Raquel Erdtmann
Und ich würde es wieder tun
Wahre Fälle vor Gericht
FISCHER E-Books
Raquel Erdtmann studierte Schauspiel an der Hochschule für Musik und darstellende Kunst in Frankfurt am Main. Seit Ende des Studiums arbeitet sie als freie Schauspielerin, Autorin und Illustratorin. Für die »Frankfurter Allgemeine Zeitung« berichtet sie regelmäßig über spektakuläre Gerichtsfälle.
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Wahre Verbrechen. Wahre Geschichten.
Raquel Erdtmann nimmt die Leser mit in den Gerichtssaal, der zur Bühne des Lebens wird. Ihre Schilderungen der Prozesse sind dabei so plastisch, dass man als Leser das Gefühl hat, den Szenen selbst beizuwohnen. Es sind Blicke hinter die Fassade und in menschliche Abgründe.
Eine Frau, die zum Messer greift, um sich für jahrelange Demütigungen zu rächen. Ein Mann, der seinen Vater erschlägt. Einer, der tötet, einfach so. Kleine und größere Betrügereien wie ein Heiratsschwindler oder eine koschere Metzgerei, die Würste im Schweinedarm verkauft. Diebe, Räuber, Mörder, von Eifersucht oder Traditionen Getriebene und die, die zu Tätern werden in einem kurzen Moment der Unbeherrschtheit.
Erschienen bei FISCHER E-Books
© 2018 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main
Covergestaltung: Zero Werbeagentur, München
Coverabbildung: Thomas Fuchs Illustration, Berlin
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Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.
ISBN 978-3-10-490709-3
Er hat erfolgreich studiert, in den renommiertesten Unternehmen gearbeitet. Die Kindheit mit Schlägen und Missachtung aber ist zu schwer für ihn zu tragen.
Eines Montagmorgens schafft er es nicht mehr, sich ein Hemd zu bügeln, und bleibt zu Hause. Auch den nächsten, den übernächsten Tag, die nächsten Wochen geht er nicht zur Arbeit – bis man ihm fristlos kündigt. Da nimmt er sich schon längst »jeden Tag aus dem Bewusstsein«. Wenn er den Alkoholpegel erreicht hat, mit dem es ihm gutgeht, läuft der Bankanalyst, der, wie ihm beschieden wird, »überdurchschnittliche Leistungen« erbringt und bald nur noch ein Penner ist, ins Bahnhofsviertel und legt sein Geld in Crack an. Tausende gehen für die Zehn-Euro-Steinchen drauf, bei denen »man ja nie weiß, was da drin ist«. »Man ist dann natürlich schon bekannt: Da kommt der Besoffene, dem verkaufen wir wieder Schrott.«
Irgendwann verbringt er seine Tage »mit den Alkoholikern am Stromkasten« an einer der übleren Ecken des Bahnhofsquartiers, mittlerweile ist er obdachlos. Er schläft in Rohbauten oder im leergeräumten alten Universitätsgebäude. Ob er Arbeitslosengeld, Obdachlosenhilfe angenommen hätte in der Zeit, will sein Verteidiger wissen. »Nein. Das ist generell schwierig, um Hilfe zu fragen.« Er lebt von Supermarktresten und Flaschenpfand, ab und zu klaut er eine Flasche Wodka. Nach einem halben Jahr auf der Straße überwindet er sich und geht zu seinem Vater, zu dem er stets »ein unterkühltes Verhältnis« hatte, zieht in sein altes Kinderzimmer ein, »froh, wieder ein Dach über dem Kopf zu haben«. Arbeitet erst mal seine Post ab, besorgt sich wieder einen Ausweis, meldet sich beim Amt. Das Arbeitslosengeld, das er nun erhält, vertrinkt er am Anfang des Monats »in acht, neun, zehn Tagen«, die anderen zwei Wochen hält er sich clean, treibt Sport, liest Fachliteratur und schreibt nach einer Weile auch wieder Bewerbungen.
Sechs Liter Bier, »die relativ schnell eingenommen werden müssen« und zu denen er nichts essen darf, sind das Minimum, das er braucht, dazu Wodka, wenn möglich. Das Ziel ist, sich schnell auszuschalten.
»Wenn ich diese Mindestmenge nicht zahlen konnte, hab’ ich es gleich gelassen. Wenn ich anfange, war auch immer das Ziel: bis zur Bewusstlosigkeit.« Er bemüht sich, dem Vater aus dem Weg zu gehen, wie auch den Nachbarn im Haus. Auch seine planvollen Alkoholexzesse sollen dem Vater möglichst nicht auffallen, statt in der hellhörigen Wohnung die laute Toilettenspülung betätigen zu müssen, überhaupt ständig auf die Toilette zu gehen, schafft er einen »Liquiditätskreislauf«, wie er es nennt, und pinkelt in die Flaschen.
Der Mann, der vor Gericht all diese Dinge über sich erzählt, tut das mit sachlicher, ruhiger Stimme. Keiner Frage weicht er aus. Konzentriert verfolgt er die Verhandlung in guten Schuhen, schwarzer Hose und weißem Hemd. Die hohe Intelligenz vermittelt sich unmittelbar. Die Herzlosigkeit sich selbst gegenüber ist atemberaubend.
Ein Hochbegabter, in dem sein Vater nur »einen schlechten Maurer« sieht, einen, der nichts kann. Die Mutter stirbt, als er acht ist. Bei einem Weihnachtsurlaub im Schwarzwald wird ein Hirntumor festgestellt, er sieht sie zum letzten Mal an dem Tag, als sie dort ins Krankenhaus kommt. Nach einem halben Jahr ist sie tot. Man lässt das Kind im Unklaren. Aber »wenn der Kioskbesitzer einem schon Heiligenbilder mitgibt, ahnt man, dass was los ist«.
