Schattenkind,
vergiss mein nicht

Auszug aus den Jugendamtsakten vom 29.08.19..

An das Pestalozzi-Kinderdorf Wahlwies

Kinder Clemens und Clara Heymkind,

geb. 07.09.1965

Wir danken vielmals für die Mitteilung bezüglich der Aufnahme der beiden Kinder Heymkind. Die Tante der Kinder hat nur Clara bei sich. Wir haben sie entsprechend verständigt und hoffen, dass sie Clara am 29.09.19.. zu Ihnen bringen wird. Clemens befindet sich auf einem Bauernhof hier bei uns in der Nähe und wird dann zu Ihnen überstellt. Da ich bis Ende September im Urlaub bin, wird ein Kollege von mir die Fahrt mit Clemens übernehmen.

Die angeforderten Unterlagen werden bei der Überstellung noch mitgebracht.

Mit freundlichen Grüßen,

Riedlinger

Umzug ins Paradies

Es war wieder so weit.

Aufbruch.

Neuanfang.

Den Tag der Abreise ins Pestalozzi-Kinderdorf hatte ich, der Zwölfjährige, seit dem Auszug aus St. Niemandsland herbeigesehnt. Schon bald würde ich meine Zwillingsschwester wiedersehen, die die Sommerferien bei meiner Tante Gerda in der Schweiz verbracht hatte, während ich auf einem Bauernhof gewesen war. Mit einem Gefühl von Anspannung und Neugier packte ich am Tag vor der Abreise meine Koffer. Während des Packens versuchte ich mir vorzustellen, wie es wohl im Kinderdorf sein würde. All die vielen Kinder, die Familien, die neue Schule …

Jochen, ebenfalls ein Heimkind, das die Ferien auf dem Bauernhof verbracht hatte, war schon Tage zuvor vom Hof abgefahren. Nun war ich an der Reihe! Weg von diesem Bauernhof, direkt ins Paradies. Das fühlte sich gut an, denn der bevorstehende Abschied von den Besitzern des Hofes, den Hofbaurs, bedeutete für mich tatsächlich eine Erleichterung. Nicht ganz so groß wie die, die ich empfunden hatte, als ich St. Niemandsland verlassen hatte, aber deutlich spürbar. Den Hofbaurs allerdings schien der Abschied zuzusetzen: Frau Hofbaur setzte sich, nachdem ich mich bettfertig gemacht hatte, an den Rand meines Bettes und sah mich schweigend an. Ich glaube, sie war sehr traurig, wie damals Schwester C., als sie in St. Niemandsland Abschied von mir nahm. Ich jedoch fühlte pure Vorfreude.

»Wenn du möchtest, kannst du bei uns bleiben«, sagte sie, während sie mir in die Augen sah und mir mit ihren Händen durchs Haar strich. Dieses Angebot hatten mir die Hofbaurs in den zurückliegenden Wochen mehrmals gemacht.

»Ich will Clara wiedersehen, weil ich sie so sehr vermisse«, erwiderte ich.

Da öffnete sich die Zimmertür und Herr Hofbaur trat ein. Schwerfällig, wie es seine Art war, bewegte er sich auf mein Bett zu, schnalzte in der für ihn typischen Art mit der Zunge und sagte: »Clemens, wenn du möchtest, kannst du bei uns bleiben.«

»Der Bub will aber nicht«, sagte Frau Hofbaur mit trauriger Stimme, ehe ich reagieren konnte.

Ich konnte es deutlich riechen: Herr Hofbaur war wieder einmal stark alkoholisiert. Sicherlich fängt er gleich wieder an zu weinen, dachte ich, wie er es oft tat, wenn er unter Alkoholeinfluss stand. Dann begann er tatsächlich, bitterlich zu weinen, wie ein kleines Kind. Das war mir peinlich. Nicht weil er weinte, sondern weil er wegen mir weinte. Das gab mir zu denken: Schwester C. war traurig gewesen, und nun waren es auch Frau und Herr Hofbaur. Die Trauer vermochte ich nicht so recht mit meiner Person in Verbindung zu bringen. Sie war mir fremd, wie dieser Bauernhof, auf dem ich die Sommermonate verbracht hatte.

