

Das geschenkte Fass

Ein reiner Klang

Die Irrfahrten des Melchior Rinderle

Tief unten, da brennt ein Feuer in mir

Der Kindsmord von Grunern

Das Wirthaus Zum Tannenbühl

Tod am Wolfsgumpen

Wenn der Hecker kommt

Und wer nicht schläft in guter Ruh, dem drückt der Preuß die Augen zu

Von Bergen, Eichen, Seen

Der Mann im Schatten

Das Blauener Grauen

Die Schwestern von der Weißtannenhöhe

Goldstadt

Die Heilige Kümmernis

Ödlandkapelle

Autoren

Vor- und Frühgeschichte des Schwarzwaldes

Als sich nach der letzten Eiszeit die Gletscher aus dem Schwarzwald zurückzogen, entstand eine dichte Mischwaldlandschaft, in der sich Bären, Wölfe, Rentiere und Wildschweine wohlfühlten. Den Beutetieren folgten steinzeitliche Jäger ein Stück weit in die Flusstäler hinein. Ihre Siedlungen errichteten diese ersten Bewohner des Mittelgebirges jedoch bevorzugt in der Auenlandschaft am Rhein oder in Höhlen am Rande der undurchdringlichen Wälder.

Etwa ab dem siebten / achten Jahrhundert vor Christus wanderten Kelten in das Gebiet ein. Ähnlich wie die frühen Jäger hielten sie sich vom Wald fern und errichteten ihre Oppida (befestigte Siedlungen) in den Randlagen des Schwarzwaldes.

Seinen heutigen Namen verdankt das Mittelgebirge den Römern, die sich in den ersten beiden nachchristlichen Jahrhunderten dort niederließen und die Provinz Germania Superior gründeten. Damals hieß der Schwarzwald Abnoba mons, doch die Römer nannten ihn auch Silva Nigra (dunkler, unwirtlicher Wald). Wie ihre Vorgänger mieden sie die dichten Wälder, betrieben jedoch Bergbau, gruben nach Bleiglanz und Eisenerz. Spuren ihrer Anwesenheit sind bis heute vielerorts zu finden. Die Kurorte Baden-Baden und Badenweiler profitieren noch immer von den Thermen, die bereits die Römer entdeckt und genutzt haben. Und es waren auch die Römer, die den Weinbau an den Oberrhein brachten.

Im Zuge der Völkerwanderung überwanden ab der Mitte des dritten Jahrhunderts nach Christus die sogenannten Alamannen den Limes und vertrieben die Römer. Ein wilder Haufen war das, zusammengewürfelt aus verschiedenen Völkergruppen; häufig zerstörten sie die römischen Siedlungen, um hier ihre eigenen germanischen Dörfer zu gründen.

Der Frankenkönig Chlodwig besiegte Ende des fünften Jahrhunderts nach Christus die Alamannen und setzte damit ihrer Vorherrschaft und ihrer Kultur ein Ende. Die Christianisierung der Region begann und läutete das frühe Mittelalter ein.

Prähistorisches Mordkomplott

Barbara Saladin

Ein Steinzeitkrimi aus dem Schwarzwald

Der Wind pfeift durch die Wipfel der Birken und reißt an den Ästen, als hätte er etwas dagegen, dass sie sich allmählich auf den Frühling vorbereiten. Noch hängt hin und wieder der Geruch von Schnee in der Luft, aber die Knospen sind prall – es fehlen nur noch einige Sonnentage, dann erstrahlt die Natur in neuem Grün.

Endlich. Es ist Zeit, dass der Winter zu Ende geht. Die Schneegötter, vor denen sich die Menschen so fürchten und denen sie regelmäßig Opfer bringen, um sie milde zu stimmen, sollen sich endlich verziehen, finde ich. Ich selber glaube zwar nicht an die Schneegötter, aber dennoch sind sie praktisch für mich: Denn wenn die Sippe schläft und ich ganz sicher sein kann, dass es nicht einmal der Wächter merkt, der auf dem Felsvorsprung weiter drüben Ausschau nach Feinden, gefährlichen Raubtieren und Beutetierherden hält, schleiche ich mich auf leisen Pfoten zum Steinaltar und fresse die Opfergaben für die Götter auf. Bis jetzt ist der Frühling trotzdem noch jedes Mal gekommen.

Mit meiner Sippe bin ich in einer Höhle zu Hause, die in einem weit verzweigten System in einen Karsthügel hineinführt, dort wo der undurchdringliche Fichten- und Birkenwald sich gegen Süden ins Rheintal ausläuft, unweit der ausladenden Auen, welche der Fluss mit seinen Überschwemmungen regelmäßig neu modelliert. Die Höhle bietet uns Schutz und frisches Wasser, sie kühlt im Sommer und wärmt im Winter. Den Wildtierherden folgend, kommen wir immer wieder hierher zurück, aber oft wohnen wir auch woanders, denn wir ziehen umher.

Ich lebe bei den Menschen, obwohl ich nicht zu ihnen gehöre. Ganz dunkel kann ich mich daran erinnern, wie Rohu mich im Nacken packte und mich aus der Wurfmulde zog, damals vor einigen Wintern. Ich war noch klein und hilflos, mit abgerundeten Ohren, großen Tatzen und staunenden Augen, so blau wie der Himmel. Meine Mutter war nicht zu Hause, deshalb konnte sie mich nicht verteidigen. So kam es, dass Rohu mich in seinen Fellumhang stopfte und mich nach Hause in die Höhle brachte, wo er mich seiner Frau Bauha übergab.

Es war Liebe auf den ersten Blick zwischen Bauha und mir. Sie säugte mich, da ihre Brüste nach dem Schwächetod ihres eigenen Kindes noch immer voller Muttermilch waren. Ich wuchs heran, spielte mit den Menschenkindern und lernte, mich ins Menschenrudel einzufügen. Nun gehöre ich zur Gruppe der Jäger, und ich bin der beste Wächter von allen. Darum kann ich es mir auch erlauben, die Opfergaben zu stehlen, weil die anderen eben alle nicht so gut aufpassen können. Sie sind ja auch nur Menschen und kein Wolf wie ich.

Obwohl der Frühling naht, liegt an diesem Morgen große Sorge über meiner Sippe. Kromas, unser Chef, hat alle zusammengetrommelt – zumindest alle Anwesenden, denn Rohu und zwei weitere junge Männer haben ihre Stoßlanzen und Wurfspeere geschultert und sind im Morgengrauen zur Jagd aufgebrochen.

