Kapitel 1 Haltet den Dieb

James Bond verfolgte den Jungen durch die schmalen, belebten Straßen. Er hatte Mühe, ihn nicht aus den Augen zu verlieren.

Er wusste, dass es nicht einfach sein würde, den Taschendieb zu schnappen. Der Junge hatte schnelle Beine und kannte sich in den endlosen, kleinen Gässchen der Altstadt von Havanna gut aus. Glühend rot stand die untergehende Sonne am karibischen Himmel. Das stumme Versprechen auf ein Abenteuer hing in der schwülen Abendluft und hatte Hunderte Touristen und Einheimische ins Freie gelockt. Während James sich durch die Menge kämpfte, konnte der Dieb seinen Vorsprung ausbauen.

In der Tat, es würde alles andere als einfach werden, ihn einzufangen.

James lächelte und lief auf die Straße, um dem Gedränge auf dem Bürgersteig zu entgehen. Dann beschleunigte er.

Ein Dodge Pick-up, der fast die ganze Straßenbreite einnahm, kam hupend auf ihn zugedonnert. James bog sich ein Stück zur Seite und wich ihm aus. Um ein Haar hätte der bauchige vordere Kotflügel ihn erwischt, doch James wollte auf keinen Fall Tempo verlieren. Endlich kam er seiner Beute wieder ein bisschen näher! Er sah, dass der Taschendieb das gestohlene Portemonnaie immer noch in der Hand hielt, und schwor sich erneut, dass er es zurückerobern würde.

Es enthielt etwas, das sehr viel wertvoller war als Geld …

»Haltet den Dieb!«, rief James, doch seine englischen Worte bescherten ihm nur böse Blicke der Einheimischen.

Jetzt bog der Taschendieb nach links in eine Seitengasse ab. Ohne zu zögern, rannte James hinterher, drängte sich zwischen einem grauhaarigen Postkartenverkäufer und einem Grüppchen junger Frauen hindurch und murmelte eine undeutliche Entschuldigung. Als er am Eingang der Gasse angelangt war, hatte der Taschendieb fast schon das andere Ende erreicht. Dort verlief eine vielbefahrene Hauptstraße.

James wurde noch einmal schneller, jagte an schlendernden Paaren und Souvenirhändlern vorbei. Sein dunkelblaues Baumwollhemd war durchgeschwitzt und klebte ihm am Rücken, seine weiße Leinenhose war schmutzig, und die neuen, braunen Halbschuhe hatten ihm bereits die ersten Blasen an den Fersen beschert. Doch sein eiserner Wille trieb ihn vorwärts, und als er um die Ecke bog, sah er den Dieb keine zwanzig Meter entfernt am Straßenrand stehen und auf eine Lücke im dichten Strom der Automobile warten.

Jetzt hatte der Taschendieb auch James entdeckt. Sofort stürmte er auf die Straße. Reifen quietschten auf dem Asphalt. Ein Motorrad geriet ins Schleudern und krachte seitlich gegen einen Cadillac Roadster, der daraufhin mit einem rotweißen Alfa Romeo 8C Tourer zusammenstieß. James stürzte sich in das Chaos, dem Taschendieb hinterher. Hupen dröhnten, Schreie ertönten. Ein Lastwagen bohrte sich in das Heck des Cadillacs und schob ihn ein ganzes Stück vorwärts, so dass sein V-förmiger Kühlergrill James nur um Haaresbreite verfehlte. Der Dieb hatte bereits die Straßenmitte erreicht, die Grasfläche auf der anderen Seite fest im Blick, da wurde er beinahe von einem silbernen Lanchester 18 erfasst, der mit quietschenden Reifen gerade noch rechtzeitig bremsen konnte. Der Taschendieb blieb einen Augenblick lag regungslos stehen, dann riss er sich zusammen und wollte um das Heck des Fahrzeugs herumlaufen.

