Impressum:
1. Auflage 2018
©opyright 2018 by Autor
Cover: D-ligo
Shutterstock: 1009139734
Lektorat: Denise Bretz
Satz: Denise Bretz
ISBN: 978-3-95791-087-5
eISBN: 978-3-95791-088-2
Alle Rechte vorbehalten. Ein Nachdruck oder eine andere Verwertung ist nur mit schriftlicher Genehmigung des Verlags gestattet.
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Unsichtbar Verlag | Dieselstr. 1 | 86420 Diedorf
Roman
Lache und die Welt lacht mit dir,
weine und du weinst allein.
Ella Wheeler Wilcox
Für Andreas
Erster Teil
A9
Aokigahara
Flashbacks
RB 26437
Begegnung
SKT
Jaroslav
Memories
Cao Dong Zhi Lu
A Scanner Darkly
Mandy
Desperation #5
Davu Love
Kontakt
Back
Born to run
Hotaru no Haka
Black Hills
Altjahrsabend
Scripted Reality
Zweiter Teil
Signale
Neuerungen
Leipzig
Am Grab
Minus
Kids
Sendero Luminoso
Reload
Renaissance
Overthrow
Tweaker Nation
Zero
Bérénice
Wieder ein Traum
Noche Triste
Ana
Herr Baydoun
Homerun
Alltage
Bilder
Heimat, deine Sterne
Gründonnerstag
Zoes Eltern
Samstag
Éire
Diana Stretch
Ostersonntag
Hope
Karlchen
Dritter Teil
August
Gedanken
Initium
Lost
Heimkehr
Zenit
Telefonate
Patrum
Fine
»Trouble / Oh, trouble / Can't you see / You're eating my heart away«
(Cat Stevens)
Meine kleine Wohnung in Shanghai bestand nur aus einem Zimmer und einer Küche mit abgetrenntem Bad. Eine klappernde Klimaanlage war neben dem Fenster an die Wand geschraubt. Von der Decke hing verstaubt eine ausladende, ziemlich kitschige Lampe, die mehr schlecht als recht an den Abenden, die ich dort alleine verbrachte, den Raum in schmutzig-gelbes Licht tauchte. Unter der Klimaanlage stand ein abgewetztes Sofa, auf dem ich immer einschlief, wenn ich zu viel kasachisches Haschisch geraucht hatte. Schwarz gebrannte DVDs, die ich für zwanzig Cent das Stück in den abertausenden, eigentlich illegalen Videotheken erworben hatte, rotierten stundenlang im Player auf dem Fernseher. Wenn ich Hunger hatte, kochte ich mir eine der leckeren, aber ungesunden Instantnudelsuppen oder holte mir ein paar Kebab Spieße, die muslimische Uiguren neben ihrem Haschisch auf der Straße feilboten.
Ich erinnere mich an den Blick aus dem Fenster, runter in den kleinen Garten, der sich hinter dem Haus erstreckte und komplett verwildert war. An das Treppenhaus, in dem eine daumendicke Schicht aus schmierigem Dreck die Stufen und das Geländer bedeckte und das ich manchmal nachts betrunken hinaufstolperte, da es dort kein Licht gab. Umgeben von einem Gewirr aus kleinen Wegen, Gassen und dunklen Ecken, in denen in manchen Nächten laienhaft aufgetürmte Müllberge brannten, ruhte mein kleines Appartement. Dahinter schossen kaskadengleich Wolkenkratzer in den vom Smog zugezogenen Himmel und der Sound der pulsierenden Stadt schlug wie eine Brandung an die Wände der Häuser, brach sich an ihnen und dröhnte in meinen Ohren, wenn ich dicht und schlapp von der Hitze auf dem Sofa lag.
Alte Chinesen mit verschrumpelten Gesichtern lebten unter, über und neben mir. Und wenn ich abends durch die Straßen strich, beobachtete ich die Verwirbelungen der verschiedensten Ethnien um mich herum. Vertreter sämtlicher autonomer Provinzen Chinas, Inder, Europäer und Amerikaner. Massen von Chinesen, die aus allen Teilen des Landes in diesen Moloch strömten, um sich als rechtlose Wanderarbeiter und Tagelöhner ein paar Yuan dazuzuverdienen. Ich spürte den Puls der kommunistischen Diktatur, der das Land zusammenhielt und nach vorn peitschte. Und irgendwie trieb mich dieser Rhythmus an, machte mich zu dem, der ich immer sein wollte. Ich onanierte und rauchte ein wenig. Gab mich ganz dieser neuen Welt hin. Sog sie auf und ließ sie meine inneren Täler auffüllen.
Doch jetzt kommt mir dies alles bereits weit entfernt und surreal vor. Denn obwohl nur einige Stunden seit den letzten Minuten in China vergangen sind, liegen gefühlt Jahre zwischen der Abreise aus Shanghai und meiner Ankunft hier in Berlin. Ziemlich durch den Wind und komplett übermüdet stehe ich an einem der Gepäckbänder im Flughafen Tegel, warte auf meinen Koffer. Den gesamten Nachtflug war ich umgeben von schreienden Chinesen. Ein letztes Schmankerl dieses durchgedrehten Landes, das ich bereits jetzt vermisse, und außerdem spüre ich, wie Schritt für Schritt meine innere Autonomie verschwindet. Die Sicherheit, abgenabelt von meinem alten Leben zu sein. Weit entfernt von den destruktiven Facetten meines zurückgelassenen Ichs und den kaputten Strukturen, die ich vor einem Jahr verließ. Meine Ankunft in Deutschland wird ummantelt von einer immer stärker werdenden Angespanntheit. Ausgelöst durch die tiefliegende Sorge, erneut in die alten Geschichten hineingezogen zu werden, gepaart mit den Erinnerungen an den Zerfall von dem, was Zoe und mich verbunden hat.
Die Passkontrolle habe ich bereits hinter mir gelassen. Jetzt muss ich noch am Zoll vorbei, aber das sollte kein Problem darstellen, denn ich habe nichts zu verzollen. Aus irgendeinem Grund bin ich wieder einmal einer der Letzten, die an ihr Gepäck kommen, doch irgendwann erscheint auch mein Koffer. Ganz allein liegt er dort auf dem Rollband und ich bin froh, ihn endlich in der Hand halten zu können, ist er doch das einzig Vertraute in meiner neuen Umgebung. Ich gehe vorbei an finster dreinschauenden Zollbeamten, die sich aber anscheinend nicht die Bohne für mich interessieren, und kurze Zeit später stehe ich vor der automatischen Schiebetür mit den Milchglasscheiben, die in die Empfangshalle führt.
Die Tür öffnet sich lautlos. Ich gehe hindurch und es empfängt mich eine Traube von Menschen, die hinter einem silbernen Geländer steht. Manche von ihnen halten Blumen in den Händen und ihre Gesichter strahlen eine freudige Angespanntheit aus. Dann entdecke ich meinen Vater. Mittendrin, zwischen all den Leuten, steht er dort. Irgendwie so richtig verloren, mit dem traurigen Gesicht, das ich so gut von ihm kenne. Ich muss dazu sagen, dass mein Vater sehr klein ist und es ihn ziemlich nerven muss, die ganzen Menschen nicht überblicken zu können. Als sich unsere suchenden Blicke schließlich treffen, hellt sich sein Gesicht auf. Er freut sich, er lächelt. Auch mir fällt es nicht schwer, zurückzulächeln, während ich auf ihn zugehe, und es ist richtig ernst gemeint, was ich da mache.
