Steve Cole

Young Bond

Rot wie Rache

Aus dem Englischen von Leo H. Strohm

FISCHER E-Books

Inhalt

Über Steve Cole

Foto: Paul Wilkinson

Steve Cole wurde 1971 geboren und studierte an der University of East Anglia, England. Er war Herausgeber einer Zeitschrift, Lektor für verschiedene Verlage und ist heute ein erfolgreicher Autor. Er ist schon sein Leben lang großer Fan von James Bond und führt nun die Young-Bond-Serie weiter, auf deren Fortsetzung Fans weltweit sehnsüchtig gewartet haben. Mehr Informationen über Steve Cole und den James-Bond-Erfinder Ian Fleming gibt es unter www.stevecolebooks.co.uk und ianfleming.com

 

Folgende Young-Bond-Bände von Steve Cole sind bei Fischer KJB erschienen:

 

Young Bond – Der Tod stirbt nie

Young Bond – Tod oder Zahl

Young Bond – Schneller als der Tod

Young Bond – Rot wie Rache

 

Weitere Informationen zum Kinder- und Jugendbuchprogramm der S. Fischer Verlage finden sich auf www.fischerverlage.de

Impressum

Erschienen bei FISCHER E-Books

 

Die englische Originalausgabe erschien 2017 unter dem Titel ›Young Bond – Red Nemesis‹ bei Doubleday, an imprint of Random House Children's Publishing, London.

 

Copyright © Ian Fleming Publications Limited 2017

The moral rights of the author have been asserted.

 

JAMES BOND and YOUNG BOND are the registered trademarks of Danjaq, LLC, used under licence by Ian Fleming Publications Ltd.

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Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2019 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Umschlaggestaltung: Atelier Seidel, Verlagsgrafik

nach einer Idee von blacksheep-uk.com.

Mit freundlicher Genehmigung von Random House Children's Publishers UK, einem Unternehmen der Random House Group Ltd.

Umschlagabbildung: Blacksheep unter Verwendung von Motiven von Getty Images und Shutterstock

 

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

ISBN 978-3-7336-0211-6

meinen Vater,

meinen Freund

Bis man uns mit einer Handvoll

Erde endlich stopft die Mäuler –

Aber ist das eine Antwort?

Heinrich Heine, Zum Lazarus Nummer 1 (1854)

Auswirkungen

Das Automobil raste durch die Winternacht, geriet auf den Bürgersteig und steuerte direkt auf die Tore einer verfallenen Lagerhalle am Ufer der Themse zu. Anja Kalaschnikowa krallte ihre langen Fingernägel in das Leder der Rückbank. Mit einem Mal schien die Zeit langsamer zu vergehen. Das schummerige Licht einer rostigen Londoner Straßenlaterne drang, einem Scheinwerfer gleich, durch die Windschutzscheibe, während das Röhren des Motors wie dröhnender Applaus in ihren Ohren klang.

Noch vor vierzig Minuten hatte Anja zusammen mit dem Jugend-Ensemble des Ballets Russes de Monte Carlo auf der Bühne gestanden. Wie hatten die anderen Mädchen sie um die schwierige Rolle der Giselle beneidet, zumal sie erst dreizehn Jahre alt war. »Du besitzt eine herausragende Anmut und eine wunderbare Musikalität«, hatte Madame Radek in Paris voller Stolz zu ihr gesagt. »Eines Tages wirst du die besten Ensembles der Welt anführen. Du wirst überall auf der Welt tanzen … Una Prima Ballerina Assoluta!«

Die Tore der Lagerhalle barsten in Stücke, als die große Limousine in die dahinterliegende Dunkelheit raste. Anja wurde gegen hartes, kaltes Leder geschleudert. »Papa!«, kreischte sie.

»Im nächsten Jahr wird alles anders«, hatte er ihr versichert. »Im Jahr 1933 wird unser Leben sich verändern.«

Es war schön, dass Papa so zuversichtliche Dinge sagte. Sie waren nur wegen Anjas Ballettkarriere nach London gezogen. Papa hatte zwar schnell Arbeit in einem Architekturbüro gefunden, aber es schien ihm keinen Spaß zu machen. Er hatte abgenommen und sah immer ganz verloren aus – wie ein Zweig im Winter, der alle Blätter verloren hatte. Wenn seine Chefs in der Nähe waren, machte er allerdings immer ein fröhliches Gesicht, das hatte sie mit eigenen Augen gesehen. Aber zu Hause war sein Unglück in letzter Zeit immer größer und mächtiger geworden. Manchmal hatte Anja ein richtig schlechtes Gewissen. Er bestand darauf, sie mit seinem Wagen immer überallhin zu fahren, aber heute Abend hatte er irgendwie geistesabwesend gewirkt. Ständig war er falsch abgebogen, und jetzt …

Dunkelheit umhüllte das schwere Automobil, während es durch das Innere der Lagerhalle pflügte. Nur ein einziger, schwacher Scheinwerfer leistete noch Widerstand. In diesem Moment stieß der Wagen gegen ein unsichtbares Hindernis, bäumte sich auf und flog durch die Luft. Als er auf den Boden prallte, ging die Klappe des Cocktailschränkchens im Fahrgastraum auf. Flaschen, Gläser und Karaffen flogen durch die Gegend, und etwas Schweres traf Anja an

Urplötzlich ragte aus den wirren Schatten ein mit Spinnweben überzogener Betonpfeiler hervor. Anja kniff die Augen zusammen, so fest sie nur konnte, und dann brachte die Wucht des Aufpralls ihre gesamte Welt zum Einsturz. Die Autotür wölbte sich nach innen, Fenster zersplitterten in tausend Scherben. Sie wurde durch den Splitterhagel nach vorne geschleudert und stieß mit dem Kopf gegen den Vordersitz. Der Wagen blieb immer noch nicht stehen, sondern schlingerte mit knirschendem Getriebe durch die Lagerhalle. Erneut stieß Anja einen Schrei aus. In der riesigen, höhlenartigen Halle hallte jedes Geräusch vielfach verstärkt durch die Dunkelheit. Sie hielt sich die Ohren zu, und ihr wurde speiübel.

