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Der Seemannskopf als einziger Pub der besseren Leute eine Institution in West Hoahlty war zwischen Mister William August Paynes Gemüseladen und einem gelben Wohnhaus eingequetscht. Im Geschäft gab es in der Winterauslage Kartoffeln, Äpfel und Karotten und Salat und zu Pyramiden aufgestellte verlötete Kupferdosen mit Pfirsichen und Ananas zu sehen. Alles so arrangiert als seien diese Produkte der Gipfel der kulinarischen Genüsse. Dann gab es noch eine kleine Kirche. West Hoalthy hatte bis 1767 zwei Kirchen besessen, bis Sir Lionel Lydestocke beim Blick aus dem Fenstern seines neuen Herrenhauses feststellte, das die St. Magreth Church ihm die Sicht verstellte. Vor der Kirche strebte das einzige Denkmal der Kleinstadt, ein Kriegerdenkmal aus Bronze für den Postvorstand West Hoathlys Oberst Gerald Singer in den Himmel. Gestorben 1881 im Burenkrieg in Draakensbergen. Todesursache: Pfeife anzünden in der Nacht. Sein Streichholz musste, meilenweit von jedem Buren der nur einigermaßen mit seiner Flinte umgehen konnte gesehen worden sein, denn man zählte nicht weniger als dreißig Kugeln in seinem Körper.

Das Feuer im Kamin des Seemannskopf’s brannte. Die Gaslampen an den Wänden und der Decke warfen gelbe Lichtkreise auf die eckigen Tische und den Holzfußboden im Schankraum aus dem 17. Jahrhundert. Constable Arnold hatte ein angebratenes Abendessen zu sich genommen. Kalten Braten, eingelegtes saures Gemüse, etwas Stilton Käse und las nun in der Zeitung den Bericht über den Besuch eines englischen Politikers in Wien. Langweilig befand der Constable und legte die neueste Ausgabe der London Illustrated News beiseite und widmete sich lieber seinem Darwin. Er konnte leider nicht behaupten, dass er alles in dem Buch On the origin of species, verstand aber der Constable arbeitete an einem eigenen Manuskript, das er gerne der Darwinismus als ein probates Mittel der modernen Verbrechensbekämpfung, genannt hätte. Sobald er tiefer in die überaus komplexe Materie der natürlichen Zuchtauslese gestiegen war. Draußen vor dem Gasthof bellte ein Hund seit einigen Minuten so intensiv, als hätte das Mistvieh neue Beweggründe zu Jaulen für sich persönlich entdeckt. Drinnen, mit Blick auf die trostlose verschneite Lester High Road, saß Constable John Arnold in seiner schwarzen Uniform und trank Bier und las im Darwin. Der furchtbare Hund wechselte in ein tiefes, Knurren und fing dann nach Sekunden wieder zu kläffen an. Eine ganze Weile ging das nun so und begann die Gäste im Gasthof unruhig zu machen.

»Einer sollte den Hund endlich zum Schweigen bringen!«, murmelte der Gastwirt und polierte dann weiter schweigend seine Biergläser.»Stimmt, jemand sollte endlich etwas unternehmen«, bestätigte William Samuel Antill, der es sich am Tresen bequem gemacht hatte.Das Jaulen, das erschallte, verursachte nicht nur ihm eine Gänsehaut. Der laute Hund, der vor dem hell erleuchteten Gasthof im Schnee hockte, war ein großer Bursche mit hungrigen Augen. Er gehörte der ob ihrer Zunge gefürchteten Mrs Agatha Singer, der Inhaberin des Krämerladens und der Vorsteherin der Poststation von West Hoalthy auf der gegenüberliegenden Straßenseite.»Darf ich dich in deiner wichtigen Tätigkeit zum Wohle aller insbesondere der Gesundheit deiner Gäste kurz unterbrechen und dich auf diesen Hund aufmerksam machen?«Derek Green, der Besitzer des Gasthofes, der auf der anderen Seite des Raumes den Barbereich putzte, unterbrach seine Tätigkeit so schlafwandlerisch, als würde er aus einer Trance erwachen.»Was meinen Sie Herr Inspektor?«

Derek kannte die wunden Punkte seiner Kunden und seine Worte trafen tief, ein kleines Schmunzeln zeigte sich in seinem gutmütigen Gesicht.»Ach nichts.« John Arnold wurde lauter: »Und ich bin ein Constable, mein Dienstrang ist keineswegs Inspektor, wie du ganz genau weißt. Jeder weiß, dass ich bei der Beförderung zum Sergeanten übergangen wurde. Und ich bediente mich nur der Worte des großen Edgar Allan Poe, das klopfende Herz es schlägt unter den Dielen, hören Sie es nicht. Oder denke an den Hund von Baskerville, wenn dir junge, frische englische Literatur ein Begriff ist.«

Samuel Antill ließ in diesem Moment seine Stimme vernehmen: »Weil du gerade frische Literatur erwähnst, John. Derek würde es ihnen etwas ausmachen und mir ein frisches Guinness Bier zu zapfen, natürlich nur, wenn es ihnen zeitlich passt.«John nahm einen Schluck von seinem Bier und widmete sich wieder seiner Lektüre aus der Bibliothek des Arbeiterklubs, die ihre Räume in der stark vernachlässigten Mustersiedlung Seven Acres, auf den Hügeln neben den Stahlwerken hatte. Aber er kam nicht weiter mit Lesen, dass Bellen störte ihn in seiner Konzentration. Ein Marathonlauf, nicht einmal das Vorwort erledigt und tausend Seiten vor ihm. Wenn John sich nicht konzentrieren konnte, musste die Sussex Polizei noch etwas auf den Darwinismus als probates Arbeitsmittel verzichten.»Warum nervt mich dieser Hund nur so unermesslich?«, fragte John Arnold von der Polizei der Grafschaft Sussex. Er klappte das Buch mit einem Seufzer zu und schob es umständlich auf den Tisch zurecht. Vielleicht beförderte er den Wälzer aus seinem Blickfeld.

Der Wirt in dritter Generation, Derek Green hielt mit seinen Bewegungen inne und sah abwartend, wie der Satz des Constable weiterging in dessen Richtung. Die Worte endeten verzweifelt und etwas theatralisch. »Wenn doch dieser verdammte Hund nur aufhören würde mit diesem Krach. Ich wünschte es mir wirklich. Kommt, man denn in dieser Stadt nie zur Ruhe?«Man nannte Constable Arnold auch Tulpe, nach dem Riesen in dem Märchen Jack und die Bohnenstange, dem wenig netten Fee! Fie! Foe! Fum! Ich rieche, Menschenfleisch sei es am Leben oder tot ich zermalme seine Knochen und mache mir daraus Brot. Trotz seiner Körpergröße von nahe zwei Meter und seinen 140 Kilogramm Gewicht, war Constable Arnold das reinste Nervenbündel. Ständig blickte er über seine Schultern und musterte jeden Fremden, der West Hoalthy im County East Sussex betrat. Es war dieses Wetter, mutmaßte John, dass ihn andauernd an eine Novelle des großen amerikanischen Dichters Edgar Allan Poe denken ließ. Der Constable lächelte, dieser Schnee und diese Eiseskälte war eine Angelegenheit fremdartig in ihrem ganzen Wesen so unvorstellbar unpatriotisch. Ein Wetter ideal zu einem Mord an einem Geschöpf, das man nicht mochte. Er dachte da insbesondere an kläffende Köter.

Bei diesem Wetter hielt er sein wachsames Auge ganz besonders auf die Londoner Hausierer, die ihren Großstadt Firlefanz in der Provinz verramschten. Leider war kein einziger der sogenannten Street monger auch nur in der Nähe der Stadt und die vielen anderen Unruhestifter, die Gewerkschafter, die Anarchisten und Sozialisten waren fort. Alle waren auf einer Protestveranstaltung der Social Democratic Federation in Brighton dem London by the Sea. Das Wetter potenzierte die unsagbare graue Langeweile, die ihn erfasst hatte. Außer Angeln, Lesen und den Fasanen auf dem privaten Jagdgebiet Sir Lemottes nachzustellen und abends im Seemannskopf Sitzen gab es nicht viel zu tun. Hin und wieder eine Schlägerei, Betrunkenheit und lästerliches Reden führen, oben im Arbeiterviertel, ganz selten mal ein Diebstahl und alle Jubeljahre ein Einbruchsversuch.

Allerdings war man nicht völlig frei vom Verbrechen. Eine kriminelle Kreatur hatte erst vor wenigen Wochen in East Hoalthy gewütet und für einiges Aufsehen gesorgt. Dieser Verbrecher hatte einen Lagerschuppen auf dem Gut der bekannten Familie Jones aufgebrochen und Werkzeuge im Wert von 3 Pfund und 8 Schilling 8 Pence geraubt. Constable Arnold hielt es für die Tat eines Londoner Berufsverbrechers. Zumindest wiesen Indizien in diese Richtung. Der Fall, an dem er ermittelte, lag zuoberst auf seinem Schreibtisch in der Wache. Zum Glück gab es noch die Wilderei, ein beliebtes Hobby in West und East Hoathly dem auch Constable John Arnold verfallen war. Wenn die Industriellen, die dem Adel immer eine Nase voraus waren, Sir Lemotte und Mister Donovan keine Wilderer in ihren Wäldern wollten, sollten sie ihren Arbeitern mehr bezahlen. Damit sie sich ihr Fleisch bei Hendriks dem Metzger in der James Street kaufen konnten. Constable John Arnold betrachtete die Wilddieberei mit eigenen Augen, im krassen Gegensatz zum britischen Strafgesetz und den Grundherren, er schätzte selber einen gut abgehangenen Fasan. Der Constable dachte wieder an eine ungeklärte Pferde Mordserie, die vor zwei Jahren ebenso plötzlich begann, wie sie vor einiger Zeit endete. Das Sensationelle, nein das falsche Wort, er war kein schmieriger Reporter vom Boulevard, das Tragische an der Untat war: Die rohen Teile der Opfer waren vom Täter gegessen worden.

Der verdammte Hund bellte immer noch. Diese Töle war wirklich fürchterlich hartnäckig, erinnerte ihn an die Nachrichten im Weekly Examiner vom Oberhaus, wenn die Peers wieder einmal über Einfuhrzölle auf preußische Kohle und amerikanischen Stahl stritten. Der stotternd geführte heftige Disput über verschiedene Themen war die Lieblingsbeschäftigung der vergreisten Lords. Derek Green legte sein Poliertuch gefaltet auf den Tresen und lief voller Würde zur Tür, er stieß sie auf, und eine eiskalte Wolke Schnee trieb herein. Derek rief zu dem bellenden Hund: »Hau ab gehe mir nicht auf die Eier!« Dann bückte er sich und klaubte Schnee von der Straße auf und warf eine Handvoll nach dem Hund, der groß genug war, den Wirt ernsthaft zu verletzen und falls hungrig aufzufressen. Mrs Agatha Singer züchtete Hunde in ihrem schmucken Haus im Queen Anne Stil. Ihre Zuchtkriterien Betreffen weder das Aussehen noch genormten Rassestandards, sondern allein die Größe und das Gewicht. Mrs Singers Hunde rissen angeblich die Schafe von den Weiden. Aber wer sagte, schon einer alten spitzzüngigen Dame, deren Mann als Kriegsheld im Burenkrieg 1881 als einer der ersten Offiziere umgekommen war, sie solle ihre Hunde an die Leine legen?

»Wie ungehobelt, Derek«, rief William Samuel Antill, der seine Brille absetzte und mit Dereks schmierigen Poliertuch säuberte und sich wieder die Nase verächtlich rümpfend seinem Kreuzworträtsel zu wandte.Es war seine Passion, er selber nannte es ein kleines Hobby die kompliziertesten Kreuzworträtsel, die je von einem Menschen ohne ernsthafte geistige Erkrankung erdacht worden waren, zu verfassen und an die Zeitungen des Landes zu versenden. Wofür, die ihm noch Geld zahlten. Leider konnte John ihn dafür nicht verhaften. Kreuzworträtsel waren an sich nichts Subversives. William Antill unterließ es, seine Bekannten die genauen Summen zu nennen, die ihm Times, Guardian und die anderen großen Zeitungen postalisch anwiesen. Aber die Summe war so groß das er ohne jedes Fingerspitzengefühl seiner Arbeit, als junior Fabrikinspektor nachging.

