Elsbeth Schneider

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- gekürzte Vorschau -

Kapitel 1: Brahms

Wenn Joseph Bergholtz operiert, wird nicht geredet. Kein Kliniktratsch, keine Abenteuergeschichten vom letzten Wochenende, kein Geplänkel unter den Assistenten, keine Witze, nur kurze Ansagen und Kommandos – das Nötigste. Im Hintergrund läuft klassische Musik, Tschaikowsky manchmal, Verdi, Richard Strauss, darunter die disziplinierten Stimmen von Beatmungsgerät und EKG-Monitor. Heute ist es Brahms, das erste Klavierkonzert in d-moll, gespielt vom noch jungen Daniel Barenboim und dem Orchester von St.Martin-in-the-Fields – Bergholtz liebt Brahms. Über dem bedrohlichen Paukenwirbel zu Beginn des ersten Satzes zuckt das F-Dur-Thema verstörend hin und her, als der Professor an den schon aufgeschnittenen Körper der 32-jährigen Patientin herantritt; die ersten Inzisionen, die Eröffnung der Bauchhöhle nimmt immer ein erfahrener Assistent vor oder ein Oberarzt, während der Chef noch seine Runde durch die übrigen Operationssäle macht und sich dann erst im Vorraum wäscht und steril ankleiden lässt. Bei der Frau auf dem Tisch handelt es sich um eine Verkäuferin, Mutter eines kleinen Sohnes, der die Metastasen eines bösartigen Hauttumors schon große Teile der Leber zerstört haben (das maligne Melanom ist, wenn man so will, ein König der Bösartigkeit.) Ihr eigener Arzt hat sie nach Monaten der wirkungslosen Chemotherapie aufgegeben; niemand ist bereit gewesen, sie zu operieren, noch etwas für sie zu tun. Niemand außer Bergholtz.

Grüne OP-Tücher hängen über einem Metallbügel quer über ihren Brustkorb und trennen so den Bereich des Anästhesisten ab, der bereits neben ihrem intubierten Kopf Wache hält, das Stethoskop lässig um den Hals geschlungen; andere grüne Tücher verdecken ihre unversehrte Haut und lassen nur den OP-Bereich selbst frei, ein mit antiseptischer Folie beklebtes, von Jodlösung orange verfärbtes quadratisches Areal, innerhalb dessen jetzt der Schnitt klafft und die Wundränder mit Haken auseinandergezogen werden. Dieser Bereich ist das einzige, was der Operateur von seiner Patientin sieht.

„Alles in Ordnung soweit?“, murmelt Bergholtz, und die Oberärztin nickt knapp. In Ordnung, soweit man sich nur auf den lege artis durchgeführten Schnitt bezieht und nicht auf das hoffnungslos zerfressene, tumordurchsetzte Gewebe darunter. Bergholtz lässt sich ein Skalpell reichen, eine Sonde, schiebt ein Gefäß zur Seite, dringt weiter vor, exploriert, während der Pianist endlich, endlich mit seiner eng geführten, traurig-schönen Melodie die Bühne betritt. Er lässt sich Zeit und schwingt sich langsam hoffnungsvoll auf, nur um schließlich dem Diktat des düsteren Themas zu verfallen und in verzweifelten Trillern abzustürzen. Genial, denkt Bergholtz, der Anfang des Maestoso ist zwar gewalttätig, aber genial, unglaublich, dass Brahms keine fünfundzwanzig war, als er das komponiert hat – . Blut sammelt sich in der Bauchhöhle vor ihm und muss abgesaugt werden; er klemmt die Arterie ab, um klarere Sicht zu haben, und gibt einer der Schwestern ein Zeichen, dass sie seine Brille abwischt, auf der ein paar Blutspritzer gelandet sind. Ein Schlachtfeld liegt vor ihm, auf dem die Truppen von Tumorzellen alle strategisch wichtigen Punkte besetzt haben und kurz vor dem Sieg stehen. Da gibt es nichts mehr, was ein tollkühner Heerführer noch tun könnte, nur noch eines: nur noch das Letzte. Das Klavier hat in eine harmlose Fröhlichkeit hineingefunden, eine Finte, wie Bergholtz weiß, bevor das bedrohliche Hauptthema wieder hervorbricht. So sei es. Er greift nach einer kleinen Schere, hält einen Augenblick inne und durchtrennt dann mit einer einzigen Bewegung die große Hohlvene, ein Gefäß von etwa zwei Zentimetern Durchmesser. Blut schießt heraus und überschwemmt in Sekundenschnelle den OP-Bereich, läuft über den Rand des Schnittes hinaus und über den Tisch und tropft auf den Boden.

„Oh mein Gott!“, entfährt es der Instrumentenschwester. „Was tun Sie denn da?!“ Irgendjemand versucht die Blutung mit der Hand zu stoppen; es wird hektisch und laut. Der Anästhesist springt fassungslos hoch, dreht die Infusionsschläuche auf bis zum Anschlag, brüllt nach Blutkonserven, während die Blutlache auf dem Boden sich stetig vergrößert und der Blutdruck fällt, fällt in nicht messbare Tiefen. Bergholtz lauscht reglos den letzten Takten Brahms: Leidenschaft, Kampf, Verlust und Trauer.

„Das habe Sie absichtlich getan!“ Der Oberärztin kippt die Stimme. „Professor Bergholtz! Sie haben – “ Bergholtz nickt.

„Ja“, sagt er ruhig. „Exitus in tabula.“

Kapitel 2: Mitten im Leben

1

Iris griff nach ihrem Skalpell, führte es mit gleichmäßigem Druck an einem Stahllineal entlang und schnitt damit ein winziges Stückchen bedruckter Tapete ab. Sie hob das Schnipselchen hoch, tupfte mit dem Pinsel einen Tropfen Kleister auf die Rückseite und passte es in die Lücke zwischen Waschtisch und Ankleidespiegel des Puppenschlafzimmers ein. „You´re my heart, you´re my soul!“, dudelte das Radio, während sie sich selbst konzentriert in dem Miniaturspiegel zunickte, sehr schön, wunderbar! Seit ein paar Jahren arbeitete sie an der Einrichtung dieses Modellhauses, einer Gründerzeitvilla im Maßstab 1:12, mehr als einen Meter hoch und breit, mit drei kompletten Geschossen und ausgebautem Dach. Das Modell bot ausreichend Platz für ein großbürgerliches Idyll mit Vater, Mutter und drei Kindern, mit Köchin und Hausmädchen, gestärkten Schürzen, Blümchentapete und Klavier in der guten Stube – eine konzentrierte Süße, vor der Iris im wirklichen Leben unwillkürlich zurückgezuckt wäre („…I'm living in my, living in my dreams …“). Vorsichtig blies sie über die winzigen Plastikblumen in den Miniatur-Blumenkästen, um den Staub zu entfernen: Tausendschön, Stiefmütterchen, Vergissmeinnicht. Es klang wie die Kurzfassung eines ganzen Märchens.

Von unten war ein grelles Quietschen zu hören, Zeichen dafür, dass Gregor nach Hause kam. Der elektrische Garagentoröffner war das einzige geblieben, das er nach dem Hauskauf vor zehn Jahren angebracht und in Betrieb genommen hatte, das einzige Denkmal seiner damaligen Entschlossenheit, aus diesem Gebäude etwas Persönliches zu machen – ein Zeugenberg im Tiefland seiner Do-it-yourself-Ambitionen. Der Durchbruch zwischen Wohn- und Esszimmer dagegen, der neue Fassadenanstrich, die selbstklebenden Isoliermodule, erst recht der Bewegungsmelder für die Einfahrt hatten den Schritt von der ideellen in die materielle Existenz nie vollziehen dürfen; sie hatten sich irgendwo zwischen Kassenbereich und Parkplatz des bevorzugten Baumarkts in einen Haufen unnützer Schrauben, klebriger Farbeimer und rätselhafter Werkzeuge verwandelt. Abendelang war Gregor nicht ansprechbar gewesen, weil er die Bedienungsanleitungen las und nicht zugeben wollte, dass er weder deren Sinn ganz verstand noch den Sinn des Kaufs überhaupt, dann hatte er die Bosch-, Metabo- und Black-&-Decker-Devotionalien in den Heizungskeller getragen und in einem alten Umzugskarton beerdigt.

Die schrille Melodie des Garagentors und seiner immer ungeölten Federn war der Startschuss, dann folgte der doppelte Paukenschlag von Auto- und Garagentür und leitete Gregors Aufstieg aus dem Keller ein: Vierzehn Stufen nach oben, Schuhe ausziehen, Jacke aufhängen, Tasche ins Arbeitszimmer, Blick auf die Post auf dem Garderobentisch, pinkeln, Hände waschen, durch die Haare streichen, jeden Tag. Als wollte er mit diesem konzentrierten Zeremoniell sein Talent zur Zuverlässigkeit beweisen, dachte Iris und schaltete das Radio aus. Immerhin blieb ihr so Zeit genug, ihre Arbeitsutensilien wegzuräumen, die Pinsel in einem alten Taschentuch auszudrücken und ordentlich in das Glas mit Reinigungsflüssigkeit zu stellen, die Hände gründlich abzuwischen, bis hundert zu zählen und in den Flur zu treten, um dort auf Gregor zu warten. Zeit genug, ein Kind zu zeugen oder ein Verbrechen zu begehen und alle Spuren zu verwischen.

„Hallo, Liebling.“ Weit offenes weißes Hemd, Jeans, nackte Füße: Daran lag es nicht. Mit seinen Dreiundvierzig war Gregor ein gut aussehender Mann. Trotz des unübersehbaren Bauchansatzes wirkte er geschmeidig, war groß und braungebrannt, als verbringe er viel freie Zeit an der frischen Luft bei Bergsteigen, Segeln, Kitesurfen und anderen Jack-Wolfskin-Sportarten (was nicht stimmte, da es im Grunde genommen keine freie Zeit gab). Dass die Locken allmählich lichter wurden und die Falten um Mund und Augen ausgeprägter, gab seinen Zügen eine geheimnisvolle Tiefe, die sie früher nicht gehabt hatten. Das Altern schrieb ihm eine Geschichte ins Gesicht, die deutlich interessanter war als die, die er in Wirklichkeit durchlebt hatte. Iris streifte seine Wange mit den Lippen, atmete die Mixtur aus Aftershave, Softasept und zu viel Kaffee und versuchte sich an den bemitleidenswert schmächtigen Studenten zu erinnern, für den sie in der ersten Zeit ihrer Beziehung jedes Wochenende liebevoll gekocht hatte. Damals, als sie noch sorglos durch die Südsee ihrer Gefühle gesegelt waren, mit vollen Segeln, von einem paradiesischen Eiland zum nächsten.

„Hast du schon gegessen? Es ist noch ein bisschen Schafskäse da, Baguette, Tomaten und Oliven … ich könnte einen Salat machen … “

„Danke, ich brauche nichts mehr. Hab´ auf dem Rückweg von der Praxis noch einen Döner gekauft. Heute ist doch dein freier Nachmittag, da wollte ich dich nicht zum Kochen nötigen.“ Gregor versuchte zu grinsen, als sei ihr Wohlergehen das einzige, was für seine Entscheidung eine Rolle gespielt hatte. Früher war das gemeinsame Abendessen eine heilige Handlung gewesen, eine Zeremonie, deren Regeln unumstößlich feststanden wie die Liturgie der Osternacht – vom Decken des Tisches über die Diskussion, wer dran war, das Wasser aus dem Keller zu holen, bis zu dem Augenblick, in dem die Spülmaschine eingeschaltet wurde. Aber seit die Kinder das Haus verlassen hatten (Leonie verbrachte ein Auslandsjahr bei Iris´ Freundin in Hawaii, Fabian leistete seinen Zivildienst in einer Klinik im Schwarzwald und war in den letzten fünf Monaten exakt zwei Mal zwei Tage zu Hause gewesen), waren gemeinsame Abendessen eine Seltenheit geworden. Früher hatte Iris diese Regeln immer für ein unbequemes Korsett gehalten, aus dem sie gern ausgebrochen wäre, aber inzwischen hatte sie zu ihrer Überraschung festgestellt, dass es sich dabei im Gegenteil sogar um tragende Strukturen ihres Alltags gehandelt hatte, ohne die sie in sich zusammenfiel wie ein knochenloser Körper. Wie eine Qualle, die von der Strömung hin- und hergetrieben wurde.

Gregor war inzwischen zum Wohnzimmerschrank hinübergeschlendert, klappte das Bar-Fach auf und holte eine Flasche Cognac heraus. Im Laufe der Jahre hatte er eine ansehnliche Spirituosensammlung zusammengetragen: Geschenke dankbarer Patienten, Geschenke abergläubischer Patienten, die auf diese Weise das Schicksal bestechen wollten, Geschenke diverser Pharmareferenten, Geschenke zu Geburts- oder Gedenktagen, lokale Spezialitäten, die an die Brenn- und Braugewohnheiten irgendwelcher touristischer Regionen gemahnten und unter denen das rosafarbene Bier „Mors subite“ aus Namurs einen fragwürdigen Ehrenplatz einnahm. Die bunten Flaschen in der Bar erinnerten an die glitzernde Auslage einer Schießbude.

„Auf den Feierabend?“ Er nahm die Cognacschwenker heraus, schenkte ein ohne hinzusehen und reichte ihr ein Glas. „Auf den Feierabend.“ Nach all den Klebstoffdünsten, in denen Iris sich vorher stundenlang aufgehalten hatte, schien der Alkohol sofort den Weg in irgendein lebenswichtiges Zentrum gefunden zu haben; das Wohnzimmer begann in einem unerwarteten Seegang zu schwanken, und Iris musste sich an der Couch festhalten wie an einem Rettungsring.

