Celine Ziegler

Violet Socks

Warum man hundertmal Lebe wohl sagt

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- gekürzte Vorschau -

Prolog

Vier Jahre zuvor

„Das ist das absolut obercoolste Geburtstagsgeschenk aller Zeiten.“

„Nein, ist es nicht. Du lügst.“

„Ich lüge nicht. Guck doch, sie passen perfekt.“

„Dein kleiner Zeh schaut heraus, Violet. Sie sehen schrecklich aus.“

„Harry, nun sei mal nicht so. Sie passen und du hast das toll gemacht. Außerdem ist violett meine liebste Farbe.“

„Das V sieht aus wie ein U und das H wie eine seltsame Hieroglyphe.“

„Sie sind superweich, ich glaube, ich behalte sie den ganzen Tag an.“

„Oh man, die oberste Naht öffnet sich.“

„Harry.“

„Erst jetzt fällt mir auf, dass sie unterschiedlich lang sind.“

„Und die Maschen sind total lose.“

„Genau. Und da ist ein Loch in bei deiner Ferse.“

„Noch dazu sind sie gar nicht so weich wie ich behauptet habe.“

„Da hängen überall Fäden aus dem Stoff.“

„Ich kann sogar spüren, dass sich einer davon um meinen großen Zeh gewickelt hat.“

„Sie werden dich beim Laufen stören.“

„Sehr gut möglich.“

„Du wirst mit diesen Teilen hinfliegen, Violet.“

„Oh ja, und der Aufprall wird wehtun.“

„Du könntest dir gleich zweimal den Fuß brechen. So wie ich damals.“

„Das tat weh, richtig?“

„Es tat richtig weh.“

„Aber, hey, Harry …“

„Zieh diese schrecklichen violetten Socken bitte aus, ich nehme sie wieder mit und werfe sie direkt in die Tonne für unzumutbare Geburtstagsgeschenke.“

„… Ich mag sie und …“

„Du bist eine grausige Lügnerin.“

„… und sie erinnern mich an dich.“

„Das wiederum ist ein unzumutbares Kompliment.“

„Ich glaube, ich hänge sie mir an die Wand, damit ich sie immer sehen kann.“

„Versteck sie lieber ganz hinten in deiner Sockenschublade.“

Kapitel 1

„Weißt du, was sich noch auf Violet reimt?"

Gelangweilt und kurz davor, diese Gabel vor mir zu greifen und sie direkt ins Auge dieses Kerls zu stechen, blinzle ich. „Nein, was denn?"

„Lederfett."

Heiliger.

„Es ist echt witzig. Ich habe noch nie einen Namen gehört, auf den sich so viele Begriffe reimen. Kennzeichnungsetikett, Sterbebett, Wasserklosett ..."

„Ja, wirklich, zum Totlachen. Das sind wunderbare Reime."

„Schmierfett!"

Mein Blick fällt auf die Uhr, die über einem alten Hirschgeweih hängt. Erst halb acht. Wir sitzen gerade mal eine halbe Stunde hier und schon jetzt ist die Sympathie zu Torben, der mir gegenübersitzt, enorm. Nicht.

„Ich hab noch einen", sagt Torben und schnippt, als hätte er gerade herausgefunden, wie man Krebs heilt. „Lederfett!"

Ich atme tief durch. „Lederfett sagtest du bereits. Das zählt nicht mehr."

„Mist." Er kraust die Stirn und starrt auf einen Fleck, um sich zu konzentrieren. „Normalerweise bin ich besser in so etwas."

Und normalerweise verbringe ich meine Freitagabende auch nicht mit grenzdebilen Kerlen, die zu einem Date mit schmutzigen Jeans und zu kleinen Highschool-Jacken auftauchen. Zwar meinte er, er habe keine Zeit gehabt, sich etwas Ordentliches für unser erstes Treffen anzuziehen, denn sein Papagei war auf dem Baum seines Nachbarn geflohen und geschlagene vier Stunden nicht mehr heruntergekommen, doch, dass ich weiß, dass er gar keinen Papagei hat, scheint irrelevant zu sein. Übrigens war dieser nichtexistente Papagei auch die Ausrede dafür, dass er zwanzig Minuten zu spät gekommen ist und ich in der Kälte stehen musste.

„Gib mir noch ein paar Sekunden." Er rauft sich heftig nachdenkend die Haare, die nebenbei kreuz und quer abstehen, denn nicht mal die scheint er zurechtgemacht zu haben. „Violet ... Violet ..."

Jetzt reicht es mir. Wo sind wir hier? In einem Sprachkurs für Legastheniker? Ich werde mir keine weitere halbe Stunde mehr antun, Storys über Footballspiele oder den neuen E-Klasse-Mercedes anzuhören, der ja in Rot total grausam aussieht und nur wahre Pracht ausstrahlt, wenn man ihn in Schwarz oder mattem Weiß kauft. Und noch weniger bin ich hier, um mir anzuhören, wie viele Wörter mit Fett, -kett, oder -bett enden, um einen idiotischen Reim mit meinem Namen zu finden.

Deswegen sage ich: „Weißt du, was sich auf Torben reimt?"

„Was denn?"

„Verstorben."

Er runzelt die Stirn.

„Verdorben", rede ich weiter. „Oder noch besser ... Gestorben." Denn das ist er genau in diesem Moment für mich.

„Willst du schon gehen?", fragt Torben verwirrt, als ich beginne, wortlos meine Jacke anzuziehen.

„Wie nett, dass du fragst", sage ich ironisch und knöpfe meinen Mantel zu. „Ich muss leider dringend nach Hause."

„Weshalb?" Nun stehen seine Haare alle nach oben, nachdem er seine Hände aus ihnen genommen hat. Gewaschen hat er sie wohl auch nicht.

„Oh, weißt du", erkläre ich, als ich aufstehe und meine Handtasche schnappe, „gerade eben habe ich ein seltsames Signal empfangen und ich glaube, meine Fledermaus steckt in Schwierigkeiten, deswegen muss ich dringend zu ihr."

„Deine Fledermaus?", fragt Torben noch verwirrter, als ich meinen Stuhl an den Tisch schiebe.

„Ja, Max, meine Fledermaus. Ich verständige mich mit ihr immer über die hohen Schalle, die für das menschliche Ohr nicht zu hören sind. Er ruft nach mir, deswegen muss ich abhauen."

„Oh, äh." Verdutzt steht Torben auf und ein penetranter Geruch von Schweiß und Männerdeo kommt mir entgegen. „Dann solltest du wirklich dringend zu ihm ... Ich wusste gar nicht, dass so was geht. Beeindruckend."

Ich mache eine abwinkende Handbewegung. „Doch, geht voll, kann aber nicht jeder." Schnell gehe ich einen Schritt zurück, als er mich zur Verabschiedung umarmen will, und drehe mich weg. „Wir sehen uns, Torben."

„Klar, Violet, ich hoffe, mit deiner Fledermaus ist alles gut!", ruft er mir hinterher, ohne Rücksicht auf die anderen Gäste, die in diesem Restaurant sitzen.

Vor Scham erröte ich und schließe schnell die Tür hinter mir, damit ich den vorwurfsvollen Blicken der Kellner aus dem Weg gehen kann. Wo hat er überhaupt diesen Laden her? Am Telefon meinte er, dass dieses Restaurant das absolut fetteste und krasseste Restaurant der Welt sein soll, aber bis auf Hirschgeweihe und Wildschweinköpfe konnte ich an diesem Restaurant nichts Fettes oder Krasses entdecken.

Mich überkommt sofort eine unangenehme Gänsehaut, als ich aus dem Restaurant flüchte und an die frische Luft gelange. Zwar ist es Mai, jedoch noch immer kühl, wenn die Sonne erst mal weg ist. Hätte ich mir doch lieber weniger Mühe gemacht und eine normale Jeans angezogen. Mein Lieblingskleid mit meinen Lieblingsstrümpfen hat es nicht verdient, so einen Reinfall zu erleben.

Ich ziehe schlecht gelaunt mein altes Motorola-Klapphandy aus der Manteltasche und tippe die Zwei ins Ziffernfeld, um meine Mutter anzurufen. Sie hatte sich so gefreut, dass ich endlich ein Date mit einem waschechten Jungen habe, aber sie, genauso wenig wie ich, hatte erwartet, dass dieser waschechte Junge eher einem verschmutzten Waschlappen gleicht und noch dazu mit bescheuerten Reimen wie Violet – Wasserklosett um sich schmeißt.

Ich beginne, in die Richtung zu laufen, aus der wir gekommen sind, verdränge dann den Willen, Torbens Autoreifen zu zerstechen, und halte mir das Handy ans Ohr. So hatte ich mir den Freitagabend nun wirklich nicht vorgestellt. Ich wäre produktiver gewesen, hätte ich den ganzen Abend Filme bei Netflix geschaut und Chips gegessen.

„Bonjour, Madame", grüßt mich meine Mutter trällernd.

„Du brauchst nicht einen auf Französisch zu machen, Mama. Torben ist nicht mehr in der Nähe, also darfst du wieder ganz Englisch sein."

Meine beste Freundin, Charly, die übrigens Auslöser dieses ganzen Schlamassels war, meinte nämlich, dass Torben total auf Französinnen steht, deswegen hat sie ihm sofort erzählt, dass ich französischer Abstammung bin, damit die Chancen größer sind. Jedoch bin ich absolut keine Französin. Deswegen musste meine Mutter bei der Begrüßung von Torben ihre alten Französisch-Schulkenntnisse hervorkramen und mitspielen, damit die bescheuertste Lüge der Welt nicht auffliegt.

„Oh, zum Glück", sagt Mama. „Viel mehr hätte ich sowieso nicht sagen können. Was ist denn los?"

Ich seufze frustriert. „Torben ist los. Mister Ich-bin-der-beste-Reimer-der-Welt-und-nerve-Violet-Sterbebett-damit-den-ganzen-Abend war ganz schön unterhaltsam heute, sodass ich es ganze vierunddreißig Minuten mit ihm ausgehalten habe. Kannst du mich abholten, bitte?"

Jetzt seufzt auch Mama. „Ich wusste, mit ihm stimmt irgendetwas nicht. Er war mir schon suspekt, seitdem er von seiner bellenden Katze erzählte."

Ja, auch meine Mutter war nicht vor seinen seltsamen Geschichten sicher. „Wie auch immer ... Also holst du mich?"

Sie stimmt zu und schon lege ich wieder auf und lasse mein Handy in meiner Manteltasche verschwinden. Charly wird dafür büßen. Das war das erste und das letzte Mal, dass ich mich auf ein Blind Date mit einem ihrer ach so tollen Cousins einlasse. Sie hat von ihm gesprochen, als wäre er Adonis höchstpersönlich, aber ich bin mir sicher, Adonis höchstpersönlich popelt sich nicht schon vor dem ersten Gang in der Nase, um ihn dann schließlich still und heimlich unter dem Tisch verschwinden zu lassen.

Ich setze mich an die Straße auf den Bürgersteig und lege meinen Kopf auf meine Knie. Wie trostlos all das doch ist. Und ich dachte immer, solche widerlichen Kerle und solche abgrundtief scheußlichen Reinfälle gibt es nur in Büchern, doch da habe ich mich wohl getäuscht.

Ein Licht auf der anderen Straßenseite weckt meine Aufmerksamkeit und als ich die immer näher kommende Elektromusik höre, die aus nichts Weiterem außer einem viel zu lauten Bass besteht und dazu noch durcheinandergeratenes, schrilles Gekicher höre, verdrehe ich automatisch die Augen. Ich wende meinen Blick ab. Ich muss nicht mal auf das Kennzeichen gucken, um zu wissen, welche Idioten mit so lauter Musik und offenem Dach umherfahren, weil ihnen die ständige Aufmerksamkeit in der Schule nicht ausreicht.

Mit zu schneller Geschwindigkeit kommt mir das grüne Cabrio entgegen und wie sollte es auch anders sein, wird es langsamer, umso näher es mir kommt.

Ich drehe meinen Kopf genervt weg, als sie vor mir zum Stehen kommen, doch nicht auf die Idee kommen, die Musik etwas leiser zu machen, damit ich ihre dummen Sprüche überhaupt auch nur ansatzweise verstehen kann.

„Da sieh mal einer an!", ertönt eine Stimme, die ich dem Fahrer, Ethan, zuordnen kann. Sein Arm lehnt lässig aus dem Fenster, während hinter ihm drei Mädchen sitzen, die denken, es wäre gesund, fast auf der Rückbank eines Caprios zu sitzen. „Violet Borrymore! Ein Wunder, dass man dich überhaupt freitagabends mal sieht!"

„Man spricht es Berrymore aus." Du Vollidiot, will ich noch hinterherschieben, doch behalte es für mich.

Auf dem Beifahrersitz erkenne ich auch schon den braunen Schopf, der mir noch mehr auf die Nerven geht, obwohl er nicht mal etwas sagt. Er sieht einfach nur geradeaus und sein Kopf wippt synchron zum Bass des Liedes mit.

„Wie auch immer, Loser", macht Ethan und winkt mit seiner Hand ab.

Die Mädchen hinter ihm tuscheln irgendetwas und es juckt mich in den Fingern, sie mit Kieselsteinen zu bewerfen, die genau neben mir liegen.

Ethan gibt Gas. „Viel Spaß beim Alleinesein!" Und schon verschwindet er mit der lauten Musik, den kichernden Mädchen und dem braunen Haarschopf.

„Ja, haha, ich habe fast meine Cola wieder ausgespuckt, weil er so saumäßig lustig war", sage ich sarkastisch, während ich meinen Dutt am Hinterkopf mit einer Haarklammer befestige. „Nicht mal Kevin Hart wäre an ihn herangekommen."

„Ach komm schon." Charly, die sich gerade einen langen Cardigan über die Schulter zieht, verdreht die Augen. „So schlimm ist Torben nun wirklich nicht. Ich finde ihn witzig. Du musst dich nur auf sein Humorniveau begeben."

„Das Humorniveau eines schlechten Stand-up-Comedians, der immer noch veraltete Witze über Josef Fritzl macht", erwidert Benja – eigentlich Benjamin und sprüht etwas Haarspray auf meinen Pony, während er ihn wie ein Profi richtet. „Ich finde es gut, dass Vy sich nicht auf so Idioten einlässt." Er klopft mir stolz auf die Schulter. „Für den warst du sowieso viel zu clever."

Ich betrachte mich im Spiegel. Ausnahmsweise hängt mein Pony mal nicht fransig vor meinen Augen, sondern liegt ordentlich ein wenig nach rechts gerichtet, während zwei lange, dunkelblonde Strähnen mein Gesicht umrahmen. Ich trage eigentlich ständig einen Dutt, aber mit Benjas Hilfe sieht es aus, als wäre ich direkt vom Friseur gekommen, weil Frisuren gestalten eines seiner größten Hobbys ist.

„Manchmal ist es gar nicht so cool, clever zu sein", sagt Charly und zieht sich ihre schwarze Baskenmütze auf, die bei ihr nie fehlen darf. Auch nicht an großen Geburtstagsfeiern. „Kerle stehen nicht immer auf clever, sondern auf naiv und dumm."

„Also ich stehe definitiv nicht auf naiv und dumm", sagt Benja.

„Du bist schwul, das zählt nicht. Ich rede von richtigen, maskulinen Kerlen, die Football spielen, aber nicht Profivisagisten werden wollen."

Nachdem ich meine Wimpern noch getuscht habe und mir ausnahmsweise noch ein wenig Rouge gegönnt habe, stehe ich auf und ziehe mir meine dunkelbraunen Boots an, die perfekt zu meinem senfgelben Stoffkleid und den cremefarbenen Kniestrümpfen passen. „Mag ja sein, dass manche Kerle auf naiv und blond stehen, aber da werde ich doch lieber eine einsame Katzenfrau, als noch einen weiteren Abend mit so einem Torben-Verdorben zu verbringen. Außerdem bin ich fast blond." Ich weigere mich strickt dagegen, meine Haare aufzuhellen wie viele andere dunkelblonde Mädchen es machen. Ich mag meinen zu langer Pony-Straßenkäterblonden-Look.

„Du hoffnungsloser Fall", seufzt Charly und betrachtet mich mit ihren braunen, fast schwarzen Augen. Ihre schwarzen Haare hat sie mit einem Zopf unter der Mütze versteckt, sodass man sie nur noch ein bisschen erkennen kann. Oftmals versteckt sie ihre Haare, weil sie findet, der Fokus sollte stets auf ihrem Gesicht liegen. Was jedoch selten Sinn ergibt, denn ihr Klamottengeschmack lenkt jede Aufmerksamkeit auf sich. Sie trägt, wie ich, oftmals Röcke oder Kleider, jedoch in ausgefallener Art und Weise. Heute hat sie sich für einen schwarzen, lockeren Rock mit schwarz, weiß gestreiftem Oberteil entschieden. Sie ähnelt ein wenig einem Pantomimekünstler, doch das weiß sie mit Sicherheit schon, stört sie allerdings nicht.

„Wir müssen los", sagt Benja und sieht auf sein Handy. „Hardy wartet unten auf uns."

Mit Hardy ist sein Freund gemeint, den er schon seit geschlagenen drei Jahren hat. Und das mit achtzehn. Ich beneide ihn um diese feste und tolle Beziehung, denn Hardy und Benja sind wie füreinander geschaffen. Sie sind oftmals nur zu zweit anzutreffen, was nerven kann, jedoch auch total süß ist. Sowieso ist Hardy ein Superfang für Benja. Während Benja der unscheinbare, dürre Junge mit zu langer Nase ist, könnte Hardy Unterwäschemodel sein. Sie unterscheiden sich enorm, sind gleichzeitig aber auch ein- und dieselbe Person.

Wir alle begrüßen auf der Straße vor Benjas Haus Hardy mit einem Kuss auf die Wange und einer Umarmung, dann steigen wir in sein Auto und fahren in Richtung Geburtstagsfeier. Im Gegensatz zu uns ist Hardy eher die coole Sorte Mensch, dessen Eltern Unmengen an Geld haben, und außerdem überall beliebt ist. Nur durch ihn können wir heute Abend auf der Party auftauchen, was jedoch keinen von uns stört. Charly, Benja und ich wissen, dass wir absolut nicht zu der coolen Sorte Mensch gehören, zumindest heute Abend. Wir werden die Außenseiter sein, doch das Raffinierte an der Sache ist, dass wir nicht die einzigen Außenseiter sind, denn auf Clarissas Party sind noch sehr viele andere von unseren Außenseiterfreunden, mit denen wir den Abend verbringen können.

So läuft es oft ab, wenn wir Party machen. Entweder wir gehen nie Party machen und verbringen den Abend mit DVDs gucken oder anderem Kram, der nur Spaß macht, wenn man die richtigen Freunde dazu hat, oder wir schleusen uns mit Hardy auf ein paar Feiern, auf die er ständig eingeladen wird. Bis jetzt hat sich selten jemand beschwert oder uns rausgeschmissen, weswegen wir dieses Spiel wahrscheinlich bis zum Collegeabschluss weiterspielen können.

Hardy hält vor dem riesigen Haus von Clarissa, die ebenfalls zu der coolen Sorte Mensch gehört, dessen Eltern abnorm viel Geld haben, und wir machen uns auf den Weg zur Haustür, durch die man schon die laute Musik hören kann. Ich bin froh, dass ich nicht genug Freunde habe, mit denen ich so eine fette Party überhaupt machen könnte, denn ansonsten würde mir meine Mutter nämlich den Kopf abhacken. Ihr sind die leisen – manchmal nicht ganz so leisen – Filmeabende lieber als die ständigen Alkoholexzesse, die manche Jugendliche hier schieben.

Hardy klingelt, Charly rückt noch mal ihren Hut zurecht und Benja greift nach Hardys Hand, bevor die Tür geöffnet und die Musik noch lauter wird.

Die mit den perfekt blondierten Haaren und den viel zu großen Brüsten für ihre abnorm schlanke Figur öffnet uns die Tür. Florence. Wahrscheinlich wollte Clarissa selbst die Tür öffnen, aber Florence braucht die Aufmerksamkeit der Gäste in der ersten Erscheinungssekunde. „Hardy!", freut sie sich, als sie ihn entdeckt, und will ihn gerade in den Arm nehmen, als sie seine Anhängsel entdeckt. Uns. „Und die restlichen Loser. War ja klar, dass mir kein Abend ohne euch erspart bleibt."

„Wir freuen uns auch, dich zu sehen", sagt Charly und geht gar nicht erst auf ihren fiesen Spruch ein, denn wir sind so was bereits gewöhnt.

Charly stolziert an ihr vorbei ins Haus und Florence verdreht genervt die Augen. Hardy und Benja betreten hinter Charly das Haus und ich folge ihnen, vorbei an Florence, die hinter mir die Haustür schließt. „Heute hast du dir aber mal echt Mühe mit deinen Fusselhaaren gemacht", neckt sie mich und betrachtet mich von oben bis unten, während ich mich nicht mal traue, ihren Körper anzusehen, weil ich sonst das Gefühl bekomme, ich würde sie bespannen, dadurch, dass sie so wenig am Leib trägt.

Doch ich winke nur lässig ab und drehe mich von ihr weg, halte Ausschau nach Charly und Benja, die verschwunden sind. „Jaja. Sag mir lieber, in welche Richtung meine Loserfreunde verschwunden sind."

Missbilligend hebt Florence den Finger und zeigt in Richtung der Küche, worauf ich nicke und mich bei ihr bedanke. Mir ist egal, was sie ständig über mich, meine Haare oder meinen Klamottengeschmack faselt, wirklich. Ich kenne sie schon seit dem Kindergarten und nach den paar Jahren gewöhnt man sich daran und lernt schnell die Schwachpunkte des Gegners. Zum Beispiel weiß ich, dass Florence in der sechsten Klasse mal ihren BH ausgestopft hat, weil ich sie in der Mädchenumkleide erwischte und noch dazu bin ich die Einzige, die das weiß. Florence weiß auch, dass ich es weiß. Und deswegen habe ich immer etwas gegen sie in der Hinterhand, wodurch sie oft die Klappe hält, denn sie will ja ihren guten Ruf in der Schule nicht verlieren und als Sockentitte dastehen.

Ich betrete die große Küche und entdecke auch schon Charly, Hardy und Benja tratschend mit Oscar und Carla. Auch zwei, die nicht zu der coolen Art von Mensch gehören, jedoch zu uns und wir sind ja wohl auch irgendwie super cool oder nicht?

Ich stelle mich zu ihnen, nachdem ich mir einen Becher mit Cola geholt habe. „Okay, wer will die Story mit Charlys Cousin noch hören oder hat Charly bereits alles in den letzten zwei Minuten ausgeplaudert?"

Carla und Oscar lachen. Carla ist übrigens von spanischer Abstammung und Oscar dagegen von indischer, gemischt mit einem leichten thailändischen Touch, den er von seinem Großvater hat. Wie seine Familie genau zusammengesetzt ist, weiß ich nicht und ich bin mir sicher, er weiß es selbst nicht so genau.

„Charly hat vorhin in der WhatsApp-Gruppe schon davon erzählt", sagt Oscar und trinkt von seinem Wasser. „Ich wusste ja, dass irgendetwas nicht mit ihm stimmt."

„Stimmt", sagt Carla. „Immerhin behauptet er von sich selbst, mit einem Haus, das nur mit Luftballons angehoben wurde, um die Welt geflogen zu sein."

„Ein wahrer Oben-Fan", grunzt Benja.

Wieder verdreht Charly die Augen und verschränkt die Arme. „Hallo? Ich kann ja echt verstehen, dass ihr Torben für einen Idioten haltet, aber er ist immer noch mein Cousin und damit Mitglied meiner Familie. Und meine Familie hat es nicht verdient, dass man sich über sie lustig macht, ihr Hirnis."

Wir alle lachen, weil Charly genau wie wir alle weiß, dass Torben ein Horst ist, es allerdings nicht zugeben will. Gerade als ich etwas darauf sagen will, erweckt jedoch etwas anderes meine Aufmerksamkeit.

Florences schrilles Gekicher ertönt und mein Blick fällt direkt zum Türrahmen der Küche, an der sie lehnt mit den Händen an dem Kragen eines Shirts, dessen Träger mir nur allzu bekannt ist. Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich behaupten, dass dieses T-Shirt, das er trägt, schon mindestens drei Jahre alt sein muss. Schon immer mochte er die Rolling Stones, weswegen er haufenweise von diesen T-Shirts hat. Zumindest hatte er es damals.

Ich muss einen Kotzreiz unterdrücken, als ich zusehe, wie der Kerl, den ich wahrscheinlich am meisten in meinem Leben verachte, grinsend seinen Arm neben Florence abstützt, während er – so sieht es zumindest aus – versucht, verführerisch zu sein, und mit ihrer blonden Haarsträhne spielt.