Ich habe meinen Vater vermisst. Das wird mir jetzt, wo ich vor ihm stehe, erst klar. Er ist älter geworden. Ich bin richtig erschrocken.
Ich stelle den Koffer ab und dann umarmen wir uns und er sagt: „Hallo Liam. Schön, dass du zurück bist.“
„Ja, ich freue mich auch“, sage ich mit trockener Kehle. Dann lösen sich unsere Körper voneinander. Er fasst mich an den Schultern, tritt einen Schritt zurück.
„Gut siehst du aus. So gesund.“
„Vielen Dank“, erwidere ich. „Sorry, ich bin ziemlich fertig. Es war ein anstrengender Flug.“
„Das ist doch kein Problem. Du musst mir so viel erzählen“, meint mein Vater darauf und ich nehme ihm sein Interesse ab. Jetzt bückt er sich und greift in die Plastiktüte, die neben ihm steht und die ich noch gar nicht bemerkt habe. Er zieht einen kleinen Blumentopf mit einem blühenden Kaktus heraus und drückt ihn mir die Hand.
„Willkommen daheim.“ Er verharrt eine Weile, bis er leiser hinzufügt: „Auf einen Neuanfang! Ich hoffe, es wird in Zukunft alles gut zwischen uns laufen.“
Wir verlassen die Halle des Flughafens und für einen kleinen Moment laufen wir so richtig innig und ehrlich nebeneinander auf den Parkplatz zu. Doch als wir sein Auto erreichen, ist dieser kurze Moment der Verbundenheit bereits verschwunden und mein Vater wieder der verschlossene Mensch geworden, den ich in Erinnerung habe. Mir wird das erste Mal richtig bewusst, dass ich von heute an wieder in meinem alten Zimmer wohnen werde. Ich schiebe meinen Koffer auf die Rückbank, lege meinen kleinen Reiserucksack daneben. Dann setzen wir uns ins Auto, schlagen die Türen zu und fahren los. Lange sagen wir nichts, und während wir die Autobahn entlangfahren, spielt mein Vater am Radio herum. Ich schaue ihn aus dem Augenwinkel an und frage mich, ob er tatsächlich noch kleiner geworden sein könnte. Mein Vater schaltet das Radio aus.
„Wir haben im Sommer das Dach neu decken lassen. Das Haus sieht jetzt aus wie frisch gebaut.“
Er blickt zu mir herüber. Wahrscheinlich hofft er, dass ich etwas Adäquates darauf antworte. Doch mir fällt nichts anderes ein, als zu erwidern: „Das hat bestimmt eine schöne Stange Geld gekostet.“
Geld, das er nicht hat, doch das sage ich ihm nicht, sondern denke es nur. Mein Vater bestätigt meine Vermutung.
„Ja, es war ziemlich teuer“, antwortet er lapidar. „Aber dich betrifft es ja sowieso nicht. Ich habe auch mit Anette geklärt, dass du erst einmal wieder bei uns wohnen wirst.“ Es entsteht eine lange, quälende Stille zwischen uns beiden. Leiser schiebt er irgendwann hinterher: „Wir haben uns deswegen auch etwas gestritten.“
Gott sei Dank stellt mein Vater wieder das Radio an. Ich sage nur: „Das tut mir leid.“
Und während ich über seine Worte nachdenke, blicke ich aus dem Fenster und kalter Schweiß läuft mir den Rücken hinab. Mir ist bewusst, dass ich keine guten Voraussetzungen im Gepäck mitbringe, um nach Hause zu kommen. Es gibt nichts, was mich dort erwartet. Nichts, worauf ich mich freue – momentan nicht einmal auf Zoe. Ich starre auf die Industrieanlagen und die brachliegenden Felder, die an uns vorüberziehen. Auf die Windparks mit ihren riesigen Flügelgeneratoren und die Dächer der Häuser, die die Autobahn säumen und aus deren Schornsteinen Rauch in dünnen Fäden nach oben steigt. Unser Weg, die A9 hinunter, gleicht einem Strom und je näher wir unserem Ziel kommen, desto schneller fällt die in China erlangte Leichtigkeit von mir ab. Eine altbekannte Schwere breitet sich vom Bauch ausgehend in meinem Körper aus. Und als wir nach zwei Stunden von der Autobahn abfahren, um über die Umgehungsstraße langsam in das Tal hinunterzurollen, ist mein Mund ganz trocken und meine Knie sind weich wie Gummi. Es ist vier Uhr nachmittags.
„Die Lebensspanne ist dieselbe, egal, ob man sie lachend oder weinend verbringt.“
(Japanisches Sprichwort)
Es ist bereits dunkel geworden, als wir das Auto ausladen und mein Vater und ich schweigend, aber gemeinsam über den Hof ins Haus gehen. Als wir vor der Garderobe stehen, drücke ich ihn nochmal kurz und verschwinde dann unter dem Vorwand, ziemlich müde zu sein, in meinem Zimmer. Auf diese Weise umgehe ich unter anderem auch die Peinlichkeit, Anette über den Weg zu laufen. Ich habe sie noch nicht einmal gesehen, doch ich spüre bereits ihre negative Energie. Anette ist die Frau meines Vaters. Sie gleicht einer Heuschrecke, die alles Leben von meinem Vater abfrisst, und darum nenne ich sie auch so.
Wenn ich also an Heuschrecke denke, dann zieht sich mein Inneres wie ein großer Krampf zusammen. Wenn ich Heuschrecke sehe, schaltet alles in mir auf Angriff. Ihr habe ich vor einem Jahr auf dem Flughafen den Handschlag zum Abschied verweigert und fast auf den Boden gespuckt. Ich erinnere mich auch noch daran, dass mein Vater neben ihr stand und leise sagte, dass ihn das alles traurig mache. Heuschrecke sei auch Teil unserer Familie und wir könnten uns doch alle vertragen. Aber für meinen Vater empfinde ich kein Mitleid, nur Unverständnis. Ich komme einfach nicht darüber hinweg, dass er aus Abermillionen weiblicher Geschöpfe gerade Heuschrecke als neue Frau auswählen musste. Es ging mir auch alles viel zu schnell nach dem Tod meiner Mutter. Mein Vater hatte Heuschrecke bereits ein halbes Jahr nach der Beerdigung bei uns zu Hause angeschleppt. Das habe ich nie verstanden. Ich habe sie vom ersten Tag an abgelehnt. Daher ist mein Protest gegen Heuschrecke eine logische Konsequenz: Er ist das gelebte Andenken an meine Mutter. Es kann nichts anderes geben. Ach, ich hoffe einfach, ich bekomme sie nicht allzu oft zu Gesicht. Heuschrecke hängt eh nur im Wohnzimmer ab, säuft Cointreau und glotzt Telenovelas. Daran wird sich auch im Jahr meiner Abwesenheit nichts geändert haben.
