Axel P. Müller

Rachegold

Die Vergangenheit vergeht nie

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Vielen Dank, dass du dich für dieses Buch interessierst! Noch mehr Infos zum Autor und seinem Buch findest du auf neobooks.com - rezensiere das Werk oder werde selbst ebook-Autor bei neobooks.

- gekürzte Vorschau -

Kapitel 1

Rachegold

Die Vergangenheit vergeht nie

Axel P. Müller

Impressum

Texte: © Copyright by Axel P. Müller
Umschlag: © Copyright by pixabay
Verlag: Axel P. Müller

mueller.axelp@gmail.com

Druck: epubli, ein Service der

neopubli GmbH, Berlin

Printed in Germany

PROLOG

Yvonne freute sich auf den Abend mit Andreas. Er war Journalist und ein blendender Unterhalter, er war weitgereist und hatte einen beachtlichen Erfahrungsschatz. Er konnte charmant sein, sie musste unwillkürlich lächeln, wenn sie an ihn dachte. Nie hatte sie eine langweilige Minute mit ihm gehabt und somit war er eine willkommene Abwechslung von ihrem Alltag mit dem dümmlichen Gerede und dem angeberischen Gehabe ihrer Klienten.

Sie hatte sich die braune seidene Unterwäsche angezogen, die er so oft an ihr bewundert hatte und die ihre schlanke Figur so gut zur Geltung brachte. Sie hatte sich die halblangen brünetten Haare nochmals sorgfältig gebürstet, damit sie seidig glänzten. Das Make-up war wie gewohnt dezent aufgetragen. Keinesfalls wollte sie nuttig aussehen, wie es einige ihrer Konkurrentinnen bevorzugten. Sie drehte sich vor dem Spiegel und posierte ausgelassen wie auf dem Laufsteg einer Modenschau, sie war mit ihrer Erscheinung zufrieden. So, wie sie ihn seit Monaten kannte, müsste sie ihm gefallen und er würde mit Komplimenten nicht geizen.

Sie prüfte die Uhrzeit, in zwanzig Minuten würde er an ihre Tür klopfen. Er erschien immer pünktlich zur verabredeten Zeit, nie zu früh, aber auch nicht zu spät. Sie glaubte sich sicher zu sein, dass auch er sich auf den Besuch freute.

Sie knöpfte vorsichtig ihre dunkelbraune Seidenbluse zu, damit sie nicht schon vor dem Treffen knitterte, in einigen Stunden würde sich die gestrige Sorgfalt des Bügelns ohnehin als überflüssig herausstellen. Aber, der erste Eindruck zählte. Dann zog sie ihren schwarzen Minirock ebenso behutsam an. Sie betrachtete sich nochmals im Spiegel, nickte sich lächelnd zu und war sich sicher, dass sie mal wieder Eindruck auf ihn machen würde.

Sie stellte einen großen Teller mit würzigen Petits Fours auf den Wohnzimmertisch, daneben eine Flasche Rotwein seiner Präferenz, Korkenzieher, Gläser und Dekantierkaraffe durften nicht fehlen. Ein letzter Kontrollblick stellte sie mit dem Arrangement zufrieden. Ach natürlich, die Servietten fehlten noch.

Sie suchte eine CD mit dezenter Barmusik aus und legte sie in die Schublade des Abspielgerätes. Es klopfte an der Wohnungstüre. Ihrer Uhr nach war er diesmal mehr als zehn Minuten zu früh eingetroffen – ungewöhnlich.

Sie startete die Musik und öffnete die Tür mit einem freundlichen Lächeln. Sie fuhr erschrocken zurück, als sie im Halbdunkel des Hausflures einen Mann sah, den sie nicht kannte. Sie wusste intuitiv, dass das Erscheinen dieser fremden Person nichts Gutes verhieß. Grußlos fragte sie, was er wolle. Statt einer Antwort stieß er mit dem Fuß die Tür weit auf, trat auf sie zu, legte blitzschnell eine Hand an ihren Hinterkopf und drückte mit der anderen etwas Weiches auf ihre Nase und Mund.

Sie konnte nicht schreien und sich auch nicht wehren. Der Mann war zu kräftig gebaut. Das war das Letzte, was sie wahrnahm.

Um sie herum schien Nebel aufzusteigen, nur noch Nebel, dichter undurchdringlicher Nebel.