Jedes Mal muss ich mir diesen Anblick antun, wenn wir auf Partys sind, denn immer da, wo es eine Party gibt, ist Harry anwesend. Er ist überall, wirklich überall. Es reicht mir schon, dass ich ihn fünf Mal die Woche in der Schule sehen muss, aber nicht mal am Wochenende scheint mir die Ruhe vor ihm gegönnt zu sein. Und jedes Wochenende scheint er ein anderes Opfer für seine widerlichen Anmachsprüche zu haben. Hier mal eine Blondine, dann eine Brünette, am nächsten Freitag ist es dann die mit den roten Haaren, die niemand kannte, doch jeder haben wollte, weil sie so unerreichbar ist. Besser gesagt war. Das Schlimme und Ätzendste ist nämlich, dass all diese Mädchen auch noch darauf reinfallen und wirklich denken, dass er einer der netten Sorte Typ ist, der sie vergöttert wie eine Prinzessin. Aber nein, nicht mit Mister Obercool. Er lässt sie fallen wie jedes andere Mädchen.

Aber nicht denken, dass ich mit dieser Verachtung zu ihm, auf die Welt gekommen bin, nein. Harry, so heißt Mister Oberkotzcool, war vor vier Jahren noch mein bester Freund. Tatsache! Das letzte Mal habe ich richtig mit ihm gesprochen, da war er vierzehn und ein noch total anderer, besserer, liebevollerer Mensch. Ich habe ihn als aufmerksame und loyale Person in Erinnerung, aber nicht als arroganten Rüpel, der nicht weiß, wann Schluss ist.

Ich dachte immer, dass seine und meine Freundschaft ewig halten würde. Das dachte ich wirklich. Er war seit der Krabbelgruppe mein bester Freund, ging mit mir durch dick und dünn, war für mich da, als mein Vater meine Mutter, Rosy und mich verließ und guckte mit mir sogar bestimmt hundert Mal Nemo, weil ich den Film so mochte, obwohl er ihn nicht ausstehen konnte. Es ist so unglaubwürdig, dass dieser Kerl, der heute fast jedes Wochenende betrunken ist, mal der Junge gewesen sein soll, der damals für mich ein Paar Socken strickte, wo V+H eingestickt war. Natürlich waren sie total schlecht gestrickt, doch er war mein bester Freund und noch dazu mein persönlicher Held.

Aber heute will ich ihm jede Sekunde ans Schienbein treten, wenn ich ihn sehe. Zwar sieht er mich nie an und ich bin mir auch sicher, dass er mir, seitdem unsere Freundschaft von einem Tag auf den anderen ein Ende genommen hat, nicht mehr richtig in die Augen gesehen hat, aber das ist auch nicht nötig. Er ist heute niemand mehr, mit dem ich meine Zeit verbringen will und ich bin für ihn wahrscheinlich genauso ein Loser wie für Florence und den ganzen Rest. Mir jedoch vollkommen egal.

Als Harry nun Florence etwas schelmisch grinsend ins Ohr flüstert, worauf sie erneut kichert, verziehe ich angewidert das Gesicht. Gott, wieso tue ich mir das eigentlich an?

„Glaubt ihr, sie ist noch anwesend?"

„Warte."

Ich schrecke auf, als mich plötzlich jemand in den Arm zwickt.

„Au!", meckere ich und sehe Benja zornig an. „Musst du mich immer kneifen?"

„Du hast wieder gestarrt", sagt Charly und deutet hinter sich, wo Harry mit Florence rumknutscht.

Ich sehe gereizt weg. „Ich habe nicht gestarrt."

„Wie auch immer." Carla schiebt ihren Kopf in die Runde, worauf wir es ihr gleichtun, weil das das Zeichen ist, dass ein Geheimnis offenbart wird. „Ich habe gehört, sie sollen es schon im Schulklo getrieben haben."

„Wer?", fragt Oscar verwirrt.

„Na, Harry und Florence. Das hat mir Michelle heute nach der Schule erzählt. Der ganze Jahrgang spricht darüber."

Ich winke ab und interessiere mich nicht weiterhin für das Thema. „Hach, Gerüchte gibt es viele. Angeblich soll Florence auch schon mit unserem Sportlehrer geschlafen haben, aber das glaubt auch niemand."

Hardy hebt die Brauen. „Aber Florence hat mit dem Sportlehrer geschlafen."

„Oh, wow", lacht Charly. „Was eine überraschende Wendung."

Plötzlich ertönen laute Knalle und ein Junge unseres Jahrgangs steht auf der Küchentheke und haut mit einem Holzlöffel gegen einen Topf. „Aufgepasst! In fünf Minuten wird Flaschendrehen ohne Hemmungen im Wohnzimmer gespielt! Ich wiederhole! In fünf Minuten Flaschendrehen ohne Hemmungen!"

Carla schüttelt den Kopf. „Als wären wir an einem Flughafen."

Benja nimmt wieder Hardys Hand. „Los, wir spielen mit."

„Was?", fragen Charly und ich synchron.

„Vergiss es", blökt Charly als Erstes. „Am Ende muss noch jemand von uns irgendwelche unmenschlichen Aufgaben machen, wie den ekligen Derek küssen oder so!"

„Und noch dazu ist das echt ein bescheuertes Spiel", füge ich hinzu und verschränke die Arme, um meiner Verweigerung einen gewissen Nachdruck zu verleihen. „Das spielen nur die, die einfach jemanden zum Rummachen brauchen, aber wir nicht."

„Nun stellt euch mal nicht so an. Ich will wenigstens zugucken, wie sich die anderen blamieren."

Und weil die Schlagwörter „zugucken und blamieren“ gefallen sind, stehen wir auch schon hinter dem kleinen Kreis an Freiwilligen, die sich dazu bereit erklärt haben, dieses infantile Spiel zu spielen, während der Rest gespannt zuguckt.

In der Runde mit dabei: Florence. Natürlich. Es sitzen sechs weitere Personen im Kreis. Vier Jungs, drei Mädchen mit Florence eingeschlossen. Echt bescheuert, wie sie sich trauen, sich inmitten der ganzen Leute zu setzen und sich anstarren zu lassen, während sie irgendwelche bescheuerten Dinge ausplaudern oder doofe Pflichtaufgaben bewältigen. Als wären wir in einem Zirkus, in dem dressierte Affen Unfug treiben, um die anderen zu bespaßen.

Florence dreht die Flasche und alle sehen gespannt darauf und warten ab, wen es als Erstes trifft. Es trifft Hastings. Ein schüchterner, mit Akne bestrafter Junge, der nur in dieser Runde sitzt, weil er denkt, er würde so mehr Freunde finden.

„Okay, Hastings", sagt Florence und greift sich die Flasche. „Wahrheit oder Pflicht?"

„Wahrheit", sagt er schüchtern.

„Hast du schon mal ein Mädchen geküsst?"

Bum. Genau ins Schwarze getroffen. Jeder weiß, dass Hastings noch nie etwas mit einem Mädchen hatte, auch wenn er siebzehn ist. Deswegen hasse ich dieses Spiel und Florence. Es ist einfach gemein.

Doch Hastings traut sich nach einer Weile, zu nicken.

„Hey, nicht lügen!", bellt ein Kerl aus der Runde und haut ihm auf den Hinterkopf. „Sonst kannst du dich gleich verpissen, klar?"

„O-Okay", stottert Hastings und direkt tut er mir leid. „Ich, äh ..."

„Du, äähh", ahmt Florence ihn genervt nach. „Los, sag schon. Es weiß sowieso jeder. Du hattest noch nie etwas mit einem Mädchen, so, fertig. Nächste Runde."

Mitleidig sehe ich zu Hastings, der knallrot anläuft. Es ist eine Schande, dass sich niemand einmischt und Florence mal gehörig die Meinung geigt. Wäre ich einer von diesen Leuten hier, würde ich es wahrscheinlich tun, doch ich bin nur Außenseiter, ich muss mich möglichst unauffällig verhalten.

Als Nächstes müssen sich zwei in der Runde küssen, dann muss Florence ihren roten Spitzen-BH präsentieren und als Nächstes wird ein Kaugummi von der Sohle eines Mädchens abgekratzt und anschließend darauf rumgekaut. Eigentlich witzig, solang man nur Zuschauer ist.

„Okay, Moment mal kurz", sagt Florence nach ein paar Runden und greift sich wieder bestimmend die Flasche. „Ich habe eine wunderbare Idee."

Alle hören ihr neugierig zu.

„Wir sollten mal ein Opferlamm von den Zuschauern auswählen, das für diese Runde mitmacht."

Ich hebe eine Braue. Wie kreativ du doch bist, Florence, ich wette, niemand sonst kam je auf diese Idee. Ist ja klar, dass sie immer irgendwen leiden lassen muss, damit ihre sadistische Ader gestillt werden kann.

„Und ich nehme ..." Florence zeigt mit der Glasflasche durch die Runde, schwenkt langsam und konzentriert von links nach rechts, gleitet ab und zu mal an mir vorbei. Und schließlich peilt sie mit der Flasche genau in meine Richtung. „Dich."

Ich runzle die Stirn und drehe mich um. Meint sie Benja hinter mir?

„Nicht er", sagt Florence jetzt feixend und sieht mir direkt in die Augen. „Ich meine dich, Violet Berry-Loser."

Entsetzt sehe ich sie an. „Was?"

Doch Florence zuckt nur arrogant mit den Schultern und legt die Flasche auf den Boden. „Keine Widerrede. Du bist auf unserer Party, also spielst du auch nach meinen Regeln."

„Ich will ihr eine Glatze rasieren", meckert Charly leise hinter mir und ich höre, wie Benja und Carla ihr zustimmen.

Ich würde gerne ebenfalls zustimmen, doch mein Blick ist zu gebannt auf die Flasche gerichtet, mit der Florence gerade Schwung holt. „Der, den die Flasche trifft, muss ... Hm ... Was will denn auf keinen Fall jemand hier in diesem Raum? Hach, ich weiß es." Sie dreht die Flasche. „Der, den die Flasche trifft, muss fünf Minuten lang mit Berry-Loser in die Abstellkammer."

Ich reiße die Augen auf. Rein theoretisch könne ich einfach abhauen und mich weigern, doch der Abend ist noch jung und gehen möchte ich auch nicht. Natürlich sorge ich nicht gerne dafür, dass Florence ihre gemeine Seite an mir ausüben kann, doch in Momenten wie diesen war sie schon immer die Mächtigere. Verdammt seien ihre Beliebtheit und ihre guten Partys.

„Und es kann übrigens jeden treffen", fügt Florence hinzu, als die Flasche immer langsamer wird.

Wie hypnotisiert starre ich auf die Flasche, die immer langsamer wird und immer langsamer und immer langsamer und ...

Sie stoppt.

Ich folge der Richtung, in die sie zeigt, und ersticke beinahe an meinem Entsetzen.

Auf keinen Fall werde ich mit Harry in eine verdammte Abstellkammer gehen. Auch nicht für fünf Minuten.

Manche im Raum atmen erleichtert auf, dass es sie nicht getroffen hat, und manche beginnen gehässig zu lachen und sehen zu Harry, der unbeeindruckt auf die Flasche vor sich sieht, während er lässig auf der Couch sitzt.

„Nein!", haue ich direkt raus und schüttle vehement den Kopf. „Vergiss es, Florence!"

Doch sie verschränkt die Arme und setzt sich weiter auf. „Du willst dich doch nicht etwa wehren? Entweder du tust es oder du kannst mit deinen anderen Freunden abhauen. Außerdem, wovor hast du Angst? Harry wird jemanden wie dich schon nicht anfassen."

Die Runde lacht und ich habe das Verlangen, ihr eine zu knallen. Sogar Harry lacht in sich hinein.

„Tu's einfach", flüstert mir Charly im Hintergrund zu. „Es sind nur fünf Minuten ... Wir wollen wirklich nicht gehen."

Erbost drehe ich mich zu ihr um. „Ich gehe doch nicht mit Harry Ich-bin-so-cool für fünf Minuten in einen geschlossenen Raum", zische ich. „Schon vergessen, dass wir uns hassen?"

„Bitte, Vy", bettelt Benja. „Versau uns doch den Abend nicht mit deinem zu großen Stolz."

„Genau, Vy", ahmt Florence ihn nach. „Also los jetzt. Wir werden hier auf euch warten."

Ich kämpfe mit mir selbst, als ich mich wieder umdrehe, kurz einen Blick auf Harry werfe, ihn dafür verfluche, dass er nichts dazu sagt und stattdessen über alles lacht, das gegen mich spricht. Hätten Charly und Benja nicht so loyal sein können und sagen, dass wir ein Team sind und niemand aus unserem Team Dinge tun muss, die er nicht will. Aber nein. Steht einmal eine Party im Mittelpunkt, muss die doofe Violet wieder irgendwelche doofen Dinge tun.

Und deswegen stehe ich auch schon dreißig Sekunden später in der dunklen Abstellkammer, die nur mit einer einzigen Glühbirne an der Decke beleuchtet wird und sowieso viel zu eng ist. Mir gegenüber Harry, der sich auf den Boden setzt und sich gelangweilt an die Wand lehnt.

Hier drin ist es völlig still und weil die Wände aus Beton sind, bin ich mir sicher, dass man kein Wort von draußen hören wird, zumal die Musik sowieso wieder läuft.

Wir schweigen. Ich sehe auf ihn herab. Ihm scheint es gar nichts auszumachen, dass wir uns gerade seit vier Jahren wieder auf weniger als einen Meter nähern. Er sitzt dort, als wäre ich niemand, nur ein dummes Mädchen aus seiner Schule.

Er sieht mich nicht mal an. Er hat mich sowieso kein einziges Mal angesehen, als wir hier hineingedrückt wurden.

Doch ich tue nicht so, als würde ich ihn nicht kennen. Zumindest tat ich das mal, bevor er sich um hundertachtzig Grad verändert hat.

Ich lehne mich an die Tür und lasse meinen Blick über das kleine Regal an der Wand schweifen, in dem ein paar Handwerkssachen liegen. „Hast dir wirklich eine tolle Freundin mit Florence geangelt", spreche ich die ersten neun Worte seit einer halben Ewigkeit zu ihm.

Mein Herz pocht. Jedoch nicht vor Nervosität oder Schwärmerei, sondern vor Verachtung.

Allerdings ignoriert er mich vollkommen.

„Was? Willst du jetzt fünf Minuten schweigend hier rumsitzen?"

„Hab gehört, so geht die Zeit schneller rum", erwidert er resigniert und spricht somit die ersten acht Worte seit Jahren mit mir.

„Eigentlich ist es genau andersrum", korrigiere ich ihn und betrachte sein Gesicht. Er war schon immer ein hübscher Junge, aber sein Charakter macht alles kaputt, wirklich alles. Was für eine Verschwendung.

Er lehnt seinen Kopf zurück und schließt die Augen. „Mir scheißegal. Es reicht, dass ich mit dir hier drin feststecke, mach es nicht noch ätzender."

Ich hebe die Brauen. Er versucht es nicht mal, angenehm zu machen, er macht es nur mit jeder Sekunde schlimmer, in der er abweisend und kalt ist. So wie er nun mal ist.

Ich schnaube und setze mich ebenfalls auf den Boden, jedoch weit genug von ihm weg. So weit, wie es nun mal möglich ist. „War ja klar, dass man mit dir kein normales Wort wechseln kann", murmle ich vor mich hin.

„Wie war das?"

„Ich sagte, dass man mit dir kein normales Wort wechseln kann", wiederhole ich mich, diesmal laut und deutlich, weil es mir vollkommen egal ist, ob er sich in irgendeiner Weise verletzt fühlt.

Sein ernster Blick trifft meinen. Das erste Mal seit ... Verdammt langer Zeit.

„Vielleicht liegt das daran, dass ich kein Wort mit dir wechseln will, schon mal darüber nachgedacht?"

Ich kneife die Augen zusammen und halte seinem Blick stand. „Wie schön, dann geh doch."

Es herrscht Stille. Die Glühbirne über uns fiept leise vor sich hin und von draußen hört man die lauten Bässe gemischt mit dem Geplaudere der anderen. Jedoch ist die Spannung in diesem kleinen Raum so heftig, dass ich das Gefühl bekomme, die Wände kommen näher. Er empfindet mindestens genauso wenig Sympathie für mich wie ich für ihn und keiner von uns scheint das verstecken zu wollen. Warum auch? Wir unterscheiden uns in jeglichen Aspekten.

Als er nichts darauf sagt, allerdings auch nicht geht, weil er wohl weiß, dass Florence sonst ausrastet, schweigen wir noch eine Weile.

Doch irgendwann sage ich dann, weil ich es endlich aussprechen will: „Welche Ironie, dass du es dir erlaubst, dich so idiotisch aufzuführen, während ich diejenige bin, die dich an den Pranger stellen könnte."

Aus dem Augenwinkel sehe ich, wie sich seine Stirn kraust und er zu mir sieht.

Ich blicke jetzt wieder in seine Augen, die hellblau strahlen, allerdings ein wenig rot durch den Alkohol sind.

Sein rechter Mundwinkel hebt sich spottend und er gibt zurück: „Dass du dich traust, auch noch irgendwen an den Pranger zu stellen, während du zu den größten Losern der Schule gehörst."

Ich beiße die Zähne aufeinander. Zwar habe ich schon oft das Wort Loser gehört und auch schon oft wurde ich als solcher betitelt, aber noch nie von ihm. Und ganz ehrlich? Er hätte es sich sparen können. Er ist derjenige, der alles versaut hat, indem er mich einfach von einem Tag auf den anderen nicht mehr beachtet hat, und nicht ich. Harry hat nicht das Recht dazu, mich so zu behandeln.

„Na und?", keife ich noch leise genug zurück, damit uns niemand belauschen kann. „Wenigstens betrinke ich mich nicht jedes Wochenende und schreibe gute Noten in der Schule. Was man von dir ja nicht behaupten kann."

Er lacht gehässig auf. „Oh, scheiße, ich vergaß, dass du noch ätzender als meine eigene Mutter bist."

„Und ich vergaß, dass du ein Arsch bist."

Wieder schließt er ausatmend die Augen und lehnt den Kopf unbeeindruckt zurück. „Sei für die nächsten zwei Minuten noch still, ich kann mir dein Gerede nicht mehr geben."

Ich balle wütend die Fäuste. Er kann sich mein Gerede nicht mehr geben? Wer glaubt er, wer er ist?

„Noch dazu gehen mir deine Strümpfe dermaßen auf den Sack", fügt er hinzu.

„Wie bitte? Was haben denn meine Strümpfe damit zu tun?"

Seine Augen sind weiterhin geschlossen. „Sie sehen scheiße aus, das haben sie damit zu tun. trägst sie jeden verdammten Tag."

Mir klappt die Kinnlade herunter. Niemand hat mir je gesagt, dass meine Strümpfe scheiße aussehen. Sie sind das, was mich von den anderen unterscheidet, und außerdem gehören sie schon immer zu meinem Leben. Er weiß ganz genau, er wusste es schon immer, wie sehr ich meine Kniestrümpfe liebe, und jetzt wagt er es sich tatsächlich, sie gegen mich zu verwenden?

„Schon vergessen, dass du mal sagtest, niemanden würden Kniestrümpfe so gut stehen wie mir?", hole ich eine alte Erinnerung von früher hervor, in der er mir schon als kleiner Junge das ständig gesagt hat.

Harry zuckt gleichgültig mit einer Schulter. „Da habe ich wohl gelogen."

Ich presse die Lippen aufeinander. Okay, er hat gelogen. „Ich verstehe schon", rede ich wütend vor mich hin und stehe auf, worauf er mich wieder ansieht. „Du bist und bleibst ein Arsch. Verrotte doch einsam in der Hölle." Ich klopfe mehrmals gegen die Tür, damit sie von außen aufgeschlossen wird. „Und weißt du noch was?", sage ich noch zu ihm, als ich von draußen höre, wie jemand den Schlüssel dreht. „Ich gönne es niemanden mehr, dass er so abgerutscht ist, wie dir."

Dann öffnet Florence die Tür und noch ohne einen weiteren Blick an Harry zu verschwenden, stürme ich aus der Abstellkammer, gebe Charly und Benja ein Zeichen, das bedeutet, dass wir ohne weitere Diskussionen gehen werden, und verschwinde dann schließlich mit ihnen.

Kapitel 2

„Eins ... Zwei ..." Ich zähle die Kopien für den Theaterkurs ab, auf dem meine selbst geschriebenen Dialoge stehen, und eile derweil schnell zur Theaterhalle. „Drei, vier, fünf ..." Schnell weiche ich einer Gruppe von Schülern aus, die mir im Schulflur entgegenkommen, und lasse beinahe meinen Ordner, der unter meinem Arm klemmt, fallen, doch kann ihn noch schnell auffangen. Ich schultere meine Tasche erneut und steuere wieder in die richtige Richtung, während ich noch mal von vorne anfangen muss, meine Blätter laut zu zählen.

„Dreizehn", sage ich schließlich seufzend, als ich genau vor der Tür des richtigen Raums stehe, und greife nach dem Türgriff. Ich will sie öffnen, doch …

Kurzerhand werden mir die Blätter aus der Hand gerissen und achtlos zu Boden geschmissen.

„Ups", macht Florence unschuldig, als sie sich die Hand vor den Mund hält und die Blätter auf dem Boden sieht. „Das wollte ich nicht."

Neben ihr Clarissa, auch bekannt als Die Braue. Ihre Augenbrauen sind nämlich mit Permanent-Make-up verschönert worden, jedoch viel zu weit oben und viel zu dunkel für ihre Haut und Haare. Es sieht grausam aus und lässt sie immer wie ein geschocktes Reh wirken, doch zu schämen scheint sie sich nicht deswegen.

Sofort ist meine Laune wieder auf dem Nullpunkt, als ich mich bücke, um die Blätter aufzuheben. „Hast du nichts Produktiveres zu tun?"

„Nein, warte, ich helfe dir", sagt Florence gespielt freundlich und bückt sich mit mir zu den Blättern, hilft mir, sie einzusammeln. „Das war doch nur ein Versehen."

„Ein Versehen", wiederhole ich spottend, als sie mir ein paar Blätter reicht und ich sie staple. „Selbst dir habe ich eine kreativere Ausrede zugetraut."

Sie kneift die Augen zusammen, als wir wieder stehen und ich meine Blätter mürrisch sortiere. „Sei nicht so frech, Berry-Loser. Ich kann dir gerne deine verdammten Strümpfe mit dem Faden, der dir da am Saum hängt, aufribbeln, wenn du willst."

Ich runzle die Stirn. Was redet sie denn jetzt wieder für seltsames Zeug?

Und noch bevor ich über ihre Worte nachdenken kann, um ihr auf die Schliche zu kommen, grinst sie dreckig und verschränkt die Arme. „Oh, Moment mal. Das tue ich ja schon."

Als ich ein leichtes Ziehen an meinem linken Bein spüre, blicke ich hinab. Ich muss leider feststellen, dass das Ziehen nicht von einem Muskelkater, sondern von einem Faden kommt, der gerade dabei ist, meinen schwarzen Strumpf von oben an aufzureißen.

Entsetzt drehe ich mich um, damit ich rausfinden kann, wer sich den Faden geschnappt hat, damit meine Socke immer kleiner wird. Clarissa läuft schnell und lachend mit dem schwarzen Faden in der Hand den Gang entlang.

„Hey!", rufe ich ihr hinterher und lasse meine Tasche einfach zu Boden fallen. Schnell schnappe ich mir den Faden und will daran ziehen, damit sie loslässt, doch mir bleibt nichts anderes übrig, als zu rennen. Mittlerweile hat meine Socke nur noch die Hälfte an Fadenreihen. Clarissa ist unberechenbar.

„Verdammte Scheiße", fluche ich vor mich hin, als Clarissa um eine Ecke verschwindet und ich ihr schnell hinterher will. Mein Strumpf wird immer kürzer und so langsam muss ich mir klarwerden, den Rest des Tages mit nur einer Socke zu verbringen.

Ich bin froh, dass nur wenige Schüler in den Fluren sind, weswegen diese Nummer weniger unangenehm für mich ist. Natürlich werde ich ausgelacht, während ich eilig einem Faden folge, doch das interessiert mich gerade nicht. Helfen tut mir selbstverständlich auch niemand, warum auch? Ist doch durchaus amüsant die ganze Szene. Zumindest als Beobachter.

Ich jogge gerade wieder um die nächste Ecke und will Clarissa zuschreien, dass sie gefälligst stehen bleiben soll, doch noch bevor ich überhaupt in den nächsten Gang komme, knalle ich unsanft gegen etwas Menschliches.

Sofort fliege ich zu Boden, genauso wie meine dreizehn Blätter, die wieder dreckig werden und sich im ganzen Flur verteilen.

„Autsch", brumme ich und reibe mir den Kopf, weil ich ihn mir gestoßen habe. Der Faden wird immer weiter gezogen und die Hoffnung, dass dieser Strumpf noch auf irgendeine Art und Weise zu retten ist, ist auch schon verloren.

Die Person, gegen die ich gestoßen bin, dreht sich zu mir um, sieht erst über mich hinweg, dann zu mir herab. Meine Augen treffen Harrys und ich habe das Gefühl, dass mein Tag kaum noch schlimmer werden kann. Hätte ich nicht gegen Mister Miller laufen können? Er hätte mich hier nach sofort nach Hause geschickt, weil er Angst haben würde, ich hätte mir etwas gebrochen.