Ich mag Kromas nicht, das muss ich gleich vorausschicken. Nicht nur, dass er sich arrogant aufführt und von allen absoluten Gehorsam verlangt, obwohl er den Charme eines Wollnashorns hat. Sondern vor allem, weil Bauha innerlich vor Angst erstarrt, wenn er sich ihr nähert. Aber sie wehrt sich nicht gegen ihn und hat auch Rohu, der doch für ihren Schutz zuständig wäre, noch nie etwas erzählt. Bin ich dabei, wenn Kromas ihr zu nahe kommen will, ziehe ich drohend die Lefzen hoch und gewähre ihm einen Blick auf mein starkes, junges Wolfsgebiss, dann lässt er Bauha in Ruhe. Aber wenn ich nicht bei ihr bin, weiß ich nicht, was geschieht. Deshalb habe ich, nachdem sie letzthin in Tränen aufgelöst war, als ich mit den Männern von der Jagd kam, beschlossen, nicht mehr von ihrer Seite zu weichen.

Kromas hebt zum Reden an. Es werden schwülstige Worte kommen, das weiß ich schon jetzt, das kann er nämlich gut. Manche aus der Sippe glauben, dass er übernatürliche Kräfte besitzt. Ich denke, dass er nur ein schlauer Angeber ist, der mit der Angst der anderen zu spielen weiß. Kein Schamane, bloß ein Scharlatan.

Kromas hat sich ein paar Meter erhöht vor versammelter Menge auf einem Findling in Position gebracht und spannt seine Brust. Seine paar letzten Haare fallen ihm in fädigen Strähnen ins Gesicht. So stellt er sich vor unsere Sippe, welche etwa zwei Dutzend Menschen umfasst – und mich, den Wolf. Wir müssten hier schleunigst weg, ruft er uns zu. Jetzt, wo die Rentiere aus der Rheinebene wieder weg in die Höhenzüge des Schwarzwalds zögen, drohe Hunger, deshalb müssten wir den Herden hinterher. Was das Nahrungsangebot angeht, muss ich ihm recht geben: Die Beerenvorräte des vergangenen Herbstes, die die Frauen gesammelt haben, sind längst aufgebraucht, denn der Winter war hart und lang. Die Rentierherden sind weitergewandert, doch im benachbarten Fluss erbeuten die Jäger Lachse und hin und wieder bringen sie einen Elch oder einen Waldtarpan. Trotzdem konnten wir uns seit Wochen den Bauch nicht mehr richtig vollschlagen, und wären die Opfergaben für die Schneegötter nicht gewesen, hätte auch ich mich jeden Abend mit knurrendem Magen neben Rohu und Bauha im Felllager zusammengerollt.

Mit meinen Gedanken drifte ich langsam ab. Ich beobachte einen Steinadler, der weit oben über den Hügeln seine Kreise in den Himmel zieht, und schnappe nach dem ersten Zitronenfalter des Jahres, der sich vor meine Schnauze verirrt. Erst als plötzlich um mich herum Nervosität ausbricht, werde ich wieder aufmerksam. Offenbar hat Kromas den Befehl zum sofortigen Abmarsch erteilt.

»Unsere Männer sind noch nicht von der Jagd zurück«, wagt Bauha einzuwenden. Der Blick, mit dem Kromas sie mustert, ist anzüglich und abschätzig zugleich.

»Wir haben keine Zeit zu verlieren. Zwei meiner Männer werden hierbleiben und ihnen sagen, wo der neue Platz ist.« Er unterbricht sich, und ich sehe ihm an, dass er nach einem weiteren Grund für den überstürzten Aufbruch sucht. »Zudem ist eine Höhlenbärenfamilie auf dem Weg hierher. Ich habe sie letzte Nacht brüllen gehört.«

Auch da hat er recht, und dennoch kann ich Kromas’ Unaufrichtigkeit förmlich spüren. Ich habe die Bären auch gehört. Auf meinem nächtlichen Streifzug vor dem Morgengrauen habe ich sogar ihr Lager gefunden. Ich weiß, wo sie sich aufhalten, aber Höhlenbären sind, solange man ihre Jungen in Ruhe lässt, keine besonders gefährlichen Zeitgenossen. Sowieso verschlafen sie den ganzen Winter und schlagen sich im Frühling als erstes den Bauch mit Bärlauch voll, bis ihr Mundgeruch meilenweit zu riechen ist. Natürlich weiß Kromas – mit wohl über 30 Lenzen ist er der Älteste und Erfahrenste der Sippe – dass die Höhlenbären nicht so gefährlich sind wie ihr Ruf. Aber er will einfach Angst schüren.

Als die paar verbliebenen Männer sowie die Frauen und Kinder damit beginnen, eilig ihre Felle, Werkzeuge und Waffen zusammenzuraffen und mit Tiersehnen zu großen Bündeln zu verschnüren, begebe ich mich unauffällig in Kromas’ Nähe. Er steckt den Kopf mit zwei jungen Jägern zusammen; der eine ist sein Neffe, der andere sein Sohn. Zum Glück verfügen Wölfe über weitaus bessere Ohren als Menschen – und einen weitaus schlaueren Kopf, als selbstverliebte und machtbesessene Typen wie Kromas es erwarten würden.

»Wenn die Sonne über den Flussauen steht, sollten wir längst das Tal hinauf aufgebrochen sein«, sagt er. »Ich führe die Gruppe an, während ihr hier bleibt. Wenn die drei Jäger zurückkehren, wisst ihr, was zu tun ist. Erledigt sie, bevor sie zum Höhleneingang kommen. Und beseitigt alle Spuren – für den Fall, dass wir bald wiederkommen.«

»Was machen wir, wenn sie Beute mitgebracht haben?«, fragt der eine der jungen Männer.

»Wenn es sich lohnt, nehmt sie mit. Kommt nach, setzt ein erschrockenes Gesicht auf und berichtet, dass ihr die Jäger gesucht hättet und gesehen, wie sie von einem Rudel Wölfe angefallen und zerfleischt wurden.«

Ob das denn glaubwürdig sei, will der andere wissen – schließlich handle es sich bei den Todeskandidaten um drei junge, kräftige und bewaffnete Männer.

»Den Rest der Rede übernehme ich«, beruhigt sie Kromas. »Mir werden sie es schon glauben. Wir werden um die Männer trauern und noch vor Sonnenuntergang Rohus Bastard, diese verlauste kleine Wolfstöle, den Wolfsgöttern opfern, um sie milde zu stimmen.«

Ich traue meinen Ohren kaum. Mein Nackenfell sträubt sich: Daher weht also der Wind! Kromas will zuerst Rohu und dessen zwei Freunde töten und danach mich aus dem Weg räumen, um Bauha ganz allein für sich zu haben ...

In mir wächst wilde Wut. Nein, denke ich. Nicht mit mir!

Ein Vorteil des Charakters von uns Wölfen ist es, dass wir nicht gleich in Panik verfallen, auch wenn wir uns in großer Gefahr befinden. Das hilft beim Überleben ungemein: Der Kopf setzt nicht aus, sondern beginnt, umso intensiver zu arbeiten. Auch jetzt, da ich Kromas’ Pläne kenne.

Ich muss mir schleunigst etwas überlegen.