Derek Green nahm nun einen Besen und ging nach draußen, um der riesigen Promenadenmischung zu beweisen, dass auch in einem sehr kleinen Mann innerlich ein Riese stecken konnte. Einen kurzen Moment herrschte angenehme Ruhe im Wirtshaus, man hörte das freundliche Knistern der brennenden Holzscheite im Kamin, dann schrie Derek laut und kam zurück in die Gaststube gerannt.Er starrte mit Glotzaugen, die jedem Moment aus seinen Augenhöhlen zu fallen, schienen zu John und brüllte: »Gott im Himmel, so eine Scheiße gibt es doch nicht, kommen Sie schnell.«Der Constable ging über diesen Auftritt entgeistert folgsam zur Tür. Draußen lief er durch Knöchel tiefen Schneematsch bis zu der Stelle, wo nun Derek Green und der ob dieser schmeichlerischen Aufmerksamkeit schwanzwedelnde Hund vertraut vor dem Denkmal des Gefallenen Postboten beieinander standen und den Gegenstand ihres Interesses anstarren.

»Großer Gott«, flüsterte John, als die Sirene des Stahlwerks grausam los schrillte und die abendliche Stille mühelos, wie ein Blatt Papier zerriss. Die Figur, die am Heldendenkmal im Schnee kniete, war, kein Veteran, der Blumen zu Füßen von Oberst Singer niederlegte, es war ein Mann besser die Leiche eines Mannes ohne Kopf. »Mein Gott das ist kein Scherz, der Tote ist echt!«, Dereks Stimme klang schrill und grauer Atem wallte aus seinem Mund und Nasenlöchern. Es war bitterkalt in diesem frühen Stadium des Dezembers. »Wie lange der wohl schon so auf den Knien liegt, der ist ganz eingeschneit?«, fragte Derek in den Abendhimmel. »Hm, gute Frage!«, sagte John. Er war sich nicht sicher, es hatte den ganzen Tag über geschneit, es schneite seit einer Woche ununterbrochen und das Thermometer in der Wache zeigte unerfreuliche 20 Grad unter null. Er räusperte sich amtlich: »Schwer zu sagen, ein paar Stunden vielleicht.« Dann fiel John Arnold etwas sehr Wichtiges ein, »Weiß einer von euch, wer das sein könnte?«

»Das niemand ihn da knien gesehen hat, geht mir einfach nicht in den Schädel?«, William Antill schüttelte seinen Kopf.

»Wer sollte ihn schon sehen unter so einer dicken Schneedecke, Mister Antill?«, fragte der Wirt.

»Seit Wochen ist die Gaslaterne kaputt und was tut der Bürgermeister? Nichts, der ist heilfroh, wenn wir alle in unseren Betten abgemurkst werden, hat er weniger Arbeit!«, schimpfte Mister Antill und pikste mit seinem Gehstock kleine Löcher in den Schnee.Der Bürgermeister von West Hoathly war eine Kreatur von Isaak Lemotte, ein Mann den Mister Antill bodenlos hasste. Niemand wusste, womit Isaak Lemotte sich die Rachsucht von Mister Antill zugezogen hatte. Während William Antill schimpfte wie ein Rohrspatz, dachte John, dass er als ranghöchster Polizist etwas anderes tun sollte als einfach nur mit seinen Kumpels herumzustehen und Maulaffen feilhalten und über den Schnee nachzudenken.

»Ich gehe und telefoniere mit dem Inspektor vom Dienst in Brighton. Ihr als Zeugen seid bitte so zuvorkommend und bewegt euch nicht vom Fleck.«

»Du machst wohl einen Witz, Mister Arnold? Keine zehn Pferde kriegen mich weg von hier!«, behauptete Antill und streifte sich zur Unterstreichung der Behauptung seine Wollhandschuhe über.

Wieder einmal verfluchte Constable John Arnold die schwierige Situation der Polizei von East Sussex besonders der von West Hoathly. Der Wache standen laut Polizeigesetz Vorschrift zur Fixpunktierung vom 4. 5. 1875 ein Inspektor zwei Sergeanten sowie fünf Constable zu und was hatte er? Keinen Inspektor, Lewis war seit 1889 im Ruhestand und bewirtschaftete seine Kleefelder draußen in Upper Dicker, seine einzigen drei Constable lagen schwer krank wegen einer angeblichen Pilzvergiftung im Queen Victoria Krankenhaus von Brighton. Der first class Constable hatte es nicht übers Herz gebracht seine Leute in das neu errichtete Krankenhaus von Brighton einweisen lassen wegen einer Methanolvergiftung, die sie sich beim Schwarzbrennen von Whisky selber zugezogen hatten. Doktor Swift war so menschenfreundlich gewesen aus der Alkoholvergiftung eine Nahrungsmittelvergiftung zu machen, andernfalls hätten drei schlechte Polizisten, die dennoch gute Menschen waren ihre Arbeit verloren. War eine dumme Idee von ihm, seinen Leuten zu gestatten im Keller der Wache ein Polizeimuseum zu errichten, wenn die einzigen Ausstellungsstücke Utensilien zum Schwarzbrennen und Wildern waren. Zum Glück hatte er es nie mit einem Falschmünzer zu tun gehabt, sonst hätte er es womöglich mit einer unerklärlichen Inflation in Hoathly zu tun gehabt anstatt mit Symptomen von Verwirrung, kurzzeitiger Erblindung und Ausbrüchen übelster Sentimentalität.

Er war alleine in dieser Situation, er musste zuallererst Ruhe bewahren und klaren Kopf behalten. John rannte aufgeregt quer über den Platz zum Krämerladen und Postamt von West Hoathly und trommelte mit beiden Fäusten gegen die weiße Tür. Eine aufgewühlte Mrs. Agatha Singer, die das Geschehen vom Fenster ihres Schlafzimmers von wo man eine wunderbare Aussicht auf die Fenster in der Lester High Road besaß, aus verfolgt hatte, öffnete ihm nahezu hysterisch. Um ihren Hals hing noch das Opernglas, das immer auf dem Fensterbrett ihres Schlafzimmers zu finden war, als hoffe sie eines Tages würde die Oper La Traviata auf der Straße aufgeführt. Dabei missfiel ihr jede Form von Pathos und sie verabscheute Unmoral. Irgendwo in der Wohnung war das diabolische Knurren von mehreren Hunden zu hören. Ein Knurren ähnlich dem Zerberus, wer wusste, was Agatha, die Helden Witwe von West Hoathly bei ihren Hundezucht Experimenten für Ungetüme zum Leben erweckte. Das tiefe Knurren, gepaart mit dem Geräusch von knackenden Knochen aus Richtung der Küche. Es weckte in dem Constable die Erinnerung an Mary Shelleys Frankenstein. Ein Buch, das er sich vor dem Charles Darwin in der Arbeiter-Bibliothek ausgeliehen hatte und unbedingt zurückgeben musste.

»Deinen Fernsprechapparat Agatha schnell, ein Mord, ist geschehen, nehme ich an!«Agatha rang die Hände, »Mord oh je ein Mord«, klagte sie. Die alte, kleine Frau lief schnell zum Telefon-Tisch und drehte die Induktion Kurbel des Fernsprechapparat Modell Ericsson Eiffel Tower, als wolle sie der britischen Edison Gesellschaft für angewandte Elektrizität Konkurrenz machen. Sie ließ sich vom Fräulein der United Telephone Company mit dem, Anschluss Brighton 053 verbinden und machte dann Platz für den Constable.John brüllte seine Dienstnummer in den Sender und meldete einem müden Sergeanten den Fund des noch unbekannten Toten und bat wortreich um Verstärkung. Von draußen schallte Dereks aufgeregte Stimme der „Mord zu Hilfe“ schrie.

Während sich Mrs. Singer Wort für Wort des Gespräches einprägte. Passagen ihren Mund bewegend auswendig lernte, rannte Derek Green aufgescheucht in der Lester High Road umher und verbreitete die Geschichte von der Missetat. Die Anwohner der Straße kamen aus den Wohnhäusern, den Geschäften, andere steckten die Köpfe aus den Fenstern. Dann versammelten sich der Mob unaufhaltsam, von morbider Neugier angelockt in der Lester High Road und zertrampelten auf ihrem Weg einen Toten anzustarren wichtige Spuren. Constable Arnold beendete sein dienstliches Telefongespräch und schrie seinen Dank in den Sender.

Mit Anweisungen versehen und Mrs. Singer und ihrem aufgeregten Hunderudel im Schlepptau verließ er den Laden. Er trat auf die Straße und sah, wie die Leute den Toten in einem Halbkreis umringten und den Kreis immer enger zogen. Und eine Anweisung aus Brighton lautete keine Spuren zu zerstören. Bis demnächst ein Inspektor, falls verfügbar, die Sozialisten in Brighton waren die dringendste Angelegenheit im Moment, kommt. Er solle versuchen, nur ein Minimum an Aufsehen zu erregen. Was dachten die sich, er war nicht im Ungeheuer London, wo alle zehn Minuten einer umgebracht wurde. Wo ein Mord so aufsehenerregend war wie das Spucken in die Gosse. Die Sache möglichst diskret zu behandeln, war gescheitert, gestand sich der Constable ein.

William Samuel Antill polierte die beschlagenen Gläser seiner runden Brille und meinte lakonisch zur Menge: »Ich glaube, Hoathly hat einen ihrer gutherzigen Bewohner verloren der gefrorenen Hering ist der Leuteschinder Donovan.«

Irgendjemand in der Menge, höchstwahrscheinlich einer der Arbeiter aus der Donovan Gießerei klatschte in die Hände.Constable Arnold bildete mit den Händen einen Trichter und rief: »Kein subversives Verhalten bitte, ein Toter. Ich bitte euch alle, ein würdiges Verhalten an den Tag zu legen!«

Antill grinste scheinheilig und fragte: »Warum glaubst du auch nicht, er war gutherzig? Ich würde, das an deiner Stelle nicht so laut sagen! Und was ist mit dem subversiven Gerede seit einer Woche? Jedes vierte Wort ist bei dir in letzter Zeit subversiv.«Der Constable nickte, Antill hatte einen guten Sinn für Humor, was ihn zu einer populären Figur im Kleinstadtgefüge West Hoalthys machte. Man kolportierte in den Salons, Antill beabsichtige, für die Labour Party für die Stadtvertretung anzutreten.

»Woher weißt du überhaupt, dass es Donovan ist und nicht irgendeine Leiche?«, fragte ihn der Constable argwöhnisch und vertrieb mit ausgebreiteten Armen die Menge von der Leiche. »Ich habe ihn natürlich durchsucht und sein Wäscheetikett ist in sein Dinner Jacket gestickt«, erklärte William Antill seelenruhig, als sei es das alltäglichste von der Welt, kopflose Mordopfer zu durchsuchen. Zuerst der Pferdemörder dieser abscheuliche Abgrund einer kranken Seele und nun das Malheur, John schüttelte den Kopf. Komisch dachte er, seit er wusste, das es Donovan war, schien der Schrecken gemildert. Er sah sich um sah die Gesichter seiner Nachbarn sah die Häuser. Seit Tagen hatte es geschneit, Schnee, der sich auf den Dächern türmte und die Straßen nach draußen blockierte. Mit den Schneeflocken, die vom Himmel trieben, und dem schwarzen stinkenden Qualm, der aus den Essen stieg, sah West Hoathly in der Grafschaft Sussex wie auf einer Illustration eines Charles Dickens Romans aus. Constable John Arnold dachte da speziell an Oliver Twist in Jacobs Island dem berüchtigten Londoner Slum auf einem Kupferstich des großartigen Fred Barnard.

