Bredon Hall,

Duke’s Denver, Norfolk

12. November 1939

Liebe Cornelia,

es ist wohl besser, wenn ich dir meinen gewohnten Weihnachtsbrief schon jetzt schreibe, denn natürlich zieht der Krieg den Postverkehr ein wenig in Mitleidenschaft. Man kann ja auch kein schnelles Vorankommen von Schiffen erwarten, die im Geleitzug unterwegs sind wie Schulkinder im Gänsemarsch – wie nervenaufreibend –, oder dass sie nach dem großen Kreis fahren (oder wie man für den direkten Kurs sagt), wenn die U-Boote sie mal hierhin, mal dahin scheuchen wie die Schnepfen … Wie dem auch sei, ich bringe meine Korrespondenz lieber früher hinter mich als erst im letzten Moment, wenn man den Kopf voll mit Weihnachtsbäumen hat – wobei die wahrscheinlich knapp werden dieses Jahr, aber wie ich schon zu unserer Dorfschullehrerin sagte: Solange die Kinder ihre Geschenke bekommen, ist es ihnen gewiss gleich, ob man sie an eine Konifere hängt oder an die Siegfriedleine. Im Übrigen lässt Denver in den Schonungen gerade eine Menge kleiner Tannen schlagen, und man ist gut beraten, ihn um eine zu bitten, ehe er alle an die Krankenhäuser geschickt hat.

Was du da gehört hast, Cornelia, stammt ganz sicher von Göring oder Goebbels oder diesem Lord Haw-Haw: Der Stadtrand liegt keineswegs in Trümmern, und die Invasion, von der Oxford und Cambridge heimgesucht wurden, bestand aus nichts Schlimmerem als einer Horde junger Studenten von anderen Universitäten, meiner Meinung nach für beide Seiten nur gut, obwohl man mich darauf hinweist, dass die Flut von Fahrrädern in den Straßen eine rechte Landplage darstellt – das war aber doch nie anders. Butter und Kanonen haben wir reichlich, sollte es drauf ankommen, obwohl es immer heißt, sie wollen sie demnächst rationieren, so wie Hitler immer wieder erklärt, dass er demnächst losschlägt, nur tut er es nicht: genau wie in den Piraten von Penzance. Peter sagt, wenn er noch länger wartet, wird ihm das Publikum den Applaus verweigern und dass die Bombe von München vielleicht so etwas wie ein Buhruf war, aber wenn du mich fragst, konnte Klein Adolf in dem Bierkeller da nur auf etwas Hässliches stoßen, weil er es selbst mitgebracht hat. Wo wir gerade bei Peter sind – ich kann dir gar nicht sagen, wo er sich aufhält, weil er zu seiner früheren Tätigkeit zurückgekehrt ist, und was hier übers Außenministerium ankommt, ist immer ohne richtigen Absender. Ich bilde mir ein, er war vor einiger Zeit in der Türkei, da hatte er was von gutem Kaffee geschrieben – einen anderen Ort, wo es so etwas gibt, kann ich mir nicht denken, den französischen Kaffee mag er nicht (zu viel Zichorie), und die anderen haben ja offenbar keinen, von uns abgesehen, aber dass er irgendwo im Ausland ist, steht fest, so lang, wie die Briefe unterwegs sind. Wo immer er auch war, da ist er jetzt jedenfalls nicht mehr, und deshalb denke ich, es muss die Türkei gewesen sein, denn offenbar hat man dort alles aufs Beste geregelt. Aber ich spekuliere freilich nur.