Monique musste Cindy unbedingt sehen. Sie verspürte eine innere Unruhe gepaart mit einer schrecklichen Ahnung. Etwas war anders als sonst. Seit Stunden konnte sie die Stimme ihrer besten Freundin lediglich auf dem Anrufbeantworter vernehmen. Sie hatte bereits mehrmals vergeblich um Rückruf gebeten, aber nichts, das war nicht ihre Art. Normalerweise hätte sie immer die Zeit gefunden, ihr wenigstens eine kurze SMS zu schicken, dass sie sich später bei ihr melden würde. Cindy war die Zuverlässigkeit in Person, zumindest ihr gegenüber.
Sie bog in die Pfeilstraße im Herzen Kölns ein, wo Cindy über einer Boutique wohnte. Cindy war geborene Tschechin, ihr richtiger Name Petra Pátková wies darauf hin, aber schon als Kleinkind war sie in die Bundesrepublik Deutschland im Schlepptau ihrer Eltern übergesiedelt. Die Eltern hatten ihr den Spitznamen nach einem Schlager aus den 50er Jahren gegeben und sie hatte ihn bewusst übernommen, da sie gerne alle Hinweise auf ihre Herkunft leugnete. Sie fühlte sich als Deutsche, hatte die Staatsbürgerschaft und sogar ihre sprachliche Färbung abgelegt, selbst das Kölner Dialekt beherrschte sie, wenn sie auch nur selten in diesen rheinischen Singsang verfiel.
Die beiden Freundinnen hatten ihre Zweitschlüssel zu den Wohnungen getauscht, da es ihnen des Öfteren passierte, dass sie die Wohnungstür zuschlugen, ohne den Schlüssel eingepackt zu haben. Die Türen waren in solchen Fällen von hilfreichen und handwerklich begabten Nachbarn leicht zu öffnen gewesen, aber diese waren auch nicht rund um die Uhr verfügbar. Infolge dessen war es einige Male geschehen, dass Monique bei Cindy oder Cindy bei Monique übernachten mussten. Lustigerweise war es seit dem Schlüsseltausch nicht ein einziges Mal vorgekommen, dass der Ersatzschlüssel benötigt wurde. Außerdem war es bei Abwesenheit ganz praktisch, jemanden zu wissen, der den Briefkasten von der lästigen Werbung befreite und die Pflanzen versorgte.
Monique hieß eigentlich Monika Schmitz, aber das war ihr als stellvertretende Geschäftsführerin einer gut gehenden Boutique zu profan erschienen. Ihren Nachnamen konnte sie nicht ändern und so hatte auch sie sich einen Künstlernamen zugelegt, der französisch angehaucht auf dem Namensschildchen mit dem Zusatz Filialleiterin über ihrem linken Busen über Ihre Position in dem Laden aufklären sollte und somit wesentlich besser zu dem französischen Geschäftsnamen „en vogue“ passte.
In dem Laden auf der Mittelstraße hatte sie Cindy vor ein paar Jahren als Kundin kennen gelernt, sie hatten sich nach und nach angefreundet, sich irgendwann dann zu einem Latte Macchiato getroffen. Nach einiger Zeit ging die Beziehung zu gegenseitigen regelmäßigen Besuchen über, bis sie endlich unzertrennlich wurden und bei ihren Treffen vornehmlich über die ach so böse Männerwelt lästerten, wenn das Thema Mode erschöpft war.
Beide hatten nicht allzu viel Glück mit ihren Partnern. Monique wechselte diese häufiger, vielleicht, weil sie zu viel Anpassungsbereitschaft von ihren Männern erwartete oder einfach nicht den Richtigen finden konnte. Cindy hatte einen reichen Freund, der ihr alles großzügig bezahlte, von der Wohnung über Auto, Telekommunikation, Kleidung und einem üppigen Taschengeld. Im Gegenzug musste sie jederzeit für ihn bereitstehen, ihm alles Sexuelle liefern, nach dem ihm gelüstete. Von Liebe konnte hier keine Rede sein, man konnte ihre Rolle eher als die einer gut bezahlten Mätresse bezeichnen, die sich bei jedem Besuch sagte: „Augen zu und durch!“. Darüber hinaus konnte er unerhört gewalttätig werden. Wenn er seine Frustration abbauen wollte, konnte es passieren, dass sie mit nennenswerten Blessuren aus einem so genannten Liebesabend hervorkam, die sie dermaßen verunstalteten, dass sie sich tagelang kaum aus dem Haus traute, um den unangenehmen Fragen von Bekannten auszuweichen. Wenn Monique ihre Freundin dann sah, wie sie mit großer Sonnenbrille und in die Stirn gezogener Mütze das Haus verließ und den Eindruck einer etwas spleenigen Frau hinterließ, klingelten bei Monique wieder die Alarmglocken. Oft hatte sie ihre Freundin gefragt, warum sie das mit sich machen ließ. Die Antwort war immer die gleiche: wenn ihn ein schlechtes Gewissen wegen der Ausfälle gegenüber seiner angeblichen Geliebten überkam, zeigte er sich äußerst großzügig und belohnte ihr Leiden üppig, dazu kamen Beteuerungen, so etwas würde nie wieder geschehen. Sie glaubte ihm immer oder wollte es einfach glauben, zu sehr hing sie am Geld. Die Beschwerden vergingen in ein paar Tagen, die Geldquelle aber blieb. Monique hätte nie, auch nicht mit einem Schmerzensgeld in dieser Höhe, eine solche Behandlung geduldet, so etwas konnte auch schnell mal böser enden. Häufig hatte sie ihre Freundin zu überreden versucht, diesen Sadisten zum Teufel zu jagen und ihr einen Job zu vermitteln. Das hätte zwar weniger Luxus für sie bedeutet, aber auch weniger Schläge, außerdem liefen ja doch eine Menge ganz netter Kerle frei herum. Alleinsein hatte letztlich auch seine Reize.
Als Monique vor der Wohnungstür stand, beschlich sie aus unerfindlichen Gründen wieder das beklemmende Gefühl in der Brust. Aus Ahnung war Gewissheit geworden. Sie wusste plötzlich, dass etwas nicht stimmte, obwohl es hierfür keinerlei Anzeichen gab, sie schrieb dieses Gefühl der weiblichen Intuition zu. Andererseits, ein Anzeichen gab es schon, Cindy hatte immer, wenn sie in der Wohnung war, das Radio laufen und das nicht unbedingt auf Zimmerlautstärke, oft hatte sich Monique beschwert, dass man sich nur schreiend unterhalten konnte, um den aus allen Ecken rieselnden Lärm zu übertönen. Jetzt gab es keine Musik, von ihren Lieblingsbands, BAP, Scorpions und Rolling Stones, war kein Ton zu hören.