2 

Die bitterkalte Nachtluft biss Littlewood ins Gesicht. Auf dem illustren Leicester Square glänzte, das Eis und die Häuser. Auf der Straße verteilt standen Constables und klapperten mit den Zähnen. Alles war festlich erleuchtet. Er bemühte sich, nicht auf die Nase zu fallen, während er tapfer auf dem Gehsteig blieb. 20 Meter vor ihm hielt eine zweispännige Kutsche mit gummierten Metallreifen. Littlewood klopfte anerkennend zweimal mit seinem Gehstock auf das Straßenpflaster. Die Kutsche wurde von zwei, auserlesen schönen Pferden gezogen auf deren Stirnen rote Federn steckten. Ein Diener sprang vom Trittbrett und öffnete den Schlag. Littlewood konnte ein vergoldetes Wappen an der Tür erkennen. Ein halbrunder Schild darin ein Topfhelm im Profil. Littlewood war kein großer Kenner der Heraldik, allerdings kannte er die Helmzier, ein Büschel Federn in Rot, wie bei den Pferden. Littlewood kannte selbstverständlich das Motto des Wappens dieses deutsche ich Diene, es war der der Herzog von York George Frederick Ernest Albert von Sachsen-Coburg und Gotha. Der Atem der Pferde dampfte, und die polierten Beschläge ihres Geschirrs funkelten im Gaslicht. Littlewood rückte seine Krawatte zurecht und lächelte zufrieden. Schwungvoll doch nicht hastig stieg er die Freitreppe zur Habsburger Botschaft empor. Die großen Türflügel öffneten sich vor ihm. Littlewood gab einem livrierten Diener seine Carte de Visite, worauf dieser ihn in den monumentalen Saal führte, wo der Empfang für den Botschafter der Donaumonarchie bereits begonnen hatte.

Es war ein herrlicher Raum, mit einer von Richard Ansdell bemalten gewölbten Decke mit 16 fein ziselierten Eisensäulen, die sich in dem Ballsaal in die Höhe streckten. Vier mit Edison Elektrizität betriebene Kronleuchter hingen an Ketten herab und tauchten den Saal in goldfarbenes Licht. Littlewood sah sich um, er bemerkte, dass er die Aufmerksamkeit einiger Damen auf sich gezogen hatte, die kokett hinter ihren weißen Spitzenfächern verborgen über ihn sprachen. Leichte Parfums helles Damenlachen und Gläserklirren, ein Mietorchester spielte einen beschwingten zum Tanzen verlockenden Walzer. Littlewood fühlte sich, wie ein Fisch im Wasser er war in seinem angeborenen Element. Eine Armee von rot livrierten Dienstboten balancierten mit stoischen Gesichtern die Champagner Gläser auf silbernen Tabletts, unter den Gästen umher. Vergoldete Getränketabletts wären nicht nur von Littlewood als dekadent empfunden worden, er nahm sich ein Glas um etwas in seiner Hand, zu halten. Er wollte nicht wirken, wie ein nervöser Landpfarrer, der sich ständig an seiner Kleidung zupfte, als suche er nach Flöhen. Littlewood machte seine Runden. Die Gespräche drehten sich überwiegend um Belanglosigkeiten, wie Musik das Theater die Politik. In erster Linie ging es, darum den jeweils anderen anhand seiner Antworten gesellschaftlich einzuschätzen. Ein Staatssekretär, dessen Namen ihm entfallen war, kam zielsicher auf ihn zu. Er war etwas zu schlank, wirkte aber elegant in seinem Frack, nur seine Zähne waren vom Opium schwarz verfärbt, was er hinter einem blonden dichten Backenbart zu kaschieren suchte. Aus einem der anderen Räume kam mit weit ausholenden Schritten der Chiefconstable Sir Lestrade auf ihn zugestürmt. Er trug seine mit Ordensspangen dekorierte Uniform und als einziger Gentlemen im Saal keine Handschuhe. Der Chiefconstable der Metropolitan Police Sir Pontius Lestrade betrachtete anerkennend. Littlewoods Kleiderwahl für den Abend, einen himmelblauen Frackrock, ein dunkelblaues Seidenhemd aus Nanking Seide dazu gelbe Hosen und einen weißen Zylinder. An seinem Revers war ein blau, weiß, rotes Blumengebinde angebracht, die Farben der Flagge des britischen Imperiums, größer als Rom vor ihm. Nur Dschingis Khan hatte seines Wissens Ungarn, Teile Russlands und Polens und China ohne Hongkong voraus. Merkwürdig, dass kein Imperialist vom mongolischen Empire sprach, Littlewood sah auf.

Lestrade schimpfte. »Ein wenig zu spät zu kommen im Rahmen der erlaubten gesellschaftlichen Etikette ist eine Sache, aber es ist etwas gänzlich anderes, wenn man als hoher Beamter den Anschein erweckt, man kann eine Einladung nicht Lesen, oder aber man sei zu blödsinnig den Weg zu finden.«

Inspektor Walter St. Littlewood lächelte seinen Förderer und Gönner an. Er strahlte mit der Festbeleuchtung um die Wette, er freute sich aufrichtig, den alten Querkopf gesund und munter zu sehen.»Sir es war doch etwas aus heiterem Himmel eine Einladung zum Botschafterempfang vor beinahe zwei Stunden vom Büroboten zu erhalten. Wissen Sie, ich war auf dem Amt, ein interessanter Mordfall.«

Der Chiefconstable sah sich um, winkte seiner Tochter und seinem Schwiegersohn zu und steckte sich dann genüsslich seine Pfeife in den Mund und inhaliert so tief als Rauche er Ambrosia aus Illyrien und nicht 2 Schilling Haschisch aus einer Apotheke in Kensington. Er wies auf den Staatssekretär: »Also das ist Mister Hoxton Chappell ein Freund von meinem Freund Burello, Austern und Fische Whitechapel. Es ist da gestern etwas Unangenehmes geschehen, irgendwo im verdammten Sussex. Also schießen sie los Sportsfreund!« Der Staatssekretär nickte, »Sir ich bin Anteilseigner eines kleinen Stahlwerks in East Sussex in West Hoalthy. Der Hauptanteilseigner einer meiner Geschäftspartner wurde grausam ermordet. Wir sind beunruhigt, wollen, dass sie den Mörder zur Strecke bringen.«

»Tot wie ein Sargnagel, Littlewood!«, sagte der Chiefconstable der Londoner Polizeibehörde grinsend. »Als hätte ihn die patriotische Bruderschaft in die Mangel genommen!«, präzisierte Lestrade genießerisch. »Mit vollem Respekt Sir, die Polizei aus Sussex hat durchaus ihre eigene fähige Kriminalabteilung.« Es stimmte natürlich nicht, aber vermutlich war jeder Polizist gezwungen das zu sagen, jeder der nicht bei Scotland Yard beschäftigt war, gehörte ganz bestimmt nicht in die Kategorie fähig. Littlewood verachtete diese uniformierten Bauerntrampel, die ihm die Spuren kaputt trampelten.

Hoxton sagte: »Es ist etwas heikler Natur, es sollte, wenn möglich diskret behandelt werden. Das Opfer wurde nun in einer etwas unruhigen Situation ermordet. Weder ich noch andere Gentlemen, die geschäftlich mit dem Opfer zu tun hatten, möchten es an die große Glocke hängen und Unruhe dort unten stiften, Mister Littlewood. Vielleicht nimmt man sich den Mord dort als Beispiel.« Der Staatssekretär druckste nicht lange herum. Lestrade klopfte ihm auf die Schulter: »Na nicht so Scheu, Hoxton hatten doch keinen Unfall zu beichten.« Lestrade wandte sich an Littlewood. »Also Walter ich will, dass sie ihre Arctics ihre Winterklamotten in den Koffer packen und runter fahren und diesen Fall aufklären ohne das Es in der Zeitung steht. Nehmen sie sich einen oder zwei Mann mit. Ihre Sonderbefugnis habe ich hier!« Lestrade tastete an seiner Uniform herum und zog einen zerknitterten und mit Hummercocktail Soße befleckten Umschlag mit dem Siegel des Home Office heraus. Littlewood steckte das Kuvert, ohne Neugier ein. »Ihre Tochter sieht wie immer umwerfend aus, Sir!«, sagte Littlewood.

Lestrades Gesicht bekam einen heiteren Ausdruck, »macht alles die Schwangerschaft mein junger Freund, haben schon drei dieser kleinen Rabauken im Haus, aber ich sage man kann ein paar Dinge in dieser Welt nie zu viel haben. Kinder, Gesundheit und Geld!«

»Da haben sie wohl recht, Sir!«

Littlewood stimmte nur den beiden letzteren Dingen zu. Die Kinder, die er in Pimlico kannte oder sah, waren wie missgewachsene kleine Erwachsene, erinnerten ihn bei ihrem Weg in die besseren Schulen irgendwie an unheimliche Jesuiten oder eine Herde blöder verfressener Vikare. »Eine Frage Sir?«

»Schießen sie schon los, ich habe nicht die ganze Nacht Zeit, im Nebenraum sitzen Watson, Burello, Lim und der verdammte Graf von Habsburg und saufen das Bier als wäre es Wasser. Muss mir angewöhnen, Antitoxin mitzubringen, wenn ich das nächste Mal auf einen Habsburger treffe, saufen alle wie die Fuhrknechte.«

»Bezog sich die Einladung nur auf den Auftrag, Sir? Ich sehe nämlich die umwerfende Lady Lilly Langtry.«

Der Chiefconstable grinste, »aha also auf eine Mätresse des Prince of Wales abgesehen, na dann viel Glück!«

Der Staatssekretär errötete, es kam nicht sehr oft in der Öffentlichkeit vor das jemand diese berühmte Schauspielerin, eine Hetäre nannte. Littlewood war begeistert, er hatte sie 1886 im Theater royal Haymarket in dem amüsanten Stück „She Stoops to Conquer“ gesehen. Ihre natürliche Anmut und Grazie legte ihr nicht nur sein Herz, sondern auch das der Londoner Künstlerwelt und der Salons von Mayfair zu Füßen. Aber vermutlich nahm sie es Scotland Yard übel ihren besten Freund in ein Zuchthaus gesteckt zu haben, wo er zwei Jahre schwere Zwangsarbeit verrichten musste. Er selber hatte sich geweigert an diesem Racheakt, von John Sholto Douglas, den 9. Marquess von Queensberry der die Ehre seines Sohnes befleckt sah teilzunehmen. Der Marquess konnte sich nun rühmen, der englischen Theaterwelt einen tödlichen Dolchstoß versetzt zu haben. Queensberry hatte nicht wie ein Gentleman gehandelt. Der Marquess hatte das Ehrgefühl eines kleinen bissigen Straßen Köters gepaart mit der Rachsucht einer Viper. Mal sehen ob er diese Schönheit davon überzeugen konnte, sein Bett zu teilen.

3

»Wenn Sie kurz beschreiben könnten, unter welchen Umständen sie die Leiche gefunden haben«, fragte Inspektor Littlewood aus London. Der nach einer groben Reinigung im kleinen Wachhaus mit der Zeugenbefragung begann. Er war noch immer leicht verstimmt von der Eisenbahnfahrt, der Bahnhof in West Hoathly diente ausschließlich gewerblichen Zwecken und bot nicht den geringsten Komfort. Tag um Tag verließen Waggons mit Stahl den Ort in Richtung London, wo der Zug kurz vor Brompton auf einem privaten Gleis nach Docklands abbog. Dort wurden die Güterwagen mit Kohlen beladen, dem Motor der Wirtschaft. Das hieß Walter Littlewood reiste nicht gewohnt erster Klasse, sondern Holzklasse im ganz hinten angehängten Passagierwaggon. Das erklärte seinen Missmut, denn auf der ganzen Fahrt hatte er neben ungehobelten Arbeitern gesessen. Die sich in Brighton ein Match des Sussex County Cricket Klub gegen den Brighton Cricket Klub angeschaut hatten. Ihm waren die Rauchschwaden der Lokomotive sowie der mit dem aller billigsten Tabak gefüllten Pfeifen der herausgeputzten Arbeiter in Gesicht geblasen worden. Zu allem Überfluss hatten sie direkt nach ihrer Ankunft in West Hoalthy zuerst das Haus des Opfers durchsucht. Seine teure Kleidung war verschmutzt und ein ekelhafter Kohlefilm von der altertümlichen Stevenson Dampflokomotive klebte unter seinen manikürten Fingernägeln. Jeder einzelne Knochen tat ihm weh.