„Pass das nächste Mal auf, wo du hinläufst", spricht Harry mir zu und dreht sich dann wieder desinteressiert zu seinen Freunden, die vor ihm stehen. Zweifellos wird er mir nicht hochhelfen oder sich erkundigen, ob ich mir wehgetan habe, aber das erwarte ich auch nicht. So ist Harry nun mal nicht.

„Du mich auch, Idiot", rede ich vor mich hin und in der nächsten Sekunde ist das letzte Stück Faden von meinem Strumpf entfernt und mein linkes Bein ist, bis auf das Stück in meinen Schuhen, komplett nackt. Gott, bin ich irgendwie verdammt? Muss mir so was auch noch direkt in Harrys Gegenwart passieren?

Seufzend rapple ich mich auf und beginne genervt, die Blätter vom Theaterkurs einzusammeln. Mittlerweile sind mehrere Fußspuren darauf zu erkennen, denn niemanden scheint es zu interessieren, dass diese Papiere eventuell wichtig sein könnten.

„Was soll das sein?", fragt Ethan, der bei Harry steht, und hebt einen Zettel vom Boden auf, um darauf zu sehen. „Henriette & Victor", liest er vor und verzieht das Gesicht. „Bullshit."

„Natürlich ist das für dich Bullshit", rufe ich ihm zu und sammle den vorletzten Zettel vom Boden auf. „Von Lyrik verstehst du nichts."

„Ach ja?", blökt er und zerknüllt kurzerhand den Zettel. „Hier, versteh die Scheiße, Borrymore." Er zerreißt den Zettel noch zweimal und dann werden mir die Schnipsel vor die Füße gepfeffert. „Da hast du deine Lyrik."

Ich balle die Fäuste, als ich auf den zerkleinerten Zettel vor meinen Füßen sehe und starre dann Ethan an, der lässig mit verschränkten Armen am Schließfach steht und mich gehässig auslacht. „Zufällig habe ich das noch gebraucht und zufällig spricht man meinen Namen Berrymore aus und nicht Borrymore!"

„Da ist wohl jemand empfindlich", feixt Lucas, ein weiterer Idiot von Harrys Freunden. „Stell dich nicht so an, niemanden interessiert deine Scheiße."

„Noch dazu fehlt dir da eine Socke", sagt Ethan und zeigt schief grinsend auf mein nacktes Bein. „Hat das Geld nicht für zwei gereicht?"

„Sei bloß still", fauche ich ihn an. „Oder hat das Geld nicht für ein Hirn gereicht?"

Ethan guckt jetzt weniger belustigt und stößt sich von dem Schließfach ab. „Halte die Klappe, Borrymore oder …''

„Berrymore", korrigiere ich ihn.

Noch wütender presst er den Kiefer aufeinander. Er schweigt kurz und scheint mich mit seinem Blick töten zu wollen und im nächsten Moment reißt er mir die Blätter aus der Hand und zerreißt sie in einem Schwung.

Entsetzt sehe ich zu, wie er die zerteilten Papiere durch den Flur schmeißt.

„Hier!", ruft Ethan böse. „Ich scheiß auf deinen Namen, Loser!"

Die Jungs in der Runde lachen und ich filtere Harrys leises Lachen heraus, als das Blut in mir noch mehr kocht. Ich habe echt Nächte mit diesen Dialogen verbracht und Ethan erlaubt sich einfach, sie zu zerreißen?

„Alter", flüstert jetzt ein weiterer Kerl aus der Gruppe und haut Ethan auf die Brust. Er nickt hinter uns, wo uns Misses Heath, die Schuldirektorin entgegenkommt und absolut nicht glücklich darüber aussieht, wie es hier im Flur zugeht.

„Scheiße", flucht Ethan und sieht mich ein letztes Mal böse an.

Und dann machen sie sich schnell auf den Weg um die nächste Ecke, während Misses Heath uns immer näher kommt.

Auch Harry will einen Abgang machen, doch Misses Heath ruft mit schriller Stimme: „Stehen geblieben, Mister Perlman!"

Harry bleibt gestresst stehen und dreht sich stöhnend um.

Misses Heath kommt auf uns zugeklackert, da sind Ethan und die anderen schon längst verschwunden. Sie stemmt die Hände in die Hüften, als ich die zerrissenen Blätter aufsammele, um einen elenden Eindruck zu machen, damit sie Mitleid mit mir hat. Harry kann gerne eine Strafe bekommen, auch wenn er rein theoretisch nichts gemacht hat. Mir egal. Er hat mich letzten Freitag beleidigt und das kann er jetzt gerne zurückbekommen.

„Was ist hier passiert?", kräht Misses Heath und starrt Harry böse an.

„Ich habe hiermit nichts zu tun", erwidert er.

Sie wird wütender und ihre Zornfalte größer. „Das sagen Sie immer, Mister Perlman. Was fällt Ihnen ein, einfach Miss Berrymores Arbeitszettel zu zerreißen?"

„Die übrigens enorm wichtig für mich waren", werfe ich noch ein.

Harry sieht erst mich böse an und dann Misses Heath. „Ich habe diese verdammten Zettel nicht zerrissen! Was kann ich dafür, wenn Violet nicht geradeaus gucken kann?"

„Was kann ich dafür, wenn du mitten im Weg stehst!", blöke ich ihn von der Seite an.

„Was kann ich dafür, wenn du deine Klappe nicht halten kannst?", meckert er sofort zurück.

Misses Heath wechselt den Blick zwischen Harry und mir hin und her. Sie scheint zu überlegen, während ich eingeschnappt die Arme verschränke. Er kann ruhig nachsitzen, das tut ihm gut. Vielleicht kommt er dann endlich mal zum Lernen und tut was für die Schule, außer nur blöd in den Gängen rumzustehen.

„Was ist mit deinem Strumpf passiert?", fragt Misses Heath.

„Jemand Nettes hat den Faden gelöst", erkläre ich missbilligend und wünschte, ich könnte Clarissas Augenbrauen abrasieren, jedoch sind sie ja permanent.

„Also wirklich", schnauft Misses Heath wieder und wendet sich entrüstet an Harry. „Sie wissen wirklich nicht, wann Schluss ist oder?"

Harry hebt ungläubig die Brauen. „Was? Ich habe den Faden ganz bestimmt nicht gezogen!"

„Natürlich haben Sie das nicht." Sie schüttelt mit dem Kopf und legt einen Arm um meine Schulter. „Ihr beide kommt mit mir ins Sekretariat, damit wir für Sie eine gerechte Strafe aussuchen können, Mister Perlman."

Er wirft die Hände fassungslos in die Luft. „Man, ich war das nicht! Nichts hiervon war ich! Violet sag's ihr, verdammt!"

Doch ich schweige und grinse nur leicht. Tja, da hast du dich aber geschnitten, Mister Perlman. Hoch lebe die guten Beziehungen zu den Lehrern. Ich lüge zwar in der Schule nie, was so was angeht, doch heute habe ich mir das mal verdient, nachdem ich einen Strumpf verloren habe.

Als Harry merkt, dass ich nichts darauf sagen werde, wird er noch wütender. „Ist das dein scheiß Ernst?"

„Gefluche wird Sie auch nicht mehr weiterbringen", sagt Misses Heath und zieht mich mütterlich in Richtung des Rektorenbüros. „Los, folgen Sie uns oder es gibt direkt den nächsten Eintrag ins Schulregister."

Zufrieden laufe ich mit Misses Heath zum Büro und ich höre, wie Harry noch kurz im Flur stehen bleibt, sich jedoch irgendwann dazu entscheidet, uns tatsächlich zu folgen, denn seine Akte im Schulregister ist schon ziemlich voll. Kein Wunder, dass ihm die Rektorin nicht glaubt, ich würde es auch nicht tun. Er stellt eine Gemeinheit nach der anderen an. Ärgert hier mal den Schulnerd oder kritzelt da mal ein paar Karikaturen von Lehrern an die Tafel. Früher hätte er so was nie getan, aber früher hätte er mir auch hochgeholfen, wenn ich hingeflogen bin. Also wundere ich mich über gar nichts mehr, was ihn betrifft.

Misses Heath setzt sich an ihren großen Schreibtisch und ich lasse mich auf einen der beiden Stühle fallen, die davor stehen. Trotzig blicke ich auf mein nacktes Bein. Ich komme mir echt bescheuert vor, vor allem weil ich noch den ganzen Schultag vor mir habe. Eigentlich habe ich mich auf die beiden Stunden im Theaterkurs gefreut, doch die erste Stunde kann ich mir wohl abschminken. Dann muss eben Benja heute die Leitung übernehmen.

„Schön, dass Sie es auch endlich geschafft haben", sagt Misses Heath zu Harry, der launisch die Bürotür hinter sich schließt.

Er sagt nichts, sondern setzt sich neben mich auf den Stuhl, lehnt seinen Kopf in seine rechte Hand, wodurch er mehr Abstand zu mir aufbaut.

Ich verschränke wieder die Arme und lehne mich ebenfalls weiter von ihm weg, jedoch ohne den Stuhl zu verschieben. Es ist, als wären wir zwei Magnete, die sich abstoßen.

„Also", fängt Misses Heath an und zieht sich ihre Lesebrille auf, bevor sie etwas beginnt zu schreiben. „Das ist dieses Halbjahr Ihre vierte Ermahnung, Harry."

Harry schweigt weiterhin und sieht unbeeindruckt zu ihr, als kannte er das alles schon. Na ja, tut er ja auch. Er saß hier mindestens genauso oft wie Misses Heaths heimliche Affäre Mister Miller.

„Wissen Sie, was das bedeutet?"

„Keine Ahnung", sagt Harry. „Darf ich diesmal endlich früher gehen, weil Sie mich suspendieren?"

Wie witzig du bist, Mister Obercool.

„Nein, ganz so einfach ist es dann doch nicht", redet Heath ruhig weiter und dreht sich mit verschränkten Fingern zu uns. „Um ehrlich zu sein, weiß ich nicht mehr, was ich mit Ihnen machen soll, wirklich nicht. Sie scheinen einfach nicht daraus zu lernen."

„Also kann ich doch gehen?"

Halt die Klappe.

„Nicht so voreilig", erwidert Misses Heath und zieht ihre Brille ab. Sie wendet sich an mich. „Violet, wie läuft es denn bei dir in deinem Theaterkurs?"

Ich blinzle, bin verwirrt über diese Frage. „Es läuft gut, denke ich ... Wir bereiten uns auf das Sommerstück vor und proben jeden Montag und Mittwoch."

Sie schmunzelt. „Wie schön. Ich bin mir sicher, ihr braucht noch jemanden, der euch bei dem Bühnenbau hilft."

Schockiert reiße ich die Augen auf und auch Harry richtet sich weiter auf. In welche Richtung soll dieses Gespräch nun gehen? Sie will mir doch nicht etwa anbieten, Harry als Bühnenbauer in meinen Kurs zu lassen. Da soll er lieber ohne Strafe davonkommen, aber nicht das. Die Theatergruppe war mein vorletzter Kurs, in dem ich ihn mal nicht sehen musste, das kann sie mir doch nicht einfach wieder versauen.

„A-Also, äh", sage ich deswegen und versuche, nicht unfreundlich zu klingen. „Eigentlich brauchen wir keine Hilfe mehr. Alles läuft prima. Jordan und Andre kümmern sie zuverlässig um den Bühnenbau und …''

„Schon okay, Violet", unterbricht Misses Heath mich liebevoll und scheint gar nicht zu verstehen, wie sehr ich mich gegen diesen Einfall sträube. „Andre ist für die nächsten Wochen krankgeschrieben, weil er die Mandeln rausbekommen hat, deswegen passt das ja." Sie wendet sich an Harry. „Also, Mister Perlman. Sie werden Violet in der Zeit, in der Andre nicht verfügbar ist, helfen und das ohne jegliche Beschwerden."

„Was?", fragen Harry und ich synchron. Unser Entsetzen ist nicht zu überhören.

„Bei allem Respekt, Misses Heath", versuche ich weiter, auf sie einzureden. „Harry ist ... Also wir bekommen das ohne Hilfe hin. Wirklich!"

„Ich spiel doch nicht irgendeinen minderwertigen Bühnenbauer, um mich herumschubsen zu lassen!", meckert Harry, jedoch unfreundlicher als ich. „Lieber gehe ich wieder zum Hausmeister, um die Kaugummis von den Tischen zu kratzen!"

„Und noch dazu kennt er sich doch gar nicht aus! Es würde Ewigkeiten dauern, ihn bei uns einzuweisen und ihm alles zu zeigen, und bis er das versteht, kann es Jahre dauern!"

Jetzt sieht Harry mich erbost an. „Was zur Hölle?"

Ich verdrehe die Augen. „Ist doch so."

„Was glaubst du, welchen IQ ich habe? Den eines Steins?"

„Frag lieber nicht."

„Für so eine scheiß Bühne muss man nicht besonders geistreich sein. Andre ist ein debiler Vollidiot, also tu nicht so, als bräuchte man dafür einen Durchschnitt von 1,0!"

„Nicht von 1,0, mindestens 3,5 sollte drin sein, aber dass das bei dir nicht drin ist, wissen wir beide, du Obergenie."

Sein Blick ist pures Gift. „Du verdammte …''

„Okay, die Entscheidung ist gefallen!", verkündet Misses Heath und unterbricht unsere Diskussion. „Violet, Sie werden Harry gleich der Theatergruppe vorstellen, und Harry, Sie werden sich benehmen. Wenn Sie nur einmal negativ auffallen, und glauben Sie mir, ich werde mich erkundigen, müssen wir ernsthaft über eine endgültige Suspendierung von der Schule nachdenken."

Verzweifelt flehe ich: „Misses Heath, ich bitte Sie ... So kurz vor dem Sommerstück können wir einen lästigen Neuankömmling wirklich nicht gebrauchen."

"Und ich kann mir wirklich Aufregenderes vorstellen, als in irgendeiner dummen Theatergruppe rumzuhängen", wirft Harry noch nachdrücklich ein.

Ich sehe ihn zornig an. "Dumme Theatergruppe? Hast du sie noch alle? Das …"

„Nein, tut mir leid, Violet", unterbricht die Rektorin mich. "Es geht hier nicht nur um Sie und Ihr Wohlbefinden, sondern darum, dass Mister Perlman lernen muss, dass er nicht alles tun kann, was er will. Diese Gruppe ist seine letzte Chance."

Kapitel 3

Misses Heath die Idee, dass Harry nun wirklich in meiner Theatergruppe Mitglied sein soll, aus dem Kopf zu reden, ist unmöglich. Sie scheint richtig begeistert davon zu sein. Als wäre das die perfekte Strafe für so Rebellen wie ihn.

Und genau deswegen schleichen Harry und ich durch die Flure zum Schauspielraum. Er läuft zwei Meter hinter mir und ich höre seine Füße bis zu mir schlurfen, weil er genauso wenig Lust auf diese Sache hat wie ich. Nun muss ich ihn wirklich jeden Tag sehen. Und auch noch zweimal die Woche mit ihm arbeiten! Verdammte Misses Heath.

Als Harry nun schon zum dritten Mal durchatmet, weil er mir indirekt verklickern will, wie genervt er von meiner Präsenz ist, sage ich, als wir vor der Theatertür angekommen sind: „Hey, ich habe mindestens genauso wenig Lust darauf, dass du mir die nächsten Wochen um die Ohren springst, wie du, also stell dich nicht so an."

„Ich stelle mich an?" Er sieht mich böse an, als ich meine Tasche nehme, die noch vor der Tür lag. „Schon vergessen, dass ich ohne Grund hier bin? Du hättest Heath sagen sollen, dass ich deine verdammten Zettel nicht zerrissen habe, genauso wenig wie deine scheiß Socke."

„Du hättest Ethan ja sagen können, dass er das lassen soll, und vielleicht hätte ich dann die Wahrheit gesagt." Aber nur vielleicht.

Harry lacht auf und wendet sich ab. „Wohl kaum."

„Siehst du? Also hast du es dir doch selbst eingebrockt."

„Du hättest ihn ja nicht so dumm anmachen müssen."

„Wie bitte? Er macht mich fast täglich dumm an. Du glaubst doch nicht wirklich, dass ich mir das gefallen lasse."

Jetzt verdreht er die Augen, was mich fast zum Ausrasten bringt. „Öffne einfach nur die Tür, damit wir das schnell hinter uns bringen können."

Ich werfe ihm einen bösen Blick zu, doch tue ich, was er sagt. „Du solltest es hier mit deiner Coolness nicht so übertreiben, denn die ‚Loser' sind nun in der Überzahl."

Er folgt mir in den Raum, wo nur die Bühne vorne beleuchtet ist. „Schon klar", höre ich ihn murren.

Mein Blick fällt auf die paar Leute, die schon vorne verteilt auf der Bühne oder im Raum stehen. Wir sind nicht sonderlich viele Leute in der Theatergruppe, aber immer genug, dass wir jedes Jahr ein ganzes Stück auf die Beine stellen. Benja und ich haben die Gruppe vor drei Jahren selbst gegründet und sie kam immer gut bei den Eltern an. Die Stücke schreiben wir hauptsächlich selbst, was unsere Auftritte noch besonderer macht, jedoch auch mehr Arbeit für mich bedeutet, denn ich bin der alleinige Schreiberling.

Allerdings bin ich mir nicht sicher, ob die anderen sich so sehr über Harrys Anwesenheit freuen werden. Hier sind nämlich nur Menschen wie Benja, Charly und ich und keine oberprotzigen Machokerle, die jeden Tag Collegejacken tragen. Man könnte uns die Gruppe der Verlassenen nennen. Wir sind gemeinsam die Außenseiter.

Benja entdeckt Harry und mich auch schon, als wir an den Publikumsstühlen vorbeilaufen. Er runzelt die Stirn, was bedeutet, dass er sich nicht denken kann, wieso ich gerade Harry Perlman im Schlepptau habe. Auch Benja ist kein sonderlich großer Fan von ihm.

Und als hätte Benja ein stummes Signal gesendet, hören alle auf, die Bühne aufzubauen oder ihre Kostüme anzuprobieren. Wir werden regelrecht angestarrt. Beziehungsweise der Kerl hinter mir.

„Hallo Leute", unterbreche ich deswegen die Stille und schmeiße meine Tasche achtlos auf einen Stuhl neben der Bühne. „Tut mir leid für die Verspätung, aber Misses Heath hat mich aufgehalten."

Wahrscheinlich interessiert niemanden, wieso ich zu spät gekommen bin, sondern einfach nur, was Harry hier will.

„Ähm", macht Benja und kommt mit schnellen Schritten auf mich zu. Er zieht mich etwas weiter weg von Harry. „Vy, was zur Hölle sucht dieser Typ hier?" Heimlich sieht er zu Harry, der desinteressiert durch die Gegend guckt.

„Heath hat ihn für die nächsten drei Wochen dazu verdonnert, den Bühnenbauern zu helfen, weil Andre krank ist."

Benja macht große Augen. „Das kann sie doch wohl nicht ernst meinen. Der bringt die anderen nur durcheinander." Er blickt zur Gruppe hinter mir. „Vor allem Lara ... Sie bekommt bei gut aussehenden Kerlen jedes Mal einen Herzkasper."

„Benja." Ich verdrehe die Augen. „Uns bleibt sowieso nichts anderes übrig und mach die Situation nicht schlimmer, als sie sowieso schon ist."

Er atmet tief durch und lässt meinen Arm los. „Nun gut. Aber mach ihm klar, dass er hier nicht den Macho raushängen lassen muss, klar? Er ist jetzt der Außenseiter."

Ich nicke verständig und wir gehen zur Gruppe. Benja begibt sich wieder zu Carla, die sich gerade eine Männerperücke aufziehen will, um ihr zu helfen.

Widerwillig stelle ich mich in die Mitte, damit alle wissen, dass ich die Situation aufklären werde. Denn Harry wird noch immer angestarrt.

„Okay", sage ich lauter und sehe zu Harry, der gerade seine Schultasche neben die Bühne fallen lässt. „Wahrscheinlich wundert ihr euch, weshalb er hier ist."

Alle nicken perplex.

„Tja, die Sache ist die ... Harry ist ein Trottel, das wissen wir alle. Deswegen hat Heath ihn gezwungen, für die nächsten drei Wochen Mitglied in unserer Theatergruppe zu sein, weil er sonst …''

„Was?", meckert Carla, während Benja an ihrer Perücke herumzieht. „Wir können doch nichts dafür, wenn er ständig Mist baut!"

„Ja!", versuche ich, die Situation zu beschwichtigen. „Ich kann verstehen, dass das nicht alle toll finden werden, und ich kann auch verstehen, dass sich jeder fragt: Warum gerade er? Hätte es nicht Brandon mit den schönen blonden Locken sein können?"

Ein paar Mädchen seufzen schmachtend. Ja, Brandon ist wirklich ein Sahneschnittchen.

„Aber es ist nicht Brandon", komme ich direkt zum Punkt und deute auf Harry, der noch immer gelangweilt an der Bühne lehnt. „Er ist nun hier und außerdem wollen wir nicht schuld daran sein, dass er von der Schule fliegt, oder?"

„Auf gar keinen Fall", ruft James sarkastisch, der mit verschränkten Armen auf einem Stuhl sitzt. „Ich wette, es fällt mir leicht, die Tatsache zu verdrängen, dass er mir in der neunten Klasse die Freundin ausgespannt hat."

„Oder meinen Geldbeutel aus meiner Sporttasche geklaut", beschwert sich ein Mädchen.

"Oder mir auf Klassenfahrt im Schlaf die Haare abgeschnitten!", ruft ein weiteres Mädchen.

Ich verziehe nachdenklich den Mund. Es ist aber auch wirklich nachvollziehbar, dass hier niemand Harry ausstehen kann. Er hat sich aus vielen Gründen bei uns unbeliebt gemacht, auch wenn wir nicht sonderlich viele sind. Wieso musste er auch immer so viele Gemeinheiten fabrizieren?

Doch ich fühle mich, als wäre es meine Pflicht, ihn ein wenig in Schutz zu nehmen, obwohl er es nicht verdient. „Das mag ja alles sein, aber trotzdem bleibt uns nichts anderes übrig. Ich bin mir sicher, er wird euch nicht auf die Pelle rücken."

„Das will ich schwer hoffen", wütet James erneut und blickt Harry böse an. „Hier bist du nicht mehr der Beliebte, klar? Hier bist du mickrig. Vergleichbar mit einer Ameise, die man jeden Moment zertreten kann."

„Keine Sorge", sagt Harry und hebt leicht die Hände. „Ich werde mich benehmen. Das mit deiner Freundin tut mir übrigens leid."

James schnaubt und sieht weg. „Lass stecken. Damals hat es dir auch nicht leidgetan, als du ihr die Zunge in den Hals gesteckt und sie danach fallen gelassen hast."

Wieder schweigt Harry und ich kann nicht anders, außer die Brauen zu heben. Er sagte, er werde sich benehmen und noch dazu hat er sich für damals entschuldigt? Meine Güte. Anscheinend kapiert er früher als gedacht, welchen Platz er hier hat. Nämlich den letzten.

„Es wäre besser für dich, dich wirklich zu benehmen", sagt nun Benja ernst zu Harry und lässt seine Finger von Carlas Perücke. Doch er sagt es nicht, als wäre es eine Warnung, sondern eher ein gut gemeinter Rat. Benja war nie jemand, der direkt in die Offensive geht und ist der liebevolle Mensch. Und das anscheinend auch gegenüber Harry, obwohl Benja weiß, was für ein Idiot er ist.

Harry nickt langsam und nach ein paar Sekunden löse ich die qualvolle Stille auf. „Okay, das war's, genug nur dumm rumgestanden. Das mit den Dialogen wird heute übrigens nichts, deswegen müssen wir die alten Szenen üben. Fangt schon mal an, ich zeige Harry vorher noch alles."

Alle nicken und machen sich wieder an ihre Arbeit. Ich deute Harry, dass er mir folgen soll und dann kommt er auch schon zu mir. Ich laufe mit ihm hinter die Bühne, wo die ganzen Dekorationen für die Auftritte stehen, zum Beispiel Bäume aus Pappe oder Steine.

„Unsere Hintergründe sind meistens sehr eintönig", erkläre ich und laufe bis zum Ende der Requisiten. „Viel Arbeit hast du theoretisch nicht. Auch wenn ich es dir wirklich gegönnt hätte, mal ganz nebenbei."

Harry verdreht hinter mir die Augen, während er mir folgt.

Ich bleibe vor zwei Bäumen stehen. „Eigentlich kannst du die gleich mal auf die Bühne schleppen und ich zeige dir, wie du sie anordnest, damit du alles richtig machst."

Man sieht ihm an, wie es ihm widerstrebt, nach dem Baum zu greifen und ihn zur Bühne zu tragen. „Ich tue das nur, weil ich es muss", raunt er, als er mit dem Baum im Arm zur Bühne läuft.

Ich winke ab und stelle mich inmitten der Bühne. „Jaja, mir egal, tu's einfach. Also ..." Ich zeige auf die Stelle, auf der der Baum immer steht. „Da muss er hin. Und die Blätter müssen zum Publikum zeigen, nur damit du ihn nicht falsch herum aufstellst. Eine braune Pappe will ja niemand sehen."