Bauha warnen kann ich leider nicht. Wohl verstehe ich die Sprache der Menschen, diese aber können ihrerseits nur einzelne Gesten von uns Wölfen deuten. Wie ich Bauha klarmachen könnte, dass sie die Sippe am Aufbruch hindern muss, Kromas’ Schergen nicht aus den Augen lassen darf und die drei Jäger warnen soll, ist mir schleierhaft.

Am liebsten wäre ich Kromas ja direkt an die Kehle gesprungen und hätte ihn mit einem gezielten Biss getötet. Stark genug wären meine Kiefer dazu. Doch diese Tat würde ich zweifellos mit dem Leben bezahlen, und ich darf Bauha nicht allein lassen. Nicht jetzt.

Also muss ein anderer Plan her. Um etwas Zeit zu gewinnen, versetze ich einem Bündel, das eine der Frauen bereits zusammengeschnürt und zum Abtransport bereitgelegt hat, einen Stoß, sodass dieses den Hang hinunterkugelt. Schimpfend rennt sie ihm hinterher, doch sie holt es erst ein, als es in dem kleinen Bach landet, der unweit der Höhle vorüberfließt.

Mein Störmanöver sorgt nur für Unmut und verzögert den Aufbruch kaum. Kromas treibt zur Eile an. Als ich merke, dass ich den Abmarsch nicht verhindern kann, verstecke ich mich zuerst hinter einer Gruppe Strauchbirken und hefte mich dann den beiden jungen Männern an die Fersen: den designierten Mördern von Rohu und seinen Freunden.

Geräuschloses Hinterherschleichen ist für mich kein Problem. Das liegt mir im Blut, und so gelingt es mir, die beiden nicht aus den Augen zu lassen und sie bis zu ihrem Hinterhalt zu verfolgen, ohne dass sie den geringsten Verdacht schöpfen.

Wir müssen nicht lange warten. Bald wittere ich die drei Jäger, und wenig später erblicke ich sie, wie sie sich nähern. Sie ziehen einen großen Körper hinter sich her – es dürfte ein Rentier sein, das sie erbeutet haben. Nun ist der Moment der Warnung gekommen. Außerhalb der Reichweite der Lanzen meiner Widersacher springe ich auf einen Felsen und heule, so laut ich kann.

Augenblicklich bleiben die drei Jäger stehen, denn sie erkennen meine Stimme, und Rohu merkt, dass etwas nicht stimmen kann. Einfach so würde es mir nämlich nie einfallen, am helllichten Morgen und ohne triftigen Grund loszuheulen.

Wie zur Antwort brüllt die Höhlenbärenmutter. Sie scheint deutlich näher zu sein als in der Nacht zuvor.

Zisch! Das Unterholz knackt, Zweige brechen. Im allerletzten Moment springe ich zur Seite – und kann so dem Wurfspeer entgehen, der sich nur ein paar Fingerbreit hinter mir in einen morschen Baumstrunk gebohrt hat. Der Speer kam aus einer anderen Richtung, nicht aus dem Hinterhalt der beiden jungen Männer. Sein Fluchen verrät ihn: Kromas! Auch er scheint zurückgeblieben zu sein, um die Verfolgung aufzunehmen, und um ein Haar hätte er mich erwischt.

Doch um mir Vorwürfe über meine Unachtsamkeit zu machen, fehlt mir die Zeit. Immer noch fluchend stürmt Kromas auf mich zu, in der Hand hält er einen Faustkeil. Nein, mit den messerscharfen Kanten dieses Universalwerkzeugs möchte ich keine Bekanntschaft machen. Dennoch durchzuckt mich ein warmes Gefühl der Genugtuung: Erstens sind die drei Jäger durch den Radau endgültig gewarnt, und zweitens hat Kromas, wenn er mich zu Fuß verfolgen will, sowieso schon verloren. Keiner rennt so schnell wie ich.

Da huscht mir ein Gedanke durch den Kopf. Die Lösung! Ich renne davon, aber nur halbherzig, gerade so schnell, dass Kromas die Hoffnung, mich einzuholen, nicht verliert. Zwar lasse ich den Abstand immer so groß, dass mich die Wurflanzen der beiden anderen Männer, die die Verfolgung ebenfalls aufgenommen haben, nicht treffen können. Aber ich gebe ihnen das Gefühl, dass sie eine Chance hätten, und lotse sie so unweigerlich in die richtige Richtung.

Sie versuchen es trotzdem beide mit dem Werfen, im Laufschritt, aber sie treffen mich nicht. Zum Glück hat keiner von ihnen Pfeil und Bogen dabei. Nun sind sie nämlich unbewaffnet.

Ich verlangsame meinen Lauf, täusche allmählich Müdigkeit vor und beginne zu hinken. Kromas – offenbar hat er vor lauter Wut den Verstand verloren – wittert seine Chance. Für sein Alter ist er erstaunlich schnell und wendig, aber es ist nicht mehr weit.

Ich lasse Kromas und seine beiden Schergen ganz nahe zu mir aufschließen. Nachdem ich den letzten Felsvorsprung überwunden habe, stehe ich vor der Bärin und ihren beiden letztjährigen Jungen. Ich habe längst gewittert, wo ich auf sie treffen werde.

Nun gilt es, keine Zeit zu verlieren. Nur mit der Überraschung gewinne ich, sonst laufe ich Gefahr, dass ich selber meinen Pelz hergeben muss. Ich attackiere eines der Jungtiere und versetze ihm einen herzhaften Biss ins Hinterteil. Nicht so stark, dass es ernsthaft verletzt ist, sondern nur so heftig, dass es schrill aufschreit. Dann schnelle ich zurück.

Die Reaktion von Frau Mama lässt nicht auf sich warten. Sie springt mir nach – und da ich längst einen Haken geschlagen habe und im Unterholz verschwunden bin, steht sie unvermittelt den drei vor Zorn und Anstrengung keuchenden, unbewaffneten Steinzeitmenschen gegenüber. Die Bärin richtet sich auf und schreit. Kromas und seine beiden Männer schreien auch.

Aber nicht lange. Das Ganze ist von erstaunlich kurzer Dauer. Höhlenbären sind zwar nicht so gefährlich wie ihr Ruf. Wenn aber eines ihrer Jungen weint und winselt, werden sie zu reißenden Bestien.

Rohu und die beiden anderen Jäger haben das Rentier abgelegt, das sie mithilfe von geflochtenen Seilen aus Tiersehnen und Pflanzenfasern bis hierher gezogen haben. Angespannt stehen sie da, bereit, die Gefahr abzuwenden, in der sie sich instinktiv wähnen. Als ich aus dem Dickicht breche, um sie heimzuholen, entspannen sie sich. Sie haben die Schreie der anderen offenbar nicht gehört, denn das Plätschern des nahen Bachs hat den Lärm übertönt. Menschenohren sind zum Glück von ziemlich dürftiger Qualität.

Menschennasen auch. Das tote Rentier strömt einen unwiderstehlichen Geruch aus. Bald wird es ein Festmahl geben. Und ab jetzt kann ich endlich wieder mit auf die Jagd gehen – ich muss Bauha nicht mehr Tag und Nacht bewachen.

