2. Zwei Wochen vor dem Sturm

Meliha glitt so dicht an der Straßenmauer entlang, als wären die roten Ziegel magnetisiert. Sie waren hinter ihr her und würden sie finden. Ihre Verfolger fanden jeden. Und wenn sie Meliha gefunden hatten, würden sie sie wahrscheinlich töten. Vielleicht nicht sofort. Vielleicht nicht einmal so, wie sich die meisten einen Mord vorstellten. Sie konnten den Geist eines Menschen töten, seine Persönlichkeit vernichten und den Körper, der sich weiter bewegte und atmete., am Leben lassen. Doch als Person, als Individuum würde sie so gut wie tot sein.

Es war kalt. So kalt. Und feucht. Und dunkel. Und die Füße schmerzten ihr. Sie hatte eine sehr große Strecke zurückgelegt. Aber vor allem hatte Meliha Angst vor denen, die sie verfolgten, weil das keine Menschen mehr zu sein schienen. Irgendwie hatten ihre Verfolger das erreicht, was sie sich immer gewünscht und für sich beansprucht hatten. Sie waren nichtmenschlich geworden. Meliha erschienen sie nicht mehr als Einzelne, sondern als Kollektivwesen. Als Einheit.

Ein Gesamtwesen.

Meliha versuchte, ihre Furcht zu verdrängen. Furcht war eine Emotion, der sie nie viel Aufmerksamkeit geschenkt hatte. Sie war ein kluges, mutiges, wissbegieriges Kind gewesen. Ein kühnes kleines Mädchen, das der Welt kämpferisch gegenübergetreten war. Furchtlos. »Benim küçük cesur kaplanim …« – so hatte ihr Vater sie immer genannt: »Meine mutige kleine Tigerin.« Sie dachte zurück an jene Zeiten, an die Stunden, in denen sie mit ihm zusammengesessen, mit ihm geredet und verwegene Fragen nach der Welt gestellt hatte. Auf jede Frage wusste er eine Antwort. Nicht immer die richtige Antwort, wie er betonte, doch eine Antwort.

Einmal hatte er ihr einen Briefbeschwerer aus Kristall gezeigt, den er auf seinem Schreibtisch aufbewahrte. Ein Souvenir, das an seine vielen Jahre und zahllosen Reisen als Geologe erinnerte. Er erzählte ihr, dass überall auf der Welt schöne Dinge wie Kristalle und Juwelen verstreut seien und nur darauf warteten, gefunden zu werden; manchmal seien sie tief in Felsen verborgen, manchmal würden sie dicht unter der Oberfläche liegen. Hin und wieder könne man sie zufällig entdecken, und bisweilen müsse man schwer arbeiten – sorgfältig Ausschau halten und tief graben –, um zu ihnen vorzudringen.

Mit Antworten, hatte er erklärt, sei es genauso. Sie seien über die ganze Welt verteilt und am kostbarsten, wenn man sie selbst gefunden habe.

Das war ihr Leitprinzip geworden. Sie hatte nach Antworten, nach der Wahrheit, gesucht. Und nun war sie hier, in einer fremden Stadt im kalten Norden, und wurde wegen der Antworten gejagt, die sie entdeckt hatte.

Meliha war in der Hamburger Speicherstadt, einer Stadt innerhalb der Stadt. Die alten Lagerhäuser für zollfreie Waren ragten neben ihr und am dunklen Wasser des Kanals an ihrer Seite empor. Ein Licht, hoch oben an einem der Warenhäuser angebracht, ließ eine helle Pfütze entstehen, und der Hamburger Regen tanzte silbern plätschernd über die Pflastersteine. Sie versuchte, sich zu orientieren. Das Lagerhaus, das sie ansteuerte, lag in der Nähe. Wenn sie es erreichen konnte, würden die anderen sie vielleicht nicht finden. Zumindest würde sie Zeit haben, um über ihren nächsten Schachzug nachzudenken.

Meliha kramte wieder in ihren Taschen. Das Handy war weg. Sie hatte es in dem Café, das sie am Mittag aufgesucht hatte, hegen lassen. Sie hatte es eingeschaltet auf den Tisch gelegt und mit ihrer Serviette zugedeckt. Als sie dann aus dem Café hinausging, hatte sie es auf dem Tisch liegen lassen.