Für die arme Harriet ist es sehr schlimm, dass man ihn so einfach fortbeordert hat, aber sie ist sehr vernünftig; das Haus in London haben sie zugemacht, und jetzt ist sie in Talboys, dem Bauernhaus der Familie in Hertfordshire, zusammen mit den Kindern. Ich lege ein Foto des kleinen Paul bei, er ist bald ein Jahr alt und Bredon eben drei: Wie die Zeit vergeht – und die Rangen von meiner Tochter Mary sind ebenfalls dort. Ich finde es sehr anständig von Harriet, dass sie auch noch die Kinder ihrer Schwägerin versorgt, aber sie sagt, es mache auch nicht mehr Umstände, als sich bloß um die eigenen zu kümmern. Du hörst vermutlich die vernarrte Großmutter heraus, aber es sind wirklich sehr liebe Kinder: Charles Peter, der mit seinen zehn Jahren Charlie genannt werden möchte, Mary, die alle Polly rufen, so wie früher ihre Mutter, und die kleine Harriet, erst drei, aber sehr verträglich. So oder so möchte ich meinen, es bedeutet eine Menge Arbeit für Harriet, aber auf diese Weise hat Mary Zeit für ihren Kriegshilfsdienst. Sie ist beim Luftschutz und kümmert sich um ihren Mann – du erinnerst dich doch an ihn, Charles Parker, Chief Inspector bei der Kriminalpolizei – er kann natürlich nicht aus London weg. Es scheint ihnen gut zu gehen, sie sind offenbar glücklich und sehr beschäftigt. Den guten Charles hat es kürzlich etwas mitgenommen, als zwei Menschenbeine (sie gehörten nicht einmal zusammen) in Packpapier geschnürt in einem Wachhäuschen der Polizei auftauchten. Er sagte, da merke er langsam, dass Peter ihm fehlt. Aber dann stellte sich heraus, dass sie ein Mann auf dem Weg ins Krankenhaus dort hatte stehen lassen, weil er sie vor dem Regen schützen wollte, während er selbst bei Verdunklung versuchte, ein Taxi anzuhalten, und es wäre ja nicht weiter schlimm gewesen – nur als der arme Mann endlich sein Taxi ergattert hatte, konnte er sich nicht mehr erinnern, wo der Polizeiposten gewesen war, und nun fuhr er auf der Suche danach kreuz und quer durchs West End; was für ein Durcheinander, aber in Kriegszeiten muss man sich eben auf solche kleinen Unannehmlichkeiten gefasst machen. Und apropos Sandsäcke (ach, die habe ich ja noch gar nicht erwähnt, aber der Posten war aus Sandsäcken errichtet, so eine kleine Hütte, verstehst du, wie ein Nachtwächter sie hat): Du kannst dir nicht vorstellen, wie eigenartig Piccadilly Circus aussieht, der Eros ist fort, und eine Art Cheopspyramide in klein verkleidet den Springbrunnen – allerdings kann ich mir nicht denken, warum man sich die ganzen Umstände gemacht hat (höchstens dass es um die Hauptwasserleitung geht), aber die Leute hängen ja nun mal sehr daran, und wenn jemand eine Bombe darauf fallen ließe, würden sie meinen, das Herz des Empire bleibe stehen. Peter sagt, wir sollten in der umgekehrten Richtung konstruktiv werden und das Albert Memorial mit Flutlicht bestrahlen, dem Park käme sein Fehlen zugute, aber Königin Victoria, die Ärmste, müsste sich ja im Grabe umdrehen, und er, wie ich ihm ins Gedächtnis rief, hatte sie schließlich nicht mehr persönlich gekannt: ich schon.

Ja, meine Liebe, es geht uns allen recht gut. Mein älterer Sohn Gerald, Herzog von Denver, sorgt sich aus verständlichen Gründen wegen meines Enkels Jerry, der in der R.A.F. dient, und das ist natürlich ziemlich gefährlich, aber, herrje, der Junge freut sich so, dass er endlich das Tempo an den Tag legen darf, das ihm zusagt (du weißt noch, wie er uns mit diesem großen Rennwagen früher in Angst und Schrecken versetzt hat). Sein Vater meint, er hätte besser vorher heiraten sollen, damit es für den Fall des Falles einen Erben gibt. «Also wirklich, Gerald», habe ich zu ihm gesagt, «dass du dir in diesen Zeiten um so etwas Sorgen machen kannst! Sollte es tatsächlich noch etwas zu erben geben, wenn wir den Krieg abbezahlt haben, hat immer noch Peter seine beiden Jungs – und im Hinblick auf Jerrys derzeitigen Geschmack in puncto junge Frauen können wir doch wohl von Glück reden.» Das war vielleicht ein wenig taktlos, denn Gerald ist ja wegen des Familienbesitzes ohnehin schon um den Schlaf gebracht; er sagt, wir werden im Ruin enden, wie üblich, aber das nehme er in Kauf, solange er nur seine Pflicht dem Land gegenüber erfüllen könne.