Sein bester Freund aus Kindertagen erzählt, wie ihn die Mutter in die Schule gebracht hat, sie gingen Hand in Hand, inniglich sei das Verhältnis gewesen. Der Vater ist nach ihrem Tod, allein mit dem Kind, überfordert, erzieht mit Schlägen, wirft mit Gegenständen. Geschenke zum Geburtstag gibt es nicht. Feiertage werden nicht begangen. Die Schwester der Mutter, eine Cellistin, ist mit ihrer Karriere beschäftigt. Eine andere Frau gibt es im Leben des Vaters und für den Jungen nicht. Das Kind fürchtet den Vater schon, wenn es nicht Klavier geübt hat.
Als er 13 ist, will sein Vater ihn »schon präventiv schlagen, einfach, weil er annahm, ich hätte etwas vorgehabt«, Verbotenes. Gegen Präventivschläge mit haltlosen Verdächtigungen verwahrt er sich, die körperlichen Attacken bleiben fortan aus. »Deine Mutter hat mich so gebeten, sie zu heiraten«, sagt der Vater eines Tages zu ihm, »so unnötig, so gönnerhaft und so idiotisch, das zu jemandem zu sagen, wenn das Verhältnis schon so schlecht ist.« Er hört sich all den »ganzen Quatsch« an, »sich auszusprechen« hält er nicht für möglich. In der Oberstufenzeit reden beide kaum noch miteinander, er will vom Vater möglichst nicht wahrgenommen werden. Um den Haushalt kümmert er sich.
»Du bist nicht studienfähig, du kannst das nicht«, sagt der Vater seinem Sohn, der sich »immer über Zeugnisse definiert«. Mit links absolviert der sein VWL-Studium, als Jahrgangsbester, heuert in renommierten Unternehmen an, erarbeitet am ifo-Institut Konjunkturprognosen, er hat dort eine Promotionsstelle. »Das wissenschaftliche Arbeiten liegt mir«, gefordert fühlt er sich nicht. »Ich war nix wert, hab aber ganz gut verdient«, urteilt er über sich. Er habe »nicht das Gefühl gehabt, etwas zu leisten, obwohl es ja ein ganz respektabler Job ist«. Das »Konzept der Kollegen mit Heiraten und Kinderkriegen, das hat mich nicht überzeugt«. Getrunken habe er immer alleine zu Hause, beantwortet er die Frage seines Verteidigers, in Kneipen geht er nie. In seiner Münchner Zeit am Institut passiert es ihm auch das erste Mal, dass er sich im Suff nachts einnässt, wie er ungerührt zu Protokoll gibt.
Sein letzter Vorgesetzter, Leiter des Portfoliomanagements eines großen, bekannten Unternehmens, ist als Zeuge geladen. Der Schmerz über den Fall seines ehemaligen Mitarbeiters ist ihm deutlich anzusehen. »Er war der Mann, den wir suchten.« Er hat sich den Geburtstag von ihm gemerkt und jedes Jahr wieder zum Anlass genommen, den Namen zu googeln, in der Hoffnung, »dass er wieder auftaucht«, in einem Unternehmen, in einem Forschungsinstitut. Auch die Kollegen würden bis heute nachfragen, ob er etwas von ihm gehört habe. Der Mann muss brillant und angenehm gewesen sein. Man habe ihm ein sehr gutes Zeugnis ausgestellt, mit dem er sich überall hätte bewerben können, denn auf der Arbeit sei er schließlich nie wegen Trunkenheit oder Drogen aufgefallen.
»Ich bin kein Psychologe, aber wenn mir nun jemand sagen würde, er litt an Depressionen, würde ich sofort sagen: ja.« Nachdem er schon Wochen bei der Arbeit fehlt, meldet er sich telefonisch. Ist überrascht, noch nicht gekündigt zu sein. »Ich kann nicht mehr«, sagt er seinem Chef. Da haust er längst auf der Straße. »Er war am Ende.« Sein Händedruck mit dem Angeklagten nach seiner Entlassung aus dem Zeugenstand ist bewegt und von Fassungslosigkeit geführt. Die gehörten anerkennenden und zugewandten Worte selbst aus einer Zeit, als er sich schon mit rasender Geschwindigkeit dem Tiefpunkt näherte, bleiben nicht ganz ohne Wirkung auf den Mann, der sich so richtet.
Nicht mal Crack macht ihn aggressiv, im Gegenteil, der Alkohol und die Droge fahren ihn runter. »Ich werde nicht emotional, wenn ich getrunken habe.«
Ob denn nie mal jemand mit ihm über sein Problem gesprochen habe? Die Tante hätte einmal in seinem Zimmer gestanden, hysterisch »Du musst entgiften! Du musst entgiften!« gerufen, antwortet er schulterzuckend. »Entgiften kann ich alleine. Das Problem ist die Zeit danach.« Drei Tage seien schwierig, nach einer Woche geht es ihm immer wieder richtig gut. Ja, aber warum dann wieder anfangen, die unverständigen Fragen der Kammer, offensichtlich frei von Suchtproblemen. Er zuckt wieder mit den Schultern, was soll er dazu sagen? »Es ist eine Sucht« und »Ich denke mal, ich hatte Depressionen«.
