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Thriller

Aus dem amerikanischen Englisch
von Beate Schäfer

Über Natalie C. Anderson

Natalie C. Anderson lebt mit ihrer Familie in Genf. Gerne hält sie sich auch in den Bergen von North Carolina oder in Nairobi, Kenia, auf. Sie arbeitete zehn Jahre für die Flüchtlingshilfe der UN und andere Nichtregierungsorganisationen, hauptsächlich in Afrika. Ihren Master von der Universität Oxford erhielt sie in Politikwissenschaften mit dem Schwerpunkt Vertreibung und Zwangsmigration.

Beate Schäfer studierte Germanistik, Geschichte und Amerikanistik. Sie arbeitete lange Zeit als Verlagslektorin. Inzwischen lebt sie als Übersetzerin, freie Lektorin und Schreibpädagogin in München.

Über das Buch

Tina hat nur ein Ziel: Sie will den Mord an ihrer Mutter rächen. Dafür ist sie bereit, bis zum Letzten zu kämpfen. Sie weiß genau, wer dahintersteckt. Doch als ihre Chance endlich da ist, muss Tina feststellen, dass die Wahrheit viel komplizierter und brutaler ist, als sie geahnt hat. Um sie aufzudecken, muss Tina an einen Ort zurückkehren, den ihre Mutter für immer hinter sich lassen wollte …

Ein rasanter Thriller im heutigen Afrika – Nominiert für den Deutschen Jugendliteraturpreis

Impressum

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Gebet der heiligen Katharina

Stern der Welt, Katharina,
Bezwingerin des Rades,
die du den erwählten Kindern hilfst,
ein jedes errettest und
bei ihnen bist, wenn sie sterben.
Katharina, verehrte Tochter,
Spross der Tugend,
das Gesicht wie ein Apfel, die Brust wie ein Schwan,
Jungfrau, unversehrt.
Breite deinen Mantel über meinen Wahn,
Sohn der Maria.
Bitte um Gnade für die Diebe, Katharina.
Flehe um mein Fortkommen, damit ich
die Feinde meiner Seele überwinde,
siegreich bin in meinem letzten Kampf
und nach dem Tod
von den Engeln geleitet werde.
Amen.

Wenn du ein Dieb sein willst, musst du als Erstes begreifen, dass es dich nicht gibt.

Und ich mein das ernst, du musst es wirklich tief drinnen begreifen, es muss absolut dein Ding sein. Das hat mir Bug Eye beigebracht. Wenn es dich nämlich gibt, dann können Blicke an dir kleben bleiben, und wenn jemand dich sieht, runzelt der vielleicht die Stirn und fragt sich, wer du bist. Dann will er wissen, wer dich da draußen rumlaufen lässt. Wo du heute Nacht schläfst. Ob du nachts überhaupt schläfst.

Wenn es dich gibt, schaffst du es nie, dich durchs Gedränge zu schlängeln, dich zwischen lauter warmen Leibern durchzuschieben, zwischen Armen und Schultern, die nach Arbeit und Seife riechen. Dann fehlt dir die Zeit, deine Wahl zu treffen: die üppige Lady in Rosa und Gold. Du kannst sie nicht anstoßen und dich wegducken, während du ihre Geldbörse tief in deine Hose stopfst. Wenn es dich gibt, kannst du nicht ausatmen und dich durch die Gitterstangen vor einem Fenster zwängen. Dann lassen deine Schritte vielleicht den Fußboden knarren. Dann kann es sein, dass dein Schweiß zu sehr riecht.

Durchs Fenster sehe ich sie im Gemeinschaftsraum sitzen, ins Licht des Fernsehbildschirms getaucht. Sein blauer Schein liegt auf ihrem Gesicht, und wenn sie lacht, wackelt ihr Bauch. Ihre Füße liegen auf einem Hocker, die Zehen biegen sich wie Antilopenhörner in alle Richtungen weg. Ich wüsste zu gern, was sie anschaut, nachdem ihre Schülerinnen im Bett liegen und sie sich entspannen kann. Der Prinz von Bel-Air in der soundsovielten Wiederholung? Churchill Raw? Was finden Nonnen lustig?

Ich sehe auf dem Handy nach, wie spät es ist, und überlege, ob ich nicht morgen wiederkommen und dieses steinalte Fernsehgerät mitgehen lassen soll, damit das ein Ende hat. Sollte Schwester Gladys nicht lieber beten oder so?

Acht Moskitos. Mein Magen knurrt. Ich drücke dagegen und das Knurren hört auf.

Endlich sinkt Schwester Gladys der Kopf auf die Brust. Ich warte, bis ihr Atem ganz gleichmäßig geht, dann lasse ich mich langsam auf der anderen Seite der Schulmauer herunter.

Wie aus dem Nichts kommt ein Wachhund aus der Dunkelheit und stürzt auf mich zu.

Ich hebe die Arme. Dirty springt an mir hoch und leckt mir das Gesicht ab. »Schhh«, mache ich, als er zu fiepen beginnt. Auf dem Weg zum Waschraum am Ende der Schlafsäle schlägt mir sein wedelnder Schwanz gegen die Beine.

»Wo warst du so lange?«, fragt Kiki und drückt das Fenster ein Stück weit auf, was ziemlich laut quietscht. Ich zucke zusammen und sehe mich um, obwohl ich weiß, dass außer Dirty niemand in diesem blitzsauberen Innenhof ist. Er drückt sich an meinen Oberschenkel

Meine Schwester grummelt und schiebt ein Hefebrötchen durch die Gitterstäbe am Fenster, die Diebe wie mich abwehren sollen. So süß, wie es schmeckt, muss es im Laden gekauft sein. Ich gebe Dirty ein Stück ab. Er schlingt es auf einmal runter und leckt sich winselnd die Lefzen.

»Alles in Ordnung?«, frage ich zwischen den Bissen. »Die Pinguine hacken nicht zu viel auf dir rum, oder?«

»Bei mir auf dem Dach gibt’s keine Pinguine. Können nicht fliegen, die Viecher.«

»Mir geht’s gut«, sagte ich. »Hey, ich hab dir was mitgebracht.« Ich krame in meinem Rucksack und ziehe eine Packung HB-Bleistifte heraus, noch in der Plastikhülle. Ich schiebe sie durch die Gitterstäbe.