Noch eine Nachprüfung. Unlogisch, weil sie wusste, dass es im Café geblieben war, aber sie wollte sich noch einmal überzeugen. Sicherheitshalber.

Möglicherweise hatte das Personal im Café das Handy gefunden und es beiseitegelegt, damit sie es später abholen konnte. Aber das Café befand sich in einem heruntergekommenen Teil von Wilhelmsburg, und Meliha hielt es für wahrscheinlicher, dass jemand das Handy eingesteckt hatte. Sie dachte an den fetten Mann am Nachbartisch, der beim Essen ekelhafte Geräusche gemacht hatte. Doch in erster Linie hatten nicht seine Essgewohnheiten ihre Aufmerksamkeit erregt, sondern die Tatsache, dass er ein Smartphone oder einen PDA besaß, auf den er, wenn er sich nicht gerade den Mund vollstopfte, ständig mit einem Griffel eintippte.

Vielleicht hatte er ihr Handy an sich genommen. Oder vielleicht spazierte ein anderer Cafébesucher damit durch Hamburg.

Genau das wollte sie. Meliha hatte ihre Taschen erneut durchsucht, um sich zu vergewissern, dass sie ihr Mobiltelefon nicht mehr bei sich hatte. Nun war es irgendwo dort draußen wie eine Flaschenpost, die man dem Meer anvertraut hatte. Vielleicht würde jemand die Bedeutung des Klingeltons erfassen und die Botschaft des Handys entschlüsseln. Zumindest würde es ihre Verfolger auf eine falsche Fährte locken.

Meliha zog ihren Stadtplan aus der Tasche. Ein Büchlein, auf Papier gedruckt, kein Satnav- oder GPS-Gerät. Sie stellte ihren Standort fest, indem sie ihren Weg vom Eingang in die Speicherstadt über die Brücke, am Kibbelsteg und dann am Sandtorkai entlang nachvollzog. Das Lagerhaus war in der Nähe. Wenn sie sich nicht geirrt hatte, brauchte sie nur um die Ecke zu biegen und einen weiteren Block hinter sich zu bringen.

Die Lagerhäuser in der Speicherstadt waren riesige Handelskathedralen aus roten Ziegeln. Man hatte sie im neunzehnten Jahrhundert gebaut. Doch nun änderte sich alles. Die ursprüngliche Speicherstadt war durch eine für das einundzwanzigste Jahrhundert sehr typische Version ihrer selbst erweitert worden: Der mächtige Kaispeicher A, das westlichste Lagerhaus der Speicherstadt, das einst gewaltige Tee- und Tabakvorräte verwahrt hatte, wurde zu einem enormen Segelschiff ausgebaut, das den Horizont beherrschte. Dieses Bauprojekt zog sich über Jahre hin und diente dazu, das Lagerhaus in einen grandiosen Konzertsaal mit angegliederten Hotels und Apartments zu verwandeln. Wie die Speicherstadt im neunzehnten und die Köhlbrandbrücke im zwanzigsten Jahrhundert sollte die Elbphilharmonie das Wahrzeichen werden, das Hamburg im einundzwanzigsten Jahrhundert und darüber hinaus charakterisierte – so einzigartig wie das Opernhaus von Sydney und zugleich eine Erinnerung an die maritime Vergangenheit der Stadt.

Selbst dieser Teil der ursprünglichen Speicherstadt wandelte sich. Werbeagenturen und trendige Bar-Restaurants schoben sich heran – hauptsächlich, weil die Eigentümer in der Nähe der eleganten neuen HafenCity sein wollten, die sich bis zu den alten Lagerhäusern erstreckte.

Aber die Gebäudereihe, die Meliha nun erreichte, hatte sich kaum verändert. Wie seit zwei Jahrhunderten war die gepflasterte Kanalgasse mit gigantischen Speichern gesäumt, die Teppiche und Textilien aus der Türkei und dem Iran sowie aus Aserbaidschan, Kasachstan und Pakistan enthielten.

Sie trat aus dem Lichtkegel der Lampe des Lagerhauses und blickte das Kopfsteinpflaster der Kanalgasse hinauf und hinunter. Niemand. Kein Zeichen von ihnen. Aber sie wusste, dass das nichts zu bedeuten hatte. Es war ihre Aufgabe, andere ungesehen zu beschatten; die Verfolgten zu finden und ihre eigene Anwesenheit erst im letzten Moment preiszugeben. Und natürlich verfügten sie über eine Technologie, die man normalerweise nur beim Nachrichtendienst einer Supermacht vermuten würde. Vielleicht beobachteten sie Meliha nun in der Dunkelheit. Vielleicht war sie ein helles Infrarotlicht in der kalten Finsternis der Speicherstadt.