Constable Arnold beantwortete die Fragen, die ein Mitarbeiter des Chiefs im Rang eines second class Inspektors, im schweren Fuchspelzmantel, mit rot gefrorener Nase daneben saß und angeödet Constable John Arnolds Antworten in sein Polizeibuch eintrug. Inspektor Snyder sah mit seinem roten Haar wie ein Streichholz aus und besaß denselben Esprit. Er hatte ein hartes, rosiges Gesicht und verwaschene nichtssagende blaue Augen. Die stählerne Schreibfeder kratzte über das Papier und ging Constable Arnold auf die Nerven.»So viel Ihnen bekannt ist Constable, war dieser Johann Donneou ziemlich gut angesehen hier, keine Feinde? Littlewood blätterte stirnrunzelnd in seinem eleganten Notizbuch zurück, »Verzeihung das Opfer heißt wohl Donovan! Soviel mir bekannt wurde, ein angesehener Bürger, ein Gentleman von hier.«

»Ja, von hier«, bestätigte Constable Arnold, als einziges der Behauptungen. Er war wenig vom Rang und dem Scotland Yard Stallluft seines Gegenübers eingeschüchtert. Er fragte sich, was die Betonung das Opfer stamme aus der Gegend bedeuten mochte. Ob die korrekte Bezeichnung nicht eher das Opfer hieß Donovan, gewesen wäre. Immerhin war das Opfer in Abney Park dem Armenfriedhof, wie man das Versterben in der niedrigen Schicht nannte. Allerdings würde Mister Donovans Körper nicht auf diesem in die Sprachkultur eingegangenen Armenfriedhof von London begraben werden. Tote Reiche bevorzugten auch monumentales aus Marmor, selbst wenn es ihnen nicht viel nützte.

Inspektor Littlewood hielt den Kopf schief, als hätte er eine Dystonie und fixierte John Arnold aus müden blauen Augen. »Sie nehmen also auch an, dass dieser Mensch von einem ihrer eigenen Irren umgebracht wurde?«»Ja ein Irrer, von wo auch immer, natürlich. Sie etwa nicht? Das Lesen ist daran schuld. Romane, in denen es nur so vor Intimitäten und Mord wimmelt. Nehmen sie nur diese Groschenhefte, wie Warney der Vampir oder die Geheimnisse von London, die jeder für einen Sixpence bekommt. Das sagt alles. Solche Groschenhefte bringen den Leser um den erholsamen Schlaf und wecken im umgeschulten Leser die Lust am Verbrechen.«»Hört, hört, hört«, murmelte Snyder kurz abgelenkt.

Der Inspektor nickte, und fragte sich, warum in der Dienstakte dieses Polizisten stand, er sei unfähig ein höheres Amt zu bekleiden. Der Inspektor fand die Ideen vom Constable klar und durchdacht und er erkannte den feinen Witz in der Aussage. Constable Arnold verfolgte also das politische Geschehen in der Tagespresse, denn mit genau dieser Begründung, versuchte der Duke of Longford im Oberhaus die Ratifizierung eines Lieblingsprojektes ihrer Majestät, Königin Victoria das allgemeine kostenlose Schulgesetz auszubremsen. Anscheinend machte eine gebildete Arbeiterklasse den hohen Lords Sorgen. Immerhin war das Gesetz vor drei Jahren zur Unterschrift im House of Lords eingereicht worden und Unterhaus und Oberhaus schoben sich die Gesetzesvorschläge gegenseitig hin und her. Jetzt schrieb man das Jahr 1891 und die Queen hatte eine diskrete Mahnung aus ihrer schottischen Besitzung Balmoral Castle an die Peers gerichtet. Littlewood informierte sich immer zu Beginn eines neuen Falles, mit welcher Art von Polizist er zusammenarbeitete. Dieser Kleinstadt Constable hatte eindeutig das Zeug zu besseren als in dieser elenden Provinz, zu verwelken, hatte sich im Haus des Mordopfers gut geschlagen. Inspektor Snyder zählte nicht, der hatte kein Herz, war kalt wie Fischaspik in seiner Brust, der würde nicht mal die Miene verziehen, wenn er seine Frau gemetzelt in seinem Schlafzimmer vorfinden würde.

»Bringen Sie uns einen Whisky«, befahl Littlewood, Inspektor Snyder. Der sich daraufhin mit unbewegtem Gesicht erhob und das kleine Wachhaus verließ, um im Seemannskopf ein paar Minuten zu Fuß die Straße hinunter das Gewünschte zu besorgen, nachdem er sich selbst erst einmal in aller Ruhe ein Guinness Bier gegönnt hatte. Sollten dieser lackierte Affe und der Constable, der in einen Zirkus gehörte und nicht in die Uniform der Sussex Police doch auf ihren Whisky warten.In den Seemannskopf war die Polizei eingezogen. Nicht schlecht für den Wirt Derek Green. Sergeanten, und Constables, die zur Spurensuche aus Brighton und Lewis herangekarrt worden waren, von Haus zu Haus gehen sollten und eigentlich mit dem Zeugen auffinden beschäftigt sein sollten, soffen viel. Derek war es zufrieden, noch so ein Mord und er konnte sich bald den 20 Pfund teuren Doktor Maxwells elektrischen Wachstums Gürtel leisten. Der für sein, die Wissenschaft revolutionierendes Werk, nach einem Spartaner Leben gewidmet allein der Erforschung der Wachstumsprozesse in den Zeitungen für sein Produkt warb. Zwei Zentimeter Wachstum per Monat versprach die Werbung. In nur einem Jahr konnte es Derek, auf 1 Meter 75 bringen hatte er ausgerechnet und das Beste der Wachstums Gürtel war patentiert.

Im kleinen Wachhaus mit nur einer Zelle starrte derweil Constable John Arnold an die vom Kohlenruß geschwärzte Decke. Es herrschte ein nachdenkliches Schweigen. Zwei Charaktere saßen auf den knarrenden Holzstühlen, die sich gegenseitig einzuschätzen versuchten. Beide warteten auf den Whisky, es war verdammt kalt und der kleine Kohleofen im Polizeirevier von West Hoathly, das ehemaliges Cottage eines Tagelöhners war absolut überfordert. Constable John Arnold war etwas verblüfft über die Kleiderwahl des Scotland Yard Beamten. Kanariengelbe Satin Hosen und anstatt eines ordentlichen Bowlerhuts, wie ihn Gentlemans aus der City zu tragen pflegten, einen Zylinder aus Bast. Kein Kinnbart, Littlewoods Gesicht war glatt rasiert wie ein Baby Popo. Keine schwere Uhrenkette an der grünen Brokatweste mit dem verwirrend floralen Muster, seine Uhrenkette war fast feminin. Der Inspektor entsprach ganz und gar nicht den Erwartungen, die der Constable gehegt hatte, als man ihm telegrafisch die Ankunft eines Londoner Inspektor Littlewood angekündigt hatte. John dachte an die Untersuchung durch den einzigen Arzt im Ort. Doktor Jonathan Swift einen Zahnarzt und den schwierigen Abtransport der geköpften, wie ein Fisch aufgeschlitzten Leiche, die am Kriegerdenkmal festgefrorenen war. Etwas was er nicht so schnell vergessen würde. Er musste gestern Abend Mrs. Singer um einen großen Kochtopf warmes Wasser bitten. Er hatte die Aufgabe übernommen, die Arme und Hände des Leichnams mit heißem Wasser abzutauen. Anschließend trugen er und Swift den gefrorenen Leichnam in das Beerdigungsinstitut in die James Street. Der Inspektor hatte kurz, nachdem er mit Inspektor Snyder angekommen war, mit ihm als Vertreter der Grafschaftspolizei das Haus des Opfers untersucht. Bei dieser Durchsuchung erlebten die Polizisten einen größeren Schock; sie entdeckten, im Schlafgemach des Opfers, dass der Mörder den Kopf abgehäutet, die Augen ausgeschnitten, Nase und Ohren entfernte. Warum er sich diesen fürchterlichen Dingen hingab, konnte nur ein erfahrener Nervenarzt beantworten. Zudem blieb die Frage offen, was bewog den Täter sich vermutlich aus den Nieren des Stahlwerks Besitzers aus West Hoathly, ein Nieren Haschee zu kochen. Sich hinzusetzen und das neue, hellere, elektrische Licht anzudrehen und das ganze mit einer Flasche Rotwein hinunterzuspülen und dazu den Edison Phonographen mit einem Stapel Wachswalzen von George Biszets Oper Carmen laufen zu lassen.

4

Derek Green zitterte, als er das Trinkgeld einstrich, das William Samuel Antill auf den Tresen gelegt hatte. Einen Augenblick lang war er ganz allein mit seinen Gedanken und der alten Hexe. Mrs Purkiss seine Großtante verdingte sich trotz ihres betagten Alters als zugelassene Rattenfängerin bei den Honoratioren der Stadt. Sie verhökerte ein selbst gefertigtes Gift, auf das die Bauern der Gegend schworen, manchmal fing sie die Ratten mit bloßen Händen und verkaufte die Tiere in seven acres. Die Leute wetteten gerne und Rattenkämpfe waren angeblich ein beliebter Zeitvertreib bei den Arbeitern in ihren Yards und ungesunden Häusern. Im Augenblick saß die alte Frau auf ihrem Lieblingsplatz am Fenster dicht neben dem Kohleofen und spuckte ekelhaft laut in Intervallen auf den Boden. Sie erhob sich schnaufend, wie eine anfahrende Dampflokomotive, von ihrem Platz und klapperte mit ihren Männerstiefeln zur Bar.

Dann brüllte Sie: »Spendiert der Detektiv eine Runde?«

Derek blickte Constable John Arnold mit hochgezogenen Brauen an. »Gewiss Madame«, sagte John und legte einen Schilling auf den Tresen. »Ich will, aber nicht die Katzenpisse gib mir den guten, den Whisky, den du selber in deinem Keller brennst.« Derek lief rot an und wollte protestieren, doch John winkte gelangweilt ab. Mrs. Purkiss schnappte sich mit ihren arthritischen Fingern eine ihrer Mephisto Zigaretten; und suchte Streichhölzer in die Tasche ihres karierten Winterkleids, das sie unter ihrem Lammfellmantel trug. John riss ein Streichholz an und gab ihr Feuer, und sie blies ihm zum Dank kratzigen Rauch ins Gesicht und kicherte erfreut über seinen Husten. Sie beugte sich verschwörerisch zu dem Constable und eine Geruchswelle aus Zigarettenrauch, Schnaps und alten Mensch schlug ihm entgegen.

»Und läuft der Menschenfresser im Dorf herum und schlägt uns die Schentelmenssss alle tot? Das ist keiner wie du und ich.« Sie kicherte vergnügt und spuckte auf den Boden. Aber was sollte er sagen, die Frau war siebzig. Dass sich so schnell Gerüchte verbreiteten und die Leute das, verbrecherische Subjekt den Menschenfresser nannten, machte ihm Sorge. »Das ist der Deibel, der sich seine schwarzen Seelen holt, sag ich euch! Ich kann ihn riechen der Gestank des Leibhaftigen, der Schwefel in der Luft!« Sie erstarrte und sah beschwörend an die alte Holzdecke, als höre sie von oben das Kratzen der Teufelskralle an den Bodendielen. Die Frau konnte einem eine Gänsehaut einjagen. »Nein, aber nein Tante Becky. Das ist doch nur aus den Stahlwerken! Unsere Stadt stinkt immer nach Schwefel!«, erklärte Derek seelenruhig.Ja dachte John, die Stadt stank nach einer Leichengrube, in denen Millionen Tierkadaver verrotteten aber das war der Preis des Fortschritts. Der Gestank und die zerlumpt herumlaufenden Kinder aus der Arbeitersiedlung am Stadtrand. John bedeutete Green, der alten zahnlosen Frau das Glas neu zu füllen. »Und der Menschenfresser hat sich nicht, die geholt die bescheiden und anständig lebten, dem macht man nichts vor. Vom Christentum und dem Wert der Sparsamkeit reden und selbst, wie die Maden im Speck und Sünde. Nein ihr werdet noch erleben, Weihnachten verteilt er seine Geschenke an die da oben ganz großzügig.«

Der Wirt dachte laut nach, »Wen er sich wohl, als Nächstes holt?« Es klang fast so, als bewundere der Wirt den Mörder ein wenig. Die Gedanken des Constable kehrten zum Opfer zurück. Während die Alte plötzlich von der Qualität des Whiskys redete, studierte John sein Spiegelbild. Er bezahlte seine Rechnung seinen Schilling und Six Pence und verabschiedete sich von Mrs. Purkiss und erinnerte sie daran das Sie, wenn, sie das nächste Mal auf öffentlichen Platz vor anständigen Leuten ausspuckt, vor das Polizeigericht nach Brighton musste.