„Und, bist du mit deinem Projekt weitergekommen?“, erkundigte sich Gregor großzügig. Das Projekt: Dabei handelte es sich um einen Artikel, den Iris unbedingt schreiben wollte, ein Stück über den positiven Einfluss von Klinik-Parks und Grünanlagen auf den Gemütszustand dementer oder depressiver Patienten; ein Stück, das nebenbei einen positiven Einfluss auf ihre eigene journalistische Karriere entfalten sollte, die schon vor Jahren mit der Geburt der Kinder zum Stillstand gekommen war. Mittlerweile arbeitete Iris als eine Art Mädchen für alles in Gregors Praxis mit, begrüßte die Patienten, maß Blutdruck, kümmerte sich um die Abrechnung und die Konflikte unter den Sprechstundenhilfen. Nach langer Schreibabstinenz hatte sie vor ein paar Monaten einen überraschenden Erfolg mit einem netten Artikel über das neue Leben knochenmarktransplantierter Jugendlicher erzielt, einen Artikel, den sie eher zufällig geschrieben hatte, nachdem sie in Fabians Bekanntenkreis einem Mädchen begegnet war, das durch diese Behandlung eine Leukämie überwunden hatte. Nicht nur die örtliche Presse, sondern auch eine überregionale Zeitung hatte den Artikel gedruckt. Und wenn Iris sich auch insgeheim eingestand, dass möglicherweise ihr Name und nicht die Qualität ihres Berichts den Ausschlag gegeben hatte (schließlich war sie die Schwiegertochter von Josef Bergholtz, Professor Josef Bergholtz, dem großen alten Mann der Chirurgie), so hoffte sie nun, dass ein zügiger Folgeartikel die Tür ein bisschen weiter öffnen würde, die sich da so unerwartet aufgetan hatte, die Tür in ein neues Leben. Sie wünschte nur, Gregor würde nicht ständig davon als „Projekt“ sprechen, als etwas, dem nur in der Zukunft Wirklichkeit zukam und das sich nie in der Gegenwart realisieren würde (so wie er es bei seinen eigenen Projekten gewohnt war). Sie schüttelte leicht den Kopf, was das Schlingern des Wohnzimmerschiffs weiter verstärkte.

„Nein. Ich war irgendwie nicht inspiriert … konnte mich nicht konzentrieren.“ Schon das Interview mit der zuständigen Klinikärztin war für Iris eine Strafe gewesen, von der schwärmerischen Verehrung der Medizinerin für Goethes Garten in der Ilmenau bis zu ihrer Weigerung, ganze Sätze zu sprechen. Iris konnte sich kaum vorzustellen, wie ein psychisch Kranker unter ihrer Betreuung gesund wurde.

„Ich hab´s versucht, aber nachdem ich eine Stunde am Schreibtisch gesessen hatte, ohne auch nur einen einzigen vernünftigen Satz auf die Reihe zu kriegen, habe ich lieber an meinem Haus weitergearbeitet.“ Gregor ließ sich auf dem Barhocker nieder, kniff ein Auge zu und betrachtete sie durch die Konvexität seines Cognacglases – ihre sportlich schlanke, fast schon hagere Figur, die schulterlangen dunklen Haare, die braunen Augen und ausgeprägten Wangenknochen. In Iris´ Familie waren alle klein und untersetzt und neigten dazu, im Alter völlig aus der Form zu gehen; ihrer übergewichtigen Mutter war ihr Körper so peinlich gewesen, dass sie sich nicht ins Schwimmbad getraut hatte. Er wusste, dass Iris um keinen Preis der Welt genauso enden wollte und hart daran arbeitete, sich ihr Erscheinungsbild zu erhalten – sie ging regelmäßig ins Fitnessstudio, achtete auf ihre Ernährung, kaschierte die ersten grauen Haare mit ein paar blonden Strähnchen. Wenn er eine Verbesserung hätte vorschlagen dürfen (was nicht der Fall war), dann hätte er ihre Lippen voller und weicher gemacht, das Kinn weniger prominent, die Augenwimpern länger. Aber es war absolut nicht notwendig, sagte er sich, es war in Ordnung, so wie es war. Vollbusige Sinnlichkeit passte sowieso nicht zu ihrem nüchternen Naturell. Unwillkürlich nickte er ihr zu.

„Aha. Findest du nicht, dass die Beschäftigung mit einem Puppenhaus bei einer über vierzigjährigen Frau etwas von Regression an sich hat?“

„Nein, finde ich nicht. Ich finde es im Gegenteil kreativ, entspannend und anspruchsvoll. Deutlich anspruchvoller, als in jeder freien Minute am Computer zu kleben.“

„Sehr schön. Und, wann können wir umziehen?“

„Noch lange nicht. Es sei denn, wir schlafen in der Küche.“ Der Regen hatte mittlerweile die Richtung geändert und belagerte die Panoramascheiben der Terrassenverglasung mit aufdringlichem Trommeln, als wolle er bei ihrer Unterhaltung dabei sein. Schwere Tropfen zerplatzten an den Scheiben, rannen hinunter und zogen schmale nasse Spuren hinter sich her, in denen die Gewitterfliegen ertranken. „Manchmal glaube ich, ich kriege diesen Artikel nie hin, obwohl ich genau weiß, was ich sagen will. Es ist wie verhext. Als hätte ich noch nie ein Wort geschrieben.“ Gregor schnickte mit dem Mittelfinger gegen sein Glas und hielt es dann an sein Ohr, als dürfte er sich keine Sekunde des Klangs entgehen lassen.

„Vielleicht ist das ja ein Zeichen dafür, dass der Artikel gar nicht wirklich geschrieben werden will. Soweit ich verstanden habe, besteht die Quintessenz doch mehr oder weniger in der Behauptung, pflanzliches Grün tue den Patienten gut, was ja wohl kein vernünftiger Mensch bestreiten würde, und deine Aufgabe ist es jetzt, die Schlichtheit dieser Botschaft mit Ausdrücken wie Neurogenese, präfrontaler Cortex, limbisches System, Stresstoleranz und Stimulation aufzuhübschen, oder?“

„Ich glaube, du verstehst nicht, wie wichtig mir das ist“, antwortete Iris gekränkt. Vermutlich war Gregor zufrieden damit, was für eine griffige Formulierung er für seine superklugen Erkenntnisse gefunden hatte. Klar, von der unermesslichen Höhe seiner neurologischen Fachkenntnis aus betrachtet mussten ihre Bemühungen sich trivial und stümperhaft darstellen, all ihre Bemühungen vermutlich. „Du nimmst mich überhaupt nicht ernst! Ich – “

„Iris, Liebes! Ich nehme dich ernst, vollkommen ernst! Und du kannst mir glauben, dass ich mich freuen würde, wirklich freuen, wenn du Erfolg hättest und ein bisschen Geld zusätzlich hereinkäme.“ Er streckte den Arm aus, so dass er mit seinen Fingerspitzen gerade über ihre Wange streichen konnte. Sein Lächeln sollte bestimmt ermutigend wirken, zumindest tröstlich, tat es aber nicht. „Als Ehemann einer attraktiven, gut verdienenden Starkolumnistin bräuchte ich mich jedenfalls nur noch um den Garten zu kümmern und müsste mir keine Gedanken mehr um die Finanzen machen.“ Er nahm ihre Hand und hielt sie fest.

„Ich habe Mutter versprochen, dass wir zu ihrem Geburtstag am Sonntag zum Essen kommen.“ Iris zog die Hand zurück, als hätte sie auf eine heiße Herdplatte gefasst.

„Gregor, verdammt noch mal! Es ist unser erstes freies Wochenende seit Monaten! Du hättest mich wenigstens vorher fragen können!“

„ … Winfried und Thea kommen auch.“

„Meinst du etwa, dadurch wird es besser?!“ Am liebsten hätte sie den Cognacschwenker genommen und mit voller Kraft gegen die Fensterscheibe geworfen. „Meinst du etwa, ich hätte Lust, den Nachmittag mit Thea zu verbringen und mir ihr Gefasel über Lichtwesen und kosmische Energien anzuhören?“ Zu spät erkannte Iris, dass sie sich auf einen Nebenkriegsschauplatz hatte locken lassen. Gregor lächelte verständnisvoll.

„Ich weiß, Thea ist eine furchtbare Kuh … aber du kannst dich ja auch mit Mutter unterhalten. Sie freut sich immer, wenn sie jemanden hat, mit dem sie über den Garten sprechen kann. Und vielleicht kommt Frank ja auch.“

„Toll, wirklich. Das hast du toll hingebogen! Weißt du eigentlich, dass wir am Sonntag zur Ausstellungseröffnung bei Christiane Siebert eingeladen sind? In Frankfurt? Ich dachte – “

„Aber du kannst ihre komischen Splitterbilder doch sowieso nicht leiden, hast du mir immer erzählt! Woher soll ich wissen, dass du plötzlich unbedingt da hin willst?“ Gregor hatte mittlerweile so etwas wie ehrliche Empörung in seinen Gesichtsausdruck gelegt. „Wirklich, Iris, woher hätte ich das wissen sollen?“ Gereizt griff Iris nach der Blumenvase auf dem Tisch und fing an, verwelkte Blätter von den Blüten darin abzuzupfen. Das Wasser hatte schon einen leicht fauligen Geruch; sie hätte es längst wechseln sollen.

„Indem du mal zur Abwechslung darüber nachdenkst, was ich gerne möchte, zum Beispiel? Die Ausstellung ist mir scheißegal, aber ich würde gern mal wieder allein mit dir ausgehen, an irgendeinen Ort, wo ich nicht ständig auf Mediziner treffe und über Hirntumore und Hämorrhoiden reden muss! Einfach mal ausgehen und zusammen etwas Schönes machen so wie früher, ist das so schwer zu verstehen?“ Gregor wand sich.

„Komm schon, Iris … es ist schließlich nur der Sonntag. Wir können doch am Samstag zusammen ins Kino gehen und danach meinetwegen noch in der Stadt essen. Einverstanden? Samstag Woody Allen und Sushi, Sonntag Mutters Geburtstag und Schwarzwälder Kirschtorte?“ Wütend fegte Iris die Blättchen zusammen und trug sie zur Biotonne hinüber. Irgendwie hatte Gregor es schon wieder geschafft, dass sie sich im Unrecht fühlte, obwohl sie doch wusste, instinktiv wusste, dass sie Recht hatte. Gregor stand auf und fuhr sich mit den Händen durch die Haare.

„Ich muss noch ein bisschen an meinen Gutachten tun … ich bin im Arbeitszimmer, ja?“

2

Gregors Arbeitszimmer lag im Erdgeschoss des Hauses, ein heller, nahezu quadratischer Raum mit einem Fenster nach Osten, das einen wunderbaren Blick auf Iris´ kunstvolle Staudenrabatte gewährte, auf die sorgfältig nach Höhe und Farbe gestaffelten Lilien und Astern, Storchschnäbel, Monarden, Gräser und jeweiligen Dekoartikel, deren Auftritt Iris´ Intuition nach gerade gekommen war. Allerdings war der Zugang zum Fenster durch eine gewagte Konstruktion aus hüfthoch gestapelten Diakästen versperrt (Gregor hatte sich vor Jahren vorgenommen, über die nächsten Weihnachtsfeiertage den Scanner eines Kollegen zu leihen und alle alten Bilder zu digitalisieren, sortieren und beschriften, aber allein der Umfang dieser Arbeit und die Aussicht darauf waren so entmutigend, dass auch ein disziplinierterer Mann als er noch nicht die Kraft dazu gefunden hätte), flankiert von mehreren Jahrgängen „Der Neurologe“, „Stroke“, „Deutsche Medizinische Wochenschrift“ und dem „New England Journal of Medicine“, die er spätestens dann noch einmal lesen würde, wenn er die Dias gescannt hatte. Eine kleine Ausziehcouch – Erinnerung an seine Studentenzeit, in der er jeden zweiten Tag Übernachtungsbesuch gehabt und mit ihm das wahre Leben erlebt hatte – versteckte sich unter einer dicken Schicht angestaubter Patientenakten, die bei einer unglücklichen Blumengießaktion Gregors vor Monaten in Mitleidenschaft gezogen worden waren und in aller Ruhe trocknen sollten, nachdem die verantwortlichen Grünlilien des Zimmers verwiesen worden waren. Die raumhohen Regale beherbergten überquellende Ordner, in denen Gregors beruflicher Werdegang dokumentiert war, von den Mitschriften der ersten Anatomievorlesung über die kopierten Chirurgieskripte bis hin zu seinen persönlichen Notizen zu interessanten Fällen, die er irgendwann einmal zu einer Publikation zusammenfassen wollte. Die nagelneuen dunkelblauen Mappen des Arbeitskreises Qualitätsmanagement quetschten sich neben die Informationsbroschüren der kassenärztlichen Vereinigung und eine verbeulte Plätzchendose, in der Gregor die Marken ausländischer Briefe sammelte, fest entschlossen, das völlige Desinteresse seiner Kinder an diesem Gründerzeit-Hobby zu ignorieren. Irgendwo stand auch noch die andere Blechdose, Zwilling der ersten, in deren Bauch kopflose Playmobilpiraten, durchgebrochene Legoschienen und Batteriekästen mit ausgelaufenen Batterien immer noch geduldig auf den ärztlichen Eingriff warteten. Manchmal hatte Gregor den Eindruck, die ganze Welt warte auf seinen Eingriff. Seufzend bahnte er sich einen Weg zum Schreibtisch und schaltete den Laptop ein.