Im Westflügel ist außerdem eine große Knabenschule untergebracht, was ihm mitunter auf die Nerven geht – zum Glück ist wenigstens Helen, seine Frau, nicht hier, das macht die Lage weniger angespannt. Du weißt, dass ich meine Schwiegertochter nur ungern kritisiere, aber sie ist eine sehr schwierige Person, und ich war von tiefer Dankbarkeit erfüllt, als sie sich ans Ministerium für Belehrung und Moral verfügte. Ich weiß zwar nicht, auf welchem Gebiet gerade sie irgendjemanden belehren könnte, aber da es dort von jedermanns Frau und Neffen nur so wimmelt und die wirklich wichtigen Aufgaben an andere Behörden übergeben worden sind, scheint dieser Ort so gut wie jeder andere, um die Unruhestifter der Nation festzusetzen; und obendrein bezahlt ein dankbarer Staat drei Sekretärinnen dafür, dass sie sie ertragen, sodass also alles zum Besten steht. Letzte Woche war ein Bild von ihr in der Zeitung, ein Blick wie der Zorn Gottes, und als Denver es sah, dachte ich schon, ihn trifft der Schlag oder er richtet ein Blutbad an, da schmetterte glücklicherweise in eben diesem Moment einer unserer kleinen Landverschickten einen Kricketball durch das hohe Fenster des Gelben Salons, und unter der Anstrengung, an zwei Fronten gleichzeitig zu schimpfen, verpuffte der ganze Furor im Nu. Es sind lauter Grundschüler (die Evakuierten) aus einer recht heruntergekommenen Gegend Londons, und wie ich dir leider sagen muss, machte das holde Engelchen mit dem Schlagholz einen Sechziger, einen Neunziger und Capot mit Denver, ehe der auch nur einen Bruchteil seines Vokabulars zum Einsatz bringen konnte. Komisch (und eigentlich ganz reizend), wie viel Adel und Proletariat gemein haben, wenn es um die ungeschminkten Tatsachen des Lebens geht. Ein netter Pflegevater aus der Mittelklasse wäre tiefrot angelaufen, aber Gerald brach in schallendes Gelächter aus und befasst sich seitdem recht viel mit dieser Schule. Er hat sich sogar als Schiedsrichter für ihr Sportfest am Ende des Schuljahrs angedient und ihnen für die Reitstunden ein Pony zur Verfügung gestellt.

Also, meine Liebe, ich muss jetzt Schluss machen und mich gleich einer Abordnung des Landfrauenverbands widmen, die für polnische Flüchtlinge ein Krippenspiel auf die Beine stellen will, sehr lieb von ihnen, und wie es sich so fügt, wird an Weihnachten Vollmond sein, sodass wir bestimmt ein anständiges Publikum zusammenbekommen. Ich habe zugesagt, «Anna, eine Prophetin» zu spielen – mir war völlig entfallen, dass es so jemanden gab, und jetzt muss ich sie noch schnell nachschlagen, bevor die anderen kommen. Du merkst schon: Krieg hin, Krieg her, bei uns geht das Leben weiter, «wir in unserer Gegend scheren uns um keine Verdunklung», weil hier der Lichterglanz ja nie zu Hause war (liebes bisschen, Cornelia, wie würdet ihr in New York wohl mit einer Verdunklung umgehen?). Und was Kriege angeht – dieses Land hier ist sehr alt, und wir erinnern uns noch gut an so manchen.