So nahe. Meliha lief weiter. Ihre Füße schmerzten von Schritt zu Schritt mehr. Sie hatte etliche Kilometer zurückgelegt. Ohne Taxi. Ohne öffentliche Verkehrsmittel. Ohne alles, was sich über ein Computersystem oder ein Funknetz oder eine andere Technologie kontrollieren ließ, hatte sie die Stadt durchquert. Sogar die wenigen von Videokameras überwachten Bereiche, die auf ihrer Karte mit Rotstift markiert waren, hatte sie durch weitläufige Umwege gemieden.

Plötzlich blieb sie stehen. Sie hatte das gesuchte Lagerhaus erreicht. Die Schilder trugen türkische, englische und deutsche Aufschriften. Kein Zweifel. Es gab kein mit einem Alarm verbundenes elektronisches Türschloss, nur ein altmodisches Messingschlüsselloch in einer stabilen, traditionellen deutschen Lagerhaustür aus festem, mit Messingblech verstärktem Holz. Beruhigend einfach: eine Tür, die den Inhalt des Lagerhauses seit mehr als hundert Jahren schützte. Meliha nahm den schweren Schlüssel aus ihrer Handtasche und öffnete die Tür. Sie schlüpfte in die Dunkelheit des Gebäudes, nachdem sie einen letzten Blick in die Kanalgasse geworfen hatte.

Vielleicht würde sie hier in Sicherheit sein. Meliha griff nach einer aufladbaren LED-Lampe in ihrer Handtasche und sah sich um. Sie befand sich in einer Eingangshalle, und eine Tafel mit den Namen der Mieter zeigte an, dass sich die Firma, nach der sie suchte – Demeril Importing –, in der dritten Etage befand.

Sie stieß die Glastür auf und gelangte in den Hauptbereich des Speichers. An einer Seite war ein großer Lastenaufzug, doch Meliha beschloss, lieber die Treppe zu benutzen, um so wenig Lärm wie möglich zu machen. Bei Demeril Importing angekommen, holte sie einen zweiten Schlüssel aus der Tasche und öffnete die kunstvolle Jugendstiltür. Sie schwenkte die Taschenlampe und ließ den Strahl über hoch aufgestapelte Läufer und Teppiche gleiten, darunter zahlreiche Kelims. An den Falträndern waren reichhaltige türkische Muster zu sehen. Auf Etiketten standen Namen, die sie so gut kannte: Kayseri, Yeşil-hisar, Kirsehir, Konya, Dazkiri … Aus irgendeinem Grund wurde sie durch die Vertrautheit der Namen getröstet.

Neben der Tür standen ein robuster, verschnörkelter Holzschreibtisch und ein mit einem Kelim bedeckter Stuhl. Auf dem Schreibtisch stapelten sich Papiere und Hauptbücher. Auf zwei Spießen steckten Rechnungen und Auftragsformulare. Hier wurden Geschäfte wie in den vergangenen Jahrhunderten gemacht. Ohne Computer. Ohne Websites. Ohne Elektronik.

Meliha ging suchend weiter, bis sie am Ende der Hauptspeicherfläche eine Nische fand, in der weniger sorgfältig gestapelte Teppiche lagen. Sie wählte einen relativ niedrigen Stoß im hintersten Winkel der Nische aus, ließ sich darauf nieder und schaltete ihre Taschenlampe aus. Nun konnte sie sich ausruhen, durfte jedoch nicht schlafen. Das wäre gefährlich. Bis zum Morgen würde sie hier in Sicherheit sein. Dann … dann würde sie versuchen, mit Berthold Kontakt aufzunehmen. Wie sie das ohne Telefon oder ein anderes elektronisches Hilfsmittel bewerkstelligen konnte, hatte sie sich noch nicht überlegt. Aber sie musste Berthold erreichen und ihm mitteilen, was sie wusste. Bis dahin durfte sie sich ausruhen, doch nicht schlafen.

Sie schlief ein.