Harry presst gestresst von mir die Kiefer aufeinander und stellt den Baum unsanft auf den Fleck, den ich ihm gezeigt habe.

Gespielt nachdenklich reibe ich mir das Kinn. Das Gute an der Sache ist, dass ich ihm jeden Befehl geben kann und er muss ihn ausführen, weil ich mir sicher bin, dass er nicht von der Schule fliegen will. Und das nutze ich so was von aus.

„Was ist?", fragt Harry mich nach einer Weile, in der ich skeptisch den Baum betrachte.

Ich zeige auf die andere Ecke der Bühne. „Stell ihn mal hier hin. Ich glaube, das Licht ist hier besser."

Genervt stöhnt er auf und stellt den Baum in die andere Ecke. Er richtet sich wieder auf und sieht mich erwartungsvoll und gleichzeitig warnend an.

Wieder reibe ich mir das Kinn. „Hm ... Komisch. Irgendwas stimmt heute nicht. Das sieht immer noch so falsch aus. Stell ihn mal dort hin." Ich zeige in die andere Ecke der Bühne.

Wieder greift Harry sich den Baum und stellt ihn diesmal in die andere Ecke. Ich kann schwören, dass uns der halbe Kurs zuguckt, doch das scheint keiner von uns beiden richtig zu merken.

„Jetzt zufrieden?", fragt Harry zischend, als er den Baum abstellt.

Ich nicke schmunzelnd. „Ja, diesmal ist wirklich alles okay. So steht er perfekt."

„Ist auch besser so", höre ich ihn vor sich hin knurren und er will gerade wieder hinter die Bühne, als ich ihn aufhalte.

„Oder warte mal! Ich glaube, der Baum steht noch immer nicht ganz richtig. Mir fällt gerade auf, dass manche Schauspieler gestört werden könnten, wenn der Baum ganz vorne steht. Stell ihn bitte hinten links hin."

Ich grinse, als Harry mit geballten Fäusten zu dem Baum geht, ihn sich aggressiv schnappt, dann nach hinten links in die Ecke der Bühne läuft und ihn unsanft auf den Boden fallen lässt. Er stellt sich daneben und verschränkt sauer die Arme. „Und stört noch was? Zieht es hier hinten zu viel oder ist der Winkel zu schief? Vielleicht könnte ja ein Erdbeben einsetzen und weil hier der Boden am unebensten ist, würde der Baum sofort umfallen und das Stück ruinieren. Also. Sag schon!"

Beinahe muss ich auflachen, weil er mich so amüsiert. Ich mag es, endlich mal die Zügel in der Hand zu haben und ihn herumzukommandieren. Er hat in den letzten Jahren nichts anderes getan, außer mich zu ignorieren oder über die dummen Sprüche der anderen zu lachen, also kann ich jetzt auch mal gemein sein. Das hat er einfach verdient. Außerdem fand ich es damals, als wir Kinder waren, schon immer witzig, wie er beleidigt die Arme verschränkt, mit dem rechten Fuß aufstampft und dann meckert. Heute tut er genau das Gleiche, nur ist er jetzt jemand anders.

Zwar weiß ich noch immer nicht, wie all das passieren konnte, denn er hat mir nie eine Erklärung geboten oder war auch nur ein Funken daran interessiert, mit mir darüber zu sprechen, aber das ist mir mittlerweile egal. Ich bin mir keiner Schuld bewusst. Harry ist der Schuldige. Er fing an, gemein zu werden, ließ zu, dass sich die anderen über mich lustig machten.

Ich muss mir ein breites Grinsen unterdrücken und verschränke genauso wie er die Arme. „Tut mir leid, dass ich das jetzt so sagen muss, aber du hast vollkommen recht. Der Boden dort ist wirklich sehr uneben. Stell den Baum genau dort hin."

Harry wirft die Hände in die Luft. „Genau da stand er doch von Anfang an!"

Resigniert zucke ich mit einer Schulter und mache mich auf den Weg hinter die Bühne. „Ich achte nun mal auf Perfektion. Nun los."

Noch wütender als vorher reißt er den Baum vom Boden und stellt ihn mit einem lauten Knall auf den rechtmäßigen Platz.

Als ich ihn gerade anweisen will, den Stein auf die Bühne zu tragen, höre ich seine schweren Schritte hinter mir in dem dunklen Flur, in dem wir stehen.

„Okay", sagt er, als er aufgebracht auf mich zukommt und anderthalb Meter von mir entfernt stehen bleibt. „Du hältst dich echt für superwitzig, aber das bist du nicht, klar? Es mag sein, dass ich hier wegen der Rektorin bin, aber glaub ja nicht, dass ich mir diesen Unfug für die nächsten Wochen lang gebe!"

Unbeeindruckt hebe ich eine Braue. „Wow, ich dachte, du hältst länger durch. Das waren gerade mal fünf Minuten, Mister Obercool."

Harry wird wütender. „Mister Obercool? Ich gebe dir gleich deinen scheiß Mister Obercool! Du weißt ganz genau, dass ich nichts getan habe, also zieh nicht so einen Dreck ab!"

Jetzt schüttle ich den Kopf, als ich amüsiert aufschnaube. Er soll nichts getan haben? Er hat die ganzen letzten vier Jahre was getan und das sieht er nicht mal. Anscheinend hat Harry sich wirklich so sehr verändert, dass er seine Fehler nicht mehr sehen kann.

„Wieso, zur Hölle, findest du das witzig?", keift er mich an. „Hier ist absolut gar nichts witzig!"

Ich werfe mir ein paar weiße Bänder über die Schulter, die den Schnee am Baum darstellen sollen und laufe ruhig an ihm vorbei. „Ich finde es witzig, dass du denkst, du hättest nichts getan."

Er folgt mir. „Ich habe nichts getan! Ethan hat deine Zettel zerrissen und ich habe auch mit deinem kaputten Strumpf nichts zu tun!"

Locker lasse ich die Bänder über die Äste des Baums fallen. Es macht keinen Sinn, mit ihm zu sprechen. Eigentlich will ich das auch gar nicht. Er ist mir vollkommen egal. „Wie auch immer", sage ich, als ich meine innere Ruhe gefunden habe, und laufe wieder an ihm vorbei in den Flur. „Du hast recht, du hast nichts getan. Ich will dich sowieso nicht in diesem Kurs haben, genauso wie jeder andere."

Wieder folgt er mir. „Was soll das denn heißen? Du willst mich rausschmeißen?"

Wiederholt nehme ich mir ein paar Bänder. „Sieh es als Bitte. Du willst doch sowieso nicht hier sein und ich denke, ich kann Heath die Situation so erklären, dass sie es versteht, dass du nicht hier bist."

Harry lacht auf. „Ich glaube es nicht. Du willst mich ernsthaft rausschmeißen? Ich werde von dieser Schule fliegen, ist dir das bewusst?"

„Das ist dein Fehler, nicht meiner. Du hättest dich auch einfach immer benehmen können."

„Ich habe, wie gesagt, nichts Falsches getan! Ich habe nicht …''

„Ich rede nicht von meinen Zetteln oder dem Strumpf", unterbreche ich ihn und sehe ihn an. „Du bist schon seit längerer Zeit kurz davor, von der Schule zu fliegen, und trotzdem baust du jedes Mal Mist. Lernst du denn nicht daraus?"

Er sagt nichts.

"Noch dazu scheinst du nicht zu kapieren, dass du jedes Mal Mist baust, indem du über andere lachst oder sie niedermachst. Und das passiert oft. Deswegen, ja, denke ich, dass du es verdient hast."

Harry schweigt. Es liegen ihm Worte auf der Zunge, doch er spricht sie nicht aus. Seine Fäuste sind geballt und er ist angespannt, doch er starrt mich nur an.

„Na ja", sage ich seufzend und gehe wieder an ihm vorbei. „Du kannst gehen. Ich werde Heath die Situation erklären."

Als ich gerade die letzten Bänder über den Baum hänge, merke ich, wie er noch kurz in dem Flur steht, doch dann stampft er von der Bühne. Ich drehe ihm weiterhin den Rücken zu, als ich höre, wie er sich aggressiv seinen Rucksack neben der Bühne nimmt und zum Ausgang geht. Die Tür schmeißt er so laut zu, dass ein unglaublich lauter Knall durch die kleine Halle ertönt und alle schweigen schlagartig.

Gedankenverloren zupfe ich die Bänder zurecht und ignoriere die Stille. Jeder wird sich fragen, was eben vorgefallen ist, und ich gebe nur ungern eine Antwort darauf, denn, um ehrlich zu sein, weiß ich es selbst nicht so genau. Zwischen Harry und mir gab es nun mal schon jahrelang diese Spannung, obwohl wir nie miteinander geredet haben, und jetzt reden wir miteinander und nun scheint alles zu explodieren.

Doch ich finde es gut, dass er endlich weg ist. Ich genieße seine Anwesenheit nicht. Es plagt mich die Tatsache, dass dieser liebe Harry von früher sich so sehr verändert hat, dass ihn heute jeder normaldenkende Mensch als Arsch sieht. Auch ich. Früher hätte er nie James die Freundin ausgespannt oder Lara die Haare im Schlaf abgeschnitten, geschweige denn irgendwem Geld geklaut. Und am allerwenigsten hätte er es zugelassen, wie ich mit zerrissener Socke auf dem Boden liege, während Ethan mich beleidigt. Aber er hat es getan.

„Hey."

Ich schrecke auf und blicke nach links in Benjas Augen, die mich mitfühlend mustern. Ich habe gar nicht bemerkt, wie er näher gekommen ist und dass ich tatsächlich schon eine ganze Weile an den Bändern rumzupfe.

„Wieso ist Harry gegangen?", fragt Benja mich.

Ich versuche, mir meine schlechte Laune nicht ansehen zu lassen, und steuere den Flur an. „Hach, du weißt doch. Er ist ein Idiot und nur weil er sich nicht anstrengen kann, kam es zu Reibereien."

„Verstehe", sagt Benja und betrachtet mich skeptisch, als ich wieder mit einer anderen Requisite die Bühne betrete. „Und mehr war es nicht? Er hat nichts Böses gesagt oder so?"

Ich zucke mit den Schultern. „Nichts, was mich interessieren könnte."

„Okay." Er hilft mir, einen Stein richtig auszurichten. „Und wird er wiederkommen? Ich meine, Heath wird das wahrscheinlich nicht gutheißen, dass er einfach abgehauen ist."

„Ich habe ihm gesagt, er soll gehen. Er würde uns sowieso nur stören."

„Alles klar ... Wahrscheinlich hast du recht."

Ich spüre Benjas Blick weiterhin auf mir und ich weiß ganz genau, dass er versucht, mehr aus mir herauszubekommen. Er ist einer der wenigen Menschen, die mir sofort anmerken, wenn ich schlechte Laune habe.

„Ich hoffe, du weißt, dass du mit mir über alles reden kannst", sagt er nach einer Weile. „Auch über ihn."

Ich schürze die Lippen. Er erinnert sich an die vielen Tage und Nächte, die ich bei ihm zu Hause verbrachte, nachdem Harry einfach beschlossen hatte, ein Idiot zu werden. Damals weinte ich sehr viel, wirklich sehr, sehr viel. Ich war immer eine starke Persönlichkeit und so schnell bekommt mich nichts klein, aber die Sache mit Harry steckte mir damals sehr lange in den Knochen. Auch wenn wir gerade mal dreizehn Jahre waren. Ich kenne ihn von Geburt an und er war immer mein bester Freund, er wusste alles über mich und ich über ihn. Sogar heute weiß ich noch viele Dinge, die ich nie jemandem erzählen würde.

Aber so schnell ändern sich Dinge eben. Das ist das Leben. Ihn hat die Pubertät zu sehr geändert und damit muss ich klarkommen, was ich mittlerweile auch tue. Er ist nicht mehr der, der er einmal war. Ich vermisse nur sein früheres Ich, aber ihn, heute, kein Stück. Harry kann mir gestohlen bleiben.

Kapitel 4

Nachdem ich sechs Stunden Schule hinter mich gebracht habe und mir, zum Glück, Harry oder Misses Heath nicht mehr über den Weg läuft, fahre ich mit dem Schulbus nach Hause, wo mich auch schon meine kleine Schwester in Empfang nimmt.

„Du hast schon wieder deinen Schlüssel vergessen", sind die ersten sieben Worte, die sie heute zu mir spricht und das in einem Meckerton, den normalerweise nur eine Mutter so gut drauf hat.

„Schön, Rosy, du solltest Empfangsdame bei der Queen werden", erwidere ich sarkastisch und schließe hinter mir die Haustür, während Rosy wütend in die Küche stampft.

Rosy ist wahrscheinlich das anstrengendste und pubertierendste Kind, das ich kenne. Und das mit neun Jahren. Und ohne, dass es überhaupt schon die Pubertät richtig erreicht hat. Sie benimmt sich wie eine kleine, garstige Erwachsene, die mitten in den Wechseljahren steckt. Manchmal ist sie strenger als meine Mutter. Ja, tatsächlich ist sogar streng das richtige Adjektiv für sie. An manchen Tagen versucht sie mir zu verbieten, zu kurze Röcke zu tragen, und an anderen Tagen will sie nicht, dass ich alleine abends rausgehe, um Benja zu besuchen, der nur eine Straße weiter wohnt. Es ist seltsam. Rosy ist seltsam.

Ich schmeiße meine Schultasche in den Flur und gehe in die Küche, in der Mom am Herd steht und eine Suppe umrührt. „Ich bin zu Hause."

„Das nächste Mal denkst du an deinen Schlüssel", meckert Rosy weiter, die mittlerweile mit geschwellter Brust am Essenstisch sitzt und ihre blonden Haare zusammenbindet, wie sie es immer vor dem Essen tut, damit bloß kein Haar in ihr Essen gelangt. „Ich will nicht immer aufstehen, um dir die Tür aufzumachen."

Mom und ich werfen uns vielsagende Blicke zu. Auch sie findet es mindestens genauso merkwürdig wie ich, dass Rosy sich mütterlicher verhält als unsere eigene Mutter. Sogar gegenüber Mom ist sie manchmal eine Mom.

„Ich versprech's", sage ich zu Rosy, als ich mich ihr gegenüber an den Tisch setze. „Ich will doch nicht, dass deine alten Knochen strapaziert werden."

Rosy sieht mich giftig an. „Ärger mich nicht."

„Tue ich nicht. Tue ich nie."

„Mom!", ruft Rosy jetzt mit verschränkten Armen zu Mom, die seufzend die Suppe umrührt. „Sieh doch, wie Violet mich wieder ärgert!"

„Rosy", sagt sie und hebt den Topf hoch, um ihn auf den Tisch zu stellen. „Wenn du dich vielleicht mal wie ein neunjähriges Mädchen verhalten würdest, könnte ich deine Situation echt besser verstehen, aber so …''

„Also willst du einfach zulassen, dass Violet so mit mir umgeht?", unterbricht sie Mom entsetzt.

Ich sage: „Komm mal runter. Ich wollte dich nicht kränken. Außerdem – hach, vergessen wir das." Es ist sowieso immer wieder das Gleiche. Rosy und ich sehen in den Topf, den Mom auf den Tisch gestellt hat, und verziehen gleichzeitig das Gesicht.

„Was soll das sein?", fragt Rosy angewidert und betrachtet die grüne, blubbernde Grütze.

„Bitte sag mir nicht, dass du wieder irgendwelche vegetarischen Rezepte ausprobiert hast", sage ich zu Mom und rühre, genauso wenig begeistert wie Rosy, in der Suppe rum.

Mom setzt sich an den Tisch und schöpft uns was auf den Teller. „Nun stellt euch mal nicht so an. Das ist mit Sicherheit total lecker. Jamie Oliver meinte, dass das das gesündeste Essen für Kinder ist, weil alle Vitamine und Nährstoffe vorhanden sind."

Rosy runzelt die Stirn. „Aber wir sind doch keine Kinder mehr."

Ich lache. „Genau, Mom. Wir sind schon neun und siebzehn!"

„Hey", sagt Mom und stellt den Topf wieder hin. „Esst es einfach. Wenn es euch nicht schmeckt, dann esst es trotzdem. Es gibt nichts anderes."

Tief atmen Rosy und ich durch. Wir kennen das schon. Mom denkt tatsächlich, sie wäre die beste Köchin der Welt, nur weil sie täglich Jamie Oliver guckt und noch dazu jedes Buch von ihm in der Küche stehen hat. Manchmal kommt akzeptables Essen dabei raus und manchmal abscheuliches wie heute. Sie versucht immer, uns von McDonald’s oder anderem Fast Food fernzuhalten, denn wenigstens etwas Ordentliches zu essen sollen wir bekommen. Sie muss das nicht tun, das sage ich ihr immer wieder, doch trotzdem steht sie stundenlang in der Küche.

Um sechs Uhr abends ziehe ich mir meine kuschligsten Kniestrümpfe an, die mit schwarzen Kätzchen bestickt sind. Diese sind meine absoluten Chillersocken und ich ziehe sie nur an, wenn ich weiß, niemand Wichtiges könnte mich heute damit sehen. Darüber trage ich noch meinen zu großen Pullover, den Dad mir hinterlassen hat, und eine kurze Shorts, damit ich nicht zu aufreizend aussehe. Für einen sechsjährigen Jungen und ein vierjähriges Mädchen muss man nicht gut aussehen.

Ich verabschiede mich von Mom und steuere Misses Heaths Zuhause ein paar Straßen weiter, an. Ich babysitte für sie schon seit der siebten Klasse, was merkwürdig sein mag, doch gleichzeitig auch ein gutes Taschengeld für mich bedeutet. Noch dazu bekomme ich in der Schule Pluspunkte, denn niemand sonst traut sich, ihre Kinder zu betreuen, vor lauter Angst, man könnte sie verärgern und Misses Heath könnte einen dadurch von der Schule werfen. Aber ich habe keine Angst. Ich liebe es, denn ich liebe Kinder und vor allem ihre Kinder.

Jeden Montag geht Misses Heath abends mit ihrem Mann essen, weswegen ich einmal die Woche – manchmal zweimal – hier aufkreuze, um mich um ihre Kinder zu kümmern.

Ich laufe an dem weißen Gartenzaun vorbei und blicke schon durch die Dunkelheit zum Haus, in dem bereits Licht brennt und ich Misses Heaths braunen Haarschopf entdecke, während sie hektisch umherläuft, wie sie es jeden Montag tut, wenn sie spät dran sind.

Ich klingele und höre von drinnen schon ihre Stimme. Die Tür wird geöffnet und ich setze mein nettestes Lächeln auf.

Doch mein Lächeln erstarrt, als mich zwei dunkelblaue Augen anstarren, die mir nur allzu bekannt sind.

Und noch bevor ich etwas sagen kann, wird die Tür vor meiner Nase wieder zugeschmissen, worauf ich einen Schritt zurückschrecke.

„Hey!", rufe ich durch die Tür. „Geht's noch? Mach die Tür auf!"

Ich verschränke die Arme, als die Tür wieder geöffnet wird und erneut Harrys Gestalt vor mir steht. Er sieht genauso unglücklich aus wie ich darüber, dass er hier ist, während ich auch hier bin.

„War eine Kurzschlussreaktion", sagt er und mustert mich skeptisch. „Was tust du hier?"

Ich hebe eine Braue. „Die bessere Frage ist doch wohl, was tust du hier?"

„Ich muss mich um Heaths Kinder kümmern. Also was tust du hier?"

Mir klappt die Kinnlade herunter. Wie bitte? Das kann er doch nicht ernst meinen. Beziehungsweise das kann Misses Heath doch nicht ernst meinen! Wie oft soll ich diesen Kerl noch in meinem Leben sehen? Erst die Partys, dann die Schule, dann mein Theaterkurs und jetzt auch noch hier? Irgendwas geht hier gewaltig schief, ich spüre das.

„Ich kümmere mich um Misses Heaths Kinder", erwidere ich sofort. „Und das schon seit Jahren!"

Auch Harry scheint die Situation gerade erst geblickt zu haben und mit einem Mal wirkt er noch genervter. „Nein. Einfach, verdammt noch mal, nein. Geh wieder."

Als er wieder die Tür vor meiner Nase zumachen will und ich entsetzt zurückbleibe, hält Misses Heath ihn auf, die neben ihm auftaucht. „Hey, ich sagte zwar, du sollst die Tür aufmachen, aber nicht, dass du Violet wieder wegschicken sollst." Sie lächelt mir zu. „Violet, komm doch rein, endlich bist du da."

Konsterniert gehe ich durch den Türrahmen und sehe erst Harry und dann Misses Heath an. „Misses Heath, Sie sagten doch, ich solle heute kommen, um auf die Kinder aufzupassen. Wieso …''

Sie schnappt sich ihre Handtasche auf der Kommode. „Du hast auch alles richtig gemacht. Allerdings konnte ich Harry nicht ganz ohne kleine Strafe davonkommen lassen, als er einfach wieder aus dem Theaterkurs abgehauen ist, deswegen leistet er dir heute Abend Gesellschaft."

Ich lasse meine kleine Tasche, die ich um die Schulter hängen ließ, einfach zu Boden plumpsen, weil ich nicht glauben kann, wie oft mich diese Frau noch in irgendwelche bescheuerten Situationen mit diesem Kerl stecken will. „Was? Aber ..."

„Moment mal", sagt Harry und hält sich nachdenklich die Hand an die Stirn. „Sie sagten, ich solle auf Ihre Kinder aufpassen und das bis zehn Uhr. Und weil das nicht schon Strafe genug ist, muss ich es auch noch mit Violet tun?" Er sieht Misses Heath an. „Ich würde gerne die endgültige Suspendierung von der Schule annehmen."

Misses Heath jedoch winkt nur ab und hakt sich bei ihrem Mann unter, als sie zur Tür laufen. „Ach, stellen Sie sich nicht so an, Mister Perlman. Das ist nur ein Abend, das wird jeder von euch überleben."

Schnell laufe ich ihr hinterher, als sie sich zur Tür begeben. „Misses Heath, können wir das nicht anders klären?"

Heath und ihr Mann schreiten aus der Tür hinaus und ich kralle mich verzweifelt an den Türrahmen. Heath lächelt mich nur an. „Violet, ich bin mir sicher, dass ihr euch einen schönen Abend machen könnt. Wir haben alles, was ihr braucht."

Am liebsten würde ich auf Knien rutschen. „Sie verstehen das nicht. Harry und ich ... Wir ... Also – bitte, Misses Heath!"

Doch ich habe keine Chance, denn sie und ihr Mann laufen gelassen die Treppen herunter zum Hof. „Viel Spaß, Violet! Ihr packt das!"

Ich seufze und sehe ihnen verstohlen hinterher. Da geht also meine letzte Chance auf einen wohligen Abend. So langsam bekomme ich das Gefühl, mein Karma muss unglaublich schlecht sein, damit ich so was verdient habe. Ist das vielleicht die Strafe dafür, dass ich Harry in der Schule einfach so habe auflaufen lassen?

Langsam und trotzig schließe ich die Tür, doch traue mich noch nicht, mich zu Harry umzudrehen, der noch im Wohnzimmer steht. Niedergeschlagen lasse ich meine Schultern hängen.

„Du kannst wieder gehen", sagt Harry hinter mir und ich höre, wie er meine Tasche vom Boden aufhebt.

Ich drehe mich um und direkt wird mir die Tasche vor die Brust gedrückt. „Ich soll gehen?"

„Natürlich sollst du gehen. Ich kann nicht gehen, sonst werde ich von der Schule geschmissen, deswegen wirst du diejenige sein, die geht."

Ich runzle die Stirn und nehme ihm die Tasche ab. „Du hast das nicht zu bestimmen. Das hier ist zufällig schon seit Jahren mein Nebenverdienst und Misses Heath verlässt sich auf mich."

Er schnaubt und geht in die Küche. „Was erwartest du von ihr? Einen Gute-Nudel-Stern? Es wird schon nicht so schlimm sein, wenn du verschwindest. Außerdem ist es besser für jeden von uns."

„Äh." Ich folge ihm in die Küche, wo er gerade eine Schublade öffnet, um einen Topf hervorzukramen. „Also erstens lasse ich mir von dir ganz bestimmt nichts sagen und zweitens bin ich nicht so wie du und tue einfach das, was ich will. Misses Heath will, dass ich mich um ihre Kinder kümmere, also tue ich das auch."

„Wie vorbildlich von dir." Er holt noch einen Topf hervor und ich sehe ihm skeptisch dabei zu. „Aber heute zählt dieser Mist nicht. Ich werde keinen Abend mit dir hier verbringen und von der Schule werde ich auch nicht fliegen, deswegen wirst du wohl gehen müssen."

Für ein paar Sekunden schweige ich und sehe zu, wie er ein paar Zutaten aus dem Kühlschrank holt. „Sag mal, was hast du vor? Ist es schon so weit gekommen, dass du die Küche unserer Rektorin verwüsten willst?"

„Sei nicht dumm. Heath meinte, ich solle kochen, weil du es nicht kannst."

Ich hebe die Brauen und lache ungläubig auf. „Wie bitte? Das hat sie nie im Leben gesagt."