Hoffnungslosigkeit kriecht durch den Saal, bleischwer. »Kommen wir zur Tat.« Er nickt bereit. »Wie üblich habe ich meinen Alkoholbesorgungsgang gemacht. Etwas früher an diesem Tag, gegen vierzehn Uhr.« Später musste er noch einmal Nachschub holen, weil er so früh angefangen hatte. Beim Wachwerden am nächsten Morgen – »erstmal orientieren, sich fragen, hab’ ich einen Anschluss, die Erinnerung fehlte ja immer«, so geht es gewöhnlich –, stellte er fest, dass etwas nicht stimmte. Die Zimmertür ist nämlich unüblicherweise offen, er sieht »das Ergebnis«: der Vater tot im Flur, ein Beil daneben. »Ich erinnere, dass ich das aufgenommen habe. Was macht man denn jetzt da?« Er schaut sich in der Wohnung um, ob da noch jemand ist, irgendwo, ob er Einbruchspuren sieht. »War aber nicht. Ratlosigkeit. Die Erklärung für mich: Muss ich gewesen sein. Wer soll es sonst gewesen sein?« Das Beil – die »Einbrecherabwehraxt«, mit der sein Vater seit vielen Jahren, nach einem Hauseinbruch, im Bett schläft.
Mindestens fünfmal, sowohl mit der scharfen als auch mit der stumpfen Seite, ist dem Mann der Schädel mit dem Beil eingeschlagen worden, er stirbt an einem offenen Schädelhirntrauma. Die Hiebe, so der Rechtsmediziner, sind von oben auf einen Liegenden geführt worden. Man rekonstruiert das durch die Blutspritzer. Mehrfach und massiv wurde zugeschlagen, der Schädel ist zerlegt. »Im Prinzip wie beim Holzhacken.«
»Ich glaube ja immer an die Ursache-Wirkung-Geschichte.« Es muss etwas vorgefallen, »irgendeine Schwelle überschritten« worden sein. In der Untersuchungshaft hat er die »Version« entwickelt, er könnte vielleicht, entgegen seinen Gepflogenheiten, aus seinem Zimmer gekommen sein, um im Wohnzimmer fernzusehen, und habe »alkoholbedingt« etwas umgestoßen, was Krach verursachte. Der Vater, der stets um Mitternacht ins Bett geht, sei daraufhin eventuell bewaffnet mit seiner »Einbrecherabwehraxt« erschienen und so könnte es zu einer Begegnung mit tödlichen Ausgang im Dunkeln gekommen sein.
»Sie hatten doch auch eine Verletzung an der Schulter?«, fragt die Richterin nach. Er winkt ab: »Daran kann ich mich nicht erinnern. Als Alkoholiker ist es Standard, dass man irgendwelche Verletzungen hat.« Der Mann ist auch schon einmal im Rausch aus dem Fenster gefallen und in den letzten Jahren mehrfach wegen Knochenbrüchen notversorgt worden. »Ich bin schon auf die Idee gekommen, zur Polizei zu gehen. Das weiß ich noch: Ich wollte hingehen, nicht anrufen.« Er hat nur noch eine vollgepinkelte Hose und stellt die Waschmaschine an. Dann trinkt er doch erst mal noch etwas. Über die Leiche des Vaters wirft er eine Decke. Es ist ein heißer August. Bald breitet sich Gestank aus. Er kippt Bodenreiniger über die Decke. Holt Wodka, trinkt. »Sogar eine so stark belastende Sache kann der Alkohol wegpacken.«
Den Nachbarn fällt der Verwesungsgeruch auf, die vielen Fliegen. Zwei Tage sind inzwischen vergangen. Die direkte Nachbarin, eine junge Krankenschwester, die sich bei ihrer Zeugenaussage vor Zittern kaum auf den Beinen halten kann, ruft die Rettung, nachdem sie erfolglos mit einem anderen Nachbarn geklingelt hat. Als die Sanitäter sich an der Tür bemerkbar machen, öffnet er, steht ganz ruhig in der Tür, sein Alkoholpegel ist gerade auf dem Niveau, auf dem er sich wohlfühlt, und sagt: »Hier liegt ein Toter, den hab’ ich umgebracht.«
Im Verhör bei der Polizei, gefragt nach einer Erklärung, antwortet er: »43 Jahre Leben« und: »Ich hätte es aushalten müssen.«
In der Hauptverhandlung fragt der Angeklagte den geladenen psychiatrischen Sachverständigen, wie es denn möglich sei, eine Tat zu begehen, die außerhalb der eigenen Vorstellungskraft liegt. Der weiß außer »Affekt« dazu nichts zu sagen. »Aber es ist mir nicht vorstellbar, wie ich zu diesem Beil gekommen bin. Wie es möglich ist, das Beil zu nehmen, hinzusehen und wieder und wieder auf den Kopf eines Menschen einzuschlagen!« Er ringt darum, den Tathergang für sich zu rekonstruieren, zu entschlüsseln, woher diese Aggression, die »eruptive Gewalt«, wie die Beisitzerin sagt, kam, die ihm das ganze Leben fremd war, die niemand je bei ihm bemerkt hat. Bei der Promillerechnung des Gutachters schüttelt er den Kopf: »Da müssen sie vielleicht nochmal ins Rechenzentrum.«
Die Kammer folgt dem Antrag des Verteidigers und verurteilt ihn zu sechs Jahren Haft. Im Maßregelvollzug soll er, inzwischen fast ein Jahr in Untersuchungshaft, eine Alkoholtherapie machen. Gelingt diese, könnte er nach insgesamt drei Jahren wieder in Freiheit sein.
Markus und Katrin stehen am Straßenrand und küssen sich. Da kommt ein Auto auf sie zu, am Steuer Pascal. Seine Freunde Dennis und Paul sitzen mit im Wagen. Sie sind später im Prozess vor dem Landgericht die wichtigsten Zeugen.
Als Beobachter in diesem Verfahren bekommt man ein wenig Vorstellung davon, wie öffentliche Hinrichtungen im Mittelalter wohl verlaufen sind. Mit den geschäftstüchtigen Budenbesitzern, die auf dem Marktplatz Speisen und Getränke an die Zuschauer verkauften, an Volkes Zorn. Die Jahrmarktsstimmung, die die Verfahren, die damals natürlich keine waren, begleitete.
