El Tarzán de mi infancia, el de la televisión y el de algunas películas, era un personaje extraño para mis ocho años. Era el amo de la selva; vencía a Numa, el león, y dominaba a Tantor, el elefante: era Tarmangani, el rey de los simios. Pero, inexplicablemente, no conjugaba los verbos, no hacía oraciones articuladas. “Es que estaba solo; nunca aprendió a hablar con humanos”, me explicaba mi mamá. Sin embargo, nunca me quedó claro cómo es que este personaje podía ser el rey de su mundo pero no hablar claramente con sus semejantes.

Algo similar nos ocurre a todos cuando nos enfrentamos por primera vez a la escritura de la lengua formal. Somos capaces de hablar con nuestros amigos, de escribir mensajes —cortos o largos—, pero escribir una página para un trabajo de la universidad, una publicación, preparar un discurso antes de pararse en frente de extraños… ¡resulta extraordinariamente difícil!

El choque de un usuario con la lengua formal comienza en el colegio, pero solamente se evidencia en la universidad y, concretamente, en la adultez. Es entonces cuando tenemos que comunicarnos con alguien que no conocemos, con alguien con quien no nos relacionamos diariamente, por lo que no podemos hacerlo con la familiaridad de la vida cotidiana.

Los aspirantes a profesionales de cualquier carrera pueden ser grandes conversadores, comentadores excepcionales dentro y fuera de clase, los más asiduos de Facebook, los más eficaces en Twitter o los más elocuentes en WhatsApp. Sin embargo, a la hora de enfrentarse con una tarea académica específica, la mayoría trastabilla y se tropieza, casi como Tarzán, con la conjugación de los verbos. Dejan de ser dúctiles en la comunicación y solamente cuando recobran la comodidad en el registro oral —e informal— de una conversación cara a cara con el profesor pueden volver a ser claros en la exposición de sus ideas.

Tarzán no era estúpido; podía parecer ridículo a quien lo observara interactuar de manera torpe en Inglaterra, fuera del contexto en el que creció y se hizo fuerte, pero estaba lejos de serlo. De hecho, en la novela original de Edgar Rice Burroughs, Tarzán, escrita en 1912, el personaje de John Clayton, además de aprender a balancearse en las lianas de la selva y de enfrentarse a cualquier animal, adquiere entre los simios una gran habilidad mental; cuando regresa a Inglaterra convertido en lord Greystoke, aprende sin problema el inglés y el francés y logra adaptarse perfectamente al mundo civilizado.

Algo parecido ocurre con los estudiantes en su proceso de formación. Tienen el potencial de hacer casi cualquier cosa, y el entorno —su contexto específico— los determina. En la formación básica y media les enseñan el modelo de sociedad del que van a participar y les dan algunas herramientas para desempeñarse formalmente, con más o menos éxito, en ellas. Ya en la formación superior, que coincide con el hacerse adultos, deben dar cuenta de sus habilidades para comunicarse de manera formal con sus pares y, sobre todo, con quienes ocupan jerarquías superiores. Al principio pueden parecer algo torpes, y se arriesgan todos los días al ridículo cuando se exponen a situaciones que les son desconocidas. Pero, como Tarzán, no son estúpidos: tienen la capacidad de aprender y de adaptarse con éxito a nuevos contextos. Esta es, precisamente, la premisa de este libro y del Centro DIGA en el CESA —Colegio de Estudios Superiores de Administración—: la enseñanza de la escritura —la formal— es también responsabilidad de la educación superior, y se debe hacer desde las actividades de la formación profesional.

Escribir formalmente, escribir en la universidad, se parece mucho a escribir en una lengua diferente a la materna. Esto significa que debe aprenderse, que quien lo desconozca —y en general muchos de los estudiantes que entran a la educación superior lo desconocen— debe seguir, paso a paso, indicaciones específicas para familiarizarse con el nuevo lenguaje. Existen códigos, normas, métodos preestablecidos que deben reproducirse y, después, con el tiempo, aprehenderse. No es un asunto que los estudiantes “hacen bien” o “no hacen bien” naturalmente; la escritura es una habilidad que se aprende a desarrollar, además, en contextos específicos: un administrador no escribe igual a un médico o a un periodista, pero con el desarrollo de su oficio cada uno de ellos lo debe lograr con la mayor claridad y precisión.

Los mejores escritores, los más efectivos y prolijos, saben que un texto claro es el resultado de un ejercicio constante de corrección y de reescritura y, por lo tanto, de aprendizaje constante de sus reglas, de su funcionamiento y, en general, de sus sutilezas.

Este libro es el resultado de la experiencia en clase de dos profesores de lengua. Una selección de los temas que trabajamos en clase en los dos primeros semestres del pregrado para que los estudiantes encuentren una pista que seguir durante sus clases y después de ellas. Su propósito no va mucho más allá de proponer, de forma sencilla, cómo funcionan los códigos básicos de la escritura formal y cuál es la manera más efectiva de registrar y compartir lo que se piensa al escribir.

Está escrito, además, para los estudiantes. No tenemos duda de que los profesores de lengua pueden tomarlo como base para desarrollar sus clases o para plantear ejercicios acerca de los diferentes temas. Pero está pensado para que los estudiantes —que son quienes más solos se sienten al enfrentarse a la terrible página en blanco— encuentren una guía sencilla para cumplir con éxito sus tareas en la universidad y en su posterior ejercicio laboral.

Para los más serios, al final de cada capítulo se encontrará un listado de obras con las que se podrá hacer un seguimiento más profundo de los temas allí propuestos. Una bibliografía complementaria, digamos, en la que los lectores deberían encontrar, si lo desean, información adicional para cada uno de los temas.

Javier H. Murillo, 2014