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Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg

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Umschlaggestaltung Anzinger | Wüschner | Rasp, München

Impressum der zugrundeliegenden gedruckten Ausgabe:

ISBN Printausgabe 978-3-499-17349-3

ISBN E-Book 978-3-688-10044-6

www.rowohlt.de

ISBN 978-3-688-10044-6

Fußnoten

Die Warnung (1980)

2

«Ich habe viele traurige Erinnerungen an meine Kindheit … Seit meinem dritten Lebensmonat kränkle ich. Ich durfte nicht zur Tanzschule gehen. Kurz vor der ersten Aufführung unserer Klasse wurde mir verboten mitzumachen. Vom Sportunterricht wurde ich dispensiert. Bei Schulausflügen ins Gebirge mußte ich zu Hause bleiben. Ich fühlte mich stets allen anderen entfremdet. Wenn ich mich zufällig einmal verletzte, bildete sich sofort ein kleines wulstiges ‹Keloid› (wie bei den Atomüberlebenden). Sogar wenn es sich nur um einen kleinen Einstich handelte. Meine beiden kleinen Finger sind zu kurz. Darum kann ich nicht richtig Klavier spielen oder tippen. Manchmal verkrampfen sie sich plötzlich. Es ist mir unangenehm, jemandem die Hand zu geben, weil ich befürchte, der andere könnte merken, daß etwas mit meinen Fingern nicht in Ordnung ist. Meine Ohren sind deformiert, mein Leib oft aufgebläht. Woher stammt das alles? Ich weiß es nicht. Vielleicht von den Genen meiner Eltern?»

Die Schreiberin dieses Briefes, ein anrührend schönes Mädchen von etwa Mitte Zwanzig, traf ich im Haus von Doktor Tomin Harada, der sich seit langem der Überlebenden und ihrer Kinder besonders annimmt. Sie heißt Fusako Ueno und ist ein Schützling von Mary McMillan, einer weißhaarigen englischen Quäkerin, die ich bereits ein Vierteljahrhundert zuvor in Hiroshima als Protektorin meines Freundes, des Tagelöhners Ishiro Kawamoto, kennengelernt hatte. «Fusako hat’s gleich zweimal getroffen», erzählte die Missionarin, «nicht nur sind beide Eltern strahlengeschädigt, sie ist außerdem noch ein ‹Morinaga-Fall›. Da ihre Mutter sie nicht an die Brust nehmen konnte, wurde sie mit Milchpulver der bekannten Firma Morinaga ernährt, die auch heute noch ihre ‹gesunde Nahrung für gesunde Babies› anpreist. In dieser Säuglingsnahrung wurden später Spuren von Arsenik gefunden. Möglicherweise kommen Fusakos Beschwerden von daher und gar nicht von den genetischen Folgen der Strahlung.»

Fräulein Ueno gehört zur zweiten Generation der Atomopfer. Sie kam zwar erst Jahre nach dem Bombardement auf die Welt, aber beide Elternteile waren an «jenem Tag» unweit des Epizentrums beschäftigt. Der Vater als Soldat am Bahnhof und die Mutter als Krankenschwester in einem der Spitäler. «Wenn ich als Kind Genaueres darüber wissen wollte, bekam ich keine Antwort», sagte mir die junge Japanerin. «Das war tabu. Nur manchmal, wenn sie hörten, daß wieder einmal ein ‹hibakusha› frühzeitig gestorben und seine Leiche von den Amerikanern zur Autopsie abgeholt worden sei, brach meine Mutter ihr Schweigen und mahnte uns: ‹Wenn ich einmal sterbe, werdet ihr meine Leiche nicht der ABCC (Atomic Bomb Casualty Commission) ausliefern. Was wir durchgemacht haben, wird doch niemand begreifen. Nur diejenigen, die damals dabei waren.›»

Wenn es heute keine wirklich eindeutigen und überzeugenden Resultate der nun seit über dreißig Jahre dauernden Forschungsarbeiten über die Folgen des Bombenabwurfs gibt, so liegt das nicht zuletzt daran, daß viele der «hibakushas» ähnlich denken und handeln wie diese frühere Krankenschwester. Sie wollen sich nicht als «Versuchskaninchen» benutzen lassen. Schon gar nicht von jenen, die, wie sie meinen, an solchen Erkenntnissen nur deshalb interessiert sind, weil sie die Risiken von Atomkrieg und Atomenergie für ihre militärischen und wirtschaftlichen Pläne genauer einkalkulieren wollen.