Sie klingelte, keine Reaktion, sie klopfte an die Wohnungstür und schloss auf, sie rief Cindys Namen, immer noch keine Reaktion, es herrschte Grabesstille. Im Wohnzimmer, das ausschließlich mit weißen Möbeln bestückt war, stand eine leere Flasche Sekt mit zwei Gläsern auf dem niedrigen gläsernen Couchtisch, dazu eine Platte mit Salz- und Käsegebäck. Die Küche war aufgeräumt, bis auf ein paar Tassen, die auf das Einräumen in die Spülmaschine warteten. Im leeren Badezimmer brannten alle Lampen, dies war sonderbar und stand im Gegensatz zu Cindys Umweltbewusstsein. Im Schlafzimmer angekommen, schlug sie die Hände vors Gesicht. Was sie sah, ließ ihren Atem stocken und ein Brechreiz stieg in ihr hoch. Sie sah Cindy mit entblößtem Unterleib auf dem Rücken liegen. Oben herum trug sie noch eine zerknitterte beige Seidenbluse. Sie hatte etliche Wunden am Kopf, ihre linke Schläfe zeigte eine nicht mehr blutende Platzwunde. Um ihren Hals hatte jemand eine schwarze Strumpfhose gewickelt. Monika schossen die Tränen in die Augen. Trotz des verschwommenen Blicks, entdeckte sie einen runden dunklen Fleck unter dem Fußinnenrand der Sohle des linken Fußes. Sie trocknete die Tränen und warf einen Blick auf die Wunde, sie hatte einen pfenniggroßen Durchmesser und war schwarz rot, hatte dieser Sadist – sie konnte es kaum glauben – eventuell eine Zigarette auf der empfindsamen Haut unter ihrem Fuß ausgedrückt? Was müsste sie für Qualen ausgestanden haben, bis sie endlich starb? Der Tod musste mit Garantie eine Erlösung von ihren unvorstellbaren verschiedenartigen Schmerzen gewesen sein.
Hatte das brutale Schwein, ihr so genannter Freund, es endlich geschafft sie umzubringen? Traurig streichelte sie ihrer Freundin über die Wange und erschrak. Die Haut fühlte sich noch warm an. Ihre Nebennieren stießen augenblicklich das Stresshormon Adrenalin in ihre Adern aus und sie spürte ihren Blutdruck ansteigen. Sie war hellwach und wurde aus ihrer noch soeben vorherrschenden Trauer herausgerissen. Sie wusste, jetzt war sie gefordert. Sie kramte hastig einen Taschenspiegel aus ihrem Shopper und hielt ihn unter Cindys Nase, er beschlug leicht. Monique hechtete ins Wohnzimmer zum Telefon und wählte die Notrufnummer der Feuerwehr. In routiniert erscheinender Manier gab sie kurz und knapp die notwendigen Informationen dem diensthabenden Beamten durch, vergaß auch nicht einen Notarzt und die Polizei anzufordern, da die Überfallene mutmaßlich noch lebte. Sie bat auch um absolut vorrangige Weitergabe an den Mediziner, dass die Atmung zwar schwach aber existent sei und sie möglicherweise noch gerettet werden könnte.
Erst jetzt gewann das brustzuschnürende Gefühl bei Monique wieder Oberhand, mehr konnte sie in diesem Augenblick nicht für ihre Freundin tun. Sie stellte sich ans Fenster, zog die Vorhänge zurück und ballte die Hände zu Fäusten, derart fest, dass die Knöchel weiß hervortraten. Sie beachtete nicht die einkaufswilligen Flaneure auf der gegenüber liegenden Straßenseite, obwohl sie ansonsten gerne aus beruflichem Interesse beobachtete, welche Schaufensterauslage die Aufmerksamkeit der kaufwilligen Damen erregte. Sie erinnerte sich wieder an die häufigen Mahnungen, den Kerl in die Wüste zu schicken. Die Wut kochte in ihr schon wieder hoch, sobald sie an diesen unsympathischen gefühllosen Schläger dachte. Wie oft hatte sie Cindy vor dem verschlagenen Verbrecher gewarnt? Jawohl, in ihren Augen war er ein Verbrecher, sonst hätte er nicht mit einem Laden, in dem man nie Kundschaft sah, derart viel Geld scheffeln können. Seine Geschäfte hielten garantiert keiner polizeilichen Überprüfung stand, an Verstöße gegen die Steuergesetzgebung wollte sie erst gar nicht denken. Monique schossen erneut ihre Mahnungen an Cindy durch den Kopf, sie hatte mit Engelszungen versucht, ihre Freundin aus den Fängen des Scheusals loszueisen, ihr eine vielversprechende Zukunft ohne diesen Typen ausgemalt, Liebe und Geborgenheit waren doch wesentlich mehr wert als Wohlstand und Konsum in einer Knechtschaft.
Sie sah den Rettungswagen vorfahren und stürzte so schnell sie konnte die Treppe herunter, öffnete die Haustüre, fixierte sie und wies den Sanitätern den Weg zum Opfer. Schon Sekunden später trafen Notarzt und Polizei wie auf Verabredung ein. Der Mediziner stellte auf Anhieb fest, dass Cindy noch lebte, sie habe viel Blut verloren und sei infolge der Schläge auf den Hinterkopf oder an die Schläfe ohne Bewusstsein. Die Strangulation mit der Strumpfhose schien frühzeitig unterbrochen worden zu sein, vielleicht sei der Täter unerfahren gewesen oder einfach nur gestört worden, jedenfalls sei der Kehlkopf noch intakt. Nach Einschätzung des Notarztes bestanden noch gewisse Chancen, dass das Opfer den Überfall überlebte, aber sicher sei das keinesfalls. Jedenfalls bestünde akute Lebensgefahr. Als Cindy auf der Krankentrage lag und eine Kreislaufstärkende Infusion in ihre Vene tropfte, nahm Monique das ganze Ausmaß der Gewaltanwendung wahr, sie sah, wieviel Blut ihre Freundin verloren hatte. Das Kopfkissen war dunkelrot eingefärbt, also blutgetränkt und an den Rändern bereits eingetrocknet. Sie wandte sich ab, sie konnte es nicht begreifen, wie brutal und ohne Rücksicht auf Verluste dieser Rohling mit ihr umgegangen sein musste, dass sie derart zugerichtet war. In ihrem Hirn spielten sich Racheszenen ab, was sie mit diesem Kerl gerne anfangen würde. Langsam, ganz langsam zu Tode quälen. Kastration ohne Narkose war noch das Harmloseste. Ihr fielen Folterszenen des Mittelalters ein, die sie in Filmen gesehen hatte. Die Folterknechte waren einfallsreich gewesen. Ein Streckbett oder auch Daumenschrauben erschienen ihr im Moment als viel zu human. Aber was wollte sie als schwache Frau schon gegen diesen kräftigen Kerl tun? Sie wollte keinen dieser Rachepläne verwerfen, sie musste etwas tun, ihr würde schon das Passende einfallen. Sie musste nur den richtigen Moment abwarten, sie war wild entschlossen, bei passender Gelegenheit würde sie zuschlagen. Bei diesem Gedanken war ihr gleich wohler.