»Warte, ich hab noch mehr«, sage ich, bevor sie protestieren kann, und bringe ein Notizbuch zum Vorschein. Vorne drauf ist eine Cartoon-Zeichnung mit glücklichen Kindern und darüber steht in bombastischen Großbuchstaben: SCHOOL DAYS!

Auch das Buch halte ich ihr hin. Ihr Blick bleibt an den Tattoos auf meinen Armen hängen.

»Was ich für die Schule brauche, kriege ich von den Nonnen«, sagt sie. »Du musst für mich nichts stehlen.«

»Die geben dir doch bloß, was sonst keiner will. Du sollst nicht von milden Gaben leben. Die Sachen von mir sind besser.«

»Tina«, platzt es aus ihr heraus, »du kannst doch nicht dein ganzes Leben lang auf der Straße sein.«

Ich ziehe den Reißverschluss an meinem Rucksack zu. »Ich bin doch gar nicht auf der Straße. Ich wohne auf einem Dach.«

Da kneift Kiki die Augenbrauen zusammen und setzt wieder diese komische Miene auf. Sie sieht dann aus wie Mama. Mit jedem Besuch bei Kiki entdecke ich mehr Ähnlichkeiten zwischen Mama und ihr. Das tut manchmal weh, aber ich sehe noch tausendmal lieber Mama in ihr als ihn. Ihn erkennt man sowieso auf den ersten Blick, an der helleren Haut, den helleren Augen, den weichen Locken. Trotzdem sieht man uns beiden an, dass wir Schwestern sind. Mir wäre bloß lieber, wenn nicht jeder gleich wüsste, dass wir nur Halbschwestern sein können. Ich hasse dieses Wort. Halbschwester, das klingt wie halber Mensch.

Jedenfalls kann keiner übersehen, dass Kikis Vater weiß ist und meiner nicht. Ihr ist mal rausgerutscht, dass die anderen Mädchen sie »Null-Komma-fünf« nennen, so wie null Komma fünf schwarz und null Komma fünf weiß. Ich wollte wissen, wer das gesagt hat, aber sie hat die Namen nicht rausgerückt, sondern nur erklärt: Das meinen die doch nicht böse, Tina. Das macht mir nichts. Und außerdem kannst du doch keine kleinen Kinder verhauen. Aber manchmal bekomme ich mit, wie sie meine dunkle Haut anschaut und mit ihrer vergleicht, und mir ist klar, dass sie sich fragt, wie es wohl wäre, ausnahmsweise mal kein Null-Komma-fünf-Waisenkind, sondern einfach wie alle anderen zu sein.

Kiki umklammert die Gitterstäbe, die uns trennen, als ob sie sie auseinanderziehen könnte. Sie ist noch nicht fertig. »Du kannst doch hierher zu mir kommen. Das weißt du. Schwester Eunice würde dich reinlassen. Du bist nicht zu alt. Andere Sechzehnjährige hat sie auch aufgenommen. Die haben hier viele Bücher und ein Klavier und –«

Sie wirft einen Blick über die Schulter in den dunklen Waschraum. Von irgendwoher kommt ein Husten.

»Im Ernst, Tina«, flüstert sie, nachdem sie sich wieder zu mir gedreht hat. »Die können dir ein Stipendium geben, genau wie mir.«

»Ach komm, Kiki, das tun die nie. Aus jeder Familie nur eine, du kennst doch die Regel.«

»Schluss jetzt«, sage ich scharf. Zu scharf. Sie lässt die Schultern sinken. »Hey.« Ich stecke meine Hand zwischen den Stäben durch und streiche die lockigen Haarsträhnen glatt, die ihren Zöpfen entwischt sind. »Danke fürs Abendessen. Ich muss jetzt los, bin mit Boyboy verabredet.«

»Sei brav, okay? Mach deine Hausaufgaben und lass dich nicht von den Pinguinen erwischen, wenn du nachts nicht im Bett bist.«

Vorsichtig schiebe ich Dirty von mir weg und prüfe, ob mein Rucksack fest genug sitzt. Rauskommen ist schwieriger als reinkommen: Auf den Baum lässt sich leicht klettern, aber die hohe Mauer ist knifflig. Ich will nicht am Stacheldraht hängen bleiben oder an den Glasscherben, die in das Zement der Mauerkrone eingelassen sind.

Kiki beobachtet mich immer noch. Ich zwinge mich zu einem Grinsen. Einen Moment lang regt sich nichts in ihrem Gesicht, dann wird ihr Blick weicher und sie lächelt.

Regel 2: Trau keinem. Und wenn es gar nicht anders geht, dann nur so weit wie einem Straßenhund beim Metzger.

Nimm zum Beispiel die Goondas. Dass ich bei denen mitmache, heißt noch lange nicht, dass ich ihnen traue. Bug Eye ist in Ordnung. Ohne ihn wär ich wahrscheinlich nicht mehr am Leben. Aber Typen wie sein Bruder Ketchup?

In Sangui City sind die Goondas überall. Sie lesen Flüchtlingskinder auf wie der Straßenhund Flöhe. Mein Leben wäre einfacher, wenn ich bei ihnen in der Lagerhalle wohnen würde, aber dann würde sich nachts garantiert irgendwer an mich ranmachen und am Ende ginge es mir wie Sheika, die mit ihren Kleinen auf dem Gehweg hockt und die Leute um Münzen anbettelt. Die meisten Mädchen machen es nicht lange bei den Goondas. Aber ich bin nicht wie die.

Ich laufe durch die dunklen Gassen. Den Weg von Kikis Schule zum Lagerhaus der Goondas kenne ich so gut, dass ich ihn sogar blind finden würde. Aber ich halte die Augen offen. Wenn du als Mädchen nach Einbruch der Dunkelheit alleine unterwegs bist, bist du Beute. Ich versuche, möglichst unauffällig zu sein. Mein Gesicht verstecke ich unter der Kapuze von meinem Hoodie und meine Klamotten sind absichtlich formlos. Die Haare schneide ich mir immer kurz. Dass ich dünn bin und wenig Busen habe, hilft auch.