Daß dies in der Tat ein wichtiges Motiv der amerikanischen Forscher ist, läßt sich aus ihren eigenen Veröffentlichungen schließen. So schrieben G.W. Beebe und H.B. Hamilton in einem Aufsatz für die Sondernummer der in Japan erscheinenden englischsprachigen Fachzeitschrift «Journal of Radiation Research» (1975), weitere intensive wissenschaftliche Untersuchungen in Hiroshima und Nagasaki über Wirkungen der atomaren Strahlung auf Menschen seien wünschenswert, weil «künftiger Energiebedarf zu einem Großteil durch die Nutzung von Atomenergie gedeckt werden müsse». Tierversuche könnten aber keine klare Auskunft über die zulässigen Strahlendosen für menschliche Wesen geben.

Während die entschiedene Zunahme der Krebsraten durch somatische, das heißt unmittelbare körperliche Bestrahlung auch von den anfänglich beschönigenden Mitarbeitern der amerikanischen Forschungsstelle in Hiroshima jetzt nicht mehr abgestritten wird, betonen sie doch immer wieder, daß genetische (also ererbte) Folgen bisher in keinem nennenswerten Maße konstatiert werden konnten. Das widerspricht jedoch allen Pflanzen- und Tierversuchen, die selten bei der zweiten, häufiger jedoch bei den späteren Generationen deutliche Schäden zutage förderten. Selbst Beebe und Hamilton geben zu, daß die Tatsache, bei Menschen seien noch keine negativen Wirkungen beobachtet worden wie bei Fruchtfliegen und Mäusen, sich aus der Unvollkommenheit der bisherigen Untersuchungen erklären lasse. Die bisher genutzten Ermittlungsmethoden seien noch nicht präzise genug und die Zahl der untersuchten Personen nicht groß genug gewesen. Die vier führenden japanischen Fachleute auf diesem Gebiet (Kusano, Ljima, Ishida und Shohno) warnen sogar ausdrücklich davor, bezüglich der Erbschäden zu früh falschen Optimismus zu verbreiten (wie die Befürworter der Kernenergie es tun). In einem gemeinsamen Bericht über die «Medizinischen Wirkungen der Atombomben» (1977) betonen sie ausdrücklich: «Das bisherige Ausbleiben genetischer Auswirkungen bei den Nachkommen der Überlebenden kann noch nicht bedeuten, daß der mutagene Effekt der ionisierenden Strahlung für Menschen nicht existiert.»

Entsprechen die bisherigen in Hiroshima benutzten Untersuchungsmethoden aber wenigstens dem besten verfügbaren Wissensstand? Das bezweifeln kritische Forscher wie zum Beispiel die amerikanische Ordensschwester Rosalie Bertell, Leiterin einer anerkannten biologischen Forschungsstelle in Buffalo. Im Oktober 1979 nach ihrer Rückkehr aus Hiroshima machte sie folgende Beobachtungen: «Es ist nicht möglich, die Strahlenanfälligkeit der zweiten Generation von japanischen A-Bomben-Überlebenden richtig einzuschätzen ohne Zugang zu grundlegenden Daten. Die milderen Mutationseffekte in dieser Bevölkerung sind nicht gemessen worden. Es ist nicht vernünftig, die Entscheidung, ob die Ungeborenen gefährdet werden, auf Forschungsberichte zu stützen, die erst nach vorheriger Siebung von den US-Militärbehörden veröffentlicht werden, wissenschaftliche Arbeiten, die sich auf eine ungeeignete und verstümmelte Datenbasis stützen, auf eine Recherche, die nur die ungefähren Sterblichkeitsraten und die schweren genetischen Erkrankungen der Nachkommen der den Strahlen ausgesetzten Japaner berücksichtigt.»

Sister Rosalie verlangt daher eine viel umfassendere Untersuchung der Nachkommen von Bombenopfern unter internationaler Beteiligung und Aufsicht. Nur so werde man zu glaubhaften Ergebnissen kommen können. Die ABCC hat sich 1975 umbenannt und umorganisiert, weil sie den ihr anhängenden Ruf der Parteilichkeit abstreifen wollte. Aber diese neugegründete «Radiation Effects Research Foundation» wird von der Bevölkerung Hiroshimas und vor allem von den «hibakushas» mit dem gleichen Mißtrauen wie bisher betrachtet. Nicht zuletzt deswegen, weil die konkreten persönlichen Erfahrungen der Bevölkerung mit den kranken Menschen der angeblich nicht geschädigten zweiten Generation den allzu vorsichtigen und gezielt beruhigenden Feststellungen der Wissenschaftler so deutlich widersprechen.