Historischer Hintergrund

Viele Jahrtausende später wird die Höhle dieser Sippe als Erdmannshöhle bekannt sein, gelegen am Dinkelberg bei Hasel (Landkreis Lörrach) am Südrand des Schwarzwalds.

Die Steinzeit erstreckte sich über den unvorstellbaren Zeitraum von der Älteren Altsteinzeit (Altpaläolithikum) vor zweieinhalb Millionen Jahren bis zur Jungsteinzeit, die in Mitteleuropa vor etwa 3.800 Jahren zu Ende ging.

Der bekannteste Steinzeitmensch der jüngeren Geschichte ist wohl Ötzi, der 1991 in den Ötztaler Alpen gefunden wurde. Die Gletschermumie hat über 5.200 Jahre auf dem Buckel.

Während der verschiedenen Epochen der Steinzeit lebten viele Tiere im Gebiet des heutigen Schwarzwalds, die sich später in den Norden zurückzogen (Moschusochsen, Rentiere) oder ausstarben (Säbelzahntiger, Mammuts).

Die frühere Annahme, dass Steinzeitmenschen vor allem in Höhlen hausten, greift übrigens zu kurz. Die nomadischen Jäger und Sammler, die als Wildbeuter während Jahrtausenden den großen Tierherden hinterherzogen, lebten auch in Hütten aus Astmaterial oder in Tipis auf Freilandlagerplätzen. Mit der Domestikation von Wölfen, die im Laufe der Zeit vom Nahrungskonkurrenten allmählich zum Jagd-Kooperationspartner wurden, legten die Steinzeitmenschen den Grundstein der Entwicklung zum heutigen Hund.

Gräber, Götter und Gelehrte

Ingrid Werner

Im Osten dämmerte bereits der Tag. Die Sonne erhob sich langsam aus ihrem Bett in der Anderwelt und begann ihren Lauf über den Himmel. Dunst stieg aus den Frühlingswiesen rund um das riesige Hügelgrab. In dem nahen Wäldchen erwachten die Vögel und priesen Teutates mit ihrem Gesang.

Myrddin streckte sich. Seine Knochen knackten. Alles tat ihm weh. Er war zu alt für diese Nachtwachen. Beschränkte sie sowieso nur auf das Nötigste. Aber bei Jowna war es unumgänglich, dass er als Druide Wache hielt. Sie war die Tochtertochter von Gráda, dem letzten großen Stammesfürsten, der im Zentrum des Hügels begraben war.

Der Alte rappelte sich von seinem Lager am Feuerplatz hoch und setzte sich auf. Aus den verkohlten Holzscheiten stieg nur noch ein schmaler Rauchfaden.

»He! Haervin, steh auf!« Der Druide stieß seinen Burschen, der neben ihm lag, mit dem Fuß an. »Haervin! Los!« Wie immer musste er ihn heftig schubsen, bevor der Kerl wach wurde. Myrddin beneidete ihn um seinen gesunden Schlaf.

Der Junge rieb sich die Augen und gähnte herzhaft. Er rubbelte sich durch die rotblonden Haare und zog die Nase hoch. Als er ansetzte, sich auch noch nach allen Seiten zu dehnen, versetzte ihm Myrddin wieder einen Stoß.

»Trödel hier nicht herum! Hol Holz! Das Feuer erlischt. Schnell!«

Haervin nickte, kam in die Höhe und schickte sich an, den Hügel hinabzulaufen.

»Halt, warte!« Der Druide winkte ihn zu sich. »Hilf mir!«

Der Bursche eilte zurück, packte seinen Herrn unter dem Arm und half ihm aufzustehen. Er hob dessen eichenen Stab vom Boden auf und hielt ihn dem Druiden mit gebeugtem Kopf entgegen.

Myrddin stützte sich auf seinen Stock. »Wasser«, befahl er, und der Junge beeilte sich, ihm aus einem Krug in den tönernen Becher einzuschenken. Der Alte kramte getrocknete Pflanzen aus einem ledernen Beutel an seinem Gürtel, warf ein paar Krümel davon in das Wasser und trank es aus. Ohne seine Mittel kam er nicht mehr in Schwung.

Er scheuchte den Jungen weg, sah ihm kurz hinterher, wie dieser, einem Rehbock gleich, den Abhang hinuntersprang, dann wandte er sich um. Auf der anderen Seite des offenen Grabes lagen die Weiber eng beieinander auf der Erde. Sie schliefen noch. Immerhin hatten sie bis spät in die Nacht Klagelieder über Jownas Tod in die Dunkelheit hinausgeschrien. Nach Sonnenaufgang würden sie ins Dorf gehen und die letzten Grabbeigaben holen. Erst bei Sonnenuntergang würden sie mit all den anderen aus dem Stamm zurückkehren und er das Ritual beenden.

Der Alte seufzte. Wie sich der Tag vor ihm dehnte! Er musste endlich einen Nachfolger ausbilden. Haervin würde es nicht werden. Aber es gab ja noch mehr junge Männer in der Sippe. Er musste aufhören zu zögern und einen erwählen.

Mit kleinen Schritten entfernte er sich vom offenen Grab. Die ersten Sonnenstrahlen wärmten seinen Rücken. Das tat gut. Die Nacht war kalt gewesen, schließlich war Beltane noch nicht lange vorbei.

Myrddin ging die in die Erde gesteckten mannshohen Holzpflöcke ab, die sich über das Hügelplateau verteilten. Viele Monde hatte er gebraucht, bis er die exakte Position der einzelnen Stäbe gefunden hatte. Dieses Wissen würde er mit in sein Grab nehmen. So wollten es auch die Götter. Das hatten sie ihm im Traum befohlen und er hatte es geschworen.

Hinter sich hörte er Gemurmel. Die Weiber erwachten. Sie standen auf, richteten ihre Gewänder, klopften den Staub aus den Röcken.

»Myrddin! Schau!«, rief eine von ihnen und zeigte den Hügel hinunter in Richtung Wäldchen. Die anderen hatten sich um sie gescharrt und starrten ebenfalls hinab.

»Was ist denn jetzt schon wieder«, grummelte der Alte. »Das ist doch bloß Haervin mit Feuerholz.« Auf seinen Stab gestützt marschierte er zu ihnen.

Es war Haervin. Aber er war nicht allein. Ein Fremder stieg mit ihm den Hügel herauf. Ein kleiner Mann mit dunklen, lockigen Haaren und olivbrauner Haut, ein weißes Gewand wehte um seine nackten Knöchel, an den Füßen trug er Sandalen. Auch er hatte einen langen Stock und benutzte ihn als Hilfe, den Hang zu erklimmen. Über seiner Schulter hing ein großer Leinensack.