Als ich die Tür meines Zimmers hinter mir geschlossen habe, lehne ich mich gegen ihr kaltes Holz, atme tief ein und wieder aus, taste nach dem Lichtschalter. Trotz des einfallenden Scheins der Straßenlaterne vor dem Fenster ist es ziemlich dunkel, und ich muss blinzeln, als das Licht plötzlich den Raum erhellt. Ich stelle fest, dass sich in meinem Zimmer nichts verändert hat. Die Wände sind immer noch mit der gelben Farbe gestrichen, die CDs und mein alter Computer stehen an ihrem angestammten Platz, genau wie der Fernseher und das blaue Sofa. Alles ist so, wie ich es zurückgelassen habe. Ich nehme meinen Rucksack ab und werfe ihn aufs Bett, rolle den Koffer in die Ecke, in der auch der große Spiegel an der Wand hängt.
Ich komme nicht umhin, mich in ihm anzublicken. Habe ich mich verändert? Ich sehe gesund aus. Kein Vergleich zu der Erscheinung, die ich vor einem Jahr abgegeben habe. Der übermäßige Konsum von Crystal hatte zu dem Zeitpunkt seine Spuren hinterlassen. Heute sehe ich fast jünger aus, ich habe zugenommen, das sieht man jetzt – und es gefällt mir nicht. Ich berühre mein Gesicht und fahre mit den Fingern über meine Stirn und meine Lippen. Meine Haare stehen zerzaust vom Kopf ab. Die Augen sind müde und gerötet.
Und während ich vor dem Spiegel stehe und mein Blick sich in ihm verliert, kommen mir wieder die Bilder meiner kleinen Wohnung in der French Concession in Shanghai in den Sinn. Meine Wohnung, die Oase in der Ferne, die ich vor gut vierundzwanzig Stunden verlassen habe und die jetzt nur noch einer Fata Morgana gleicht. Das Gefühl, nein, die Gewissheit, wieder hier zu sein, an diesem Ort, in einem komplett anderen Leben, gepaart mit den Erinnerungen, die in diesem Zimmer auf mich einströmen, ziehen mir auf einmal den Boden unter den Füßen weg und Tränen brechen aus mir heraus. Ich schlage die Hände vors Gesicht und sinke vor dem Spiegel zu Boden. Nun sehe ich auch wieder das Gesicht meiner Mutter vor mir. Jugendlich und hübsch wie ein magisches Gemälde. Ein Gesicht, das ich nur von dem Foto kenne, welches ich immer bei mir trage.
Ich rappele mich auf und setze mich aufs Bett. Öffne meinen Rucksack, nehme mein Notizbuch in die Hand und ziehe das Foto meiner Mutter zwischen den Seiten hervor. Mit den Fingerkuppen streiche ich über das matte Papier, betrachte es, versinke darin. Das Foto ist sepiafarben und zeigt meine Mutter als junge Frau. Sie sitzt in einem Fotostudio auf einem Stuhl und blickt schräg über die Kamera hinweg in die Ferne. Sie lächelt, ehrlich und befreit. Wunderschön. Meine Mutter ist auf diesem Foto jünger als ich. Sie wird um die sechzehn gewesen sein, trägt ein figurbetontes, schulterfreies Kleid, ganz im Stil von Jackie Onassis. Eine dezente Perlenkette schmückt ihren Hals. Unschuldig und hoffnungsvoll ist ihr Blick, weit vor der Zeit mit meinem Vater, und ihre lebensfrohe Ausstrahlung passt überhaupt nicht zu der Frau, die ich vor drei Jahren das letzte Mal gesehen habe. Doch ich klammere mich an diese Erinnerung, an dieses Foto. Es ist doch das einzige, das ich von ihr besitze. Das einzige, das mir von ihr geblieben ist. Traurig schiebe ich das Foto wieder zwischen die Seiten und versuche, nicht erneut zu weinen. Ich möchte, dass meine Mutter stolz auf mich ist. Erschöpft sitze ich auf dem Bett und da ich seit zwei Tagen in denselben Klamotten herumlaufe und meine Haut, ganz besonders das Gesicht, von einem Film aus Klimaanlagenluft, Schweiß und dem Rauch der vielen Kippen in der Smoking Lounge überzogen ist, muss ich duschen. Hoffentlich wird mich das auf andere Gedanken bringen.
An mein Zimmer angeschlossen ist ein kleines Bad, sodass ich nicht raus auf den Flur muss, um möglicherweise meinem Vater oder Heuschrecke zu begegnen. Ich stehe auf, ziehe meinen Kapuzenpullover über den Kopf und werfe einen letzten Blick in den Spiegel. Mein Gesicht ist durch das Heulen ganz aufgedunsen. Die Augen sehen jetzt aus, als hätte ich eine Tüte feinstes Gras geraucht. Ich entkleide mich ganz und gehe ins Bad. In der Duschkabine lasse ich gefühlt eine halbe Stunde heißes Wasser auf mich herunterprasseln. Später, nachdem ich mich abgetrocknet habe, ziehe ich mir in meinem Zimmer neue Shorts und ein frisches T-Shirt aus dem Koffer über. Ich lösche das Licht und lege mich in mein Bett, das mein Vater anscheinend frisch bezogen hat. Heuschrecke käme nie auf diese Idee. Ich switche die Taschenlampenfunkton meines Handys an und blicke in meinen Rucksack. Dort liegt obenauf das TimeOut Magazin, das ich im Duty-Free-Bereich des Shanghai Pudong International Airports eingesteckt habe. Ich nehme es heraus, setzte mich auf und blättere etwas darin, bleibe bei dem Artikel über diesen mystischen Wald am Fuße des Fujiyamas hängen. Interessiert lese ich im Schein des LED-Lichts noch einmal die Zeilen über den Aokigahara.
In Japan, in der Präfektur Yamanashi, liegt der Aokigahara. Er befindet sich am Fuße des Fujis, südöstlich des Shoji-Sees, und wird von den Einheimischen Aokigahara – Meer aus Bäumen – genannt. Das Gehölz ist so dicht, dass man bereits auf kurzer Distanz komplett die Orientierung verlieren kann. Jeden Monat verschwinden auf unerklärliche Weise Menschen in dem Wald, weshalb sich zahlreiche Spukgeschichten um ihn ranken. Angeblich soll sich dort ein mysteriöses Magnetfeld befinden, das Kompasse und Elektronik unbrauchbar macht. Aus ganz Japan besuchen Scharen von Lebensmüden den Aokigahara, einfach um sich dort umzubringen. Seitdem in den sechziger Jahren irgendein japanischer Autor die Protagonistin seines Romans in diesem Wald am Fuße des Fujis aus Liebeskummer Selbstmord begehen ließ, steht dieser Ort im globalen Ranking auf Platz zwei der am stärksten frequentierten Suizidschauplätze der Welt.