Willkommen, begrüßte ihn der freundliche Bildschirm (Sonnenuntergang in Key West) und bot ihm seine verschiedenen Optionen an wie ein Bauchhändler sein Sortiment bunter Bonbons. Nur drei Schritte waren es, bis sich das Solitaire-Fenster öffnete, und im selben Augenblick empfand Gregor, wie sein Herzschlag sich normalisierte. Er konnte gar nicht anders, als jede seiner PC-Sitzungen mit Solitaire zu beginnen („Solitaire?! Das dümmste aller Spiele seit Blindekuh? Ich fasse es nicht!“, hatte Fabian kommentiert in einem Ton, der Gregor die Haare zu Berge stehen ließ. War er selbst in dem Alter auch so arrogant gewesen, so selbstsicher und gnadenlos? Das ist doch nur Fassade, würde Iris behaupten. In Wirklichkeit ist er ein orientierungsloser Junge, der dich liebt und respektiert. Gregor war sich da nicht so sicher). Aber auch dieses dümmste aller Spiele hatte seine Berechtigung, sagte sich Gregor. Wie konnte er dem Schicksal besser seine Souveränität und Verachtung zu zeigen als dadurch, dass er gegen die Sinnlosigkeit des Daseins etwas noch Sinnloseres stellte?

Selbstverständlich kannte und verstand Gregor den Unwillen seiner Frau, seine Eltern zu besuchen. Er verstand ihn sogar sehr gut, durfte ihm aber auf gar keinen Fall nachgeben – ein Dilemma, aus dem ihn selbst der freundlichste Solitaire-Marathon nicht retten konnte. Es war schwierig, sich in Gegenwart von Professor Dr.Dr.h.c.mult. Josef Bergholtz, Starchirurg, Bundesverdienstkreuzträger und Patriarch nicht wie ein Versager zu fühlen; für einen Bergholtz-Sohn und wenig erfolgreichen Neurologen war es praktisch unmöglich. Gregor hatte Jahre lang, sein ganzes Leben lang Zeit gehabt, sich an dieses Gefühl zu gewöhnen, aber es war ihm nicht geglückt (nicht einmal das). Eine Zeit lang hatte er sich eingeredet, dass das Eingeständnis, ein Versager zu sein, ihm Erleichterung bringen würde, aber dem war nicht so. Sogar in der Hinsicht, erkannte er scharfsinnig, war er ein Versager, denn er brachte nicht einmal ein erleichterndes Eingeständnis zuwege. Iris litt darunter, ihn in Gegenwart seines Vaters zu erleben, mehr noch als er selbst; aber um ihr genau diesen Schmerz zu ersparen, hätte er sich zu seiner Unterlegenheit bekennen müssen und sie damit noch einmal eindrucksvoll unterstrichen. Ganz abgesehen davon, dass er seine Eltern liebte. Und dass er ihnen ziemlich viel Geld schuldete, welches sie in seine Praxis und damit in seine vielversprechende Zukunft gesteckt hatten. Er hatte es nicht geschafft, ihnen zu erklären, dass ihm alle Versprechungen der Zukunft mittlerweile so gleichgültig waren wie die Börsenkurse von Aktien, die er sich nicht leisten konnte; dass er dankbar und hinreichend zufrieden wäre mit einem Augenblick verheißungs- und sorgenfreier Gegenwart.

Er schloss das Spielemenü (acht Mal in Folge verloren) und öffnete das Gutachten, das seit drei Wochen überfällig war. Sonntag war auch nur ein Tag.

3

Thea saß im Schlafzimmer vor der Spiegelkommode und behandelte ihr Gesicht mit einer selbstgemachten Feuchtigkeitscreme. Sie tupfte sich einen Tropfen davon auf Zeigefinger- und Mittelfingerkuppe, sog das kräftige Aroma ein und schloss die Augen. Alles wird gut, wenn du vertraust war die Formel, auf die sie sich heute konzentrieren wollte. Alles wird gut. Sie versuchte sich den Satz vorzustellen, in goldenen Buchstaben auf einem kostbaren Pergament niedergeschrieben, während ihre Finger von der Nasenwurzel hin zu den Augenbrauen massierten. Oder von einer sonoren Stimme mit fragloser Autorität deklamiert: Alles wird gut, wenn du vertraust, Thea. Mach dir keine Sorgen, auch wenn die Welt unter ihren ewigen Kriegen zittert; wenn sich Gifte ungehindert im Erdboden anreichern und in der Atmosphäre, wenn das Klima sich unwiderruflich verändert, der Mann an deiner Seite sich als unbelehrbarer Ignorant erweist und die Haare über deinen Augen wuchern wie ein ungebändigter Urwald. Alles wird gut, wenn du vertraust. Thea rieb energisch über ihre Wangenknochen. Ihre Augen tränten von der Intensität der ätherischen Öle in ihrer Cold Cream. Mitfühlend schauten die vielen Theas aus dem Kaleidoskop des Spiegelschranks sie an. Alles wird gut, suggerierten die Blicke, aber sie hatte ihre Gedanken nicht im Griff, und die Gedanken waren anderer Meinung.

„Winfried“, murmelte sie angespannt, aber weder Winfried noch sein gespiegelter Widergänger waren zu sehen.

Die Spiegelkommode, ein Wunderwerk des 19. Jahrhunderts, hatte Theas Großeltern gehört und war zu Theas und Winfrieds Hochzeit endlich in ihren Besitz übergegangen (allerdings hatte sie damals nicht damit gerechnet, dass es sich dabei um einen der größten Aktivposten ihrer Ehe handeln würde). Auf einen Schubladenschrank aus poliertem Kirschholz hatte der Schreiner einen dreiteiligen Spiegel mit schwenkbaren Flügeln gesetzt, ein verschnörkeltes Triptychon, das nur eine einzige Szenerie zeigte, allerdings aus unterschiedlichen Blickwinkeln. Als ganz kleines Mädchen war Thea schon entzückt davon gewesen, sich in diesen geheimnisvollen Spiegeln zu vervielfachen, sich zu drehen und zu posieren und ihre gespiegelten Spiegelbilder zu betrachten und die eigenartige Tiefe dahinter. Konnte nicht jederzeit – jederzeit! – aus der merkwürdig fremden Welt im Spiegel eine Gestalt auftauchen und ihrem Dasein hernach die alles entscheidende Wende geben? Jetzt erinnerte er sie hauptsächlich daran, dass es einmal eine unschuldige Zeit gegeben hatte, als sie in einen Spiegel schauen konnte, ohne an den Body-Mass-Index zu denken oder an die Auswirkung von erhöhter radioaktiver Strahlung und Elektrosmog auf die Farbe ihrer Haare.

„Winfried, denkst du daran, dass wir am Sonntag zu deinen Eltern müssen?“ Winfried, der die ganze Zeit so erfreulich unsichtbar gewesen war, war exakt an der Demarkationslinie zwischen Kristalllampe und Nachtschränkchen aufgetaucht. Sie wusste, dass er keinen Schritt weiter in das Zimmer hinein und auf sie zu machen würde; seit er vor einigen Jahren auf eine Schlafcouch in seinem Arbeitszimmer umgezogen war, hatte er das nicht mehr getan. Als hätte er Angst, auch nur zufällig das vormals gemeinsame Bett zu berühren oder die Stelle, an der die Wiege gestanden hatte.

„Glaubst du, ich bin senil, oder was?“ Winfrieds Gesicht erinnerte sie mittlerweile an einen Hefeteig, der zu lange gegangen war. „Du heulst mir doch schon seit Tagen die Ohren damit voll! Wenigstens müssen die anderen auch kommen und können Mutter ruhig stellen.“ Er riss die Kleiderschranktür auf (der Kleiderschrank stand auf seiner Seite der unüberschreitbaren Grenze) und wühlte in seinen Oberhemden. „Hast du immer noch nicht das beigefarbene Hemd gewaschen? Du weißt doch genau, dass ich heute den braunen Anzug anziehen will!“

„Nimm das weiße Hemd, das geht auch.“ Thea zog die Augenbrauen hoch und massierte sich die Lider. Wenn sie einen leichten Druck auf die Augäpfel ausübte, explodierte die Welt in ihrem Kopf in ein Feuerwerk roter und gelber Bälle.

„Das Weiße? Meinst du, ich will aussehen wie eine Leiche? Was machst du eigentlich den ganzen Tag, frage ich mich? Ist es dir nicht möglich, einmal in zwei Wochen mein wichtigstes Hemd zu waschen?“ Mein wichtigstes Hemd. Manche Leute hatten keine wichtigen Termine oder wichtigen Ideen oder wichtigen Anliegen, sondern wichtige Hemden und wahrscheinlich sogar wichtige Socken. Sie stellte sich vor, wie seine Fragen von ihren Trommelfellen abprallten wie ein ungeschickter Sportler von einem zu straff gespannten Trampolin, um dann irgendwo weit entfernt schmerzhaft wieder zu Boden zu gehen. Trampolinspringen war eine der wenige Sportarten in der Schule gewesen, die sie nicht gehasst hatte, wo sie sich nicht so entsetzlich ungelenkig und ungraziös vorgekommen war. Wenn sie Kinder gehabt hätten, wäre es eine gute Begründung dafür gewesen, einen dieser großen Trampoline im Garten aufzustellen, und sie hätte gemeinsam an einem lauen Sommerabend mit ihnen darauf herumhüpfen können. Aber sie hatten keine Kinder.

„ … ob du mir überhaupt zuhörst, habe ich gefragt!“ Sie verrieb die letzten Reste der Creme zwischen ihren Fingern.

„Ja. Ja, natürlich höre ich dir zu. Zieh den blauen Anzug an, der sitzt sowieso besser.“

4

Eigentlich war es Irrsinn gewesen, sich hier einzumieten: Größe und baulicher Zustand des Anderthalb-Zimmer-Apartments in der Stuttgarter Innenstadt standen in einem verwegenen, aber absolut ortsüblichen Missverhältnis zu den Mietkosten. Der Blick auf seine Kontoauszüge ließ Frank regelmäßig nach Luft schnappen, aber als Künstler, erst recht als noch wenig etablierter Künstler war er auf die urbane Atmosphäre angewiesen sowie auf die Nähe zu Galeristen, Journalisten und sonstigen potentiellen Unterstützern. Das Mietshaus lag in einem 30er-Jahre-Block in der Nähe des Hauptbahnhofs, so nah, dass Frank die Proteste der Stuttgart-21-Gegner, die mit ihren Montagsdemos gerade ihren Höhepunkt erreichten, in Echtzeit miterleben konnte. Das Thema selbst interessierte ihn im Grunde nicht (in seinem ganzen Leben hatte er erst drei Mal einen Fuß in den Bahnhof gesetzt und fand außerdem, dass es sich um einen hässlichen Klotz handelte, den nur ein Schwachsinniger unter Denkmalschutz gestellt haben konnte), aber eine Zeit lang war er fasziniert von der Leidenschaft, mit der Leute für den Erhalt dieser Bausünde kämpften, Plakate schwenkten, sich verbrüderten und an Parkbäume ketteten, um sie vor der Fällung zu bewahren. Über Wochen hatte er die kursierenden Handzettel gesammelt und für eine vage angedachte Dokumentation abfotografiert, aber irgendwann hatte selbst seine Fantasie nicht mehr ausgereicht, um sich auch nur einen einzigen Interessenten dafür vorzustellen, und er hatte die Zettel zu einer Collage zusammengeklebt und auf dem Klo aufgehängt („Oben bleiben!“).

Den größeren Raum der Wohnung hatte er als Studio eingerichtet, dessen Möblierung aus zwei schwarzen Hockern und einer passenden anthrazitfarbenen Ledercouch vom Trödel sowie einem winzigen Schreibtisch bestand. Die Wände waren ganz mit dunklem Stoff ausgeschlagen; einzelne Spots hingen von einer spinnennetzähnlichen Stahlseilkonstruktion unter der Decke und beleuchteten verschiedene großformatige Fotos, die in schlichten Glasrahmen an den Wänden hingen, einige wenige in Farbe, die meisten in Schwarzweiß oder Sepiatönen. Sie zeigten den künstlerischen Ertrag seines bislang erfolgreichsten Projekts „Der Totentanz“: Hauchzarte Primaballerinen in schwarzen Masken schwebten über eine fast grafisch erscheinende Bühne, die so raffiniert ausgeleuchtet war, dass es sich auch um eine Wüstenlandschaft hätte handeln können; einen jungen Tänzer hatte er in Bewegung abgelichtet, zwölf quadratische Aufnahmen, die er dann zu einem einzigen Bild zusammengesetzt hatte, in dessen Hintergrund eine stilisierte Sense erkennbar war. Daneben eine Serie von Ballettschülerinnen, die mit todernstem Gesicht an der Stange übten.

Diese Arbeit hatte Spaß gemacht, trotz des düsteren Themas; außerdem hatte sie Geld eingebracht, echtes, richtiges Geld, für das er sich die zwei sündhaft teuren Studiolampen geleistet hatte. Damit war der Raum zum Bersten voll; in die Nebenkammer hatte Frank einen Schrank und zwei Regale gequetscht. Schlafen konnte er auf der Couch, essen an dem Klapptisch in der Küche, und sobald er den nächsten Schritt auf der Karriereleiter gemacht hatte, was nicht mehr lange dauern konnte, würde er sich zusätzlich zu dem Studio noch eine Wohnung leisten. Vorerst allerdings flossen die Einnahmen nur sehr zögernd, sodass es schon vermessen war, überhaupt von „fließen“ zu sprechen. Aber Durststrecken gehörten eben einfach dazu, sagte er sich und schlug sich damit durch, Hochzeiten, Firmenjubiläen und Ähnliches zu fotografieren. Gelegentlich konnte er auch ein Bild bei einer Zeitung unterbringen, aber künstlerische Aufträge, echte, anspruchsvolle, künstlerische Aufträge kamen nicht, und die Arbeiten, die er auf eigene Initiative anfertigte, ließen sich einfach nicht verkaufen. Die Mappe mit der Serie über ein ehemaliges Fabrikgelände, das zu einem Kulturzentrum umgebaut worden war, hatte die frisch in die Selbständigkeit gestarteten Nutzer zu wahren Begeisterungsstürmen hingerissen und ihm Dutzende von Einladungen zu Atelier-, Werkstatt- und Designbüro-Eröffnungen mit vielen neuen total abgedrehten Freunden eingebracht, die genauso wenig flüssig waren wie er selbst. Keiner dieser Künstler hatte auch nur einen Euro dafür übriggehabt, die Bilder auch zu kaufen. Was Frank seinerseits überhaupt nicht überraschte (er hatte schließlich reichlich Bilder verschenkt). Die Mappe mit den Flughafenbildern wiederum, Ertrag einer schlaflosen Woche auf dem Frankfurt Airport, hatte es nicht einmal bis zu den kritischen Augen eines Lokalredakteurs geschafft, obwohl Frank selbst sie für das Beste hielt, was er bisher überhaupt zustande gebracht hatte. So hatte er schließlich eingesehen, dass er Kompromisse schließen musste, wenn er als Künstler überleben wollte, und sich auf die Suche nach Modellen gemacht.