***

Polizeioberkommissar Wohlfarth stellte sich bei der Anhörung der Zeugin im Polizeipräsidium gestenreich mit geschwellter Brust vor. Es schien, als wollte er beweisen, dass er der richtige selbstbewusste Mann für die Aufklärung dieses Mordversuchs war. Er zeigte mit einer missachtenden Handbewegung des Daumens auf einen jungen Polizisten in einem Jeansanzug und meinte, das sei Polizeimeister Gasser, der drei Pappbecher mit Kaffee balancierte. Zucker und Milch mit Plastikstäbchen standen bereits auf dem Schreibtisch.
Monique wurde aufgefordert zu berichten, warum sie Cindy aufsuchen wollte, wie sie sie vorgefunden hatte. Sie berichtete knapp und wahrheitsgemäß, dass sie sich fast täglich sahen oder zumindest einmal, wenn nicht mehrmals täglich miteinander telefonierten. Sie verbrachten regelmäßig Moniques Pausen gemeinsam entweder in einem Café, von denen es einige in der näheren Umgebung gab, oder auch gelegentlich bei Cindy zu Hause. Dann erkundigte sich der Beamte nach der Intensität der Freundschaft und Monique erzählte von einigen Urlauben, die sie gemeinsam verbracht hatten. Neben Mallorca hatte es noch eine längere Flugreise gegeben nach Florida, Westküste, Venice Beach am Golf von Mexico, sie hatten sich gut verstanden und sehr viel Spaß gehabt. Sie verschwieg, dass sie sich anlässlich der Reisen sexuell mit ein paar jungen Burschen ausgetobt hatten, um ihren heimischen Frust auszuschwitzen. Viele College Studenten verbrachten gruppenweise ihre Urlaube in diesem unerträglich heißen und schwülen Bundesstaat.
Wohlfarth blickte von seinem Notizbuch auf: „Zunächst einmal, haben Sie an dem Tatort etwas verändert oder angefasst, als Sie die Wohnung betraten und das Opfer fanden?“
„Nein, ich bin zwar in allen Zimmern gewesen, um Cindy zu suchen, ich hatte sie um diese Zeit nicht im Schlafzimmer erwartet, zumindest nicht alleine. Deshalb hatte ich geklingelt, geklopft und gerufen. Beim Suchen nach ihr habe ich logischerweise alle Türklinken berührt. Als ich sie schließlich entdeckte, habe ich einen wahnsinnigen Schreck bekommen, mein erster Impuls war gewesen, sie mit einem Handtuch oder Bademantel zu bedecken, habe mich aber dann daran erinnert, dass in den Kriminalfilmen immer dazu gemahnt wird, am Tatort nichts zu verändern. Um mich von ihr zu verabschieden, ich glaubte, sie sei tot, habe ich zum Glück ihre Wange gestreichelt. Als ich gespürt habe, dass ihre Wange noch nicht erkaltet war, hatte ich sofort die Hoffnung, sie lebe noch. Ich habe mit einem Taschenspiegel getestet, ob sie atmete und hoffte, dass sie noch genug Leben in sich hatte, dass man sie retten könnte. Dann habe ich ohne zu zögern den Notruf der Feuerwehr angerufen, ach ja, das habe ich von ihrem Festnetztelefon aus gemacht, weil mein Akku fast leer war durch die vielfachen Versuche, Cindy zu erreichen. Wie geht es ihr, haben Sie neuere Informationen über ihren Gesundheitszustand?“
„Wir haben erfahren, sie sei in ein künstliches Koma versetzt worden. Sie scheint wohl nicht mehr in akuter Lebensgefahr zu schweben, wenn man den Ärzten glauben darf, obwohl ihr Zustand nach wie vor sehr ernst ist. Man sollte die Hoffnung nie aufgeben. Wie sagt man so schön? Die Hoffnung stirbt zuletzt.“
Monique lief rot an: „Wenn ich das Schwein zu fassen kriege, werde ich ihn eigenhändig erwürgen. Ich hasse diesen Kerl. Das war nicht das erste Mal, dass er sie übel zugerichtet hat. Aber diesmal war das wohl der Gipfel an Brutalität. Und dann auch noch zu versuchen, sie zu erwürgen, ich kann das einfach nicht glauben. Das übersteigt meine Vorstellungskraft.“
Die Köpfe der Polizisten flogen hoch und fixierten die Zeugin. „Von wem sprechen Sie, wer ist der Kerl?“
„Das ist ihr Beschäler, ein brutales Dreckschwein, er heißt Peter mit Vornamen, den Nachnamen kenne ich nicht, er hat ein Antiquitätengeschäft irgendwo hier in der Innenstadt. Er hat sie schon unheimlich oft geschlagen, ich habe ihr immer wieder gesagt, sie soll ihn zum Teufel schicken. Darauf hat sie immer gesagt, er sei normalerweise äußerst zärtlich und sie würden sich lieben, nur relativ selten bekäme er einen Koller und würde sie schlagen. Aber ich weiß es besser, sie hat sich selbst belogen, weil sie eine Menge Geld von ihm zugesteckt bekommt. Kein Mensch weiß, aus welchen dubiosen Quellen sein Reichtum stammt.“
„Wie heißt er denn mit Nachnamen und wo ist sein Laden?“
„Ich sagte doch, ich weiß nicht mehr, wie er mit Nachnamen heißt, er ist aber auch tschechischer Herkunft und für sein Geschäft habe ich mich nie interessiert. Ich weiß nur, dass es nicht weiter als fünfzehn Minuten zu Fuß von Cindys Wohnung entfernt liegen kann. Er hat seine Besuche immer telefonisch angekündigt und war dann kurz darauf bereits bei ihr. Ich meine mich erinnern zu können, Cindy hätte mal gesagt, der Laden sei irgendwo in der Nähe des Römerturms, aber Genaueres weiß ich nicht.“
„Wie oft hat er sie denn misshandelt oder ist es zu Gewaltanwendungen gekommen? Können Sie das abschätzen?
Monique schaute gedankenverloren aus dem Fenster, als könne sie dort die gesuchte Zahl finden. „Also, im Verlauf des letzten Jahres ist das bestimmt schon viermal passiert, wenn nicht sogar öfter. Ich rede aber nur von sichtbaren Verletzungen, wenn sie am Körper Blessuren hatte, habe ich die natürlich nicht wahrgenommen. Sie hat mir erzählt, dass er bei seinen Sexspielchen gerne Schläge verteilt. Er hat mit Vorliebe während des Geschlechtsaktes, Doggy Style, ihren Hintern derart bearbeitet, dass er knallrot war und oft mit geschwollenen blutunterlaufenen Striemen übersät. Dann konnte sie manchmal stundenlang nicht ruhig sitzen. Sie hat mir das einmal gezeigt, als er gerade weg war. Das hätte ich keinen Tag ausgehalten. Aber sie war ja wie verblendet. Der Mistkerl hat nicht nur eine Macke, der ist aus Macken und Perversionen zusammengesetzt. Zum Beispiel wollte der nie ohne Präservativ mit ihr schlafen. Sie musste ihm immer vorher ein Kondom überstreifen, das muss wohl so eine Art Ritual zwischen den beiden gewesen sein.“
Wohlfarth horchte auf: „Das ist ja sehr interessant. Sie sagen, er hat nie ohne Kondom mit ihr geschlafen? Gab es nach Ihrem Wissen keine Ausnahmen?“
„Ja, das hat sie mir jedenfalls erzählt. Oftmals haben sie an einem Tag auch mehrere benutzt, er muss wohl recht potent sein, trotz seines exzessiven Alkoholgenusses. Das Kondom gehörte laut Cindy zu dem Geschlechtsakt genau wie die Schläge dazu. Das waren nicht so genannte Sado – Maso Spielchen, das war das Ausleben seiner Brutalität.“ Erneut lief Monique im Gesicht rot an: „Ich kann ja noch verstehen, wenn er ihr im Eifer des Gefechtes mal einen Klaps auf den Po gibt, aber ein Mordversuch, das ist eine andere Kategorie, für die ich keinerlei Verständnis aufbringen kann.“
Der Oberkommissar blickte wieder in seine Aufzeichnungen und suchte wohl eine bestimmte Notiz: „Zurück zu den Kondomen, es gibt da noch eine Unstimmigkeit. Erachten Sie es für möglich, dass ausnahmsweise von dem Verdächtigen keine Gummis zur Verhütung benutzt wurden?“
„Wie ich bereits betont habe, war der Kerl ein Gewohnheitsmensch, der laut Cindy nie von seinen Ritualen abwich. Somit muss ich Ihre Frage verneinen. Welcher Art sind denn ihre Verletzungen?“
Wohlfarth blätterte wieder in seinen Unterlagen. „Die Wunde am Hinterkopf stammt mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit von einem Sturz auf eine Kommode, die entsprechende Blutreste und ausgerissene Haare aufweist. Ob sie allerdings gestoßen wurde oder im Rückwärtsgehen beim Ausweichen eines Schlages gestolpert ist, muss noch geklärt werden. Die restlichen Verletzungen an der Schläfe und Hämatome am Körper stammen wahrscheinlich von Schlägen oder Tritten. Wir müssen leider warten, bis sie aus dem Koma aufwacht, um sie dann befragen zu können. Ohne sie sind wir auf Mutmaßungen angewiesen. Zunächst gehen wir mal den gefundenen Hinweisen nach.“
„Was gibt es denn noch für Hinweise?“
Wir haben in der Wohnung etliche Spuren gefunden, die wir noch auswerten müssen.“ Der Polizist machte eine Pause, in der er wieder die Papiere der dünnen Akte umblätterte. „Wissen Sie, ob Frau Pátková Drogen genommen hat oder sogar süchtig war?“
Monique sah ihr Gegenüber entrüstet an: „Nein, keinesfalls. Wir haben uns oft darüber unterhalten. Sie hatte eine wahnsinnige Angst, abhängig von dem Zeug zu werden. Sie hat auch nur gelegentlich mal eine Zigarette geraucht, aber nur in Gesellschaft, wenn alle geraucht haben. Sie hat mal ein Glas Wein oder einen Cocktail getrunken. Sie war in solchen Dingen immer äußerst zurückhaltend. Über Drogen jeglicher Art hat sie geschimpft und hatte auch keinerlei Verständnis für die Konsumenten. Sie hatte als junge Frau wohl mal ein Erlebnis gehabt, von dem sie mir erzählt hatte, nach einem gewissen Alkoholkonsum hat sie ein Freund angestiftet, mit ihr einen Joint zu rauchen, Haschisch oder Marihuana, ich kenne mich damit nicht so gut aus, danach ist ihr wohl so schlecht geworden, dass sie sich die Seele aus dem Leib gekotzt hat. Möglicherweise hatte das eher am Alkohol als an dem Haschisch gelegen, jedenfalls war das, wie sie mir sagte, das erste und das letzte Mal gewesen. Auf einer Party wurde mal ein Joint rumgereicht, sie war die einzige, die nicht an dem Ding gezogen hat. Nein, ich bin mir sicher, Drogen hat sie nicht genommen. Dafür würde ich meine Hand ins Feuer legen.“
„Laut Gerichtsmedizin hat die Untersuchung des Opfers ergeben, dass sie noch Spuren von Ketamin im Blut hatte. Entweder sie hat es selber gespritzt oder es wurde ihr von jemandem intravenös verabreicht. Die Einstichstelle der Injektionsnadel konnte klar erkannt werden. Wahrscheinlich war das Ketamin noch mit anderen Kurzzeitnarkotika gemischt, das wird gerne gespritzt, um die Wirkung noch zu erhöhen. Nachteil oder Vorteil ist, je nachdem, aus welchem Blickwinkel man es betrachtet, man kann es nicht nach längerer Zeit nachweisen, es verflüchtigt sich. Sie sind also absolut sicher, dass sie sich diese Injektion nicht selbst gespritzt hat?“
„Was ist das denn für ein Zeug, ich kenne mich damit nicht aus. Ist das auch eine Droge? Jedenfalls muss das woher auch immer stammen. Sie wäre nie auf die Idee gekommen, sich Drogen zu spritzen.“
„Eigentlich ist es ein anerkanntes Medikament. Je nach Dosierung, sagt man ihm eine schmerzlindernde Wirkung nach, es könnte aber auch bis zur Bewusstlosigkeit führen. Auch ist bekannt, dass es, wie andere Drogen, eine Rauschwirkung verursachen kann. Das Ketamin sollte nur von Fachleuten, die sich mit Wirkung und Dosierung auskennen, injiziert werden, wovon man aber in unserem Fall nicht ausgehen kann. Das Arzneimittel ist neben anderen Substanzen auch als K.O. Tropfen bekannt.
Es wäre noch denkbar, dass diese Droge von einem Laien als Schmerzmittel nach dem Sturz eingesetzt worden ist, das ist zwar weit hergeholt, aber denkbar, wogegen allerdings spricht, dass die Kopfwunden nicht fachmännisch versorgt wurden. Ein Experte hätte dies garantiert getan.
Wahrscheinlich sollte sie nach meiner Einschätzung gefügig gemacht werden und damit wurde auch der Tod der Frau Pátková billigend in Kauf genommen, wenn nicht sogar ein Totschlags- oder Mordversuch vorliegt. Aber wir werden das hoffentlich herausfinden, spätestens dann, wenn das Opfer aus dem Koma erwacht oder wenn wir den Täter gefasst haben. Es ist also nur noch eine Frage der Zeit, bis wir Klarheit haben. Zunächst müssen wir die Ergebnisse unserer Untersuchungen abwarten, wenn wir es mit einem Stammkunden zu tun haben, sollte der Täter im Handumdrehen identifiziert werden.“

