Pasquale, Mario, Henry

Mir taten nun also schon wieder meine Knochen und Muskeln weh. Eigentlich hatte ich mir einen Komfortumzug bequemer vorgestellt, zum Beispiel, dass ich von den Umzugsleuten im Sessel herumgetragen würde, doch bildlich gesprochen, haben diese den Sessel immer mal wieder fallen gelassen oder zumindest unsanft abgestellt und ich musste wieder mit anpacken. Nicht beim Möbeltragen, aber beim doch noch fast unendlichen Sortieren, was mitkommen sollte oder nicht.

Endlich, so ganz langsam, war das letzte Zeug verpackt, meine Wohnung, ja sogar das ganze Peabody Manor in meinem Heimatort Wouldham, Rochester, schien leer zu sein, sich zu fragen, wo denn das ganze alte Gerümpel hingekommen sei. Dabei hatten wir so viel dagelassen, nicht eingepackt, als für uns nicht wichtig erklärt. So zum Beispiel ein Großteil der Bibliothek. Die von Mario und Pasquale war ein Vielfaches größer, außerdem hatte ich aus unserer Bibliothek nur einen Bruchteil gelesen – ich behaupte mal bösartigerweise, dass dies auch auf meine Mutter und erst recht auf meinen Vater zutraf. Wir alle hatten unsere kleinen Zimmer-Bibliotheken, jeder in seinem, ich in meinen Zimmern – meine Bücher waren auch samt und sonders schon von Henry und unserem Zimmermädchen, Susan-Claire gepackt worden; Susan-Claire war neu bei uns gewesen, hatte nie zu uns gepasst und es fiel mir gar nicht schwer, ihr mit meiner Abreise auch gekündigt zu haben. Elaine, meiner „alten“ Köchin hätte ich nicht gekündigt. Sie aber war nach einem schweren Infekt nur noch mit den Füßen voraus aus dem Krankenhaus gekommen, nun lag sie schon eine lange Zeit „six feet under“ – eigentlich der letzte Anstoß für den endgültigen Verkauf des Hauses.

 

Nachdem drei Tage nach der Beerdigung Adams vergangen waren, nicht aber meine Kreuzschmerzen, erhob ich mich doch von dem kranken Lager in meinem leer wirkenden Zimmer und beschloss, mich an eine Sauna / ein SPA in der Nähe zu erinnern. Heißes Wasser und eine ausgiebige Massage, vielleicht wäre der Masseur sogar hübsch, würden meinen jaulenden Muskeln wohl besser tun als das Liegen im Bett.

Henry war froh, endlich mal wieder das Bett neu beziehen zu können, richtete mir alles her und ich fuhr nach London rein.

Ich hatte da „meine“ schwule Sauna, in der ich schon seit Jahren ebenso Stammkunde war, wie leider auch die meisten anderen Kunden und so alterten Sauna, Kunden und ich gleichermaßen. Auf einen Stricher hatte ich, ehrlich gesagt, keinen Appetit und so blieb es bei physikalischen Behandlungen. Erst mal Whirlpool, dann gönnte ich mir eine einstündige Ganzkörpermassage (keine falsche Hoffnung, auch die fand ohne Massage der Körpermitte statt, obwohl der Masseur weder alt, noch hässlich, noch hetero war), danach zwei Sauna-Gänge und einen Dampfbad-Aufenthalt. Eine Kleinigkeit zu essen (oder was die hier so nennen), noch mal Sauna und Jacuzzi, dann reichte es mir auch schon. Natürlich etwas Smalltalk rings herum, belangloses Zeug bar jeglichen Informationswertes, weder erzählte ich von meinem bevorstehenden Auszug aus England, noch die anderen von mehr als vielleicht einem „blöden Weib“ zu Hause, nervenden Kindern (der eigenen Produktion) oder einem homophoben Chef.

 

Appetit aufeinander hatten die wenigsten, meist drehten sich alle Köpfe zum Eingang, wenn einer hereinkam, und da das dann im Regelfall nicht DER TRAUMPRINZ war, gingen die Köpfe gleich wieder zurück. Okay, ein bisschen Unterwasser-Fummeln im Whirlbecken gehörte mit dazu, aber das war auch schon alles. Wie gesagt, mir stand heute sowieso nicht so sehr der Sinn danach oder, eher wahrscheinlich, ich trauerte immer noch um Onkel Adam. Meinen Onkel, der, lange vor meiner Geburt verschwunden, dank meiner Zeitreise in meinen Armen gestorben war.