Sobald er erklärt hatte, dass er an einem künstlerisch-erotischen Kalender für ein neuartiges Männermagazin arbeitete, brannten die Mädchen geradezu darauf, sich auszuziehen und von ihm ablichten zu lassen, obwohl er keinen Cent Honorar bezahlte. Sie glaubten wirklich, ihr Bild in einem Kalender mit Fünftausender-Auflage würde sie unfehlbar in den siebten Himmel der Prominenz katapultieren; irgendein Produzent, Modeschöpfer oder Agent würde mit seinen kritischen Augen gebannt an ihrer nackten Haut klebenbleiben und fortan nicht mehr von ihnen lassen. Vermutlich hatte Frank mit zwanzig Jahren selbst an solche Verheißungen geglaubt, aber inzwischen waren seine Erwartungen zu einem desillusionierten Vielleicht-Wer-weiß?-Irgendwann zusammengeschrumpft.

Dennoch war es kein Trick, wie ein Mädchen ihm vor Kurzem erbost vorgeworfen hatte: Er arbeitete tatsächlich an einem künstlerisch-erotischen Kalender für ein neuartiges Männermagazin, allerdings schon seit zwei Jahren. Und das Männermagazin hatte sich noch nicht festgelegt, ob es den Kalender tatsächlich kaufen würde, wenn er denn endlich fertig war, was hauptsächlich daran lag, dass er eben nicht fertig wurde. Das wiederum hatte seinen Grund im Wesentlichen darin, dass, wenn die Mädchen es sich erst einmal in seinem kleinen Studio gemütlich gemacht und die Kleider abgelegt hatten, immer andere, drängendere Bedürfnisse dazwischenkamen, bevor Frank seine künstlerischen Vorstellungen so umsetzen konnte, wie er es geplant hatte.

Eine Zeit lang zum Beispiel hatte er mit Lebensmitteln experimentiert (so dass er den Kalender notfalls auch einer Gourmetzeitschrift hätte anbieten können, falls das Männermagazin unterwegs das Interesse verlor oder pleite ging), hatte den Mädchen Erdbeeren zwischen die Lippen gesteckt und hübsche Muster aus Schokoladenmousse auf die Körper gemalt. Die Vorzüge dieses Konzepts lagen auf der Hand: Die benötigten Requisiten waren preiswert und leicht zu besorgen und besaßen außerdem eine nicht zu leugnende stimulierende Potenz. Gerade dieses Faktum erwies sich allerdings bei näherem Hinsehen als entscheidender Schwachpunkt, so dass Frank sich nach einigen zwar sexuell äußerst befriedigenden, in künstlerischer Hinsicht jedoch dürftigen Nächten für ein anderes Setting entschied und die Mädchen mit Utensilien aus dem gehobenen Heimwerkersortiment kombinierte („Mach es selber“, „Der Handwerker“, „Schöner Wohnen“ – die Zielgruppe war erfreulich breit gefächert). Zunächst konnte er kaum glauben, wie viel erotische Kraft sich in einer schlichten Schlagbohrmaschine versteckte, aber der direkte Kontakt mit zwei vollen weiblichen Brüsten verhalf ihr dann doch zu einer verblüffenden phallischen Symbolik, die ihre Wirkung auf Frank nicht verfehlte, allerdings nicht den Fotos zugute kam. Mittlerweile (nachdem er die Zeitschriftenregale des nächsten größeren Supermarktes studiert hatte) experimentierte er mit Accessoires, die im weitesten Sinne dem romantischen Leben auf dem Lande zugeordnet werden konnten – einem Leiterwagen, einer geblümten Schürze, einem Plüschschwein und so weiter. Landleben war offensichtlich der moderne Traum schlechthin, jede Woche schien ein neues Blatt auf den Markt geworfen zu werden. Zunächst hatte Frank sich für die Idee begeistert, ein komplementäres Satiremagazin zu gründen. Leider war ihm außer ansprechenden Titeln („Landei“, „Landflucht“ und seinem Liebling „Landwahn“) nichts weiter eingefallen, und er hatte den Gedanken fallen gelassen. Immerhin schien es so, als ob er damit endlich einen Bereich gefunden hatte, in dem er selbst erotisch blind und taub war. Allerdings litt auch seine Urteilskraft, was die Wirkmächtigkeit der entstandenen Bilder anging – wie zum Teufel sollte er wissen, ob ein Bild auf andere Männer erotisch wirkte, wenn es ihn selbst überhaupt nicht anmachte? Genau diesen Sachverhalt hatte er gestern Abend mit einer (nackten) zwanzigjährigen Chemiestudentin erörtert, während sie sich zwischen zwei Heuhaufen räkelte und darauf wartete entdeckt zu werden.

„Willst du damit sagen, dass du mich überhaupt nicht erotisch findest?“, hatte Linda mit leicht aggressivem Unterton gefragt und ihr Gewicht verlagert, so dass die Rundung ihrer üppigen Brüste besser zur Geltung kam und eine rosa Brustwarze ihm keck ins Gesicht lachte. „Besser so?“ Frank geriet ins Schwitzen, während er hektisch an seinem Teleobjektiv herumfummelte und die Blende variierte. Sollte er mit einer geringeren Tiefenschärfe arbeiten und den Weichzeichnereffekt erhöhen, oder war das vielleicht genau die Technik, auf die auch jeder Amateur verfallen wäre? Und er war schließlich kein Amateur, er war ein Profi. Ein ausgebuffter Profi. Sie öffnete leicht die Schenkel und fuhr sich mit dem Zeigefinger den Oberschenkel entlang.

„Wenn du mich nicht erotisch findest, liegst es ja wohl eher an dir als an mir, meinst du nicht?“ Nein, wollte er sagen. An ihm lag es nicht, das war mittlerweile deutlich zu spüren. Wahrscheinlich war es das Heu, das die Erotik störte, die Assoziationen mit chronischem Schnupfen, Kneippkuren, Kerbtieren und pieksenden Halmen im Rücken. Er schlug vor, zu der kleinen Couch hinüber zu gehen, wechselte noch die Batterien, justierte die Einstellung am Stativ und richtete die Fotolampen (200 Watt) neu aus, verfing sich dann mit dem Fuß unglücklich im Verlängerungskabel, stolperte und kam so mehr oder weniger zwangsläufig auf der bereits ausgestreckten Linda zu liegen, wenn auch nicht zur Ruhe.

Der nächste Morgen schmeckte pelzig, grau und trüb, und Frank verstand nicht ganz, warum er überhaupt so früh aufgewacht war: Die Studiouhr zeigte erst 10.30 Uhr, und nach den Anstrengungen der letzten Stunden hätte er sicher bis in den Nachmittag hinein schlafen können. Irgendwann im Laufe der Nacht hatte er die schmale Couch geräumt und sein Lager provisorisch auf dem dicken Teppich aufgeschlagen, eine Entscheidung, die er sofort bereute, als er erst wach genug war, um die verspannten Muskelbündel rechts und links von seiner Wirbelsäule zu registrieren. Vermutlich hatten genau die ihn zur Unzeit geweckt, aber gut, sobald er Linda hinauskomplimentiert hatte, konnte er sich ja noch eine Mütze Schlaf genehmigen. In dem Augenblick fing Joe Cocker irgendwo am Boden gedämpft an zu grollen: „You can leave your hat on … “, und Frank machte sich auf die Suche nach seinem Handy. Noch bevor er es in seinem Kleiderhaufen gefunden hatte, war schon die Mailbox dran und dann die Stimme seiner Mutter:

„ … Frank, Lieber, du denkst an unser gemeinsames Mittagessen heute? Sei doch so gut und bring´ noch deine Kamera mit, dann können wir ein paar Bilder machen. Wir freuen uns! Bis bald.“ Das gemeinsame Mittagessen. Frank stöhnte laut auf. Verdammt, er hatte dieses gemeinsame Mittagessen vergessen! Sei doch so gut und bring´ deine Kamera mit, hörte er Karin Bergholtz noch immer flöten. Nett von ihr, wenigstens so zu tun, als hätte sie aus einem anderen Grund angerufen als dem, ihn an ihre Verabredung zu erinnern. Sie wusste genau, dass er seine Kamera immer mitbrachte. Er tappte mit schmerzverzerrtem Gesicht zu dem winzigen Bad hinüber (war man mit gerade Fünfunddreißig wirklich schon zu alt, um auf dem Boden zu schlafen??), bahnte sich seinen Weg zwischen Lindas Klamotten und ihren Schminkutensilien hindurch bis zur Dusche, stieg hinein und drehte das kalte Wasser auf.

5

Karin Bergholtz legte das Telefon zur Seite und kehrte in die Küche zurück, wo die Rehkeule schon seit ein paar Stunden im Backofen schmorte. Würzige Duftschwaden schlugen sich als feiner Nebel an den Sprossenfenstern nieder und verliehen dem Raum eine försterselige Feld-, Wald- und Wiesengemütlichkeit. Solange sie sich erinnern konnte, hatte es zu Familientreffen immer Wildgerichte gegeben, abgesehen von diesem einen katastrophal missglückten Weihnachtsessen vor acht Jahren. Damals hatte sich Thea erboten, makrobiotisch zu kochen, und für Stunden die Küche belegt, bis Josef Bergholtz nach einem einzigen Löffel Miso-Suppe (mit Shiitake-Pilzen und Meeresalgen) kurz vor Mitternacht den Pizza-Service bestellt hatte. Das nachfolgende schwere Beben hatte zu einer heftigen Erschütterung des vorher scheinbar so tragfähigen Beziehungsfundamentes geführt, die noch zu Ostern spürbar war, so dass Karin sich geschworen hatte, dass so etwas nicht wieder passieren würde, nie wieder. Stattdessen setzte sie nach Josefs unausgesprochenen Vorgaben nur noch Hirschbraten und Wildschweinragout, geschmorte Waldmorchel und Preiselbeermousse auf den Plan; Rehkeule also dieses Mal. Rotkraut und Klöße warteten vorbereitet im Kühlschrank und mussten im Grunde nur noch erhitzt und abgeschmeckt werden, und um das Dessert (Walnusseis, Eierlikör, Schlagsahne und Schokoladensplitter) würde sich traditionsgemäß Josef kümmern, das heißt, er war bereit, Sahne zu schlagen und die anderen Ingredienzien in kleine Glasschüsselchen zu füllen.

Gottseidank hatte sie rechtzeitig daran gedacht, tiefgekühlte Soja-Gemüsepfannkuchen für Thea zu besorgen, die sich seit einigen Wochen vegetarisch und lactosefrei ernährte, aber genau wusste, dass ihre Schwiegermutter nicht mehr bereit war, ihre regelmäßig wechselnden Diäten mit liebevoll selbst gekochten Spezialgerichten aus ihrer Küche zu unterstützen. Im Grunde, überlegte Karin mit schlechtem Gewissen, war Thea eine arme Frau, die ihre Figurprobleme mit keiner Diät in den Griff bekommen würde – die anderen Probleme sowieso nicht. Vielleicht hätte sie ja damals nicht so sehr auf eine Eheschließung von Thea und Winfried hinarbeiten sollen, denn dass die beiden nicht glücklich miteinander waren, ließ sich leider nicht übersehen. Theas hängende Lider, ihr schlaffer Händedruck, ihre schwabbelige Figur waren ein einziger Vorwurf, ebenso wie Winfrieds mürrischer Gesichtsausdruck und die gelangweilten Kommentare, in denen er sich so gut gefiel. Ohne direkt hässlich zu sein war Thea so unattraktiv, dass sich jede Frau in ihrer Gegenwart wohlfühlen musste, aber trotzdem hatte sie keine Freundinnen, jedenfalls keine, von denen Karin wusste. Sie holte die Weingläser aus dem Büfettschrank, griff sich ein Geschirrtuch und fing an zu polieren. Es war idiotisch, sich für Theas Unglück verantwortlich zu fühlen, schließlich war Thea ein erwachsener Mensch, der für sich selbst entscheiden konnte (und musste).

„Es ist nicht meine Schuld“, murmelte Karin beschwörend vor sich hin. „Ich habe es nur gut gemeint.“ Mit einem leisen pling! brach der Stiel eines der mundgeblasenen Gläser ab, das sie nicht vorsichtig genug angefasst hatte. Die teuersten Gläser, natürlich. Und sie regte sich über andere Leute auf, statt sich um sich selbst zu kümmern! Außerdem hatte sie mit ihren eigenen Kindern genug zu tun. Und damit war sie in ihren Gedanken wieder bei Frank angekommen.

Warum war er nicht an sein Handy gegangen? Ob er ihre Nachricht überhaupt rechtzeitig hören würde? Ob er auch kommen würde, wenn er sie nicht gehört hatte? Ob er überhaupt kommen würde, selbst wenn er sie gehört hatte? Schließlich wusste er ja, dass auch Winfried und Thea da sein würden. Sie nahm die beiden Teile, Stiel und Tulpe, in die Hand, und betrachtete sie: Da war nichts mehr zu retten, ab damit in den Müll.