Schließlich kam der Wagen langsam, fast schon sanft, kurz vor einer weißgetünchten Wand zum Stehen. Der einzelne Scheinwerfer strahlte den rissigen Beton an, so dass ein unwirklicher Schimmer in das Passagierabteil des Automobils geworfen wurde. Die Zwei-Liter-Maschine grummelte und brummelte vor sich hin, als sei sie ganz zufrieden mit sich. Dann erstickte das Geräusch und verstummte.

Behutsam schlug Anja die Augen auf – so wie früher, wenn sie als kleines Mädchen in der Nacht wach geworden war und sich vor den Nadeln der Nordmanntanne, die vom Wind an ihr Fenster geschlagen wurden, gefürchtet hatte. Damals hatte sie sich jedes Mal sehnlich die Morgendämmerung und das liebevolle Lächeln ihres Kindermädchens herbeigewünscht. Sie spürte Nässe auf ihren Wangen. Tränen?,

Sie wischte sich den Mund ab und hatte anschließend klebrige, dunkel verfärbte Finger. Blut.

Der Schock unterdrückte zwar den Schmerz, aber nicht die Furcht. Wie sehe ich wohl aus? Hoffentlich gibt das keine Narbe. Hoffentlich bin ich nicht für alle Zeiten verunstaltet! »Papa?« Sie wollte in der plötzlichen Stille auf keinen Fall zu laut sprechen, aus Angst, dass der Wagen sich womöglich wieder in Bewegung setzte. Die einzigen Geräusche waren das leise Ticken des abkühlenden Motors und ihr bebender Atem. »Papa … bitte …?«

Als die Tür des Automobils aufschnappte und laut quietschend geöffnet wurde, zuckte sie zusammen. Der Scheinwerfer erlosch, und sie konnte gar nichts mehr sehen. Aber sie konnte Papas Sandelholz-Rasierwasser riechen, und dazu noch etwas anderes – einen süßlichen Chemikaliengeruch.

»Papa?«

Ein Taschentuch wurde ihr über die Nase und den Mund gelegt. Papa will das Blut abwischen. Schlagartig fühlte Anja sich geborgen. Das war noch besser, als von ihrem Kindermädchen geweckt zu werden. Papa war hier. Alles würde gut werden.

Ihre Haut fühlte sich kühl an und begann zu jucken. Ein Desinfektionsmittel, natürlich. Sie war sehr müde – genau wie Giselle am Ende des Balletts, wenn sie auf einem Blumenbett liegt und langsam in die Erde hinabgelassen wird. Abend für Abend schwebte sie hinab in das warme Paraffinlicht der Unterbühne, wo es nach Veilchen und Sägespänen duftete, und wartete auf den Applaus, der jeden Moment

Ivan Kalaschnikow nahm den Chloroformtupfer vom Gesicht seiner Tochter und wischte sich die Tränen aus den Augen. Die Schnittwunde an Anjas Schläfe sah ziemlich tief aus, aber sie würde wieder verheilen. Ansonsten schien sie unverletzt geblieben zu sein.

Sie hatten den Unfall überlebt, doch die eigentliche Tortur stand noch bevor.

Kalaschnikow ließ den Blick durch die pechschwarze Finsternis schweifen, holte eine Stablampe aus seiner Tasche und leuchtete durch die Lagerhalle. Er hatte den Wagen nicht so zum Stehen gebracht, wie er es geübt hatte. Was auch kein Wunder war. Schließlich war er Architekt und kein Rennfahrer.

Draußen waren in der Ferne das Stampfen eines Schleppers auf der Themse und ein lautstarker Streit zwischen ein paar Betrunkenen zu hören. Schweißnass und schwer atmend stemmte er seine Schulter gegen den Rahmen der Fahrertür und schob die Limousine langsam vorwärts, bis sie neben einem riesigen Stapel mit Gerüststangen zum Stehen kam. Eine leichte Übelkeit ergriff von ihm Besitz. Die Stangen sahen nicht besonders stabil aus, wie sie da an einem moderigen Betonpfeiler lehnten, aber genau so hatte er sie hier hinterlassen.

Alles war vorbereitet.

Kalaschnikow machte die hintere Tür des Wagens auf und

»Genau wie Großvater uns immer erzählt hat«, murmelte Kalaschnikow. »Wir werden unter einem hellen, blauen Himmel geboren … Aber wir sterben in einem dunklen Wald.«

Langsam und mit Bedacht ließ er die Autotür wieder zufallen, bis sie gegen das ausgestreckte Bein seiner Tochter stieß. Anschließend trat er gegen die schweren Gerüststangen. Viele Minuten lang stand er wie angewurzelt in der Dunkelheit. Sein Atem wurde rauer. Hoffnungslos, hilflos schüttelte er den Kopf.

Schließlich, als er bereits am ganzen Körper zitterte und schluchzte, stemmte er beide Hände gegen den Stangenstapel. Unter qualvollem Kreischen verdrehten sich die Gerüstbauteile, scharrten über den Beton und gerieten zögerlich ins Rutschen, bevor sie mit unheilvollem Getöse auf das große Automobil stürzten. Die Tür wurde gegen Anjas Schienbein gedrückt. Der markerschütternde Lärm scheuchte die Möwen auf, die auf den verfallenen Dachbalken gehockt hatten, und sie flüchteten keckernd in die Nacht hoch über dem holzkohlegrauen Schatten der Themse.