Ein junger Mann von jetzt 27 Jahren wird angeklagt, vor zwei Jahren »einen anderen Menschen getötet zu haben, ohne Mörder zu sein, in Tateinheit mit gefährlicher Körperverletzung, mittels eines gefährlichen Werkzeugs«. Er hat als Fahrer eines Mercedes der S-Klasse von 279PS und einem Gewicht von 2300 Kilogramm eine Frau totgefahren, indem er sie »aufgabelte« und dann vierhundert Meter unter seinem Wagen in den Tod schleifte.
Die Frau, 41 Jahre alt, war in ihrem kleinen Heimatort sehr bekannt, weil sie die dortige Damen-Handballmannschaft managte. Leute aus dem Ort jeden Alters und die von ihr trainierten jungen Frauen drängen in den Verhandlungssaal. Der Zuschauerandrang zu Beginn dieser Hauptverhandlung ist so groß, dass das Gericht in einen größeren Saal umzieht. Es werden Bäckertüten knisternd geöffnet, Stullen aus Tupperdosen ausgepackt. Das Zischen der geöffneten Getränkeflaschen begleitet zuverlässig die Verhandlungstage. Es wird laut kommentiert, geklatscht und hineingerufen. Der Vorsitzende der Großen Strafkammer und die Wachtmeister sind erstaunlich nachsichtig. An manchen Tagen, wenn der große Saal nicht zur Verfügung steht, wird auch akzeptiert, dass Zuschauer ohne Platz ein Sit-in veranstalten, und auch das Frühstücken im Saal wird selten unterbunden. Die Verteidiger prangern nach dem dritten Verhandlungstag »die Vorverurteilungen in der Presse« an und berichten, dass ihrem Mandanten vor dem Gerichtsgebäude empfohlen wurde, sich aufzuhängen. »Natürlich ist es abscheulich, jemandem den Tod zu wünschen«, richtet der Richter daraufhin ans Publikum. »Sie haben keinen Anspruch, ihre Meinung hier zu äußern.« Auch die Staatsanwälte wünschen, die Kammer möge im Laufe der Verhandlungstage bei Störungen in Zukunft eher eingreifen.
In der Anklageschrift heißt es, dass der Angeklagte die Frau unter seinem Auto bemerkt haben musste. Die Verteidigung gibt nach der Verlesung sogleich eine Erklärung ab, weil »das die Presse heute, die zur weiteren Beweisaufnahme nicht mehr da sein wird, so hört. Das hören die Schöffen heute das erste Mal«, man könne nicht zulassen, »so etwas zu Beginn des Verfahrens im Raum stehenzulassen«. Die Verteidiger – Pascal, der Angeklagte, hat zwei – sind »der Meinung, dass die Anklage unfair ist«. Im Publikum lacht es auf. »Ein Mensch ist tot, jetzt hör mal auf, du Vogel«, ruft einer.
Das Geschehnis ereignete sich in der Nacht nach einer Dorffeier, dem traditionellen Obstfest Anfang September. Es gibt Apfelwein, es wird gegrillt, und lokale Bands spielen auf.
Dennis fragt seine besten Freunde Pascal und Paul, ob sie Lust haben, mit ihm dahin zu gehen. Sein Vater hat an diesem Abend dort einen Auftritt mit seiner Jazzband, zum letzten Mal in dieser Formation, das will er nicht verpassen. Pascal und Paul haben Lust. Ohne dass sie groß darüber reden, ist klar, dass Pascal sie alle fährt, mit dem Benz seines Vaters.
Auch Markus geht mit seinen Freunden auf das Fest. Er wird Katrin dort treffen. Die beiden sind seit acht Jahren ein Paar und wollen demnächst heiraten. Katrin ist noch im Trainingscamp »mit ihren Mädels« und kommt später mit ihnen nach. Auf dem Fest lässt Markus sie erst mal mit ihrer Truppe in Ruhe. Um halb zwölf verklingt der letzte Song, viele Besucher machen sich auf den Weg. Auch Katrin und Markus nutzen die Gelegenheit, sich davonzustehlen, ohne sich groß von den anderen zu verabschieden, da sie sonst gar nicht loskommen. Endlich haben sie Zeit für sich. Katrin hat keine Lust, zu Fuß zu gehen. Markus ordert ein Taxi. Da sie nicht die Einzigen sind, die in dieser Nacht auf dem Land mit einem Wagen von der Feier nach Hause möchten, laufen sie die Straße hinunter in die Richtung, aus der die Taxen kommen werden, um den Wagen entgegenzugehen und den ersten abzupassen. Unterhalb des Bauernhofs, auf dem das Obstfest ausgerichtet wird, gibt es einen Kreisverkehr. Gänzlich ohne Verkehr zu dieser Stunde. Die beiden passieren den Kreisel und stellen sich, auf ihr Taxi wartend, hinter den Zebrastreifen am Eingang des Kreisverkehrs an den Straßenrand und beginnen, sich zu küssen. Andere Festbesucher laufen zu Fuß links und rechts um den Kreisverkehr nach Hause.
Pascal, Paul und Dennis haben inzwischen auch schon das Fest verlassen und steigen in den Wagen. Ihr Weg nach Hause führt einmal durch den Kreisverkehr. Pascal fährt, Paul ist der Beifahrer, Dennis sitzt im Fond, hinter Pascal. Vor dem Zebrastreifen und dem küssenden Paar hält Pascal. Markus bedeutet ihm mit der Hand, er solle doch um sie herumfahren. Die Straße ist sechseinhalb Meter breit an dieser Stelle, weit und breit immer noch kein anderes Auto. Dann widmet sich Markus wieder Katrin. Pascal jedoch fährt die zwei Meter vorwärts, geradeaus, bis er das Paar touchiert, hält wieder kurz.