Sie winkte einfach ab, »Tust du eh nicht John und ich spucke so oft und wo ich will!«

»Dieser Mord«, sagte der Geschäftssekretär der Lemotte Eisenbahnlinie, »erinnern mich an den berühmten Londoner Mörder. Nie gefasst ha ha ha!« Nach dem höhnischen Ha biss er in seine Sahnetorte und die Füllung tropfte ihm auf sein blaues Hemd, das er unter seinem braunen Tweedanzug trug. Den Mund schon wieder voller Kuchen, als wäre sie in einem Eastend Haushalt mit 12 Brüdern aufgewachsen, meinte Miss Jemima Lemotte, die Tochter des Mächtigen Sir Isaak Lemotte: »Der Ripper. Du meinst diesen Jacky the Ripper.«

»Jack the Ripper, nicht Jacky the Ripper. Und der hatte es auf Frauen mit einem unmoralischen Lebenswandel abgesehen. Unmoralisch war Donovan ganz bestimmt, aber eine Frau?« Sagte John Arnold, der zu einem zwanglosen Gespräch die Stimmung der Bewohner betreffend, der es so offenkundig an jedem Mitgefühl fehlte, ein besorgniserregender Umstand in den Augen der Lemottes, in den Geschäftssitz der East Sussex Brighton London Railway geladen war.

Miss Lemotte stopfte sich mit dem Zeigefinger den letzten Rest Kuchen in den Mund. John ging ungern dort hin, vor allem, wenn es zwanglos war. Er hatte den Sekretär mit dem Säufergesicht und den fettigen Haaren und Jemima Lemotte nun eine Stunde lang über den Mord reden hören und musste beantworten, warum er als einziger Constable nichts gegen den Spitznamen der „Der Koch“ unternahm oder geschweige warum der Mörder noch nicht hinter Gittern saß. Was sollte er ihrer Meinung denn nach gegen Spitznamen unternehmen? Die dachten sich das so einfach, aber gegen Spitznamen war kein Kraut gewachsen. Das hier war England nicht das verdammte Preußen, in England waren Spitznamen offizieller als der Familienname.

»Sie erwähnten den Ripper, hat das einen bestimmten Grund?«

Durch seine Frage ermutigt, fuhr Sebastian Francis mit großem Eifer fort: »Ja, wissen Sie, wenn früher in einer verfaulten Gesellschaftsschicht wie der des gewöhnlichen Arbeiters … .«

»Aber vor allem heute! Heutzutage ist Englands Arbeiterschicht verfaulter als früher. Von innen heraus verdorben. Von den Gewerkschaften mit Forderungen nach Lohnerhöhungen und den 9 Stunden Arbeitstag verdorben!«, fuhr Jemima Lemotte das einzige Kind des Eisenbahn Fürsten ihrem Sekretär Francis Sebastian herrisch ins Wort. Das berüchtigte Temperament ging ihr durch. Es fehlte nicht viel und sie vergaß, dass sie eine Lady war, und donnerte mit der geballten Faust auf den Tisch. Das Komische war, fand der Constable, die beiden meinten es Ernst. Francis nickte, »Ja, wie dem auch sei, der Ripper schlitzte seine Opfer auf und stahl Organe, er aß vermutlich die Nieren! Na Constable ist das nun eine Spur oder nicht? Also bei mir schlägt eine Glocke an, wenn ich da so vergleiche anstelle.«

»Klingelt!«, sagte John streng.

»Wo?«, Francis sah sich um.

John sagte: »Es heißt bei mir klingelt es, nicht ich höre eine Glocke, das ist falsch! Und wie eine Spur, meinen Sie etwa Jack the Ripper ist 1891 nach West Hoathly Grafschaft Sussex gezogen und hat es nun auf Gentleman abgesehen?«

»Nein das nicht, aber ich habe mich selber in guter, alter Detektivarbeit versucht und mir eine Liste aus dieser Arbeiter Bibliothek kommen lassen.« Francis Sebastian machte eine bedeutungsvolle Pause und hob belehrend den Finger. John hätte ihn am liebsten umgeknickt. »Literatur Constable, das Wort kann zu einem scharfen Messer in der Hand werden. Denken Sie an die anarchistischen Umtriebe in Russland und Europa. Aus Worten können Brandbomben werden.« Er reichte dem Constable ein dicht beschriebenes Blatt Papier. »Hier bitte das sind die Arbeiter, die sich Literatur zweifelhaften Inhalts wie etwa Edgar Allan Poe, Darwin, Hegel und diesem Deutschen Mark oder Marx und ähnliche Materie ausgeliehen haben!«

Der Constable zuckte zusammen, »Die Arbeiter Bibliothek merkt sich, was wer liest und gibt dir dann diese Liste?« John Arnold lieh sich regelmäßig Bücher dort aus, nicht weil er ein überzeugter Sozialist war, sondern weil die Bibliothek im Arbeiter Bildungsklub die einzige der Stadt war.

Miss Lemotte die ungekrönte Königin von West Hoathly und der gesamten Grafschaft Sussex sagte, »Tue nicht so, als ob du das nicht wüsstest. Und zehn Pfund sind eine große Summe Geldes für die einfachen Leute, nehme ich an.«

Der Constable wusste nun wenigstens, das diese Leseliste von irgendeinem Angestellten Sir Lemottes nach Schlagworten durchsucht wurde. Eins der Worte war bestimmt bezahlter Urlaub. »Wollen Sie damit sagen, dass einer der sich seinen Darwin ...«

»Gottlose von Satan inspirierte Lügenliteratur!«, verbesserte Miss Lemotte.

»Wollen sie damit andeuten, dass Sie einen Leser für den Unhold halten, soll ich die Leute befragen, die sich ein Kochbuch ausleihen?«

Rotgesichtig und mit aufgeplusterten Backen in einem grauen Reitkostüm saß Miss Lemotte da; die kurzen stämmigen Beine wie Brückenpfeiler auf den Boden gestemmt, ihre plumpen Hände spielten mit einem Schreibstift. »Ganz und gar offensichtlich ein Geistesgestörter«, sagte sie, »der durch diese Art von gewerkschaftsnaher Literatur auf den Geschmack gekommen ist.«

»Wieso geistesgestört? Vielleicht ein raffinierter Zug des Mörders, der die Ermittlungen in die falsche Richtung lenken will.« Rief Francis begeistert und sein fahles, spitzes Gesicht bekam etwas Feuer.

»Ich bitte dich. Er hat ihm den Kopf abgeschnitten, ihm das Herz herausgerissen. Er hat von der Leiche gegessen!« Fuhr Sie ihn an. Francis schluckte: »Rein privat ... «, sagte er, nachdem er sich gesammelt hatte. Miss Lemotte öffnete ein Heft und setzte den Stift zum Mitschreiben an. »Also rein unter uns John wem traust du diese Untaten zu? Diesem feinen Herren William Samuel Antill?« Seine Stimme überschlug sich vor Abscheu, Antill war ein junior Fabrikinspektor, dem vor drei Jahren die Stadt Hoathly zum Inspektionsrevier zugeteilt wurde. Öffentlich bekundet er, die Arbeitsbedingungen bei der Sussex Brighton London Railway seien Todesurteile und es dauerte kein Jahr mehr, bis etwas Schlimmes passiert. Leider konnten die Lemottes ihn nicht wegen Rufschädigung vor den Landrichter schleppen, denn die Arbeit bei ihrer Eisenbahn waren verkappte Todesurteile. Jemima war ganz offensichtlich mit ihren Gedanken sehr weit weg, denn sie schreckte hoch, nickte und sagte: »Die Strafen waren seine Idee. Kosten, für die der einfache Arbeiter bezahlen muss. Ich glaube, man sollte sich auf die Suche nach einem passenden Mann machen, dass man ihn Zugang gewähren muss, ist lästig!« Sie blinzelte den Constable an, »Du scheinst diese schreckliche Sache recht leicht zu nehmen, John«, tadelte sie.

»Was? Dass William Antill seine Aufgabe ernst nimmt und keine Kinder mehr beim Lokomotiven Reinigen sehen will?«

»Kinder passen nun einmal am besten in die Kohlen Befeuerung einer Lokomotive und nebenbei auch am besten in die Kamine. Weißt du, dass Mister Wostress seinen Preis wieder erhöht hat. Lemotte House hat 45 Kamine, die gereinigt werden müssen. Aber ich meine selbstverständlich die Morde. Und ich frage dich, wo ist, das Mitgefühl mit dem Opfer geblieben? Ist unsere Stadt wirklich so herzlos?«, klagte sie mit aufgeplustertem Gesicht selbstgefällig und ließ sich erschöpft vom Kuchen essen und reden in den Damensessel zurücksinken.

»Und wie ist die Stimmung unter der Allgemeinheit? Du lebst unter denen und hast Kontakte zu ihnen, den wir natürlich nicht haben.« Fragte Francis Sebastian, der sich weniger durch seine Talente, als durch sein Gespür Ja zu sagen auszeichnete, was Mister Sebastian zu einem idealen Gesprächspartner für Miss Lemotte machte. Sie hingen aneinander, zwei Menschen, die sich gegenseitig brauchten. Francis Sebastian, weil sie die Tochter des wohlhabendsten Mannes in East Sussex war. Sie brauchte ihn nur als Bestätigung ihrer eigenen Meinungen. Insgeheim beschlich den Constable das Gefühl potenziellen Opfern, gegenüberzusitzen. Er musste an die Worte der alten Green denken.

5

John lief gemächlich, die James Street entlang, in den Fenstern der hübschen bunt gestrichenen Häuser brannte, das Gaslicht. Mister Marken trottete mit seiner langen Leiter auf der Schulter und seinem Lehrling im Schlepptau die Straße entlang und entzündete die Gaslaternen. Constable Arnold atmete die schneidende Dezemberluft ein und dachte über den Mord nach, der sich vor einer Woche ereignet hatte. Wenigstens beschäftigten sich die Bewohner von West Hoathly sich nun nicht mehr ausschließlich mit ihren Zänkereien und belästigten ihn damit, jetzt hatten sie ein Thema um das Sie sich drehen und sich darin wälzen konnten. Der Constable hatte bereits ein bestimmtes Muster erkannt. Der Mord war in der Nähe begangen worden und äußerst brutal, ja schon beinahe so absurd, wie in einem Theaterstück von Alfred Jarry im Theater von Brighton, in das ihn seine Freunde geschleift hatten. Das englische Theater war deutlich verarmt, seit Oscar Wilde Stücke geächtet wurden. Der Mörder hatte einen Mann aus dem East Sussex Geschäftsleben ermordet. Er schien zudem zu den Kriminellen zu gehören, denen ihre Verbrechen Vergnügen bereiteten und in diesem besonderen Fall vermutlich auch noch satt machte. Das Gerücht, das die Innereien des Opfers gekocht wurden, hatte noch kein Pathologe bestätigt. Aber man musste nur eins und eins zusammenzählen. Die Nieren des Opfers fehlten und am Tatort war ein Teller Nieren Haschee gefunden worden. Der Mörder schien bei seinen Inszenierungen keine Mühe zu scheuen. Erst tötete er grauenhaft über mindestens eine Stunde sein Opfer und dann bereitete er sich seelenruhig sein Essen aus ihm zu. Gesättigt und gestärkt transportierte er die kopflose Leiche zum Denkmal und positionierte ihn wie einen Büßer, wie Kaiser Friedrich beim Gang nach Canossa, vor dem Kriegerdenkmal. In West Hoathly Sussex gab es nur das eine Ehrenmal, denn seit Jahrzehnten hatte man sich noch nicht entschieden, wem die Ehre eines weiteren Denkmals gebühre. Es stand einzig fest, dass es ein großer Mann aus Hoathly sein musste und darin genau lag das Problem. Man konnte als Patriot nicht behaupten, ohne zu Lügen West Hoalthy sei die Heimatstadt großer Persönlichkeiten. Musste mit dem Kohlenstaub zu tun haben, den man hier einatmete, verkümmerte irgendwie den Drang danach Großes zu vollbringen, dachte der Constable. Die letzten Meter bis zu dem Tor von seinem Haus rannte John. Unglaublich aber ihm schien es noch kälter zu werden.