Dir und den deinen alles Liebe und die besten Wünsche zum Weihnachtsfest sendet dir

deine treue alte Freundin

Honoria Denver

Talboys, Paggleham,

bei Great Pagford, Hertfordshire

17. November 1939

… Ich habe versucht, einen Artikel über Ziele des Krieges und Ziele des Friedens zu schreiben, auch wenn ich keineswegs davon überzeugt bin, dass ich mit der ganzen Definiererei nicht den Ratschluss verdunkle, so nach dem Motto «Mami, vielleicht könnte ich etwas verstehen, wenn du es nicht dauernd erklären würdest». Wir sind uns alle sehr bewusst, dass unsere Werte auf dem Spiel stehen, aber wenn wir sagen wollen, welche genau, kommt dabei nur ein Packen großer Worte wie Gerechtigkeit, Freiheit, Ehre, Wahrheit usw. heraus, die uns peinlich berühren, weil sie so oft missbraucht worden sind, dass sie wie Wahlkampfphrasen klingen. Und überhaupt, dieses Wort «Frieden». Peter, die ewig wiederkehrende Forderung nach «dauerhaftem Frieden und stabiler Ordnung» jagt mir Angst ein – sie erinnert mich allzu sehr an den letzten «Krieg, um allen Krieg zu enden». Können wir uns denn immer noch einreden, es ließe sich ein endgültiges Arrangement für alles finden – Grenzziehungen, Wirtschaftsordnung, politischer Apparat –, das mit einem Federstrich Stabilität in die Beziehungen der Menschen bringt? Dass das Ganze ein altmodisches Happy End vorm Traualtar findet: «Und nach der Hochzeit lebten sie glücklich bis ans Ende ihrer Tage»? Dann sollte sich wohl mal ein Ibsen mit unserem öffentlichen Leben befassen.

Lässt man die vergangenen zwanzig Jahre Revue passieren, wird deutlich, wie viele Gelegenheiten wir gehabt hätten, den heutigen Krieg zu verhindern – wäre da nicht unser starrsinniger Friedenswille gewesen. Die Formel hieß «Nie wieder», als sei «nie» ein Wort wie jedes andere. Man soll nie nie sagen. Nie wieder wollen wir in den Krieg ziehen, Abkommen sollen nur am Verhandlungstisch revidiert werden; nein, nie und nimmer wollen wir auch nur das Geringste revidieren, aus Angst, damit einen Krieg anzuzetteln; nie im Leben mischen wir uns in die Kriege anderer Völker ein, wir erhalten stets den Frieden: Wir haben den Frieden umworben wie der Hypochonder die Gesundheit – indem wir so lange darüber nachgegrübelt haben, bis es wirklich schlimm um uns stand. Kein Wunder, dass wir die Völkerbundakte nicht einhalten konnten, die sich zum Ziel gesetzt hatte, Frieden zu schaffen, indem sie jedes lokale Unrecht zum Anlass für den totalen Krieg machte. Die Idee war entweder zu brutal oder zu hochfliegend, ich kann mich da nicht entscheiden. Aber auf jeden Fall falsch. Womit ich nur sagen will, dass keine Hoffnung auf Frieden besteht, solange wir nicht aufhören, davon zu sprechen. Diese Sicht der Dinge wird sich wohl kaum großer Beliebtheit erfreuen! Und nun sind wir also unter der Führung Neville Chamberlains in einen entsetzlichen Konflikt eingetreten, in der schwachen Hoffnung, dass er sich im Kriegführen besser macht als bei der Sicherung des «Friedens in unserer Zeit» – alle sagen ja, er hat sein Bestes gegeben, aber sein Bestes ist womöglich nicht annähernd gut genug.