Winfried und Frank mochten sich nicht. Das war nie anders gewesen und so offensichtlich, dass selbst eine Mutter ihre Augen nicht davor verschließen konnte. Ein Großteil ihrer Energie war davon absorbiert worden, die beiden als Teenager auf sichere Distanz zu halten, zwischen ihnen zu vermitteln; den einen in Gegenwart des anderen nicht zu sehr zu loben oder zu tadeln, niemals Partei zu ergreifen, keine Stellung zu beziehen. Brüder sollten sich doch wenn schon nicht lieben, so doch wenigstens achten, egal ob leibliche Brüder oder Adoptivgeschwister! Aber Frank und Winfried standen sich so unversöhnlich gegenüber wie ein Feuerzeug und ein nasser Schwamm. Es nagte als ständiger Kummer an ihrem Herzen und gab ihr das Gefühl versagt zu haben – war sie mit ihrer Erziehung nicht verantwortlich dafür, dass die Kinder ein so schlechtes Verhältnis zueinander hatten? Hatte sie nicht an einer ganz wesentlichen Stelle versagt? Und zeigte gerade dieses Versagen nicht, dass es da noch etwas anderes gab ganz unten im Keller ihrer Seele, etwas Hässliches, Monströses, Gemeines, dessen Existenz zuzugeben gleichbedeutend damit war, auf jede Selbstachtung zu verzichten?

Für heute jedenfalls konnte sie nur hoffen, dass Frank sich ein bisschen zusammenreißen würde. Wenn er denn überhaupt kam.

6

Die Bilder konnten nur vom Wasser aus aufgenommen worden sein: Er selbst und Karin bei einem Glas Rosé auf der Terrasse, auf dem Bootssteg und – besonders perfide – ein mit starkem Tele durch das Fenster hindurch aufgenommenes Foto vom Inneren ihres beleuchteten Wohnzimmers. Die Personen darauf waren nicht zu erkennen, aber vermutlich war es nur eine Frage der Zeit, bis die Technik auch dieses Problem gelöst hatte und man gezwungen war, sich in seinem eigenen Haus zu verbarrikarieren, damit einen keine Spanner beim Abendessen beobachten konnten. Krank war das, dachte Josef Bergholtz verbittert beim Betrachten der Fotos in seiner Hand, bösartig, kriminell und vermutlich demselben verkommenen Geist entsprungen wie die zahlreichen Karten, Briefe, SMS, die er in den letzten Monaten erhalten hatte und die alle mehr oder weniger das Gleiche beinhalteten: Ich sehe dich. Ich vergesse nichts. Deine Zeit läuft ab und dergleichen mehr. Bisher hatte er diese widerlichen Botschaften nicht wirklich ernst genommen oder für gefährlich gehalten, denn es war mit Sicherheit nicht ungewöhnlich, dass eine Person des öffentlichen Lebens Straftäter dieser Art anzog; immerhin kannten Tausende, Zehntausende von Menschen seinen Namen, und es war unvermeidlich, dass er im Laufe der letzten Jahrzehnte den Unwillen des einen oder anderen auf sich gezogen hatte – so what! Er war immer gut damit gefahren, nicht auf jeden hergelaufenen Kläffer zu reagieren, der ihm ans Bein pinkeln wollte, und hatte ein gutes Gespür dafür entwickelt, wann der richtige Zeitpunkt gekommen war, dem Angreifer einen gezielten Tritt zu versetzen, aber das jetzt mit den Fotos war anders – beunruhigender. Statt dass die Sache sich allmählich totlief, war eine Grenze überschritten worden, genau so, als wäre jemand nachts in sein Arbeitszimmer eingebrochen. Bergholtz holte die Lupe aus dem Schreibtisch und betrachtete noch einmal genau die Druckbuchstaben auf der Rückseite: Du wirst nie mehr Ruhe vor mir haben, Bergholtz stand da. Keine Schrift, die er gekannt hätte, immerhin. Obwohl natürlich schon lange ein Verdacht in ihm aufgekeimt war. Er zerriss die Fotos in kleine Schnipsel und warf sie in den offenen Kamin, wo sie am nächsten kühlen Abend verbrannt werden würden. Mit dem Kerl würde er noch fertig werden. Absolut nicht notwendig, Karin damit verrückt zu machen. Sie sollte ihren Geburtstag mit den Kindern genießen.

Kapitel 3: Der leere Raum

1

Das Haus von Josef und Karin Bergholtz lag zwischen Seehausen und Rieden direkt am Staffelsee, ein Dornröschenschloss mit Türmchen, Nischen und efeuumrankten Erkern. Ein Münchner Industriebaron, den die Gründerjahre reich gemacht hatten, war für dieses Stein gewordene Hausmärchen verantwortlich. Karin und Josef Bergholtz hatten es vor knapp zwanzig Jahren in ziemlich verwahrlostem Zustand gekauft und waren von München hergezogen, sobald das Erdgeschoss bewohnbar erschien. Von ihren drei Söhnen war Gregor zu der Zeit schon aus dem Haus gewesen und Winfried auf dem Absprung; nur Frank, damals Sechzehn, hatte sich mit Händen und Füßen gegen den Umzug gewehrt. Vergeblich, wie er bald erkennen musste. Seine Eltern waren entschlossen, den aufregenden Großstadtalltag gegen ein idyllisches Lederhosenglück einzutauschen, selbstverständlich zu seinem Besten. Vor allem zu seinem Besten, wie Josef Bergholtz gern betonte. Schließlich wollte er doch Abitur machen, oder nicht? Die Isolationshaft am Staffelsee würde seiner Konzentrationsfähigkeit sicherlich guttun. Die darauf folgenden wüsten Kämpfe und Auseinandersetzungen lagen nun Gottseidank weit hinter ihnen, so dass Karin Bergholtz die Zeit und Muße gefunden hatte, sich um das verwahrloste Grundstück zu kümmern und mit Hilfe eines wortkargen Einheimischen und seines minderbegabten Sohnes Stück für Stück in eine Parklandschaft zu verwandeln. Bis gestern hatten die beiden Gerstls noch daran gearbeitet, den Garten auf Hochglanz zu bringen, und heute, an Karins Geburtstag, präsentierte er sich so, wie Karin es sich immer wünschte: als ein Ort geordneter Üppigkeit.

Eine hohe Eibenhecke schützte die beiden Hausbewohner vor den Blicken neugieriger Spaziergänger (der Schnitt der inzwischen übermannshohen Bäume beschäftigte die beiden Gerstls eine ganze Woche lang). Karin hatte sich ursprünglich ein schmiedeeisernes Portal als Zugang gewünscht, aber Josef war Sicherheit wichtiger gewesen als Romantik, und so hatten sie sich für ein abweisendes Stahltor entschieden, das nur von innen oder per Fernbedienung zu öffnen war. Ein dezentes Metallschild in der rechten unteren Ecke wies auf den beauftragten Security-Service hin, während das Auge einer Überwachungskamera den gesamten Eingangsbereich überblickte und seine Erkenntnisse an einen kleinen Monitor in der Diele übertrug. Gleich hinter dem Tor befand sich seitlich die große Garage, in der neben Josefs Porsche, Karins Cabrio und dem Rasentraktor noch zwei Fahrzeuge Platz gehabt hätten. Das Haus selbst lag in rund einhundertfünfzig Metern Entfernung am Ende eines gekiesten Weges, der sich in eleganten Bögen zwischen Rhododendronhecken, Rasenstücken und Blumenrondells hindurchschlängelte; ein brauner, schnurgerader Trampelpfad durch die große zentrale Rasenfläche bewies allerdings, dass die meisten Besucher für diese Eleganz nur wenig übrig hatten. Hecken schoben sich von beiden Seiten wie Kulissen ins Bild und gaben den Blick auf die üppigen Staudenrabatten dahinter erst frei, wenn man daran vorbeischlenderte, und kurz vor der kleinen Anlegestelle am See lockte ein englischer Pavillon mit blühenden Clematis und Kletterrosen in Weiß, Rosa und Blau. Der Pavillon war ein leicht kitschiges Gebilde aus dunkelgrün lackiertem Edelstahl, unpraktisch unterteilten Glasfenstern und pseudoviktorianischen Schnörkeln, Sonderfertigung einer englischen Firma, die sich auf nostalgische Gartenarchitektur spezialisiert hatte. Nachdem Karin nach langen Kämpfen den Bau durchgesetzt hatte, war es eine unangenehme Überraschung gewesen, dass ihr Mann den Innenraum für sich beanspruchte („ich habe nachgegeben, dass wir dieses Ding hier auf die Wiese stellen, da habe ich ja wohl ein Recht darauf, dass du mir auch einmal nachgibst“) und statt mit romantischen Korbmöbeln mit ausgemusterten cremefarbenen OP-Schränken bestückte. Josef Bergholtz hatte in den letzten beiden Jahrzehnten eine Bonsai-Sammlung angelegt, und die Schränke beherbergten uralte chirurgische Instrumente, Scheren, Klemmchen, Wundrandspreizer, mit denen er die kunstvollen Kleinstbäume formte, die zarten Äste drahtete und die winzigen Blättchen beschnitt. Es blieb gerade noch genügend Platz für einen wackligen Schreibtischstuhl und einen Ausziehtisch, auf dem die Schalen irgendwann im November sorgfältig zum Überwintern aufgereiht wurden. Es war ein Kompromiss, der Karin nicht leicht gefallen war, so sehr sie auch versuchte, sich das Arrangement schmackhaft zu machen – schließlich sah der Pavillon trotzdem noch gut und stilvoll aus, und sie hatte sich doch immer gewünscht, dass ihr Mann ein Hobby haben sollte. Außerdem trank sie viel lieber Kaffee, und das am allerliebsten auf der Terrasse, die sich zum See hin öffnete. Trotzdem gestand sie sich ein, dass sie die OP-Schränke hasste, ihre abwischbaren Oberflächen, die angerosteten Metallschienen, ihre ganze blut- und eiterverseuchte Vergangenheit. Es war, wenn man es genau nahm, kein Kompromiss, sondern ein Opfer, und als solches wiederum für jemanden, der in seinem Leben nicht genug Opfer bringen konnte, höchst willkommen.

Gregor und Iris kamen als Erste. Das Tor schob sich zur Seite, Gregor ließ den Familienkombi auf den Parkplatz neben den Garagen rollen, der Kies unter den Reifen knirschte kühl und frisch. Es war ein fantastischer Frühsommertag, bayerisch weißblau und voralpengrün, mit Gebirgsblick, zuckriger Luft und einer Familie von Schwänen in unmittelbarer Nähe zur Anlegestelle – das Elternpaar zog mit hochgereckten Köpfen seine Bahn in der beruhigenden Gewissheit, dass die vier grauen Küken nichts anderes wollten, als ihnen in ihrem Kielwasser nachzufolgen.

„Schön“, erklärte Gregor nach dem Aussteigen, reckte die Arme ins luftige Nichts und holte tief Atem. „Immer wieder schön hier, stimmt´s?“ Iris zwinkerte mit den Augen und tastete nach ihrer Sonnenbrille. Die Wasseroberfläche vor ihr flimmerte wie eine Fata Morgana; vor einer niedrigen Lavendelhecke auf der rechten Seite explodierte ein Beet in einer gewagten Kombination von Orange- und Rottönen.

„Wunderschön, ja.“ Auf der Eingangstreppe erschien eine schlanke Gestalt und winkte zu ihnen herüber, Gregor winkte zurück.

„Vater hat uns gesehen“, teilte er Iris mit. „Komm schon, Iris. So schlimm wird es nicht werden.“

„Ich habe gar nicht gesagt, dass es schlimm wird.“

„Nicht laut, stimmt. Ist dir eigentlich auch schon aufgefallen, dass Winfried immer erst nach uns kommt?“ Iris fuhr sich mit der Hand durch die Haare.

„Das liegt daran, dass wir immer mindestens zehn Minuten zu früh sind.“ Sie hasste es, zu spät zu kommen, wie es nur jemand tat, dessen Kindheitswelt von Sprüchen wie „Pünktlichkeit ist die Höflichkeit der Könige“ dominiert worden war. Iris´ Mutter hätte sich vehement dagegen gewehrt, in Pünktlichkeit eine kleinbürgerliche Tugend zu sehen oder das beschämende Eingeständnis, dass man eben nicht wichtig genug war, um von früh bis spät gefordert zu werden und seine Zeit für bedeutendere Aktivitäten opfern zu müssen. Nicht wichtig genug, als dass nicht jede Gesellschaft mit Freude auf einen gewartet hätte.

„Winfried kommt nie früher, als er unbedingt muss … Ich wette, wenn er noch Zeit übrig hätte, würde er lieber auf einem Parkplatz die Minuten absitzen, statt schon hier zu erscheinen.“ Mittlerweile war Josef Bergholtz herangekommen, ein sportlicher Mittsechziger mit leuchtenden hellblauen Augen, vollem weißem Haar und gepflegtem Backenbart. Er trug ein helles Polohemd zu ausgeleierten Jeans und an den nackten Füßen schlichte Lederschuhe, denen man nicht ansah, dass sie soviel gekostet hatten wie ein Wochenende in Paris. Der Professor ließ sich die Schuhe von einem pensionierten Schuhmacher in Mittenwald nach Maß anfertigen – der einzige Luxus, Kinder, den ein alter Mann sich gönnt! Es hatte eine lange Zeit gegeben, in der er sich derlei Extravaganzen nicht leisten konnte und dementsprechend eine stärker sozialkritische Einstellung gepflegt hatte. Mit steigendem Einkommen war aber die Überzeugung gewachsen (ein offenbar ganz natürlicher, quasi unvermeidlicher Prozess), dieses Geld auch im wahrsten Sinne des Wortes zu verdienen und zu Recht besitzen oder ausgeben zu können; die alten romantischen Ideale waren im Schatten des wachsenden Reichtums verwelkt, hatten aber immerhin einer regen Stiftertätigkeit Platz gemacht. Jetzt hatte Bergholtz die Arme weit ausgebreitet, ein gütiges Papstlächeln auf den Zügen – das Lächeln, mit dem er seit mehr als vierzig Jahren seine Patienten begrüßte und signalisierte: Du kannst mir vertrauen; ich weiß, was ich tue, was gut für dich ist.