»Nicht mit mir!« James setzte zu einem mächtigen Sprung an und holte den Jungen mit einem Rugby-Tackling, das seine Sportlehrer in Eton in Entzücken versetzt hätte, von den Beinen. Sie landeten als Knäuel im staubigen Rinnstein am Straßenrand.

Der magere Junge drehte sich um, blickte James verärgert an und überschüttete ihn mit einem wütenden spanischen Wortschwall. Jetzt fingen auch die Fahrer der stehen gebliebenen Automobile an, die beiden Jungen anzubrüllen. Der Mann am Steuer des Cadillacs – alt, sonnengebräunt und mit einer dicken Wampe – stieg aus seinem Wagen. James schnappte sich das gestohlene Portemonnaie, stand auf und reckte es in die Höhe. Vielleicht kapierten die Umstehenden ja trotz ihrer Wut, was der Grund für diese wilde Verfolgungsjagd gewesen war.

Doch sie würdigten ihn kaum eines Blickes. Der Taschendieb, der seine Niederlage wortlos akzeptiert hatte, war bereits weitergelaufen, verfolgt vom Fahrer des Cadillacs, der ihn wüst beschimpfte. James erkannte Drohungen, wenn er welche hörte, egal, in welcher Sprache. Aber der Junge interessierte ihn nicht mehr. Er hatte seine Mission erfüllt.

Also drehte er dem ganzen Durcheinander den Rücken zu und warf einen Blick in das Portemonnaie. Zu seiner großen Überraschung enthielt es ein kleines Vermögen – fast fünfhundert Dollar. Doch der eigentliche Schatz steckte hinter den Geldscheinen. Es war ein altes, zerknittertes und verblasstes Foto. Darauf war James’ verstorbener Vater, Andrew Bond, zu sehen. Er stand mit einem anderen Mann vor dem Haus der Familie Bond in der Schweiz und grinste in die Kamera. Der andere Mann war der Besitzer des Portemonnaies: Gerald Hardiman.

James lächelte liebevoll. Seine Eltern waren beim Bergsteigen ums Leben gekommen, als er gerade einmal elf Jahre alt gewesen war, und er vermisste sie immer noch sehr. Dieses Foto, das an einem sonnigen Wintertag in den zwanziger Jahren entstanden war, erinnerte ihn an glücklichere Kindheitstage. Hardiman hatte es gerade wieder in sein Portemonnaie gesteckt, als der Taschendieb zuschlug.

Ohne sich auch nur einmal umzusehen, durchquerte James mit schnellen Schritten den kleinen Park und machte sich auf den Weg zur Malecón, jener breiten, großzügigen Promenade am Ozeanufer, auf der er seine Freunde zurückgelassen hatte.

»Und jetzt«, murmelte er leise vor sich hin, »kann ich mich wieder ausruhen.«

Ausruhen? Wem wollte er damit eigentlich etwas vormachen? Die Verfolgungsjagd hatte ihn mehr belebt als zwanzig Tage Nichtstun, und sein Erfolg hatte ihn in Hochstimmung versetzt. Außerdem zahlte James gerne seine Schulden zurück, und Hardiman hatte ihm schließlich einen großen Gefallen getan. Als er erfahren hatte, dass James und sein Freund Hugo nach einem gefährlichen Abenteuer in Kalifornien gestrandet waren, hatte er sich sofort bereit erklärt, ihnen zu helfen.

Auf der belebten Uferpromenade angekommen, ließ James den Blick über die Menschenmenge gleiten. Er musste daran denken, wie froh er gewesen war, als seine Tante Charmian ihm die Neuigkeiten verkündet hatte. Sie hatte ihn aus Südmexiko angerufen, wo sie gerade mit archäologischen Ausgrabungen beschäftigt war. Eigentlich war sie immer irgendwo mit irgendwelchen Ausgrabungen beschäftigt.