3

«Wirst du morgen noch leben?» («Kimi wa Asu Ikiru ka»), so heißt der Titel einer Sammlung von Aufsätzen und Erlebnisberichten, die Söhne und Töchter von Atomgeschädigten im Jahre 1972 veröffentlichten. Sie wollten damit die ihnen immer wieder versagte Anerkennung als späte Opfer der Bombe erreichen. Unter dem Sammelnamen «hibaku nisei» hat sich diese jüngere Generation der «hibakushas» zusammengefunden. Einige von ihnen erlebten den «Pikadon» und die schweren Jahre danach als Kinder, andere sind «in utero»-Fälle, deren Mütter mit ihnen schwanger gingen, als das Unheil zuschlug, und schließlich sind dabei auch junge Mädchen und junge Männer, die wie Fusako Ueno erst Jahre nach der Katastrophe von Strahlengeschädigten gezeugt wurden.

Wie sie fühlen und was sie fürchten hat mir Fusako geschildert: «Ich habe Genetik und Physik studiert. Die Lehrer wurden meine guten Freunde. Aber meine dringendsten Fragen beantworteten sie dennoch nicht. Zum Beispiel Professor Naomi Shono, der das Buch ‹Strahlung und die Atombombe› geschrieben hat. Davon handelte auch seine Vorlesung. Ich fragte ihn nachher über meine Mutter aus, die sich weigert, zum Arzt zu gehen, obwohl sie leidend ist, weil sie Angst vor dem hat, was er bei ihr finden könnte. Und ich wollte auch wissen, ob ich genetisch belastet sei. Aber er gab mir nie eine klare Antwort. Je mehr ich über die Wirkungen der Bombe erfahre, um so unsicherer werde ich. Die Leute beruhigen mich und sagen, ich sei doch lange nach dem Bombardement zur Welt gekommen. Aber ich quäle mich trotzdem mit Zweifeln. Wie sehen meine Erbzellen aus? Sind nicht vielleicht einige Gene in meinem Körper verkrüppelt? Ich habe Angst, zu heiraten und ein Kind auszutragen.»

Eines der Argumente der amerikanischen Ärzte und Biologen gegen eine umfassendere und häufigere Untersuchung der Überlebenden und ihrer Kinder stützt sich auf die an sich zutreffende Beobachtung, daß dadurch die «Neurotisierung» der Überlebenden und ihrer Nachkommen unvermeidlich gesteigert werde. Aber läßt sich dieser seelische Nebeneffekt überhaupt vermeiden? Sind Gerüchte und Vermutungen nicht noch belastender? Es genügt ja nicht, denen, die «dabei» waren, und ihren Nachkommen zu versichern, daß «nur zehn Prozent» von ihnen unter den Folgen der Bombe zu leiden haben würden, wenn – wie jedermann weiß – über 300000 Menschen als «hibakusha» anerkannt werden mußten und nicht ein einziger von ihnen als wirklich gesund gelten kann; sie alle haben nicht nur unter den biologischen, sondern auch den soziologischen und psychologischen Folgen der plötzlichen Vernichtung ihrer Stadt, ihrer Familie, ihres Freundeskreises gelitten und leiden weiter.