Ich weiche Schlamm und Abfall aus, der in grauen Pfützen vor sich hin rottet. Der Himmel wirft die Lichter der Stadt als einen rosa Schein zurück. Das reicht, damit ich mich zurechtfinde. Die Straßenhändler auf der Biashara Avenue haben ihre Sachen zusammengepackt und sind zum Schlafen heimgegangen. Nur die Gestalten der Nacht sind noch da: Betrunkene und ruhelose Prostituierte, ins Neonlicht der Bars getaucht. Die Mädels vom Strich beäugen mich von ihrer Straßenseite aus misstrauisch. Ich ignoriere sie und laufe schnell weiter, bis ich zur Brücke komme – sie verbindet Old Sangui Town, wo Kikis Schule liegt, mit der Industriegegend, wo die Goondas abhängen. Die Lichter der Lagerhallen und Fabriken spiegeln sich im Wasser, der Fluss sieht aus wie ein magisches Band, das Neues und Altes trennt.

Einmal habe ich von der Brücke aus eine Leiche unten im Fluss schwimmen sehen. Das war mitten in der Nacht, keiner außer mir hat es mitgekriegt. Wahrscheinlich ist sie immer weitergetrieben, bis ein Krokodil sie geschnappt hat. Vielleicht hat sie es auch bis zu den Mangroven im Delta geschafft oder sogar bis ins Meer, falls da noch was von ihr übrig war. Heute gibt es keine Leichen, nur ein paar Dhaus, die in der Strömung ankern, mit schlafenden Fischern im Schiffsrumpf.

Auf der anderen Seite falle ich in einen Laufschritt. Die Gegend hier ist still; keine Bars weit und breit. Ich höre nur das Schrillen von Alarmanlagen in der Ferne und das Knurren von Hunden, die um Essensabfälle kämpfen. Sie heben nicht mal die Köpfe, als ich vorbeihusche. Ich muss nicht erst auf mein Handy gucken, um zu wissen, dass ich zu spät bin. Diese verfluchte Schwester Gladys und ihre Fernsehsucht. Ich hätte Kiki heute nicht besuchen sollen. Die Zeit war zu knapp. Aber ich gehe freitags immer hin; wenn ich nicht gekommen wäre, hätte sie sich Sorgen gemacht.

Außerdem wollte ich sie auf jeden Fall sehen, bevor ich das tue, was jetzt ansteht.

Drinnen wartet Boyboy auf mich. »Du kommst spät«, sagt er. Er hat die dürren Arme vor der Brust verschränkt und wirft mir einen gereizten Blick zu. Ich mustere sein pinkes, durchscheinendes Shirt und die geschminkten Augen.

»Du solltest doch was Schwarzes anziehen«, schimpfe ich, als ob die Goondas nicht schon genug auf ihm herumhacken würden. »Lass uns gehen.«

Er folgt mir den Gang entlang zu Bug Eyes Büro. Ich sehe die Goondas nicht, höre sie aber durch die Wände. Sie hängen ab, dröhnen sich zu, gucken Fußball, warten, dass irgendwer sie zu einem Job losschickt. Vielleicht trainieren manche auch im Kraftraum, dreschen auf Autoreifen ein oder wuchten Betonblöcke, aber darauf würde ich nicht wetten.

Eine weitere Wache tritt zur Seite, damit wir zu Bug Eye können. Als ich die Tür öffne, sind da Bug Eye und Ketchup. Über den Tisch gebeugt betrachten sie Pläne und Straßenkarten. Wegen der Hitze haben sie die Ärmel hochgekrempelt und die Tattoos auf Bug Eyes Armen zucken, während er hektisch mit dem Finger auf dem Papier herumfährt. Sie gehen den Plan ein letztes Mal durch. Gute Idee. Bug Eye hat in dieser Familie nämlich allen Verstand gepachtet – sein Bruder Ketchup hat so viel Hirn wie ein Haufen Steine in einem Sack. Wir sind schon öfter zusammen irgendwo eingestiegen, aber noch nie ging es um so viel wie dieses Mal. Dass Ketchup bei dem Job mitmacht, passt mir nicht. Er reißt dauernd dumme Schwulenwitze, die Boyboy aus der Bahn werfen. Auch sonst kann ich den Kerl nicht

Keiner käme auf die Idee, dass die beiden verwandt sind. Bug Eye ist älter, Mitte zwanzig vielleicht. Er hat Muskeln und breite Schultern, ein ernstes Gesicht und Augen, die sich in deine dreckige kleine Seele bohren und dich bei jeder Lüge erwischen. Viele sagen, er sieht wie Jay Z aus. Ketchup dagegen ist dürr und wirkt viel jünger als achtzehn. Er hat ein schmales Gesicht und lacht wie eine Hyäne. Über ihn sagen die Leute, dass er wie ein verhungertes Wiesel aussieht.

Auf dem Boden neben den beiden stehen zwei Reisetaschen voll mit Zeug: Laptops, dunkle Hoodies, Kabel, Klebeband, Kartoffelchips, Energydrinks. Was man so braucht.

»Hier kommen wir an«, erklärt Bug Eye. Er tippt auf den Plan und mustert mich mit starrem Blick – sein Markenzeichen, mit dem er alle auf Kurs hält. Ich nicke und er guckt wieder auf den Plan. »Was kommt dann, Ketchup?«

»Scheiße, das haben wir doch schon hundert Mal durchgekaut. Tiny Girl steigt aus, wir cruisen um den Block und parken möglichst genau hier.« Er fuhrwerkt mit dem Finger auf der Karte rum.

Ketchup lacht dreckig und macht eine obszöne Handbewegung. Er schaut mich an, ob ich rot werde. Tu ich nicht.

Bug Eye klatscht ihm eine auf den Hinterkopf. »Werd erwachsen, Mann«, sagt er, ohne von den Plänen aufzuschauen.

Ketchup reibt sich den Kopf und schmollt, protestiert aber nicht. Sogar er weiß, dass man sich besser nicht mit Bug Eye anlegt.