„Gregor, Iris! Wie schön! Herzlich willkommen an unserem See!“ Iris ließ sich in die Arme ziehen. Gregors Vater war der einzige Mann, den sie im Dunkeln an seinem Rasierwasser erkannt hätte. In all den Jahren, in denen sie sich kannten, hatte er die Marke nicht gewechselt. Treu in jeder Hinsicht.

„Kinder, ist das ein Wetter! Ist das ein Wetter! Und, habt ihr Fabian nicht mitgebracht?“

„Fabian hat Dienst“, log Iris und signalisierte Gregor mit einem Blick, ihr nicht zu widersprechen. „Er wäre gern zu Omas Geburtstag gekommen, aber da ließ sich leider nichts machen. Aber wir sollen liebe Grüße bestellen, von Leonie übrigens auch. Fabian wird sich in den nächsten Tagen noch telefonisch bei euch melden und gratulieren.“

„Und, hat der Junge inzwischen Blut geleckt?“ Mit beeindruckender Sturheit verweigerte sich Bergholtz senior der Erkenntnis, dass sein bislang einziger Enkel nicht nur den erforderlichen Notendurchschnitt für ein Medizinstudium grandios verfehlt hatte, sondern eher Straßenfeger werden würde als Arzt in guter alter Familientradition. Stattdessen hatte er sich entschlossen, Fabians Zivildienst als ersten Schritt auf dem Weg einer vielversprechenden medizinischen Karriere zu interpretieren.

„Keine Ahnung. Bis jetzt beklagt er sich nur darüber, dass er so früh aufstehen muss. Also, ich schätze eher, dass er sich auf Dauer irgendetwas Künstlerisches vorstellt, so wie Frank.“ Geschickt hatte Gregor die Klippe umschifft. Iris beugte sich über einen ausladenden Rosenstock, um an einer makellose Blüte zu schnuppern: Zitrus und Rosenduft. Englische Rosen waren Karin Bergholtz´ Leidenschaft.

„Eure Rosen sind wunderbar“, sagte Iris laut. „Wie macht ihr das bloß? Meine kriegen immer zuerst Läuse, und wenn ich die endlich los geworden bin, kommt der Sternrußtau.“ Josef Bergholtz zuckte die Schultern.

„Keine Ahnung … Spritzen vermutlich. Unser Gärtner ist dauernd mit so einem Ding auf dem Rücken unterwegs, das gefährlich aussieht und stinkt. Manchmal denke ich, er wird uns noch alle umbringen mit dieser Brühe. Aber Karin ist überzeugt davon, dass es nötig ist. Am besten fragst du sie selbst danach. Gift Spritzen ist nicht mein Bereich.“ Natürlich nicht; Josef Bergholtz war ein Mann der direkten Konfrontation. Er hatte inzwischen den Weg zum Haus eingeschlagen und deutete mit der Hand auf das kleine Türmchen. „Seht ihr da oben die Löcher? Beim letzten Gewitter sind etliche Ziegel runtergefallen. Dieser alte Kasten! Kaum ist die eine Seite repariert, geht es auf der anderen wieder los. Wir können von Glück sagen, dass niemand zu Schaden gekommen ist.“ Unvermittelt wandte er sich noch einmal zu seinem Sohn. „Ich vertraue darauf, dass du ihm diesen Zahn ziehst, Gregor. Irgendetwas Künstlerisches! Das ist doch eine Schnapsidee. Schau dir Frank an, der ist inzwischen Mitte Dreißig und verdient nicht einmal genug, um sich eine Familie leisten zu können.“

„Vielleicht will er ja gar keine Familie“, antwortete Iris. „Ich habe den Eindruck, er leistet sich lieber etwas anderes. Frank kommt als Single hervorragend zurecht.“ In Bergholtz´ Blick lag leiser Spott.

„Wo ist nur die vernünftige Frau geblieben, die meinen Sohn geheiratet und ihm beigebracht hat, die Kröten zusammenzuhalten? Iris, enttäusch mich nicht! Du willst doch nicht ernsthaft hinnehmen, dass dein Sohn sein Talent an brotlose Künste verschwendet?“

„Doch.“ Iris hatte eins der aprikosenfarbenen Blütenblätter abgezupft und zerrieb es zwischen den Fingern. „Stell dir vor, das will ich. Ich finde es tatsächlich wichtig selbst herauszufinden, was man mit seinem Leben anfangen will.“

„Also lieber arm und selbstbestimmt als reich und glücklich? Schickt den Jungen an einem seiner freien Wochenenden mal zu mir. Ich wette, wenn ich mit ihm geredet habe, sieht die Welt für ihn gleich ganz anders aus. Herrgott, der Junge ist Neunzehn! In dem Alter wusste sogar Gregor schon, was er wollte, stimmt´s?“ Gregor zuckte mit den Schultern.

„Keine Ahnung. Mir würde es schon genügen, wenn ich es jetzt wüsste.“ Weit oben in dem alten Walnussbaum an der Einfahrt schlug ein Kuckuck. Bergholtz grinste und zeigte mit dem Finger in die Richtung. „Habt ihr´s gehört? Ein Uhr! Ich schwöre euch, ich hab ihn dazu gebracht, dass er jeden Mittag um Eins anfängt zu spektakeln. Pünktlich um eins! Herein in die gute Stube.“ Er ging voran die Treppe hinauf und hielt die Tür auf. „Karin! Gregor und Iris sind da.“ Wenige Augenblicke später tauchte Karin Bergholtz aus dem Inneren des Hauses auf, ein Geschirrtuch in der Hand, küsste Iris auf beide Wangen und umarmte Gregor.

„Schön, dass ihr da seid! Ich bin in der Küche schon fast fertig. Wir essen auf der Terrasse, es ist so herrliches Wetter.“ Karin Bergholtz war mittelgroß und schlank und hatte eine raffiniert geschnittene Frisur, so dass ihr glattes silbergraues Haar dem Kopf eng anlag wie eine Zwanziger-Jahre-Kappe. Die schwarze Brille harmonierte mit den auffälligen schwarzen Ohrringen und betonte die ebenmäßigen und etwas herben Gesichtszüge, die schmale Nase, die dunklen Augen. Heute trug sie unter ihrer Schürze einen schwingenden dunklen Rock und ein schimmerndes Top mit halblangen Ärmeln. Selbst die Schürze war elegant und sah aus, als käme sie gerade aus der Reinigung.

„Herzlichen Glückwunsch!“, sagte Gregor und überreichte ihr das Geschenk: einen Bildband über Parks und Gärten in Norditalien. „Vielleicht inspiriert euch das ja zu einem neuen Traumziel.“ Neugierig öffnete Karin die Verpackung und fing an zu blättern.

„Was für eine gute Idee! Trentino, Venetien, Toskana … Ach, und all die kleinen Orangenbäumchen, das geht hier ja nur im Wintergarten. Und Bomarzo! Da habe ich schon mal was drüber gelesen. Dieser Vicino Orsini muss ja ein extremer Charakter gewesen sein mit einem eigenwilligen Sinn für Komik! Schau mal, Josef, wäre das nicht auch was für dich? Der moosbewachsene Höllenschlund hier oder dieses schräge Haus?“

„Ehrlich gesagt finde ich unser Haus schon schräg genug.“ Bergholtz lachte. Sie fuhren seit Jahren im Juli in immer dasselbe Hotel auf Sylt, und bewährte Gewohnheiten zu brechen war nicht sein Stil.

„Wollt ihr schon etwas trinken? Wer weiß, wann die anderen kommen! Von Frank habe ich noch gar nichts gehört, und Winfried und Thea standen eben noch im Stau.“ Ohne eine Antwort abzuwarten, holte er ein paar Gläser heraus, schenkte Sherry ein und reichte jedem ein Glas. „A la vida!“ Iris betrachtete die Stirnwand des großzügigen Wohnzimmers, an der sich Joe Bergholtz, Abenteurer, Südamerikareisender und Andenkensammler, ein erbittertes Gefecht mit Professor Dr.Dr.hc.mult. Bergholtz lieferte, dem berühmten Chirurgen und Wohltäter der Menschheit: Charangos, bolivianische Flöten, schreiend bunte Webdecken und einer dieser typischen schwarzer Bowler-Hüte kontrastierten heftig mit gerahmten Diplomen, Auszeichnungen diverser in- und ausländischer Universitäten und Fotos, die den Professor unter anderem gemeinsam mit einem verflossenen bayerischen Innenminister auf einer Segelyacht zeigten.

„Habt ihr inzwischen mal wieder Neuigkeiten aus Bolivien?“, fragte sie. Josef Bergholtz hatte als junger Mediziner mit seiner Familie zwei Jahre lang dort gelebt und in einem abgelegenen Krankenhaus irgendwo in den Bergen gearbeitet („jung, fleißig und idealistisch, das gab es damals noch!“, pflegte er zu kommentieren); seit dieser Zeit fühlte er sich dem Land tief verbunden und hatte deshalb, als gemeinsam mit seinem Stern auch seine Einkünfte zu steigen anfingen, die Stiftung Para la vida gegründet. Ziel von Para la vida waren der Aufbau und die Förderung medizinischer Einrichtungen im bolivianischen Bergland; die Stiftung unterhielt eine kleine Klinik etwa einhundertfünfzig Kilometer von Sucre entfernt sowie mehrere Ambulanzen. Stundenlang konnte er darüber referieren, und seine Gesprächspartner brauchten nur zuzuhören und gelegentlich brav zu nicken.

„Nicht so hastig mit den jungen Pferden! Ihr hört noch davon, kannst dich drauf verlassen. Aber jetzt lasst uns nach draußen gehen und die Aussicht genießen.“

Tatsächlich war die große Terrasse, die sich zum See hin öffnete, das beste am ganzen Haus. Sie erlaubte einen weiten Blick über die Inselchen im See hinweg bis zur atemberaubenden Alpensilhouette: Benediktenwand, Herzogstand, Hohe Kisten, Wettersteingebirge, Ettaler Manndl. Der Anblick machte Iris nervös und rief mit einem Mal das Gefühl absoluter Bedeutungslosigkeit in ihr wach sowie den heftigen Wusch, irgendetwas möge passieren, irgendetwas Entscheidendes, Dramatisches, um dem Leben, das nur noch aus Alltag bestand, seine überfällige Wende zu geben. Ein unerwarteter Anruf, eine E-Mail, ein Besucher, der plötzlich überraschend vor der Tür stand und ihr den Weg in eine andere Welt zeigte (sie wäre erstaunt gewesen zu erfahren, dass ihre eigene Mutter nicht ganz anders gedacht und geträumt hatte, als sie Joachim, den weitgereisten Lastwagenfahrer, kennenlernte, der Iris´ Vater werden sollte). Hilfesuchend sah sie zu Gregor hinüber, aber Gregor war mit seinem neuen Handy beschäftigt und wischte hektisch mit seinen Fingern über das winzige Display.

„Ratet, was ich Karin zum Geburtstag geschenkt habe!“ Josef Bergholtz grinste siegessicher zu ihnen hinüber.

„Sie darf sich endlich einen Hund anschaffen“, antwortete Gregor trocken. „Diese schreckliche Promenadenmischung aus dem Tierheim, die sie so ins Herz geschlossen hat.“ Sein Vater zog empört die Augenbrauen hoch.

„Dieses Thema haben deine Mutter und ich schon vor Jahren ad acta gelegt. Es gibt ja nicht viel, was ich in diesem Haus durchsetze – sie kann sonst tun und lassen, was sie will – , aber dass ich keinen Hund um mich herum ertragen kann, gehört dazu. Das ist ja wohl nicht zu viel verlangt. Nein, etwas anderes. Viel besser.“

„Zwei Hunde.“ Aber Bergholtz senior schien entschlossen, sich nicht provozieren zu lassen. Er drohte Gregor spielerisch mit dem Zeigefinger und wandte sich stattdessen seiner Schwiegertochter zu.

„Wie kannst du ihn ertragen, Iris, verrat mir das! Irgendetwas müssen wir da falsch gemacht haben. Also, was denkst du?“ Iris überlegte angestrengt.

„Ein Wochenende in den Bergen“, schlug sie schließlich vor. „Eine Hüttenwanderung mit Alpenglühen, Lederhosen und Enzianschnaps. Ich glaube, das würde ihr gefallen.“

„Auch falsch, aber eine gute Idee. Werde ich mir für nächstes Jahr merken. Nein. Ich sag´s euch, sonst kommt ihr nie drauf: ein kleines Motorboot.“ Er strahlte sie gespannt an, und wie immer machte es Iris nervös, dass sie nicht wusste, wie sie ihn anreden sollte. Gregor sagte Vater zu ihm, aber ihr hatte er bei der Hochzeit angeboten, ihn Joe zu nennen wie seine Studienfreunde. Joe. Sie konnte sich keinen Mann vorstellen, zu dem dieser Name weniger passen würde, und brachte ihn einfach nicht über die Lippen.

„Ein Motorboot … ich wusste gar nicht, dass sie sich das gewünscht hat.“

„Hat sie auch nicht. Aber du weißt ja, die besten Geschenke sind immer die, bei denen man erst später merkt, dass man sie unbedingt haben wollte. Nach dem Essen zeig´ ich´s euch, dann machen wir eine kleine Spritztour. Spritz, versteht ihr?!“ Bergholtz lachte herzhaft. „Ich schätze, die Kinder werden darauf brennen, uns hier zu besuchen und auf dem See rumzuschippern! Wetten, es dauert keine drei Wochen, und euer Fabian kreuzt hier auf?“ Iris nickte höflich und beschloss, ihr noch fast volles Sherryglas auf einem Blumenhocker zu vergessen. Ein melodischer Gong ertönte.