Nun gut! Paggleham ist derweil weiter damit beschäftigt, sich an das Leben im Kriegszustand zu gewöhnen. Am Mittwoch war Feuerübung, unter dem Kommando von Mr. Puffett (seine umfassenden Erfahrungen auf dem Gebiet des Kaminbaus und Schornsteinfegens qualifizieren ihn nach einhelligem Urteil dafür, in Notfällen dieser Art die Führung zu übernehmen). Unter den strikten Auflagen, dass der kleine Paul nicht persönlich in den Ablauf einbezogen würde und sich im Hausinnern lediglich symbolische Wasserströme ergießen sollten, hatte ich meine Zustimmung gegeben, den Anschauungsunterricht hier stattfinden zu lassen. Wir hatten ein Schauspiel erster Güte inszeniert: Eine Brandbombe war vermeintlich durch die Decke deines Schlafzimmers eingeschlagen, als Begleitmusik dazu gab es in der Spülküche einige Sprengkörper, die Dienstmädchen mimten Verletzte und die Kinder und ich Brandopfer. Wir hielten es für besser, die hiesige Sirenenanlage nicht ertönen zu lassen, weil wir befürchteten, es könnte zu Missverständnissen kommen, aber der Pfarrer war so nett, das Signal für den Angriff zu geben, indem er die Kirchenglocken läuten ließ.

Alles lief wie am Schnürchen. Miss Twitterton war auch dabei, da sie zur Chorprobe aus Pagford herübergekommen war (auch im Krieg trifft sich am Mittwoch der Chor), und hat in hervorragender Weise erste Hilfe geleistet. Ich habe ihr deinen alten Blechdeckel geliehen («um Granatsplitter und herabfallendes Gemäuer abzuwehren»), und ihre Freude war unbeschreiblich. Polly und Bredon wurden durchs Schlafzimmerfenster, die beiden anderen in Decken gehüllt aus der Mansarde evakuiert, und gerade wollten wir zum Höhepunkt kommen – die Rettung meiner Wenigkeit vom Dach, unter dem einen Arm eine Säuglingsattrappe, das Familiensilber unter dem anderen –, als völlig außer Atem die Küchenhilfe des Pfarrers erschien, um zu melden, dass der Schornstein des Pfarrhauses in Flammen stehe, ob Mr. Puffett wohl bitte schnell kommen könne. Unser ritterlicher Feuerwehrhauptmann riss umgehend die Leiter fort, womit ich denn auf dem Dach festsaß, und rannte wie der Blitz das Sträßchen hinauf, die Gasmaske immer noch auf dem Kopf, ihm auf den Fersen der Luftschutzwart, der rief, dass die Verdunklung in einer halben Stunde beginne und wenn Hitler den hell erleuchteten Schornstein erspähen sollte, gebe es einen Riesenärger mit der Polizei. Ich zog mich also würdevoll durchs Dachfenster zurück, und wir verlegten die Veranstaltung zum Pfarrhaus, wo das Feuer nach der Uhr des Luftschutzwartes in neunzehneinhalb Minuten gelöscht werden konnte – anschließend begab sich der Löschtrupp zum Bier in die Krone, und ich hatte den Pfarrer und seine Frau zum Dinner da, weil ihre Küche – wie Holland – zwar nicht regelrecht überflutet war, aber doch ganz schön unter Wasser stand …