Auf Harrys Lippen schleicht sich ein genugtuendes Grinsen, als er gerade Wasser in den Topf füllt. „Sie hat es genau so gesagt. Der Kleine hätte eine Lebensmittelvergiftung gehabt, nachdem sie dein Essen gegessen haben oder so."

Ich reiße die Augen auf. „Nein, du lügst! So war das nicht!"

„Okay, vielleicht hat sie es nicht genau so gesagt, aber es ging in diese Richtung." Harry dreht sich zu mir, als er beginnt, Wasser zu kochen. „Also wirst du jetzt gehen?"

Als ich gerade sagen will, dass er sich selbst mal vom Acker machen kann, damit ich meine Arbeit in Ruhe vollbringen kann, kommen jedoch zwei kleine Kinder die Treppe runtergestürzt.

„Vio!", freut sich die kleine Coco mit den beneidenswert langen, braunen Haaren und krallt sich an mein Bein. „Du trägst heute die Katzensocken!"

Ich grinse schlagartig, weil ich wusste, wie sich Coco über diese Strümpfe freuen wird. Ich trug sie einmal und sofort hat sie sich in sie verliebt. „Klaro, du sagtest doch, dass du sie magst, also blieb mir gar nichts anderes übrig."

„Ich find sie scheußlich", brummt jedoch Mikey, der sechsjährige Stinkstiefel und Cocos Zwilling, und zupft verächtlich an dem Stoff meiner rechten Socke. „Das sieht echt dumm aus mit den ganzen Katzen."

Harry lacht gehässig in sich hinein, während er eine Tomatensoße anrührt.

Ich funkle ihn an. „Lach nicht so doof, sondern konzentrier dich lieber auf dein doofes Essen."

„Genau!", stimmt mir Coco sofort zu und ich weiß jetzt schon, dass ich einen Kameraden auf meiner Seite stehen habe. Alles, was ich nämlich doof finde, findet sie auch doof und da ich Harry ganz schön doof finde, bin ich mir sicher, dass sie mir helfen wird, mit Harry diesen Abend zu überstehen.

„Ich wette, der kocht besser als du", meckert Mikey und stellt sich auf Harrys Seite. Er verschränkt die Arme.

Harry tut es ihm gleich und auch seine Arme sind verschränkt. „Tja, Kumpel, das denke ich auch."

Genervt von den beiden verziehen Coco und ich die Gesichter und steuern das Wohnzimmer an, in der wir es uns auf der Couch bequem machen. Das Doofe an der ganzen Sache ist, dass ich ganz genau weiß, dass Harry besser kochen kann als ich. Bedeutend besser. Ich erinnere mich, wie er früher immer für mich gekocht hat, weil er es liebte. Sogar gebacken hat er gerne. Ja, das würde man ihm heute nicht mehr zutrauen, aber es war tatsächlich so. Am liebsten waren mir immer seine Tortellini mit Carbonarasoße. Oh, Gott, es war so unglaublich lecker, dass ich ihn manchmal regelrecht dazu zwingen musste, für mich Tortellini zu kochen. Mindestens einmal die Woche.

Doch ob er heute noch immer so leidenschaftlich kocht, ist eine andere Sache. Ich denke, nicht. In der Schule wird immer erzählt, dass er nach der Highschool irgendwo im Supermarkt arbeiten wird, weil er keine Lust auf studieren hat. Es wird auch erzählt, dass er mit dem Soccerspielen weiterkommen will, denn das hat er auch schon immer gerne gemacht. Allerdings bin ich mir nicht sicher, ob ich all diesen Gerüchten glauben kann, denn ich kenne Harrys Eltern und schon von klein auf wollten sie, dass aus ihm mal etwas ganz Großes wird. Und da ist Anwalt zu werden nur das kleinere Übel. Ich will gar nicht wissen, wie viel Ärger seine Eltern machen, weil er in der Schule so schlechte Noten schreibt.

„Ich werde Mama fragen, ob sie mir auch solche Strümpfe kauft", holt mich Coco aus meinen Gedanken und streicht über meine Katzensocken. „Ich find die echt schön."

„Ich kann dir gerne welche kaufen", biete ich ihr schmunzelnd an, weil sie supersüß ist. „Als Entschuldigung dafür, dass dieser Kotzbrocken in der Küche heute da ist."

Sofort verzieht Coco wieder das Gesicht, weil sie merkt, wie ich auf Harry reagiere. „Ja, echt voll der Kotzbrocken. Und Mikey ist auch ein Kotzbrocken."

Ich flüstere ihr zu: „Versprich mir, dass du sagen wirst, dass mein Essen besser ist als seins, egal wie gut es schmeckt, ja?"

Sie nickt. „Versprochen."

„Was sagst du?", höre ich Harrys Stimme aus der Küche.

Mikey sagt irgendwas, doch ich verstehe es nicht.

„Du musstest davon brechen? Man, das muss echt abartig gewesen sein."

Wieder sagt Mikey etwas Unverständliches.

„Oh, Gott, hör lieber auf, davon zu reden, mir wird gleich übel."

Beleidigt presse ich die Lippen aufeinander und versuche, ihr Gerede in der Küche zu ignorieren, zumal ich ganz genau weiß, dass Harry extra laut spricht, damit er mir noch mal unter die Nase reiben kann, wie schlecht ich koche. Idiot. Beide. Er und Mikey. Heute heißt es also zwei gegen zwei. Das ist fair.

„Und dann habt ihr alles wieder weggeschmissen?", fragt Harry Mikey wieder extra laut.

Ich will ihn treten.

„Was für eine Verschwendung. Da hat wohl jemand keine Ahnung von richtigem Umgang mit Lebensmitteln."

Jetzt reicht es mir. Zickig rufe ich zur Küche: „Mal so nebenbei: Wir können euch hören!"

„Ups." Ich höre Harrys Belustigung klar und deutlich. „Das war nicht unsere Absicht."

Ich murre leise: „Klar, du Vollidiot."

Coco sieht mich neugierig von der Seite an und ihre großen blauen Augen strahlen mir entgegen. Ein Wunder, dass sie so hübsch ist. Sie sieht kein Stück aus wie Misses Heath. Zumal Misses Heath sowieso viel zu alt für solch kleine Kinder ist. Zumindest verhältnismäßig.

„Wieso mögen wir ihn nicht?", fragt die Kleine mich.

Ich sehe weg und versuche, eine gute Antwort darauf zu finden. „Weil er doof ist."

„Aber wieso ist er doof?"

„Weil er gemein ist."

„Was hat er Gemeines getan?"

„Er ... Er ist ständig gemein. Sogar jetzt gerade ist er gemein."

„Weil er sagt, dass du nicht kochen kannst?"

„Zum Beispiel."

Nickend sieht sie nachdenklich weg. „Oh ... Also magst du ihn nur nicht, weil er sagt, dass du nicht kochen kannst?"

„Nein. Ich mag ihn nicht, weil er fies und gemein und unausstehlich ist." Ich würde ihn gerne als Arschloch betiteln, doch vor einer Sechsjährigen sollte ich solche Ausdrücke lassen.

„Hat er noch etwas anderes getan?"

Ich lache auf. „Sogar eine ganze Menge."

„Was denn?"

„Er hat …''

„Violet Lotta Berrymore", werde ich jedoch von Mikey unterbrochen, der mit erhobenem Kinn und gestreckter Brust vor der Couch steht, als wäre er ein Soldat. „Ich soll Sie bitten, Coco zum Tisch zu führen, damit sie das beste Essen der Welt essen kann."

„Und ich darf nichts essen?", frage ich.

Er schüttelt vehement den Kopf. „Ich tue nur, was mir gesagt wurde."

Wieder will ich Harry treten. Nicht nur, weil er mir sein Essen verweigern will, sondern weil er tatsächlich jemanden meinen Zweitnamen verraten hat. Er weiß ganz genau, dass ich diesen Namen hasse, und jetzt verwendet er ihn als Waffe gegen mich. Aber na gut. Das Spiel kann ich auch spielen. Ich habe noch genug Dinge, mit denen ich ihn genauso ärgern kann.

„Okay", sage ich deswegen entschlossen und stehe auf. „Violet Lotta Berrymore und Coco werden kommen. Sag doch bitte Harold Jermaine-René Perlman Bescheid, ja?"

Ich erreiche genau das, was ich wollte. Mikey und Coco kichern genauso wie jeder andere, der Harrys vollen Namen zum ersten Mal hört. Ich habe mich damals auch totgelacht. Doch was er kann, kann ich auch. Sein Pech.

Als wir in die Küche kommen, sitzt auch schon der besagte Harold Jermaine-René Perlman mit bösem Ausdruck am Tisch und starrt mich niederschmetternd an. Ich bin mir sicher, dass er mitbekommen hat, wie ich eins seiner intimsten Geheimnisse ausgeplaudert habe. Gut so. Er hätte ja nicht verraten müssen, dass mein Zweitname Lotta ist.

„Guck doch nicht so beleidigt", ziehe ich ihn zufrieden auf und muss mich beherrschen, nicht gleich über das Essen herzufallen, weil es so wunderbar riecht.

„Ich hab dir gesagt, du sollst es niemandem verraten", knurrt er, als sich Mikey neben ihn setzt und Coco neben mich auf den Stuhl.

„Ach ja?" Ich sehe ihn mit erhobener Braue an. „Soweit ich mit entsinnen kann, habe ich dir auch gesagt, dass du meinen Zweitnamen für dich behalten sollst. Du hast angefangen."

„Du Kotzbrocken", verteidigt mich Coco noch nachdrücklich und verschränkt halbstark die Arme.

Harry sieht sie fast schon fassungslos an. „Was?"

„Sie nannte dich Kotzbrocken", wiederhole ich zufrieden mit Cocos Benehmen ihre Worte. „So wie es sich gehört."

Jedoch schaltet Mikey sich ein. „Und ihr seid komische Mädchen, die auf komische Katzenstrümpfe stehen!"

Jetzt grinst Harry selbstgefällig zu Mikey, auf den er bestimmt genauso stolz ist wie ich auf Coco. „Gut gemacht. Lass dich bloß nicht unterkriegen."

„Lass ich nicht", sagt Mikey erschreckend ernst und starrt uns an. „Das ist dafür, dass ich beim letzten Mal brechen musste, weil Violet nicht kochen kann!"

„Hey, so schlimm war es auch nicht. Du hast einfach einen zu empfindlichen Magen."

„Genau!", steht mir wieder Coco zur Seite. „Ich wette, das Essen hier schmeckt total ekelig!"

„Ich wette nicht", wirft Harry ein, worauf ich ihn wieder böse ansehe.

„Ich wette doch!", sage ich.

„Und ich wette nicht."

„Es schmeckt bestimmt wie Omas alte Füße!", meckert Coco weiter, jedoch nicht in Harrys Richtung, sondern in Mikeys, der wahrscheinlich am wenigsten für den Geschmack des Essens kann.

Aber Mikey kämpft tapfer zurück und beugt sich weiter über den Tisch. „Dann musst du ja oft von Omas alten Füßen probiert haben, du doofe Kuh!"

Beleidigt streckt Coco die Zunge heraus und ruft: „Wohl eher du! Du doofer Sack!"

So langsam bekomme ich das Gefühl, es läuft aus dem Ruder. Eigentlich wollte ich den Abend nicht damit verbringen, dass Coco und Mikey sich Schimpfworte an den Kopf werfen. Und Harry scheint das auch nicht zu wollen, denn auch er sieht etwas überfordert zwischen den beiden hin und her.

„Nenn mich nicht doofer Sack, du Blöde!", keift Mikey wieder und so langsam macht mir sein ernster Ausdruck Angst.

Coco lässt das nicht auf sich sitzen und beugt sich ebenfalls weiter über den Tisch. „Nenn du mich nicht doofe Kuh, du Doofer!"

„Hey", sage ich jetzt und hebe beschwichtigend die Hände. „Ist doch alles gut. Lasst uns lieber essen, bevor …''

„Genau", sagt Mikey, allerdings wieder in Cocos Richtung. „Lass uns das Essen essen, das viel besser als Violets Essen ist!"

„Nimm das zurück!", wütet Coco.

„Nö!"

„Doch!"

Und dann geht es zu schnell, bevor Harry oder ich reagieren können.

Coco greift in die Schüssel mit Nudeln und beschmeißt Mikey damit.

Wir halten alle inne.

Bitte, bitte, bitte lass das jetzt nicht ausarten.

„Okaaaay", sagt jetzt Harry und nimmt Mikey schnell die Nudeln aus den Haaren. „Ich denke, wir …''

„Ich zeig's dir!" Schließlich schmeißt sich Mikey auf den Topf mit Soße, hält seine Faust rein und bespritzt Coco damit, die aufkreischt.

Heilige Scheiße. Das artet definitiv aus!

„Mikey!", mahne ich ihn und wische Coco die Soßenspritzer vom Gesicht.

Misses Heath wird uns umbringen. Tomatensoße geht unmöglich wieder aus den Klamotten raus, noch dazu sind genug Spritzer auf den Boden gekommen, manche auf den Holztisch, wo ich schon sehen kann, wie sich die Soße von dem Holz eingesogen wird.

„Blödmann!", meckert Coco Mikey an, während ich ihre Hände zurückhalte, mit der sie ebenfalls in die Soße greifen wollte.

„Eure Mutter wird so sauer auf euch sein!", sage ich überfordert und blicke auf die vielen Soßenspritzer auf dem Tisch und dem Boden. Hastig bücke ich mich um ein paar Flecken aufzuwischen. Ich kann es nicht glauben. Da ist man mal einen Abend mit Harry zusammen, schon passiert so etwas. War ja klar, dass es eskalieren muss.

Ich richte mich wieder auf.

Und kneife sofort die Augen zusammen, denn jetzt habe ich einen Flatschen Soße mit Nudeln ins Gesicht bekommen.

Schockiert halte ich den Atem an und halte inne, während ich die warme Soße in meinem Gesicht spüre und die Nudeln langsam ihren Weg von meiner Nase auf meinen Schoß machen.

Für ein paar Sekunden herrscht Stille am Tisch. Sogar Mikey und Coco haben aufgehört zu streiten. Und auch, wenn ich nicht gesehen habe, wer mich mit den Nudeln beschmissen hat, bin ich mir sehr sicher, dass es der gehässig grinsende Kotzbrocken vor mir war.

Innerlich auf hundertachtzig schmiere ich mir die Soße von den Augen und sehe unmittelbar in Harrys Gesicht, der mich mit erhobenem Mundwinkel mustert.

„Das hast du nicht getan", zische ich ihn an.

Doch er scheint sich keiner Schuld bewusst und zuckt nur mit einer Schulter. „Mikey war's."

Nicht belustigt lache ich auf und schüttle den Kopf, während ich mir noch ein wenig Soße aus dem Gesicht wische. Mikey war es. Wer es glaubt, wird selig, du Vollspaten.

„War ich gar nicht", flüstert Mikey Harry zu, worauf ich Harry wieder böse ansehe.

Meine ganzen Klamotten sind versaut und noch dazu können wir hier nach Misses Heaths Küche sauber machen, der Kinder eingeschlossen. Cocos Haare sind voll mit Soße und Mikey sieht nicht weniger schlimm aus.

„Ich würde sagen, das Essen hat sich gelohnt", sagt Harry nach einer kurzen Pause und steht auf, um die schmutzigen Sachen wegzuräumen.

Ungläubig sehe ich ihm hinterher, wie er einfach verschwindet, als wäre nichts. Als hätte ich gerade keine Nudeln auf dem Schoß und der Rest am Tisch keine Soße im Gesicht. Und das lasse ich nicht auf mir sitzen. Er denkt, er kann mich mit Essen beschmeißen und vorher noch über Verschwendung von Lebensmitteln predigen?

Nein, da hat er sich geschnitten.

Mutig nehme ich meinen Löffel und mache Soße darauf. Ich will es nicht direkt übertreiben, ich will ihm einfach nur klarmachen, dass ich auch zurückschlagen kann. Coco und Mikey gebe ich ein Zeichen, dass sie mich nicht verraten sollen, und dann schleiche ich mich von hinten an Harry ran, der die beschmutzten Teller in die Spüle stellt.

„Hey, Harry."

Er dreht sich um – und schon landet die Soße von meinem Löffel mitten in seinem Gesicht.

Selbstgefällig grinse ich ihn an, während er genauso innehält wie ich vorhin und leicht auflacht, als könnte er es nicht glauben.

„Tja", sage ich nur und wende mich selbst an die Spüle, als er einen Schritt zur Seite geht. „Du hast angefangen, also wage es dich bloß nicht, dich zu beschweren." Ich lasse Wasser über die schmutzigen Teller laufen, um sie zu reinigen. „Außerdem kannst du das alles hier sauber machen. Und ich werde dir nicht helfen. Du hast – verdammte Scheiße!"

Weil mich plötzlich eine seltsame Wärme von Kopf bis Fuß trifft und es sich alles andere als angenehm und natürlich anfühlt, schreie ich auf und hüpfe einen Schritt zurück.

Beinahe rutsche ich auf dem Fußboden aus, der jetzt in roter Soße getränkt ist, und muss mich am Küchentresen festhalten, um nicht auf das Hinterteil zu knallen.

Mikey und Coco beginnen zu lachen, als ich zum zweiten Mal heute innehalte, um zu kapieren, was, zur verdammten Hölle, hier gerade passiert ist.

Außer mir sehe ich Harry an, der zufrieden mit dem Topf in der Hand neben mir steht. „Sag mal, hast du sie noch alle?", brülle ich ihn an und wische wieder durch mein Gesicht, allerdings tropft mir daraufhin sofort Soße von meinen Haaren auf meine Stirn und Nase. „Was ist nur los mit dir?"

Harry zuckt wieder resigniert mit den Schultern. „Du hättest es nicht provozieren dürfen. Dein Pech."

„Mein Pech?", keuche ich entsetzt. „Du glaubst doch nicht, dass –"

Diesmal überlege ich nicht lange. Ich schnappe mir den Topf, der noch gefüllt mit dem verkochten Wasser der Nudeln ist und hebe ihn über Harry, um ihn hemmungslos über seinen Kopf zu schütten.

„Das wagst du nicht!", wehrt sich Harry jedoch und will meine Arme weghalten.

„Und wie ich das wage!", keife ich und kämpfe gegen seine Stärke an.

„Los, Vio!", feuert mich Coco an und beugt sich neugierig über den Stuhl.

Für die beiden ist das wahrscheinlich die beste Abendunterhaltung der Welt, nicht mal Fernsehgucken könnte da mithalten, aber das ist nebensächlich. Ich konzentriere mich nur auf Harry, um endlich die Chance zu ergreifen, die zwei Liter Wasser über seinen Kopf zu kippen.

„Violet!", beschwert sich Harry, während wir miteinander rangeln und ich immer wieder versuche, den Topf für mich zu gewinnen.

Doch endlich schaffe ich es. Ihm rutscht der Topf aus der Hand, ich hebe ihn an und im nächsten Moment ist Harry komplett durchnässt.

„Ha!", freue ich mich und zeige mit dem Finger auf ihn. Dass ich auch etwas abbekommen habe, ist nicht wichtig, denn Harry hat mehr abbekommen. Er ist klitschnass.

Allerdings fackelt er nicht lange, sondern will einen Schritt auf mich zumachen, aber der nasse Boden macht ihm einen Strich durch die Rechnung.

Er rutscht mit seinem rechten Fuß aus, flutscht nach vorne und hinten. Harry will sich an mir festhalten, wogegen ich mich versuche zu wehren, damit er mich nicht mit sich in den Abgrund reißt, doch es ist zwecklos.

Wir knallen beide wie zwei eingelegte Heringe auf den Boden unter uns und liegen mitten in der Suppe aus Soße und warmem Wasser.

Harry fällt auf den Rücken und ich lande bäuchlings quer über ihm, sodass wir ein Kreuz darstellen. Wenigstens bin ich einigermaßen weich gelandet.

Doch wir scheinen beide total perplex zu sein, denn niemand bewegt sich. Meine Augen sind vor Erschöpfung geschlossen und auch Harry liegt ruhig, atmet nur tief durch.

So hatte ich mir das Babysitten nicht vorgestellt. Und noch weniger hatte ich mir vorgestellt, heute Abend noch mit Harry vollgeschmiert mit Lebensmitteln auf dem Boden zu liegen, weil wir einfach nicht miteinander klarkommen.

Es ist, als wären wir kleine Kinder. Fast noch schlimmer.

„Oh, Gott, Mama wird das nicht gefallen", holt mich Cocos Stimme aus meinem kurzen Koma und ich öffne die Augen, blicke direkt auf den schmutzigen Boden unter mir.

Ich blinzle. Gott, Misses Heath wird uns so was von umbringen. Es würde mich nicht mal wundern, wenn sie auch noch mich von der Schule schmeißt.

Harry murrt unter mir. „Geh runter." Kurzerhand schubst er mich von sich und wie ein nasser Sack rolle ich auf den Rücken in das Nass unter uns.

Mein Kopf tut höllisch weh, als ich mich aufrichte. Gott, wieso habe ich mich nur durch diesen Idioten zu so einem Mist verleiten lassen? Nicht mal den Anstand, mir aufzuhelfen, bringt er auf.

Als Harry wieder steht und ich mich neben ihn stelle, betrachten wir uns. Wir sehen beide schrecklich aus. Seine Haare sind nass und gefärbt durch die rote Soße. Sein olivgrünes T-Shirt klebt ihm auf der Haut und seine dunkle Jeans scheint noch enger zu sein, dadurch dass sie nass ist. Seine Haut ist ebenfalls befleckt mit roten Punkten. Man könnte meinen, er hätte eine Krankheit.

„Ihr seht echt witzig aus", kichert Coco und mustert uns beide.

Doch Harry scheint das gar nicht witzig zu finden. Er dreht sich wieder vorsichtig zur Spüle, damit er nicht ausrutscht. „Gut gemacht, Violet. Ich hoffe, Heath schmeißt nicht nur mich von der Schule."

Ich hebe die Brauen. „Was? Du gibst mir die Schuld?"

„Würdest du etwa nicht? Guck dir die Sauerei doch an. Du hättest das Wasser einfach stehen lassen sollen. Der Boden ist komplett nass."

„Du hast angefangen!"

Harry wird ebenfalls wütender und deutet auf den Boden unter uns. „Und das war dein Zeichen, die ganze Küche unter Wasser zu setzen?"

„Harry, du –'' Mir fehlen die Worte. Was soll ich auch darauf sagen? Ich bin doch nicht die Schuldige hier, sondern er! Er hätte mich nicht mit den Nudeln beschmeißen sollen! Wenn er nicht angefangen hätte, wäre es nie so ausgeartet!

Wieder ruhiger beginnt Harry, sich am Wasserhahn die Soße aus dem Gesicht zu waschen. „Du wusstest noch nie, wann eine Grenze überschritten ist, also wundert es mich nicht."

Ich wusste noch nie, wann eine Grenze überschritten ist? Das sagt mir derjenige, der mindestens zwanzig Einträge im Schulregister hat und außerdem mit achtzehn noch nicht den wahren Ernst des Lebens verstanden hat? Harry Perlman sagt mir das?

In mir braut sich eine unangenehme Wut zusammen und ich versuche, sie zu unterdrücken, indem ich die Fäuste balle, doch sollte er noch einen falschen Ton von sich geben, explodiere ich. Er hätte von vornherein nicht so unfreundlich in der Schule sein müssen, was ihn eine Menge Ärger erspart hätte. Aber er war unfreundlich und das schon immer, deswegen ist es seine Schuld.

Und plötzlich ertönt ein Geräusch, das mein Herz zum Bersten bringt. Die Haustür.

Scheiße, nein, bitte lass das jetzt nicht geschehen. Boden öffne dich. Bitte!

Hoffnungsvoll kneife ich die Augen zusammen.

„Was ist denn hier passiert?", ertönt die schrille Stimme von der Rektorin unserer Schule und meine Hoffnung ist verschwunden.

Ich drehe mich langsam und schuldbewusst zu ihr um. Wir müssen alle aussehen wie kleine Kinder. Beschmiert mit Tomatensoße und Nudeln in den Haaren.

Misses Heath läuft schon rot an und hält sich die Hände an den Kopf, während sie fassungslos die verdreckte Küche betrachtet. „Was habt ihr nur angerichtet? Die Wände! Der Tisch! Der Boden!" Sie sieht aus, als würde sie jeden Moment weinen. „Oh Gott, der Boden! Ihr habt alles unter Wasser gesetzt!"

„Es war Harrys Schuld!", haut Coco raus und zeigt auf Harry, der genauso stocksteif wie ich in der Küche steht. „Er ist der Kotzbrocken!"

Mickey klopft auf den Tisch. „Nein, es war Violets Schuld!"

Misses Heath schüttelt nur den Kopf und scheint ihnen gar nicht zuzuhören. „Geht sofort hoch."

Alle schweigen. Für einen Moment fühle ich mich angesprochen, weil Mom zu mir und Rosy auch immer sagt, wir sollen hochgehen, wenn wir etwas anstellen, aber Heath ist zufällig nicht meine Mom, also warten wir, bis Coco und Mickey die Treppen hochgetrottet sind.

In der Küche herrscht wieder Ruhe, als die zwei oben sind.