Kaum stand er im Foyer, rief seine Mutter von oben, »bist du es Tulpe? Es ist spät, du solltest lieber nicht abends auf den Straßen sein, bis der Mörder gefasst wurde.«

»Ja Ma'am aber ich bin Polizist!«

»Was hat das eine mit dem anderen zu tun? Ich will nicht, dass du dich nachts herumtreibst, Sohn!«

»Ja Mutter ich werde, gleich morgen früh versuchen, das meinen Vorgesetzten in Brighton zu erklären, sicherlich werden sie Verständnis haben, dass ich nur bei Sonnenlicht Polizeiarbeit machen kann!« Sein Sarkasmus war verschwendet. »Guter Junge, sage dem Dienstmädchen sie soll dir Tee und etwas zu essen machen.«

John ging in sein Arbeitszimmer und drehte das Gas etwas weiter auf, setzte sich in den bequemen Diwan am Kamin und begann zu lesen. Ein Schauer überlief ihn in seiner warmen, vertrauten Umgebung, auf dem Diwan hingestreckt und auf das Essen wartend. Im Kamin glomm Glut und die Gaslampen legten einen goldenen Lichtschimmer auf die polierten Möbel. Die Kälte in seinem Inneren ließ sich selbst nicht durch eine Tasse dampfend heißen Tee vertreiben, die auf dem kleinen Beistelltisch neben ihm stand. Stumm und mit seit Generationen vererbter Hochachtung vor den Herrschaften, in einer gestärkten weißen Schürze trug das Dienstmädchen die Fischsuppe auf. Als Hauptgang gab es Lamm in einer Rotweinsoße, Miss Clearance, die seit dreißig Jahren im Haushalt war, hatte die Speise extra aufgewärmt. Zwar konnte das Personal nicht verstehen, welcher irrsinnige Geist John verführt, hatte in den einfachen Polizeidienst zu treten. So dem Namen seines Vaters keinen Gefallen zu erweisen. Aber dennoch blieb er der Sohn der Herrschaft, eine Stellung weit über der eines Lakaien egal, was der Sohn der Herrschaft auch machte. Selbst wenn er im Gefängnis saß, schlimmer noch, selbst wenn er einen Beruf ergriff, der keinem Gentleman gut zu Gesicht stand wie der eines Constable der Grafschaft Polizei.

7

Die Augen zusammengekniffen als blicke er in die grelle Sonne, blinzelte Littlewood misstrauisch zu Inspektor Snyder hinüber. Er saß bei hochgedrehtem Gaslicht am Schreibtisch seines Arbeitszimmers im Scotland Yard Gebäude und dachte über Kannibalismus und Kultur nach. Die Polizeiarbeit hatte nicht nur eine rein intellektuelle Seite, sondern auch eine philosophische okkulte die der Inspektor mochte. Er hatte diesen Kleinstadt Arzt gebeten, das mit der Menschenfresserei für sich zu behalten aber er würde es nicht können. Die Schweigepflicht musste eine zu hohe Bürde für den armen Mann sein. Inspektor Snyder saß auf der andern Seite des Büros und rauchte ruhig und bedächtig eine seiner Zigarren. Ab und zu nahm er einen Schluck aus einer Flasche Dr. Summers Nerven Tonikum. Littlewood vermutete, dass es zu gut 90 Prozent aus Gin bestand, jedenfalls roch es in dem Büro wie in einer Kneipe im Eastend. Die andere Hand des Inspektors spielte mit seiner Taschenuhr eine Auszeichnung für zwanzig Jahre treue Dienste im Namen ihrer Majestät Queen Victoria. Littlewoods Ärmel waren hochgekrempelt, sein Seidenhemd war blaugelb gestreift. Sein Anzug saß perfekt, als habe der Inspektor seinen persönlichen Schneider. Für Inspektor Snyder hatte sein Vorgesetzter etwas von einem Beau Brummel, etwas von einem Kensington Salon Bohemien und sehr wenig von einem Polizisten an sich. Nicht, dass Inspektor Snyder sich der Illusion hingab, New Scotland Yard in London bestünde nur aus zupackender Redlichkeit. Gegen den Chief sah der Inspektor zutiefst gewöhnlich aus, wie er dasaß, paffte und vor sich hinstarrte und wahrscheinlich über Nichtigkeiten wie seine Eheprobleme nachdachte. Littlewood öffnete endlich den Mund und brach die Stille.

»Ein Kopf arrangiert im Bett des Schlafzimmers! Wie grotesk.«

Inspektor Snyder lächelte säuerlich. »Ja das sind die Sachverhalte«, er seufzte. »Das Opfer, ein Fall, den East Sussex selber angehen sollte, wir haben hier genug mit unseren Fällen zu tun, wurde mit einem scharfen Messer oder Bajonett verletzt. Ihm wurden die Nieren entfernt, sagt dieser Arzt.«

Littlewood nickte und merkte an: »Dann bereitete sich der Mörder in aller Ruhe sein Nieren Haschee zu. Sehr geschmackvoll die Leute unterschätzen ein gutes Nierengericht, halten es im Gegensatz zur französischen Küche nur für ein Arme Leute Essen!«

»Der Eigentümer der Nieren, aus denen sich der Täter ein von ihnen so geschätztes Haschee gemacht hat, war kein beliebter Mann, hatte einige Bedeutung da unten in der Provinz.« Snyder sprach das Wort Provinz mit derselben Verachtung aus, wie ein römischer Kaiser, wenn er von den Briten sprach.

»Hatte er private Probleme? Nachbarschaftsstreits? Haben wir schon die Akten sämtlicher Irrenanstalten?«

Snyder schüttelte den Kopf und fuhr fort, aus der Akte zu lesen.

»58 Jahre alt, wurde vor dem Seemannskopf, einer Gastwirtschaft, kopflos am Kriegerdenkmal gefunden. Etwa 9 Uhr abends. 25 Grad Minus stand in der Times und dazu sehr schlechte Sicht. Der Finder war ein Derek Green und ein Constable Arnold.« Snyder beobachtete verstohlen aus den Augenwinkeln. Littlewoods Reaktion. Am frustrierendsten fand Snyder, dass den Inspektor anscheinend nichts an dieser Geschichte abstieß, nicht einmal das ein Kannibale die angesehenen Leute aus East Sussex abschlachtete.

»Hat er den Wein dekantiert?«, fragte der Inspektor plötzlich.

»Was?«, rief Snyder überrascht aus.

»Im Speisezimmer haben wir doch eine leere Flasche Wein neben dem angerichteten Esstisch gefunden. Hat der Täter den Wein direkt aus der Flasche in sein Glas gegossen oder umgefüllt?«

Der second class Inspektor blätterte in den Akten, bis er die Bleistiftskizzen vom gedeckten Tisch fand. Die Glasplatten der fotografischen Ablichtungen waren noch beim Polizei Fotografen in Kennington. Es konnte lange dauern, bis er einen Blick auf die Fotografien werfen konnte, der Fotograf war ein schlimmer Trinker. Snyder beschrieb, was er auf den Tatort Skizzen sah. »Weißer Teller mit dem Haschee. Silberbesteck weißes Tischtuch aus Taft eine Flasche Wein mit einem Etikett, das ich nicht lesen kann. Eine Karaffe, ein Glas Rotwein.«

»Also dekantiert. Und das Etikett, das Sie nicht lesen können, ist auf Französisch. Ein Château Lafitte 1872, hervorragender Jahrgang, das war, bevor die verfluchte Reblaus die Jahrhunderten alten europäischen Weinstöcke vernichtete und man sie, mit australischen Weinstöcken aufpfropfte.« Littlewood schien zufrieden und notierte sich dieses Details. »Was ist daran so wichtig, ob der Mörder den Wein dekantiert hat oder nicht?«, fragte Snyder. Er mochte Littlewoods eitle Art nicht, aber von ihm konnte er Lernen.

»Manieren, seine Tischsitten verraten mir etwas über die soziale Herkunft und Erziehung, seine Stellung im Leben mein junger Freund!«, behauptete Littlewood herablassend. Snyder war 6 Jahre älter, weshalb ihm diese Titulierung, junger Mann übel aufstieß.

»Jemand der seinen Wein dekantiert ist gebildet und kultiviert unser Mann ist ganz sicher kein Banause aus den Stahlwerken. Wenn doch hat er ein Ilias würdiges Schicksal hinter sich. Er unterscheidet sich in Habitus und Gestus sehr von diesen Menschen.«

Ein Mörder, der sich dem primitiven Kannibalismus hingab, ließ Inspektor Snyder das Blut in den Adern gefrieren, zumal es bisher nicht eine brauchbare Spur gab.

»Fahren Sie ruhig fort Snyder.« Littlewood richtete seinen Zeigefinger auf ihn, eine Geste, die Snyder als beleidigend empfand. Hatte er als Kind mit dem Finger auf jemanden gezeigt, hatte seine Mutter ihm mit dem Lineal die Hand verdroschen, das sie eine Woche lang so aussah, als stecke sie in einen alten Lederhandschuh.

»Die Leiche wurde anscheinend von seinem Haus, Mews Manor Hoathly West, zum Marktplatz gebracht und dort kniend vor das Denkmal deponiert. Aus Hass auf die besseren Leute hat der Kannibale den Leichnam mit Wasser übergossen so, das dieser Constable aus dem Kaff ihn erst mit heißem Wasser auftauen musste.«

»Nicht voreilig, Snyder! Wir wissen es nicht und sollten sparsam mit unseren Erklärungen umgehen. Beschränken wir uns auf die reinen Fakten.«

»Dass man ihn so früh entdeckte, ist reiner Zufall, anscheinend bellte ein Hund und lockte die Aufmerksamkeit des Wirts dieser Kaschemme einen Mister Derek Green auf sich. Sehr schlechte Sicht und Schneefall und in dieser schrecklichen Stadt gibt es nur Gaslicht der Sussex Gaswerke. Das Opfer Donovan kam vermutlich erst am Abend aus Brighton dort an.«

Der Inspektor drückte knappe Zustimmung zu Snyders Bericht aus. Dann entnahm er die nummerierten Tatortskizzen der Schublade seines Schreibtisches und legte sie vor sich auf der Tischplatte aus. Er stand auf und betrachtete die von ihm angefertigten Zeichnungen kritisch.

»Der Todeszeit lässt sich leider nicht genau bestimmen«, sagte er bedauernd. »Aber wahrscheinlich ist der Unhold einer, der aus der Irrenanstalt ausgebrochen ist, auf alle Fälle dort hineingehört. Wir werden die eingehenden Meldungen über entflohene Patienten auswerten, die Reviere sollen uns die Namensliste schicken.«

Der Inspektor richtete sich auf und erklärte kategorisch: »Fahren wir in das Kaff West Hoahlty und befragen die Leute noch einmal. Und wir kommen erst wieder, wenn wir eine Spur haben, verstanden? Und um Gottes willen halten sie alles streng geheim.« Littlewood mahnte, als sei der wortkarge und als Einzelgänger beschriebene Snyder als Klatschmaul verrufen.

»Wann möchten Sie fahren?«

»Sie sind noch hier, machen sie sich auf die Socken zum Bahnhof Paddington?«, zischte Inspektor Littlewood seinen Assistenten Snyder an.