Äußerlich scheint Hiroshima vergessen zu haben, aber es gibt – abgesehen von den vielen Neuankömmlingen – dennoch keine Familie, in der nicht auch heute noch fast Tag für Tag über das Unheil gesprochen wird, das ein einziger Fliegerangriff über alle brachte. Das hat mir der Soziologe Professor Yuzaki versichert, der sich bemüht, die gesellschaftlichen und seelischen Folgen des Bombardements zu untersuchen. Einige Leidenswege haben für alle, auch für diejenigen, die nicht oder noch nicht – das «noch nicht» verdüstert jede Aussicht – das Schlimmste durchmachen mußten, exemplarische Bedeutung gewonnen. So wurde zum Märtyrer der «hibaku nisei» ein Knabe namens Fumiki Nagoya, der im August 1960 zur Welt kam und spätes Opfer eines Krieges werden mußte, der fünfzehn Jahre vor seiner Geburt beendet worden war. Kurz vor seinem fünften Geburtstag erkrankte der Kleine an Leukämie. Durch Bluttransfusionen wurde er am Leben gehalten und konnte sogar für kurze Zeit in die Schule gehen. «Fumi» lernte dort schreiben und malen, so daß er später als Bettlägeriger ein Tagebuch führen konnte. Im Februar 1968 ist dieser junge «hibaku nisei» gestorben. Die Eltern, die alle Phasen dieses zu kurzen Lebens aufgezeichnet hatten, veröffentlichten 1968 ihren Bericht über diese Passion unter dem Titel: «Ich wollte leben. Der Tod eines ‹hibaku-nisei›» («Hibaku Nisei Fumiki-chan no Shi»). Der Eindruck, den dieses von einem großen Verlag in Tokio veröffentlichte Buch machte, war so groß, daß daraufhin die Probleme der «zweiten Generation» von «hibakushas» erstmals in ganz Japan diskutiert wurde. Aber erst im Februar 1980 entschloß sich das Gesundheitsministerium der japanischen Regierung endlich, alle Nachkommen von Atombombenopfern ärztlich untersuchen zu lassen. Ihre Zahl wird inzwischen auf 240000 geschätzt.

Fast zwölf Jahre nach Kriegsende hat es gedauert, bis das japanische Parlament und die Regierung endlich die Existenz und die Hilfsbedürftigkeit der Überlebenden von Hiroshima und Nagasaki überhaupt zur Kenntnis nahmen. Aber selbst dann hatten diejenigen, die von den Folgen des Bombardements körperlich und seelisch betroffen waren, große Schwierigkeiten, als Kriegsopfer anerkannt zu werden. Zwar erhielten 364261 Personen das «Gesundheitsbuch für A-Bomben-Geschädigte», aber bis zum März 1976 sind nur 1,2 Prozent tatsächlich in die Kategorie Vollpatienten aufgenommen worden.

Unter dem Druck der öffentlichen Meinung wurden die Bedingungen für die Wiedergutmachung zwar nach und nach etwas verbessert, die Hilfeleistung der Behörden wird jedoch immer noch von so vielen Vorschriften und Prüfungen abhängig gemacht, daß bis heute erst ein kleiner Teil der Leidenden eine gebührende Unterstützung erhält. Sie müssen zum Beispiel genau nachweisen, daß sie sich am 6. August 1945 (oder in den zwei darauffolgenden Wochen) nicht weiter als zwei Kilometer entfernt vom «Epizentrum», dem Ort der Bombenexplosion, aufgehalten haben. Diese Tatsache muß aber von mindestens zwei Zeugen bestätigt werden. Wie schwer, wenn nicht sogar ganz unmöglich es ist, sich solche Beglaubigungen zu verschaffen, wußten diejenigen, die derartige Vorschriften erließen, im voraus. Sie erreichten damit, was sie wohl auch angestrebt hatten: ein Großteil derer, die Anspruch auf Hilfe hätten, muß darauf verzichten.

Immer wieder erscheinen in Zeitungsannoncen und auf dem Fernsehschirm Aufforderungen von zurückgewiesenen Antragstellern, man möge sich doch an sie erinnern und ihnen beistehen. Nur selten hat jemand Fotos von sich und seiner Familie aus der Hölle von damals retten können. Woran sollen sich dann die gesuchten Zeugen nach Jahrzehnten halten? Es ist gar nicht zu vermeiden, daß es da zu Hunderten, wenn nicht Tausenden Gefälligkeitsaussagen kommt. Mancher humane Beamte drückt ein Auge zu. Aber es gibt natürlich auch die «Korrekten» und die «Scharfen». Sie behandeln die Antragsteller und ihre Zeugen nur zu oft als potentielle Betrüger. Hält man den Bürokraten das vor, so verteidigen sie sich, es würden sich sonst Schwindler auf Kosten derer bereichern, die wirklich Anspruch hätten.

In der Tat tauchen in der Skandalchronik von Nachkriegs-Hiroshima Fälle von «Unterstützungsbetrug» regelmäßig auf. Besonders mit einer Affäre – es handelte sich um einen städtischen Kontrollbeamten namens Yoshio Tanimoto, der sich jahrelang mit kleinen Summen bestechen ließ und dafür Gefälligkeitszertifikate ausfertigte – beschäftigten sich Lokalpresse und Lokalrundfunk so lange und so ausführlich, daß die Organisationen der «hibakushas» schließlich gereizt zum Gegenangriff übergingen. Sie protestierten gegen das ganze würdelose Prüfungsverfahren, das sie zu Recht als unerträgliche Demütigung bezeichneten und verlangten, daß es abgeschafft werde. Ihre Argumente: Selbst, wenn dann hier und da einmal etwas zuviel gezahlt würde, wäre das doch fast gar nichts im Vergleich zu den Milliarden, die von der Regierung bei der Wiederaufrüstung verschwendet würden.