Ich traue mich, zuerst die Stille zu unterbrechen, weil ich es nicht mehr aushalte. „Misses Heath, wir …''

„Nein", blockt sie ab und hält ihre Hand hoch. „Ihr beide seid ..." Sie schüttelt ungläubig den Kopf. „Ihr seid unmöglich ..."

Ich schlucke schwer. Gott, das endet nicht gut.

„Ich kann das erklären", versuche ich, mich zu erklären, obwohl ich nicht mal weiß, wie ich das alles erklären soll.

„Ihr seid mir keine Erklärung schuldig." Nun richtet sich Misses Heath entschlossener auf, nachdem sie tief durchgeatmet hat. „Anscheinend habe ich mich in Ihnen getäuscht."

Weil sie zu Harry sieht, fühle ich mich erst nicht angesprochen, doch dann sieht sie mich an.

„Violet, du wirst zukünftig nicht mehr meine Kinder betreuen. Ihr beide werdet nachsitzen. Für sehr, sehr lange Zeit. Morgen nach der Schule kommt ihr in mein Büro. Pünktlich. Um drei. Eure Eltern werde ich benachrichtigen und vielleicht, aber nur vielleicht, lernt ihr daraus." Sie sieht zu Harry. „Bei Ihnen habe ich zwar schon jegliche Hoffnung aufgegeben, doch Wunder gibt es immer. Über die Suspendierung werden wir uns noch unterhalten, Mister Perlman. Und jetzt ..." Sie zeigt aus der Küche nach draußen. „Verschwindet."

Ich presse die Lippen aufeinander und kann mich nicht bewegen. Man, so wurde ich ja noch nie von Misses Heath behandelt. „Misses Heath, ich bitte Sie ... Wir können …''

„Raus hier!", kreischt sie nun wild und ist den Tränen nahe. „Bevor ich mich noch völlig vergesse!"

Daraufhin tue ich sofort, was sie sagt. Ich laufe an ihr vorbei, schnappe mir meine Tasche aus dem Flur und verlasse das Haus.

Was ein wunderbarer Start in die Woche. Und wahrscheinlich ist die Woche auch nicht darauf ausgelegt worden, besser zu werden, so wie Heath mit uns gesprochen hat.

Wütend auf mich selbst und auf Harry und allgemein jeden auf der Welt stampfe ich aus dem Hof vorbei an dem weißen Gartenzaun durch die Dunkelheit. Mit Soße beschmiert und nassen Klamotten.

Schlimmer kann es kaum werden. Kaum bin ich Harry näher als zwei Meter, habe ich jede Menge Probleme am Hals. Kein Wunder, dass er kein Bestandteil meines Lebens mehr ist.

„Violet!"

Ich drehe mich nicht um.

„Violet, jetzt warte doch mal!"

Schließlich bleibe ich doch stehen und drehe mich um. Wenn mich jemand ruft, muss ich einfach reagieren, auch wenn es nur Harry ist. Harry kommt mit schnellen Schritten auf mich zu, während ich höre, wie Misses Heath die Haustür laut zuknallt.

„Falls du dich bei mir entschuldigen willst, dann kannst du es stecken lassen", sage ich, noch bevor er bei mir ankommt. „Absolut nicht nötig, ich will es nämlich gar nicht hören."

„Ich hatte nicht vor, mich bei dir zu entschuldigen." Er bleibt vor mir stehen. „Ich soll dich nach Hause fahren."

Ich lache auf und drehe mich um, damit ich weiter den Weg nach Hause ansteuern kann. „Nie im Leben steige ich in dein Auto."

Stöhnend folgt mir Harry. „Violet, Heath bringt mich um, wenn ich dich jetzt nicht nach Hause bringe."

„Mir egal. Solange sie nicht mich umbringt."

„Wow, wie taktvoll von dir, so was zu sagen, während du gleich in meinem Auto sitzen wirst, das von mir gesteuert wird."

„Wie dumm von dir, zu denken, ich würde in dein Auto steigen."

„Dir bleibt nichts anderes übrig. Heath will sichergehen, dass du in mein Auto steigst."

„Mir egal. Du bekommst den Ärger, nicht ich."

„Ach, wirklich? Ich bin mir ziemlich sicher, dass es ihr – nachdem du ihre Küche verunstaltet hast – ziemlich egal ist, ob sie dich nun drei Wochen oder das komplette Schuljahr nachsitzen lässt."

Ich verdrehe genervt, davon, dass er mir immer noch hinterherläuft, die Augen. „Ich bin sowieso gleich zu Hause, also mach mal keinen Aufstand."

Ich höre, wie er hinter mir stehen bleibt, worauf ich mich zu ihm umdrehe, jedoch nicht aufhöre, weiterzulaufen. „Stimmt", sagt Harry und sieht sich in der Gegend um. Er weiß anscheinend noch ganz genau, wo ich wohne.

Und weil ich nur noch diese eine Straße entlanglaufen will, winke ich ihm halbherzig zu und drehe mich wieder nach vorne. „Blitzmerker. Und jetzt lass mich endlich nach Hause laufen."

Ich habe zwar größten Respekt vor Heath und ich kann mir auch vorstellen, dass sie nur möchte, dass Harry mich nach Hause fährt, weil es schon dunkel ist, aber ich steige nicht in sein Auto. Vor allem nicht, wenn mein Haus gerade mal zwei Straße weiter entfernt ist. Diese Minute in seinem Wagen kann ich mir sparen, wirklich. Viel lieber steige ich in das Auto eines Serienmörders.

Okay, das war vielleicht ein wenig übertrieben.

Aber ich steige nicht in Harrys Auto.

„Okay!", ertönt Harrys Stimme und es klingt, als hätte er sich mittlerweile von mir entfernt, was mich wieder über die Schulter blicken lässt. Er läuft wieder die Straße herunter zu Misses Heaths Haus.

Etwas verdutzt davon, wie einfach es war, ihn abzuwimmeln, sehe ich wieder geradeaus durch die dunklen Straßen. Wieso wundere ich mich darüber, wie einfach er meine Bitte, mich im Dunkeln nach Hause laufen zu lassen, angenommen hat? Vielmehr sollte es mich wundern, wie er für ein paar Momente hartnäckig versucht hat, mich in sein Auto zu bringen.

Na ja, wahrscheinlich will er einfach nicht noch mehr Stress mit Heath haben, als er sowieso schon hat. Es ist nur ungewohnt für mich, dass er einfach locker lässt, denn früher war er auch nicht so. Aber es sollte mich nicht wundern. Harry ist nun mal heute anders.

Als ich schon mein Haus sehen kann und meinen Schlüssel aus meiner Tasche krame, um die Tür aufzuschließen, scheinen mir von hinten Scheinwerfer zu. Als mir dann auch noch das Auto entgegenhupt und links neben mir herfährt, erschrecke ich mich, als ich Harry hinter dem Steuer sehe.

„Was soll das werden?", frage ich ihn, als er seinen Motor stoppt und neben mir stehen bleibt.

Dadurch, dass er noch immer im Auto sitzt, höre ich seine Stimme nur gedämpft. „Ich fahre dich nach Hause!", ruft er.

Ich muss vor Belustigung lachen. „Du fährst mich nach Hause? Mein Haus ist fünf Meter von mir entfernt, falls du es noch nicht gesehen hast!"

„Das ist mir vollkommen egal, steig einfach ein, damit ich dich nach Hause fahren kann!"

„Das sind fünf verdammte Meter, Harry!"

„Steig! Ein!"

„Na-Hein!"

Harry rollt genervt die Augen. „Tu es doch einfach! Du ersparst uns beiden jede Menge Ärger!"

Ich schnaufe und schweige. Rein theoretisch hat er recht, denn Misses Heath war extrem sauer und das auf uns beide. Warum er allerdings noch immer so verrückt darauf ist, mich die letzten fünf Meter nach Hause zu fahren, verstehe ich noch immer nicht. Aber dann tue ich es halt. Ich will keinen Stress bekommen, deswegen öffne ich widerwillig die Autotür zu Harrys schwarzem Audi, um mich reinzusetzen.

Ich lasse mich in den Beifahrersitz fallen, der verdammt weich und bequem ist, und knalle die Tür zu. Es riecht nach Harry und Kokos. Ich weiß, dass Harry Kokos liebt, weswegen ich mir sicher bin, dass dieser Duft nicht von dem Parfüm eines Mädchens kommt, sondern ganz allein von ihm. Wahrscheinlich hat er auch noch irgendwo Kokosduftkerzen versteckt, damit es ständig so riecht.

„Schnall dich an", weist Harry mich an, als er den Motor startet.

„Ich muss mich nicht anschnallen, es sind, wie gesagt, nur verdammte fünf Meter."

„Violet", knurrt Harry. „Schnall dich an."

Ich stöhne auf und greife schließlich zum Gurt. Idiot.

Als ich angeschnallt bin, schaltet Harry in den ersten Gang und umgreift das Lenkrad. „Okay, halt dich fest, ich fahre los."

Ich verschränke nur die Arme und sehe gelangweilt aus dem Fenster. „Dann fahr mal die ganzen fünf Meter."

Ich höre, wie Harry ganz langsam die Kupplung kommen lässt und mit einem leichten Ruck fahren wir nach vorne.

Wir rollen.

Wir rollen.

Und eine Sekunde später tritt Harry wieder auf die Bremse und wir stehen.

„Sehr schön", sage ich und sehe ihn an, während er die Handbremse zieht. „Das hat sich fast gelohnt."

Harry ignoriert meine Worte und zieht sein Handy aus der Hosentasche. Er drückt etwas darauf herum und dann hält er es links von sich mit der Frontkamera in unsere Richtung.

„Äh", sage ich, als ich von dem Bildschirm seines Handys, wo wir beide zu sehen sind, zu ihm sehe. „Das Selfie kannst du dir sparen."

Harry hält das Handy immer noch hoch und sucht den perfekten Winkel. „Verdammt, es ist so dunkel, man sieht kaum was. Egal." Dann drückt er auf einen Knopf und schon ist ein Foto entstanden, auf dem ich ihn böse angucke.

Er hält sein Handy wieder in beiden Händen und scheint das Bild in WhatsApp verschickt zu haben. „Ist für Heath. Sie wollte einen Beweis dafür, dass ich dich nach Hause gebracht habe."

Deswegen wollte er also unbedingt die fünf Meter fahren.

„Wieso, zur Hölle, hast du ihre Nummer in deinem Handy?"

Er zuckt mit den Schultern, als er noch etwas unter das Bild schreibt. „Sie beschwert sich so verdammt oft, deswegen klären wir die meisten Dinge schon über WhatsApp."

Ich hebe eine Braue. „Das ist seltsam."

„Mag sein, aber ..." Er steckt das Handy wieder weg. „Du kannst jetzt aussteigen. Ich habe dich nach Hause gebracht."

Ohne viel über seine Worte nachzudenken, schnalle ich mich ab. Noch unfreundlicher hätte er mich auch nicht verabschieden können. Aber viel habe ich sowieso nicht erhofft, denn schlimmer kann der Abend kaum werden. Doch trotzdem fahre ich noch mal mit meiner Hand durch meine nassen, versauten Haare und schmiere es heimlich an den Sitz, damit auch er etwas von dem Abend hat.

„Ich wünsche dir eine gute Nacht", verabschiede ich mich von ihm, als ich neben dem Auto stehe. „Jermaine-René."

Harry funkelt mich von drinnen böse an, denn ich weiß, wie sehr er diesen Namen hasst. Er startet den Motor. „Gute Nacht, Lotta."

Kapitel 5

Gedankenverloren und fantasiert schmachte ich Brandon während des Englischkurses an. Ich liebe es, wie seine blonden Locken sein Gesicht umspielen und seinen weichen Gesichtszügen etwas Verspieltes geben. Leider sitze ich schräg hinter ihm, weswegen ich seine wunderbar braunen Augen nicht betrachten kann, aber ich bin mir sicher, sie glänzen wie jeden Tag. Ich liebe es sogar, wie lässig er in diesem Stuhl sitzt und es interessiert mich auch null, dass er dem Unterricht nicht zuhört, sondern an seinem Handy rumtippt, was eigentlich verboten ist. Er ist solch ein Rebell, das liebe ich.

Ich seufze, während das Ende meines Bleistiftes von meinen Zähnen bearbeitet wird.

Jeden Tag sehe ich ihn und jeden Tag wünsche ich mir, er wäre mein Angebeteter. Rein theoretisch ist er ja mein Angebeteter , allerdings bin ich nicht seine Angebetete. Traurig, ich weiß, aber so ist das nun mal schon seit zwei Jahren. Jedoch habe ich in den zwei Jahren auch nicht mehr als ein Hey, was geht? Oder ein Brandon, ich heiße Violet, nicht Vivien mit ihm ausgetauscht. Das reicht vollkommen. Ich kann ihn immer noch durchgehend im Unterricht beobachten, also verkümmere ich noch nicht. Ich habe mich schon längst damit abgefunden, dass ich für ihn nur Luft mit Kniestrümpfen bin und er für mich mein persönlicher Sexgott Schrägstrich Adonis mit einem Adoniskörper und Adonishaaren.

„Miss Berrymore!"

Ich schrecke auf und der Bleistift fällt mir aus der Hand, direkt auf meinen Schultisch.

Die ganze Klasse starrt mich an, genauso wie Mister Smith, unser Englischlehrer.

„Dürften wir erfahren, wo Sie gerade waren?", fragt Mister Smith mich verärgert und schiebt seine Lesebrille höher auf seine Nase.

„Äh", stammle ich und setze mich gerader hin. „Ich war gerade bei ... Bei Goethe?"

„Bei Goethe also. Was haben Sie denn mit ihm angestellt, hm?"

Ich überlege. Verdammt, was haben wir als Letztes in diesem Kurs durchgenommen?

„Ich habe mit ihm ein paar seiner alten Gedichte besprochen!", fällt mir ein.

Mister Smith schüttelt den Kopf. „Miss Berrymore, ich leite diesen Kurs nicht, damit Sie andere Männer betrachten können. Konzentrieren Sie sich auf meinen Unterricht oder verlassen Sie mein Klassenzimmer."

Sofort werde ich knallrot. Mister Smith hat nicht mehr alle Tassen im Schrank. Wie kann er mich nur so bloßstellen? Sogar Brandon lacht mit der ganzen Klasse über mich, obwohl er wahrscheinlich nicht mal weiß, dass er derjenige war, der für meine fehlende Aufmerksamkeit gesorgt hat.

Hinter mir höre ich Florence lachen, gemischt mit Harrys leiser rauen Lache. Zur Hölle mit ihnen.

„Aber ich habe aufgepasst!", versuche ich, mich aus der peinlichen Situation zu retten. „Wir haben über ein Gedicht von Goethe gesprochen!"

Mister Smith seufzt und dreht sich wieder zur Tafel, um etwas anzuschreiben. „Wie schön, Sie haben halbherzig zugehört. Lassen Sie mich meinen Unterricht weiterführen, ich werde Ihnen später die Sechs eintragen."

Ich reiße die Augen auf. Oh, Gott, das wird ja immer schlimmer. Eine Blamage vor meinem Schwarm und dann noch eine Sechs?

„So was von verdient", tuschelt Florence hinter mir und sofort will ich mich umdrehen, um ihr ins Gesicht zu schreien.

Doch stattdessen sage ich zu Mister Smith: „Sie können mir doch keine Sechs geben, Mister Smith. Nur weil ich einmal nicht aufgepasst habe!"

Wieder seufzt Mister Smith und dreht sich zu mir. „Mein Unterricht ist nicht zum Träumen da, sondern zum Lernen und Denken. Passen Sie auf, ist alles prächtig, aber Sie waren nicht anwesend und Sie waren auch nicht bei Goethe, also haben Sie die Sechs verdient."

Nervös umfasse ich meinen Bleistift. Gott, wie streng kann ein Lehrer nur sein? „Mister Smith, ich bitte Sie ..."

„Man, sieh es doch einfach ein!", blökt jetzt Florence hinter mir. „Du begaffst Brandon, also musst du auch dran glauben, Loser!"

Ist es möglich, noch röter zu werden als rot? Wie kann sie es wagen, begaffen und Brandon in einem Satz zu verwenden, um mich bloßzustellen? Sicherheitshalber sehe ich zu Brandon, um herauszufinden, ob er das mitbekommen hat. Er scheint nicht zuzuhören, was mich aufatmen lässt.

„Florence, kümmere dich lieber um deinen Lippenstift", meckert Charly am Tisch neben mir nach hinten. „Harry scheint die Hälfte in seinem Gesicht zu haben."

Wieder lacht die Klasse. Aber ich nicht. Ich lache nie, wann Harry lacht, denn er tut es gerade. Als wäre es so supertoll, Lippenstift von Florence im Gesicht zu haben. Das ist widerlich. Da kannst du auch einen Drogeriemarkt knutschen.

„Ruhe!", ruft Mister Smith, als die Klasse unruhiger wird. Er wendet sich an mich. „Sag mir ‚Wärst du da‘ von Goethe auf und die Sechs ist vergessen. Bei dieser Unruhe kann ich keinen Unterricht machen."

Ich atme durch. „Wärst du da“ von Goethe. Ich krame tief in meinen Erinnerungen nach diesem Gedicht, blättere gedanklich ein paar Poesiealben durch und finde dann schließlich das, was ich brauche. Zum Glück liebe ich Goethe, weswegen die Sechs gleich schnell vergessen sein wird.

Die ganze Klasse schweigt, derweil Mister Smith mich abwartend anstarrt.

„Ich denke dein, wenn mir der Sonne Schimmer vom Meere strahlt", beginne ich das Gedicht und kneife währenddessen die Augen zu, damit ich mich besser konzentrieren kann. „Ich denke dein, wenn sich des Mondes Flimmer in Quellen malt.

Ich sehe dich, wenn auf dem fernen Weg der Staub sich hebt; In tiefer Nacht ... wenn auf dem schmalen Stege der Wandrer bebt.

Ich höre dich, wenn dort mit dumpfen Rauschen die Welle steigt. Im stillen Hain, da gehe ich oft lauschen, wenn alles schweigt.

Ich …''

„Langweilig", unterbricht Florence meine Konzentration und sofort bin ich raus aus dem Gedicht.

Verdammt, ich hatte es fast.

„Miss Hastings", meckert Smith sie an. „Wollen Sie die nächste Sechs?"

Sie schnaubt. „Das macht auch keinen Unterschied mehr. Außerdem habe ich nur meine Meinung gesagt. Violet trägt es vor wie eine weinerliche Schlafmütze."

Wieder feixt die Klasse. Harry mit eingeschlossen. Sogar Brandon lacht!

Ich will im Erdboden versinken. Die Sechs werde ich wohl behalten müssen.

„Was gibt es da zu lachen, Mister Perlman?", meckert nun Smith zu Harry, der neben Florence sitzt.

„Ich habe nicht gelacht", erwidert dieser.

„Spielen Sie sich nicht so auf oder Sie bekommen noch eine Sechs. Los, vollenden Sie das Gedicht."

Harry stöhnt auf. „Wir wissen beide, dass ich es nicht kann, also geben Sie mir schon die Sechs."

Smith haut mit der flachen Hand auf das Pult, über das er sich stützt. „Los, vollenden Sie das Gedicht!"

„Auch wenn sie schreien, kann ich es nicht."

Jetzt kneift Smith die Augen zusammen und mustert Harry skeptisch. Doch schließlich stützt er sich wieder auf und wendet sich zur Tafel. „Florence und Harry – Sechs. Miss Berrymore, Sie haben noch Glück gehabt."

Ich atme auf. Danke, du strengster Lehrer der Welt. Zwar sorgt die Sache mit Brandon noch immer für einen roten Kopf meinerseits, aber das ist mittlerweile Nebensache. Eine Sechs kann ich mir wirklich nicht leisten.

„Danke, Loser", zischt mir Florence von hinten zu und tritt gegen meinen Stuhl, worauf ich sie jedoch ignoriere. „Wie konntest du nur mit der da befreundet sein?"

Es ist offensichtlich, dass sie mit Harry redet.

Harry atmet nur tief durch und antwortet gleichgültig: „Keine Ahnung, nerv mich nicht wieder mit dem Mist."

Leicht grinse ich in mich hinein. Aber nur weil Florence eingeschnappt mit der Zunge schnalzt, denn so ein kleiner Korb von Harry kann Wunder bewirken. Ich liebe es, wenn sie sich aufregt.

„Fünf Minuten zu spät, Mister Perlman", lauten die ersten Worte von Misses Heath, nachdem wir genau vier Minuten in ihrem Büro um Punkt drei Uhr auf Harry gewartet haben.

Gleich bekommen wir gesagt, welche Strafe auf uns zukommt, nachdem wir ihre Küche verwüstet haben. Und ich stelle mich schon den ganzen Dienstag auf das Schlimmste ein, denn ihre Küche sah wirklich grausam aus. Ein Wunder, dass ich die ganzen Soßenreste gestern Abend noch aus meinen Haaren rausbekommen habe. Ich fand sogar ein Stück Nudel in einem meiner Strümpfe.

„Eigentlich sind es vier Minuten", korrigiert Harry unsere Rektorin und setzt sich in den gleichen Stuhl wie beim letzten Mal.

Ich sehe ihn ungläubig an. „Ja, mach es doch noch schlimmer, indem du frech bist. Das hilft uns mit Sicherheit."

Harry stemmt nur seinen Kopf in seine Hand an der Stuhllehne und schließt die Augen, als wäre er müde und erschöpft. „Es hilft uns sowieso nichts mehr."

Argwöhnisch betrachte ich ihn, wie er tief ein- und ausatmet. Es ist das erste Mal, dass ich ihm heute ins Gesicht schaue, und mir fällt sofort auf, dass er nicht nur müde scheint, sondern tatsächlich ziemlich müde ist. Seine Haare sind durcheinander (was bei ihm sonst nie der Fall ist). Sonst wirkt er immer ausgelassen, aber heute nicht. Das ist sehr ungewöhnlich.

„Richtig", sagt Misses Heath und setzt ihre Brille ab, um uns direkter ansehen zu können. „Wachen Sie auf, Mister Perlman, schlafen können Sie zu Hause."

Harry murrt vor sich hin und öffnet widerwillig die Augen, während er sich aufrichtet.

Mir bleibt nichts anderes übrig, außer ihn skeptisch von der Seite anzusehen. Solch eine Haltung ist so dermaßen untypisch für ihn. Und das kann ich sagen, obwohl ich ihn nicht mal mehr kenne. Ich frage mich, wieso er so schläfrig ist. Wahrscheinlich war seine Nacht mit Florence nicht sonderlich lang. Das wird es wohl sein.

„Ich habe mir wirklich lange und ausgiebig Gedanken um euch gemacht", bringt mich Heath wieder dazu, meinen Blick von Harry zu nehmen. „Violet, du bist eine gute Schülerin, jedem kann mal ein Fauxpas passieren, deswegen spare ich mir einen Eintrag im Schulregister."

Ich atme gedanklich auf. Eigentlich dachte ich, sie hätte mich auf dem Kieker, nachdem ich Harry aus dem Theaterkurs geschmissen habe.

„Aber trotzdem bist du noch nicht raus aus dem Schneider. Und zwar gibt es für euch beide eine Bedingung. Wir alle wissen, dass Harry kurz davor steht, das Schuljahr zu wiederholen, was natürlich für niemanden gut ist. Für ihn nicht, für die Schule nicht und für die Klasse nicht, in die er kommen würde."

„Ja, sparen wir uns das", unterbricht Harry sie gelangweilt. „Kommen wir zum Punkt."

Heaths Nasenflügel beginnen zu beben und ich sehe ihr an, wie sehr sie sich wünschen würde, Harry an den Haaren zu ziehen, doch sie führt fort: „Jeden Mittwoch und Freitag werdet ihr zwei nachsitzen. Und damit ihr euch nicht langweilt, wird Violet Ihnen, Mister Perlman, in Ihren schlechtesten Fächern Nachhilfe geben, damit Sie Ihren Abschluss auf der Highschool packen. Das Schuljahr hat nur noch drei Monate und ich möchte Sie nach diesen drei Monaten nie wieder sehen, deswegen werden Sie die Prüfungen bestehen. Verstanden?"

Mir stockt der Atem.

Wie bitte, was? Ich soll mit Harry zweimal die Woche eine Stunde in einem geschlossenen Raum sitzen? Und mit ihm lernen?

Ich spüre, wie die Hitze in meinem Körper steigt und ich einem Herzinfarkt immer näher komme. Gleich wird mir schwindelig, ich kann es fühlen.

Heath wendet sich nun an mich, als ich kurz davor bin zu kollabieren. „Aber damit du auch etwas davon hast, wird Harry trotzdem noch in deinem Theaterkurs sein. Auch wenn er beim letzten Mal einfach gegangen ist, wird das nicht noch mal passieren, denn dieses Verhalten war inakzeptabel."

Ich blinzle. Er hat ihr gar nicht erzählt, dass ich ihn rausgeschmissen habe? Verwundert blicke ich zu ihm, doch er verzieht keine Miene. Er sitzt noch immer mit müden Augen dort und hört Misses Heath zu, als hätte er schon die ganze Zeit gewusst, was auf uns zukommt.