Wohin des Wegs?

James Bond duckte sich in den Schatten des Kriegsdenkmals. Ihm war bewusst, dass die Zeit knapp wurde, wenn er das Ziel seiner Suche noch rechtzeitig erreichen wollte. Er musste sich beeilen.

»Einundzwanzig Schritte nach Norden … zweiunddreißig nach Westen.« Er nahm den Blick von der Liste mit den Richtungsangaben in seiner Hand und blickte sich hastig um. Wurde er womöglich beobachtet?

Doch es war niemand in Sicht … noch nicht.

James huschte weiter und ließ das Kriegsdenkmal hinter sich. Die Skulptur des gefallenen Soldaten kam ihm vor wie eine Warnung, während er sorgfältig seine Schritte zählte. Mit einundzwanzig Schritten nach Norden würde er auf dem Paradeplatz landen, der durch die zahlreichen Fenster eines mit Türmchen geschmückten Sandsteingebäudes ohne weiteres zu überblicken war. Und die zweiunddreißig Schritte nach Westen würden ihn direkt an einer Reihe Bleiglasfenster vorbeiführen, wie eine Blechente auf einem Schießstand – es sei denn, er benahm sich wie eine echte Ente und watschelte tief geduckt daran vorbei. Eigentlich durfte er ja gar nicht alleine hier herumschleichen, und falls ihn jemand entdeckte …

Als kleiner Junge hatte James dieses Spiel während eines Urlaubs in Littlehampton zum ersten Mal gespielt, mit seinem Vater. Allerdings war er mit der Anzahl der Schritte durcheinandergekommen, so dass sein Vater den Zielpunkt nie gefunden hatte. Daher war der Kavalleriesoldat aus seiner Spielfigurensammlung, den er unter einem Baum versteckt hatte, leider nie wieder aufgetaucht. Aber zu Ehren dieses unbekannten und für alle Zeiten verschollenen Soldaten hatte er mit seinen Eltern noch viele Male Wohin des Wegs? gespielt.

Während er also geduckt unterhalb der Fenster entlangwatschelte und dabei bis zweiunddreißig zählte, schüttelte James die Erinnerungen ab. Sie fingen an, unangenehm zu werden. Seine Eltern waren beide bereits tot, waren bei einem Kletterunfall in den Aiguilles Rouges, den »Roten Gip

Er warf einen Blick zurück auf das Kriegsdenkmal. Die Inschrift lautete NIEMALS AUFGEBEN, und James nahm das als Aufforderung. Er und Perry hatten Wohin des Wegs? schon öfter gespielt, um damit einen langen und langweiligen Schultag zu beleben. Erst letzte Woche hatte James seinen Freund auf eine riskante Route quer durch den Dienstbotensaal geschickt, wo er im offenen Kamin die Aprilausgabe der Spannenden Detektivgeschichten versteckt hatte. Das Heft hatte er zuvor einem besonders widerlichen Hauspräfekten stibitzt. Was mochte Perry wohl für ihn hinterlassen haben? Er las die letzte Anweisung. Neun Schritte nach Norden.

So gelangte er zu einem gusseisernen Gitterrost, der neben dem Haus im Boden versenkt war. Hinter dem Rost befand sich ein verstaubtes Fenster, durch das Licht in den Kohlenkeller im Untergeschoss fallen konnte. James musste lächeln, als er ein Päckchen entdeckte. Es war mit Wachspapier umwickelt und von unten am Gitterrost festgebunden worden. Die Belohnung gehörte ihm! Es kostete ihn einige Mühe, die Finger durch die Eisenstreben zu stecken und den Rost aus seiner Steinfassung zu heben. Schnell band er das Päckchen los. Es besaß die Umrisse einer Flasche.

Perry hatte eine kurze Nachricht auf das Papier gekritzelt:

J. – Hier hast du was für die lange Fahrt nach Pett Bottom. Auf Sommermonate voller Müßiggang, bevor wir im September wieder anrücken müssen! PM

»Aha, James, da bist du also!«

Als Charmians Stimme in seinem Rücken ertönte, zuckte James zusammen und sprang auf. Lächelnd sah sie ihn an, in ihrer grünen Wollhose, den kniehohen Lederstiefeln und der braunen Lederjacke über der cremefarbenen Bluse. Dazu hatte sie sich einen Seidenschal um den Hals geschlungen. Neben ihr stand Dr. Cooper, James’ Hausvorstand. Er war ein gutaussehender Mann mit buschigen Augenbrauen, einem kantigen Gesicht und dunklen Haaren, die hervorragend zu seiner finsteren Miene passten.

»Bond, was um alles in der Welt hast du hier zu suchen?« Cooper bebte. »Deine Tante wollte dich im Haus Glencorse abholen, aber ich wusste nicht einmal, dass du rausgegangen bist. Wir haben von unterhalb beobachtet, wie du auf die Rückseite des Schulgebäudes geschlichen bist. Und was hast du da in der Hand?«

James’ Gedanken überschlugen sich. »Ich … Mir ist eingefallen, dass ich ein Geschenk für Tante Charmian bestellt habe, zum Dank dafür, dass sie mich abholt. Das ist am

Tante Charmians Augen funkelten. »Ich höre aber nichts.«

»Dann war es wahrscheinlich nichts Schlimmes«, schlussfolgerte James.