Alle diese Beschwerden führten lediglich zu Versprechungen, man werde in Zukunft den Genehmigungsvorgang erleichtern, Zusagen, die bald wieder vergessen wurden. Genauso war schon zuvor der Versuch der «hibakushas» gescheitert, sich mit Hilfe der Gerichte Genugtuung zu verschaffen. Fünf Überlebende, die von ihren Organisationen ausgewählt worden waren, reichten 1963 beim Bezirksgericht Tokio Klage gegen die Vereinigten Staaten ein mit dem Ziel, ausreichende Entschädigungen zugesprochen zu bekommen. Zwar entschieden die Richter, daß der Einsatz einer Waffe, deren Wirkungen ungleich zerstörerischer und folgenreicher gewesen sei als jeder anderen, gegen das Völkerrecht verstoßen habe. Sie sahen sich aber nicht imstande, daraus durchsetzbare Ansprüche abzuleiten.

Noch schwerer als die japanischen «hibakushas» hatten es ihre koreanischen Leidensgefährten. Als die Bombe fiel, befanden sich schätzungsweise 50000 Koreaner in und um Hiroshima. Sie hatten meist für die Rüstungsindustrie und das Militär geschuftet. Oft waren sie gegen ihren Willen von den japanischen Machthabern, die Korea wie eine Kolonie behandelten, unter Sklavenbedingungen zu den schwersten Arbeiten gepreßt worden. Auch koreanische Frauen und Mädchen kamen bei dem Atomangriff um. Man hatte sie gezwungen, in den Soldaten- und Seemannsbordellen der Garnisonsstadt zu «dienen». Nach der Katastrophe, bei der vermutlich 30000 bis 35000 dieser Zwangsarbeiter getötet wurden, blieben die überlebenden Koreaner sich völlig selbst überlassen. Von den anderen, die davongekommen waren, wurden sie nach wie vor diskriminiert. Die alten rassischen Vorurteile waren nicht einmal durch das gemeinsam Erlittene beseitigt worden. Die Koreaner versuchten, wenn es ging, ihre Identität zu verbergen. Viele sprachen kaum oder gar kein Koreanisch mehr und hatten sich ganz an japanische Sitten angepaßt. Aber ein solches Versteckspiel war riskant, und so kehrten die meisten dieser Atomopfer schließlich nach Süd- oder Nordkorea zurück. Etwa 4000 koreanische «hibakushas» siedelten sich bei der Stadt Kyong Sang do an, die in der Region Hapchon liegt, und nannten ihre neue Heimat «Hiroshima in Korea». Aber «zu Hause» verstand man nicht, was sie durchgemacht hatten und weshalb so viele von ihnen krank oder kaum arbeitsfähig waren. In einem Bericht über diese doppelt Getroffenen, den die Reporterin Park Su Pok für ein Hilfskomitee verfaßte, heißt es: «Sie fühlen sich völlig isoliert und minderwertig. Wenn sie sprechen wollen, versteht man sie in dieser abgelegenen Berggegend nicht. Sie vegetieren dahin: stumm und taub.»

Zahlreiche der koreanischen Überlebenden haben sich dann heimlich ohne Visum doch wieder ins Land ihrer Unterdrücker eingeschlichen und versucht, sich dort illegal durchzuschlagen. Das Motiv der meisten war, in Hiroshima oder Nagasaki ärztliche Hilfe für ihr Leiden zu erhalten. Wurden sie aber denunziert und erwischt, dann deportierte man sie. Einige dieser Unglücklichen sind so bis zu sechs- und siebenmal aus Japan ausgewiesen worden.

Erst nach und nach entwickelte sich bei einigen Japanern eine Solidaritätsbewegung für die koreanischen «hibakushas». Sie wurde in Hiroshima vor allem von Ishiro Kawamoto ins Leben gerufen, der sich in den ersten Jahren nach der Katastrophe als erster der damals noch völlig beistandslosen Strahlenkranken angenommen hatte.