„Es tut mir sehr leid, dass ich euch das antun muss, aber ihr habt mich beide maßlos enttäuscht." Heath wird ruhiger. „Und ich weiß auch, dass ihr euch nicht mögt, aber trotzdem hättet ihr euch verhalten können, wie sich eine Siebzehnjährige und ein Achtzehnjähriger nun mal verhalten, doch das habt ihr nicht. Ihr wart kindisch. Beide. Also vielleicht solltet ihr einfach versuchen, miteinander auszukommen, denn …''

„Ja, schon klar", unterbricht Harry sie und reibt sich die Stirn. Seine Augen wieder geschlossen. „Kann ich jetzt gehen?"

Heath seufzt. „Mister Perlman, ich tue das für Ihre Noten und nicht …''

„Ich habe gefragt, ob ich gehen kann."

Wieder blicke ich zu ihm. Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich sagen, er hat zu wenig gegessen, denn früher war er auch immer gereizt, wenn er hungrig war, doch heute könnte es alles sein. Und auch, wenn er öfter frech ist, kommt es mir heute anders vor. Es gibt mir zu denken, obwohl ich es nicht will.

„Ja, Sie können gehen", sagt Heath nach kurzer Pause zu Harry. Als Harry sofort aufsteht und seinen Rucksack packt, sagt sie noch zu mir: „Du auch, Violet."

Ich nicke, da ist Harry schon aus dem Büro verschwunden. „Ja, Misses Heath ... Es tut mir übrigens noch mal leid ... Das mit Ihrer Küche."

„Das macht es leider auch nicht mehr rückgängig und nachsitzen musst du trotzdem."

Und das auch noch jeden Mittwoch und Freitag. Mit Harry. Allein. Beim Lernen. Ich will mich übergeben, doch stattdessen folge ich Harry schnell durch die leeren Flure unserer Schule nach draußen zu den Parkplätzen, wo er von Weitem sein Auto aufschließt.

„Harry!", rufe ich ihm hinterher, als er seine Autotür öffnet.

Er ignoriert mich und schmeißt seinen Rucksack auf den Beifahrersitz.

Ich jogge zu ihm und komme schnaufend an. „Hey, warte kurz."

„Was willst du?", fragt er mich mit gereiztem Unterton und zieht sich eine Sonnenbrille auf, während er sich in seinen Wagen setzt. Jetzt kann ich seine müden Augen nicht mehr sehen.

Ich stelle mich neben seine Tür, doch komme ihm nicht zu nahe, damit er mich nicht umfahren kann, falls er das vorhat. „Vergiss nicht, dass wir morgen schon nachsitzen müssen", sage ich, doch versuche trotzdem, sein Gesicht näher zu betrachten, das ich nur von der Seite sehe. Sogar mit Sonnenbrille sieht er ermattet aus.

Harry greift nach dem Türgriff und schmeißt die Tür zu, doch er spricht noch zu mir, weil sein Fenster offen ist. „Ich vergesse es nicht."

„Gut." Kurz stehe ich einfach nur da und betrachte sein Profil. Es ist merkwürdig, ihn so zu sehen.

Ihm entgeht mein seltsames Gestarre natürlich nicht, deswegen wendet er sein Gesicht nun zu mir. „Hast du irgendein verdammtes Problem?"

Ich verziehe nachdenklich den Mund. „Sag mal, ist alles okay? Entweder bist du betrunken oder du hast die ganze Nacht nicht geschlafen."

Er wendet sich wieder von mir ab und startet genervt den Motor, weswegen ich einen Schritt zurückgehe. „Alles bestens", sagt er über den Klang des Motors. „Und jetzt geh einen Schritt zur Seite, wenn du nicht willst, dass ich dich umfahre."

Sofort tue ich, was er sagt. Er ist heute anscheinend noch genervter als sonst, aber diesmal ist es nicht amüsant. Es ist erschreckend und gleichzeitig sollte ich auch mit so was rechnen, denn er ist ständig unfreundlich zu mir, nicht nur heute.

Ich schultere meine Tasche erneut, als er schließlich an mir vorbeibraust in Richtung der Straße. Na, Halleluja. Hoffentlich ist er nicht so, wenn wir nachsitzen müssen oder er in meinem Kurs ist. Da schmiere ich mir mit ihm doch lieber Soße ins Gesicht, als so einen ausgelaugten Harry bei mir zu haben.

Kapitel 6

MOM

Ich mache heute Spinatpizza. Meinst du, es reicht eine oder soll ich gleich zwei machen? Deine Mutter.

Ich lege stöhnend den Kopf in den Nacken, als ich die Nachricht von Mom auf meinem Handy sehe, während ich mit Benja, Hardy, Charly und Carla in der Cafeteria der Schule sitze und sie sich über das kommende Wochenende unterhalten.

Schnell schreibe ich zurück, damit Mom bloß nicht auf komische Gedanken kommt.

Spinatpizza? Das klingt schon wieder viel zu gesund. Wie wäre es mit Pizza überbacken mit Käse über
dem Käse?

„Aber die Musik dort ist immer so schrecklich", sagt Charly, während sie sich die wabbeligen Pommes der Cafeteria in den Mund schiebt. „Außerdem waren Discos noch nie unser Ding."

„Aber diesmal soll ein echt guter DJ da sein", versucht Hardy, sie zu überreden. „DJ Mäh."

Benja hebt skeptisch eine Braue. „DJ was zur Hölle?"

„Es könnte auch DJ Muh sein", sagt Charly wieder. „Ich werde nicht gehen. Zu so doofen Discos könnt ihr alleine gehen."

MOM

Ich habe schon alles vorbereitet. Es wird gut schmecken, versprochen. Also eine oder zwei? Deine
Mutter.

„Ich finde, wir könnten dort mal hingehen", sagt nun Carla, während sie sich ihre schwarzen Haare zu einem Zopf bindet. „Wir sind immer auf irgendwelchen Partys, eine Disco wäre mal was anderes."

„Eben", meint Hardy. „Und wenn es euch nicht gefällt, können wir auch zu mir. Ich habe sturmfrei."

Ich antworte meiner Mom:

Es wird gut schmecken - das hast du bei den letzten hundert Versuchen auch gesagt. Rosy wird

noch eine Lebensmittelvergiftung von deinem Jamie Oliver Essen bekommen. Willst du das?

„Du hast sowieso immer was zu meckern", sagt Benja zu Charly. „Diesmal passt du dich uns an und nicht andersrum, du Diva."

Charly verdreht die Augen. „Ich wette, wir werden nicht länger als zwölf Uhr dort sein. Das lohnt sich nicht, denn im Nachhinein sind Klubs immer ätzend."

Ich klinke mich in die Konversation ein, während ich die nächste Nachricht von Mom lese. „Jetzt stell dich mal nicht so an. Das ist nur ein Abend."

„Ein Abend, der meine kostbare Zeit verschwenden könnte."

MOM
Violet, ich diskutiere nicht schon wieder mit dir. Ein oder zwei Pizzen? Ich will eine klare Antwort oder

ich mache direkt drei, damit wir morgen noch etwas davon essen können. Deine Mutter!

„Man, Mom", meckere ich leise vor mich hin, derweil ich meine Antwort eintippe.

Du willst also wirklich, dass Rosy irgendwann an einer Lebensmittelvergiftung krepiert. Ist akzeptiert. Sie stört sowieso unser geselliges Familienleben. Mach eine Pizza, das sollte reichen, um das Gift in ihrem Körper zu verteilen. Übrigens musst du nicht immer schreiben, dass du meine Mutter bist. Ich weiß, dass du meine Mutter bist. Deine Tochter

„Hast du mich gerade Mom genannt?", fragt mich Charly empört.

Ich sehe durcheinander von meinem Handy zu ihr und dann wieder zu meinem Handy. „Nein, ich habe nur – also – egal." Ich lege mein Handy weg. „Also gehen wir nun dieses Wochenende ins Red Flags oder nicht?"

Benja nickt. „Jap. Charlys Meinung zählt mittwochs nicht."

Wiederholt rollt Charly die Augen.

Ich will gerade etwas sagen, doch eine samtig weiche, zum dahinschmelzende Stimme taucht hinter mir auf und nimmt meine komplette Aufmerksamkeit ein.

„Violet."

Der ganze Tisch schweigt und alle sehen hinter mich, wo wahrscheinlich der hübscheste Junge der Schule steht.

Ich drehe mich mit wild klopfendem Herzen zu ihm um und blicke direkt in seine nussbraunen Teddybäraugen, die einem Fels in der Brandung gleichen. Gemischt mit seinem goldenen Haar wirkt er wie ein Prinz. Nein, wie ein König! Ein wunderschöner König, der bereit ist, mich durch Tal und Schlucht zu führen, um mich vor den bösen Drachen zu retten.

Sein Lächeln ist so rein und seine vollen Lippen so perfekt geformt, dass ich mich beherrschen muss, meinen Mund nicht direkt auf seinen zu pressen. Ich liebe es, wie perfekt seine Nase ist, und ich liebe sogar sein kleines Muttermal über der rechten Augenbraue.

Ich kann ihn sogar riechen.

Er riecht nach Mann. Nach echtem Mann.

Und ich stehe voll drauf.

„Violet!", zischt Charly mir zu, die mir auf den Oberarm haut.

Ich wache aus meiner Starre auf, in der ich mit Sicherheit schon begonnen habe, zu sabbern, während ich Brandon von hier unten betrachtet habe.

Brandon lacht sanft auf, als ich rot anlaufe und mich sofort gerade hinsetze.

„Ä-Ähm", stottere ich nervös und wische meine schwitzigen Hände an dem Saum meines Rocks ab. „Hi Brandon. Was gibt's?" Ich klinge lockerer, als ich dachte. Der Schauspielunterricht im Theaterkurs bringt es also doch.

Brandon lächelt wieder und steckt seine Hände in die Taschen seiner Jeans, sodass nur seine Daumen rausgucken. Es sieht so verdammt maskulin und heiß aus, ich will ihn ablecken. „Ich wollte wissen, ob du am Freitag zu DJ Mäh ins Red Flags gehst", fragt er mich.

Ich schwöre, mein Herz hört für eine Sekunde auf zu schlagen. Oder vielleicht doch für zwei Sekunden.

Fragt mich Brandon aka Brandon Adonisprachtkörper mit den Adonishaaren tatsächlich nach einem Date?

Oder Moment mal. Er hat mich doch nur gefragt, ob ich am Freitag ins Red Flags gehe, und nicht, ob ich mit ihm dort hingehe. Verdammt, ich wusste, ich mache mir viel zu viele Gedanken. Sogar gerade jetzt mache ich mir viel zu viele Gedanken.

Mit kratziger nervöser Stimme antworte ich: „J-Ja. Warum?"

Wie kann ein Kerl nur so schön sein wie er? Ich will, dass er mich hier und jetzt auf dem Tisch nimmt.

Ich halte den Atem von meinen eigenen Gedanken an. Was, zur Hölle, denke ich hier?

Brandon steht noch immer lässig vor mir und ist das komplette Gegenteil von mir. Wenn er nur wüsste, was ich denke und wie er mich zum Schwitzen bringt. „Cool", sagt er. „Ich auch. Hast du Bock, mit mir gemeinsam dort hinzugehen? Ich bekomme freien Eintritt, weil mein Cousin Barkeeper ist."

Wenn ich könnte und es nicht unpassend wäre, würde ich meinem Körper erlauben, das Bewusstsein zu verlieren und geradewegs von der Bank nach hinten zu kippen.

Er fragt mich tatsächlich nach einem Date. Brandon. Brandon fragt mich einem ... Oh, Gott, gleich kippe ich wirklich weg.

Weil ich mal wieder wie eingefroren bin und ihn nur verdutzt anstarre, antwortet Benja für mich: „Ja, sie geht gerne mit dir dorthin!" Er sieht mich mahnend an. „Nicht wahr, Violet?"

Brandon sieht von Benja zu mir und scheint gar nicht zu verstehen, warum ich nicht selbst antworten kann, aber wenn er nur in meinem Körper stecken würde, wüsste er es so was von. Von mir aus kann er gerne in meinem Körper stecken.

Um Himmels willen. Östrogene, hallo!

„Okay?", sagt Brandon etwas verwirrt über mein Verhalten. „Dann, äh, okay, cool. Ich hole dich um acht Uhr ab, wenn dir das passt."

Ich nicke langsam, weil meine Kehle noch immer zugeschnürt ist.

Bitte steck in meinem Körper, Brandon.

Brandon lächelt mir ein letztes Mal zu, was mich zum Schlucken bringt. „Dann bis dann."

Wir alle sehen ihm hinterher, als wäre er eine Gottheit. Oh, stimmt ja, er ist ja eine Gottheit. Gott der Liebe. Nein, Gott der Verführung. Oder nein! Gott der Geilheit.

„Was war das denn?", unterbricht Carla zuerst die Stille und ich beobachte, wie Brandon sich wieder an den Tisch setzt, an dem er mit seinen Freunden sitzt. Ich kann sogar Harry irgendwo dazwischen erkennen.

„Ich glaube, Brandon aka Sexgott hat Vy gerade nach einem Date gefragt", sagt Charly mindestens genauso überfordert mit der Situation wie ich.

Carla kichert. „Wahrscheinlich wollte er nach dem Englischkurs unbedingt mal seinen heimlichen Stalker kennenlernen."

Ich erwache aus meiner Starre und kneife Carla in den Unterarm. „Hey, das war nicht witzig."

„Es war zum Schreien", lacht Charly und Benja sagt: „Sei doch froh. Du hast ein Date mit Brandon!"

Ich seufze glücklich und grinse wie ein Vollidiot. „Hach, ja ... Das liegt bestimmt an dem neuen Rock, den ich trage."

Benja verdreht die Augen. „Ja, genau, es liegt mit Sicherheit nur an dem Rock. Vielleicht mag er dich auch einfach ohne den Rock."

Mein verknalltes Grinsen wechselt zu einem schmutzigen. „Er kann mich Freitag gerne ohne Rock mögen."

Charly sieht mich entsetzt an. „Wie bitte? Du willst doch nicht am Freitag mit ihm schlafen, oder?"

Auch Carla scheint total geschockt. „Wir haben doch unseren Schwur!"

Ich verdrehe die Augen und stopfe mir eine von Charlys Wabbelpommes in den Mund. „Macht mal halblang, das war doch nur ein Spaß. Ich werde schon nicht mit ihm schlafen."

Die beiden beruhigen sich wieder. Das Thema Sex ist in unserer Runde immer ein heikles Thema. Wir alle haben uns gegenseitig geschworen, erst mit jemandem zu schlafen, den wir wirklich lieben und daran halten wir uns. Benja war der erste, der den Schwur brechen durfte, denn dass er und Hardy sich lieben, steht mehr als fest.

Zwar hatte Charly schon Sex, aber sie bereut es, weswegen wir diesen Schwur überhaupt erst aufgestellt haben. Nachdem sie mit fünfzehn mit einem zwanzigjährigen Kerl geschlafen hat, von dem sie dachte, sie liebt ihn, passt sie bei uns allen extrem darauf auf, dass wir auch ja den Richtigen für unser erstes Mal finden.

Als ich Mom wieder eine Nachricht geschrieben habe und mein Handy hinlege, fällt mein Blick ungewollt nach vorne, wo ich Harry sehe, der gerade seine Wasserflasche in die Pfandkiste stellt. Florence hängt an seinem Arm wie ein Klammeräffchen.

Mit ihm hatte ich früher auch einen Schwur, aber dass dieser heute keine Bedeutung mehr hat, steht mehr als fest. Ich weiß noch, wie wir damals immer sagten, wir würden niemand anderen heiraten außer uns. Klar, wir waren Kinder und wussten noch nicht, was das zu bedeuten hatten, aber selbst als wir älter wurden, hat Harry immer aufgepasst, mit welchen Jungs ich Kontakt hatte und hat mir auch gesagt, wenn er sie blöd fand.

Meine Mundwinkel senken sich automatisch, während ich beobachte, wie er mit Florence im Schlepptau die Cafeteria verlässt. Ich muss ihn nur eine Sekunde sehen und direkt bekomme ich schlechte Laune, obwohl ich das nicht sollte. Ich sollte mich auf Brandon konzentrieren und nicht auf ihn.

„Zehn Minuten zu spät", sind die ersten vier Worte, die ich zu Harry sage, als er den Klassenraum betritt, indem wir nachsitzen müssen.

Vor mir habe ich schon jede Menge Blätter Unterlagen ausgebreitet, mit denen ich Harry beim Lernen helfen will. Misses Heath meinte, dass sie gute Noten bei ihm sehen will, und ich will keinen Ärger dafür bekommen, dass er diese ganzen Sachen nicht verstanden hat, weil ich zu unfähig war, sie ihm zu verklickern.

Harry schließt desinteressiert die Tür und setzt sich mir gegenüber an das Lehrerpult, auf dem ich die ganzen Sachen verteilt habe. „Was zur Hölle soll das alles sein?", fragt er mit gekrauster Stirn und mustert die ganzen Zettel.

Ich ziehe aus meiner Schultasche noch einen Ordner und lege ihn auf den Tisch. „Das, was wir heute lernen werden."

Er lacht ungläubig auf und nimmt sich einen der Zettel. „Ist das dein Ernst? Integralfunktionen? Du weißt schon, dass ich um einiges besser in Mathe bin als du?"

Ich ziehe ihm den Zettel aus der Hand und lege ihn wieder auf den Tisch. „Ach ja, wirklich? Dann würdest du ja nicht auf Fünf stehen und ich nicht auf Drei."

„Oh, du stehst auf Drei. Glückwunsch, du gehörst zum Durchschnitt."

Ich hebe amüsiert eine Braue. „Was ist das denn für ein Spruch? Und du bist besser als ich, weil du auf Fünf stehst und dadurch nicht zum Durchschnitt gehörst?" Ich lache. „Glückwunsch, Jermaine-René, du hast es unter den Durchschnitt geschafft."

Harry lehnt sich genervt zurück und verschränkt die Arme. „Ich kann den Dreck. Das hier ist Zeitverschwendung."

„Wenn du es können würdest, hättest du keine Fünf in Mathe, du Genie."

„Ich habe eine Fünf in Mathe, weil Heath mich hasst."

Wen wundert das? Mich nicht. „Nein", erwidere ich jedoch. „Du hast eine Fünf, weil du schlechte Noten schreibst und nicht aufpasst."

„Woher willst du wissen, ob ich aufpasse? Wir sind nicht im selben Kurs."

Ich runzle die Stirn und sehe ihn an. „Was? Wir sind schon seit der fünften Klasse im gleichen Kurs."

Jetzt hebt sich Harrys rechter Mundwinkel ein wenig und ein gehässiger Ausdruck schleicht sich auf sein Gesicht. „Oh. Du fällst mir nicht auf."

Beleidigt kneife ich die Augen zusammen und funkle ihn an. Ich falle ihm nicht auf? Idiot. Am liebsten würde ich den Spruch irgendwie kontern, doch mir fällt nichts Intelligentes ein. Stattdessen reiche ich ihm einen Zettel mit Matheaufgaben, die ich für ihn vorbereitet habe. Ich lege den Zettel genau vor ihn.

„Hier", sage ich, schon lange nicht mehr so gelassen wie vor dreißig Sekunden. „Wenn du das ja alles so gut kannst, dann mach diese Aufgaben."

Harry sieht auf den Zettel und ich auf die Uhr an der Wand. „Du hast zehn Minuten, keine Sekunde länger."

Er richtet sich auf und nimmt sich einfach so einen Stift aus meinem Mäppchen, den ich ihm jedoch sofort wieder aus der Hand ziehe.

„Hey, du hast deine eigenen Stifte", meckere ich und presse den Stift vor meine Brust. „Und außerdem kannst du noch ein wenig Freundlichkeit aufbringen und mich fragen, wenn ich schon bereit bin, dir zu helfen."

Harry atmet nur genervt auf und schnappt sich wieder den Kugelschreiber in meiner Hand. „Du bist nicht bereit, mir zu helfen, du musst mir helfen. Und es ist nur ein verdammter Stift, also mach keinen Aufstand, als würde es um eine Niere gehen."

In mich hineinknurrend beobachte ich ihn, wie er beginnt zu schreiben. Mit meinem violetten Kugelschreiber, der zufällig mein Lieblingskugelschreiber ist. Aber ab heute nicht mehr. Jetzt muss ich ständig daran denken, dass Mister Obercool ihn in den Händen gehalten hat.

Ich lehne mich zurück, während er die Matheaufgaben macht. „Du siehst echt schwul mit dem pinken Kugelschreiber aus."

Harry schreibt weiter und lässt sich nicht von mir ablenken. „Und du siehst aus wie ein Förster mit deinem braunen Rock."

Ich schweige und presse die Lippen aufeinander. Immer hat er etwas an meinen Klamotten auszusetzen, wenn wir uns sehen. Charly und ich haben uns den Rock gemeinsam gekauft und das erst letztes Wochenende. Jetzt will ich ihn nie wieder tragen. Dank Harry.

Ich schüttle mich. Nein, stop, ich werde ihn weiterhin tragen. Ich lasse mir doch von Harry nichts einreden. Dieser Rock ist absolut bombe und das lasse ich mir nicht versauen.

Deswegen sage ich: „Mit deinen engen Jeans könntest du Mitglied einer Boyband der Neunziger sein."

„Immer noch besser als auszusehen wie ein Förster."

„Du wärst das Boybandmitglied, über den jeder spekuliert, ob er wirklich schwul ist oder nicht."

Er schnalzt unbeeindruckt mit der Zunge. „Immer noch besser als ein Förster."

Nach ein paar Momenten reicht er mir den Zettel und ich sehe verdutzt darauf. „Schon fertig?"

Selbstgefällig zuckt er mit der Schulter. „Was? Dachtest du, schwule Boybandmitglieder können kein Mathe, Förster Lotta?"

Wieder knurre ich. Blitzschnell reiße ich ihm den Zettel aus der Hand und klatsche ihn vor mich auf das Pult. Ich werde jede kleinste Rechnung nach Fehlern absuchen und ich werde eiskalt und gnadenlos sein. Er kann das unmöglich in so kurzer Zeit gepackt haben, gerade mal Ching Noi, unser asiatisches Mathegenie würde das packen, aber doch nicht Harry Perlman. Er ist dumm.

Ich überfliege schwer nachdenkend jede kleinste Ziffer und ärgere mich mit jeder Sekunde mehr, dass er keinen Fehler hat. Egal, wie oft ich nachsehe. Mein Finger, mit denen ich den roten Marker in meiner Hand halte, jucken schon, weil sie etwas anstreichen wollen, doch es scheint einfach nicht nötig zu sein.

Während ich die Aufgaben genauestens kontrolliere, sagt Harry irgendwann: „Brandon Brown, hm?"

Ich suche weiterhin auf dem Zettel nach Fehlern, um sie Harry mitten ins Gesicht drücken zu können. „Was ist mit ihm?", frage ich ihn nebenbei.

Aus dem Augenwinkel sehe ich, wie Harry sich auf dem Holzstuhl zurücklehnt und seine Hände hinter dem Kopf verschränkt. „Er hat erzählt, ihr geht am Freitag zusammen zu DJ Mäh."

„Ja, und? Willst du ihn mir jetzt schlechtreden?"

„Kein Stück. Ich musste es nur mit eigenen Ohren hören."

„Nun tu mal nicht so, als wäre es das siebte Weltwunder. Anscheinend mag mich Brandon nun mal."

„Es heißt achtes Weltwunder", korrigiert Harry mich. „Und doch, es ist das achte Weltwunder."

Ich lege verzweifelt den roten Stift beiseite und stemme meinen Kopf in die Hände. Er hat tatsächlich keinen einzigen Fehler gemacht. Jede Rechnung ist einwandfrei. Wäre das hier eine Arbeit, hätte er ein glattes A. Wieso zur Hölle kann er das?

„Was?", fragt Harry mich mit süffisantem Grinsen. „Kein Fehler gefunden?"

Ich schüttle hoffnungslos den Kopf. „Ich verstehe das nicht", sage ich und sehe mir weiterhin die fehlerfreien Aufgaben an. „Wieso kannst du das?"

„Ich bin ein geheimes Mathegenie und eigne mir insgeheim so viele Mathekenntnisse an, wie ich kann, damit ich irgendwann die Weltherrschaft übernehmen kann."

„Was?", krächze ich.

Worauf Harry anfängt zu lachen und sich wieder aufrichtet. „Ich kann das einfach, Violet. Mathe war schon immer mein stärkstes Fach."

Stimmt. Ich erinnere mich an die Zeit zurück, in denen Harry noch kein Arsch war. Er war früher immer gut in der Schule und ja, Mathe war definitiv sein stärkstes Fach, während ich in Englisch besser war. Wir konnten uns immer gegenseitig helfen, das war sehr praktisch.

Deswegen runzle ich fragend die Stirn. „Wenn du das kannst, wieso hast du dann im Zeugnis eine Fünf?"

Er zuckt mit einer Schulter und nimmt sich den Zettel, um ihn zusammenzuknüllen. „Keine Ahnung, es ist einfach so."