Es müssen hunderte Japaner sein, die jedes Jahr in den Wald drängen, um ihrem Dasein ein Ende zu bereiten, und es werden mit jedem Jahr mehr. Einige Wissenschaftler sehen darin bereits ein Phänomen unserer immer einsamer werdenden Gesellschaft, ebenso anonym sterben zu wollen, wie man gelebt hat. Halbverwest hängen die armen Irren an den Bäumen, manche von ihnen sind bis auf die Knochen verrottet. Durch die Bäume schlängelt sich auch ein Gewirr aus farbigen Bändern, letzte Spuren der gejagten Seelen. Sie werden von den Verzweifelten hinter sich hergezogen und als Orientierung an Abbiegungen verknotet. Das passiert häufig, wenn die potentiellen Selbstmörder in das Labyrinth aus Bäumen treten und sich in diesem Moment noch nicht ganz im Klaren über ihren finalen Schritt sind. Doch meistens findet man am Ende dieser Bänder, tief im Herzen der Landschaft, einen grotesk verdrehten Körper mit einer Schlinge um den Hals. Selten gibt der Wald jemanden wieder lebend aus seinen Fängen frei.
Ich schlage das Magazin zu, lege es zurück in den Rucksack und drücke das Licht am Handy aus. Eine Weile starre ich noch in das Dunkel, dann lasse ich mich nach hinten sinken und ziehe die Bettdecke über mich. Mit dem Zeige- und Mittelfinger befühle ich den Pulsschlag an meinem Hals. Ruhig und gleichmäßig pumpt das Herz das Blut durch meinen Körper und ich schaue vorsichtig auf das Plakat, das noch immer an der Wand gegenüber oberhalb des Schreibtischs hängt. Es ist ein Poster von Malcolm X und darauf steht in Schreibmaschinenschrift By Any Means Necessary. Malcolms Augen blicken aus dem Fenster und obwohl es dunkel in meinem Zimmer ist, kann ich sein schwarzes Gesicht sehen. Nach einigen Sekunden wende ich meinen Blick von Malcolm ab und schaue durch das Fenster hinaus auf die Krone des Baumes, die sich gespenstisch hin- und her bewegt. Ich denke an die Ereignisse des letzten Jahres und an die Zeit, die wohl noch kommen mag. Ich liege in meinem Bett, lausche hinein in unser Haus, aber höre nichts. Es ist furchtbar still und in meinem Zimmer fühlt sich alles fremd und bösartig an. Ich bin zurück und nichts hat sich verändert. Kurz bevor ich wegdämmere, muss ich nochmal an den Artikel über den Aokigahara denken und dessen Zeilen erscheinen mir wie eine Verbindung. Wie ein Band durch die Nacht, gezogen über Kontinente und schlafende Städte, durch die durchwachten Stunden und den andauernden Schmerz. Und vielleicht ist Deutschland dieser Wald für mich und meine destruktiven Gedanken das farbige Band, das ich hinter mir herziehe.
Auf Evic Media, dem Forum, bei dem ich angemeldet bin und das einen schrägen Mix aus allerlei globalen News bereithält, ging es heute Morgen um Mütter, die sich von ihren Töchtern abgelehnt fühlen und sich mit der Gemeinschaft darüber stritten, ob ein Gangbang auf einer Klassenfahrt okay sei. Nebenher Flüchtlingstrecks auf dem Weg nach Europa. Man überlegt, die NATO im Mittelmeer einzusetzen. Nicht vergessen: Morgen Mandy kontaktieren, da ich etwas Gras brauche.
„Aus einer schlechten Verbindung kann man sich schwerer lösen als aus einer guten.“
(Whitney Houston)
Nach dem Tod meiner Mutter befand sich bei mir vieles im Fallen. Zwar schrieb ich mich an der Hochschule ein, doch etablierte parallel dazu auch eine ernstzunehmende Crystalabhängigkeit. Mit allen Mitteln versuchte ich, mich von dem Schmerz des Verlassenwordenseins und der Wut auf meinen Vater, ausgelöst durch seine Zuneigung zu Heuschrecke, abzulenken. Und mit jedem neuen Monat, der in diesem Orbit aus Selbstzerstörung verstrich, dehnten sich die Etappen meines Selbsthasses weiter aus.
Als mein Studium vor zwei Jahren begann, war ich von heute aus betrachtet absolut neben der Spur. Täglich fuhr ich mit dem Zug nach Leipzig zur Hochschule und zog mir morgens während der Hinfahrt etwas C auf der versifften Toiletten der Regionalbahn rein. Später nach den Vorlesungen wiederholte ich das Ganze, nur um dann nachts hellwach in meinem Zimmer zu sitzen und grübelnd Pornos zu schauen. Ich hasste diese täglichen Zugfahrten nach Leipzig, doch eigentlich hasste ich mein Leben. Am schlimmsten war der Weg zurück. Zurück zu meinem Vater, ins Kaff, zu Heuschrecke. Dann saß ich voll drauf in einem der Waggons, spielte manisch an meinen Haaren herum und starrte mit flackernden Lidern aus dem Fenster hinaus.
Die Anfangsmotivation für mein Studium, die mich trotz Meth noch durch das erste Semester getragen hatte, war im zweiten gänzlich verflogen. Ich hatte keinerlei Ambitionen, mich um das anstehende Praktikum zu kümmern, und fand mich Schritt für Schritt damit ab, mein Studium und mein Leben als gescheitert anzusehen. Die Monate der Autoaggression forderten ihren Tribut. Mein Herz war eiskalt. Im Kopf wurde es immer entrückter und ich fiel in meiner dunklen Welt tiefer und tiefer. Ich fühlte mich orientierungslos, ausgebrannt und leer.
Zoe lernte ich in dieser Zeit, etwa ein halbes Jahr vor der Abreise nach Shanghai, kennen. Sie studierte eine Matrikel über mir, war eine mittelmäßige Studentin, aber fest im Leben verankert. Unter anderem kam sie sehr gut mit ihrer Mutter klar, beide gingen unter anderem regelmäßig gemeinsam zum Sport. Ihr Vater war ein unscheinbarer Beamter, der am Wochenende allein auf dubiose Gartenmessen fuhr. Zoe sprach immer wohlwollend von ihren Eltern, die ich bis heute jedoch nicht kennengerlernt habe. Ich für meinen Teil brachte nur eine angekratzte Seele und all den anderen giftigen Ballast mit. Auf einer der Fachschaftspartys sind Zoe und ich uns das erste Mal nähergekommen und haben am Morgen darauf in ihrem kleinen Zimmer des Studentenwohnheims miteinander geschlafen. So wie man eben mit jemandem schläft, wenn man voll drauf ist. Dominant, kalt und rücksichtslos. Und damit meine ich nur mich, denn ich glaube bis heute, dass Zoe von dem Meth und mir nichts wusste.
Aber vielleicht rede ich mir das auch nur ein, da die Vorstellung, sie habe meine Crystal Exzesse stillschweigend akzeptiert, große Zweifel in mein Vorhaben streut, wieder mit ihr zusammenzukommen. Gleichzeitig weiß ich aber auch, dass ich Zoe nie wirklich nah war, auch wenn ich es mir gewünscht hätte. Das C hat es verhindert. Auf C sind alle emotionalen Verbindungen zerschnitten und intime Dinge wie Zärtlichkeit und Vertrauen unter der Macht der Droge begraben.