Es war vermutlich ein sehr leises Geräusch gewesen. Vielleicht war es vom Haupteingang, drei Etagen unter ihr, heraufgedrungen: ein undeutlicher, dumpfer Laut, der ihr schlafendes Gehirn wie eine Kugel getroffen hatte. Wie auch immer, nach ihrer Schlafpause war sie nun nervenzermürbend wach. Einen Sekundenbruchteil lang fragte sie sich, ob sie die Nacht durchgeschlafen und die Ankunft des Lagerhauspersonals überhört hatte. Aber es war draußen noch dunkel. Meliha hob nur den Kopf und blieb still auf dem Teppichstapel liegen. Sie hielt die Luft an und lauschte angespannt nach weiteren Geräuschen. Ein paar Sekunden der Stille vergingen durch das ihren Körper überflutende Adrenalin unerträglich langsam. Dann ließ ein weiteres Geräusch sie zusammenschrecken. Schwach und gedämpft. Stimmen. Zwei, drei, vielleicht mehr. In dem Stockwerk unter ihr. Weit voneinander entfernt, doch ruhig und gelassen.

Sie konnte die Worte nicht verstehen, aber sie wusste, dass ihre Verfolger sich auf Englisch verständigten. Wie immer. Ihr Herz hämmerte. Natürlich brauchten sie nicht lauter zu sprechen. All ihre Sinne waren geschärft. Sie konnten sich über eine große Distanz verständigen, im Dunkeln sehen und das geringste Geräusch wahrnehmen.

Wahrscheinlich durchsuchten sie die Etage unter ihr. Systematisch, methodisch. So, wie sie alles taten. Ein einziges Bewusstsein. Ein Gruppengeist. Ein Egregor.

Meliha richtete ihre Taschenlampe in die Dunkelheit, um ein Versteck oder eine Fluchtmöglichkeit zu finden. Das LED-Licht war trübe. Hinter ihr, ganz am Ende der Nische, befand sich ein Abstellschrank, kaum sichtbar hinter einem Stapel Teppiche, von denen einige auf den Boden gefallen waren. Wenn sie sich dort verbergen und vielleicht eine Teppichrolle vor die Tür schieben konnte, würde man sie möglicherweise nicht entdecken.

Sie streifte ihre Schuhe von den schmerzenden Füßen, glitt vorsichtig den Teppichstapel hinunter und überquerte den groben Holzfußboden bis zum Abstellschrank. Dieser war viel größer, als sie gedacht hatte, und enthielt nur ein paar Musterbücher in einer Ecke und eine anderthalb Meter lange Stoffrolle, die an der Wand lehnte. Der Stoff wirkte zu leicht für Teppiche, doch zu schwer für Vorhänge.

Meliha schob sich hinter die Musterbücher und ordnete sie neu an, bis sie ein notdürftiges Versteck bildeten. Zusätzlich wollte sie die Rolle vor sich hinstellen, aber das Gewebe war schwerer, als sie erwartet hatte, und rutschte ihr langsam aus den Fingern. Meliha griff verzweifelt danach und konnte in letzter Sekunde verhindern, dass die Rolle an die Holzwand des Schrankes schlug und so die Aufmerksamkeit ihrer Verfolger weckte. Mit äußerster Anstrengung lehnte sie die Textilrolle schräg vor sich an die Wand wie die Diagonalstange eines Gittertores. Dann zog sie sich so weit wie möglich an die Schrankwand zurück, schaltete ihre Taschenlampe aus und war sofort in Schwärze getaucht. Nachdem sich ihre Augen an diesen neuen Grad der Dunkelheit gewöhnt hatten, spähte sie zwischen dem obersten Musterbuch und der schräg an der Wand lehnenden Stoffrolle durch einen Spalt in der Tür. Aber sie konnte nur einen schmalen Ausschnitt der Nische und nichts von der Hauptfläche des Teppichlagerhauses sehen.

Und sie konnte nichts hören. Keine Bewegung. Keine Stimmen.

Dann schien ein Schatten an ihr vorbeizuhuschen.

Genau vor ihr. Jemand oder etwas bewegte sich rasch und geräuschlos durch ihren engen Blickwinkel. Von rechts nach links. Ein dunkles Flattern, das sich nicht als Person identifizieren ließ.

Sie fuhr zusammen, beherrschte sich jedoch sofort, rührte sich nicht und hielt die Luft an. Ihre Verfolger waren angekommen. Auf ihrer Etage. Nun vernahm sie die schwachen Geräusche von Bewegungen. Einige leise englische Worte.