Etwas überfordert damit, wie schnell er plötzlich seine Laune geändert hat, sehe ich zu, wie er sich wieder seine Jacke anzieht. „Willst du gehen?"

Er sieht auf die Uhr seines Handys und steckt es dann wieder weg. „Ja, ich muss weg."

„Du musst weg? Wir sitzen nach, schon vergessen?"

„Mir egal, ich sitze mindestens dreimal die Woche nach. Heath wird das schon verstehen."

Ich stehe auf, als er aufsteht und sich seinen Rucksack nimmt. „Du kannst doch jetzt nicht einfach gehen! Ich werde Ärger bekommen, wenn du abhaust!"

Harry jedoch ignoriert meine Beschwerde und geht zur Tür. „Mir egal, ich habe schon genug Stress wegen dir bekommen. Sag Heath einfach, dass mir schlecht geworden ist oder so."

„Harry, du …''

Mir wird das Wort abgeschnitten, denn er schmeißt schon die Klassenzimmertür hinter sich zu und lässt mich einfach zurück. Ich bin mir nicht sicher, ob ich wütend oder erleichtert sein soll, dass er gegangen ist. Einerseits kann ich nichts dafür, dass er geht, und andererseits kann ich auch einfach gehen und meinen Tag produktiver nutzen.

Deswegen schnappe ich mir meine Sachen und verschwinde genauso wie Harry. Morgen werden wir dafür Ärger bekommen, aber es ist immer noch nicht meine Schuld, sondern Harrys. Heath wird das schon nachvollziehen können.

Kapitel 7

Schon seit geschlagenen drei Minuten halte ich vorsichtig die Gardine vom Wohnzimmer zur Seite, damit ich den perfekten Blick auf die Straße vor unserem Haus habe. Jeden Augenblick könnte Brandon mit seinem Auto kommen, um mich abzuholen. Denn heute ist Freitag und das bedeutet, heute ist endlich unser lang ersehntes Date. Ich habe die ganze Woche kaum noch was gegessen, damit ich bloß keinen Blähbauch habe, wenn wir unterwegs sind. Zwar musste ich dadurch auf ein paar Tortenstücke von Tante Giselas Geburtstag verzichten, aber das war es mit Sicherheit wert. Ich fühle mich dünn und gut. Zumindest so gut, wie es geht, denn ich bin extrem nervös.

„Oh, Gott, er kommt!", kreische ich auf, als ich Brandons weißen Wagen sehe, der vor unserem Gartenzaun hält. Schnell schiebe ich die Gardine wieder vor und renne zum Spiegel im Flur.

Mom kommt hektisch aus der Küche gelaufen. „Okay, hast du alles? Tampons, Puder, Kondome?"

Ich sehe sie mit riesigen Augen an, während ich meinen Dutt noch mal richte. „Mom! Ich sagte doch, dass ich heute noch nach Hause komme!"

Sie ist nicht weniger nervös als ich, so wie immer, wenn es um Kerle geht. Vor allem, wenn es um einen Kerl wie Brandon geht. „Ich will doch nur, dass du auf Nummer sicher gehst, Liebling!"

Es klingelt.

Hektisch atmend sehen wir uns an.

Und plötzlich überkommt mich eine riesige Angst. „Oh, Gott", flüstere ich verzweifelt. „Mom, ich werde das nicht packen! Ich werde mich hundert pro blamieren oder ihm ein Getränk über den Schoß kippen!"

Doch Mom schiebt mich zur Tür. „Nein, wirst du nicht. Du wirst einen tollen Abend mit diesem Jungen haben und ihr werdet Spaß haben."

Noch bevor ich die Tür öffnen kann, drehe ich mich zu ihr und umarme sie schnell. „Ich hab dich lieb, Mom."

Sie lächelt. „Ich hab dich auch lieb, mein Schatz. Du siehst toll aus und deswegen schnappst du dir jetzt diesen Hengst."

Ich werde wieder rot. „Mom!"

Sie lacht und geht in die Küche. „Viel Spaß!"

Ich öffne mit flatterndem Herzen die Tür und grinse breit, als ich den hübschesten Kerl der Schule sehe, der lässig am Türrahmen angelehnt auf mich wartet und sein coolstes Lächeln auf den Lippen trägt.

„Hi", grüßt Brandon mich mit seiner samtigen Stimme und mir fällt auf, dass seine Haare heute anders gestylt sind. Sie sind etwas nach hinten hinter seine Ohren gewischt und ich liebe es.

Mein Grinsen ist wie festgetackert und ich atme aus, weil ich ständig die Luft anhielt. „Hi."

Er stützt sich von dem Türrahmen ab und hält mir seine Hand hin. „Komm, lass uns gehen."

Überglücklich ergreife ich seine Hand. Brandon ist so verdammt anziehend, es macht mich irre.

„Du siehst übrigens hübsch aus", sagt er beiläufig, als wir Hand in Hand zu seinem Auto laufen.

Ich lächle zu ihm nach oben, weil er ungefähr einen Kopf größer ist als ich. „Danke. Du, äh, auch."

Brandon lacht leise und gleichmäßig heben sich seine Mundwinkel. „Danke, Viv… Violet."

Er öffnet mir wie ein wahrer Gentleman die Tür seines Autos und ich erröte noch mehr, weil ich so aufgeregt bin. Brandon Brown öffnet mir die Tür zu seinem Auto. Das Nichtessen die ganze Woche hat sich definitiv gelohnt.

„Danke", sage ich mit einer für meine Verhältnisse zu hohen Stimme und steige in sein Auto.

Er schmeißt die Tür wieder zu und mir kommt sofort ein ungewöhnlicher Geruch entgegen. Es riecht scharf, ein wenig nach Spirituosen. Ich kann es nicht genau zuordnen, aber ich denke mal, dass ihm hier drin wohl mal ein Getränk umgekippt sein muss. Es riecht nicht nach Kokos wie bei Harry, aber ich denke, bei keinem wahren Kerl riecht es nach Kokos.

Als Brandon die Tür zu Fahrerseite öffnet, wird mir klar, dass ich schon wieder Brandon mit Harry verglichen habe. Verdammt soll Harry sein. Ich will mich nur auf Brandon konzentrieren, nicht auf ihn und seinen seltsamen Fetisch, alles nach Kokos duften zu lassen.

Brandon fährt los und er schaltet das Radio aus.

„Wieso machst du die Musik aus?", frage ich ihn verwirrt.

Die Lichter der Laternen spiegeln sich in seinem Gesicht während er fährt und ich genieße jede Sekunde, in der ich sein schönes Profil betrachten kann. „Weil ich mich mit dir unterhalten möchte", sagt er. „Und Musik würde unsere Konversation stören."

Innerlich seufze ich schmachtend auf. Hach, Gott, Brandon. Für dich würde ich auch die nächsten zwanzig Jahre nichts essen.

„Dann sollten wir uns wohl unterhalten", sage ich und versuche, lockerer zu sein, denn sonst bin ich auch nicht so schüchtern.

Er schmunzelt. „Du hast recht. Erzähl mir etwas von dir, ich kenne dich ja kaum. Erklär mir doch mal, wieso du Gedichte von Goethe auswendig kannst."

Vor Scham halte ich mir die Hand vor die Augen und lehne den Kopf zurück. Er hat das alles im Englischkurs also doch mitbekommen. „Oh, ähm, ja ... Also ich stand schon immer total auf Epos und Lyrik und so was, weißt du? Literatur, Gedichte schreiben war schon immer voll mein Ding."

Beeindruckt nickt er. „Interessant. Also nehme ich an, dass ich eine wahre Poetin neben mir sitzen habe?"

Ich zucke schüchtern mit den Schultern und knibbel an meinen frisch lackierten Nägeln rum. „Ich weiß nicht. Wenn du es so nennen magst."

„Ich würde es gerne so nennen."

Ich sehe zu ihm. Er ist noch netter, als ich dachte. Er sieht nicht nur gut aus, sondern weiß auch noch, wie man freundlich und zuvorkommend ist. Der Abend verläuft besser, als ich dachte. Gerade wäre ich mit niemand anderem lieber hier als mit ihm.

„Was ist mir dir?", traue ich mich zu fragen. „Was machst du in deiner Freizeit?"

Brandon fährt sich wie ein Vogue-Model durch die blonden Locken. „Ich habe nicht sonderlich viel Freizeit. Mein Vater ist vor ein paar Jahren gegangen und seitdem muss ich oft auf meine kleine Schwester aufpassen, weil meine Mutter viel arbeitet."

„Oh", sage ich und fühle direkt mit ihm. „Ich kenne das. Mein Vater hat uns auch verlassen, als ich acht war und ich muss oft auf meine kleine Schwester aufpassen."

„Dann teilen wir ja sozusagen das gleiche Schicksal. Es ist schön, jemanden zu treffen, der einen versteht."

Ich lächle warm. „Ja, das ist es wirklich. Ich wette, du bist ein ausgezeichneter großer Bruder."

Kurz lächelt er mir zu. „Und ich wette, du bist eine ausgezeichnete große Schwester."

Brandon parkt neben dem Klub, wo ich schon von Weitem meine Freunde sehen kann. Charly, Benja, Oscar, Carla und Hardy stehen schon erwartungsvoll vor dem Eingang zwischen weiteren Leuten. Sie stechen überall heraus. Man sieht ihnen – bis auf Hardy – einfach an, dass sie hier nicht hingehören.

Als ich gerade die Autotür öffnen will, springt Brandon schon nach draußen und öffnet sie mir, bevor ich überhaupt dazu komme. Wieder grinse ich breit und mein Puls geht schneller. Er ist so verdammt zuvorkommend, dass es beinahe unwirklich ist.

„Danke", sage ich wieder zu schüchtern für meine Art und steige aus, passe aber gleichzeitig auf, dass mein Rock nicht zu hoch rutscht. Er ist ebenfalls neu. Zwar ist er in einem Schwarz, doch ich wollte mich nicht seltsam anziehen, wenn ich schon mal mit Brandon unterwegs bin. Er soll denken, ich bin elegant und erwachsen. Dazu trage ich noch meine typischen Kniestrümpfe, ebenfalls in Schwarz und einen hautfarbenen Pullover. Allerdings mussten meine Boots ausreichen, denn hohe Schuhe besitze ich nicht und Charlys Schuhgröße habe ich nicht.

„Liebend gerne", lächelt Brandon und schließt die Autotür hinter mir. Er kommt zu mir und legt seinen Arm um meine Taille, um mich zum Klub zu bringen, was mein Bauch ein wenig zum Prickeln bringt.

Ich wusste gar nicht, dass er schon so in die Offensive geht, und das beim ersten Date. Aber mir soll es recht sein. Ich schmachte ihn seit Ewigkeiten an, besser kann es für mich kaum laufen.

Charly und die anderen entdecken uns auch endlich, als wir zum Eingang laufen, und winken heftig. Ich muss mir ein Lachen verkneifen, denn sie wirken wie Bauerntrampel im Gegensatz zu den anderen. Aber ich liebe es, denn ich bin einer von ihnen.

„Da sind meine Freunde", sage ich zu Brandon, der wohl genauso wie ich Benja und die anderen entdeckt hat. „Sie wollen mit uns reingehen."

Jedoch hat Brandon einen anderen Plan, denn er zieht mich geradewegs an ihnen vorbei, ohne auch nur einen Blick zu ihnen zu werfen.

Verdutzt sehe ich von ihm zu Charly, die mir einen genauso verwirrten Blick zuwirft. Ich zucke nur mit den Schultern als Zeichen dafür, dass ich eigentlich gerne zu ihnen gekommen wäre, doch es heute nicht anders geht. Sie winkt daraufhin nur lässig ab und wendet sich an die anderen. Sie verstehen mich schon. Die Sache mit Brandon ist mir sehr wichtig.

„Wir werden den Abend mit meinen Freunden verbringen", sagt Brandon, als er einfach so gelassen an dem Türsteher vorbeigeht, denn er hat ja freien Eintritt.

„Oh." Ich bin etwas enttäuscht, allerdings ist es heute in Ordnung. Es stört mich nicht, neue Leute kennenzulernen, solange sie nett zu mir sind.

Brandon sieht zu mir. „Wenn das für dich in Ordnung ist, natürlich."

Ich nicke und versuche mein Widerstreben zu verstecken. „Ja, ist in Ordnung."

Er sieht wieder geradeaus und führt mich dann durch ein paar Leute in einen abgesperrten Bereich, wo ich schon Gesichter sehe, die ich nur ungern um mich habe. Clarissa, die Braue, chillt mit Florence auf einer weißen Couch und trinkt Sekt. Daneben ein paar Kerle, die ich zwar schon oft in der Schule gesehen habe, aber nie gesprochen habe. Sie sind eher die Partie Ethan und Harry, wenn ich mir ansehe, wie sie Florence und Clarissa anschmachten.

Die Musik ist auch nicht mein Geschmack und ich wette, Charly hätte jetzt genau das Gleiche gesagt. Diese Technobässe sind absolut nicht unser Ding und ich wünschte, es würde etwas Ruhigeres oder wenigstens etwas mit mehr Rock laufen. Aber damit muss man sich wohl in einem Klub zufriedengeben.

„Moment mal", sagt Florence, als Brandon und ich uns auf die weiße Couch zu den anderen in den Kreis setzen und er mich nahe an sich heranzieht. Sie zeigt missbilligend auf mich und lacht. „Berry-Loser ist dein Date?"

Brandon verstärkt seinen Griff um meine Hüfte. „Ja, ist sie. Das hat dich nicht zu interessieren, Florence."

„Natürlich hat mich das zu interessieren. Du kannst nicht einfach irgendeine deiner komischen Freundinnen hierherschicken und dann erwarten, dass wir das akzeptieren."

„Sie ist nicht eines meiner komischen Freundinnen. Und es ist mir eigentlich ziemlich egal, ob ihr das akzeptiert oder nicht. Ich sorge für die Getränke und den VIP-Bereich, also hast du es zu akzeptieren, ansonsten kannst du gehen."

Mein Herz springt, als Brandon diese Worte ausspricht. Er beschützt mich vor der Sockentitte. Und das, obwohl sie befreundet sind. Geht es eigentlich noch perfekter? Ich lächle ihn als Dankeschön an.

„Keine Sorge", flüstert er mir ins Ohr. „Ich achte darauf, dass dich niemand dumm anmacht."

„Warte nur darauf, bis Harry und Ethan kommen", blökt Florence wieder und rückt ihren Ausschnitt zurecht, der heute übrigens mal wieder fast nicht vorhanden ist, denn ohne Kleid gibt es auch keinen Ausschnitt. Es ist wirklich nur noch ein Stofffetzen. „Denen wird das auch nicht gefallen – oh, da kommen sie ja schon."

Ich folge Florences und Clarissas Blick nach rechts zu den Treppen, die zum VIP-Bereich führen. Und sofort trifft mein Blick Harrys, der sich gerade seine dunkelbraune Jacke über die Schultern zieht, worauf ein weißes T-Shirt zum Vorschein kommt. Mal wieder trägt er enge Jeans, jedoch heute eine hellere und keine schwarze mit Löchern. Es ist albern, dass ich ihn heute Abend als attraktiv einstufen kann. Aber zum Glück habe ich Brandon neben mir, der mindestens genauso attraktiv ist und noch dazu ein Jackett trägt, wogegen Harrys Street-Look abstinkt.

„Na, Baby", grüßt Florence Harry und zieht ihn, noch bevor er überhaupt die Chance hat, sich zu setzen, neben sich und drückt ihm direkt einen Kuss auf die Lippen.

Ich sehe weg. Das ist ja abartig. Sie muss ja nicht direkt jedem zeigen, dass sie vögeln.

„Heilige Scheiße", sagt nun Ethan, der sich neben Harry setzt, der aufgehört hat, mit Florence rumzumachen. Er scheint mich durch die flackernden Lichter kaum zu erkennen. „Ist das Borrymore?"

Diesmal traue ich mich nicht, gegen Ethan’ Dummheit etwas zu sagen, denn ich befinde mich alleine auf feindlichem Terrain. Außerdem ist Brandon mit Ethan befreundet, weswegen ich erst recht nicht für Stress sorgen sollte, wobei Brandon heute Abend meinen Beschützer spielt und ich es genieße, wenn er sich für mich einsetzt.

Was Brandon auch sofort tut. „Sie heißt Vivien. Also nenn sie auch so!"

Und vorbei ist es mit dem Wunsch, Brandon würde sich für mich einsetzen. Vor Scham schlucke ich und hoffe, dass niemand hier verstanden hat, dass ich nicht Vivien, sondern Violet heiße. Wahrscheinlich kennt mich sowieso niemand aus der Gruppe als Violet, sondern als Berry-Loser oder Borrymore. Deswegen halte ich inne und hoffe, dass sich die Situation von alleine klärt.

Ich sehe zu Harry, denn bei ihm weiß ich, dass er meinen richtigen Namen kennt. Ich bete, er hat es nicht mitbekommen, doch stattdessen sieht er Brandon mit amüsiert erhobener Braue an, während Florence an seinem Arm klebt und seine Schulter küsst. Bitte blamier mich nicht, Harry, bitte.

„Was soll denn der Mist jetzt?", meckert Ethan, was mich insgeheim aufatmen lässt, weil die Konversation weitergeht, ohne dass Harry etwas gesagt hat. „Du hast keinen Ton davon gesagt, dass du die mitbringst!"

„Muss ich auch nicht", spielt Brandon weiter den Beschützer und steht auf. Er hält mir seine Hand hin. „Komm, wir gehen an die Bar. Du könntest einen Drink gebrauchen, oder?"

Wieder geht mir das Herz auf. Zwar trinke ich keinen Alkohol, aber allein schon diese Geste erwärmt meinen Körper und lässt mich den Rest vergessen. Wie benebelt von seiner Schönheit nicke ich und ergreife seine Hand, wodurch er mich auf die Beine zieht.

Brandon dreht sich zu den anderen. „Wir gehen was trinken und stört uns bloß nicht."

Ich liebe es, wie er mich vor seinen Freunden beschützt, und das, obwohl es nur um mich geht.

Wir laufen gemeinsam die Treppen herunter und ungewollt wird mein Blick von Harrys aufgefangen. Er sieht uns hinterher, doch strahlt keine Emotion aus. Für ein paar Sekunden halten wir den Blick, als würden wir ein kurzes Gespräch führen. Ich sehe weg, als er sich zurücklehnt, um Florence in den Arm nehmen zu können. Gespräch beendet.

Heute Abend geht es nur um Brandon und mich und niemand anderen.

Brandon führt mich an der Hand durch die Menschenmenge, bis wir schließlich an der Bar ankommen. Ich fühle mich wohler, wenn ich mit ihm alleine bin, denn wahrscheinlich hätte ich keine weiteren fünf Minuten in der Ecke des Grauens mit Florence, der Braue und Ethan überlebt. Und Harry natürlich.

Brandon und ich setzen uns auf höhere Hocker und ungewollt fällt mein Blick zur Ecke des Grauens. Ich sehe Harry und wie Florence ihm etwas grinsend ins Ohr flüstert, während sie sich an ihn schmiegt. Allerdings sieht er diesmal nicht zu mir. Kaum zu glauben, dass er sich mit ihr abgibt. Früher hätte er so Mädchen wie sie verabscheut.

„Was möchtest du trinken?", holt mich Brandon wieder ins Hier und Jetzt. Er lächelt mich wieder so liebevoll an, was meine Gedanken an Harry fast vergessen lässt. „Wie wäre es mit Sekt? Oder Wodka?"

„Oh, nein, danke. Ich trinke ungern Alkohol. Bei mir reicht eine Cola."

Er nickt verständnisvoll, was mich überrascht. Wahrscheinlich hätte jeder andere Idiot von seinen Freunden mich blöd angeguckt, doch er tut es nicht. Brandon akzeptiert mich, wie ich bin. Und das bringt mich zum Schmunzeln, während er für sich und mich etwas zu trinken bestellt.

Brandon reicht mir meine Cola, während er sich sein Bier krallt. „Ich finde es beeindruckend, dass du keinen Alkohol trinkst. Jedes andere Mädchen hätte sich von mir jetzt den teuersten Cocktail spendieren lassen."

Ich zucke schüchtern grinsend mit der Schulter. „Na ja, du bekommst es doch sowieso umsonst, also macht es keinen Unterschied."

„Stimmt, du hast recht. Es tut mir übrigens leid, dass meine Freunde so ätzend zu dir waren. Normalerweise nehmen sie alle Leute gut auf."

Ich lache auf und drehe das Colaglas in meiner Hand im Kreis. „Du musst dich nicht entschuldigen. Florence und Ethan waren noch nie freundlich zu mir und ich habe es auch nicht erwartet."

„Wieso eigentlich?"

„Aus unerklärlichen Gründen. Es wird immer ein Mysterium bleiben."

„Und Harry?"

Ich runzle die Stirn. „Harry?"

„Ja, was ist mit ihm? Ich weiß, dass ihr euch größtenteils ignoriert, aber wart ihr früher nicht mal unzertrennlich?"

Ich weiß nicht, wieso, aber in diesem Moment sticht etwas für einen Herzschlag in meiner Brust. Wahrscheinlich ist es das Wort „unzertrennlich“. Ich hasse dieses Wort, seitdem Harry und ich getrennte Wege gehen. Unzertrennlich wären wir gewesen, wenn er mir nicht einfach den Rücken zugedreht hätte, um jemand anderes zu sein. Wir waren nie wirklich unzertrennlich, denn im Nachhinein sind wir getrennt. Wegen ... Warum eigentlich? Und vielleicht ist dieses Unwissen der Grund, weshalb ich einen kurzen Schmerz spüre, als ich ein weiteres Mal an Harry denke, der gerade mit Ethan einen Shot runterkippt. Ich weiß nicht mal, wieso wir nicht unzertrennlich waren, und ich weiß auch nicht, wieso er sich so verändert hat. Diese Ungewissheit tut weh, aber es hält nicht lange an, als ich sehe, wie er Florence küsst.

Ich wende mich wieder an Brandon und versuche, Harry auszublenden. „Ich denke, wir haben uns mit der Pubertät einfach verändert. Er ist heute anders als früher und ich bin heute anders. Zumindest ein bisschen. Wahrscheinlich hat er dir schon jede Menge Mist über mich erzählt."

„Wieso sollte er das tun?"

„Weil er mich nicht ausstehen kann."

„Er kann dich nicht leiden, das weiß ich, aber er hat noch nie direkt ein Wort über dich verloren, soweit ich weiß. Zumindest nicht in meiner Gegenwart."

Ich blinzle total überrumpelt von dieser Tatsache. „Er hat nie über mich gesprochen? Kein einziges Wort?" Das kann ich nicht glauben.

„Nein, nie. Ich meine, du warst – bis auf die letzten Tage – nie ein großes Gesprächsthema in unserer Runde, aber trotzdem hat er nie über dich geredet."

Harry hat nie über mich gesprochen? Nicht mal im negativen Sinne? Wenn ich mir vorstelle, wie oft ich mit Benja und Charly gemeinsam über ihn hinter seinem Rücken gelästert habe, könnte ich fast ein schlechtes Gewissen deswegen haben. Er ist auch nicht Gesprächsthema Nummer eins bei uns, aber kam schon öfter zur Sprache, vor allem seitdem er so mit Florence rummacht. Und ich habe ihn in diesen Gesprächen mit Benja und Charly heftig beleidigt. Ich weiß nicht wieso, aber ich habe das Gefühl, ich sollte mich deswegen schuldig fühlen.

„Aber Florence hat in letzter Zeit öfter über dich gesprochen", redet Brandon weiter. Er lächelt. „Deswegen habe ich dich angesprochen. Ich habe dich das erste Mal richtig wahrgenommen und musste dich sofort nach einer Verabredung fragen."

Ich lächle, obwohl mir dazu gerade nicht zumute ist. „Ich hoffe, du bereust es nicht."

„Absolut nicht. Ich hoffe, du bereust es nicht, den Abend mit mir, anstatt mit deinen Freunden zu verbringen."

Charly und Benja fehlen mir, aber einen Abend muss ich nun mal ohne sie auskommen. Gleich morgen werde ich ihnen alles berichten. Deswegen sage ich: „Ich bereue es auch nicht."

Wir halten für ein paar Sekunden unsere Blicke und ich verliere mich in seinen schönen braunen Augen. Er ist so hübsch, es ist kaum vorzustellen, dass ich wirklich mit ihm hier bin, während ich ihn doch vor ein paar Tagen noch heimlich im Unterricht beobachtet habe. Ich kann nicht verstehen, womit ich diesen Abend mit ihm verdient habe, auch wenn wir nur in einem Klub sitzen und nicht in einem schicken Restaurant.

Brandon unterbricht unsere liebevollen Blicke und stellt sein leeres Bier auf die Theke. „Komm, lass uns tanzen."

Ich mache große Augen und frage mit krächzender Stimme: „Tanzen?" Um Himmels willen, der Abend ist geliefert.

„Ja, tanzen. Wir können doch nicht in einen Klub gehen, ohne mindestens mal kurz getanzt zu haben." Er steht auf und hält mir wieder seine große Hand hin.

- Ende der Buchvorschau -

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ISBN: 978-3-7380-9910-2