»Ich verstehe«, sagte Dr. Cooper, aber sein Tonfall ließ darauf schließen, dass genau das Gegenteil der Fall war. »Nun ja, Bond. Sehr bedauerlich, dass du solch bewundernswerten Einsatz nicht auch dem Studium der Klassiker zuteilwerden lässt. Aber es ist lobenswert, dass du deiner Tante ein Geschenk besorgt hast.«

Charmian lächelte und nahm das Päckchen in die Hand. »Was mag das wohl sein?« Sie riss das Papier auf und brachte eine Viertelliterflasche Younger’s No. 3 Scotch Ale zum Vorschein.

»Bier?« Dr. Coopers Blick wurde misstrauisch.

»Meine Lieblingssorte«, sagte Charmian schnell. »Wie aufmerksam von dir.«

»Herr Dr. Cooper ruft uns immer wieder das Motto von Glencorse ins Gedächtnis: Nunquam onus.« James deutete eine leichte Verneigung vor dem Hausvorstand an. »Keine Mühe ist zu groß.«

James und Charmian lachten immer noch, als die Eisenbahn nach Euston um 12.34 Uhr in Edinburgh losfuhr. Tante

Charmian goss das Bier in zwei Teetassen und betrachtete James mit wehmütigem Blick. »Ich glaube, für diese Fahrt brauchen wir unbedingt etwas zu trinken.«

»Was ist denn los?« James war gespannt. »Du bist doch nicht die ganze lange Strecke gefahren, nur um mich zu begleiten, oder?«

»Das stimmt. Ich muss dir nämlich etwas zeigen.« Sie erhob sich, holte ihren zerschlissenen Koffer aus dem Gepäcknetz und klappte ihn auf. »Letzte Woche habe ich ein unerwartetes Päckchen erhalten, James … mit etwas, was in einer Gletscherspalte in den Aiguilles Rouges gefunden worden ist.«

Schlagartig krampfte sich James’ Magen zusammen. »Was?«

»Es hat drei Jahre lang im Eis gelegen.« Charmian holte einen khakifarbenen Rucksack aus Leinen und Leder aus ihrem Koffer. Er sah ziemlich zerknittert aus, und die Metallschnallen hatten zahlreiche Rostflecken auf dem Stoff hinterlassen. »Dieser Rucksack hat deinem Vater gehört, James. Er muss ihn bei seinem Absturz an jenem letzten Tag verloren haben. Und … es liegt etwas für dich darin.«

Stimmen aus der Vergangenheit

Während die Eisenbahn über die Gleise ratterte, beugten Charmian und James sich über den Inhalt des Rucksacks – sie waren zwei Überlebende, die viel zu früh viel zu viel verloren hatten. Charmian erklärte James, dass das sommerliche Tauwetter Andrew Bonds Rucksack freigelegt hatte. Ein paar zufällig vorbeikommende Kletterer hatten ihn entdeckt und der Polizei übergeben, die ihn an die alte Adresse der Bonds geschickt hatte. Die neuen Bewohner hatten das Paket dann an Tante Charmian weitergeleitet.

Als James die Hand in den Rucksack steckte, empfand er so etwas wie Ehrfurcht und stumme Verzweiflung zugleich. Es kam ihm fast so vor, als hätte er durch dieses Spiel aus seiner Kindheit dafür gesorgt, dass die Erinnerung an seinen Vater jetzt eine konkrete Gestalt annahm.

Er fuhr mit den Fingerspitzen über die Relikte im Inneren des Rucksacks: ein dicker Wollpullover, ein Paar lederne Handschuhe, wie sie Automobil-Chauffeure trugen, aber in Kindergröße – ihr Duft erweckte in James kostbare Erinnerungen an die Fahrten in dem 1926er AC 12 Royal Coupé Cabriolet seines Vaters zum Leben –, dicke Socken, eine kleine Feldflasche mit einem Rest guten Whiskys und dann noch etwas, was James die Tränen in die Augen trieb.

»Das hat leider nicht geklappt«, murmelte James. Das Mitbringsel war bis jetzt verschollen gewesen, und Max Bond war vor zwei Jahren gestorben. »Aber mein Vater war mindestens einen Tag lang bei uns, bevor er und meine Mutter mich in die Eisenbahn gesetzt haben und gemeinsam nach Chamonix abgereist sind. Warum hat er mir das Andenken nicht schon damals gegeben?«

»Ich weiß es nicht, James. Und ist es nicht seltsam, dass er das hier gar nicht abgeschickt hat. Immerhin klebt ja schon eine Briefmarke darauf.« Charmian hatte aus einer Seiten

»Und vierundzwanzig Stunden später war er tot.« James betrachtete den Brief und spürte einen schmerzhaften Stich. Absender und Empfänger waren bereits nicht mehr auf dieser Welt. So eine Ungerechtigkeit! »Können … Können wir uns den Brief vielleicht durchlesen?«

Charmian lächelte. »Aber natürlich. Ich wollte nur abwarten, bis du dabei bist.«

James war mit einem Mal sehr aufgeregt. Kaum zu glauben, was ihm jetzt unmittelbar bevorstand: Eine Begegnung mit seinem vor Jahren verlorenen Vater. Doch die hastig hingekritzelte Nachricht schien sich auf ein vorangegangenes Gespräch zu beziehen und klang höchst seltsam:

»Max, das, was du in Moskau vorfinden wirst, wird gewaltige Auswirkungen auf London haben«, las Charmian langsam vor. »Talpid Henson hat davon gesprochen, die Mühle wieder aufzubauen. Du musst ihn besuchen. Alles kann mit einem Knall zu Fall gebracht werden.«

»Was soll das denn heißen?«, unterbrach James seine Tante. »Und wer ist Talpid Henson?«