Als er oben angekommen war, sah er dem Druiden in die Augen und hob die Hand. »Ich grüße Euch!«

Myrddin wunderte sich, dass der Fremde ihrer Sprache mächtig war, auch wenn es seltsam klang, wie er die Worte aussprach. Der Alte grüßte zurück und lud ihn ein, sich ans Feuer zu setzen, das Haervin wieder entfacht hatte. Der Fremde zögerte. Er blickte auf die aufgebahrte Tote.

»Ich will nicht stören. Ihr seid gerade bei einem Begräbnis.«

»Ja, heute ist der letzte Tag. Das ist Jowna.«

Der Mann maß den Körper der toten Frau mit Blicken. »Eine Fürstin, so reich, wie sie bekleidet ist. So ein fein gearbeitetes Bernsteincollier sieht man nicht oft.«

»Fürstin?«

»Oder Prinzessin. Oder Erste aller Frauen«, versuchte der Fremde den richtigen Ausdruck zu finden.

»Jowna ist die Tochtertochter von Gráda.« Damit schien für den Druiden alles gesagt.

Eine der Frauen brachte einen neuen Tonkrug mit Wasser. Sie schenkte ein und gab auch dem Gast einen Becher. Danach kehrte sie in die Gruppe der anderen Weiber zurück, die den Ankömmling musterten.

»Ihr könnt jetzt gehen«, sagte Myrddin zu ihnen. »Heute bei Sonnenuntergang beenden wir das Ritual.«

Unwillig gehorchten die Frauen. Sie warfen dem Mann neugierige Blicke zu, machten sich jedoch auf den Weg. Als sie auf der gegenüberliegenden Seite den Hügel in Richtung des schwarzen Waldes hinabstiegen, wandte sich der Druide an den Fremden.

»Wer seid Ihr?« Seine Augen unter den buschigen weißen Brauen schauten misstrauisch.

Der andere lächelte. »Ich bin schon lange unterwegs. Ich komme aus einem Land am Meer namens Hellas, in dem immer die Sonne scheint. Dort ist es nicht so kalt wie bei Euch.« Er streckte seine Hände nach den Flammen des Lagerfeuers aus und rieb sie aneinander. »Mein Name ist Pherekydes. Ihr könnt mich aber auch Peredur nennen, das ist für Eure Zunge bequemer.«

»Der das Tal durchquert«, murmelte der Greis.

Der Fremde lachte. »Ja, genau. Das ist eine schöne Beschreibung von mir. Und Ihr seid Myrddin, der Druide, nicht wahr?«

Der Alte nickte knapp. »Woher wisst Ihr das?«

»Oh, die Kunde von Euch und Eurem Hügelgrab flog mir schon Tagesreisen entfernt von hier entgegen. Es soll das größte der Welt sein.«

Myrddin senkte huldvoll den Kopf. Es schmeichelte ihm zwar, dass dieser Fremde von seiner Arbeit gehört hatte. Aber was wollte er von ihm?

Peredur wies mit ausgestrecktem Arm über das Plateau. »Was bedeuten all diese Hölzer?«

»Warum wollt Ihr das wissen?« Der Druide kniff die Augen zusammen.

»Ich bin Geschichtensammler. Ich reise durch die Länder und schreibe alles Interessante auf.« Er klopfte auf den Sack, der neben ihm lag. »Hier drin sind die fantastischsten Geschichten der Welt.«

»Aufschreiben?«, murrte der Alte, »Wofür soll das gut sein?«

»Nun, für die Nachkommen natürlich! Wenn Ihr schon lange in Eurer Anderwelt weilt und keiner sich mehr daran erinnern kann, welch großer Mann Ihr wart, kann man es immer noch auf meinen Schriftrollen nachlesen. In hundert und aberhundert Jahren.« Er sprang auf die Beine und ging mit weit ausholenden Schritten zu den Holzpflöcken, die aus der Erde ragten. Unter den argwöhnischen Augen Myrddins spazierte er von einem zum anderen, blickte zurück und nach vorn, schätzte den Abstand zwischen den Stäben und schritt zum nächsten.

Haervin grunzte aufgeregt und zeigte auf den Fremden. Aber der Druide gebot ihm, still zu sein.

Nach einiger Zeit des Hinundherlaufens rief Peredur: »Das sind Sternbilder, nicht wahr?« Er eilte zum größten Pflock im Zentrum des Hügels und umfasste ihn mit beiden Händen. »Und das ist der Mond.« Er warf einen Blick in Richtung des schon ausgehobenen Grabes, neben dem Jowna lag. »Ihr begrabt Eure Toten auf den Positionen der einzelnen Sterne. Welch sagenhafter Einfall!« Er klatschte in die Hände und lief zum Feuer zurück.

Die zwei Kelten sahen ihn mit unbeweglicher Miene an. »Wie seid Ihr darauf gekommen?«

Peredurs Augen leuchteten. Er kramte in seinem Beutel und zog einen hölzernen Kasten hervor. Ihm entnahm er eine Schriftrolle. Auch ein Fässchen, mit mehreren Lagen fleckigen Stoffs umwickelt, kam zum Vorschein, ebenso ein Federkiel. Er legte alles bereit und sagte: »Erzählt mir darüber.«

Myrddin hatte mit wachsendem Unmut den Fremden bei seinen Vorbereitungen beobachtet. Er deutete auf die Schriftrolle. »Was macht Ihr da?«

Peredur hielt den Gänsekiel in die Höhe. »Ich schreibe Eure Geschichte auf. Seht her. Hier tunke ich meine Feder ein – das ist Tinte – und dann führe ich sie über den Papyrus. So.« Er beugte sich über sein Schreibgerät und setzte mit bedächtigem Stolz die ersten Buchstaben. »Schaut! Das heißt Myrddin. Euer Name.«

Die Miene des Alten hellte sich nicht auf. »Was passiert damit, nachdem Ihr alles aufgeschrieben habt?«

»Dann trage ich es in die Welt und jeder, der will, kann es lesen. Auch noch in Hunderten von Jahren.«

»So?«

Der Grieche nickte eifrig. »Alle werden erfahren, welch großartiger Astronom Ihr wart. Ein wahrer Gelehrter, der die Sterne auf die Erde brachte, um die Toten seiner Sippe zu den Sternen zu bringen.«

Myrddin schwieg. Er musste nachdenken. Was der Fremde da sagte, schmeichelte ihm. So bewundernd hatte noch niemand von ihm gesprochen. Noch nicht einmal Gráda, damals vor vielen Sommern, als sie sein Grabmal planten und Myrddin ihm erklärte, was er vorhatte. Ihn, den Stammesfürsten, als Mittelpunkt des Sternenhimmels zu setzen und all seine Stammesmitglieder als Sterne, die nur zu seinem Ruhme leuchteten. Das hatte Gráda schon auch gefallen. Aber mehr noch hatte ihm daran gelegen, dass die Grabkammer groß genug war, um seinem Wagen Platz zu bieten.