Doch dann der Aushang. Am schwarzen Brett unserer Hochschule hing eine Praktikumsanzeige der Deutschen Schule in Shanghai. Passend zu meinem Studienschwerpunkt, weit weg, am anderen Ende der Welt und verdammt gut bezahlt. Am Abend las ich in meinem Zimmer die Anzeige wieder und wieder und nahm das Praktikum zunehmend als den einzigen Weg aus meiner Stagnation wahr. Als einen Neuanfang und die Chance auf eine fundamentale Neuaufstellung. Ich musste unbedingt mit dem Meth aufhören und baute ganz darauf, durch die Chance auf eine einjährige Konsumunterbrechung der Sucht ein Ende zu setzen. Dies ist mir auch gelungen und ich bleibe dabei, nichts mehr von dem Zeug anzurühren. C war für mich nie Verlangen, sondern der Motor einer Kapitulation.
Am selben Tag schickte ich noch eine Bewerbung in den Fernen Osten. Zoe erzählte ich erst Tage später davon. Eine Woche verging, bis die Zusage aus China in mein Postfach flatterte, und ich erinnere mich noch genau daran, wie ich vor dem Rechner saß und völlig perplex auf die E-Mail vor mir starrte - ich hatte es geschafft. Man erwartete mich in China. Die Reaktionen meines Umfeldes auf diese Nachricht waren verhalten. Mein Vater sagte nicht viel zu dem Thema, schien sich aber für mich zu freuen. Heuschrecke zuckte nur mit den Schultern und zog sich noch einen Prosecco rein. Zoe lächelte seit Langem mal wieder richtig offen und meinte, dass das doch gar nicht schlecht sei. Vielleicht würde es helfen, unserer Beziehung einen neuen Anstrich zu verleihen. Und sie hatte Recht, denn zu diesem Zeitpunkt hatten wir uns nicht mehr viel zu sagen, auch wenn sie daran keine Schuld trug. Aber wie hätte ich Zoe unsere Probleme erklären können? Ihr verständlich machen, dass nicht sie die Stille zwischen uns auslöste. Ich steuerte straight auf einen Nullpunkt zu und niemand konnte das aufhalten. Summa summarum deutete sich für mich einfach nur das Ende eines abgefuckten Weges an. In der Nacht vor meiner Abreise nach Shanghai lag ich bis zum Morgengrauen wach und dachte darüber nach, was jetzt wohl kommen würde. Ich dachte daran, vielleicht Zoe anzurufen, entschied mich aber dagegen. Monatelang konnte ich uns nicht definieren. Nun waren wir verbraucht und ausgedörrt. Unausgesprochen auch die Hoffnung, die wir beide in unseren Köpfen trugen. Der Wunsch, dass die Zeit der Trennung uns eine Entscheidung abnehmen würde. Doch der eigentliche Grund der Stagnation lag bei mir.
Und vielleicht hätte ich Zoe in dieser Nacht doch anrufen sollen, an diesem letzten Abend in Deutschland. Das gesamte Jahr haben wir uns nicht gesehen und zurückblickend wirkten unsere anfänglichen Chats stets gezwungen und wurden schnell zu einer nervenden Verpflichtung. Wir schrieben noch einige E-Mails, die Inhalte waren belanglos. Notizen einer emotionalen Misere. Aber ich habe oft an Zoe gedacht. Auch nach dem totalen Abbruch unserer Kommunikation, und heute, nach einem Jahr der Distanz, merke ich, dass die Zeit mit Zoe in mir Spuren hinterlassen hat. Spuren, die mir nicht wehtun. Kurz bevor ich nach Shanghai flog, habe ich noch stillschweigend einen Deal mit mir geschlossen: Die Reise nach China, das Praktikum an der Schule wollte ich als Beginn eines neuen Lebens wahrnehmen. Einfach um die Dinge um mich herum und mich selbst wieder auf die Reihe zu bekommen. Ja, vielleicht auch die mit Zoe. Doch jetzt ist da wieder diese Angst. Diese Angespanntheit, diese Sorge. Mein Gott, ich kann nur hoffen, dass ich es schaffe, der zu bleiben, der ich jetzt noch bin. Alles andere wäre ein komplettes Desaster.
„Um die Waffen abzuschaffen, ist es nötig, sie zu ergreifen.“
(Mao Tse-tung)
Es ist vier Uhr. Ich habe fast nicht geschlafen, sondern surfe im Dunkeln mit meinem iPhone im Netz. Gerade habe ich Mandy über Facebook geschrieben und sie gefragt, ob ich bei ihr vorbeikommen könne. Ich brauche unbedingt etwas zu rauchen. Mandy ist eine alte Freundin. Von ihr bekam ich auch immer das C. Sie konsumiert das Zeug seit Jahren, ist eine junge alleinstehende Mutter und doch allein, denn das Amt hat ihr die Tochter weggenommen. Auf jeden Fall war das der Stand der Dinge, bevor ich nach Shanghai flog. Sicher tut es auch Not, einfach mal zu schauen, wie es um sie steht. Jetzt klingele ich Zoe kurz an, nur damit mein Name auf ihrem Display erscheint, dann checke ich ihr Facebook-Profil. Ich versuche, einen Hinweis auf ihre letzten Aktivitäten zu erhaschen. Doch nur die typischen Fotos von kahlen Wäldern und spätgotischen Kathedralen sind auf ihrer Seite angepinnt. Ich schreibe ihr trotzdem über den Messenger, dass ich heute nach Leipzig komme. Frage sie, ob wir uns vielleicht am Nachmittag in der Mensa treffen wollen und wie es ihr eigentlich so geht. Danach rufe ich Evic Media auf.
Dort geht es heute Morgen zur Abwechslung mal um ziemlich normale Themen, die die User bewegen. Die Gemeinschaft diskutiert seit Mitternacht über das Pro und Contra der Burka in Europa. Viele User verfechten außerdem leidenschaftlich die Reconquista in Spanien vor knapp 500 Jahren. Also nichts Besonderes. Ich switche zu einer der abertausenden Pornoseiten und nun sind es deren Videos, die auf dem Display meines iPhones leuchten. Pornos glotzen. Auf C habe ich das oft gemacht. Vor dem Rechner, stundenlang. Heute kommt mir das alles abartig vor, denn wenn ich mir die ganzen Pornos so im Netz reinziehe, muss ich auch immer mehr darüber nachdenken, was mit den vielen jungen und hübschen Mädchen, die da aufs Übelste durchgenommen werden, schiefgelaufen ist. Mädchen, die blendend aussehen und gewiss Jura oder Medizin hätten studieren können. Mädchen, die geliebt und mit Bedacht und Fürsorge großgezogen wurden. Junge Frauen, die Eltern haben, die nur das Beste für sie hofften. Ich weiß nicht. Irgendwie ist das doch alles krass und jetzt ekele ich mich sogar davor.