Kapitel 2

Andreas freute sich schon auf Yvonne, obwohl sie sich erst in drei Tagen treffen wollten. Die Besuche bei ihr waren immer ein Erlebnis. Yvonne hieß eigentlich Ludmila Horáková und kam aus Tschechien, also geboren in der ehemaligen Tschechoslowakei oder CSR, wie es die so genannten Kommunisten getauft hatten. Sie hatte sich den Künstlernamen zugelegt, um ihre Herkunft zu kaschieren und für deutsche Zungen leichter aussprechbar zu sein. Ludmila klang russisch und mit denen wollte sie vom Grunde ihres Herzens nicht in Verbindung gebracht werden, solange dort ein totalitäres System herrschte. Sie hätte nichts gegen den Kommunismus in seiner ideologischen Form gehabt, aber das was dort praktiziert wurde, hatte mit den genialen Erfindern dieser Lebensform nichts, aber auch gar nichts zu tun. Auch gab es eine unangenehme Neigung vieler Mitmenschen, Namen abzukürzen, ob man wollte oder nicht. Aus Ludmila würde dann Mila oder sogar Lu und beides gefiel ihr überhaupt nicht.
Ihr wirklicher Name und ihre Herkunft waren nur Eingeweihten oder offiziellen Stellen bekannt, auch an ihrem Klingelschild im Concordia Hochhaus stand nur ihr Pseudonym „Yvonne“. Das Haus war direkt am Rhein gelegen mit einem atemberaubenden Rundumblick auf Köln und die erstaunlich grüne und hügelige Umgebung. Andreas musste zugeben, Yvonne war ein Callgirl der besseren Sorte, keine Prostituierte der billigen Art, sowohl preislich als auch qualitativ, dafür sah sie wohl auch zu gut aus. In den lokalen Zeitungen inserierte sie als Begleitdame für seriöse Herren. Früher hatte sie sich als Escort Dame angeboten, seitdem sich aber jede billige Straßenstricherin so nannte, hatte sie die Bezeichnung in den Zeitungsannoncen geändert. Wie sie von sich selber sagte, machte sie noch lange nicht alles, was die angeblich seriösen Kunden sich von ihr wünschten. Dafür machte sie das, was sie machte, unbestreitbar äußerst geschickt und einfühlsam. Sie war auch keineswegs bereit, jeden Kunden zu akzeptieren. Wenn ein potentieller Kunde schon am Telefon unseriös wirkte oder schon auf gewisse Sexualpraktiken zu sprechen kam, lehnte sie dankend ab. Sie wollte bestimmen, ob nach einem Restaurantbesuch ein letztes Glas in ihrer Wohnung getrunken wurde oder auch nicht. Nur selten besuchte sie einen Klienten, den sie nicht kannte, auf dessen Hotelzimmer. In ihrer Stammkundschaft waren erstaunlich viele Damen, die auf Geschäftsreisen abends eine gepflegte Unterhaltung wünschten und sie als Schutzschild suchten, um nicht andauernd von Männern angemacht zu werden. Sie hatte Andreas aber nie verraten, ob sie selbst mit Frauen ins Bett ging, auf seine Frage hatte sie immer nur über den Rand ihres Glases geheimnisvoll und verführerisch einem imaginären Punkt an der Wand zugelächelt.
Andreas liebte die Stunden mit ihr, er genoss die intelligente Unterhaltung, ihr charmantes Wesen, er war gierig nach ihren Zärtlichkeiten, die sie individuell auf ihre Kunden, die sie Freunde nannte, abgestimmt hatte. Mit ihr gab es kein normales Rendezvous, die gemeinsamen Stunden wurden zelebriert.
Sie war fast einmeterachtzig groß und hatte nicht enden wollende Beine, langes brünettes Haar mit einem Stich ins rötliche. Ihre Figur war nicht nur für den männlichen Betrachter perfekt, obwohl ihre Geschlechtsgenossinnen immer ein paar Kleinigkeiten fanden, die sie an anderen Frauen auszusetzen hatten. War das Konkurrenzneid? So hatte eine Bekannte einmal abschätzig behauptet, als sie sich zufällig trafen, Yvonne habe einen Hängearsch. Daraufhin hatte er diese Rundungen etwas genauer unter die Lupe genommen und festgestellt, dass ihm gar nicht bewusst war, was ein Hängearsch eigentlich sein sollte. Er musste sich eingestehen, dass ihm diese ausladende hintere Front aus der Erinnerung vor dieser Bemerkung im unbekleideten Zustand ausgezeichnet gefallen hatte und er nun dankbar war, von der Bekannten darauf aufmerksam gemacht worden zu sein. So hatte er einen Anlass, diesen Körperteil sowohl im bekleideten und auch unbekleidetem Zustand genauer zu studieren. Sein Urteil fiel absolut positiv aus, für ihn war es makellos und erotisierend.
Ihr Puppengesicht mit der nach hinten gewölbten Stirn kam besonders gut zur Geltung, wenn sie am Hinterkopf einen Dutt trug. Sie war nicht die klassische Schönheit wie damals die junge Liz Taylor, Grace Kelly oder Natalie Wood, dafür hatte sie eine zu große Lücke zwischen den Schneidezähnen und eine leicht seitlich verstärkte Nasenspitze, aber sie wurde von allen Bekannten und Freunden, die sie schon einmal gesehen hatten, als äußerst attraktiv eingestuft. Eine makellose Schönheit machte ohnehin den meisten Leuten Angst. Sie sprach nur für den geschulten Zuhörer mit einem leichten Akzent, trotz ihrer Herkunft konnte er keine dialektische Parallele zu dem böhmischen Soldaten Schweik ausmachen. Neben ihrem betörenden Charme hatte sie noch eine gesunde Portion Humor und sie ließ sich jeden Unsinn oder Streich gefallen. Alles in allem eine Person, mit der man gerne zusammen war und mit der es nie langweilig wurde. Sie war belesen und sogar über Politik, Literatur und Musik konnte man sich mit ihr unterhalten, ob Klassik, Jazz, Rock oder Pop, na gut, darüber brauchte man nicht zu reden. Mit ihr war es nie langweilig, in ihrer Begleitung flog die Zeit überschnell vorbei.
Er hatte sich mit ihr angefreundet, wenn nicht sogar etwas in sie verliebt. Wenn man ihren Worten in dieser Beziehung glauben durfte, bestand das auf Gegenseitigkeit. Als Zeichen, dass sie ihn auch mochte, wertete er die Tatsache, dass sie gelegentlich auch ohne volle Bezahlung oder sogar kostenlos mit ihm zusammen war. Das kam zwar nicht allzu oft vor, war ihm aber immer eine willkommene Entlastung seiner angespannten Finanzlage.
Der übliche Abend sah so aus, dass er sie in ihrer Wohnung abholte, dass sie vielleicht zu Beginn etwas knutschten, gewissermaßen als freudige Begrüßung und dass sie danach in ein gepflegtes Restaurant gingen. Anschließend begaben sie sich noch auf einen oder ein paar Cocktails in eine Bar, sie liebte bezeichnenderweise „Sex on the Beach“ und anschließend spazierten sie Hand in Hand noch ein paar Schritte bis zu ihrer Wohnung im Concordia Hochhaus. Im Fahrstuhl, der sie in luftige Höhen katapultierte, überbrückten sie die Zeit mit leidenschaftlichen Küssen in Vorbereitung auf den ersehnten Tagesausklang.
Sie war extrem geschickt vorgegangen, als sie ihn nach seinen Vorlieben für Damenunterwäsche ausgefragt hatte und er ihr freudig in erotisierender Erwartung alles aufzählte, was er so mochte: Halterlose Strümpfe, schwarz oder weiß, French Knickers oder Hipsters und dazu passende durchscheinende Büstenhalter. Keine Korsagen, und auch keine String Tangas, die empfand er als zu obszön, so etwas hätte er eher bei einer Straßenprostituierten erwartet. Von dem Moment an trug sie zu seiner Begeisterung ausschließlich diese Dessous bei ihren Treffen, was er jedes Mal mit einer Palette von Zärtlichkeiten belohnte.
Da so ein Abend mit ihr nicht gerade billig war, besuchte er sie zwei bis drei Mal monatlich, sonst hätte das sein monatliches Budget absolut gesprengt. Seit er seine Festanstellung bei dem Globus Magazin, einer Umweltpostille, gekündigt hatte und nunmehr als freier Journalist tätig sein wollte, waren seine Mittel beschränkt. Er hatte den Job gekündigt, weil er in der Wahl der zu behandelnden Themen unabhängig sein wollte, obwohl man ihn als Senior Berichterstatter hofiert und mehrmals zur Fortsetzung seiner Festanstellung zu verbesserten Bezügen aufgefordert hatte.
Nunmehr musste er versuchen, jeden einzelnen Artikel an den Mann beziehungsweise an die Redaktionen verschiedener Zeitungen zu bringen. Das war teilweise ein äußerst anstrengender und zeitraubender Job. Natürlich hatte er mit verschiedenen Blättern Rahmenverträge, er musste aber vor jeder Publikation eines Artikels antichambrieren. Er hasste das, den Chefredakteuren in den Hintern zu kriechen, nur damit ein zur Unkenntlichkeit verstümmelter Artikel erschien, in dem man nicht mehr seine Handschrift erkennen konnte. Dazu kam noch, dass er oft genug vor einer Recherche zurückschreckte, weil sie zu langwierig und zeitraubend war oder er einfach keine richtige Lust an dem vorgeschlagenen Thema hatte. Dann hätte er auch bei dem Umweltmagazin „Globus“ bleiben können, da hatte er wenigstens eine servile Assistentin gehabt, die ihn mit den notwendigen Informationen versorgt hatte und zudem im Bett eine Granate war. Mit ein wenig Wehmut dachte er an die Vergangenheit zurück, aber er hatte eine Entscheidung getroffen und sich vorgenommen, eigene Entscheidungen nicht bereuen zu wollen, insbesondere, weil sie zum Zeitpunkt der Beschlussfassung wohl überlegt waren, zumindest üblicherweise.