»Ich bin mir sicher, dass ich den Namen schon einmal gehört habe. Vielleicht war das ein gemeinsamer Bekannter.« Charmian schüttelte den Kopf, konnte sich offensichtlich nicht erinnern. »Aber ich glaube nicht, dass Talpid sein richtiger Vorname ist. Vielmehr bezeichnet der lateinische Begriff Talpidae in der Biologie die Familie der Maulwürfe.« Sie lächelte. »Ein Maulwurf ist ein kleines Tier mit dunklem Fell und einer länglichen Schnauze. Ich vermute, das war der

»Kann ich mal sehen, was er noch alles geschrieben hat?« James nahm ihr den Brief aus der Hand. Er überflog ein paar belanglose Bemerkungen über einen legendären Angelausflug im Jahr ’97, auf dem die Männer der Familie Bond anscheinend jahrelang auf einen einzigen Biss gewartet hatten … Und dann lief ihm ein Schauer über den Rücken. In der letzten Zeile wurde sein Name erwähnt: Lies TVK, und spiel mit James, um zunächst das Beste aus den französischen Erinnerungen herauszuholen. Herzliche Grüße, Andrew. Damit war der Brief zu Ende. James war verwirrt. Das Beste aus den französischen Erinnerungen herausholen?

»Davon gibt es bestimmt jede Menge, wenn man bedenkt, wie oft wir alle nach Chamonix gefahren sind.« Charmian schüttelte den Kopf. »Aber das klingt doch alles sehr seltsam, findest du nicht?«

James nickte grüblerisch. »Lies TVK? Was ist denn dieses ›TVK‹?«

»Vielleicht ein Buch? Übers Angeln womöglich?«

Charmian betrachtete den Brief und lächelte. »Weil, nun ja, an diesen verflixten Angelausflug kann ich mich sehr gut erinnern. Wieso er den allerdings hier erwähnt, kann ich mir nicht erklären, zumal er ja im Jahr 1901 stattgefunden hat, und nicht etwa 1897. Das weiß ich deshalb noch so genau, weil die Krönung Edwards VII. damals unmittelbar bevorstand. Deine Großmutter hat Andrew und Max losgeschickt, um in den Seen von Auchindrain Bachforellen zu fangen. Die wollte sie zubereiten und an die feiernde Menge verkaufen. Aber als die beiden schließlich nach Hause gekommen

James nickte. Eine sehr schottische Erinnerung jedenfalls, die eigentlich nichts mit Frankreich zu tun hatte.

Der Tag zog sich genauso träge in die Länge wie die Eisenbahnfahrt. Die Landschaft vor dem Fenster schien sich endlos zu dehnen. Bis sie in London angekommen und umgestiegen waren, um schließlich nach Pett Bottom zu gelangen, war es Nacht geworden, und Charmian schlug vor, unverzüglich zu Bett zu gehen.

James gehorchte, aber er konnte nicht schlafen. Er musste die ganze Zeit an seinen Vater denken und daran, wie wenig er über ihn wusste. Er hatte immer davon geträumt, eines Tages zusammen mit Andrew Bond um den Erdball zu reisen, ein Teil seiner Welt zu werden. Aber jetzt war es dafür zu spät. Unentwegt schwirrten ihm der Inhalt des Rucksacks und der nicht abgeschickte Brief durch den Kopf. Talpid … siebenundneunzig … lies TVK … die Mühle …

Als die Dämmerung nicht mehr weit war, fiel ihm wieder ein, dass Charmian eine Postkarte erwähnt hatte, die Max aus Chamonix erhalten hatte.

Er wusste, dass Charmian die Briefe und Postkarten ihrer Brüder aufbewahrt hatte (»Es sind die Stimmen, die dir die Menschen nahebringen, James, nicht ihre Besitztümer«). Sie lagen fein säuberlich verpackt auf dem Dachboden, und darum machte James sich gegen fünf Uhr morgens auf den Weg nach oben. Leise tapste er zwischen verbeulten Koffern voller schwerer Bücher und Papiere herum und fand auch die Aktenordner mit den ordentlich abgehefteten, nach Empfänger sortierten Briefen. Er fing an, sie so leise wie möglich durchzublättern, doch es dauerte nicht lange, bis

»Du suchst vermutlich das hier.« Sie hielt ihm eine Postkarte entgegen. »Mir ist nämlich eingefallen, wie Max bei der Beerdigung gesagt hat, dass diese Postkarte wahrscheinlich das Letzte war, was dein Vater geschrieben hat, und dass sie sich wohl kaum als Grabinschrift eignen würde. Und ich wusste doch, dass mir ›Talpid Henson‹ schon einmal begegnet war. Wollen wir?«

Sie zogen sich in die Küche zurück und bereiteten im Schein einer Öllampe zwei Tassen Kakao zu. Es dauerte nicht lange, bis sie das Gekritzel auf der Postkarte entziffert hatten:

Max,

bin wieder von meiner Geschäftsreise zurück. Talpid Henson sagt, dass er die Bank für seinen nächsten Besuch wieder aufbauen will. Bergen die Fundamente Gefahr? Vergleiche auch die weitere Korrespondenz und polnisches Instrument auf James’ Gestell, um alles zu Fall zu bringen.

Ich hoffe, der abgebrochene Ton im Hauptschlüssel findet dich wohlauf vor, oder du ihn.