Ich verstehe immer mehr, dass der kurze, aber intensive Ausflug mit C mein Sexualleben beschädigt hat. Das war auch in meiner Beziehung zu Zoe spürbar. Ich habe den Stoff nie vor ihr gezogen, soweit ging es dann doch nicht. Aber vielleicht glaubt sie wirklich, dass ich dieser kalte Typ bin, zu dem mich das C machte. Möglicherweise gefiel es ihr sogar. Unsicher macht mich, dass Zoe mich nie völlig normal erlebt hat. Ich meine ohne Substanzzufuhr. Die Cleanheit des vergangen Jahres hat viel in mir ausgelöst und geordnet und ich schätze, dass die C-Eskapaden nur eine kurze, extreme Reaktion auf den Tod meiner Mutter gewesen sind. Ein Trauma, das ich zu einem Vermächtnis umwandeln muss. Dazu gehört ebenso, mich von meinem Vater und Heuschrecke zu lösen, denn sie sind nur Ballast auf meinem neuen Weg. Ich bin bereit, alles in die Waagschale zu werfen. Für Zoe, für uns. Ich kann nur hoffen, dass sie genauso denkt.
Es muss gegen halb sechs sein, als ich mich im Bad frisch mache und anziehe. Um viertel nach sechs verlasse ich dann, ohne etwas gegessen zu haben, das Haus, welches dunkel hinter mir zurückbleibt. Als ich den Weg zum Bahnhof einschlage und dichter Nebel wie ein Vorhang auf der Straße hängt, bereite ich mich innerlich auf meinen ersten Tag an der Hochschule nach einem Jahr Abwesenheit vor. Ich habe kein Interesse an einer Interaktion mit meinen Kommilitonen, so viel ist klar. Ich will nur alles schnell hinter mich bringen, um so bald wie möglich unabhängig von den Zugeständnissen meines Vaters zu sein. Auf der Brücke bleibe ich kurz stehen und stecke mir eine Kippe an. Ich blicke hinunter auf den Fluss, der durch den Nebel und die morgendliche Dunkelheit fast nicht zu erkennen ist. Vernehmbar ist nur sein tiefes Rauschen und ich lausche ein wenig diesem Sound, dann gehe ich weiter. In der Empfangshalle des Bahnhofs löse ich meine Fahrkarte am Automaten.
Der Bahnhof ist legendär, denn er ist einfach völlig abgefuckt. Jedes Jahr wird versucht, ihn hier und da etwas aufzuhübschen – vergebens. Dieser Bahnhof ist ein Übergriff auf die Seele, genau wie der Rest dieses Kaffs. Er sieht nicht nur katastrophal aus, er besitzt auch eine Aura, die einem die Energie aus dem Leben saugt. Ich gehe hoch auf den Bahnsteig und steige in die dort wartende, bereits hell erleuchtete Regionalbahn nach Leipzig. Der Triebwagen läuft und beheizt die Waggons. Nach ungefähr zehn Minuten geht es los. Da es noch ziemlich früh ist, sehe ich nichts außer den vereinzelten Lichtern, die in der Dunkelheit vorbeirauschen, als ich aus dem Fenster schaue.
Während der Fahrt wische ich mit dem Daumen auf dem Display meines Handys hin und her und schaue mir Fotos aus Shanghai an. Es sind die üblichen touristischen Motive: der Oriental Pearl Tower, der Bund und der Huangpu-Fluss, die mit Platanen gesäumten Straßen der French Concession. Aber auch den Blick aus meiner ersten Wohnung bei Kathy und Maria habe ich eingefangen. Außerdem schlafende Chinesen an allen Orten und in allen erdenklichen Posen. Ich erinnere mich, dass ich, bevor ich damals in Shanghai ankam, noch einen fünfzehnstündigen Aufenthalt auf dem Flughafen in Kuala Lumpur zu bewältigen hatte. Ich rauchte Kette und drückte mich in den Duty-Free-Läden herum, um dann nochmals einige Stunden später endlich in Hangzhou mit einer Air-Asia-Maschine zu landen. Ohne jegliche Kenntnis der chinesischen Sprache schaffte ich es, mein Busticket zum Bahnhof und dann das Ticket für den Zug nach Shanghai zu lösen. Dazwischen aß ich in einem Fast-Food-Restaurant am Bahnhof in Hangzhou einen Burger und kann mich noch ganz genau an die Bedienung hinter der Kasse erinnern. Es war eine sehr junge Frau, klein und mädchenhaft, die den Arm hochriss, als sie mich sah. Sie schrie etwas auf Chinesisch und ich nahm an, jetzt meine Bestellung aufgeben zu müssen, indem ich auf das Bild eines Burgers zeigte, der auf der vor mir liegenden Karte abgebildet war. Die junge Frau hatte einen Leberfleck auf der Nase und sah ganz nett aus. Sie muss im Teenageralter gewesen sein. Komisch, wie genau ich mich noch an ihr Gesicht erinnern kann.
Auf der zweistündigen Zugfahrt nach Shanghai wurde mir dann eines klar: China liegt nicht in Südostasien. China liegt in China. Zwei Stunden ging es im Zug, der lautlos über die Gleise schoss, durch plattgewalzte Landschaften. Hier und da standen ein paar Häuser, doch es schien, als wäre die Natur komplett entfernt worden. Nur Schornsteine, die in der Ferne glommen und ihren schwarzen, dicken Rauch unter der gleißenden Sonne in den Himmel bliesen, zeichneten sich am Horizont ab. Irgendwann erreichte der Zug Shanghai und ich war vom Anblick dieser Stadt enttäuscht. Shanghai ist tagsüber farblos und trist. Ganz anders, als ich es mir vorgestellt hatte.
Die Regionalbahn fährt in Leipzig ein. Ich steige aus und gehe den Bahnsteig hinunter zu McDonald‘s, um einen Latte Macchiato zu trinken. Eine knappe Stunde sitze ich auf einem unbequemen Kunstledersessel vor meinem Heißgetränk und spiele mit meinem Handy herum. Dann wird es Zeit. Es ist mittlerweile sieben Uhr, um halb neun beginnt mein Seminar. Mit der Straßenbahn geht es vom Bahnhof aus zur Hochschule. Umsteigen muss ich nicht, denn die Linien 10 und 11 fahren direkt zum Connewitzer Kreuz. Die Scheiben in der Straßenbahn erscheinen mir wie eine Membran. Sie sind so feucht, dass das Kondenswasser in großen Tropfen daran hinunterläuft und der Blick hinaus auf die Straßen durch die Beschlagenheit des Glases verschwommen ist. Als ich am Connewitzer Kreuz aussteige, zünde ich mir noch eine Zigarette an, dann laufe ich gemächlich zum Eingang des Hauptgebäudes. Unter dem Licht des anbrechenden Tages stehen schon ein paar Studenten davor herum und rauchen ebenso. Ich werfe meine Kippe zu Boden, trete sie aus und husche unauffällig durch die große Flügeltür. Zügig gehe ich die Stufen hinauf zur Fakultät.