„Auf dass unser Haus voll werde. Karin, ich lauf schon!“ Josef Bergholtz wedelte entschuldigend mit der Hand und marschierte Richtung Diele, mit den federnden Bewegungen einer Raubkatze.

„Ich glaube, über ein Wochenende in den Bergen hätte sie sich mehr gefreut“, bemerkte Gregor und stellte sich zu seiner Frau.

Thea betrat mit wiegendem Schritt auf die Terrasse, ein angestrengtes Lächeln auf dem Vollmondgesicht. Sie hatte ihre mausigen Haare mit ein paar hennaroten Strähnchen versehen und trug eine Art Kaftan in Ethnodruck, der Iris unwillkürlich an die Zeit der Makrobiotik erinnerte. Bei jeder ihrer Bewegungen rauschte und wogte es, und fast konnte man meinen, kleine Staubwölkchen über ihr aufsteigen zu sehen wie beim Klopfen eines uralten, selten gereinigten Perserteppichs. Tausendmal schon hatte sich Iris vorgenommen, Thea ein paar Tipps zu ihrem Aussehen zu geben – sonst tat es ja offenbar keiner – , aber im letzten Augenblick war sie doch immer wieder zurückgeschreckt. Thea gehörte zu den Menschen, die ihr immer ein schlechtes Gewissen einflößten; sie schaffte es einfach nicht, mehr für ihre Schwägerin zu empfinden als Mitleid, ebenso fade und erbärmlich wie deren Händedruck.

Winfried schleppte eine golden verpackte, sicherlich zwei Meter lange Rolle herein und setzte sie unter theatralischem Stöhnen auf den Terracottafliesen ab.

„Vorsichtig, Winnie!“, stöhnte Thea. „Mach es nicht schon kaputt, bevor Mama es ausgepackt hat.“ Winfried trat einen Schritt zurück und überließ es seiner Frau, die Geburtstagswünsche vorzutragen. Am liebsten würde ich mein I-Phone aus der Tasche ziehen und meine Mails überfliegen, sagten seine Mundwinkel. Der etwas untersetzte, schwammige Anwalt mit den schütteren Haaren war ungesund blass; alles an ihm wirkte nachgiebig und weich, und jeder Blick, der ihn irgendwie fassen und festhalten wollte, rutschte unweigerlich an seinen glattrasierten Wangen, dem fliehenden Kinn ab.

„Liebste Mama, wir wollten dir etwas schenken, was dich Tag für Tag erfreut und dein Leben schöner macht“, begann Thea schwungvoll. „Es soll dem Wohlbefinden dienlich sein und der Gesundheit. Und es sieht gut aus.“ Winfried wippte auf seinen Sohlen vor und zurück und machte den Eindruck, als habe er nicht die blasseste Ahnung, was er da auf der Schulter hereinbugsiert hatte.

„Nicht sofort auspacken! Rate, was es ist!“ Heute war der Tag des Rätsels, soviel stand schon mal fest. Ein neuer Besenstiel, eine versteinerte Kobra, eine Interkontinentalrakete ... Aber Karin Bergholtz war darauf vorbereitet, gut gelaunt zu sein.

„Hm … vielleicht ein Rankstab für meine Ghislaine de Féligonde? Sie blüht dieses Jahr so wunderschön, du musst sie dir gleich noch anschauen! Oder ein Teleskop … ich hoffe, ihr habt nicht zu viel Geld ausgegeben?“ Thea wurde rot.

„Nicht zu viel für dich, bestimmt nicht! Einen Versuch hast du noch.“

„Ein Regenschirm in Übergröße“, spekulierte Karin freundlich und durfte auf ein Nicken von Thea hin beginnen, die zahlreichen Schleifchen aufzubinden.

„Eine Schwimmweste“, kommentierte Josef, „eine CD, eine Weihnachtspyramide … “ Winfried sagte nichts. Langsam kam ein Glaszylinder zum Vorschein, gefüllt mit einer leicht bläulichen, klaren Flüssigkeit und versehen mit einem Kabel, dessen Zweck auf den ersten Blick nicht erkennbar war.

„Schön, Thea … sehr schön, wirklich!“ Karin Bergholtz strich mit den Händen ratlos über das schlanke Glas. „Ich glaube, so etwas habe ich schon einmal in einem Möbelgeschäft in München gesehen. Es ist eine Designerleuchte, nicht wahr?“ Thea legte Kopf zurück.

„Es ist ein Energiefänger“, verkündete sie. „Jeden Tag sind wir zahlreichen negativen Schwingungen ausgesetzt, die ihren Ursprung nicht nur in der Erde, sondern auch im Kosmos haben. Sie wirken auf uns ein und zwingen unsere eigenen Schwingungen dazu, sich mit ihrer Frequenz zu synchronisieren, auch wenn uns das nicht gut tut. Es ist mir eingefallen, als du mir letztens erzählt hast, das du so schlecht durchschlafen kannst. Ich bin sicher, wenn du den Energiefänger im Wohnzimmer aufstellst, könnt ihr die Belastung im gesamten Haus deutlich reduzieren.“

„Nicht im Wohnzimmer“, murmelte Josef, und dann machte ein Schweigen sich breit, das mit jeder Sekunde lauter wurde. Gregor hatte sich in die Betrachtung eines Haubentaucherpärchens vertieft, und nachdem Karin ihm einen unmissverständliche Botschaft zugeblinzelt hatte, hantierte Josef an einer Weinflasche, die sich absolut nicht öffnen ließ und alle Aufmerksamkeit beanspruchte. Immerhin war Thea mutig genug, sich im Haus von Josef Bergholtz zu ihren esoterischen Überzeugungen zu stellen.

„Du willst mir doch nicht erzählen, dass du diesen hanebüchenen Unsinn tatsächlich glaubst?!“, fragte Winfried schließlich. „Also wirklich, Thea, nicht einmal du kannst so blöd sein! Wenn ich gewusst hätte – “

„Vielen, vielen Dank!“ Karin hatte die Sprache wiedergefunden und nahm ihre Schwiegertochter in den Arm. „Es ist ganz rührend, dass du dich so um mich sorgst … um uns! Und ich finde es wirklich schön. Es ist so – so geheimnisvoll. Ich bin sicher, dass es ein ganz zauberhaftes Licht ausstrahlt. Ich weiß auch schon einen Platz, wo ich es hinstelle! Hat jeder ein Glas? Ich möchte gern mit euch anstoßen!“

„Und, was ist mit unserem Künstler? Zu beschäftigt für Mutters Geburtstag?“ Winfried betrachtete den Wein in seinem Glas, als gehöre ein Giftmord zu den immer einzukalkulierenden Lebensrisiken.

„Frank kommt später“, sagte Karin Bergholtz fest. „Aber die Rehkeule kann nicht länger warten.“

Sie saßen schon beim Dessert und hatten es bis dahin geschafft, weder über Politik noch über den fraglichen wirtschaftlichen Erfolg von Gregors Praxis zu sprechen und, trotz der bedrohlichen Anwesenheit des Energiefängers, nicht einmal über Theas Tätigkeit als Heilpraktikerin, was vor allem Josef Bergholtz ein schier übermenschliches Ausmaß an Selbstverleugnung abverlangt haben musste. Die verbleibenden Themen (Karins Garten; Fabian und Leonie sowie ihre detaillierten Pläne für die nächsten vierzig Lebensjahre; Winfrieds Anekdoten aus dem Alltag eines Scheidungsanwalts; Iris´ sicherlich in naher Zukunft zu erwartender Durchbruch als Journalistin; der Rehbraten; Gregors alte Klavierlehrerin) waren inzwischen intensiv beackert und abgeweidet worden, so dass selbst Winfried erleichtert von seinem Schüsselchen aufschaute, als ein dreimaliges Klingeln Franks Ankunft verkündete.

„Wurde aber auch höchste Zeit“, knurrte Winfried, knüllte die Damastserviette zusammen und stand auf. „Bleibt ruhig sitzen, ich mach schon auf. An ihrem Geburtstag soll Mutter nicht auch noch für alle den Butler spielen müssen.“ Es dauerte ein paar Minuten, bis Frank mit einem fröhlichen „Hallo zusammen!“ durch die Schiebetür stürmte, einen zerfledderten Blumenstrauß auf das Beistelltischchen warf und seine Mutter herzhaft auf beide Wangen küsste.

„Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag, guapa! Alles Liebe für das nächste Jahr!“ Karin strahlte ihn an.

„Ich freu mich, dass du da bist! Ich hatte mir schon Sorgen gemacht, wo du bleibst.“ Frank machte eine wegwerfende Handbewegung.

„Autopanne. Die alte Kiste kommt allmählich in die Jahre.“ Er fuhr schon ewig einen klapprigen BMW Cabrio, dessen Dach seit Jahren nicht mehr geöffnet werden konnte und der aussah, als hätte er noch keine Nacht seines Lebens in einer Garage zugebracht.

„Dieser Chaot ist ohne Sprit auf der Landstraße liegengeblieben und musste zwei Kilometer bis zur nächsten Tankstelle laufen“, verbesserte Winfried ungefragt. Frank grinste ihn an.

„Der alte Winfried! Immer noch die Liebenswürdigkeit in Person. Manche Dinge ändern sich eben nie.“

„Genau. Manche Leute bleiben so unzuverlässig, wie sie es immer schon gewesen sind.“ Bevor Frank antworten konnte, stand Josef Bergholtz auf, um seinen Jüngsten zu begrüßen.

„Wunderbar, dass du es auch geschafft hast, dann sind wir ja komplett. Ich schlage vor, dass wir jetzt erst noch einmal auf das Geburtstagskind anstoßen! Also, Karin, auf dein Wohl! Und immer genug Wasser unterm Kiel.“ Gehorsam standen alle auf und hoben die Gläser. Frank stopfte sich noch schnell ein paar übriggebliebene Schinkenröllchen von der Vorspeise in den Mund und zwinkerte Iris verschwörerisch zu. Er war sieben Jahre jünger als Gregor und ganz klar der Bestaussehende der drei Bergholtz-Brüder, mit vollem, leicht gewelltem schwarzem Haar, das er zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden hatte, dunkelbraunen Augen, mediterranem Teint, einem markanten Profil und charmantem, leicht unrasiertem Piratenlächeln, das jede Frau sofort reflexartig zu Kamm und Lippenstift greifen und den Bauch einziehen ließ. Es war immer wieder faszinierend zu sehen, dass ausgerechnet sein Adoptivsohn die größten charakterlichen Ähnlichkeiten zu Josef Bergholtz aufwies, das aufbrausende Temperament, den Charme, die Ausstrahlung, die andere Männer in seiner Umgebung zu unscheinbaren Zwergen zusammenschnurren ließ. Vor allem Winfried sah neben seinem Adoptivbruder immer aus, als hätte er die letzten Nächte auf einer Parkbank verbracht. Es war kein Wunder, dass er mit Frank so viel Schwierigkeiten hatte; schon dessen bloße Anwesenheit musste für Winfried eine Zumutung sein.

„ … was habe ich denn da Gutes gekauft? Veuve Clicquot trocken, aha.“ Bergholtz hielt sich die Flasche vor die Nase, nachdem er den ersten Schluck getrunken hatte, und las laut das Etikett vor; die Brille, die er seit ein paar Jahren tragen musste, balancierte er weit vorn auf der Nasenspitze, so dass er darüber hinweg allen gutgelaunt zuzwinkern konnte. „Ja, ihr Lieben, ein besonderer Anlass verlangt einen besonderen Sekt! Auf die nächsten Jahre und die Veränderungen, die sie uns bringen werden!“ Er beugte sich zu seiner Frau hinüber, drückte ihre Hand und küsste sie charmant. Über vierzig Jahre waren die beiden verheiratet; wie konnte man das nur schaffen? Es schien eine Fähigkeit zu sein, die in den folgenden Generationen verloren gegangen war, eine Eigenschaft, die im Überlebenskampf nicht länger einen entscheidenden Vorteil gewährte. Bergholtz klopfte mit einem Dessertlöffelchen gegen sein Glas, obwohl er ja sowieso schon im Zentrum der Aufmerksamkeit stand.

„Meine lieben Söhne! Gregor, Winfried, Frank! Liebe Schwiegertöchter!“ Josef Bergholtz hob das Champagnerglas und lächelte, ein strenger, aber wohlwollender Patriarch im Polohemd, der sich seiner Macht und Position bewusst war. Ich weiß, was ich tue und warum, sagten seine Augen, und die buschigen Augenbrauen wippten im Takt dazu. Irgendein Muskel seines Körpers schien immer in Bewegung zu sein, so als brauche seine schier unerschöpfliche Energie ein Ventil, und das einzig Schlaffe an ihm waren die Mundwinkel, die dauerhaft herunterhingen, als hätten sie keine Lust mehr zu einem Lächeln. Joe Bergholtz ließ den Blick großzügig über die Versammlung hinweggleiten.

„Ich kann euch gar nicht sagen, wie sehr Mama und ich uns freuen, dass wir alle hier beisammen sind.“

„Fast alle“, murmelte Winfried in sein Glas.