Andrew

»Ein polnisches Instrument?«, murmelte James. »Ich habe doch noch nie ein Instrument gespielt.«

»Verwirrend und sehr rätselhaft, nicht wahr?« Charmian lächelte schwach. »Ehrlich gesagt, für mich klingt das wie eine Art Geheimsprache, so wie sie Kinder sich ausdenken.«

»Vielleicht gehören die beiden Schriftstücke ja zusammen«, pflichtete Charmian ihm bei. »Unser Maulwurffreund hat offensichtlich eine Menge zu tun, nicht wahr? Im einen Brief baut er die Mühle wieder auf und im anderen die Bank.« Sie hielt inne. »Oder ist damit womöglich der Aufbau von Millbank gemeint?«

»Millbank? Du meinst das Viertel in London?«

»Ich weiß nicht. Aber dein Vater schreibt doch, dass seine Arbeit in Moskau Auswirkungen auf London hat.«

Jetzt fiel es James wieder ein. »Millbank ist doch nach der großen Themseflut von 1928 weitgehend abgerissen worden, nicht wahr? Also müssten die Aufbauarbeiten 1932 bereits in vollem Gang gewesen sein …« Er legte die Stirn in Falten, während ihm ein leiser Schauder über den Rücken rieselte. »Damals hat Onkel Max für den Secret Intelligence Service gearbeitet. Vielleicht hat diese verschlüsselte Nachricht ja etwas mit seiner Arbeit zu tun?«

»Dein Vater war Handelsvertreter für Vickers und kein Spion.«

»Er ist durch die ganze Welt gereist und hat Waffen verkauft«, erwiderte James. »Da muss er doch Kontakt mit genau den Leuten gehabt haben, die Onkel Max ausspionieren wollte.«

»Schon möglich. Aber ganz egal, mit was für einem Geheimnis wir es hier zu tun haben mögen, wir sind drei Jahre zu spät dran.« Charmian legte die Postkarte mit dem Bild nach oben auf den Küchentisch, so dass die schwarzweißen

Gehorsam trottete James zurück in sein Zimmer, aber sein Geist arbeitete auf Hochtouren, so dass an Schlaf nicht einmal ansatzweise zu denken war. Er empfand jedes Rätsel als Herausforderung, aber das hier … Ein unvollendetes Vorhaben seines Vaters und seines Onkels? Noch persönlicher konnte es gar nicht sein!

Und es war völlig undenkbar, sich jetzt zurückzuziehen und das Geheimnis Geheimnis sein zu lassen.

Wenn es eine Möglichkeit gibt, die Wahrheit ans Licht zu bringen, dann werde ich das tun, dachte James.

Grosse Bauwerke und ihre Geheimnisse

Eigentlich hatte James vorgehabt, in den Sommerferien eine Taucherausrüstung zu konstruieren und sie in der St. Margaret’s Bay auszuprobieren, aber jetzt schwebte ihm eine ganz neue Aufgabe vor: Er wollte herausfinden, was sein Vater seinem Bruder, dem Spion, hatte sagen wollen.

Wenn die Postkarte und der Brief tatsächlich zwei Teile eines geheimnisvollen Rätsels darstellten, was war dann die Lösung? Spiel mit James, hatte Andrew Bond an seinen Bruder geschrieben. Polnisches Instrument auf James’ Gestell. Aber James hatte doch nie ein Musikinstrument besessen. Er wusste wirklich nicht, was er damit anfangen sollte, zumindest noch nicht. Falls Tante Charmian recht hatte – und das, was der maulwurfsartige Henson im Zusammenhang mit einer Mühle und einer Bank zu erledigen hatte, irgendwie mit dem Wiederaufbau von Millbank zusammenhing –, vielleicht war dann der Angelausflug mit der falschen Jahreszahl auch nur ein Hinweis. Max hatte doch bestimmt das korrekte Datum gekannt. Und sein Vater hatte geschrieben, dass sie jahrelang auf einen Biss gewartet hatten und damit die Aufmerksamkeit auf die Zahl 97 gelenkt …

Das klang zwar ziemlich weithergeholt, aber da James ansonsten keinerlei Idee hatte, musste er diese Möglichkeit zumindest überprüfen.

Charmian hatte beschlossen, die rätselhaften Nachrichten an einen Bekannten von Onkel Max beim Secret Intelligence Service weiterzuleiten, nur für den Fall, dass sie dort von Interesse sein könnten. Darum bot James sich als Kurier an. Das würde ihm Zeit und Gelegenheit geben, selbst ein paar Nachforschungen anzustellen.

Die SIS-Zentrale befand sich am Broadway, unweit der Haltestelle St. James’ Park. Es war ein unauffälliges Bürogebäude. Dort hatte der SIS den dritten und vierten Stock belegt – inoffiziell natürlich. Auf dem Schild an der Eingangstür stand der Name einer Feuerlöscherfirma. Die Öffentlichkeit sollte ja nicht wissen, wer sich wirklich hinter dieser Tür verbarg. James war ausdrücklich gesagt worden, dass er seinen Reisepass mitbringen sollte, um sich auszuweisen.

Er klingelte, und es dauerte nicht lange, bis ein junger Mann mit zurückgekämmten Haaren, einem grauen Anzug und ebenso grauer Hautfarbe ihm die Tür öffnete. James zeigte seinen Ausweis vor, und der Mann untersuchte ihn sehr gründlich, bevor er James in einen grauen, nüchternen Flur bat, der nicht einen Funken Glanz verströmte.

»Du hast etwas für uns«, sagte der Mann ohne jede Spur von Begeisterung.

Zögerlich übergab James ihm den Umschlag mit dem Brief und der Postkarte. Er hatte sich vorher noch alles fein säuberlich abgeschrieben, trotzdem fiel es ihm schwer, die Originale aus der Hand zu geben.

»Ist … Adam Elmhirst vielleicht gerade da?«, erkundigte sich James. Im letzten Jahr war er in Los Angeles in große Gefahr geraten, und Agent Elmhirst hatte ihm das Leben gerettet. James hatte gehofft, dass er ihn vielleicht um Hilfe bitten konnte. »Ich kenne ihn persönlich …«

»Da hast du heute kein Glück«, fiel ihm der junge Mann ins Wort. »Aber ich richte ihm aus, dass du hier warst. Auf Wiedersehen.«

Noch bevor James etwas dagegen einwenden konnte, wurde er unsanft nach draußen geschoben. Die Tür fiel ins Schloss, und dann stand er gedemütigt wieder in der Sonne.