Dann gib er Gas.
Markus stürzt nach links auf die Straße. Katrin wird von der Motorhaube aufgehoben und kommt kurz darauf zum Sitzen. Den Anblick zumindest bietet sie einigen Zeugen. Den Zentrifugalkräften in der Linkskurve gemäß wird ihr Körper nach rechts geschleudert. Er gerät unter das Auto. Der Wagen überrollt sie. Ihr rechtes Bein wickelt sich dabei um die Vorderachse. Pascal fährt mit ungebremster Geschwindigkeit weiter. Seine Freunde schreien auf ihn ein, er möge halten. Doch erst vierhundert Meter weiter bringt er den Wagen zum Stehen. Katrins rechtes Bein ragt aus dem rechten vorderen Radkasten. Es zuckt noch unwillkürlich. Katrin ist tot.
Markus, sich derweil aufrappelnd, schreit von Sinnen, wo ist meine Frau, wo ist meine Frau. Er sucht nach ihr im Gebüsch am Straßenrand, wo er meint, da müsse sie doch hingeschleudert worden sein. Sein Freund ist dem Mercedes hinterhergerannt. Markus läuft nun auch in Richtung des mittlerweile haltenden Wagens. Sein Freund sieht ihn kommen und hält ihn fest, Markus soll nicht sehen, was er gesehen hat. Sie ringen miteinander und stürzen zu Boden. Pascal hat inzwischen die Polizei gerufen, »Hier ist gerade jemand vor mein Auto gelaufen. Die hängt zwischen Reifen und Auto. Die hängt hier, Mann!« Inzwischen gibt es einen großen Menschenauflauf. Dennis ruft seine Mutter an, damit sie ihn abhole. »Der Pascal hat eine Frau überfahren. Er hat sie überfahren, der Idiot.« Die eintreffende Polizei ruft die Feuerwehr zu Hilfe. Der Wagen muss angehoben werden, um Katrins Leichnam zu bergen. Er wird in das Rechtsmedizinische Institut gebracht. Pascal verweigert auf dem Revier die Aussage und widerspricht der Beschlagnahmung seines Führerscheins.
Markus und Katrins Bruder Holger sitzen als Nebenkläger in dem Verfahren. Das heißt, Markus steht all die Verhandlungstage durch; er sucht die Sekunden, die ihm fehlen, nachdem er stürzte. Als würde das helfen zu verstehen. Holger schafft nur und kaum den ersten Verhandlungstag. Er ist in psychotherapeutischer Behandlung seit dem Geschehen; er und seine Schwester waren sich sehr nah. Sein Schmerz ist wie ein Strudel, man muss den Kopf davon wenden.
Der erste Zeuge in der Hauptverhandlung nach Markus ist Dennis. »Er war mein bester Freund viele Jahre. Ich wusste, dass ich immer auf ihn zählen kann, das mal vorneweg. Das darf man nicht unterschlagen«, beginnt er. Er vermisse Pascal als Freund, aber da ist diese »Sache, die nicht wiedergutzumachen ist«. Dennis hat keinen Kontakt zu Pascal mehr seitdem. Paul auch nicht. Zwei Jahre sind vergangen seit dem Geschehen, und nichts hat seitdem Fassung gewonnen. »Einfach losgefahren, als wär’ nix. Als wär’ die Straße frei … Ich kann es nur aus meiner Sicht beschreiben. Die standen da, und er ist losgefahren.« Eine Pause entsteht. Dennis ist zurück bei dem Moment und schüttelt innerlich den Kopf. Markus nickt dazu. Das wäre »ja relativ ungewöhnlich«, fragt der Vorsitzende. »Ja. ›Hör auf. Halt an‹«, hätten sie, Paul und er, gerufen. »Ich hab’ wahrgenommen, dass wir über etwas drübergefahren sind. Das wird ja wohl die Frau gewesen sein. Sie ist auf die Motorhaube gefallen und zur Seite gerollt.« Ob er gesehen habe, »wie die Frau runterfällt?« – »Ja. Verfolgen einen ja doch, die Bilder … Ich hab’ ziemlich schnell Panik gehabt, weil ich bemerkt habe, dass wir über etwas drübergefahren sind.« Paul und er hätten Pascal angeschrien, doch der habe nicht reagiert, nichts gesagt. »Man kann es sich kaum vorstellen?«, kommentiert der Richter. »Ja«, erwidert Dennis. »Es kam mir vor, als wäre er in einer anderen Welt, weil es keine sichtbare Reaktion gab.« Das Überrollen, fragt die Vertreterin der Staatsanwaltschaft nach, was habe er denn gedacht, was das sei? »Schwer zu sagen. Ich habe nicht gedacht, dass es die Frau an sich wäre. Vielleicht ein Arm.«
Am dritten Verhandlungstag muss der Prozess für eine Woche unterbrochen werden. Pascal hat einen Pneumothorax erlitten, nicht mehr atmen können, und liegt im Krankenhaus. Mit höhnischem Gelächter und bösen Bemerkungen wird das im Publikum quittiert.