Gewiss, ich hatte in den zurückliegenden Monaten deutlich gespürt, dass mich die Hofbaurs in ihr Herz geschlossen hatten. Ich mochte ihre Kinder Laura und Erhart. Aber ich traute mich nicht auszusprechen, dass ich während der ganzen Ferienzeit immer dieses mulmige Gefühl in mir hatte, auch bei ihnen in der Fremde zu sein. Dieses Gefühl wurde auch durch die fremden Gerüche und die fremde Umgebung auf dem Land hervorgerufen. Und in der Tat, ich war bei den Hofbaurs nicht heimisch geworden. Im Kinderdorf aber würde ich mich sehr wohl fühlen, das spürte ich, obwohl ich nur einmal dort gewesen war. Auch mochte ich mich nicht mit der Rolle eines Pflegekindes auf dem Bauernhof identifizieren, dazu war ich zu sehr Heimkind.

Am schwersten wog aber, dass ich meine Zwillingsschwester Clara so sehr vermisste. Dieses innige Band, das mich mit Clara auch dann spürbar verband, wenn sie nicht in meiner Nähe war, war zu stark, als dass es jemand hätte trennen können. Während der Ferienzeit auf dem Bauernhof hatte ich oft gespürt, dass Clara an mich gedacht hatte. In diesen Momenten wehte, dem Hauch eines Windes gleich, frischer Atem in meine Seele. Auch von mir schien ein Strom der Sehnsucht zu ihr zu gehen. So berührten sich unsere Herzen. Ich spürte ihre Vorfreude auf unser Wiedersehen, auf unsere bevorstehende Kinderdorfzeit, die sich so sehr von den dunklen und kalten Mauern von St. Niemandsland unterscheiden sollte. All das war stärker als meine Gefühle zu den Hofbaurs. Ich hatte Angst, dass sie meine Vorfreude auf meine Zwillingsschwester und das Kinderdorf nicht verstehen würden. Deshalb schwieg ich.

Frau Hofbaur hatte ihren volltrunkenen und heulenden Mann inzwischen ins Bett gebracht. Ich ging hinüber in Lauras Zimmer. Auch sie war sehr traurig. Wir hatten oft miteinander gespielt und mit Jochen die Wälder und Wiesen durchstreift. Hatten zusammen gelacht, als wir den Nachbarn Streiche spielten. All diese Erlebnisse verbanden mich mit ihr. Als ich bei Laura auf dem Bett saß, konnte auch ich meine Trauer über den Abschied von ihr nicht verbergen, obgleich ich fühlte, dass der bevorstehende Neuanfang Licht und Freude in mein Leben bringen würde. Laura konnte das verstehen, und dieses Verstehen bestärkte mich in meinem Entschluss, endgültig Abschied von den Hofbaurs zu nehmen.

Am nächsten Morgen – es war ein Spätsommertag und wir saßen gerade beim Frühstück – hörte ich das Geräusch eines Autos. Ruckartig schob ich den Stuhl zurück, stürzte aus dem Haus und kam vor einem orangefarbenen VW-Käfer zum Stehen. Zwei Herren in Anzug und Krawatte stiegen aus dem Auto und fragten mich nach Frau Hofbaur.

»Gell, ihr seid doch wegen mir gekommen, um mich abzuholen?«, schoss es aus mir hervor.

»Wenn du der Clemens bist, dann sind wir wegen dir gekommen«, erwiderte einer der Herren mit einem aufgesetzten, amtlichen Lächeln.

»Gell, und ihr bringt mich jetzt zu meiner Zwillingsschwester ins Kinderdorf?«, fragte ich sicherheitshalber noch einmal nach.

Der andere Herr nickte und blickte mich dabei verschmitzt an.