Witwenhaus,

Bredon Hall,

Duke’s Denver, Norfolk

15. Dezember 1939

Liebste Harriet,

wie lästig für dich, dass sich Polly diesen schrecklichen Grippevirus eingefangen hat! Ich kann mir nicht vorstellen, warum der Allmächtige so viele von diesen scheußlichen kleinen Viechern erschaffen musste – bei jedem anderen würde ich von fehlgeleitetem Einfallsreichtum sprechen. Andererseits habe ich neulich in einem Buch gelesen, dass die Viren von Haus aus höchstwahrscheinlich ganz gesittet waren, dann aber hätten sie schlechte Angewohnheiten angenommen und angefangen, auf anderen Lebewesen zu leben wie die Mistel. Sehr interessant, wenn es stimmen sollte, und zweifelsohne sind Adam und Eva die einzig Schuldigen. Wie dem auch sei, ich habe Mary in der Stadt getroffen und ihr gesagt, sie solle sich keine Sorgen machen, sie lässt dich grüßen und findet es sehr lieb von dir, dass du daheim bleibst und dich um ihre verlorenen Sprösslinge kümmerst. Ich hoffe, alle Päckchen sind bei dir angekommen. Einen Gasmaskenbehälter, der genau zum Muster des Kleides gepasst hätte, habe ich nicht auftreiben können, aber der, den ich geschickt habe, fügt sich vom Ton her ganz gut ein, glaube ich. Die Schuhe mussten leider extra gefärbt werden – die Farbe ist, wie es scheint, nicht sehr gängig. Hoffentlich reichen dir die Weihnachtskarten. Mit den religiösen hatte ich furchtbare Umstände; anscheinend ist dieses Jahr zwischen Exponaten aus dem Britischen Museum und diesen sentimentalen, modernen Motiven mit der Muttergottes und Engeln – gertenschlank, hager und drei Meter groß – nichts zu kriegen. Wie dumm auch anzunehmen, Kinder würden Knäblein mit Flügeln oder umherschweifenden Scharen von niedlichen kleinen Jungs und Mädchen etwas abgewinnen können. Zumindest weiß ich, dass meine Kinder nur immer Geschichten von normal Großen hören und sehen wollten, ob Ritter, Edelmänner oder Piraten, und mit ihren Puppen und anderen Spielsachen war es genau das Gleiche – ich nehme an, das gab ihnen das Gefühl, erwachsen zu sein, und hat ihren Minderwertigkeitskomplexen entgegengewirkt.

Nur die Erwachsenen wollen, dass Kinder Kinder sind; die Kinder selbst wollen immer richtige Menschen sein … vergiss das bitte nie, meine Liebe. Aber ich weiß schon, das wirst du nicht, du findest ihnen gegenüber ja immer den richtigen Ton, sogar deinem eigenen Bredon gegenüber – bist ihnen sozusagen mehr Freundin denn Mutter. Dieser ganze Kult, sie so lange wie möglich klein zu halten, ist ein einziger widernatürlicher Unsinn; kein Wunder, dass die Welt immer mehr verdummt. Ach Gott! Wenn ich da an einige der elisabethanischen Wimseys denke: Der dritte Lord Christian zum Beispiel beherrschte mit elf vier Fremdsprachen, hatte mit fünfzehn Oxford abgeschlossen, heiratete mit sechzehn, und im Alter von dreißig Jahren hatte er es zu zwei Ehefrauen und zwölf Kindern gebracht (nun, zweimal Zwillinge, aber immerhin), wobei er noch einen Band Elegien und eine gelehrte Abhandlung über Leviathane herausgebracht hat. Ich nehme an, es wäre noch weit mehr von ihm zu erwarten gewesen, wäre er auf Drakes erster Fahrt nach Westindien nicht von Wilden umgebracht worden. Manchmal denke ich, unsere jungen Leute heute fangen nicht genug mit ihrem Leben an. Allerdings hat der junge Jerry, wie ich höre, letzte Woche einen deutschen Bomber abgeschossen, und das ist schon was, auch wenn ich nicht davon ausgehe, dass er es in Sprachen oder was Leviathane betrifft sehr weit bringen wird.