»Heute noch? Der verdammte Kohlezug fährt doch erst Morgen!«

»Was?«

Im Gesicht Littlewoods, man verglich ihn nicht zu unrecht mit einem gealterten im Zuchthaus verwelkten bekannten Dichter, bereitete sich belustigte Ungläubigkeit aus. »Sie wollen mich doch nicht etwa auf den Arm nehmen, nur um einen Abend in ihren Pubs in Bethnel Green zu verbringen, Snyder?«

»West Hoathly ist keine besonders große Stadt«, gab Snyder zu bedenken. »Und ich habe nicht die Angewohnheit meine freie Zeit in den Pubs in Bethnel Green zu verbringen! Der erste Zug geht morgen gegen 10 Uhr, wenn der Zug bei dem Schneetreiben überhaupt fährt. Die East Sussex Railway zieht es an Dienstagen vor nicht direkt von Waterloo Station, abzufahren.«

»Ach nein, vielleicht von Paddington aus? Charing Cross? Pancras?«, riet Littlewood. Sein wunderbares, neues London war so reich an Bahnhöfen, man konnte Stolz darauf sein.

»Nein, Bahnhof Nekropolis!«

Snyder grinste und Littlewood nicht. Da in den 1850er Jahren die Beseitigung der Leichen in London aufgrund der beengten Platzverhältnisse immer schwieriger und teurer wurde, errichtete die London Nekropolis Company im 60 Meilen entfernten Surrey Brookwood den größten Friedhof der Welt. Die Nekropolis Company baute auch einen Bahnhof, der sich direkt neben dem Bahnhof Waterloo Station befand. Die Nekropolis Toten Züge fuhren täglich Trauernde und Fracht. Manche mochten die Nase rümpfen, aber Littlewood sah darin das Zeichen der neuen Zeit. Es war auch ein nettes mathematisches Rätsel. »Die Römer gründeten Londinium im Jahre 47 jetzt haben wir das Jahr 1891. «

»Na und?«

»Wir können das Bevölkerungswachstum messen, sowie den Bevölkerungs Abgang und stellen fest das unter unserem Boden nicht viel weniger als sagen wir 50 Millionen Leichen liegen sollten. Ja die gute Londoner Erde ist ein wirkliches Knochenhaus.« Nach dieser kleinen Erläuterung an den dummen Snyder, er hatte auch nie eine Höhere Schule von innen gesehen, setzte sich Littlewood.

»Das hier ist London die größte Stadt der Welt. Wenn kein Zug wegen des Schneefalls geht, nehmen wir eben die Postkutsche, den Pferdeomnibus, besorgen uns eines dieser Dampfautomobile, aber wir Fahren in dieses gottverdammte Kaff, Anweisung von oben. Und nehmen wir Sergeant Thomas Brady mit. Außer sich mit seiner Pfeife im Mund hier in den Fluren herumzutreiben und über seine Gesundheit zu klagen, tut er ja nichts.«

Beide seufzen, wenn alle Polizisten arbeiteten, wie Brady hatte das Verbrechen das ganze Jahr über Feiertag. Wie üblich hatte er Inspektor Snyder nicht gefragt, wen er als Gehilfen haben wollte. Thomas Brady war noch ziemlich jung, aber ein solcher Hypochonder, dass er wie ein alter Mann wirkte. Er war nicht unangenehm und auch nicht faul, aber dauernd schluckte er obskure Medikamente. Er Schwor auf Doktor Francis Thumbeltys Indianermedizin, ein Kurpfuscher, den man im Verdacht hatte, Jack the Ripper zu sein. Der ganz sicher gehängt worden wäre, hätte er nicht bei zwei Ripper Morden wegen Homosexueller Unzucht im Gefängnis gesessen. Brady witterte hinter jeder Ecke Verschwörungen und Verbrechen und man wusste nie, was er nun davon Ernst meinte. Brady fühlte sich mit allen Übeln behaftet, über die er etwas im british medical Journal las, was ihn jedes Mal in Angstzustand versetzte. Besonders nervend im Umgang mit Brady war, dass er auf der Suche nach Krankheitssymptom einem förmlich ins Gesicht kroch. Sein Lieblingssatz war. Sir, fühlen sie sich wohl, sie haben ganz gelbe Augen.

»Ich werde Thomas Brady abholen und dann Sie.«

Inspektor Snyder war von seinem Stuhl aufgestanden und schlüpfte in seinen Mantel. Die Dunkelheit hing bereits wie ein schwarzes nasses Tuch über dem grau von London.

»Ja, tun Sie das«, verabschiedete ihn Littlewood schlecht gelaunt. Und begann an einem Bericht zu Feilen die Vorkommnisse in West Hoathly betreffend. War es die Tat einer Terrorgruppe? Eines Einzeltäters? Und wie verdammt sollte er mit Männern wie Snyder und Brady den gefährlichsten Irren seit Jack the Ripper fassen? Snyder ging den tristen Korridor entlang und verließ Scotland Yard. An der prächtigen U-Bahn Station Victoria Embankment kaufte Snyder sich eine Times Zeitung und machte sich, das Abendblatt im Zugabteil zweiter Klasse lesend, mit der Untergrundbahn auf den Heimweg nach Chelsea. Es hatte wieder angefangen zu schneien, matschiger Schleim flockte vom grauen Himmel. Zu Hause drehte er das Gaslicht an und setzte sich mit einer Flasche Bier in das Lesezimmer und dachte nach. Er dachte oft über die Leere seines Lebens nach. Und manchmal blickte er in den grotesk, langweiligen Abgrund der Normalität. Sein eigenes Spiegelbild starrte ihn aus den Fenstergläsern des Schiebefensters an, draußen klapperten die Hufe eines Hansom Cabs auf dem Kopfsteinpflaster vorbei. Alles war so nichtssagend, auswechselbar an diesem Leben, das ihn diese Gedanken zwangen, sofort über etwas anderes zu grübeln. Wie er bloß seine Gattin Mrs. Snyder dazu bewegen konnte ihm zu erlauben, sich eines dieser Hansom Cabs zu kaufen. Er hatte weit über seinen Stand geheiratet, sein Schwiegervater war Landpfarrer in einer reichen Gemeinde, verdiente 1000 Pfund im Jahr. Er hasste einen stillen Moment lang seinen Schwiegervater und dann fragte er sich wie er Brady am Morgen finden konnte, er hatte sich nicht seine Adresse geben lassen. Er sah auf die Uhr, in einer Stunde trafen sich die Vertreter der City Wachen um sich die Strategie bei den Lohnverhandlungen, mit dem Lord Mayor zurechtzulegen. Mit 27 Schilling und 6 Pence die Woche konnte kein Polizist würdig Leben das mussten die einsehen andernfalls hatte London mit einer Krankheitswelle vom Constable bis hoch zum Inspektor zu rechnen.

8 

Derek schlurfte mit langem Gesicht von Tisch zu Tisch, er arbeitet schließlich nicht im Ritz in Paris. Derek kannte diese goldene berufene Stadt aus den Erzählungen seines Vaters, der sie wiederum in irgendeinem schlüpfrigen Kalenderblatt gelesen hatte. Leider konnte er nicht vergessen, wo er sich befand. Er muss nur aus dem verschneiten mit Eisblumen bewachsenen Fenster seiner Kneipe starren, so wie es der Constable mit seinem gutmütigen rosa Ferkel Gesicht machte. Eine Gruppe Arbeiter marschierte wie zum Drill eines Preußen zur Nachtschicht in die Gießerei. Typen mit dicken Hälsen roten Augen und rauer Sprache. Wohin geht ihr nur? Fragte sich der Constable, seltsam poetisch gestimmt. Er bedauerte die 12-jährigen, die gezwungen wurden, anstatt ein gutes Buch zu lesen oder was immer man in einem der kältesten Winter seit Jahrzehnten machen konnte, zur Knochenarbeit in drückende Hitze zu müssen. Derek Green legte die Melodie pfeifend den Irisch Marsch von Sullivan auf das neue Grammofon. Der Constable widmete sich nach der Betrachtung der Arbeiter, halber Kinder der nicht weniger unerfreulichen Inneneinrichtung des Seemannskopfs.

An den Wänden hingen 200 mittelmäßige bis drittklassige Gemälde und Drucke von Segelschiffen und der Küste von Dover. Der Wirt und Besitzer der miesen Ölschinken schlurfte an seinem Tisch vorbei und bedachte ihn mit einem kurzen Nicken. John sah, wie die Tür aufflog und wie Singer, Lemotte und als kreisender Satellit, der das Licht beziehungsweise den Einfluss als gravitätische Einheit umkreiste, Francis Sebastian, heute ohne dieses lächerliche lange Kragenhemd, das ein über dreißigjähriger nicht tragen sollte, ganz egal wie fanatisch er auch an der Überzeugung hing, mit junger Mode das Alter kaschieren zu können, an ihren Tisch schlenderten, ohne sich weiter um ihn zu kümmern. Viel war an diesem Abend nicht los; vielleicht war der Mord daran schuld, oder die auffälligen Gestalten, die man im Ort noch nie gesehen hatte, aber in der Kneipe hingen, mit den Schillingen klimperten wie Lords und vorgaben auf der Suche nach Arbeit zu sein. Jeder sah es auf den ersten Blick Lemotte Männer dazu engagiert, den aufkeimenden Streik zu ersticken.

»John!« Die aufdringliche Stimme Miss Lemottes ertönte durch den Pub, der guten Leute. »John bist du taub? Komm schon!«

John riss sich von seinen Träumen los. Er machte sich innerlich gequält auf den Weg zu ihnen. Auf dem kurzen Weg zur Elite dieses Städtchens begaben sich seine Gedanken auf eine andere Reise und schlugen Richtungen ein, die mit seiner Funktion als Polizist nichts zu tun hatten. Er war von oben bis unten voller guter Hausmannskost und Wunschträumen, wie zum Beispiel, dass er endlich den Mut aufbrachte, in den Kolonialdienst zu treten. Nur wie sollte er das seiner 76 Jahre alten Mutter erklären, die in hündischer Liebe an ihren Jüngsten hing. Seinen Weg zum Tisch seiner Bekannten führte er einem inneren Dialog auf, sodass es jedem, der in sein Gesicht gesehen hätte, es aufgefallen wäre. Die meisten taten es nicht, seine Lippen bewegten sich und sein Mund zeichnete ein Lächeln in die Luft, was er absurderweise für charmant und schneidig hielt. Vor Francis Füßen lag ein gewaltiger, zottiger Hund von sehr zweifelhaftem Charakter. Der so groß war, um eine Kuh von der Weide zu reißen und den Kadaver 3 Meilen weit nach Hause zu schleifen. Als er John kommen sah, öffnete er kurz seine Augen und beobachtete, wie er den Raum durchquerte. Kaum hatte John sich gesetzt, erhob er sich und lief auf ihn zu und legte zuerst seine gewaltige Pfote und dann seinen Kopf auf seine Knie.

»Mörder mag dich, John«, sagte Agatha Singer verwundert.