Über Hiroshima hinaus erregte der Fall des illegal zurückgekehrten koreanischen «hibakusha» Son Jin Took Aufsehen. Mit Unterstützung einer Hilfsorganisation konnte er vor Gericht gegen seine Ausweisung Einspruch erheben und verlangen, daß er den gleichen Status erhalte wie die japanischen Atomgeschädigten. Das Gericht von Fukuoka gab seiner Klage statt. Die japanische Regierung jedoch erkannte die Entscheidung nicht an und legte Berufung ein.

Dieses unmenschliche Vorgehen der Zentralbehörde entsprach durchaus einer Politik systematischer Verdrängung der «unglücklichen Ereignisse», die mit dem Sieg der Alliierten und der folgenden Kapitulation Großjapans zusammenhingen. Nicht nur hat sich die herrschende liberale Partei und die von ihr dominierte Regierung geweigert, ein Weißbuch über Hiroshima und Nagasaki zu veröffentlichen, sondern es wurde darüber hinaus sorgsam darauf geachtet, daß die neuen Verbündeten Japans im gemeinsamen Streben nach Entwicklung weltbeherrschender industrieller Produktion nicht durch das Kainsmal Hiroshima verschreckt würden.

Die japanischen Bemühungen, das Furchtbare der Vergangenheit offiziell nicht mehr zu beachten und möglichst zu verschweigen, gingen so weit, daß zu Anfang der siebziger Jahre der regierende Bürgermeister Yamada alles unternahm, um eine in Hiroshima geplante Ausstellung über die nazistischen Gaskammern und die Massenmorde von Auschwitz zu verhindern. Diese Erinnerung an den «Holocaust» hätte in dem gleichen «Friedens-Museum» ihren ständigen Platz finden sollen, wo Trümmer, Fotos, Filme und Schriften vom Inferno des «Pikadon» zeugen. Aber Yamada meinte, eine solche Geste könne vielleicht die Behörden und Bewohner von Hiroshimas deutscher Partnerstadt Hannover verstimmen.

Die aus Polen nach Hiroshima geschickten Zeugnisse des Grauens lagern daher heute noch in einem dunklen Schuppen in der über eine Stunde von Hiroshima entfernten Ortschaft Kurose. Nur die Urnen mit der Asche von Naziopfern fanden nach monatelangen bürokratischen Streitereien über den Ort, an dem man sie begraben dürfe, im Mai 1973 endlich einen Platz auf dem Friedhof des buddhistischen Mitakiji-Tempels, zu dessen Gärten sich August 1945 viele Schwerverletzte und Sterbende gerettet hatten. So ruhen nun dort im Tode vereint die Opfer der beiden größten Untaten des Zweiten Weltkrieges.

4

Im Februar 1980 besuchte ich mit dem Anwalt Dr. Fujita aus Osaka, der sich seit Jahren für die Rechte der Atomgeschädigten und der Minderheiten in Japan einsetzt, die Fischer von Ikata, die seit zehn Jahren gegen den allmächtigen Staat und die mit ihm verbundene Atomindustrie um die Erhaltung ihrer Fischgründe kämpfen. Sie haben am Ufer des Pazifiks unweit des Bauplatzes, auf dem das riesige Kernkraftwerk entsteht, eine kleine Holzhütte errichtet. Hier halten tags wie nachts Freiwillige eine ständige Mahnwache.

Umtost von einem wilden Wintersturm hatten wir, etwa dreißig Menschen, Frauen, Kinder, junge und alte Männer, eng gedrängt in dieser Baracke zusammengesessen, als ein etwa Dreißigjähriger, der bisher noch kein einziges Wort geäußert hatte, etwas aussprach, was alle schockierte: «Ich bin eigentlich dankbar für die Bombe.»

Gedrängt, zu erklären, warum er mit dieser empörenden Behauptung komme, versuchte er zu sagen, man müsse in der Tat froh sein, wenn eine schleichende Krankheit offen und weithin sichtbar ausbreche, denn erst dann beginne man sie wirklich energisch zu bekämpfen. Die Atombombe sei ein Alarmsignal gewesen, durch das die Menschheit endlich erkennen sollte, daß die große Vernichtung eine unvermeidliche Folge von zahllosen vorhergehenden alltäglichen Akten der Zerstörung sein mußte.