„Betrachte den Tod als Heimkehr.“
(Konfuzius)
Nun bin ich den ersten Tag zurück und es geht gleich richtig los. Als ich in den Flur, in dem mein Fachbereich liegt, einbiege, steht vor mir plötzlich irgendein Typ. Er versperrt mir regelrecht den Weg und drückt mir eine Ausgabe der Fachschaftszeitung vom vergangenen Jahr in die Hand. Das erkenne ich, da oben rechts auf dem Titelblatt das Datum zu sehen ist, und dies liegt bereits über ein halbes Jahr zurück.
„Hey Liam“, sagt er zu mir, „schön, dass du zurück bist.“
Immer noch völlig hinüber vom Jetlag – ich habe ja kaum geschlafen – stammle ich: „Äh, ja“, und dann nehme ich meinen gesamten Mut zusammen und frage ihn: „Kennen wir uns?“
Er lacht daraufhin richtig irre auf und meint nur, dass ich schon immer ein ziemlicher Witzbold gewesen sei. Jetzt fordert er mich auf, Seite Drei aufzuschlagen, denn da stehe etwas, was ich mir unbedingt ansehen solle. Aus irgendeinem mir nicht erfindlichen Grund tue ich, was er von mir verlangt, obwohl ich das starke Bedürfnis verspüre, einfach wegzurennen. Als ich die von ihm angewiesene Seite aufblättere, muss ich feststellen, dass sie allen Ernstes einen Artikel über mich verfasst haben. Verloren im Reich der Mitte lautet die Überschrift. Darunter erscheint eine kurze Abhandlung über meinen Aufenthalt in Shanghai.
Der Typ vor mir meint, dass er den Artikel ganz gelungen findet, auch sehe das Bild von mir doch gar nicht so schlecht aus. Ich kann seinen Blick auf meinem gesenkten Kopf spüren und grummele nur etwas Unverständliches in mich hinein, um ihm ein Zeichen zu geben, dass ich verstanden habe. Hektisch überfliege ich die Zeilen, um nach den Verfassern des Berichts zu suchen, so lange, bis ich fündig werde. Alles klar. Die Knalltüten aus der Fachschaft sind dafür verantwortlich. Eine Gruppe übereifriger Studentinnen, die schon immer die Weisheit mit Löffeln gefressen hat. Ich blicke dem Typen ins Gesicht und bedanke mich irgendwie mechanisch bei ihm und er grinst daraufhin ganz komisch, sagt, dass ich mal wieder bei ihm vorbeikommen soll. Und ich nicke wie ferngesteuert mit dem Kopf.
Ja, jetzt erinnere ich mich. Das schiefe Lächeln, die Narben, die sein Gesicht verzieren. Ein Gesicht, das man schwer vergessen kann. Er ist einige Jahre älter als ich und drückt sich schon seit Ewigkeiten an der Hochschule herum. Auch fällt mir jetzt wieder ein, dass mir im ersten Semester einmal jemand erzählte, er sehe so krass aus, weil er zweimal von einem Auto überrollt worden wäre. Mindestens einmal habe ihn die russische Mafia wegen diverser Außenstände ohnmächtig geprügelt und auf die Straße gelegt.
Auf einmal tritt er einen Schritt an mich heran und legt mir seine Hand auf die Schulter. Er blickt mir tief in die Augen, lässt mich noch einmal wissen, dass er sich sehr über meine Rückkehr freue. Es klingt, als wählte er jedes Wort mit Bedacht. Er ist mir schon immer ziemlich unheimlich gewesen, doch jetzt wirkt er regelrecht bizarr auf mich und ich bekomme es richtig mit der Angst zu tun.
Ich bedanke mich nochmals bei ihm, rolle die Zeitschrift zusammen und verstaue sie in meinem Adidas-Rucksack, den ich bereits wie in Trance von meinem Rücken genommen habe. Mit dem Vorsatz, mir den Artikel bei Gelegenheit mal durchzulesen, entfliehe ich der Situation, indem ich auf eine imaginäre Uhr an meinem Handgelenk blicke und so tue, als hätte ich einen Termin. Irgendwie stimmt das ja auch. Schritt für Schritt langsam rückwärts laufend, bewege ich mich von ihm und seinem kaputten Gesicht weg. Er beobachtet mich dabei und lächelt schief. Als ich schon ungefähr fünf Meter von ihm entfernt bin, ruft er hinterher: „Hey, bestell Mandy einen schönen Gruß von mir“, und das ist der Zeitpunkt, in dem ich mich umdrehe und beginne, zu rennen. Die Treppe, die ich noch vor wenigen Minuten nach oben gegangen bin, stürze ich nun in einem Affenzahn hinunter. Dabei muss ich immer wieder darüber nachdenken, was das mit Mandy sollte. Ich stolpere bis runter in den Keller, wo die Toilette des Hausmeisters ist, und schließe mich ein. Nach einer Viertelstunde, in der ich mich etwas beruhige und zum dem Schluss komme, mich eben einfach verhört zu haben, blicke ich auf mein iPhone. Kurz vor halb neun, es wird langsam Zeit, meinen Hintern Richtung Seminar zu bewegen. Einige Momente später schleiche ich die Treppen hinauf und die Gänge entlang, nicht ohne erst hinter jeder Ecke, die ich passiere, hervorzuspähen. Niemand ist zu sehen.
Die Vorlesungen gehen nur noch ein paar Tage. Am kommenden Dienstag ist schon Heiligabend und dann sind Weihnachtsferien. Der Grund meines heutigen Besuchs an der Hochschule ist das Seminar, in das ich mich bereits in China online eingetragen hatte. Es findet jeden Freitag statt und endet im Februar. Im Januar werde ich beginnen, meine Bachelorarbeit zu schreiben. So habe ich es mir jedenfalls seit dem gestrigen Zusammenbruch vor dem Spiegel fest vorgenommen. Der Termin für die Verteidigung meiner Arbeit steht schon fest, den habe ich mir in China über den Hochschulserver blocken lassen. Selbstkontrolltraining heißt das Seminar, zu dem ich heute gehe. Laut Vorlesungsverzeichnis soll ich in diesen paar Sitzungen lernen, wie man mit Schwerverbrechern ein lockeres Gespräch führt, um sie dann erfolgreich wieder in die Gesellschaft einzugliedern. Das kann ja lustig werden. Von weitem sehe ich schon einige Studenten vor der Tür des Seminarraumes herumstehen. Der mir bekannte Professor, der das Seminar leiten wird, steht ebenfalls dort und unterhält sich locker mit den anwesenden Personen. Als ich der Gruppe näherkomme, verstummen die Gespräche und alle Augenpaare richten sich auf mich. Gott sei Dank kommt der Professor auf mich zu und begrüßt mich mit Handschlag.