Hätte ich etwas anders machen können? Diese Frage ging mir seit Tagen im wachen oder träumenden Zustand nach. Was wäre wenn gewesen?

Meine Mutter hatte mir am Sterbebett noch etwas, noch mehr verraten wollen? Was hätte dies sein können? Es musste sehr wichtig für sie gewesen sein, sonst hätte sie es nicht mit letzter Kraft noch versucht. Und dennoch war es so unwichtig – oder so ungeheuerlich? – dass sie es so lange für sich bewahrt, mich nicht schon Jahre vorher informiert hatte. Was könnte das gewesen sein?

Mir nur sagen, dass Adams Verschwinden ihrer Meinung nach nicht natürlich war, er nicht weggerannt, ausgewandert ist? Dass er schwul war? Vielleicht sogar, dass er „so war, wie du, mein Sohn?“

 

Noch viel mehr quälte mich aber der Gedanke, ob ich nun verantwortlich für Adams Tod war. Für sein Verschwinden war ich es ohne jeglichen Zweifel. Adam hatte mich in den Wald geführt, in eine Hütte, die ich nicht gekannt hatte, er wollte den Sex genauso wie ich. Hätte ich mich ihm verweigert, ja wäre alles nur ein paar Minuten früher oder später geschehen, hätte ich seinen Orgasmus nicht so herausgezogen, hätten wir ein Schutztuch auf den Boden gelegt, hätte ich mit ihm mehr geschmust…

Fast fluchtartig verließ ich den Pool. Hätte, hätte, hätte … ich drehte beinahe durch. Ich stellte mich unter die eiskalte Schwallbrause. Plötzlich wurde mir an mir selbst klar, wie ungeheuerlich die Theorien der parallelen Universen und der Zeitparadoxa sind. Existierten wirklich parallele Universen, so hätte ich alleine mit meinen Gedanken nun mindestens zehn neue angelegt, jedes mit einem anderen „hätte“ und dann noch die Kombinationen der Möglichkeiten …

Das eisige Wasser ließ zumindest meinen Puls aufheulen und dann wieder auf Normalwerte absinken. Zumindest das. Wirklich besser ging es mir damit nicht.

In der Saunasitzung davor war es mir auch nicht besser gegangen. Wären die anderen in der Holzkabine nicht zu sehr mit dem eigenen Schwitzen beschäftigt gewesen, man hätte mich vielleicht aufgrund meiner Kreidebleiche aus der Hitze geschleppt und kreislaufstabilisierende Maßnahmen eingeleitet. Dabei bedurfte ich dieser gar nicht!

Was ich brauchte, konnte mir kein Mensch mehr geben. GEWISSHEIT. Gewissheit darüber, dass ich unschuldig war am Tod von Adam.

Doch diese Gewissheit wäre auch eine Lüge gewesen, denn natürlich ging es nicht um die Gewissheit, sondern um eine Absolution. Dass irgendeine hohe Macht mir sagen würde „du bist nicht daran schuld!“. Mir war tödlich klar geworden, dass ich diese Absolution nie erhalten würde, von wem denn auch.

 

Als ich die warme, immer leicht feucht-muffige Atmosphäre der Anlage verließ, ging es mir langsam besser. Das dazu im Vergleich auch im August kühle Wetter Londons nebst einem leichten Nieselregen führte mich wieder auf den Boden der Tatsachen zurück. So wenig gut hatte mir schon lange kein Saunabesuch mehr getan und ich beschloss, dass dies auf absehbare Zeit mein letzter sein würde.

Ein Blick auf meine Uhr sagte mir, dass es noch verhältnismäßig früh am Tage war. Ich hatte meine Zeit in der Sauna falsch eingeschätzt, es war erst 2 p.m. und ich beschloss, meinem schlechten Gewissen wenigstens Nahrungsinformationen zu bieten. Ich begab mich zur Times, Abteilung Archiv.