Ja, sagt Paul als Zeuge aus, beim zweiten Mal ist Pascal so dicht an das Paar herangefahren, »die Frau konnte ihre Hand quasi auf der Motorhaube abstützen«. Sie »war mit dem Rücken zu uns«. Markus »stand vor ihr«. Und ja, Dennis und er hätten geschrien, Pascal solle anhalten. »Warum sollte er anhalten?«, fragt der Vorsitzende Paul. »Weil wir den Eindruck hatten, dass er die Frau überfahren hat.« Dennis und Paul wirken, als trauerten sie um sich und ihr Leben davor. Der Schock über den Freund scheint nicht nachgelassen zu haben. »Was machst du für einen Scheiß«, schrien die Freunde entsetzt, Pascal »hat keine Regung gezeigt … er hat nicht mit uns geredet. Er hat nichts gesagt.«
Zum Sachverständigen habe Pascal ja gesagt, »für mich war der Weg frei. Ist das erklärbar, wie man diese Wahrnehmung haben kann?«, will der Vorsitzende von Paul wissen. »Nein«, antwortet der. Die Staatsanwältin übernimmt: »Hatten Sie den Eindruck, er hat die Frau nicht gesehen?«
»Nein.«
»Dass er aufgeschreckt ist?«
»Nein.«
»Dass er gebremst hat?«
»Nein.«
Dennis’ Mutter im Zeugenstand. Sie soll Auskunft über Pascal geben, der früher ja bei ihnen zu Hause »aus- und einging«. Er hatte »seinen Weg vielleicht noch nicht gefunden«, »nicht sehr erwachsen« erschien er ihr. »Offensichtlich wurden ihm zu Hause seine Probleme abgenommen.« Ihr Sohn ist nach dem Geschehnis wieder zu Hause eingezogen, »Schutz suchend«, so kommt es ihr vor, und geht zum Psychologen.
Dutzende Zeugen werden in den nächsten Verhandlungstagen gehört; Festbesucher, die auch zu diesem Zeitpunkt den Kreisel passierten. Die Kammer muss den Ablauf des Geschehens so genau wie möglich rekonstruieren, um ein angemessenes Urteil zu finden, deshalb sitzt auch ein »verkehrstechnischer Sachverständiger« in der Hauptverhandlung. Er war auch in der Nacht zur Unfallstelle gerufen worden. Die Schilderungen der Zeugen sollen seine Ermittlungen ergänzen. Doch es sind zwei Jahre seit dem Geschehen vergangen. Die Lokalpresse hat ausführlich darüber berichtet, die meisten der Leute, die sich zum Teil gut und lange kennen, haben unzählige Tassen Kaffee miteinander, das Ereignis beredend, getrunken. Erinnerungen des einen vermischen sich mit denen anderer, unentwirrbar. Vor dem geistigen Auge eines jeden ist aus den Bildern aller ein Film entstanden, den die meisten gesehen haben wollen – auch wenn manche nachweislich von ihrem Standort ein anderes Sichtfeld hatten. »Wir lernen ja schon im ersten Semester, dass der Zeugenbeweis der schlechteste Beweis ist«, kommentiert einer der beiden Verteidiger das an einer Stelle.
Der Vorsitzende beschwört im Laufe der Vernehmungen die Zeugen geradezu, nur zu schildern, was sie selbst gesehen hätten und »sicher erinnern, nicht sonstige Berichte zu integrieren«.
Eine Sache jedoch, die übereinstimmend geschildert wird, ist trotzdem für den Ingenieur, den Sachverständigen, auffällig und wiegenswert: Dieses »und plötzlich war sie weg«. Die Zeugen berichten von Schreien, dem Anblick einer Frau, die auf der Motorhaube sitzt und mit einem Mal, »wie vom Erdboden verschlungen war«. Eine Zeugin drückt es so aus: »Wie eine Galionsfigur saß die Frau zurückgekippt auf der Motorhaube. Das Auto ist mit unverminderter Geschwindigkeit durch die Kurve.« Manche wollen gar »Schleifgeräusche gehört«, einige gar ein Heben und Senken der Scheinwerfer gesehen haben. Ein älterer Herr berichtet, er habe einmal ein Wildschwein überfahren, so sei das Geräusch hier auch gewesen, nur etwas schwächer, »bumm-bumm«. Dem Auto hinterhergelaufen seien sie, sagt der alte Jugoslawe aus, und hätten dann vorne beim Rad den Fuß herausgucken gesehen. »Sind Sie der Fahrer?«, habe er den jungen Mann gefragt. Ja, sagte der. »›Sie haben diese Frau ermordet‹, sagte ich. Er hat nix gesagt.«
Eine Rechtsmedizinerin stellt das Verletzungsbild dar: »Verkohlungsartige Zustände« am rechten Bein von der Leiste bis zum Unterschenkel, »Hautablederungen« am Rücken, »thermische Gewalteinwirkungen« im Gesicht, da wo Katrins Kopf am Auspuff klebte. »Die sehr großflächige Verbrennung am Rücken hätte zu Schwierigkeiten führen können, wenn sie es überlebt hätte, war aber nicht todesursächlich.« Gestorben ist Katrin durch eine »Kompression des Brustraums«, die zu einer »Konfusion des Herzens« führte. Erstickt. Das zeigt das »Stauungssyndrom« im Gesicht. Und wenn der Wagen sofort gehalten hätte, will die Kammer wissen? »Wir wissen von Erhängungen, dass nach eineinhalb bis zwei Minuten noch problemlos reanimiert werden kann«, erklärt die Rechtsmedizinerin. Irreversible Hirnschäden treten erst nach drei, vier Minuten auf, der Hirntod nach acht bis zehn Minuten, bei »absoluter Kompression ohne Unterbrechung«. Das sind die Minimalzeiten. Die Rechtsmediziner haben keinen »wesentlichen Überrollungsvorgang« gesehen.
Der verkehrstechnische Sachverständige erläutert ausführlich die Spurenlage, auch anhand von Fotos. Noch im Kreisel fanden sich »Nieten einer Hose, der Karabinerhaken« einer Handtasche und eine Daunenfeder. »Auf der Strecke bis zum Auto immer wieder Daunenfedern.« Zu der stärker werdenden Spur mit Daunenfedern aus Katrins Jacke kommen »Flüssigkeitsspuren mit organischen Anhaftungen«. Diese Spur »begann schmal und wurde immer stärker bis zu Endstellung« des Wagens.