Wo wir gerade bei der Literatur sind: Neulich klagte mir die junge Frau in der Bücherei ihr Leid, dass sie sich mit manchen Lesern keinen Rat mehr wisse. Wenn die nicht bei jedem Besuch ein soeben frisch erschienenes Buch vorfänden, gebe es ein schreckliches Gemurre und es sei ausgeschlossen, dass sie sich zur Ausleihe von etwas auch nur ein paar Monate Altem bequemten, selbst wenn sie es noch gar nicht gelesen haben, was einem doch wohl recht verrückt vorkommen muss. Anscheinend verbringen sie ihre Zeit mit dem Versuch, das Übermorgen einzuholen – soll das Einsteins Einfluss sein? Die Bibliothekarin fragte mich, wann denn der nächste Krimi von Harriet Vane herauskommt. Ich antwortete ihr, dass du der Ansicht seist, die Diktatoren unternähmen schon genug in dieser Richtung, aber sie erklärte, gerade von denen suchten ihre Leser Ablenkung, wobei ich allerdings nicht verstehe, wie das ausgerechnet mit Mord und Totschlag gehen soll – da müssten sie doch eigentlich erst recht an sie denken. Vermutlich reden sich die Menschen gerne ein, dass der Tod nur in Büchern vorkommt, und wenn man es sich recht überlegt, ist das wohl auch ihre Haltung gegenüber der Religion, daher die kitschigen Weihnachtskarten. Eine Auswahl erlesener Morde werde ich dennoch den braven Männern zukommen lassen, die sich mit Sperrballons und bei ähnlichen Aufgaben so schrecklich langweilen. Wie öde muss das für die Armen sein, und niemand scheint sich sonderlich für sie zu interessieren. Romantischer freilich wäre es, ein Päckchen für die Männer in Übersee zu packen, aber da draußen fühlt man sich wohl kaum so mutterseelenallein wie auf Nachtwache unter einem Sperrballon im dunkelsten England.

Apropos dunkelstes England, was man sich an den Geschäften abends wünschen würde, wäre nicht bloß ein Schild «Geöffnet», sondern irgendein Hinweis darauf, was es drinnen gibt. Ein bisschen Beleuchtung der Ware ist erlaubt, aber im Vorüberfahren kann man unmöglich erkennen, ob es sich bei der Ansammlung verschwommener Umrisse um Zigaretten handelt oder um Schokolade oder Rosinenbrötchen oder ein Radiogerät; und «J. Blogg» oder «Pumpkin und Co.» helfen einem dann auch nicht viel weiter, sofern man nicht ohnehin weiß, was Blogg oder Pumpkin anzubieten haben.

Meine Liebe, jetzt enthält dieser Brief nichts als Einkaufsgeschichten und Unfug, aber ich habe beschlossen, dass wir uns um Peter gar keine Sorgen machen müssen, denn im letzten Krieg ist er so oft verschwunden und immer wieder mehr oder weniger wohlbehalten aufgetaucht. Sein Selbsterhaltungstrieb ist recht ausgeprägt, glaube mir. Und dumm ist er auch nicht, was ja doch tröstlich ist – mag Kingsley auch seinen Teil sagen, von wegen das Gute tun und den, der schlau sein will, brillieren lassen, auch wenn mir nicht einleuchtet, wie man durch bloße Willenskraft schlau werden soll. Peter besteht immer darauf, Kingsley habe «kann» und nicht «will» gesagt, und vielleicht ist es so. Ich hoffe nur, dass Bunter noch bei ihm ist, obwohl ich mir andererseits nicht vorstellen kann, was er mit ihm anfangen soll, wenn er an irgendwelchem obskuren Ort inkognito unterwegs ist – denn wenn jemandem ins Gesicht geschrieben steht «Kammerdiener eines englischen Gentleman», dann doch wohl Bunter. Gestern habe ich einen Brief von ihm bekommen (so zurückhaltend, als hätte er ihn von Piccadilly geschrieben), mit dem er der «Werten» (mit großem W) Familie frohe Weihnachten wünscht.

Wir freuen uns darauf, euch alle an Weihnachten hier zu haben, sofern die Viren mitmachen. Ich hoffe, unser hiesiges Gewusel zwischen Evakuierten und Horden von Kindern macht dir nichts aus – Bescherung und Zaubervorstellung im Großen Saal, nach dem Essen Scharaden und Spiele – ich fürchte, es wird recht geräuschvoll und turbulent und nicht sehr erholsam zugehen.

Stets deine dich liebende

Mutter

PS: Es tut mir Leid, dass ich mich so unklar ausdrücke. Es war Bunter, nicht Peter, der den zurückhaltenden Brief geschrieben hat, und Bunter ist bei Peter, nicht bei Kingsley – jedenfalls hoffe ich das.