Als ich dort war, wurde ich mir der Lächerlichkeit meines Anliegens bewusst. Auf dem ganzen Weg dorthin schwebte mir ein riesiger Lesesaal voll staubiger uralter Zeitungsausgaben vor, herausgesucht und wieder eingeräumt von einem Heer wuselnder Mitarbeiter – dabei war auch das Times-Archiv schon lange digital abrufbar und mich empfing ein kühler Recherche-Raum mit ein paar Computern, nur wenige davon besetzt. Ich hätte es genauso von Peabody Manor aus machen können.

 

Die Recherche gestaltete sich natürlich dank Indizierung und meiner genaueren Zeitangaben relativ einfach. Adams Verschwinden war erst einige Tage nach dem eigentlichen Datum eine Zeitungsmeldung wert, weiter hinten, auf Seite 20, ein Kurztext. Ich habe den genauen Wortlaut nicht mehr im Kopf, aber so ungefähr stand dort:

 

In Peabody Manor in Wouldham wurde heute die Suche nach dem in der Nacht vom 17. auf den 18. August 1961 verschwundenen Adam Brightley, Bruder von Lady Jane Appleby, erfolglos eingestellt. Der 19jährige Mann wurde am Abend noch gesehen, in der Nacht ist er spurlos verschwunden. Ein Aufgebot von Polizei, Suchhelfern und auch Hunden erbrachte nur, dass sich Mr. Brightley vor seinem Verschwinden in einer Waldhütte in unmittelbarer Nähe zum Landgut der Baronets befunden haben musste. Blutspuren vor der Hütte konnten nicht mehr als menschlich oder tierisch identifiziert werden, es hatte in der Nacht nicht unerheblich geregnet.

Weitere Fuß- oder Geruchsspuren sind ebenfalls nicht mehr aufzufinden gewesen. Die örtliche Polizei bittet um Ihre Mithilfe: wer hat den jungen Mann an diesem Abend oder danach noch gesehen?

 

Die weitere Recherche unter dem Namen Adams erbrachte nur einen ebenso wenig aussagekräftigen Kurzbericht rund vierzehn Tage später.

 

Der Fall des vor zwei Wochen verschwundenen Adam Brightley – wir berichteten darüber – wird wohl von Scotland Yard als ungelöst geschlossen werden. Neben den nicht relevant verwertbaren Spuren der Suche hat auch keine der wenigen zivilen Meldungen bei der Polizei einen Hinweis auf den Verbleib des jungen Mannes oder auch nur die Entstehung oder Beschaffenheit des Blutflecks am letzten gesicherten Aufenthaltsort vor seinem Verschwinden ergeben.

 

Es folgte noch ein Aktenzeichen, unter dem man sich weiterhin melden könne, doch kein weiterer Artikel mehr in dieser Zeitung.

 

In der Sunday Times hingegen erschien kurz nach dem zweiten Artikel eine Anzeige unter „Verschiedenes“, in der eine Madame Horathia versprach, unbekannt verschollene Personen zu finden und darin behauptete, auch den vermissten Adam Brightley gefunden zu haben.

Ich stutzte. Auf diese Anzeige war ich nur durch die globale Volltextsuche des Archivs gestoßen, ob sie ernst gemeint war oder ob sie jemanden interessierte – das stand natürlich nicht dabei. Auch unter Madame Horathia weiter gesucht, fand ich nur eine ganze Reihe folgender Anzeigen, immer mit Telefonnummer und Adresse, die letzte von vor drei Jahren.

Kurzentschlossen druckte ich mir die Anzeige aus, zahlte meine Gebühren, ließ mir ein Taxi kommen und mich zu der besagten Adresse fahren. Wenn Madame Horathia noch vor wenigen Jahren eine Anzeige geschaltet hatte, dann könnte sie noch leben. Sicherlich nicht mehr jung, aber …

Eine mittelalterliche Dame öffnete mir die Türe. Sie fragte nach meinem Begehr.