»Ich habe mit Gerald Hardiman gesprochen«, hatte sie gesagt, und trotz des Knisterns und Rauschens in der Leitung hatte ihre Stimme warm und wohltuend vertraut geklungen. »Er will unbedingt, dass ihr zu ihm nach Kuba kommt. Dort kann ich dann zu euch stoßen, sobald ich fertig bin. Mit etwas Glück dauert es nicht länger als eine Woche.«

Der Duft nach Meer und Essen und Blumen hing schwer in der warmen Luft, und James wurde nachdenklich. Er hatte nur positive Erinnerungen an Hardiman, der während James’ früher Kindheit sowohl in London als auch in der Schweiz regelmäßig im Hause Bond zu Gast gewesen war. Die strapaziöse Reise nach Havanna hingegen, die wollte er am liebsten so schnell wie möglich vergessen.

Adam Elmhirst, der britische Geheimagent, durch dessen Hilfe James und Hugo ihren Schulausflug nach Los Angeles – der eigentlich ein Höllentrip gewesen war – einigermaßen unbeschadet überstanden hatten, hatte die beiden Jungen möglichst schnell auf die Reise geschickt: erst mit einer DC-2 nach Dallas, mit Zwischenstopp in Tucson, um aufzutanken. In Dallas hatten sie ein Postflugzeug von American Airlines bestiegen, das sechsmal zwischengelandet war, bevor sie in Atlanta ausgestiegen und mit Eastern Air Transport ins südlich gelegene Miami geflogen waren. Dort hatte Hardiman sie in Empfang genommen und war mit ihnen an Bord eines Pan-Am-Fliegers gegangen, der erst vor wenigen Stunden hier in Havanna gelandet war.

Aber trotz allem, dachte James, jetzt sind wir hier. Er blickte über die Ufermauer, ließ die träge Pracht seines ersten kubanischen Sonnenuntergangs auf sich wirken und lächelte. Jetzt haben wir nichts weiter zu tun, als in angenehmer Gesellschaft zu entspannen und alles zu genießen, was Havanna zu bieten hat.

»Himmel und Hölle, James, da bist du ja! Wir wussten gar nicht, was plötzlich in dich gefahren ist …«

James drehte sich um und sah einen jungen Zwerg mit buschigen Augenbrauen auf der Ufermauer entlanglaufen. Er lächelte. Gemeinsame Reisen und gemeinsam bestandene Abenteuer hatten zwischen Hugo und ihm eine Freundschaft entstehen lassen, die so eng war, wie James es eben zulassen konnte. »Tut mir leid, dass ich so plötzlich weggerannt bin.« Er hielt Hugo das Portemonnaie entgegen. »Alles im Dienst der guten Sache.«

»Du hast die kleine Kanalratte also erwischt! Nicht, dass ich daran gezweifelt hätte.« Hugo schüttelte bewundernd den Kopf. »Da müsste Mr Hardimans Stimmung ja eigentlich besser werden.«

»Wie meinst du das?«

»Na ja, findest du nicht auch, dass er ein bisschen zerstreut wirkt?«

James biss sich auf die Unterlippe. Er wusste genau, was Hugo meinte. Hardimans Gesichtszüge sahen immer ziemlich zerknittert aus, aber in seinen sonst so freundlichen Augen lag ein gehetzter Ausdruck. Auf dem Flug nach Kuba hatte er genau das gesagt, was alle immer sagten – dass James ja so groß geworden sei und so weiter – und hatte sich nach seinen Leistungen in der Schule und im Sport erkundigt – ohne sich jedoch im Geringsten für die Antworten zu interessieren.