Er war nun einmal nicht der Fleißigste, Fleiß war die Stärke der Dummen, sagte er insgeheim. Am liebsten recherchierte er immer noch Kriminalfälle oder noch besser Morde. Dann brauchte er nur seine mit viel Alkohol erkauften Beziehungen anzuzapfen, um einen Artikel auf Basis spärlicher Information und viel Phantasie zusammenbasteln zu können. Andreas kannte viele Kriminalpolizisten, Staatsanwälte, Richter und Strafverteidiger sowie deren Präferenzen und Familienverhältnisse, die er in einer Datei auf seinem Laptop verewigt hatte. Zugegeben, auch ein paar Interna, wie historische oder aktuelle Freundinnen, Details über Alkoholexzesse oder Drogenkonsum, sowie berufliche Verfehlungen konnte man diesen Zusammenstellungen entnehmen, von denen er aber nur in verzwickten Situationen Gebrauch machte. Wenn er dann seine Informanten zu einem Glas einlud, rutschte denen durch seine geschickte Fragerei fast immer eine nicht für die Öffentlichkeit bestimmte Information heraus, auch wenn es nur ein Bruchteil einer Indiskretion war, dann trat eben Kreativität an die Stelle der fehlenden Fakten. Meist konnte er dann ein halb fertiges Puzzle durch phantasievolle Farbgebung ergänzen. Wie oft hatte er schon insgeheim den Kopf geschüttelt, wenn er als Journalist eine Information erhielt mit dem Zusatz: „Das bleibt aber unter uns, das ist streng vertraulich.“ Diesen Satz einem Journalisten zuzuraunen war, als ob man einer Raubkatze einen Fleischbrocken vorwarf mit der Bemerkung, diesen aber nicht zu fressen. Um den Informanten nicht zu verraten, stellte er diesen derart verklausuliert dar, dass der Leser glaubte, es handele sich um ein belegbares kursierendes Gerücht oder entspringe einer Recherche des Schreiberlings. Was dann an dem Artikel wirklich zählte, war die Überschrift und die Unterüberschrift –ein Widerspruch in sich-, die mussten eine Sensation erahnen lassen, auch wenn im Artikel der Überschrift widersprochen wurde. Und darin war er Meister. Im Artikel selbst konnten unbeschadet eine Menge Fragezeichen stehen, die vom Konsumenten in aller Regel überlesen wurden Er stellte die übermittelten Informationen des Artikels geschickt als Ermittlungsstand dar, der zweifelsfrei feststand und unwiderlegbar bewiesen werden konnte.
Manches Mal bedauerte er denn doch seine Entscheidung, das Umweltmagazin verlassen zu haben, dort war im Prinzip die Welt für ihn noch in Ordnung gewesen. Mit dem Chef und den Kollegen war er bestens ausgekommen, sein Einkommen war mit seinem jetzigen nicht vergleichbar gewesen und der Chef hatte zudem noch mit einer größeren Einflussnahme und dem Job des stellvertretenden Chefredakteurs gewunken, aber er hatte einfach an den überlangen Recherchen, die mehrere Wochen oder sogar Monate dauerten, keinen Spaß mehr gehabt. Zugegeben, die Artikelserie über die Havarie des Atommeilers in Tschernobyl und des Reaktorunfalls in Fukushima hatte ihm etliche Pfründe beschert, sogar Ruhm hatte er geerntet, aber die Ergebnislosigkeit, insbesondere die Paralyse des internationalen Polizeiapparates, war für ihn extrem frustrierend gewesen. Was nützt es denn, wenn man in lang dauernder mühsamer Detailarbeit einen riesigen Skandal aufdeckt, Fakten nennt und Personen namhaft macht und unterm Strich die zuständigen Behörden nicht bereit sind, die Verantwortlichen an den Pranger zu stellen. In der Artikelserie hatte er eine dubiose amerikanische Umweltschutzorganisation überführt, maßgeblich an der Katastrophe von Tschernobyl beteiligt gewesen zu sein.
Wie enttäuscht war er gewesen, als er den Kriminalfall Tschernobyl aufgeklärt hatte und insbesondere die politische Ebene sich außerstande gesehen hatte, Konsequenzen zu ziehen. Der Grund hierfür war in der internationalen Rücksichtnahme auf diplomatische Animositäten zu suchen. Die Täter, die tausendfachen Mord zu verantworten oder zumindest den Tod Tausender billigend in Kauf genommen hatten, liefen immer noch frei herum und konnten weiterhin ihr Unwesen treiben.
Das ganze Verhalten der internationalen Polizeibehörden und seine Ohnmacht vor dieser nicht funktionstüchtigen Organisation in Zusammenarbeit mit der unfähigen politischen Ebene, hatten ihm schon einen Knacks versetzt. Die einzelnen Polizisten hatten sich noch bemüht und waren seinen Hinweisen auf die Spur gegangen, jedoch sobald der Fall grenzübergreifend und sogar Kontinent-übergreifend wurde, mussten sie ihre juristische Nichtzuständigkeit eingestehen. Er hatte Monate gebraucht, bis er über die riesige Enttäuschung hinweggekommen war, eigentlich hatte er immer noch nicht mit der geistigen Verarbeitung der Angelegenheit sowie deren Auswirkungen abgeschlossen.
Bettina, seine damalige Freundin, hatte sich vergeblich bemüht, ihm über sein Problem hinwegzuhelfen und die Frustration auszutreiben, zeitweise hatte sie das auch geschafft, aber die Vergangenheit vergeht nie, da hilft auch kein gutes Zureden. Sie war erheblich jünger als er und stand noch am Anfang ihres Erwachsenseins, hatte noch Discos im Kopf und wollte sogar noch ein Kind von ihm. Nein, das war ihm denn doch zu viel gewesen, er hatte sie abgöttisch geliebt, wie er überzeugt war, aber ein Mann, der auf die magischen Fünfziger hin altert, kann doch kein Kind mehr zeugen. Er wäre ein richtig alter Mann gewesen, wenn das Kind pubertierte. Er hatte an seinem Vater gesehen, wie so etwas endete, er war mit siebzehn Jahren bereits Halbwaise geworden, Herzinfarkt, das wollte er seinen Nachkommen nicht auch zumuten. Er konnte sich noch gut, allzu gut, erinnern, wie verlassen er sich damals gefühlt hatte. Insgeheim hatte er seinem toten Vater nachträglich nicht enden wollende Vorwürfe gemacht. Aber wie sollte er seine Einsamkeit artikulieren? In der Phase, als er plötzlich alleine dastand, hätte er dringend den Rat des erfahrenen Mannes gebraucht. Keiner hörte ihm zu. Verständnis für seine Situation hatte er von keiner Seite erwarten können, jeder hatte seine eigenen Probleme.
Bettina hatte mit allen Mitteln, angenehmen und unangenehmeren, versucht, an seinem Standpunkt des Kinderverzichts zu rütteln, mit solchen Argumenten wie: „Alte Leute sind im Kopf alt, ob mit achtzig oder mit zwanzig Jahren und nicht nach der Zahl zu beurteilen, die im Personalausweis steht. Du bist jung geblieben, Deine Gedanken sind jung, auch wenn Du schon langsam graue Schläfen bekommst. Dein Geist ist mobil geblieben, viel jugendlicher als der der meisten Jüngeren aus meinem Bekanntenkreis.“
Das, was wie ein riesiges Kompliment geklungen hatte, konnte aber nicht die biologischen Tatsachen kaschieren. Schließlich hatte Andreas Bettina wehmütig in ihr Tränenreich entlassen, obwohl er sich von ihr immer noch angezogen fühlte wie von einem starken Magneten. Aber manchmal muss eben die Vernunft die Gefühle überstimmen. Er war danach dem Suff verfallen, hatte seine Abende in immer neuen Kneipen oder Bars verbracht, war nicht selten volltrunken in seine kleine Wohnung in Köln-Lindenthal getorkelt und hatte dann von seiner Geliebten geträumt. Er konnte sie nicht vergessen, sie stand im Geiste immer vor ihm, ob im nüchternen oder betrunkenen Zustand, er sah sie in voller Schönheit vor sich. Als er eines Morgens kurz nach Sonnenaufgang auf den Stufen vor seinem Appartement mit eingenässter Hose aufwachte, er hatte es wohl nicht mehr geschafft, mit seinem Schlüssel das Türschloss zu treffen, war ihm trotz des Brummschädels und des Sodbrennens schlagartig klar, er musste etwas ändern, so konnte es keinesfalls weitergehen. Er mochte sich erst gar nicht vorstellen, wie blamabel es gewesen wäre, wenn ihn ein Nachbar in diesem Zustand geweckt hätte. Aber auch ohne eine solche Überraschung schämte er sich endlos, er schämte sich vor seinem Spiegel.
Erstens musste er ab sofort das Saufen aufgeben und Kneipen meiden und zweitens musste er sich von Bettina völlig lossagen. Letzteres war gar nicht so einfach, da sie in der gleichen Redaktion arbeiteten und sich demzufolge täglich etliche Male mit brechenden Herzen sahen. Mehr als einmal hatte sie ihn zur Seite genommen und hatte ihm mit Tränen in den Augen Vorschläge des gemeinsamen Weiterlebens gemacht. Sie hätte sogar auf ihren Kinderwunsch und die dusselige Tanzerei verzichtet, wenn er nur bei ihr bliebe. Er hatte sich selbst davon überzeugt, dass das keine Basis gewesen wäre, irgendwann hätte sie ihm die Kinderlosigkeit zum Vorwurf gemacht. Man durfte und konnte den Urinstinkt eines Menschen nicht mit scheinbar logischen Argumenten übertünchen.
Das Resultat seiner Überlegungen war folglich: Kündigung des guten Jobs.
Als zweite Konsequenz befahl er sich, Restaurants zu meiden und selbst zu kochen.
Die dritte Konsequenz bestand in der Verbannung aller Alkoholika aus seiner Umgebung, insbesondere aus seiner Wohnung.
Als vierte Konsequenz brauchte er ein weibliches Wesen und einen neuen Arbeitsplatz, um sich von der Vergangenheit leichter lossagen zu können.
Im Internet fand er auch relativ schnell eine junge Frau, eine Schönheit, die zugegebenermaßen ein Ebenbild seiner Bettina war. Sowohl Gesichtsform, Figur als auch Frisur waren identisch oder nahezu identisch, wie bei einem eineiigen Zwillingspaar. Sie war ein Callgirl, das über eine Begleitagentur buchbar war, umso besser, er konnte sie also jederzeit sehen, sofern sie keine andere Verabredung hatte und zudem waren die Emotionen begrenzbar. Als er Yvonne das erste Mal buchte, musste er sich allerdings erst einmal hinsetzen, der Preis für einen kompletten Tag war exorbitant. Aber die Sehnsucht nach Bettina oder ihrer virtuellen Zwillingsschwester war größer als sein Geiz und seine Vernunft.