Damit wäre mein Auftrag für den heutigen Tag erledigt, dachte er. Dann kann ich mich jetzt ja um meinen eigenen Kram kümmern.

Er warf einen Blick in Tante Charmians zerschlissenen A.B.C. Taschenatlas London und spazierte den Broadway entlang, dann weiter geradeaus durch den Strutton Ground und die Horseferry Road, bis er nach rechts auf die Regency Street gelangte. Das Haus Nummer siebenundneunzig in der Millbank war jetzt keine zwanzig Minuten mehr entfernt.

Die Millbank war ein Teil der Uferstraße am Nordufer der Themse, und die Nummer siebenundneunzig war ein Neubau. Er beherbergte eine internationale Schule: die Mechta-Akademie für Darstellende Künste.

Nachdem die Millbank von einer Flutkatastrophe verwüstet worden war, hatte man das gesamte Areal abgerissen und mit neueren, hochwassersicheren Häusern bebaut. Die Mechta-Akademie hob sich jedoch von den anderen Gebäuden ab: ein stufenförmiger Bau aus riesigen, weißen Beton

Das Grundstück wurde von einem schwarzen, gusseisernen Zaun umgeben. Auf dem parkähnlich angelegten Gelände sah James Kinder in rotgelben Uniformen unter Aufsicht der Lehrer Sportübungen machen.

Haben die keine Sommerferien?, fragte er sich. Was machen die denn noch hier?

Aber vielleicht galten an internationalen Schulen ja andere Regeln.

Als jemand, der oft gegen Regeln verstieß, nahm James sich vor, ein wenig mehr in Erfahrung zu bringen.

In der nächsten Woche fuhr James wieder nach London. Er hatte einen Termin beim Nationalarchiv in der Chancery Lane abgemacht, um sich dort über die Akademie zu informieren. Er musste seinen Ausweis vorzeigen und war froh, dass er ihn seit seinem letzten Besuch in der Hauptstadt nicht aus der Tasche genommen hatte.

Bergen die Fundamente Gefahr? … Ob damit die pädagogischen Grundlagen der Akademie gemeint waren?

Durchaus möglich, dachte James. Obwohl sein Vater das eigentlich gar nicht hatte wissen können. Der Neubau der Nummer 97 hatte 1931 begonnen und war bei Andrew Bonds Tod 1932 noch gar nicht fertig gewesen. Auf den Bauplänen wurde ein gewisser Ivan Kalaschnikow als Architekt

Max, hatte Andrew Bond geschrieben, was du in Moskau vorfinden wirst, wird gewaltige Auswirkungen auf London haben …

Aus den Unterlagen ging hervor, dass Kalaschnikow noch drei weitere Gebäude am Ufer der Themse konstruiert hatte – alles Bürogebäude, die eine brutale, funktionelle Eleganz verströmten und in jedem Fall ungewöhnlich waren. James sah sich die Pläne ganz genau an und prägte sich die wichtigsten Merkmale ein. Aber von den Fundamenten war nirgendwo etwas zu erkennen.

Was hast du denn erwartet?, fragte er sich schließlich. Und trotzdem drängte ihn sein Instinkt, sein Gefühl, die Suche fortzusetzen, mehr zu erfahren. James hatte gelernt, dieser inneren Stimme zu vertrauen.

Wenn die Baupläne ihn nicht weiterbrachten, dann musste er sich eben aus erster Hand informieren. Die Akademie hatte ja eindeutig geöffnet, obwohl eigentlich Sommerferien waren. Mal sehen, ob sie mich reinlassen, dachte James.

Irgendwann trat ein großer, düster wirkender Mann mit hohen Wangenknochen aus dem Hauptgebäude ins Freie. Er war vielleicht Mitte zwanzig und näherte sich mit einschüchternden Schritten dem Tor. Trotz seines schmutziggrauen Anzugs sah er nicht aus wie ein Lehrer, sondern eher wie ein Soldat. Er sagte kein Wort, sondern starrte James lediglich fragend an.

»Ich habe mit Ihrem Direktor eine Führung vereinbart«, sagte James beherzt und beschloss, dass er für seine Geheimmission auch einen richtigen Decknamen brauchte. »Ich heißt Grande … Hugo Grande. Mein Vater findet, dass ich mich hier anmelden soll. Wenn es mir gefällt, was ich zu sehen bekomme, dann könnte ich vielleicht der neueste und bedeutendste Schüler dieser Akademie werden.«

Der Mann starrte James weiterhin an und bedeutete ihm mit dem Finger, dass er verschwinden sollte.

Kopf schüttelnd warf James einen Blick auf seine Armbanduhr. Es war kurz vor halb vier. »Die Führung soll um 15.30 Uhr losgehen. Ich würde Ihnen ja die schriftliche Zusage zeigen, aber die hat mein Vater behalten. Er will mich erst um sechs Uhr hier abholen. Vielleicht könnten Sie ja einmal nachfragen?«

Der Mann machte auf dem Absatz kehrt und stolzierte davon.

Ich bin drin! Ein wohlbekannter Schauer der Erregung rieselte James den Rücken hinunter. Und jetzt?