Der Alte fuhr sich über das Kinn. Hätte er es nicht verdient, sich von der Welt feiern zu lassen? Er blickte in die Ferne. Über den Gipfeln der Bäume flogen drei schwarze Vögel.

Krähen.

Der Druide erschrak. Das war kein gutes Zeichen. Überhaupt nicht.

In diesem Moment schob sich eine Wolke vor die Sonne und es wurde sofort merklich kühler. Wind kam auf. Herbeieilende Wolkengebirge verdeckten den Frühlingshimmel. Bald war das letzte Fleckchen Blau hinter Wänden aus dunklem Grau verschwunden.

Haervin kauerte sich zusammen und umklammerte die Knie. Er gab leise ängstliche Laute von sich.

»Na, Euer Wetter ändert sich aber schnell!«, rief Peredur aus und packte hastig seine Sachen. Der Wind fuhr unter die Schriftrolle und pustete sie nach oben. Der Grieche konnte sie gerade noch fassen. Geschwind rollte er sie auf und steckte sie in den Sack.

Myrddin stützte sich auf den Schultern seines Burschen ab und kam mühsam in die Höhe. Er streckte beide Hände samt Eichenstab dem wolkenwirbelnden Himmel entgegen.

»Ich habe verstanden!«, brüllte er. Brausende Böen zerrten an seinem Bart. Die langen Haare gebärdeten sich um seinen Kopf wie weiße Schlangen.

Er schwankte im Sturm. »Ich habe euch verstanden«, brüllte er noch einmal, aber die Worte wurden ihm von den Lippen gerissen. Mühsam setzte sich der Alte wieder. Er gab Haervin einen Wink.

»Schnell, schnell!«

Der Junge rettete den Wasserkrug, kurz bevor dieser umgeweht wurde, und schenkte seinem Herrn ein. Mit Gesten bedeutete der Druide dem Fremden, auch den Becher füllen zu lassen. In der Zwischenzeit nestelte er in dem ledernen Beutel an seinem Gürtel, holte mit drei Fingern getrocknetes Kraut hervor und zerbröselte etwas davon ins Wasser. Dasselbe wiederholte er bei Peredur. Dort war es ein wenig mehr von den Pflanzenkrümeln. Er schwenkte das Gefäß und der andere tat es ihm gleich.

»Austrinken«, rief er seinem Gegenüber zu. »Das vertreibt das Unwetter!« Er war sich allerdings nicht sicher, ob der Wind die Worte nicht wieder davongetragen hatte. Dann leerte er den Becher in einem Zug. Über dessen Rand beobachtete er, dass auch Peredur trank, schluckte, hustete. Aber er hatte das Kraut genommen. Die Dosis müsste reichen. Er selbst war schon fast immun dagegen.

Bildete er es sich nur ein oder wurde der Sturm tatsächlich leichter? Die Haare peitschten nicht mehr so schmerzhaft ins Gesicht. Er sah zu dem Fremden hinüber, der den Leinensack an sich gedrückt hielt, und lächelte ihn an.

»Alles in Ordnung.«

Diesmal musste Myrddin nicht mehr schreien. Das Brausen des Windes wurde schwächer. Die düsteren Wolken verzogen sich zum schwarzen Wald und lösten sich in der Ferne über den finsteren Hügeln auf.

Vorsichtig ließ der Fremde den Sack sinken und schaute sich um. Es wehte nur noch ein lauer Wind, der über die Wangen der Männer strich. Wie um sie zu liebkosen.

»Was war denn das?«, fragte Peredur. »Geschieht das hier oft?«

Myrddin zuckte mit den Schultern. »Manchmal. Aber es ist vorbei. Ihr solltet jetzt gehen.«

Der Grieche drückte den Rücken durch und versuchte, ein gelassenes Gesicht aufzusetzen. »Wir können ja weiterschreiben. Wo waren wir stehen geblieben? Eure Geschichte muss erzählt werden!«

»Ja«, sagte der Druide und stand mit einem Stöhnen auf. »Aber erst, wenn die Menschen zu den Sternen reisen können.« Er ging zum offenen Grab. Jowna lag unversehrt daneben. Es war, als ob der Sturm kein Interesse an ihr gehabt hätte.

»Was?« Peredur kam dem Alten nach und auch Haervin folgte den beiden.

»Ich halte nichts von diesem Aufschreiben«, sagte Myrddin. »Ich werde es meinem Nachfolger erzählen und dieser seinem und immer so weiter. Wie es von Anbeginn der Zeit gemacht wurde.«

»Aber …« Der Grieche fasste mit einer Hand an sein Herz. Er atmete schwer. »Aber irgendwann wird es verloren sein. Niemand wird sich mehr daran erinnern.« Seine Rede geriet ins Stocken. Auf seiner Stirn stand Schweiß. Er wischte sich darüber und sah auf die nasse Hand. »Was … Was passiert mit mir?«

»Nichts Schlimmes. Ihr reist weiter.«

Da stieß Haervin einen rauen Laut aus. Er krallte eine Hand in den Arm des Druiden, mit der anderen deutete er nach oben. Die drei Vögel schwebten direkt über ihnen. Krächzend umrundeten sie den Grabhügel und flogen davon.

Gleich darauf stolperte Peredur ein, zwei Schritte, sackte mit einem tiefen Seufzer zusammen und fiel ins offene Grab. Dort blieb er regungslos liegen.

Haervin jammerte auf und griff mit der zweiten Hand nach seinem Herrn. Myrddin tätschelte ihm den Kopf.

»Alles gut, mein Sohn. Hol die Schaufel.«

Der Druide bückte sich und hob die Schriftrolle auf, die dem Griechen aus dem Leinensack gefallen war. Er blickte nachdenklich darauf, trat ans Feuer und warf den Papyrus hinein. Die Flammen leckten daran. Dann loderten sie hell in den blauen Himmel.

Historischer Hintergrund

Der Magdalenenberg liegt in der Nähe von Villingen und ist das Hügelgrab eines keltischen Fürsten. Es wurde um 616 vor Christus aufgeschüttet und hatte ursprünglich einen Durchmesser von 104 Metern und eine Höhe von zehn bis zwölf Metern. Es ist das größte hallstattzeitliche Hügelgrab in Mitteleuropa.

Neben dem Fürsten (mit seinem vierrädrigen Wagen) wurden 126 Nachbestattungen entdeckt mit teilweise reichen Grabbeigaben, unter anderem einem Bernsteincollier.

Erst 2011 wurde bekannt, dass mittels der Gräber der nächtliche Sternenhimmel mit den Sternbildern nachempfunden worden war. Es benötigte eine Software von der US-Raumfahrtbehörde NASA, um das zu verifizieren.

Die Kelten schrieben nichts auf.

Pherekydes war tatsächlich ein griechischer Geschichtsschreiber, der ungefähr in dieser Zeit gelebt hat. Allerdings hatte er keine Berührung mit dem Schwarzwald und wurde auch nicht von einem keltischen Druiden ermordet.