Es war, wie ich später erfuhr, ein Landarzt, der so sprach. Er gehörte zu «Jishu Koza», einer Volksbewegung, die seit Anfang der siebziger Jahre in ganz Japan gegen die Umweltverschmutzung und Lebensgefährdung durch die wuchernde Großindustrie kämpft. Sie hat in der Tat durch das Fanal von Hiroshima und den scheinbar vergeblichen Kampf der «hibakushas» ihre ersten Impulse empfangen. Unter der geistigen Führung von Jun Ui, einem Urbanisten, der über die Machtabhängigkeit der Technik und ihre Folgen schon nachdachte und schrieb, als die meisten seiner Universitätskollegen noch eifrige Befürworter eines blinden Fortschritts waren, haben die Aktionen der japanischen Umweltverteidiger von Jahr zu Jahr an Umfang und Entschiedenheit zugenommen. Die Bauern von Narita, die durch ihren Widerstand jahrelang mit Hilfe von Studenten und Bürgern die Inbetriebnahme des neuen Flughafens von Tokio verhinderten, die Bewohner der Küstenstadt Minamata, die durch die Besetzung der Chisso-Kunststoff-Fabrik das ganze Land auf die Verkrüppelungen verursachende chemische Verschmutzung ihrer Bucht aufmerksam machten, die Fischer von Mutsu, die dem lecken Atomschiff Mutsu Maru durch eine Barriere von hunderten bemannten Booten den Eintritt in ihren Hafen versperrten – sie alle wären kaum denkbar ohne die vorhergehende Warnung von Hiroshima.

Manches andere, was Gutwillige versuchten, um nach dem großen Schock einen Lernprozeß einzuleiten, gelang dagegen nur halb. So hatten die Lehrer der Präfektur Hiroshimas sich seit Kriegsende eifrig bemüht, ein eigenes Fach «Friedenserziehung» einzuführen, das im Curriculum aller japanischen Schulen seinen Platz finden sollte. Aber die Zentralregierung und die ihr unterstellten Behörden verstanden es, die Kapitel über Atomrüstung und Kriegsgefahren ebenso wie Schilderungen der Wirkungen nuklearer Waffen aus späteren Auflagen der Schulbücher wieder herauszunehmen. 1969 schrieben die Lehrer von Hiroshima einen offenen Brief an das Erziehungsministerium und protestierten gegen diese Zensur des Lehrmaterials. Sie konnten erreichen, daß die sechs führenden Schulbuchverleger in ihren späteren Veröffentlichungen das tabuisierte Thema «Atombombe» wieder erwähnen konnten. Allerdings in so vorsichtiger und verharmloster Form, daß in Hiroshima und Nagasaki, wo die Kinder von ihren Verwandten mehr über die schreckliche Wahrheit erfahren hatten, daraufhin eigene Schulbücher geschrieben wurden, in denen man die Schrecken des Nuklearkrieges in Wort und Bild ohne Rücksichten darstellte.

Auch die Hoffnungen, Hiroshima zu einem Zentrum der Friedensforschung zu machen, sind bisher kaum in Erfüllung gegangen. Zwar existiert das 1970 gegründete Universitätsinstitut für Friedensstudien, aber es verfügt nur über sehr spärliche Mittel und wird eher geduldet als wirksam unterstützt. Als ich einen der Mitarbeiter fragte, warum das so sei, reagierte er bitter: «Wissen Sie denn nicht, daß Frieden eine gefährliche Angelegenheit ist? Zumindest für viele von denen, die heute das Sagen haben.»

5

Als ich das hier vorliegende Buch über das Nachkriegsschicksal der Menschen und der Stadt Hiroshima vor über zwanzig Jahren abschloß, war der «Kalte Krieg» voll im Gange. In England hatten die Ostermärsche gegen das Atomwettrüsten Hunderttausende auf die Straßen gebracht. In der Bundesrepublik Deutschland wurde die Bewegung «Kampf dem Atomtod» noch von der SPD gefördert, die sich später von ihr abwandte. Schon damals hielten nicht wenige Zeitgenossen, die sich als besonders illusionslos einschätzten, den dritten Weltkrieg für unvermeidlich und den Widerstand der Atomwaffengegner für sinnlos. Dennoch ist es dann in den sechziger Jahren zur unerwarteten Entspannung gekommen, eine Entwicklung, an deren Zustandekommen der weltweite Protest unzähliger einzelner, die sicht- und hörbar gegen «neue Hiroshimas» Stellung nahmen, sicher nicht unbeteiligt war.