Dann schob mich Frau Hofbaur zur Seite, ich hatte sie nicht bemerkt. Nachdem sie einige Worte mit den Herren vom Stadtjugendamt Keppstadt gewechselt hatte, wuchtete schon einer der beiden meine Siebensachen in den Kofferraum. Ich war gespannt wie ein Flitzebogen und sehr aufgeregt. Frau Hofbaur mahnte mich zur Ruhe, die Herren vom Jugendamt auch.

Das Wissen, dass wir nicht zurück nach Marienburg, sondern in das Kinderdorf am Bodensee, also in die Nähe meines Vaters fahren würden, löste in mir eine unbeschreibliche Freude aus. In dem Augenblick, als ich mich von den Hofbaurs verabschiedet hatte, geschah etwas Merkwürdiges: Ich musste plötzlich an Schwester C. denken. Es fühlte sich an, als würde ich in diesem Moment auch Abschied von Schwester C. nehmen, obwohl sie gar nicht da war. Es war ein Abschied der besonderen Art: Die völlig irrationale und mich immer wieder verwirrende Sehnsucht nach Schwester C., die mich während des Aufenthalts bei den Hofbaurs oft überkommen hatte, wurde weniger und weniger. Von Augenblick zu Augenblick schien sie sich weiter von mir zu entfernen.

Das Gesicht von Schwester C. verblasste, die Erinnerungen an Marienburg – all das konnte ich nun hinter mir lassen.

Ankunft im Paradies

Als wir das Ortsschild Wahlwies passierten, drückte ich neugierig meinen Kopf an die Seitenscheibe. Ich war nervös und mein Herz pochte vor Aufregung. Ich erkannte die schmale Dorfstraße wieder, an der sich die Häuser so niedlich eins an das andere reihten, sah den Traktoren nach, die die erste Apfelernte auf Anhängern hinter sich herzogen. Dann gelangten wir zum Postbuckel, und als wir seine Anhöhe erreicht hatten, sah ich das Schild »Pestalozzi Kinder- und Jugenddorf«. Gleich würde ich Clara wiedersehen und Tante Gerda!

Langsam fuhren wir am Bauernhof des Kinderdorfes vorbei, der etwas außerhalb lag. Der Anblick der Hofscheunen und der Kühe erinnerte mich an die Hofbaurs. Eine alte Bauersfrau war mit einer jüngeren Bäuerin im Geschwätz vertieft. Ein Bauer machte sich an einem großen Scheunentor zu schaffen. Dann bogen wir in das Kinderdorf ein und kamen am Dorfzentrum zum Stehen. Da standen sie und warteten bereits auf mich: Clara und Tante Gerda. Mit aller Kraft drückte ich beide Hände gegen den Vordersitz. Die Herren vom Jugendamt wussten nicht so recht, wie sie mich beruhigen sollten. Als Clara mich sah, lief sie geradewegs auf unser Auto zu. Nun konnte mich niemand mehr halten.

»Clara!«, rief ich, und trommelte dabei mit den Händen gegen die Scheibe.

Einer der Herren vom Jugendamt schien zu verstehen. Hastig stieg er aus, klappte den Sitz nach vorn, und ehe er sich versehen konnte, lagen Clara und ich uns in den Armen. Nun konnte uns niemand mehr trennen. Wir hatten uns wieder! Tante Gerda hatte Recht behalten, mit diesem Wiedersehen gehörten St. Niemandsland und mit ihm die Buben aus der Bubengruppe und Schwester C. endgültig der Vergangenheit an. Ich war überglücklich. Nachdem ich Tante Gerda begrüßt hatte, nahm ich die Kinderschar wahr, die sich um uns gebildet hatte. Neugierig sahen sie uns an und stellten Fragen.

»Zieht ihr heute bei uns ein? Und in welches Haus, zu welcher Familie?«

»Clara und ich ziehen heute in das Kinderdorf ein«, antwortete ich stolz.