»Okay, Boyboy bleibt bei mir im Transporter und macht sein Computerzeug«, fährt Bug Eye fort.

Boyboy hat die Arme fest vor der Brust verschränkt und bleibt vor lauter Respekt lieber auf Abstand. Er sagt nichts. Er ist kein Goonda.

»Ich sag dir, wo’s langgeht«, antwortet Bug Eye ruhig, »und halte Mr Omoko auf dem Laufenden. Bleibt noch Tiny Girl. Du weißt, wo du hinmusst?«

Bug Eye ruckt kurz mit dem Kopf in Richtung der Pläne. Das ist eine Aufforderung, also trete ich näher. Ich greife zwischen den Schultern von Ketchup und Bug Eye durch und pflanze meinen Finger auf die Straße vor dem Anwesen. Ich fahre mit ihm über den Elektrozaun, durch Wände, die fast einen halben Meter dick sind, an Laserscannern vorbei und über stille, mit Teppichen ausgelegte Gänge, zwischen lauter hingekritzelten Notizen hindurch: Wachposten, Kamera, Hunde. Tief im Innern des Gebäudes macht der Finger halt.

Jeder Dieb hat eine Mutter, manche mit ein bisschen Glück sogar eine kleine Schwester, dagegen lässt sich nichts machen. Es ist auch okay, Leute wie Boyboys Mom zu haben, bei der ich jeden Tag auf dem Heimweg vorbeischaue. Das fällt unter Vertrautsein mit deiner Gegend. Sie verkauft Tee an der Straßenecke und sagt mir, ob sich irgendwo Polizei herumtreibt. Dafür passe ich auf, dass die Goondas ihren Jungen nicht zu hart anfassen. Bekannte darfst du haben. Aber Freunde, also Leute, die dir wichtig sind und denen du wichtig bist … Die bringst du bloß in Schwierigkeiten.

Er ist mein Geschäftspartner. Ein großer Unterschied. Er kommt auch aus dem Kongo, also muss ich ihm bestimmte Dinge nicht erklären, über die ich lieber nicht rede – wo meine Familie ist, wieso ich nicht richtig schlafen kann, warum mich Männer in Uniform nervös machen. Manchmal kommt er zu mir aufs Dach, wir rauchen eine zusammen und schauen zu, wie die Sonne in den ewigen Smog der Stadt taucht. Das ist alles. Boyboy hat seine Jungs und ich habe Kiki. Mag sein, dass das traurig klingt, aber für mich ist es okay. Außerdem habe ich keine Zeit für Freunde. Es gibt Dinge, die ich tun muss.

Wir fahren in einem Blumentransporter hin. Ketchup ist am Steuer und Bug Eye schreit ihn dauernd an, er soll langsamer fahren und auf die Straße achten. Es ist zwei Uhr morgens und die Bullen würden uns wohl eher hochnehmen und Geld abgreifen, als sich darum zu kümmern, dass wir bei Rot über die Ampel fahren. Aber trotzdem ist es besser, wenn sich später keiner an einen Transporter mit schwarz angezogenen Kids erinnert, die garantiert keine Blumenhändler sind. Je näher wir kommen, desto mehr juckt es mich, endlich mit dem Job loszulegen. Ketchups pausenloses Quatschen macht mich nervös. Er lacht sein Hyänenlachen und sagt eklige Sachen über die Mädels an den Straßenecken, an denen wir vorbeifahren.

Boyboy und ich sitzen still hinten im Wagen und bereiten uns vor. Ich befestige mein Headset und prüfe die Bluetooth-Verbindung zum Handy.

Indem ich ihn anschaue, richte ich die Minikamera im Ohrhörer auf ihn. Sein Gesicht erscheint auf dem Laptop-Bildschirm. »Gut.« Er betrachtet sich selbst, wie er sich die Haare in Form drückt. »Mikroprobe? Sag irgendwas.«

Ich flüstere: »Boyboys Styling ist beschissen«, und der Ohrhörer überträgt meine Worte erst auf mein Telefon, dann auf Boyboys Computer, von wo aus meine Worte nachhallen.

Boyboy zeigt mir gelassen den Finger und regelt gleichzeitig irgendwas an seinem Equipment. »Kannst du mich gut genug hören?«

»Das Handy muss nah beim Headset sein. Beim letzten Job hattest du’s in der Hosentasche, da war die Verbindung furchtbar. Wo tust du’s dieses Mal hin?«

Ich schiebe das Telefon in meinen Sport-BH und wedele mit den Händen – tada.

»Ha.« Ich habe kaum mehr Busen als meine elfjährige Schwester. Aber ich tue, was er sagt.

Boyboy ist irre gut mit diesem Technik-Kram. Das war er schon immer, seit ich ihn kenne. Er hat mir mal erzählt, dass die großen Jungs ihn als Kind dauernd Schwuchtel genannt und verdroschen haben, also ist er lieber in seinem Zimmer geblieben und hat Handys und Computer zerlegt und wieder zusammengebaut. Neuerdings hackt er sogar Geldautomaten und bringt sie dazu, funkelnagelneue Tausend-Schilling-Scheine auszuspucken. Gar kein Problem für ihn.

Richtig einsteigen bei den Goondas will er nicht, aber mit mir arbeitet er schon. Wenn ich ihn brauche, spielt er das IT-Genie für mich. Dafür klaue ich ihm alle raffinierten Sachen, die er so braucht – Computer, Handys oder auch mal eine Designer-Handtasche. Er sagt, er wäre der beste Hacker in Ostafrika, und soweit ich es mitkriege, stimmt das auch.

Gut so. Er soll uns nämlich gleich den Weg in das bestgesicherte Haus am ganzen Ring freimachen.