»Ich nehme an, er ist einfach müde. Er musste ja früh aufstehen, um uns in Miami abzuholen.« James wischte sich eine Locke aus der Stirn und sah sich um. »Wo steckt er denn überhaupt?«

»Muss ganz in der Nähe sein. Ich bin auf die Mauer geklettert, damit ich dich besser sehen kann. Und weil hier keine anderen Fußgänger unterwegs sind, bin ich schneller vorangekommen als er.«

James kletterte ebenfalls auf die Mauer und stellte sich neben Hugo. Er ließ den Blick über die lebhafte Promenade schweifen: die vielen Touristen, die Straßenhändler mit ihren Postkarten und Sonnenschirmen, die Losverkäufer – jedes nummerierte Los so groß wie ein Autokennzeichen –, die Souvenirhöker und die Musiker in ihren traditionellen Gewändern, die vorbeiflanierenden Liebespaaren ein Ständchen brachten.

»Sieh mal.« Hugo wies auf die Schlagzeile des Diario de la Marina, der an einem Kiosk in der Nähe verkauft wurde. Er übersetzte für James: »Geheimnisvolle Frauenleiche an der Küste angeschwemmt. Angeschossen und ertrunken …«

»Da kommt einem die lange, anstrengende Reise plötzlich gar nicht mehr so schlimm vor, stimmt’s?« James’ Interesse war geweckt. »Worum es da wohl gegangen ist?«

»Du hast doch einen dicken Geldbeutel dabei«, meinte Hugo. »Wieso kaufst du dir nicht eine Zeitung? Ich kann dir den Artikel übersetzen.«

»Da müssen wir erst den Besitzer des Geldbeutels fragen.« James grinste, als er endlich einen großgewachsenen, gebückten Mann in einem zerknitterten Leinenanzug und mit einem Panamahut auf dem Kopf in der Menge erblickte. »Da kommt er gerade.«

»James! Dem Himmel sei Dank!« Gerald Hardiman winkte ihm zu und beschleunigte seine Schritte. »Alles in Ordnung, mein Junge? Hast du das –«

»Alles da.« James sprang von der Mauer und überreichte ihm das Portemonnaie. »Bitte sehr!«

»Oh, bravo. Ganz ausgezeichnet, James.« Hardiman klappte das Portemonnaie auf, sah das Geld und drückte grinsend seine Lippen darauf. »Dank dir bekommen wir heute Abend etwas zu essen!« Sein kräftiger schottischer Akzent passte nicht so recht zu seiner zierlichen Gestalt. »Das muss gefeiert werden, was? Zu Ehren des Eroberers! Wir suchen uns ein erstklassiges Lokal …« Sein Blick fiel auf den Zeitungskiosk. Er verstummte schlagartig, und seine Miene verfinsterte sich.

»Das haben wir auch gerade gesehen.« Hugo warf James einen Blick zu. »Schön schrecklich, damit sich die Zeitung auch gut verkauft.«

»Vermutlich«, sagte Hardiman abwesend. Er holte eine Münze aus seiner Tasche, um ein Exemplar zu kaufen.

In diesem Augenblick bemerkte James auf der anderen Seite der breiten Straße ein wunderschönes Automobil, das seine Fahrt verlangsamte und nur noch im Schneckentempo dahinrollte. Es war ein Hispano-Suiza Coupé de Ville, schwarzrot lackiert. Auf dem nichtüberdachten Fahrersitz saß ein junger Mann mit schwarzer Hautfarbe, während die Fahrgäste hinter ihm in der stilvollen Abgeschiedenheit der Kabine Platz genommen hatten.

Der Fahrer starrte Hardiman an, und James bemerkte die dicke Narbe, die senkrecht von der Nase bis zum Kinn reichte und quer über seine Lippen führte. Es sah fast aus wie eine lange, zu fest zusammengezurrte Naht.

James wies mit einem Kopfnicken auf das Fahrzeug. »Ist das jemand, den Sie kennen, Sir?«

Hardiman drehte sich um, die Münze fiel ihm aus der Hand und landete klimpernd auf dem Bürgersteig.

Plötzlich gab der Hispano-Suiza Gas. Hugo bückte sich und hob die Münze auf. »Wer den Pfennig nicht ehrt, ist des Talers nicht wert.«

Hardiman blieb stumm und starrte dem immer kleiner werdenden Automobil hinterher.