Gut, eine Wahrsagerin sollte schon wissen, warum man kommt, aber diese Türöffnerin war eindeutig zu jung für Madame. Ich wies kurz die Anzeige vor, sie bat mich lächelnd, im Salon Platz zu nehmen und was dann wenige Minuten später in den Raum kam, hatte ich noch weniger erwartet. Die eintretende Frau war vielleicht dreißig Jahre jung, unprätentiös gekleidet, sie, wie auch der Salon erinnerten mich überhaupt nicht an Wahrsager, Hexen, Glaskugeln, oder auch nur Séancen. Die Einrichtung hätte in jedem beliebigen gutbürgerlichen englischen Haus stehen können. So auch Mrs Cynthia, wie sie sich mir vorstellte. Auch sie fragte nach meinem Begehr und ich trug es kurz vor.

 

Eine leichte Trauer umflorte ihr Gesicht. „Es tut mir sehr leid, aber Madame Horathia, meine Mutter, ist vor gut einem Jahr verstorben. Sie war eine gute Wahrsagerin, ich selbst habe davon nur einen winzigen Bruchteil geerbt – bei mir reicht es nicht, davon zu leben oder gar diesen Wohlstand“ – sie machte eine ausschweifende Handbewegung durch den Raum – „zu erreichen. Das Haus gehört mir als einziger Erbin, nur deshalb kann ich noch hier leben.

Sie sagen aber, dass Sie weniger die Wahrsagekünste benötigen, sondern eher ´geschichtliche´ Informationen. Mal sehen, ob ich Ihnen da helfen kann.“ Sie lächelte mich freundlich und erfolgversprechend an.

Die Daten waren schnell geklärt und abgeglichen. Zu meinem großen Erstaunen erfuhr ich, dass Madame nicht nur ihre Erfolge protokolliert, sondern auch regelrecht Tagebuch geführt hatte, meist ohne Namen, nur in Fällen wie diesem, mit. Hier war ja niemand direkt betroffen. Mrs Cynthia zog aus einer langen Reihe fein säuberlich aufgestellter gleichartiger Bücher im größeren Taschenkalenderformat eines aus dem Regal und öffnete es. Tatsächlich handelte es sich um einen Taschenkalender, wie er auch heute noch handelsüblich ist und zu jedem Jahreswechsel verkauft wird. Mrs Cynthia blätterte schnell durch, ein Blick auf die Seiten verriet mir, dass ich wohl Wochen oder besser ein eigenes Studium benötigen würde, diese kryptischen Zeichen zu lesen. Sie bemerkte meinen Blick und lächelte mich erneut an.

„Meine Mutter schrieb alles in einer alten Steno-Schrift auf. Sie war gelernte Stenografin, bevor sie ihre anderen Talente erkannte. Dieses hier blieb ihr bis zum Lebensende, das sie im Übrigen bereits fünf Jahre im Voraus vorhergesagt hatte.“ Ich staunte ein wenig, während Mrs Cynthia weiter blätterte.

„Ach, da haben wir es. Ja, richtig, ich erinnere mich sogar düster an den Fall.“ Sie grinste mich nun an. „Nein, ich bin nicht so alt, ich bin ungefähr so alt, wie ich aussehe, glaube ich zumindest, aber dieser Fall war damals offenbar eine Zeitlang Gesprächsthema in verschiedenen Kreisen. Meine Mutter schreibt, sie habe die erste Anzeige der Polizei in der Times gelesen und danach ihre Fähigkeiten eingesetzt. Das Ergebnis kam ihr selbst so unwahrscheinlich vor, dass sie bis zum zweiten von ihnen genannten Zeitungsartikel nichts davon verlautbaren ließ. Sie vermutete wahrscheinlich, sich zu blamieren. Wahrsagerei heißt ja nicht, die Wahrheit für sich gepachtet zu haben.“ Ehrliche Worte, die mich mehr von den Fähigkeiten ihrer Mutter überzeugten, als die eigentlichen Aussagen. Die haben mich dann eher überrascht.

Mrs Cynthia hatte weiter in dem Buch geblättert und war offenbar auf die erwartete Notiz gestoßen.

„Oh, da ist es. Sie hatte es mir auch schon erzählt, besser aber, ich gebe es hier mit ihren eigenen Worten wieder.

 

Der vermisste Junge ist nicht mehr in unserer Welt. Das sehe ich jedoch nicht räumlich, sondern nur zeitlich. Er ist in einer anderen Zeit. Er lebt auch dort nicht mehr.