Am Ring wohnen alle, die es sich leisten können. Üppig, hügelig und grün liegt er oberhalb von Sangui City – wer hier lebt, kann genüsslich auf uns da unten herabgucken. Die Häuser stehen breit und groß auf sorgfältig getrimmten Rasenflächen, hinter Flammenbäumen, Zäunen und Stacheldraht, geschützt von Hunden und von Wachleuten, die mit AK-47s bewaffnet sind und früher beim Militär waren. Ganze Mercedes-Flotten bringen die großen Männer aus diesen Häusern morgens zur Arbeit runter in die Stadt. Wir nennen solche Typen WaBenzi: die vom Mercedes-Benz-Stamm. Es gibt sie in jeder Größe, Statur und Hautfarbe, sie kommen von überall auf der Welt, aber alle sprechen dieselbe Sprache: Geld. Wenn sie abends in ihre

Um diese Zeit in der Nacht ist es still am Ring, nur Frösche und Insekten sind zu hören. Hier oben hat es geregnet, die Gegend ist in dichten Dunst gehüllt. Die gruselig vertrauten baumbestandenen Straßen, durch die wir fahren, sind leer. Ein Blumentransporter fällt hier nicht besonders auf. Vielleicht kommen wir ja von einem Bankett oder einer Mega-Hochzeit.

Ich schaue aus dem Fenster. Wir fahren gerade an einer Lücke zwischen den Häusern vorbei und ich erhasche einen Blick auf den Indischen Ozean. Sangui: Stadtstaat auf einem Hügel, Hafen zur Welt und ein verdammt guter Ort, um Geschäfte zu machen. Die Drecksarbeit erledigen diese Typen unten in der Stadt und abends ziehen sie sich zurück auf den Ring.

Ich muss es ja wissen. Ich habe das alles aus der Nähe gesehen. Auch wenn ich jetzt unten im Schmutz lebe – es gab eine Zeit, in der eine Festung am Ring mein Zuhause war.

Sie auf offener Straße laut auszusprechen, kann Leute das Leben kosten. Ich habe das erlebt. Die Polizei taugt nichts, also neigt man hier dazu, das Recht selbst in die Hand zu nehmen. Und es braucht

Sperr die Ohren auf. Triff eine gute Entscheidung. Wähl das richtige Ziel. Und das ist fast immer das einfache Ziel. Wenn du als Taschendieb unterwegs bist, such Besoffene aus oder Leute, die sich am Handy mit irgendwem streiten. Wenn du irgendwo einbrechen willst, nimm das Haus, wo der Schlüssel oben auf dem Türrahmen liegt. Und wenn du ein Bankkonto leer räumen willst? Versuch’s bei einer reichen alten Lady. Wahrscheinlich hat sie den Namen ihres Hundes als Passwort.

Das Anwesen von Roland Greyhill ist kein Ziel, das sich anbietet. Seine Tore sind gut verschlossen, alles ist bewacht. Der Mann macht Geschäfte mit Warlords und Armeen und verschiebt dabei Unmengen von Geld. Er weiß, dass er Feinde hat. Er passt schon seit Jahren auf sich auf und vertraut keinem. Nichts an ihm ist einfach.

Wir sind fast da. Ich schlucke die Beklommenheit in meiner Kehle weg und lasse das Fenster ein Stück weit herunter. Die Luft ist feucht und riecht nach Jasmin.

Boyboy neben mir ist still. Ich weiß, dass er mich gern fragen würde, wie es mir geht. Alle sind heute den Plan innerlich immer wieder durchgegangen, aber ich denke schon seit Jahren über ihn nach. Ich bezweifle, ob ich überhaupt beschreiben könnte, wie es mir im Moment geht. Als ob ich einen Schwarm Bienen verschluckt hätte? Ist das ein Gefühl?

Im Vergleich zu den anderen Häusern in der Straße ist dieses Anwesen locker doppelt so groß. Nur die roten Dachziegel ragen über die hohen Mauern. Was wir nicht sehen, das sind die Wachen – ein halbes Dutzend, jede mit einer AK-47 bewaffnet – und die beiden Schäferhunde, die sich auf dem Grundstück herumtreiben. Aber wir wissen, dass sie da sind.

Wir alle betrachten das Anwesen, in Totenstille. Sogar Ketchup hält die Klappe.

Ich fasse mir ans Ohr. Das Headset sitzt sicher. Ich bewege die Schultern und lockere meinen Rücken. Ich muss mich beherrschen, um nicht laut loszubrüllen: Ich bin hier. Ich zieh’s durch. Das ist mein Haus.

Einen verdammt guten Plan. Mach ihn so einfach wie möglich. Überleg dir alle Details. Präg ihn dir ein. Sieh zu, dass du ihn in- und auswendig kennst, damit du nicht versteinerst, wenn du vor dem Haus stehst, in das du einbrechen willst, mit den Goondas im Nacken.

Ich habe lange und gründlich über diesen Plan nachgedacht, ihn immer wieder aus allen Blickwinkeln unter die Lupe genommen. Ich bin gewissenhaft gewesen. Ich habe versucht, alles zu berücksichtigen.

Aber egal wie gut dein Plan ist, du musst immer darauf gefasst sein, dass er dir unterwegs noch um die Ohren fliegen kann. Werkzeug geht kaputt. Dienstboten wachen auf. Hunde bellen. Ein wirklich guter Dieb hat den Mumm, das Ding auch dann noch mit kühlem Kopf durchzuziehen, und kriegt am Ende mit ein bisschen jua kali trotzdem alles hin.

Genau. Du musst immer bereit sein zu improvisieren, wenn du anders nicht weiterkommst.

Boyboy macht den Start. Während ich mit Ketchup zu dem Anwesen schleiche, hackt er sich in das Überwachungssystem. Er schaltet den Elektrozaun ab und blockiert die Kamera-Feeds am Kontrollhäuschen. Dann leitet er die restlichen Feeds so auf seinen Computer um, dass er den weiten Greyhill-Rasen gleich mehrfach im Blick hat. Als Nächstes dreht er den Alarm an den Erdgeschossfenstern ab. Er kann das System etwa drei Minuten lang offline halten, schätzt er, danach bringt die Security wieder alles zum Laufen. Bis dahin bin ich drin und er schickt einen Loop auf die Innenkameras, damit jeder, der hinguckt, bloß ein schönes leeres Haus sieht. In der Regenzeit fällt öfter mal der Strom aus, also werden die Security-Typen denken, Mutter Natur wäre schuld an der Störung. Ich muss nur schnell genug sein.