Im Gegensatz zu der Rechtsmedizinerin ist er sich sicher, »die Position«, die Katrin »eingenommen hat, ist ohne ein Überrollen nicht möglich. Das Bein war über das Rad umgelegt, das ist nur zu erklären, wenn es überrollt und hochgezogen wird«, dabei sich »verklemmt«. Dies muss vom Fahrer bemerkt worden sein, doch es gibt »keine Möglichkeit. das zu ermessen«. Katrins Schreie, die lauten Rufe und das Winken der anderen Leute sind »im Auto hörbar, auch in der S-Klasse«. Der Boden des schweren Mercedes ist jedoch »mehrfach verkapselt, das 279-PS-Fahrzeug« hat wahrscheinlich nicht mal »spürbar an Zugkraft verloren« durch das Mitschleifen. Darunter »ist nicht viel Platz. Man mag es sich nicht vorstellen.« Es könne gleichwohl sein, dass der Fahrer erst beim Lenken »in einer scharfen Kurve« bemerkt habe, dass an einem Rad etwas klemmte. Das war auch der Grund, den Pascal dafür angegeben hatte, endlich doch angehalten zu haben. So ein Fall, »dass ein Körper über so eine lange Strecke mitgeschleift wird«, ist in Kollegenkreisen niemandem bekannt gewesen, führt der Sachverständige aus, er habe alle DEKRA-Standorte in Deutschland angeschrieben, »keiner kannte so einen Fall«.
Der psychiatrische Sachverständige soll ein Gutachten über Pascal erstellen. Und er soll das Unbegreifliche erklären. »Er gehört zu den Menschen, die man als normal klassifizieren kann und muss«, beginnt der Psychiater seine Ausführungen in der Hauptverhandlung. Er hat alle möglichen Tests mit Pascal durchgeführt und bescheinigt ihm allenfalls eine »leicht erhöhte Hysterieskala«. Keine Persönlichkeitsstörung. »Die Auswertung der Tests ergibt Oberflächlichkeit und Unreife«, aber »volle Einsicht« und »volle Steuerungsfähigkeit«. Markus atmet hörbar aus.
Das Motiv? Der Vorsitzende fragt den Psychiater nach dem Motiv. »Völlig unverständlich. Als Person und auch als Psychiater« sei ihm das völlig unverständlich, ist die Antwort.
Das Gericht verurteilt Pascal schlussendlich wegen »Körperverletzung mit Todesfolge« zu fünfeinhalb Jahren Haft. Den »Tötungsvorsatz« sieht die Kammer nicht erwiesen. Der Führerschein wird für vier Jahre eingezogen.
Martin zieht sich seit seiner Jugend immer mehr zurück, von den Freunden, von der Welt da draußen, bis er fast mit niemandem mehr spricht, seine Tage allein in seinem Zimmer verbringt. Dort kreiert er auf dem Papier eine neue radikale Weltordnung und ergeht sich in Tötungsphantasien.
Ein Gesicht, als hätte man es zwischen zwei Händen zusammengedrückt; blass. Der Körper schmal, die langen dunkelblonden Locken zu einem Zopf gefasst, die Augen hinter einer dünnen Brille. Martin ist gerade vierzig geworden. So sieht er nicht aus, zehn, fünfzehn Jahre jünger eher. Wenig Sonne. Keine Drogen, keine Zigaretten, kein Alkohol, nicht einmal Kaffee.
Seit sechzehn Wochen lebt er in der Psychiatrie; davor fünf Monate in Untersuchungshaft; bis er die antrat, sein ganzes Leben bei seiner Mutter.
Die Staatsanwaltschaft klagt ihn an, versucht zu haben, »in drei Fällen heimtückisch einen Menschen zu töten, mittels eines hinterlistigen Überfalls, mittels einen gefährlichen Werkzeugs«. Die Anklagebehörde geht von »verminderter Schuldfähigkeit« aus, doch hält sie ihm vor, die Taten »bereits vor Monaten geplant« zu haben. Sie hat umfangreiche schriftlich festgehaltene Überlegungen zur Art und Weise der Ausführung der Morde und zur Beseitigung der Leichen bei ihm gefunden.
Martin ist an einem Januarmorgen mit einer Axt auf seine Schwester und seine Stiefmutter los, auf den Vater mit dem Messer. Zu den Taten möchte er sich nicht äußern. »Die Sache« solle der psychiatrische Sachverständige schildern. Das Buch »Der gehemmte Rebell: Struktur, Psychodynamik und Therapie von Menschen mit Zwangsstörungen« liegt vor dem.
»Und zur Person? Was wollen Sie uns denn sagen zur Person?«, fragt der Vorsitzende Richter.
Mit einer porösen Stimme, die ihren Sitz im Nacken zu haben scheint, erzählt Martin davon, wie er sich in der Oberschulzeit immer mehr zum Einzelgänger entwickelt hatte. »Später an der Universität hab’ ich gar keinen Anschluss mehr bekommen«, »relativ isoliert« sei er da gewesen. Philosophie im Hauptfach, Geschichte und Germanistik als Nebenfächer studierte er, zehn Jahre, ohne je einen Abschluss zu machen. Der Vater finanzierte das mit achthundert DM im Monat, bei freier Kost und Logis bei der Mutter. Büchergeld gab es extra. Vor zwölf Jahren starb die Großmutter mütterlicherseits, die »stand mir extrem nahe. Da wurde es deutlich stiller und einsamer.« Als einzige Kontaktpersonen außer seiner Mutter und deren Lebensgefährten blieben ihm die andere Großmutter und deren Schwester. Jede Woche traf er die alten Damen, bis beide vor zwei Jahren starben.