 

Dann hat sie noch eine weitere Notiz, wenige Tage später, hinzugefügt:

 

Er starb unmittelbar nach einem körperlichen Akt großer Freude, der ihn beglückende Mann wurde jedoch in keinem der Polizeiberichte erwähnt.

Die Familie, von mir kontaktiert, wollte dazu nichts hören und wissen.“

 

Mrs Cynthia grinste breit. „So, so, das war mir entfallen. Adam Brightley war also schwul und hatte kurz vor seinem Verschwinden Sex. Nun, ich kann mir durchaus erheblich schlimmere Arten des Todes vorstellen.“

Ich glaube, ich wurde rot. Sie durfte dies gerne für meine „angeborene Prüderie“ halten, es war mir egal. Mir war es plötzlich dringend geworden, dieses Haus zu verlassen. Trotzdem blieb ich formvollendet, bedankte mich entsprechend, hinterließ in einer „Spendenbox“ einen ansehnlichen Betrag und verschwand.

 

Ein naheliegender Park ließ meine Gemüter wieder abkühlen, es regnete gerade mal nicht, aber Nebel zog auf, es würde dichter Nebel werden, der Nebel, von dem die Engländer so gerne sagten, „der Kontinent ist von uns abgeschnitten“. Es war der Nebel des beginnenden englischen Herbstes und mir war es plötzlich eilig, endlich dieses Land verlassen zu können.

Bei meiner Ankunft in Peabody Manor informierte mich Henry über den Anruf des Bauamtes, die Pläne seien genehmigt und abholbereit, es war mit 8 p.m. genau die die richtige Zeit, Madame Fawzia anzurufen. Sie ging auch sofort ans Telefon und hörte erfreut die gute Nachricht.

„Wenn Sie nichts dagegen haben, Sir Arnold, werde ich morgen im Laufe des Vormittags bei Ihnen aufschlagen, ich bringe meinen Notar mit und wir machen den Kaufvertrag perfekt. Einverstanden?“ Nein, ich wollte nicht wissen, wie sie es fertigbrachte, einen Notar „mitzubringen“, statt, wie eigentlich üblich, sich in die Kanzlei desselben begeben zu müssen. Sie hatte wirklich Kontakte in SEHR noble Kreise.

 

Henry hatte kein Abendessen für uns vorbereitet, ich hatte vor lauter Schreck vergessen, in London eines einzunehmen und so packte ich Henry kurzerhand in den Wagen, wir fuhren zu einem guten Restaurant in der Gegend und ich lud ihn ein. Ich glaube, das hatte ich bisher vielleicht erst einmal gemacht, einen Angestellten zum Essen eingeladen, er war auch erst mal ein wenig sprachlos.

Das Dinner mundete vorzüglich, ich kannte die Küche hier schon, wusste, dass man hier noch selbst kochte und nicht, wie in 90% der englischen Gasthäuser, nur tiefgekühlte Tüten in kochendem Wasser gänzlich killte oder weiche Kartoffelstäbchen nebst vorgekautem, totem Fisch in eine Fritteuse kippte.

Während des Mahles berichtete ich Henry von meinen überraschenden Recherchen und den noch überraschenderen Ergebnissen inclusive Besuch bei Madame Horathias Tochter. Er staunte nicht schlecht.

 

„Dann hat diese Dame wirklich was gekonnt, was die Wahrsagerei anbetrifft. Schade, dass ich sie nie kennengelernt habe.“

„Tja, lieber Henry, das hast du vermutlich meinen Eltern zu verdanken. Madame Horathia will sich mit ihnen in Verbindung gesetzt und sie über ihre Erkenntnisse informiert haben, stieß dabei aber auf taube Ohren. Ich vermute mal, sie hat eher mit meinem Vater, als mit Mutter gesprochen. Bei ihr kann ich mir einfach nicht vorstellen, dass sie damals so verklemmt war – vor allem, was ihren Bruder betraf. Vielleicht hatte sie mir das auch noch ´beichten´ wollen, auf dem Sterbebett, bevor die Kraft sie verlassen hatte, dass sie wusste, dass Adam schwul war.“

 

Wer der Killer war? Darüber hatte ich mir komischerweise nicht viele Gedanken gemacht. Es konnten so viele und doch wieder keiner sein. 1961 war Homosexualität zwar noch sehr geächtet, das hieß aber nicht, dass sie nicht praktiziert wurde oder es keine Beziehungen gab.