Ketchup und ich ziehen eine Holzleiter aus den Büschen, die ein fest angestellter Gärtner aus einem der Nachbarhäuser am Nachmittag versteckt hat. Dann klettere ich im Schatten der Jacarandabäume, die am Straßenrand stehen, bis hoch auf die Mauer. Kinderspiel. Oben lausche ich, ob Strom im Klingendraht surrt. Ich höre nichts, trotzdem tippe ich ihn sicherheitshalber erst mal mit dem kleinen Finger an.

Ich gebe keine Antwort, bin voll darauf konzentriert, mich über die Mauerkrone zu hieven.

Als Kind habe ich ein paar Jahre lang Gymnastikunterricht gehabt, bis Mama meinte, wir sollten keine Almosen mehr annehmen. Keine Ahnung, ob das der Grund ist oder eher die Tatsache, dass ich so klein bin, jedenfalls ist es für mich überhaupt kein Problem, auf einer vier Meter hohen Mauer über Klingendraht zu klettern. Manche Leute kennen sich mit Computern aus. Andere können gut singen. Ich habe ein Talent zum Stehlen.

Vorsichtig lasse ich mich an der Wand herunter und springe ab. Als ich unten in den Büschen lande, gibt es einen dumpfen Schlag.

Boyboys Stimme flüstert: »Okay, die Hunde sind auf der anderen Seite, aber ein paar Typen kommen in deine Richtung.«

Ich höre das Geräusch von Schritten im nassen Gras, gleich darauf zuckeln zwei Wachmänner heran, auf ihrer Routine-Runde. Ich tauche tief in die Dunkelheit, atme flach und spanne die Muskeln an, um mich tiefer im Laub zu verstecken, falls sie noch näher kommen, aber die beiden laufen ahnungslos weiter. Als sie um die Ecke sind, werfe ich einen letzten Blick über das Gelände und husche zum Haus. Für den Rest habe ich noch zwei Minuten.

Das Fenster über dem Generator steht wie erwartet einen Spaltbreit offen, aber es ist mit Eisenstreben gesichert. Das wird echt knapp. Gut, dass ein Hefebrötchen mein ganzes Abendessen war.

Ich klettere auf den Generator und lege die Hand an die Gitterstäbe, messe den Abstand. Von Ohr zu Ohr passt mein Kopf gerade eben durch. Das reicht. Wenn ich den Kopf durchkriege, geht der Rest auch.

Ich halte mich nicht groß auf; wahrscheinlich bleiben mir nur noch circa neunzig Sekunden. Ich öffne das Fenster so weit, wie es geht, schiebe erst ein Bein nach drinnen, dann die Hüften. Dann atme ich aus und zwänge den Oberkörper zwischen den kalten Gitterstreben durch – dabei kriege ich wie jedes Mal kurz Platzangst –, dann schlüpft mein Kopf hinterher und schon bin ich drin.

Leise komme ich auf dem Boden auf und nehme mir kurz Zeit, um mich zu orientieren. Ich bin an der Ecke im Gang. Vorne ist das Wohnzimmer und dahinter glitzert das türkisblaue Licht des Pools. Nach so langer Zeit wieder hier zu sein ist wie ein Traum. Ich atme tief durch und schleiche los. Eigentlich kann keiner im Haus sein. Mr und Mrs Greyhill sind in Dubai. Die Kinder gehen sowieso aufs Internat, in einem kalten, neutralen Land weit weg von hier. Die Dienstboten schlafen in ihren Hütten ganz hinten im Hof.

In meinem Ohrhörer knistert Boyboys Stimme. »Mach schon, Tina, du hast nur noch fünfundvierzig Sekunden oder so. Und eben hat dich die Wache fast erwischt, dein Arsch hing noch halb aus dem Fenster.«

Am liebsten würde ich ihn anschnauzen, er soll die Klappe halten, aber ich beherrsche mich und schleiche vorsichtig weiter. Am Ende des Gangs blinzele ich um die Ecke. Das Wohnzimmer liegt leer und still da. Die Kontrolleinheit, zu der ich will, ist an der Wand direkt gegenüber angebracht. Dort angekommen, sehe ich auf dem Bildschirm, dass in zweiunddreißig Sekunden die Laserscanner wieder aktiviert werden. Sie tasten alle Räume ab, und wenn sie mich erwischen, löst das sofort einen stillen Alarm aus. Er landet bei den Wachen, die daraufhin einen superteuren und supereffizienten Sicherheitsdienst anrufen, der lauter Ex-Geheimdienstler aus Südafrika beschäftigt. Die sind innerhalb von Minuten da. Egal, wen sie erwischen, sie schalten die Polizei gar nicht erst ein – die würde Eindringlinge nämlich nur wieder freilassen, wenn sie entsprechend zahlen. Nein, die bringen dich im Helikopter raus aufs Meer. Und was tun sie dann? Sagen wir mal so: Zurückschwimmen dauert ziemlich lange.

Ich richte den Blick auf den Bildschirm und hoffe, dass die Kamera alles richtig überträgt. »Und? Siehst du’s?«

»Ja. Heb den Kopf. Okay.« Es gibt eine Pause, in der Boyboy hoffentlich irgendwas Nützliches tut. Am liebsten würde ich ihn anschreien, dass er sich beeilen soll. Er muss die Laser ausschalten, kann sich dort aber nicht reinhacken, es ist ein geschlossenes System. Stattdessen muss er mir erklären, wie ich das Ganze runterfahren kann.

»Das ist ein TX-400. Neues Modell«, sagt Boyboy nach einer Ewigkeit. Dann rattert er Anweisungen runter. »Drück auf Alarm. Dann auf Code. Vier, acht, vier. Copy. Program …«

Boyboy schleust mich durch, flüstert mir Zahlenreihen ins Ohr und nennt Schaltflächen, auf die ich drücken soll. Das Ganze erinnert mich an die Gebete, bei denen ich immer fast eingeschlafen bin, wenn Mama mich in die Kirche geschleppt hat. Es lullt einen irgendwie ein. Trotzdem zittern meine Finger. Wenn es doch bloß schneller ginge. Vier Sekunden. Er gibt mir eine letzte Folge von Zahlen durch und ich tippe sie ein. Der Timer bleibt stehen. Noch eine Sekunde.