Zum Zeitpunkt, da ich diese Zeilen schreibe, ist die Gefahr atomarer Vernichtungskriege wieder viel näher gerückt. Nur will sie diesmal kaum jemand mehr wirklich ganz ernst nehmen, weil uns frühere Erfahrungen «abgebrüht» gemacht haben. Dabei ist die Lage heute eigentlich viel kritischer als damals, und es geschieht zuwenig, um ihre weitere Verschlechterung zu verhindern.

Die größte Sorge bereitet denen, die sich die Mühe nehmen, die atomare Gefahr nicht als ‹undenkbar› zu verdrängen, die Tatsache, daß durch den ständigen jährlichen Zuwachs und die Weiterverbreitung der zivilen Atomindustrie auch die Weiterverbreitung von Atomwaffen gefördert wird. Denn alle Bemühungen, die heimliche und vertragswidrige Abzweigung oder den Diebstahl von «special nuclear material» aus Reaktoren, Wiederaufarbeitungsanlagen, Fabriken zur Herstellung nuklearer Brennstäbe und Atomtransporten zu verhindern, können niemals hundertprozentige Sicherheit garantieren. Neue Reaktortypen wie die Schnellen Brüter, die Mengen des für potenteste Massenvernichtungsmittel verwendbaren Plutoniums erzeugen, neue Verfahren, wie die erleichterte Anreicherung von Uran durch tragbare Laser, sowie die Tatsache, daß immer mehr Menschen in immer mehr Ländern der Erde ausgebildet werden, sich mit der Atomtechnik vertraut zu machen, erhöhen die Wahrscheinlichkeit, daß es vielleicht schon bald irgendwo zum unkontrollierbaren Bau und Einsatz von Atombomben kommen könnte. Das «Gleichgewicht des Schreckens», auf dem der «kalte Friede» des Atomzeitalters bisher beruhte, ist jetzt bereits potentiell erschüttert und wird es in wenigen Jahren auch tatsächlich sein.

Dazu kommt, daß die Angst vor Atomkriegen und ihren Folgen gegenwärtig nicht mehr so groß zu sein scheint wie in den Jahren, als Hiroshima und Nagasaki noch nicht erzählte, sondern gegenwärtige, miterlebte Geschichte waren. Im Februar 1980 trafen sich in der amerikanischen Universitätsstadt Cambridge 650 Ärzte, um darüber zu sprechen, wie man den Menschen der jüngeren Generation klarmachen könnte, welche furchtbaren Folgen auch nur ein einziger Atomangriff nach sich ziehen würde; eine Aktion, die manche Zeitgenossen schon wieder als «schnelle Lösung» zur «Klärung unerträglicher Situationen» empfehlen. Doktor James Muller, ein Professor der «Harvard Medical School», faßte diesen Erfahrungsaustausch seiner Kollegen so zusammen: «Wir Ärzte wissen, wie ein verstrahlter Patient aussieht. Darum wollen wir den Menschen in den USA und der Sowjetunion erzählen, wie Hunderttausende solcher Atomopfer aussehen würden.»

Es ist die Absicht der amerikanischen Ärztevereinigung, von nun an jedes Jahr mit ihren sowjetischen Kollegen eine gemeinsame Konferenz über die vermutlichen Folgen des Einsatzes von Wasserstoff- und Neutronensprengköpfen abzuhalten. Japanische Mediziner sollen «als Vertreter des einzigen Landes, das Atomangriffe über sich ergehen lassem mußte», hinzugezogen werden. «Es ist unsere Absicht», sagte Muller in einem Gespräch mit Michael Getler von der «Washington Post», «die weiteste Öffentlichkeit auf die Konsequenzen des Wettrüstens und des Atomkriegs sehr eindrücklich aufmerksam zu machen und damit in die Verhandlungen über Rüstungskontrolle ein neues Element einzubringen.»

Dieses «neue Element» wäre der niemals endende Widerstand der Bürger aller Länder. Ihnen muß allmählich klarwerden, daß die «atomare Gefahr» vor allem deshalb mit keiner anderen der bisher bekannten Unfalls- oder Kriegsgefahren zu vergleichen ist, weil sie nicht wiedergutzumachende Schäden nach sich zieht.

Das traurige Schicksal der Dahinsiechenden von Hiroshima, von denen mancher heute meint, er hätte ein besseres Los gezogen, wenn er sofort beim Bombenangriff vom 6. August 1945 umgekommen wäre, ist ein Menetekel, das den Vergeßlichen, den Gleichgültigen und all denen, die leichtfertig von «unverzichtbaren Risiken» sprechen, immer wieder vorgehalten werden muß.

Leere und Chaos (1945)