Er verbringt seine Tage, seine Jahre allein in seinem Zimmer, wach des Nachts, am Tage schlafend. Schreibt, grübelt, wechselt ab und an ein paar Worte mit der Mutter, wenn man sich zwischen Tag und Nacht begegnet. Entwickelt krude Pläne für eine neue Weltordnung, alles schriftlich festgehalten, errichtet in Gedanken eine nationalistische Diktatur. Beklagt sich über seine Abstammung, »Halbbalkanese zu sein hätte auch nicht sein müssen.« Dazwischen die Mordphantasien zur Beseitigung seiner Familie und Todes- und Straflisten öffentlicher Personen. »Man sollte immer ein tiefes Loch im Wald parat haben«, diskutiert Martin mit sich die zu erwartenden Aufräumschwierigkeiten nach geglückten Morden. Ob er auch mal daran gedacht habe, arbeiten zu gehen, will der Vorsitzende wissen. Das sei ja schwierig für ihn, so unter Menschen zu sein, antwortet Martin. »Ich kann auch nicht sagen, dass großer Druck auf mich ausgeübt wurde«, für den Lebensunterhalt zu sorgen. Aber er sei auch bedürfnislos.
Niemand bemerkt, dass sein Geist über die Jahre immer tiefer in einen finstren Wald spaziert, bis er so tief ins Dickicht gerät, dass kein Weg zurück mehr zu finden ist.
Nach dem Tod der zweiten Großmutter sucht er einmal im Monat noch das Haus auf, in das seine Großmutter eingezogen war, nachdem seine Eltern sich getrennt hatten. Es ist das Haus, in dem er aufgewachsen ist. Der Vater hatte wieder geheiratet und in dieser neuen Ehe vor zwanzig Jahren noch eine Tochter bekommen, Charlotte. Im Haus der Großmutter trafen sie sich immer. Martin spielte gerne mit dem Mädchen, als es klein war. Mit seinem alten Spielzeug errichtet er ganze Welten für sie. Er vermacht ihr dabei immer wieder eine Figur. Bis vor sechs Jahren besuchte er Charlotte und seinen Vater auch regelmäßig in deren Zuhause. Charlottes Mutter lässt die beiden nicht allein miteinander.
In Kisten verpackt, hat er im Keller des Hauses seiner Kindheit die Dinge gesammelt, die sein Leben sind. Ausgaben der F.A.Z. seit den Achtzigern, Papierfalter, die Star Wars- und Playmobil-Figuren, die Legosteine, die Matchbox-Autos. Er sammelt seine Fingernägel und Haare. Seine gesamten Schulhefte seit der ersten Klasse – »Die sind einzigartig, das wäre so schade. Ich glaube, ich habe alle meine Schulsachen von der ersten bis zur dreizehnten Klasse, da fehlt kein einziges Heft. Wer hat das schon? Das ist etwas Ideelles, was einen hohen Wert hat. Es beruhigt mich. Wenn es weg wäre, würde mir etwas fehlen. Eine Leerstelle.« Auch sein Zimmer in der Wohnung seiner Mutter ist vollgestellt mit Kisten, in denen er Dinge aufbewahrt. Es gibt nur noch einen schmalen Durchgang zum Bett, etwa fünfzig Zentimeter, beschreibt es ein Polizeibeamter. »Ich hab’ in meinem Zimmer auch Stapel mit Notizen aus den letzten zwanzig Jahren. Davon kann ich mich auch nicht trennen. Meine eigenen Gedanken wegzuschmeißen würde mir extrem schwerfallen.« Die Vertreterin der Staatsanwaltschaft fragte ihn nach seinen »Ticks, auch seinem Aufschreibzwang«. »Den hab’ ich immer noch. Es fehlt mir, wenn ich es nicht mache. Es beruhigt mich.« Auch in der Verhandlung schreibt er permanent. »Die Zeit vergeht sowieso so schnell noch sinnloser, wenn ich nichts aufschreibe. Die Gedanken sind weg, wenn ich sie nicht aufschreibe.« Die Verfahrensbeteiligten tauschen unentschiedene Blicke, der Verteidiger lächelt ratlos. »Die störendsten Ticks sind in den letzten zehn Jahren zurückgegangen. Ich hab’ immer versucht, die Zwangsstörungen zu verbergen. Jetzt muss ich darüber reden, zwangsweise, das fällt mir schwer.«
Was er im Gutachten über sich gelesen habe, »da kann ich schon einiges nachvollziehen. Zwangsstörungen kann man sicher nicht abstreiten.« »Am liebsten würde ich aus dem Haus meiner Kindheit ein Museum machen. Die Haare und die Nägel hätten als Exponate beispielhaft dazwischen stehen können.« – »Hygiene«, greift der Vorsitzende auf, »das ist ja ein Stichwort. Der Hygienefimmel.«
»Wenn ich etwas esse, putze ich mir die Zähne.«
»Bis zu zwei Stunden?«
»Wenn Sie das jetzt so sagen, hört sich das seltsam an, aber die Zeit vergeht wie im Flug.«
Ob er der Kammer etwas zu seiner Weltanschauung sagen möchte? Martin schiebt seine Brille hoch, legt seinen Kopf leicht lächelnd zur Seite. In diesem kurzsichtigen Lächeln, das freundlich wirken soll, liegt der Hochmut verborgen. Es hat keine Spur Verrücktheit. »Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ich will hier auch keinen schlechten Eindruck erwecken«, wehrt er die Frage ab. »Ach Gott, schlechter Eindruck«, wirft der Vorsitzende auf seine launige Art hin und schaut in die Runde.
beschissen dumm