Ich bin schon in Bewegung. Da lang, zur Haupttreppe. Die Stufen hoch, dann den Flur entlang und nach links. Ich muss mich nicht anstrengen, um leise zu sein. Der dicke Teppich schluckt meine Schritte. Ich schleiche durch die Gänge und lausche angestrengt. Kurz glaube ich ein Geräusch wahrzunehmen und erstarre. Durch das Ohrteil höre ich das Klackern von Boyboys Fingern auf der Laptop-Tastatur. Ich ziehe das Ding vom Ohr weg und lausche weiter. Stille, mehrere Sekunden lang, also befestige ich es wieder und gehe weiter.

An den Flurwänden hängen lauter Familienfotos. Als Erstes fällt einem zwangsläufig auf, dass er weiß ist und sie Kenianerin. Die beiden Kinder sind eine perfekte Mischung aus beidem. Der Junge ist in meinem Alter, das Mädchen ungefähr so alt wie Kiki. Als Zweites sieht man den penetranten Reichtum, den sie ausstrahlen. Mrs Greyhill stammt aus einer Familie von Immobilien-Mogulen und Mr Greyhill verdient mit den Bergwerken auch nicht schlecht. Sie tummeln sich in frisch gebügelten, korallenroten Button-down-Hemden auf Jachten oder lächeln auf Luxussafaris in der Serengeti von bulligen Geländewagen. Goldene Uhren, Perlenketten, Diamanten an den Ohrläppchen und am Handgelenk. Sie passen perfekt in diese Küstenstadt mit ihren gemischten Hautfarben und Nationalitäten und sind so reich, wie diese Stadt sein will.

Ich biege um eine Ecke und auf einmal ist es stockfinster. Die Luft wirkt kühl und trocken, typisch Klimaanlage. Ich bin fast da. Hier hängen keine Fotos mehr an den Wänden, es gibt nur eine dunkle Holzverkleidung. Je weiter ich vordringe, desto mehr knistert es in meinem Ohrhörer. Hoffentlich ist der Transporter nicht zu weit weg. Noch eine Ecke. Windung um Windung schraube ich mich in das Anwesen hinein, bis in sein totes Herz.

Ich starre die schwere Ebenholztür an, mein Brustkorb hebt und senkt sich schnell. Ich versuche meinen Atem zu beruhigen. Meine Handflächen jucken vor lauter Schweiß. Auf diesen Moment habe ich praktisch mein ganzes Leben lang gewartet. Es ist, als ob tausend Ameisen auf meiner Haut krabbeln.

Meine Hände zittern, als ich die Tür zu öffnen versuche, dabei weiß ich sowieso, dass sie abgeschlossen sein wird. Aber das macht nichts. Ich ziehe mir zwei Klammern aus den Haaren und biege sie zurecht. Sobald ich mich an die Arbeit mache, hört das Zittern auf. Mit den Zähnen reiße ich bei einer Klemme das Plastikende ab, damit ein schöner Pick daraus wird, die andere biege ich zu einem Haken zurecht. Dann stecke ich die abgebogene Seite ins Schloss und spüre nach, wo Spannung drauf ist. Als das Gefühl stimmt, schiebe ich mein kleines Werkzeug darüber. Ich nehme den Ohrhörer zwischen die Zähne, damit ich mich auf das leise Schnappen der Stifte im Schloss konzentrieren kann. Erwartungsgemäß dauert es kaum eine Minute, bis das Schloss aufspringt.

Ich befestige das Ohrteil wieder und schaue den Gang entlang. Eine Sekunde lang bilde ich mir ein, dass da ein Zucken in der Dunkelheit ist, und reiße die Augen auf.

»Mach schon, Tiny«, sagt Bug Eye. Auf einmal seine Stimme im Ohr zu haben ist irgendwie schräg. Anscheinend guckt er Boyboy am Computer über die Schulter.

Als ich drin bin, schließe ich die Tür von innen ab. Wenn es im Gang schon dunkel war, dann ist es hier wie in einem Tintenfass. Draußen könnte strahlendes Mittagslicht herrschen, ohne dass man hier drin etwas davon bemerkt. Es kommt mir wie Mogelei vor, aber ich muss wohl doch das Licht anmachen. Ich prüfe noch mal das Türschloss und drücke dann auf den Lichtschalter. Jetzt ist es auf einmal so hell, dass ich die Augen zukneifen muss.

Der Raum ist kleiner, als ich ihn in Erinnerung hatte. Ein Ledersofa und zwei Sessel vor einem Kamin. Das Sofa ist neu, grün statt hellbraun. Wahrscheinlich waren die Blutflecken auf dem alten nicht mehr wegzukriegen. Über dem Kaminsims hängen ein Büffelkopf und drei Stammesmasken. Sie scheinen mich zu beobachten, während ich mich durch den Raum bewege. Am anderen Ende steht ein wuchtiger Schreibtisch, groß wie ein kleines Rhinozeros, rechts und links daneben sind Bücherregale. Dazwischen hängt auf einem Untergrund aus roter Seide ein Schwert mit goldenem Griff an der Wand. Es sieht aus wie von einem Scheich und ist so aufgehängt, dass es genau über Mr Gs Kopf aufragt, wenn er am Schreibtisch sitzt. Im Vorwärtstappen wird mir klar, dass das kein Zufall ist. Jedem, der im Stuhl gegenüber sitzt, sagt das Schwert: Komm mir in die Quere und du wirst es bereuen.

»Im Schreibtisch«, sagt Ketchup. Ich kann ihn hören, aber die Worte sind ganz zerhackt.

Die Goonda-Brüder und Boyboy sind jetzt still. Trotzdem nehme ich ihre Energie wahr. Ich trete hinter den Tisch und lasse mich im Schreibtischstuhl nieder. Er riecht nach Leder und Tabak. Nach Geld. Einen Moment lang spüre ich die Macht, die Mr G jeden Tag spürt.