Zwar wusste ich nicht, in welches Haus und zu welcher Familie, aber das sollte mir Herr Weglar bald mitteilen, einer der Dorfleiter und später mein Pflegevater, der sich inzwischen den Weg durch den Kinderhaufen gebahnt hatte. Er begrüßte zunächst die Herren vom Jugendamt, dann Tante Gerda. Kurz darauf forderte er die umherstehenden Kinder auf, zurück zu ihren Familien zu gehen. Ich erinnere mich noch genau daran, wie ich in Jeans, T-Shirt und giftgrünen Gummistiefeln, die mir die Hofbaurs zum Abschied geschenkt hatten, vor ihm stand. Nachdem er Clara begrüßt hatte, reichte er mir die Hand.

»Hallo Clemens, herzlich willkommen im Kinderdorf.«

Clara und ich waren »herzlich willkommen«, das konnte ich nicht fassen. Früher hatte man uns mit kalter Routine von einem Heim zum nächsten verfrachtet, wie Vieh. Damals fielen zur Begrüßung keine freundlichen Willkommensworte. Das war neu.

Herr Weglar sah ein wenig aus wie Prinz Eisenherz. Er hatte einen Bart, der seinen Mund komplett umschloss und leicht über sein Kinn ragte. Seine schwarzen Haare waren topfschnittartig frisiert. Seine braunen Augen strahlten Warmherzigkeit aus, seine tiefe Stimme war sanft. Ich mochte ihn, das hatte ich bereits bei unserer ersten Begegnung gespürt. Das lag daran, dass er offen und warmherzig und für jeden Spaß zu haben war. Ihm konnte ich mein Vertrauen schenken. Er hatte nichts Bedrohliches.

»Was willst du denn mal werden?«, fragte er mich, während er mich in meinen Gummistiefeln musterte.

»Metzger!«, schoss es aus mir heraus.

Ja, Metzger wollte ich werden. Ich erzählte ihm auch, warum: Bei den Hofbaurs hatte ich zugesehen, wie wöchentlich am Schlachttag ein Metzger kam, eine Sau zwischen die Beine nahm und ihr mit einem Vorschlaghammer mit voller Kraft auf die Stirn schlug. Die Sau quiekte, fiel um und zitterte am ganzen Leib (Betäubung auf Bayerisch sozusagen). Danach schnitt er ihr den Hals auf, trieb ihr die Fleischerhaken durch die Hinterläufe und hängte sie auf. Anschließend zog er ihr die Haut ab. Die Herren vom Jugendamt und Tante Gerda sahen mich erschrocken an. Herr Weglar aber bewahrte die Ruhe und lächelte. Er schien mich zu verstehen: St. Niemandsland hatte deutliche Spuren hinterlassen. Sie drückten sich in meinem Berufswunsch aus.

»Nun besuchst du erst einmal die Waldorfschule und machst deinen Schulabschluss«, meinte er.

Ein wenig beschämt nickte ich. Das war mir auch in St. Niemandsland so gegangen, wenn ich glaubte, etwas »Falsches« gesagt zu haben. In diesen Momenten fühlte ich mich unsicher, wie damals, als Schwester C. mir glauben machte, mit mir sei etwas von Grund auf nicht in Ordnung. Dieser stille Selbstzweifel sollte noch viele Jahre in meiner Seele spuken.

Tante Gerda stimmte Herrn Weglar zu. Auf sie war ich immer noch sauer, weil sie mich in den Sommerferien nicht zu sich genommen hatte. Auch bevorzugte sie immer Clara, was in mir das Gefühl auslöste, nicht geliebt zu werden, obwohl ich ihr Neffe war.

Nachdem sich die Herren vom Jugendamt und Tante Gerda verabschiedet hatten, brachte uns Herr Weglar zur Familie T. ins Haus 10. Das Haus 10 lag in unmittelbarer Nähe der Waldorfschule und des Bolzplatzes. Ich erinnere mich noch genau daran, dass die Sonne schien und das Kinderdorf in helles Licht getaucht war – es war so ganz anders als das in Marienburg. Als wir das Haus betraten, hing ein handgemaltes Schild an der Haustür, auf dem stand:

»Herzlich willkommen Clara und Clemens.«

Und in der Tat, ich fühlte mich willkommen. Frau T. öffnete uns die Tür. Sie war, wie sich später herausstellen sollte, selbst Mutter von zwei Kindern. Ihr Mann arbeitete in der Druckerei des Kinderdorfes und war bei unserer Ankunft nicht zugegen. Herr Weglar verabschiedete sich, und Frau T. führte uns durch das Haus. Ich staunte nicht schlecht. Im Erdgeschoss befanden sich zwei Flure, die durch eine Zwischentür miteinander verbunden waren, ein größerer und ein kleiner. Vom großen Flur aus, der im Eingangsbereich lag, gelangte man in das Wohnzimmer, das Elternschlafzimmer, die Küche und die Gästetoilette. Im Wohnzimmer befand sich ein offener Kamin. Ihm gegenüber lagen großflächige Fenster, durch die das Spätsommerlicht drang. Man hatte einen weiten Blick auf den Dorfteich und die angrenzenden Häuser, denn das Haus lag auf einer Anhöhe. Der Fenstersims war mit schönen Pflanzen und Mineralien dekoriert. Ein großer Holztisch stand neben der Durchreiche zur Küche. Um ihn herum gab es zwölf Stühle. Dort wurden in familiärer Atmosphäre die Mahlzeiten eingenommen.

Dann führte uns Frau T. hinüber zum kleinen Flur. An diesen grenzten drei Zimmer, in denen je zwei Pflegekinder untergebracht waren. Sie klopfte behutsam an eine der Türen. Das war die erste Regel, die ich zu lernen hatte: Man dringt nicht einfach in das Zimmer eines anderen ein, so wie Schwester C. es immer tat, wenn sie den Schlafsaal betrat.

»Herein«, erwiderte eine junge Männerstimme.

Ich durfte die Tür öffnen. Ich sah Uwe, meinen künftigen Pflegebruder, auf dem Bett sitzen, das neben dem Fenster stand.

»Hallo, ich bin der Uwe«, begrüßte er mich freundlich.

»Ich heiße Clemens«, erwiderte ich.

Uwe war mir auf Anhieb sympathisch. Er war ein ruhiger Typ, so ganz anders als ich. Er hatte halblanges, dunkles Haar. Seine Augen lagen tief in den Höhlen. Sein Blick war freundlich und er war von kräftiger Statur.

Nachdem ich die Koffer in meinem Zimmer abgestellt hatte, führte uns Frau T. in Claras Zimmer, das neben meinem lag. Auch ihre Freude über unser neues Zuhause war nicht zu übersehen. Nun durften wir ankommen im Schoß einer Familie. Wenn es auch nicht die eigenen Eltern und Geschwister waren, so war es doch immerhin eine Familie, nach der ich mich all die Jahre in St. Niemandsland gesehnt hatte.

Im Untergeschoss befanden sich der gemeinsame Wasch- und Duschraum sowie der Fahrrad- und der Waschkeller. Sie grenzten an den Bastelraum. Als Frau T. das Wort Bastelraum in den Mund nahm, erschrak ich. Erinnerungen an St. Niemandsland tauchten auf. Aber dieser Bastelraum war so ganz anders als der im Kinderheim: In der Mitte des Raums stand ein großer Holztisch mit Mal- und Bastelsachen darauf. Und es roch auch nicht nach Terpentin oder Kernseife. Die Wände waren mit Nadelholzpaneelen bestückt, die einen angenehmen Duft verbreiteten. Vom Bastelraum aus kam man ins Freie, direkt zum Teich. In diesem Bastelraum gab es also keine Bambusstöcke, die auf Kinderhände einschlugen.

Auch im Dachgeschoss lebten Pflegekinder, die wir begrüßten. Ich fühlte mich in unserem neuen Zuhause sofort heimisch. Über dem ganzen Kinderdorf lag eine Aura von Geborgenheit und Sein-Dürfen. Diese Atmosphäre ermöglichte das Ankommen. All das stellte einen großen Kontrast zu meinen früheren Erfahrungen in Kinderheimen und Krippen dar.