Die Erzählung des Publius Quintus

Thomas Erle

Silva Nigra

»Komm, wir trinken noch einen.«

Cajus Tullius winkte der dunkelhaarigen Schönen, die mit den Weinkrügen durch die Reihen der Zelte ging. »Anders ist das ja nicht auszuhalten hier, was, Publius?«

»Du hast recht.« Publius Quintus trank mit einem Zug seinen Becher aus. Das Mädchen mit der bronzefarbenen Haut lächelte kurz und huschte davon. Heute war ein neuer Vorrat Wein aus Alexandria eingetroffen. Cajus und Publius gehörten zu denen, die dafür sorgen würden, dass er nicht lange hielt.

»Aber es gibt Schlimmeres.«

»Was sagst du da – Schlimmeres?« Cajus’ Zunge war so schwer wie seine Augenlider. »Was kann es Schlimmeres geben, als hier in dieser verdammten ägyptischen Wüste zu sitzen mit nichts als Hitze und Sand und viel zu wenig Wein? Überall im Imperium ist es besser als hier. Warum sind wir nicht in Hispania1?« Er schnalzte mit der Zunge. »Frag Lucius Quintus von der dritten Centuria2. Der kann Geschichten erzählen! Marcellus war letztes Jahr in Achaea3, da ist es noch besser. Ich würde sogar nach Gallien oder nach Germanien ...«

»Beim Jupiter – halt’s Maul!« Publius schlug mit seinem Becher auf die roh behauene Holzbank. »Du weißt nicht, wovon du redest.«

Cajus sah auf und schaute seinen Kameraden aus trägen Augen an. Die Schwarzhaarige kam zurück und füllte die beiden Becher nach. Dann verschwand sie, so rasch sie konnte. Mit betrunkenen Legionären war nicht zu spaßen.

Publius nahm einen tiefen Zug. »Zehnmal lieber hier in Aegyptus als in Germanien!«

Cajus schlug ihm kumpelhaft auf die Schulter. »Rede keinen Unsinn.« Er hob seinen Becher. »Auf diese gottverdammte Wüste! Solange es noch Wein gibt, werden wir nicht verdursten!«

Publius antwortete nicht. Stattdessen wurde er mit einem Mal ruhig und stierte in die Nacht. »Bei allen Göttern«, sagte er schließlich, »ich hoffe, ich muss nie wieder zu diesen Barbaren.« Er umfasste seinen Becher mit beiden Händen.

»Jetzt hör mal gut zu, was ich dir erzähle. Ich muss gestehen, dass es mir nicht ganz geheuer war, als Teile unserer Legion über die Alpen nach Germania Superior4 verlegt wurden. Gerüchten zufolge sorgten die Völker jenseits der Grenzen immer wieder für Unruhe. Doch ich war jung, optimistisch und voller Tatendrang, als ich mich zur Legion meldete. Jupiters Adler war unbesiegbar!

Anfangs war es so, dass Fortuna an meiner Seite stand. Nach unserem Marsch über die Berge nach Vindonissa5 gehörte ich zu denen, die ins nahe gelegene Augusta Raurica6 verlegt wurden. Eine schöne Stadt am Rhenus Fluvius7. Dort gab es alles, was das Herz begehrte: Tempel, Bäder, ein Amphitheater, jede Menge Händler. Ein Legionär konnte sich dort wohlfühlen, wenn er freie Zeit hatte. Die hatten wir genug. Die Menschen waren fleißig und guter Dinge, es gab kaum Streit zu schlichten, und von außen war keine Bedrohung zu befürchten.

Die Glücksgöttin hatte in ihrem Füllhorn noch mehr für mich. Ich gehörte zu den Auserwählten, die zu einer besonderen Aufgabe nach Germania Superior im Norden geschickt wurden. Die zahlreichen Villae Rusticae8 auf sanften Hügeln zwischen Fluss und Bergen erinnerten mich an meine Heimat in Venetia9. Sogar Wein konnte man dort anpflanzen! Nur das Meer fehlte.

Am schönsten war es in Aqua Villae10, dessen kleinem Lager ich zugeteilt wurde. Diese Siedlung lag an den Ausläufern des Abnoba Mons11, den manche Silva Nigra12 nannten. Nur wenige Menschen wohnten dort und wir wussten nicht viel darüber. Eine wilde Gegend voller undurchdringlicher Wälder und wilder Tiere. Kein Römer wagte sich dort hinauf.

Doch das war mir gleichgültig. Aqua Villae hatte die schönsten Bäder des Landes. Das Wasser aus den heißen Quellen speiste die Thermen, denen es an nichts fehlte. Hier trafen sich Heerführer mit Gutsbesitzern zur Entspannung und zum Austausch. Es war ein Ort des Friedens und der Freude.«

Publius hielt einen Moment inne. Inzwischen war die Dunkelheit heraufgezogen. Der nachtschwarze Himmel am Rande der Wüste überzog sich mit unzähligen glitzernden Lichtpunkten.

»Alles begann, als der neue Lagerkommandant seinen Dienst antrat. Lucius Claudius ließ sich von allen Superbus13 nennen, ein typischer Emporkömmling. Er hatte einflussreiche Gönner in Rom und war nur auf seine Karriere aus. Von Anfang an ließ er uns dies spüren. Er verschärfte die Appelle und forderte bedingungslose Disziplin. Schon kleinste Vergehen bestrafte er mit Arrest oder Soldabzug.«

Publius legte eine Pause ein, dann schüttelte er den Kopf.

»Das war längst noch nicht alles. Er hasste das Land, er hasste die Menschen. Das Essen, die Sprache, die Kleidung, das Klima – alles war ihm zutiefst zuwider. Seine Verachtung ließ er mit Vorliebe an den Einheimischen aus. Unser bisher gutes Verhältnis verschlechterte sich drastisch. Die Order aus Rom, mit Besonnenheit und Augenmaß für Ruhe in den Provinzen zu sorgen, empfand er als lästiges Hemmnis. Claudius wartete nur auf die Gelegenheit zuzuschlagen.

An einem Tag im Frühjahr geschah es dann. Eine Gruppe junger germanischer Händler hatte gute Geschäfte gemacht und als Abschluss ordentlich der Cervisia14 zugesprochen. Als sie daraufhin im Vollrausch der Jupitersäule im Kastellhof den geforderten Gruß verweigerten, ließ Claudius sie in den Kerker werfen.

Doch das genügte ihm immer noch nicht. Schon am nächsten Tag befahl er eine Strafexpedition. Eine ganze Centuria sollte ausrücken. Claudius selbst wollte die Expedition anführen. Ich werde diesen elenden Barbaren samt ihren Götzen einen Schlag versetzen, den man bis zum Mare Germanicum15 hören wird. Das klang nicht gut, und so sollte es auch kommen.

Wir Unglückseligen! Zuerst rechneten wir lediglich mit einer Inspektion der umliegenden Siedlungen. Das war überschaubar und so etwas hatte es zuvor schon manchmal gegeben. Doch Claudius hatte etwas ganz anderes geplant: Er befahl, in die Berge nach Osten zu marschieren.