Ich ziehe die oberste Schreibtischschublade auf und hole ein schlankes Notebook heraus. Dann greife ich tiefer hinein. Meine Hand umschließt ein Metallkästchen in der Größe eines Kartenspiels. Ich ziehe es heraus.

Ketchup brüllt »Volltreffer!« in mein Ohr und Bug Eye sagt ihm noch mal, er soll die Klappe halten.

»Die Festplatte ist wahrscheinlich kabellos. Leg sie neben den Computer, dann steck den USB-Adapter ins Notebook.« Schnell fügt er hinzu: »Aber schalt noch nichts an.«

Ich drücke auf den Ohrhörer, damit ich seine Anweisungen alle richtig mitkriege. Nachdem ich getan habe, was er gesagt hat, höre ich das leise Klacken einer Computertastatur. Viel einfacher wäre es gewesen, Mr Gs externe Festplatte zu stehlen. Rein, raus und fertig. Das hatte ich Bwana Omoko ursprünglich vorgeschlagen. Aber der Goonda-Boss wollte keine Spuren hinterlassen. Er findet es besser, wenn Mr G nicht weiß, dass er beklaut wurde, bis wir zum Geld kommen, dem zweiten Teil des Plans, und es für ihn zu spät ist.

»Klappt es?«, frage ich nach einer langen Pause. Der USB-Adapter soll die Daten vom Computer und der Festplatte auf mein Smartphone übertragen, und von dort weiter zu Boyboy.

»Der Empfang ist katastrophal«, grummelt Boyboy. »Ich hab gleich gesagt, diese dicken Wände sind ein Problem. Bring dein Telefon näher an den Adapter.«

»Glaub schon. Einen Fuß in der Tür habe ich, aber da ist so ein verrückter Crypto-Code, den ich erst noch knacken muss.«

Wir warten alle in angespannter Stille, jede Sekunde wirkt wie ein halbes Leben, und irgendwann sagt Boyboy: »Na gut …« Das klingt okay, aber nicht annähernd so selbstsicher, wie ich mir das wünschen würde.

Wenn das hier läuft, wie es soll, haben wir jetzt Zugang zum Notebook und der Festplatte. Wenn aber nicht, muss mir Boyboy Schritt für Schritt erklären, wie ich mich reinhacke. Das würde Ewigkeiten dauern und bei jedem Fehler bestünde die Gefahr, dass eine Auto-Delete-Funktion ausgelöst wird. In Boyboys Worst-Case-Szenario würde die Festplatte dann auf einen Schlag komplett gelöscht und es ginge ein Signal an die Geheimdienst-Truppe raus, damit sie losziehen und mich unschädlich machen.

Mein Herz wummert, als ich den Bildschirm aufklappe. Ich drücke auf den Startknopf. Eine grauenhafte lange Sekunde passiert gar nichts und ich denke schon, es hat nicht funktioniert, ich bin zu weit weg für die Übertragung, der stille Alarm läuft schon, die Wachen schnappen mich gleich. Aber dann sehe ich einen blinkenden Cursor und höre einen glamourösen Startsound.

Auf Greyhills Rechner ist nichts drauf. Boyboy hat schon versucht, sich von draußen reinzuhacken, aber das Ding war praktisch leer. Da hatte er die entscheidende Idee: Mr Greyhill, meinte er, würde wohl alle seine Geschäftsdaten separat speichern, und zwar offline, wahrscheinlich auf einer externen Festplatte wie dieser. Ich grinse das

Ich lehne mich zurück. Jetzt muss ich nur noch warten. Ich höre Boyboy auf seiner Tastatur herumtippen und schaue zu, wie sich auf dem Computerbildschirm ein Fenster nach dem anderen wie von selbst öffnet.

Ich erlaube mir ein selbstzufriedenes Jubeln. Ich habe uns hier reingebracht. Bald fließt Mr Gs gesamtes Datenmaterial rüber zu Boyboy. Boyboy rechnet damit, dass es danach noch ungefähr eine Woche dauert, bis er alles entschlüsselt hat, aber das ist egal. Ich warte jetzt schon fünf Jahre; da macht mir eine Woche mehr wirklich nichts aus.

Ich ziehe Mr Gs Schreibtischschubladen auf, suche rein aus Gewohnheit nach Wertsachen. Die erste Schublade ist so gut wie leer. Ein paar Stifte, eine Büroklammer, dazu einer von diesen Bällen, die man in der Hand zusammenknautscht, um Stress loszuwerden. Ich öffne die nächste und erstarre.

Auf dem Mahagoniholz liegt eine Pistole, geschmeidig und glänzend wie eine zusammengerollte Schlange. Seitlich auf dem Lauf steht PIETRO BERETTA MADE IN ITALY Nr. II. Ist es die gleiche Waffe? Beinahe greife ich nach ihr, aber dann schließe ich die Schublade so schnell, dass die Pistole gegen die Rückwand kracht. Ich atme tief durch, damit meine Stimme nicht zittrig klingt. »Wie lange dauert’s noch?«

Auf dem Bildschirm flimmern weiter irgendwelche Codes, die ich nicht verstehe, weißes Krickelkrakel auf schwarzem Grund. Ich habe keine Ahnung, was Boyboy da treibt, aber es poppen immer neue Fenster auf, mit jeder Menge Dateien.

»He, was machst du da?« Die Tippgeräusche von Boyboy hören auf. »O mein Gott, ist das …?«

Ich kann nicht antworten. Ich kann mich nicht bewegen. Ich erkenne ihr Gesicht sofort, auch wenn das Bild an die zwanzig Jahre alt sein muss. Vor meinen Augen verschwimmt alles.

Normalerweise hätte ich die Veränderung des Luftdrucks garantiert bemerkt. Ich hätte die Zugluft gespürt oder den leichten Geruch von Erde und Feuchtigkeit wahrgenommen. Ich hätte gehört, wie hinter mir eine Tür aufgeht, obwohl hinter mir gar keine Tür ist. Stattdessen löse ich den Blick erst von dem leuchtenden Bildschirm, als ich hinter mir ein leises, metallisches Klicken höre.

Ich kriege eine Gänsehaut, als die kalte Mündung der Waffe meinen Nacken berührt.

City of Thieves

Über Natalie C. Anderson

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