 

 

Madame Fawzia erschien am nächsten Morgen tatsächlich mit einem Notar. Ich hatte einen alten, grauhaarigen Mann erwartet, aus ihrem flotten Auto sprang jedoch noch flotter ein sehr jugendlich wirkender Mittvierziger, behände und gelenkig wie ein Reh, mit vielleicht etwas zu weichen Bewegungen und einer etwas zu weichen Stimme. Madame Fawzia linkes Auge blinzelte mich belustigt an, als sich Mr. Zapetaur auf der Gästetoilette aufhielt und meinte, er sei bei der anderen Fraktion in ihrem Etablissement Stammgast. Aha. Eigentlich jammerschade. Jetzt erst jemanden kennenzulernen, der ebenfalls die gleichen Neigungen hatte, meinem Alter und offenbar auch meinem finanziellen Stand entsprach – und das kurz vor meiner endgültigen Abreise. Ich schimpfte aber nur kurz mit dem Schicksal.

 

So sympathisch wurde er mir während der Besprechung auch nicht, zu verhandeln gab es sowieso nichts mehr, er hatte nur zu testieren. Nach einer guten Stunde waren die beiden schon wieder weg, ich um ein Landgut ärmer und in wenigen Tagen um eine erkleckliche Summe reicher.

 

Ein Telefonat mit meiner Bank kündigte den Geldeingang an und setzte zugleich die besprochene Maschinerie der bereits vereinbarten Geldtransfers in Gang. Pasquale und Mario hatten mittlerweile ein Konto in Italien für mich eröffnet, noch am Nachmittag würden die ersten höheren Summen sich dorthin auf den Weg machen.

Ich grinste, als sich in mir der Gedanke an Brieftauben formierte, einzeln bepackt mit je einer dicken Rolle 50-Pfund-Noten. Die armen Tiere, sie würden viel zu fliegen haben.

 

 

Die nächsten zwei Wochen waren erfüllt mit all den Kleinigkeiten, die der Umzug mit sich brachte. Auch, wenn Henry schon alles vorsortiert hatte, es war noch so viel übrig, was noch nicht entschieden, gepackt oder verworfen war, hinzu kamen meine Abschiedsbesuche beim (schockierten) Bürgermeister, dem überraschten Pfarrer, sowie einem ganzen Satz von Behörden, deren poplige Mitarbeiter sich wohl deshalb oft sehr bockbeinig anstellten, weil sie „dem reichen Schnösel“ den Umzug in Richtung Sonne missgönnten.

Natürlich hätte ich das auch alles einen Vertreter, einen Anwalt oder eben jenen Notar machen lassen können, doch ich wollte es nicht. Es war für mich ein Teil des Abschiedes von einem Land, in dem ich aufgewachsen war und bis jetzt gelebt hatte, hier hatte ich studiert und kaum einen Tag vergehen lassen, ohne über das Wetter zu schimpfen – jetzt plötzlich stellte sich so eine Art Abschiedsschmerz ein. Immerhin habe ich die vermutliche Hälfte meines Lebens hier verbracht.

 

Ebenso unangenehm und plötzlich überkam mich das natürlich absolut unsinnige Verlangen, Adam aus seiner Gruft zu befreien und mit nach Italien zu nehmen – ich erzählte davon nicht mal Henry etwas. Eines jedoch tat ich, eines Nachts, als alle anderen schliefen. Ich ging mit einer kleinen Blumenschaufel und einem Beutel in den Wald, an die Stelle, an der ich vor wenigen Tagen erst mit Adam „gelandet“ war und nahm von der Erde möglichst da ein paar kleine Schaufeln, an der sie vor 49 Jahren und vielleicht auch vor den Tagen Adams Blut getränkt hatte. Wenn wir es auch nicht gesehen hatten. Ich wollte ihn bei mir haben, denn plötzlich war er mir eigenartigerweise näher als alles, was ich bisher an Liebhabern gehabt hatte, vielleicht bis auf Pasquale.

Ein scheiß-blödes Gefühl!