„Herr Einberg“, sagt er lächelnd. „Schön, Sie wieder hier zu haben. Wie ist es Ihnen ergangen?“
Wir führen einen kurzen Small Talk über meine Zeit in China, während alle Studenten in einem Halbkreis um uns beide herumstehen und mich wie Kühe anglotzen. Ich kenne den Herrn Professor seit Beginn meines Studiums. Er ist noch ziemlich jung, schreibt Gedichte und spielt Geige. Außerdem besitzt er einen kleinen Verlag und hat in Peking ein paar Semester Sinologie studiert. Er ist also Fan der Schlitzaugen, von denen ich gerade komme, und ich stelle in dem Gespräch mit ihm in den ersten Minuten klar, dass ich die Chinesen für kulturlos und völlig wahnsinnig halte. Er schaut mich daraufhin entsetzt an und verstummt. Dann gehen wir in den Seminarraum. Ich setze mich auf einen Stuhl, der ganz hinten am Fenster steht, und mache es mir so gut es geht bequem. Soll er doch denken, was er will.
„Nulla dies sine linea.“
(Plinius)
In dieser ersten Sitzung des Selbstkontrolltrainings fungiere ich nicht als Moderator, sondern nur als Beobachter. Wie ein Voyeur sitze ich hinter einer Scheibe aus dickem Glas, die den Raum trennt und nur von unserer Seite einzusehen ist. Dahinter, in einem Stuhlkreis, formieren sich zehn Männer unterschiedlichsten Typs. Dem Professor zufolge, der jetzt zu den übrigen Studenten spricht und dabei versucht, mich zu ignorieren, sind die Männer allesamt Mörder, Vergewaltiger und Sittlichkeitsverbrecher. Im Knastjargon Sittiche genannt. Jeder von ihnen habe bereits mehr als zehn Jahre Haft verbüßt. Jetzt sollten sie mit unserer Hilfe wieder in die Gesellschaft eingegliedert werden – inkludiert sage man heute wohl dazu.
Die zwei Studentinnen, die mit der Moderation betraut sind, stehen langsam auf und gehen noch nervös in der Mitte des Raumes umher. So richtig wohl ist ihnen bei dieser Angelegenheit nicht. Dann gehen sie nach draußen, um einige Sekunden später im anderen Teil des Raumes hinter dem Glas zu erscheinen. Der Professor löscht das Licht und der Raum, in dem die Knackis sitzen, zeichnet sich durch die Tönung des Glases in dunklem Gold ab. Beide Studentinnen setzen sich. Und umringt von den zehn Männerkörpern, versuchen sie dann, entspannt zu wirken, indem sie sich ausgesprochen locker geben und etwas herumflachsen. Sie machen das ganz gut. Doch ich merke, dass sie einen Heidenschiss haben. Die eine hat ganz rote Wangen, während sich die andere fahrig durch ihre schwarzen Haare streicht. Sie trägt hautenge Leggins und einen dunkelroten Schal um den Hals geschlungen und sieht richtig gut aus. Von hier drüben können wir alles hören, da in ihrer Nähe zwei Mikros und bei uns zwei Lautsprecher installiert sind.
Das Gespräch beginnt und nach einer Weile ist das eigentlich Verstörende für mich die Tatsache, dass dort auf den Stühlen richtige Menschen sitzen. Keine Monster, Freaks oder durchgeknallte Psychopathen. Ich beginne allmählich, zu glauben, mindestens einen der Knackis heute Morgen im McCafé gesehen zu haben. Ganz gewiss kenne ich das Gesicht des Typen, der jetzt, nicht ohne einen gewissen Anflug von Stolz, von seiner mörderischen Tat berichtet. Ehrlich gesagt lausche ich seinen Ausführungen, die dumpf aus den Boxen tönen, mit großer Spannung.
„Ich war schon immer ein sehr eifersüchtiger Typ“, erzählt er in einem lapidaren Plauderton. „Leider habe ich irgendwann herausbekommen, dass meine damalige Freundin mich betrog. Deshalb habe ich sie in einen Wald gelockt.“ Es entsteht eine lange Pause, bevor er mit nun doch etwas belegter Stimme fortfährt. „Na ja, ich habe sie dann dort niedergeschlagen und mehrere Male vergewaltigt. Außerdem habe ich ihr mit einem Holzknüppel beide Körperöffnungen zerstoßen und ihr dann das Gesicht zu Brei geschlagen.“
Alle Achtung, der Typ hat echt was zu erzählen, denke ich bei mir, bevor ich weiter zuhöre und mir Notizen auf meinem Collegeblock mache.
„Bitte erzählen Sie doch weiter“, ermutigt ihn die Studentin mit den roten Wangen.
„Tja, was gibt es da noch zu sagen?“ Kurz scheint es, als überlege er, bevor er dann doch damit rausrückt. „Ich habe ihren zuckenden Körper dann mit Benzin übergossen und ihn angesteckt.“
Ich bin total schockiert.
„Heute weiß ich, dass das alles falsch war, und ich schäme mich dafür. Meine Mutter hat seitdem nie wieder mit mir geredet.“
Völlig gebannt sitze ich auf dem Stuhl und blicke diesen Mann durch die Scheibe an. Niemals würde man so etwas von ihm erwarten, wenn er hinter einem an der Supermarktkasse stünde.
„Die Herausforderung besteht für mich nun darin, meiner jetzigen Lebensgefährtin diese Geschichte aus meiner Vergangenheit zu beichten. Deshalb bin ich heute hier. Nicht nur weil es verpflichtend ist, sondern auch weil ich weiß, dass ich wirklich Hilfe brauche.“
Ich beobachte gerade, wie den beiden Mädels allmählich doch die Gesichtszüge entgleiten, und deshalb beginnt er seine Story noch mal von vorn, nur um die Details seines Gewaltexzesses noch farbenfroher auszumalen. Er steht dabei auf und stellt die Abläufe der Tat nach, indem er Benzin auf einen imaginären Körper gießt und dann nochmal in diesen reintritt. Die Studentin mit den langen schwarzen Haaren beginnt, inmitten des Pools dieser mehr als schrägen Gestalten nervös an den Fingernägeln zu knabbern. Rotbäckchen starrt auf ihre Füße und wünscht sich vermutlich, ganz weit weg zu sein, in sicheren Gefilden. Und ich warte im Grunde nur darauf, dass die gesamte Meute von Verbrechern geschlossen über die beiden herfällt, um ihnen die Kleider vom Leib zu reißen. So wie in den Videos aus Indien oder Ägypten, wo Frauen von einem Pulk Kaputter auf offener Straße misshandelt und gelyncht werden. Doch nichts dergleichen passiert und ich schäme mich ein wenig für meine Gedanken.
Der Rest der studentischen Gruppe, die mit mir im Raum sitzt, besteht aus drei weiteren Mädchen, die ich ebenfalls nicht kenne und die sich alle ähnlich sehen. Sie scheinen aus dem Leipziger Umland zu kommen. Ich nehme an, aus dem Muldentalkreis. Fahrzeugkennzeichen MTL, deswegen von manchen auch Mutantenland genannt. Jedes dieser Mädchen trägt einen unspektakulären Kurzhaarschnitt, dessen meist brünetter Ton von breit gefärbten Strähnen schriller Neonfarben durchbrochen wird. Das hat den Vorteil, dass ich alle drei jeweils anhand des farbigen Einschlags ihrer Frisur voneinander unterscheiden kann: pink, giftgrün und cyan.