Trotz des Treffens mit Yvonne konnte er Bettina nicht vergessen. Als er seine unverschmerzte Geliebte ein paar Monate später in der Stadt sah, begrüßte er sie nicht freudig, sondern wechselte die Straßenseite, als habe er sie nicht erkannt. Sie war unzweifelhaft schwanger und hatte sich wohl mit einem jungen Mann getröstet. Sie trug das Mona Lisa Lächeln im Gesicht zur Schau, was den Schwangeren so eigen ist. Der Anblick hatte ihm einen ordentlichen Stich versetzt und gleich als er zu Hause angekommen war, hatte er einen Termin mit seinem Bettina-Ersatz, Yvonne, verabredet. Sie war jedenfalls einfühlsamer als jeder Psychiater. Er konnte ihr alles erzählen, sie war eine erfahrene und geduldige Zuhörerin, gab nur wenige aber gute Ratschläge, scheute sich andererseits nicht, Kritik an seinem Verhalten vor und nach der Trennung von seiner Geliebten zu üben. Sie hatte ihn sogar ans Grübeln gebracht, als sie ihn fragte, ob der dicke Bauch Bettinas nicht aus seiner Beziehung zu ihr stammen könne. Er hatte dann nachgerechnet und festgestellt, dass es zumindest möglich war. Nach einigen Tagen des Zögerns hatte er sich dann doch aufraffen können, sie anzurufen und in aller Offenheit zu fragen. Sie hatte, wie sie ihm gestand, nach der Trennung eine ältere Beziehung wieder aufgewärmt und die Befruchtung muss wohl relativ schnell erfolgt sein, weil ihr neuer Freund auch Kinder wollte, habe sie die Pille abgesetzt. Es sei alles etwas zu plötzlich geschehen, aber nicht ungewollt.
So richtig konnte er sich mit seiner gewonnenen Freiheit nicht anfreunden, da es eine schizophrene Mischung aus Unabhängigkeit und Einsamkeit war. Als Ersatzbefriedigung hatte er sich in die Arbeit gestürzt und etliche belanglose Artikel geschrieben, die weder ihn selbst noch den Leser interessierten, die lediglich reißerisch aufgemacht waren, damit sie sich verkauften. Er hatte sogar über Sport, Feuilleton und lokale Ereignisse berichtet, immer dort, wo er meinte ein paar grüne Scheine sammeln zu können. Solange er gutes Handwerk und Kreativität zeigte, war er in den Redaktionen, die er bediente, gerne gesehen. Sein Schreibstil war professionell und geschult, kombiniert mit einem guten Schuss Erfahrung. Er hatte es auch geschafft, nach seiner Trennung von der Vergangenheit, dem Alkoholgenuss weitgehend zu entsagen. Er hatte das Zeug nicht völlig aus seinem Leben verbannt, er lebte nicht abstinent, vermied jedoch die Alkoholexzesse und Schnäpse aller Art, dafür rauchte er immer noch täglich ein Päckchen Filterlose. Auf alles konnte ein Genussmensch, wie er einer war, nicht verzichten, ein Laster wollte er beibehalten.
Yvonne hatte auch ihren Anteil an der Änderung seiner Lebensgewohnheiten, sie leitete ihn auf einen Mittelweg zwischen den Extremen und so konnte er ohne besondere Anstrengungen die Gifte, die er seinem Körper zugeführt hatte, minimieren. Die Abende und Nächte mit ihr waren lang und befriedigend, nicht nur im sexuellen Sinn. Es waren meist fröhliche Zeiten und es gab immer ein Gesprächsthema in das sie sich vertiefen konnten. Wobei es Yvonne immer wieder schaffte, ihm eine Geschichte aus seiner bewegten Vergangenheit zu entlocken, während sie nur relativ selten über sich, ihre Geschichte, Gefühle, Wünsche oder Perspektiven erzählte.
Von ihrer persönlichen Geschichte hatte sie gelegentlich erzählt, sie stammte aus einer einfachen Familie, der Vater war Elektroingenieur gewesen, da er aber nicht linientreu war und sich beharrlich geweigert hatte, Mitglied der kommunistischen Partei zu werden, hatte man ihn als Gehilfe zu einem Elektroreparaturbetrieb abkommandiert. Seinen eigentlichen Beruf hatte er also nicht ausführen dürfen. Ihre Mutter arbeitete in einem Metzgereibetrieb als Verkäuferin.
Aufgewachsen war Yvonne, oder wie sie sich damals noch nannte Ludmila, in Eger, nur ein paar Kilometer von der deutschen Grenze entfernt, deshalb auch ihre hervorragenden Deutschkenntnisse. Als Schülerinnen hatten die Mädchen neidvoll auf die Touristen geblickt, die in den tollsten Autos mit den modernsten Kleidungen in Richtung der Kurbäder Karlsbad oder Marienbad fuhren. Einige ihrer Schulfreundinnen versuchten, an dem westlichen Wohlstand teilzuhaben, indem sie sich schon als pubertierende Mädchen von den Touristen in ihre Autos locken ließen, um diese manuell oder oral zu befriedigen. Einzelne gingen sogar weiter und ließen sich gegen einen Spottpreis entjungfern. Hinterher wurde meist mit den für den Sexdienst erhaltenen Geschenken geprahlt. Auch Yvonne hatte sich einmal von ihren Freundinnen überreden lassen, sich an die Ausfallstraße nach Bayern zu stellen und auf einen Kunden zu warten. Einem älteren Handelsvertreter war sie dann zu Diensten gewesen, den sie im Schritt so lange streichelte, bis er sich auf ihre Hand ergoss. Die ganze Dauer, es sollten nur wenige Minuten gewesen sein, hatte er seine Hand unter ihrem T-Shirt gehabt und ihre Brust befummelt. Die ganze Angelegenheit hatte sie aber derart angeekelt, dass sie es bei diesem Einmalerlebnis bewenden ließ. Erst als sie erwachsen wurde, hatte sie ihre Zukunftschancen abgewogen und war zu dem Ergebnis gekommen, dass es wenig Zweck hatte, in diesem System einen bürgerlichen Beruf zu ergreifen. Sie hatte Bürokauffrau gelernt, wurde aber ausschließlich mit Schreibarbeiten beschäftigt, die sie absolut nicht befriedigten. Irgendwann hatte sie deshalb beschlossen, nach Deutschland überzusiedeln, was ihr erstaunlicherweise auch gelungen war, denn ihr Reiseantrag war aus nicht nachvollziehbaren Gründen recht bald genehmigt worden. In Deutschland angekommen und völlig auf sich alleine gestellt, hatte sie dann doch versucht, einen bürgerlichen Beruf zu akzeptablen Konditionen auszuüben. Da sie gerade in einer wirtschaftlichen Flaute emigriert war, musste sie ihren Lebensunterhalt mit dem bestreiten, was ihr angeboten wurde, und das war nicht gerade das, was sie sich vom goldenen Westen erträumt hatte.
Um sich ein Appartement leisten zu können, hatte sie bei einer Begleitagentur nachgefragt, was diese und insbesondere die Kunden von den Escort-Damen verlangten. Die gealterte Chefin dieser Agentur hatte auf Yvonne einen seriösen Eindruck gemacht und ihr obendrein versichert, dass die Damen nichts tun müssten, was sie nicht wollten. Dem war auch so, allerdings wurden bei den Treffen mit den Männern fast immer hohe Preise geboten, falls die Damen bereit wären, sie auf ihr Hotelzimmer zu eskortieren. Die Verlockung des Geldes war für Yvonne zu groß gewesen, somit hatte sie eines Tages zugestimmt, dem Mann seinen erbetenen Dienstleistungswunsch zu erfüllen. Es war ein sympathischer und überaus gepflegter leitender Angestellter aus der Telekommunikationsbranche, der sich ausgesprochen rücksichtsvoll und zärtlich gebärdete. Als Einstieg in ihren neuen Beruf also ein idealer Partner. Der Abend mit dem Mann, der ihr nur seinen Vornamen, Jörg, genannt hatte, war ihr in angenehmer Erinnerung geblieben und so hatte sie sich in zunehmendem Maße zu solchen Liebesdiensten bereit erklärt, insbesondere, da sie sich bald viele materielle Wünsche erfüllen konnte und ihr Bankkonto stetig ansehnlicher wurde.
Das einzige, das sie Andreas von ihrer Zukunft offenbart hatte, war die Aussicht, dass sie in absehbarer Zeit ihren jetzigen Beruf stark einschränken würde, da sie eine größere Geldsumme erwartete und dann nicht mehr jeden Kunden akzeptieren müsste. Sie hatte behauptet, sich darauf zu freuen, genau selektieren zu können, sie hatte mittlerweile eine gewisse Klientel, die durchaus sympathisch wäre und mit denen sie bereit wäre, auch zukünftig Treffen zu verabreden. Auf die Frage, ob es sich bei dem Geldsegen um eine Erbschaft handelte, hatte sie nur hintergründig lächelnd mit ihrem betörenden Augenaufschlag geantwortet: „So etwas Ähnliches.“
Er wusste nicht, was etwas Ähnliches wie eine Erbschaft sein sollte, vielleicht eine Schenkung, dachte aber weiter nicht darüber nach und hatte es dabei bewenden lassen. Das, was für Andreas daran erfreulich war, konnte man als ihre Arbeitsreduzierung betrachten, er durfte nicht daran denken, dass sie ihren Charme auch an andere Männer vergeudete. Sie hatte ihm jedoch versprochen, dass er auch weiterhin zu ihren Klienten zählen sollte, aus purer Zuneigung. Sollte das eventuell ein verstecktes Kompliment sein? Die Aussicht auf das baldige pekuniäre Ereignis hatte ihn gefreut, er hatte es ihr gegönnt. Dann brauchte sie sich nicht so zu verheizen wie ihre Freundin Chantal, die als Zusana Tomalová ebenfalls aus Tschechien stammte und schon als Kind nach Deutschland gekommen war und wie Yvonne immer erwähnte, wesentlich intensiver ihrer Beschäftigung nachging. Yvonne fragte sich, wann Chantal mal schlafen würde, gemeint war alleine. Auch sie war äußerst attraktiv, aber vom Typ her etwas herb und dazu blond oder blondiert, was damit nicht seinem Geschmack entsprach. Sie war allerdings nett und freundlich, Andreas hatte die Freundinnen ein paar Mal zusammengetroffen, als er einige Minuten zu früh eintraf. Da beide Damen im gleichen Haus wohnten und enge Freundinnen waren, konnte man die Begegnung nicht als außergewöhnlich bezeichnen.