„Fast alle. Es ist sehr schade, dass die Kinder nicht dabei sein können! Aber sie sind inzwischen ja auch flügge geworden und gehen ihre eigenen Wege. Dabei muss ich zugeben, dass mir der Krach, die Marmeladenflecken auf meinem Oberhemd und die umgeworfenen Fantagläser am Tisch fehlen, nicht wahr, Schatz?“ Karin Bergholtz nickte und tupfte verstohlen die Augenwinkel. Wenn sie ihre Lieben um sich versammelt hatte, brauchte es nicht mehr viel, um ihr die Tränen in die Augen steigen zu lassen. „Trotzdem, die Familie wächst und gedeiht, jeder von euch geht seinen Weg … “

Die salbungsvollen, ewig-gleichen Worte plätscherten über die Familie hinweg wie ein Regenschauer im Mai. Einzig Thea gelang es so auszusehen, als lausche sie gespannt auf jeden Satz, den ihr Schwiegervater sagte. Vielleicht war es ja wirklich so; vielleicht rechnete sie ja ernsthaft damit, er werde doch einmal etwas Überraschendes verkünden. Vielleicht würde er ja endlich das Kriegsbeil begraben und vor aller Ohren in ein Loblied auf die alternativen Heilmethoden ausbrechen, die sie zu ihrem Lebensmittelpunkt gemacht hatte. Oder er würde erklären, dass er schon zu Lebzeiten sein nicht unbeträchtliches Vermögen auf seine Söhne aufzuteilen gedächte.

„Wie ihr alle wisst, wird nicht nur eure Mutter älter, sondern auch ich. Deshalb habe ich mich nach reiflicher Überlegung entschieden, zum Ende dieses Jahres in den Ruhestand zu treten und mehr Zeit für die schönen Dinge des Lebens zu haben, die Natur, die Frauen“, er verbeugte sich in Karins Richtung, „das Motorboot. Und natürlich die Stiftung.“

Das war neu. Iris sah erstaunt auf: Josefs Augen glänzten ungewohnt, die Hand hatte er auf die Schulter seiner Frau gelegt, die ihr Glas fest umklammert hielt.

„Eure liebe Mutter und ich, wir haben uns für die kommenden Jahre noch viel vorgenommen, solange es uns gesundheitlich gut geht! Er nahm einen Schluck Champagner, bevor er fortfuhr. „Ihr alle kennt unsere Stiftung Para la vida.“ Oh ja. Es war, als würde ein gemeinsamer stummer Seufzer zum Himmel steigen. „Wir wollen uns in den nächsten Jahren vermehrt um die Stiftung kümmern und den Stiftungszweck um die Förderung indigener Nachwuchsmediziner erweitern. Begabte junge Bolivianer sollen auf Kosten der Stiftung in Deutschland studieren und hier wohnen können. Und das Haus hier – “ Karin Bergholtz hüstelte vernehmlich; Bergholtz flüsterte ihr rasch etwas ins Ohr. „Unsere Villa hier ist doch viel zu groß für uns zwei Alte! Ein Flügel soll der Stiftung überschrieben werden und kann dann als eine Art Hauptsitz dienen – Wohnheim, Kulturzentrum, Begegnungsraum, Verwaltung. So wollen wir unserer Verantwortung gerecht werden und ein bisschen von dem zurückgeben, was das Leben uns an reichen Gaben hat zuteil werden lassen. Wir freuen uns schon auf die Begegnung mit den jungen Leuten!“ Er ließ sein Glas leicht an das seiner Frau stoßen; es gab einen dumpfen Ton. „Trinkt mit uns auf die Karin-und-Josef-Bergholtz-Stiftung Para la vida.“ Und tatsächlich, alle hoben sie brav die Gläser und tranken, Thea, die aussah, als hätte sie überraschend auf ein Pfefferkorn gebissen, Winfried, dessen graues Gesicht erstarrt war, Frank, der vermutlich nur die Hälfte von allem mitgekriegt hatte – die zusammengeduckten Krieger, die sich nicht trauen aufzumucken, wenn die beiden Häuptlinge ihre großartige Idee präsentieren.

„Wie viel – ich meine, was für einen Umfang – ?“ Winfried brachte keinen geraden Satz mehr heraus. Der Umgang mit zerstrittenen Ehepaaren hatte seine nie sonderlich ausgeprägten rhethorischen Fähigkeiten komplett zum Erliegen gebracht. Bergholtz sah ihn an, gnadenlos, mitleidlos.

„Das Stiftungskapital muss natürlich aufgestockt werden, ich habe noch nicht durchgerechnet, um wieviel. Aber ich glaube, wir alle sind uns einig, dass Geld allein nicht glücklich macht, stimmt´s? Und ihr seid ja inzwischen alt genug, um auf eigenen Füßen zu stehen. Wir hoffen natürlich, noch weitere Freunde und Bekannte für unser Projekt zu gewinnen. Mit ins Boot zu holen, haha. Wie wäre es zum Beispiel mit dir?“

„Habt ihr das auch gut überlegt? Ich meine, vielleicht braucht ihr euer Kapital noch für andere Eventualitäten, Pflegebedürftigkeit oder – ? Man weiß ja nie, wie sich die Dinge – ich meine – ?“ Hilflos irrte Winfrieds Blick zwischen seinen Brüdern hin und her, als wäre er auf der Suche nach dem Notausgang. Tut doch was!, sagten seine Augen, ihr könnt doch nicht einfach nur so dasitzen!?

„Lass das mal ruhig unsere Sorge sein, mein Sohn. Noch sind wir nicht alt und senil.“ Bergholtz räusperte sich. „Es geht hier darum, dass wir etwas Gutes mit unserem Kapital anfangen wollen. Eigentlich hatte ich mit eurer Unterstützung gerechnet.“

„Etwas Gutes im Namen der Familie“, echote Karin Bergholtz und hob endlich den Kopf. Mit Sicherheit war die Sache Bergholtz´ Idee gewesen, aber seine Frau hatte ihm noch nie in einer wichtigen Angelegenheit widersprochen, schon gar nicht, wenn es um Geld ging. Nach mehr als vierzig Jahren Ehe im Schatten ihres Mannes hatte sie sich selbst in einen Schatten verwandelt.

Er beugte sich über eine Mappe, die neben dem Champagnerglas lag, und zog einen Stapel Fotos heraus. „Hier, lasst das mal rumgehen. Die letzten Bilder aus Bolivien. Hat Rodríguez mir geschickt, von der Klinik und der neuen Apotheke, die sie eingerichtet haben … “

Das Boot hatte zwar sieben Sitzplätze, aber Thea weigerte sich entschieden, an der Erkundungstour über den See teilzunehmen. Sie brauche ein Schiff nur zu sehen, dann werde ihr schon schlecht (weißt du noch, Winfried, als wir damals mit der kleinen Fähre über die Elbe rüber mussten?), nein, das könne sie niemandem zumuten, sie bleibe sehr gern hier und räume die Spülmaschine ein, und hinterher könne sie noch auf der Terrasse in der Sonne sitzen oder durch den wundervollen Garten spazieren … Karin Bergholtz konnte sie natürlich nicht allein lassen und erklärte, sie wolle ihr Gesellschaft leisten und sich außerdem noch einmal genauer die Funktion der Energiesäule erklären lassen. Außerdem könne sie sich ja jetzt jeden Tag von morgens bis abends herumschippern lassen.

„Na, wieviele Pferde hast du denn in deiner Kiste?“, fragte Winfried, während er noch an den Knebeln seiner Sicherheitsweste herumfummelte. Sein Vater setzte sich ans Führerpult und startete die Maschine. Mit einem leisen Tuckern legte das Boot vom Ufer ab. Iris hielt die Hand ins Wasser: fast schon Badetemperatur. „Ich kannte einen Studienkollegen, der hatte seinen Kahn in Friedrichshafen liegen, und jeden Sommer – “ In dem Augenblick schoss die Maschine nach vorn; der Bug hob sich und sie flogen über das Wasser. Iris schnappte nach Luft; eine unsichtbare Hand drückte sie in ihren Sitz.

„Nicht!“, brüllte sie, „bitte! Es ist mir zu schnell! Stop!“, aber selbst falls Josef Bergholtz bereit gewesen wäre, auf sie Rücksicht zu nehmen, war es völlig ausgeschlossen, dass er sie gehört hatte. Die Zähne gefletscht und mit flatternden Haaren stand er am Steuer, breitbeinig, beide Hände fest am Steuer. Winfried hatte sich an seinen Sitz geklammert; sein Mund stand offen, aber niemand würde erfahren, ob er weiter von seinem Kollegen erzählte oder aber einen verzweifelten Hilfeschrei ausstieß. Gregor hatte die Augen geschlossen. Einzig Frank schien die Geschwindigkeit zu genießen: Er grinste sein breitestes Grinsen und streckte den Daumen hoch. Dann hechtete er in einem lebensgefährlichen Manöver hinüber zum Fahrersitz, hielt sich dort fest und brüllte seinem Vater etwas ins Ohr. Joe Bergholtz drehte sich zu ihm herum: ein Wikingerhäuptling mit blitzenden Augen und Raubtierzähnen, furchtlos, rastlos, skrupellos auf dem Weg zu Ruhm und Verderben. Joe Bergholtz legte das Boot in eine weite Kurve; Gischt schäumte hoch und schoss nadelfeine Tröpfchen auf sein Gesicht, Wasservögel stoben davon. Plötzlich, von einer Sekunde auf die nächste, drosselte er die Geschwindigkeit zu einem gemütlichen Altherrengeschaukel.

„Bist du wahnsinnig geworden!“ Winfried schien einem Kollaps nahe. Er ruderte mit den Armen, als könnte er so seiner zittrigen Stimme mehr Nachdruck verleihen. „Ich finde das nicht komisch! Weißt du nicht, was dabei alles passieren kann?!“ Bergholtz legte den Kopf schief.

„Siebzig“, sagte er. „Siebzig PS. Das wolltest du doch wissen, stimmt´s? Kann locker einen Wasserskifahrer hinter sich herziehen, die Kiste hier. Ich bin sicher, die Kinder rasten aus, wenn sie das sehen.“

„Ich möchte nicht, dass Fabian oder Leonie in dem Tempo hier über den See donnern.“ Iris war nass bis auf die Haut. „Auf keinen Fall! Die können doch überhaupt nicht abschätzen, wie gefährlich das ist bei dem Betrieb hier. Darf denn jeder mit so einem Ding hier auf das Wasser?“ Frank strich sich die feuchten Haare zurück. Ihm hatte das Ganze Spaß gemacht.

„Man braucht einen Motorbootführerschein“, verkündete er. „Für alle Sportboote über 15 PS. Ich hab´ letztens bei einer Hochzeit im Yachtclub fotografiert, da haben sie darüber diskutiert. Was für ein Mist, dass ich die Kamera nicht griffbereit hatte! Die Gischt eben vor der kleinen Insel, das sah stark aus. Meinst du, wir haben Zeit genug zurückzufahren, dass ich meine Ausrüstung holen kann, und dann noch eine Runde zu drehen?“ Bergholtz nickte besitzerstolz.

„Klar. Hast ja gesehen, was für ein Tempo sie draufhat.“

„Hast du einen Motorbootführerschein, Vater?“ Winfried war immer noch blass wie ein toter Fisch. „Hast du einen Kurs gemacht, bevor du das Boot gekauft hast?“

„Ich schätze, Karin rechnet nicht vor sechs mit uns … da können wir noch dreimal um den ganzen See düsen, wenn du willst!“

„Ob du diesen verdammten Führerschein hast, will ich wissen! Oder ob du uns einfach so hier in Lebensgefahr bringst, nur damit du deinen Spaß hast!“ Langsam, in Zeitlupe drehte Josef Bergholtz sich zu seinem mittleren Sohn, so dass er ihn genau vor sich hatte.

„Mach dir doch nicht gleich in die Hosen“, spuckte er. „Du hast ja wohl gesehen, dass ich mit dem Ding hier umgehen kann! Denkst du vielleicht, das wird besser, wenn ich so eine Scheißprüfung ablege?“

„Du hättest uns alle umbringen können mit deiner Raserei! Es hat schließlich einen Sinn, dass es so eine Regel gibt!“ Bergholtz senior zog spöttisch die linke Augenbraue hoch.

„Und das von dir? Ich dachte immer, du bist Manns genug, um dich über schwachsinnige Regeln hinwegzusetzen? Aber ich will dich beruhigen. Sobald ich eine Funkstreife sehe, fahre ich langsam. Versprochen.“ Er lachte. „Wer sich an jede Regel hält, ist entweder ein Idiot oder ein Feigling.“

„Dann bin ich ein Feigling.“ Gregor hatte sein Taschentuch herausgeholt und wischte sich das Gesicht trocken. „Oder, Iris? Idiot oder Feigling, was denkst du?“

„Ich würde mir gern in Ruhe vom Wasser aus die Berge ansehen“, antwortete sie. „Ohne Angst haben zu müssen, über Bord zu gehen. Und ohne bescheuerte Diskussionen zu führen. Einfach nur die Berge ansehen, einverstanden?“ Den Rest der Strecke – einmal rund um die Insel Wörth herum und dann zurück zum Bootssteg – legten sie zurück, ohne noch mehr als drei Sätze zu wechseln. Winfried hatte sich demonstrativ die Stöpsel seines Smartphones in die Ohren geschoben; Gregor tat so, als ob er schlief. Nur Frank hatte sich vorn auf den jetzt lammfrommen Bug gelümmelt und ließ die Füße ins Wasser baumeln, ohne seine Kamera noch einmal zu erwähnen. Josef Bergholtz, ganz der verantwortungsvolle Skipper, steuerte sein Boot jetzt so langsam voran, dass Iris die Enten streicheln konnte, an denen sie vorbeischaukelten. Wahrscheinlich würde der Rest des Tages störungsfrei verlaufen, vermutete sie: Es gab selten mehr als eine Auseinandersetzung pro Besuch, aber diese eine gab es immer. Als brauche Bergholtz diese Auseinandersetzungen, so überflüssig sie auch sein mochten, um sein Weltbild zu bestätigen; als müsse er sich dadurch jedes Mal von Neuem von der Familienhierarchie und seinen alten Vorurteilen überzeugen. Gab es hinter seiner undurchsichtigen Miene eigentlich irgendwo einen Punkt der Unsicherheit, einen Bereich, wo das Licht flackerte und der Boden schlüpfrig war?

- Ende der Buchvorschau -

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