Es gab keine Straßen. Stattdessen mussten wir auf kaum sichtbaren Pfaden den Weg durch Wald und Sumpf suchen und uns ganz auf unsere beiden einheimischen Führer verlassen. An eine geordnete Marschformation war nicht zu denken. Meist war der Wald so dicht, dass wir uns mit den Schwertern den Weg bahnen mussten.

Claudius hatte uns nichts von unserem Ziel verraten, doch im Laufe des zweiten Tages sickerte ein Gerücht durch, das uns mit Entsetzen erfüllte. Es hieß, dass es in den Bergen, mitten im Wald, ein Heiligtum der Barbaren gebe, das Claudius zerstören wollte.

Am selben Abend saßen ein paar von uns beisammen. Marcus Livius war ein altgedienter Kämpe, der schon einige Jahre in diesem Land stationiert war und den alle Germanicus nannten. Er versuchte, den Kommandanten umzustimmen. Es hängt ein übles Omen über uns. Dieser Wald ist verflucht. Wir müssen umkehren, solange es noch nicht zu spät ist. Das Ergebnis war, dass Claudius ihn vor der gesamten Mannschaft auspeitschen ließ. Wir waren entsetzt. Doch alle gehorchten. Du weißt, die Gesetze der Armee sind streng.

In der Nacht ließen uns die Stimmen des Waldes keine Ruhe. Von allen Seiten her ächzte, brummte, knarrte und raschelte es. Gegen Mitternacht kam ein heftiger Wind auf. Ein langes, tiefes Grollen zog durch die Bäume, wie von einem Gewitter. Doch es blieb schwül und stickig und wir sahen nichts. Beim Frühappell am Morgen fehlten sieben Männer. Niemand wusste, wo sie waren, keiner hatte etwas gesehen. Sie waren einfach verschwunden, wie vom Erdboden verschluckt. Germanicus hatte recht. Die fremden Götter sind gegen uns. Wir müssen umkehren. So sprachen viele der Legionäre untereinander. Claudius war außer sich vor Zorn. Wir hörten, wie er in seinem Zelt herumschrie und die Unterführer auf das Übelste beschimpfte.

Es half nichts. Wir mussten weiter. Um die Mittagszeit des dritten Tages trafen wir auf eine kleine Gruppe Jäger, die mit Speer und Bogen unterwegs waren. Claudius ließ sie ohne Zögern auf der Stelle niederhauen. Habt ein Auge auf die Führer, befahl er. Ich traue ihnen nicht. Dabei blieb uns nichts anderes übrig, als ihnen zu folgen. Keiner von uns war jemals so weit in das Barbarengebiet vorgedrungen.

Als wir gegen Abend in einer langen Reihe einen schmalen Weg entlang eines wilden Bergflusses durch eine Felsschlucht marschierten, flogen plötzlich von oben Pfeile, Speere und Steine auf uns. Einige wurden getroffen, andere stürzten ab und ertranken in den reißenden Fluten. Wir konnten ihnen nicht helfen.

In jener Nacht schlief niemand. Alle mussten abwechselnd Wache schieben. Aber kein Feind zeigte sich. Die Geräusche um uns herum wurden immer unerträglicher. Wir hielten uns die Ohren zu, doch es half nichts. Gegen Mitternacht brach eine riesige Horde Wildschweine über uns herein, wieder gab es etliche Tote und Verletzte.

Nach diesem Schreckenstag waren wir überzeugt, dass Claudius spätestens jetzt zur Umkehr blasen würde. Doch unser Anführer hatte jegliche Vernunft seinem kalten Hass geopfert, der nach jedem Zwischenfall nur noch stärker wurde.

Wir waren noch etwas über sechzig Mann, als wir in einen Teil des Landes kamen, der mir noch düsterer und unheimlicher vorkam als die Gegend zuvor. Die Bäume rückten immer näher zusammen, eine dumpfe Stille breitete sich aus. Gegen Mittag erreichten wir eine Lichtung, in der sich ein dunkler Moortümpel ausbreitete. Am gegenüberliegenden Rand stand eine Eiche. Sie war so riesig und mächtig, wie ich noch nie eine gesehen hatte. Ihre schweren Äste bogen sich bis auf den Boden herunter, die Zweige streckten sich bizarr in alle Richtungen und der Stamm war so dick und unförmig wie der Leib eines afrikanischen Elefanten.

Das ist sie!, schrie Claudius. Die Götzeneiche der Barbaren. Haut sie um! Wir zögerten. Einige hatten Äxte dabei, die anderen fassten ihre Schwerter und blickten sich furchtsam um. Los! Tod den Barbaren und ihren Göttern! Superbus riss dem nächsten Legionär die Axt aus der Hand. Doch in diesem Moment trat ihm eine Gestalt in den Weg. Es war ein Mann, uralt und knorrig wie die Eiche selbst. Sein langes schlohweißes Haar fiel über seinen fellumhüllten Körper. In der Hand hielt er einen merkwürdig gewundenen Stab. Alle standen vor Schreck erstarrt. Selbst Claudius hielt inne. Der Alte hob die Hände und rief mit furchteinflößender Stimme ein paar unverständliche Worte. Einen Moment war es totenstill. Dann erhoben sich aus dem Geäst Hunderte von schwarzen Vögeln. Mit entsetzlichem Geschrei stürzten sie auf uns herunter und hackten mit spitzen Schnäbeln auf Köpfe, Arme und Gesichter ein. Es war grauenvoll.

Und es war endgültig genug! Wir warfen alles weg, was uns hinderte, und rannten, so schnell wir konnten, weg von dem dunklen Moor, weg von dem düsteren Baum, weg von den schrecklichen Vögeln. Das Letzte, was ich sah, war Claudius, wie er allein inmitten kreischender Vögel wie ein Besessener auf den Baum einschlug.

Ich habe vergessen, wie ich wieder zurück ins Lager gekommen bin. Tagelang kämpfte ich mich vorwärts, getrieben von Angst und Verzweiflung. Doch ich gab nicht auf. Am Ende hatten elf Männer aus unserer Centuria überlebt. Keiner von uns wollte über das sprechen, was er erlebt hatte. Keiner wusste, wie man über dieses Unglück nach Rom berichten sollte.

Doch es war noch nicht vorbei. Das Merkwürdigste geschah ein paar Tage später. Kurz bevor die Nachtwache abgelöst wurde, hörte man vor dem Tor einen lang gezogenen tiefen Ton, der so schaurig war, als käme er aus den Abgründen des Hades. Als es hell wurde und wir das Tor öffneten, lag vor uns auf einer Trage aus Zweigen der Leichnam des Lucius Claudius Superbus. Er war völlig unversehrt, keine Wunde, kein Blut war zu sehen. Auf seiner Brust lag eine schwarze Feder.«

Ende der Leseprobe.

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