Kapitel 3

„Verdammt nochmal!“ Der Alte schlug mit der flachen Hand auf den schweren antiken Mahagonischreibtisch, dass die wenigen Utensilien, die sich darauf befanden, klirrend tanzten.
Von seinen gegelten weißen Haaren, die er stets streng nach hinten kämmte, hatte sich eine Strähne gelöst und hing ihm seitlich am Kopf über die Schläfe herunter. Er war eine gepflegte Erscheinung in seinem hellgrauen Flanellanzug, darunter trug er ein in sich gemustertes hellblaues Hemd und eine dunkelblaue Krawatte. Er rieb sich die Hand, der Schreibtisch war wohl doch einige Grade härter gewesen als früher der Po seines mittlerweile erwachsenen Sohnes.
„Ich lasse mir nicht kaputt machen, was mein Vater in jahrelanger mühevoller Arbeit aufgebaut hat. Ich und auch Du haben viel zu viel Ideen und Arbeit in den Laden gesteckt, dass wir ihn jetzt aufgeben können. Es gibt eine undichte Stelle und Du musst sie herausfinden, sonst bricht die ganze Familiendynastie zusammen und unsere scheinbar gesicherte Zukunft löst sich in Luft auf.“
Ladislav Sobotka strich sich jetzt nach seinem Wutausbruch akribisch die widerspenstige Haarsträhne zurück zu einer makellosen Frisur. Mit dem Ergebnis seiner Bemühungen schien er zufrieden zu sein, denn die Strähne versuchte nicht, wieder ein Einzelleben führen zu wollen. Er war stolz auf sein volles Haar, obwohl er sich schon bedenklich seinem achtzigsten Geburtstag näherte.
Sein Gegenüber, Milos Zikmund, war erschrocken hochgeschnellt, als der Alte den Schreibtisch lautstark malträtiert hatte. Milos war auch nicht mehr der Jüngste, obwohl er erst auf seinen sechzigsten Geburtstag wartete. Mangels vollen Haupthaars hatte er sich den schwarzen spärlichen Kopfschmuck auf zwanzig Millimeter Länge trimmen lassen und die Haare standen spärlich von seiner Kopfhaut ab. Auch er trug einen eleganten Anzug, dunkelblau mit weißem Hemd und grellroter Krawatte. Sein dunkelbrauner Teint hätte jedem Araber zur Identifikation gereicht. „Ich glaube nicht, dass wir lange nach der undichten Stelle suchen müssen, ich bin mir ziemlich sicher, dass Dein schwatzhafter sauberer Sohn sich mal wieder mit Alkohol vernebeltem Hirn verplappert hat und in Deutschland die Begehrlichkeiten bei gewissen Leuten geweckt hat. Wir kennen doch zur Genüge seinen Hang zum Alkohol und dem weiblichen Geschlecht, da vermute ich, dass er sich und uns postkoital verraten hat.“
„Glaubst Du wirklich? Wird der denn nie erwachsen? Hat der denn hier nicht genug Weiber, mit denen er sich herumtreiben kann? Ich habe den Überblick verloren, wieviel Alimente er in dieser Stadt bezahlen muss für die Bankerts, die er schon von seinen sogenannten Damen hat in die Welt setzen lassen. Ich glaube, er alleine könnte eine Wöchnerinnen-Station mit seinen so genannten Freundinnen bevölkern. Hol ihn sofort her, ich will ihn jetzt sprechen. Er soll mir ins Gesicht sagen, ob die Informationen von ihm stammen, oder nicht. Und ich schwöre Dir, wenn er mich belügen sollte, ist er ein für allemal raus aus dem Geschäft und braucht auch keinen Fuß mehr in dieses Haus zu setzen. Irgendwann ist das Maß voll.“
Das Wort Haus war untertrieben. Ursprünglich handelte es sich um eine Villa im viktorianischen Stil in Teplice. Ein wohlhabender Bankier jüdischer Herkunft hatte sich das Gebäude nach englischem Vorbild in den zwanziger Jahren des vorigen Jahrhunderts errichten lassen. Die Nazis hatten dann die Bankiersfamilie mit unbekanntem Ziel abtransportiert und das Anwesen als regionale Verwaltungseinheit okkupiert, wobei sie nicht versäumt hatten alles, was an der Fassade viktorianisch anmutete zu beseitigen und das Gebäude schmucklos mit einem tristen grauen Verputz zu versehen. Ladislavs Vater hatte die Immobilie mit allem Interieur nach dem langersehnten Abzug der Deutschen für ein beachtliches Vermögen erworben. Sein Vater war während des Krieges im Widerstand gegen die deutsche Besatzungsmacht gewesen und hatte diese Zeit, wie durch ein Wunder, im Wesentlichen unbeschadet überstanden. Die Nazis hatten zwar nach ihm gefahndet, aber durch seine Verbindungen zum Landvolk und deren Hass auf die Besatzer hatte es immer wieder besondere Verstecke für ihn gegeben. Mal waren die Verstecke Erdgruben, natürliche Höhlen, auch Scheunen oder Keller. Etliche Bauern oder Handwerker hatten Verstecke unter Stroh oder Heu vorbereitet oder kaum zugängliche Erdgruben unter den Kellern ausgehoben, deren Tarnung meist so perfekt war, dass selbst bei Hausdurchsuchungen diese Schlupfwinkel unentdeckt blieben. Seine Aktivitäten waren ausschließlich auf den Schutz der Dunkelheit beschränkt und durch seine Ortskenntnisse konnten die Hitlerschergen seiner nicht habhaft werden.
Nicht ein einziges Mal wurde ihm oder seiner Organisation von den Einheimischen vorgeworfen, dass die Deutschen wie die Berserker in der mittelböhmischen Region gewütet hatten. Als Rache für die Aktionen des Widerstandes waren Ortschaften dem Erdboden gleichgemacht und die Bewohner ausradiert worden. Zunächst war zwar von der Bevölkerung insgeheim gejubelt worden, als Reinhard Heydrich infolge eines erfolgreichen Attentates 1942 acht Tage später seinen Verletzungen erlegen war. Als die Vergeltungsmaßnahmen der SS in Zusammenarbeit mit der Polizei jedoch mit Brutalität und Grausamkeit einsetzten, gefror der Jubel zu Sorgenfalten und die Euphorie wurde zu Angst.
Das Anwesen, das Lubomir Sobotka erworben hatte, barg ein bisher gut gehütetes Geheimnis. Um dieses Arkanum war es dem Widerstandskämpfer gegangen, als er das Gebäude mit allen Möbeln und sonstigen Ausstattungen erwarb. Zu diesen Zeiten hatte sich in dem verwaltungstechnischen und organisatorischen Chaos der Region niemand darum gekümmert, welchen Wert das Gebäude hatte. Als Eigentümer war im Grundbuch noch das Deutsche Reich eingetragen und der mutmaßliche Rechtsnachfolger, nämlich die noch in Gründungsunsicherheit befindliche Tschechoslowakische Republik, hatte nur Interesse an den Geldeinnahmen und nicht an dem Gebäude gehabt. Die Verantwortlichen hatten das Haus nicht einmal besichtigt, worauf der alte Sobotka sogar gehofft hatte. Die Verwaltung hatte nach Zahlung von nützlichen Zuwendungen an die verantwortlichen Beamten lediglich einen Quadratmeterpreis zu Grunde gelegt und schon war der Kaufvertrag abgeschlossen. Er hätte alleine für dieses Geheimnis jeden Preis bezahlt, nur um an das Eigentum der alten Bankiersvilla zu kommen. Der Wert des Hauses und des ausladenden Grundstücks an sich waren für ihn schon enorm gewesen, doch der des Geheimnisses übertraf um ein Vielfaches den der Immobilie. Nur wenige kannten das Geheimnis, zu denen gehörte Ladislavs Vater. Das Fundament des Hauses war ein mittelalterliches undatiertes Granitgewölbe gewesen, das ursprünglich nur durch gut versteckte Zugänge erreichbar gewesen war. Später wurde dann eine Zufahrt zu dem Gewölbe gebaut, um dort landwirtschaftliche Erzeugnisse lagern zu können.
Das Mysterium wurde seit der Entdeckung durch Lubomir Sobotka nur an wenige bevorzugte Vertrauenspersonen weitergereicht. Dieser Personenkreis war handverlesen, von den lebenden Eingeweihten gehörten mittlerweile neben Ladislav Sobotka als Erbe nur noch Milos Zikmund und der Junior des Hauses, nämlich Jáchim Sobotka. Die Gefahr, vor der sich die Familien Sobotka und Zikmund fürchteten, bestand darin, dass, wenn das Geheimnis gelüftet und irgendwie publik würde, das komplette Vermögen, auf dem der Reichtum von zwei Familien begründet war, für immer verloren wäre.

***

Jáchim Sobotka klopfte zaghaft und offensichtlich ehrfurchtsvoll an die schwere dunkle Eichentür des „Allerheiligsten“. Er hatte wie gewöhnlich zu leise geklopft, denn von innen schallte kein sonor gebelltes „Herein“. Er wusste, der Alte war dominant und je nach Laune auch herrschsüchtig und das nicht nur familienintern. An seinem Sohn brachte er besonders gerne sein Missfallen zum Ausdruck, er durfte sich seinem Vater gegenüber keinen Lapsus erlauben, schon wurde er abgekanzelt wie ein dummer Junge, selbst vor Ohrfeigen schreckte der Patriarch nicht zurück, und das in seinem Alter von fast fünfzig Jahren. Nun, wie hieß es so schön, der Alte hatte die Hosen an, und zwar in jeder Situation und in jeder Beziehung. Der einzige Vertraute des Seniors war Milos Zikmund, sein Vetter, mit ihm besprach er alle Einzelheiten der Vorgehensweise wie das Vermögen gemehrt und bewahrt werden konnte.
Selbst in Lokalen, egal wie gut oder schlecht sie waren, hatte man den Eindruck, es müsse sich alles nur um den Patriarchen und dessen Gäste drehen und jeder müsse nach seiner Pfeife tanzen. Er erwartete offensichtlich, dass die Kellner, sobald er die Räumlichkeiten betrat, alles stehen und liegen lassen sollten, nur um sich sofort um ihn und sein Anliegen zu kümmern.
In den Restaurants, in denen er häufiger verkehrte, waren sein Gebaren und seine Präferenzen bekannt, man ging auf ihn ein und die servilen Bediensteten kümmerten sich fast ausschließlich um den Patriarchen und seine Begleitung. Meist kam der Geschäftsführer des Betriebes sofort mit ausladenden Schritten herangeeilt und fragte devot mit einem tiefen Kotau nach den Wünschen des Gastes und ob der reservierte Tisch den Vorstellungen des Herrn entspräche. Diese Unterwürfigkeit des Personals wurde am Ende des Besuchs immer mit einem üppigen Trinkgeld belohnt.
Auch zu seinem Hauspersonal hatte er im Allgemeinen einen recht rüden Ton, obwohl er unerwarteterweise großzügig sein konnte, wenn ein Mitarbeiter Probleme hatte, die er nicht lösen konnte. In solchen Fällen ließ er auch gerne sein Herz erweichen und half ohne Federlesens. Als vor einigen Monaten der Gärtner ein zu bedrücktes Gesicht zeigte und die Rosen um das Haus nicht zur vollen Zufriedenheit des Chefs beschnitten waren, bekam der Gärtner zunächst einmal die Meinung des Seniors zu hören und dies nicht zu knapp. Als er dann wie ein getretener Hund abziehen wollte, fragte Sobotka, ob etwas nicht in Ordnung sei und der Bedienstete gab zögerlich zu, dass sein Sohn einen Unfall mit dem Fahrrad verschuldet habe und er keine Versicherung habe, die für den Schaden an dem Auto des Unfallgegners aufkäme. Dazu kämen noch die Behandlungskosten des Sohnes, der das Schultergelenk gebrochen habe, für die er auch privat aufkommen müsse. Geld, das er nicht habe, und die Bank wolle ihm keinen Kredit gewähren. Sobotka hatte kurz auf seine Schuhspitzen geblickt, dann den Gärtner fixiert und gemeint, er solle sich im Büro einen Scheck abholen, der die Kosten wohl decken werde. Der Scheck deckte nicht nur die Kosten des Unfalls, sondern es blieb sogar noch etwas übrig. Von Rückzahlung des Betrages war danach nie die Rede gewesen. Also hatte die raue Schale auch ein weiches Innenleben, was aber nicht allzu oft nach außen gekehrt wurde.
Jáchim klopfte abermals, diesmal kräftiger und er hörte einen gedämpften Laut, den er als Aufforderung interpretierte einzutreten. Seine Schritte in dem Raum wurden durch dicke orientalische Teppiche gedämpft. Grußlos trat er näher an den Schreibtisch heran. Der Alte thronte in seinem gepolsterten Bürosessel und telefonierte, der Schreibtisch war fast leer, was der Sohn als kein gutes Zeichen ansah, wahrscheinlich bekam er mal wieder die Launen des Alten zu spüren. Der Vater telefonierte auf Deutsch, was er fast akzentfrei beherrschte, wie die meisten im Norden Tschechiens, nicht nur wegen der Nähe zu Deutschland, sondern immer noch als Folge der historischen häufigen Besetzungen deutschsprachiger Mächte.
Obwohl Jáchim das Zimmer nur zu gut kannte, sah er sich um, nichts war verändert, alles war wie immer.

- Ende der Buchvorschau -