Er wurde in einen kühlen Empfangsraum geführt. Bodenbretter aus Eiche und blasse Tapeten schufen ein geschmackvolles und dezentes Ambiente. Hier wartete ein Mann auf ihn, der gleichzeitig finster dreinblicken und sprechen konnte. Großgewachsen und mit einem dicken Bauch stand er da, und seine Worte hörten sich so an, als sei er grundsätzlich gegenüber allem und jedem misstrauisch. »Du behauptest, dein Name sei Hugo Grande?«

»Hugo Grande, richtig.« James hatte sich den Namen von einem alten Schulfreund geborgt. Vermutlich wäre der kleinwüchsige Hugo sehr damit einverstanden gewesen, dadurch Teil einer solch großen Geschichte zu werden. »Und Sie sind …?«

»Ich bin Andrej Karachan.« Sein russischer Akzent klang genauso schwerfällig, wie er aussah. »Ich bin der Geschäftsführer.«

Aha, dann gab es also auch hier eine Verbindung in die Sowjetunion! James nahm diesen »Geschäftsführer« ein wenig genauer in den Blick: Ein wilder Schopf aus dichten, schwarzen Haaren umgab einen kahlen Fleck in seiner Schä

»Es gibt keinerlei Eintragungen, die eine Schulführung für einen Schulbewerber namens Grande vermerken, weder heute noch an irgendeinem anderen Tag.« Karachan nickte James’ Begleiter zu und sah anschließend wieder James an. »Du bist irrtümlicherweise hierhergekommen, und jetzt verlässt du das Gelände wieder.«

»Warten Sie!« James machte einen Schritt auf Karachan zu und fing mit unbewegter Miene an zu bluffen. »Sie wollen mich tatsächlich rauswerfen? Mein Vater bekleidet eine sehr hohe Stellung im diplomatischen Dienst und ist mit dem Direktor persönlich befreundet.«

Der Begleiter machte einen Schritt auf James zu, doch Karachan blaffte ihn auf Russisch an und hob die Hand, so dass der andere James nicht hochkantig zur Tür hinauswarf.

»Ich könnte doch vielleicht ein bisschen in den Unterricht reinschnuppern … Oder haben die Schüler gerade frei?« James lächelte so freundlich, wie er nur konnte. »Haben Sie Sommerferien?«

»Nein. Sie üben … für die große Aufführung.« Missbilligend musterte Karachan den zerschlissenen Rucksack auf James’ Schultern. »Warte hier. Ich suche jemanden, der bereit ist, mit dir zu sprechen.« Er knurrte seinem Kollegen noch einmal ein paar Brocken auf Russisch zu. Dieser nickte, verschränkte die Arme vor der Brust und bedachte James mit einem giftigen Blick. Karachan ging durch eine Tür ins Innere des Gebäudes. In diesem Augenblick sah James hinter der Tür einen schlanken, dunkelhäutigen Jungen vorbeihu

Die Minuten vergingen, und James fing an zu schwitzen. Was, wenn Karachan jetzt mit dem Direktor sprach und James’ Lügengebäude aufflog?

Dann schwang die Tür wieder auf, und er hob den Blick. Dieses Mal betrat eine Frau den Raum. Sie war schlank und machte einen sehr vornehmen Eindruck. Ihre Körperhaltung und ihre anmutigen Bewegungen ließen vermuten, dass sie einmal eine professionelle Tänzerin gewesen war. Und an ihrer Frisur – kurze, knapp bis über die Ohren reichende dunkle Haare, so wie die jungen Mädchen in den Zwanzigerjahren ausgesehen hatten, allerdings mit etlichen silbergrauen Strähnen versehen – war abzulesen, dass es ihr schwerfiel, diese Zeit hinter sich zu lassen.

»So, so, so, wen haben wir denn da?« Sie balancierte einen Zwicker auf der steil abfallenden Nase und fixierte James mit ihren grauen Augen. »Hugo Grande, nehme ich an?«

»Genau«, erwiderte James.

»Ein schöner, französischer Name. Ich bin Madame Gajana Radek, die stellvertretende Direktorin.« Ihr Englisch klang sehr sorgfältig einstudiert und durch den französischen Akzent ein wenig exzentrisch. »Ich bedauere wirklich zutiefst, dass wir Ihre Anmeldung nirgendwo finden können.«

»Ohne die schriftliche Einladung, die Sie ohne Zweifel erhalten haben, können wir Ihnen leider nicht helfen.« Madame Radek zuckte mit den Schultern. »Regeln und Vorschriften … Was wäre eine Schule ohne sie, nicht wahr? Besonders eine Schule mit so begabten Schülern … und so bedeutenden Eltern.«

»Bedeutend?«, wiederholte James.

»Wie Sie an Demirs Gegenwart …« Madam Radek zeigte auf James’ Begleiter. »… unschwer erkennen können, ist uns die Sicherheit unserer Schüler jederzeit ein großes Anliegen. Bitte richten Sie Ihrem Vater aus, dass er sich bei nächster Gelegenheit telefonisch mit uns in Verbindung setzen möchte, ja? Und jetzt verzeihen Sie bitte, junger Monsieur Grande, aber ich muss mit meinen begabtesten Schülern eine Galavorstellung einstudieren.« Während sie zur Tür schwebte, warf sie ihm ein stolzes Lächeln zu. »Im Königlichen Opernhaus, müssen Sie wissen!«

»Sehr beeindruckend«, erwiderte James höflich, doch da war sie schon wieder verschwunden, und die Tür fiel hinter ihr ins Schloss.

»Bewegung«, grollte Demir.

»Ja, natürlich. Einen Augenblick, bitte.« James ging in die Knie und tat so, als wollte er sich die Schnürsenkel binden. Ihm war klar, dass er eine schnelle Entscheidung treffen musste. Entweder ließ er sich gehorsam von dem wortkargen Demir vom Schulgelände führen, oder aber er packte die Gelegenheit beim Schopf und suchte weiter.

Die Entscheidung war klar.