Der Schatten huschte erneut vorbei, diesmal von links nach rechts. Näher.

Meliha regte sich nicht. Sie hielt immer noch den Atem an, weil sie Angst hatte, sich zu verraten. Eine Träne stieg ihr ins Auge und lief an ihrer Wange hinunter. Die Qual des Wartens auf den Moment, in dem sie in ihr behelfsmäßiges Versteck stürmen würden, wurde unerträglich. Weitere Geräusche. Dann Stille.

Minuten vergingen. Meliha konzentrierte sich so sehr auf die Stille, dass sie ein wenig zusammenschrak, als sie beendet wurde. Aber diesmal waren die Geräusche gedämpfter. Und über ihr. Im nächsten Stockwerk.

Langsam und ruhig atmete Meliha aus. Sie waren nun eindeutig über ihr. Und sie agierten nicht so geschickt, wie sie dachten. Sie hatten immer noch sehr menschliche Schwächen.

Es fiel ihr schwer festzustellen, wie viel Zeit verstrichen war, denn ihre Furcht ließ ihr jede Sekunde unermesslich lang werden. Aber sie vermutete, dass es eine Stunde her war, seit ihre Verfolger die Etage über ihr durchsucht hatten. Keine Geräusche, keine ruhigen, Englisch sprechenden Stimmen. Sie spähte in die Dunkelheit. Nichts. Vorsichtig, langsam, ohne etwas zu berühren, drehte sie ihr Handgelenk, doch da ihre Uhr kein Leuchtzifferblatt hatte, konnte sie die Anzeige nicht erkennen. Ihre Beine verkrampften sich, doch Meliha bewegte sie nicht. Der Schmerz wuchs und wuchs, während sich ihre Muskelfasern zusammenzogen. Aber sie konzentrierte sich erneut darauf, ihre Furcht zu vertreiben.

»Benim küçük cesur kaplanim …« Sie erinnerte sich an die Stimme ihres Vaters. An den sanften Tonfall seiner Worte und seinen Stolz. »Benim küçük cesur kaplanim …«

Meliha wartete eine weitere Stunde. Außerhalb des Lagerhauses wurde es fast unmerklich heller. Ein Hauch von Morgen.

Sie hatte nichts mehr gehört. Ihre Verfolger waren gescheitert. Oder vielleicht hatten sie nicht gewusst, sondern bloß vermutet, dass sie sich in diesem Gebäude aufhielt. Es gab weitere Orte, von denen sie möglicherweise wussten und die sie nun vielleicht absuchten.

Meliha beschloss, an keinen ihrer früheren Aufenthaltsorte mehr zurückzukehren. Aber sie musste in Bewegung bleiben. Das Versagen ihrer Verfolger bot ihr die Gelegenheit, den Vorsprung zu vergrößern. Sie konnte die Stadt und auch das Land verlassen, wenn sie sofort handelte.

Meliha hob die Stoffrolle so sachte wie möglich und ohne jedes Geräusch an. Nachdem sie hinter den Musterbüchern hervorgekrochen war, musterte sie den sichtbaren Teil des Lagerraums und trat vorsichtig aus dem Schrank und dann aus der Nische heraus.

Vier von ihnen warteten auf sie. Sie standen reglos in der Mitte des Lagerhauses. Vier dunkle Silhouetten. Schatten. Geschlechtslos, alterslos. Sie hoben sich von dem milchigen Glühen des breiten Fensters ab. Zwei von ihnen hatten etwas Unförmiges vor den Augen. Nachtsichtbrillen. Keiner rührte sich, als Meliha erschien; keine Spur einer Reaktion. Sie hatten seit zwei Stunden hier gestanden und darauf gewartet, dass Meliha aus ihrem Versteck kam. Auf diese Weise war es effektiver, ruhiger.

Sie waren das, was Meliha vermutet hatte. Was sie am meisten fürchtete.

Konsolidierer.

Der Verfolger, der Meliha am nächsten stand, hob jetzt langsam den dunklen Arm, als zeige er auf sie. Ein Knall, und sie spürte einen scharfen Schmerz in der Brust.

Während sie auf denselben Teppichstapel zurücksank, auf dem sie zuvor geschlafen hatte, glaubte sie, die Stimme ihres Vaters zu hören.

»Benim küçük cesur kaplanim …«