Die alte Dame hatte ein Faible für spleenige Namen. Man konnte in West Hoathly ab und zu eine Lady in schwarzer Witwentracht in der Hand eine zerrissene Hundeleine die Straßen entlang rennen sehen und, »Mörder! Mörder«, schreien hören, was jedes Mal einen kleinen Aufruhr verursachte. Inzwischen war auch Derek an ihren Tisch gekommen und hatte die Bestellung für die Drinks entgegengenommen. Ein Gin für Agatha Singer und eine Schüssel Bier für den Hund. Ein Bier für John und mit Milch verdünnten Rum für Francis Sebastian und Miss Lemotte. Zwei weitere Gäste waren soeben in den Seemannskopf gekommen. Doktor Swift und Josefine seine Gattin, ein junges, verliebtes Ehepaar schien es auf den ersten Blick. Sie trug einen knöchellangen blauen Chinchillamantel neu und stolz präsentiert, als arbeite sie als Mannequin in einem Londoner Westend Modeatelier. Ihre Kopfbedeckung war ein gelber italienischer Strohhut an der Krempe mit Rosetten geschmückt. Unter dem Mantel steckte die Schöne in einem leichten grünen Straßenkleid mit großen roten Tupfen. John beobachtete ihre Bewegungen und den Stolz in ihren Augen. Josefine legte den größten Wert auf gesellschaftliche Stellung, sodass selbst wirklich verständnisvolle Leute, die nicht leicht zu erschöpfen waren, sich nach wenigen Minuten in ihrer Gesellschaft total ausgelaugt fühlten. Sie bekam es fertig, in der Zahnarztpraxis ihres Gatten Jonathan so viel gesellschaftliche Stellung auszustrahlen das man sich dort fühlte, als reiße Queen Victoria einem dort die vereiterten Backenzähne persönlich aus. Diese fieberhafte Begeisterung, der sichtlich unerfüllten Frau, für das Elitäre in seiner grauenhaft langweiligen und englischen Form verkündete sie mit Einsprengseln von Worten und Anreden in ihren Monologen, denn meist ließ sie kaum jemanden zu Wort kommen, die seit Oliver Cromwell aus der Mode waren. Constable John Arnold verabscheute im Moment beide, ihn, weil er ein stümperhafter Zahnausreißer war, der mit seinem Äther Gas zu knauserig umging, um seinen Patienten höllische Schmerzen zu ersparen. Der Constable musste nur an die Extraktion seines kaputten Zahnes denken und schon flammte wieder tiefer Groll in ihm auf. Und Sie mochte er nicht, nun, weil sie so war, wie sie war, eine Snob. Er konnte es sich leider nicht erlauben, seine Abneigung offen zu zeigen. Josefine wartete ungehalten in ihrem Chinchillamantel und hüstelte leise. Oliver machte, ein erschrockenes Gesicht, half ihr aus dem schweren Mantel und zog ihr blitzschnell mit der freien Hand einen Stuhl heran. Sie setzte sich in einer Abfolge pantomimischer Bewegungen, eine Schärpe, schwarz wie die Seele eines Katholiken, aus Seidengaze fiel von ihren Rücken herab. Jonathan „Oliver“ Swift begnügte sich mit einem hellgelben Zylinder aus Bast, den er gekonnt vor den anwesenden Damen zog, sich verbeugte und die ihm entgegen gestreckten Damenhände, in Miss Lemottes bedauerlichen Fall eine Pranke, zum Begrüßungskuss berührte. Alle am Tisch schienen nur noch auf ein Stichwort zu warten, um über das Thema zu reden, das John bereits zum Hals heraushing, dieser Mord. Aber zuvor ergriff Josefine das Wort und betonte, das sie es schade finde das in der Reformmode hohe, schwere Schleppen und Kragen beseitigt werden. Insbesondere jedoch war ihre tiefe Sorge die lebhaft im Unterhaus besprochene Forderung nach einem Verbot des Korsetts.

»Ha immer das Korsett und was ist mit den Unterstrümpfen? Diese empörenden Farben! Habt ihr die weißen Wollstrümpfe gesehen die Mrs Wether Allen in ihrem Strumpfgeschäft in der James Street verkauft?«, fragte Agatha empört. »Anständige Damen haben keine Schaufensterpuppen die ihre Beine präsentieren und sie tragen schwarze Wollstrümpfe.« Miss Allen, die Besitzerin des Tuchgeschäfts in der James Street war immer für einen gut. Einmal hatte sie französische Spitzenkorsetts in ihrem Schaufenster ausgestellt. Die um die öffentliche Moral besorgten Bürger hatten sich die Klinke des Wachhauses gegenseitig in die Hand gegeben. John Arnold musste Miss Allans Schaufensterpuppen leider verbieten, aufreizende Bekleidung zu präsentieren.

»Weiße Wollstrümpfe.«, Miss Lemotte schüttelte den Kopf. »Unseriös. Nur unseriöse Damen tragen weiße Wollstrümpfe!« urteilte sie abschließend.

Josefine mit ihrem vornehmen blassen Gesicht, sie half mit flüssigem Bleichmittel der Marke Wäscheweiß nach und rückte ihren Sommersprossen mit arsenhaltigem Pulver zu Leibe, drückte Langeweile an der Unterhaltung aus. Sie wechselte das Sujet, so abrupt als springe der Dirigent mitten im dritten Satz der kleinen Klaviermusik von Mozart zu Beethovens achter Sinfonie.

»Oliver hat eine Theorie«, stellte Josefine fest.

»Was nur eine? Ich habe schon ein dutzend verschiedener gehört.« Sagte John und starrte auf ein schlecht gemaltes Gemälde eines an einer Klippe zerschellenden Dreimasters. Er dachte beim Anblick des untergehenden Schiffes an die Familie von Donovan. Die irgendwo unerreichbar für ihn in Europa war, genauso unerreichbar als hätte das Meer sie verschluckt.»Hör dir das doch erst einmal an!«

Ohne sich, darum zu kümmern, ob es ihn interessierte oder nicht, lehnte sich Josefine über den Tisch und unterbreitete ihm Doktor Swifts Mord Theorie. »Er meint, der Mörder ist einer, der was gegen West Hoathly oder East Sussex hat, dem durch Mister Donovan ein Unrecht zugefügt wurde. Der Fabrikbrand von 1886 und Rache!«

»Rache?«, fragte John und klopfte die Asche aus seiner Pfeife. »Er hat Donovan einfach gefressen oder besser sich ein Ragout aus ihm gemacht, das klingt nicht nach Rache, sondern verkorkster Diät.«

Die Damen am Tisch verzogen ihr Gesichter vor Abscheu.

»Ragout ist nicht John, aber ich habe kalten Hackbraten und noch etwas vom Stilton Käse«, rief Derek quer durch den Raum.

Josefine blickte sich verblüfft um, und Olivers Lächeln verschwand so schnell als hätte man es mit Dereks schmierigen Putzlappen von seinem Gesicht gewischt.

»Ich sagte Ihnen doch achten Sie nicht auf ihn. Tun Sie so, als wäre er nicht da«, sagte Agatha und bestellte sich noch einen Gin. Aber Josefine ließ nicht locker.

»Oliver schreibt eine Chronik unserer Familie. Eine Art Bericht über private und solche Dinge.«

»Solche Dinge?«, fragte John höflich.

»Na ja, dieser Mord.«

»Schon gut Liebes, verrate nicht alles«, sagte Oliver.

»Du weißt, ich rede nicht gern über meine Aktivitäten als Dichter und das ich eine kleine Passion für West Hoathlys Stadtgeschichte habe.«

Warum? Das ist krank um Gottes Willen, dachte der Constable angewidert. West Hoathlys Stadtgeschichte hatte nur den Einzug der Pest 1642, einen Kirchenbrand 17Hundertnochwas und die Schlammlawine von 1865. Und das Jahr 1886 hatte einen Fabrikbrand zu bieten. Eine Menge junger Menschen waren geröstet worden, seitdem war auch Anthill hier. Er galt als so scharfer Hund, das man ihn nicht nahe London wollte.

Agatha starrte grimmig vor sich hin. In West Hoathly war Oliver ihr größter Konkurrent, da er schon seit einigen Jahren einen gewissen Ruf als Autor in den Salons und Zirkeln der Gegend genoss. Besonderen Erfolg hatte Oliver mit seinen lateinischen Blumengedichten. Oliver sprach laut, vermutlich um sein großes Repertoire an Sinnsprüchen zu beweisen, mit einem Lächeln. »Wer sagte noch so treffend, wenn ich ein gutes Buch lesen will, schreibe ich eines?«

Wahrscheinlich du selber, dachte John und widmete sich wieder seinem Glas Guinness.

»Ha haha der gute Benjamin Disraeli.« Oliver sah sich Beifall suchend um. Josefine klatschte in ihre zarten in Spitzenhandschuhen steckende Hände. Sie trug zwei verschiedenfarbige Handschuhe, einen weißen und einen schwarzen. Dieser Fauxpas einer russischen Gräfin, die zu einem Zaren Ball geladen war und weil sie Probleme hatte, Farben zu unterscheiden, zwei verschiedene Handschuhe mit sich nahm, hatte sich als feine Mode verbreitet und den Namen jeder russischen Adligen unsterblich gemacht. John las ab und zu den Klatsch in den Zeitungen von den Höfen in aller Welt. Unfassbar aber nicht nur die Times hatte einen extra abgestellten Korrespondenten in Petersburg, dessen Aufgabe nur darin bestand Zaren Bälle zu besuchen.

»Eine interessante Theorie, jemand mit Rachegelüsten also. Es muss sich aber um einen Irren handeln!«, sagte Agatha, die an ihrer eigenen Mordtheorie saß.

»Großer Gott, das auf jeden Fall. Der Punkt ist, das Opfer war uns vollkommen vertraut, ein Freund jemand aus unserer gesellschaftlichen Schicht. Ich befürchte, der Mörder ist jemand, der etwas gegen die besseren Leute hat!«, vertraute Oliver der Gesellschaft flüsternd an. »Was in aller Welt meinst du?«, fragte Josefine mit erschrocken aufgerissenen Augen. »Bist du verrückt geworden?«

John sah, dass ihr Entsetzen echt war. Schlimmer als dieser schreckliche Mord war das Motiv. »Er meint also, dass jemand bei uns ein Menschenfresser ist!«, sagte Agatha und streichelte ihren Hund und fragte lächelnd: »Und wer glaubst du, liebste Josefine hat es getan?«

»Was getan?«

»Den armen Mann gekocht, natürlich. Ihr scheint ja zu glauben, es war jemand aus unserem netten Ort. Aber wenn ihr euch umseht, es wimmelt hier von zwielichtigen Fremden!«

Die als störend empfundene Anwesenheit der Polizeispitzel und der von Lemotte bezahlten Provokateure war kaum zu übersehen.

9

Inspektor Littlewood und sein Begleiter Brady, stiegen aus der dampfenden Eisenbahn aus, die kaum stand ihr Gepäck auf dem Bahnsteig Abfuhr und verschwand, als hätten die Eisenbahner medizinische Ausrüstung in ein Seuchengebiet gebracht. Die beiden Männer wurden von einer aufwirbelnden Schneewolke eingehüllt. John erwartete sie bereits am Bahnhof von Hoalthy, der direkt neben dem Eisenbahndepot der East Sussex Railway und dem Donovan Stahlwerk, außerhalb der Stadt erbaut worden war.

»Verflucht kalter Tag heute. Ist alles in Ordnung, Constable oder ist etwas Ungewöhnliches seit meiner Abreise geschehen, ein anonymer Brief in etwa?«, fragte Walter Littlewood und zupfte den Kragen seines karierten Übermantels zurecht.

Constable John Arnold schüttelte nur den Kopf und starrte auf den Florentiner Strohhut hinunter den der Beamte trug.

»Haben Sie schon herausbekommen, warum und wie er die Leiche ans Denkmal brachte?«

Constable Arnold blies in seine Hände. »Diese Morde gehen ganz offensichtlich auf das Konto eines Verrückten, Sir. Wer weiß schon, warum ein Irrer etwas macht, Sir?«, nuschelte er.

»Aha, ich vergaß! Natürlich kann nur ein Geisteskranker, ein sexueller Maniac und Koch solche Verbrechen begehen. Nicht wahr, Constable? Wem gilt unserer Suche einem sabbernden Irren, oder einem dem man seine Abartigkeit nicht anmerkt?«

Constable Arnold dachte nach, sein Gesicht dem schneidenden Nord Wind ausgesetzt, trieb seine Erinnerung zu etwas sehr Theoretischem, zudem er keinen Zugang hatte. Wenn er sabbernde Irre sehen wollte, fuhr, er nach Brighton oder London. »Sie haben vermutlich Recht, Sir. Niemand hat einen geifernden Verrückten in letzter Zeit gesehen. Wir Suchen demnach einen ruhigen eher unscheinbarer Mann, höflich, nicht ganz ungern bei manchen Müttern mit Töchtern im heiratsfähigen Alter gesehen.«

Littlewood nickte und klatschte zufrieden in seine Hände. Der bei dem Gespräch übergangene Brady stand wie erfroren auf dem Bahnsteig und nur sein Schniefen verriet, dass er noch nicht tot war. Leider hatte Inspektor Snyder, Mitglied der illegalen Polizeigewerkschaft es vorgezogen sich, wie 60 Prozent aller Polizisten in London krankzumelden, und so begnügte sich Littlewood mit Thomas Brady als seinen Gehilfen.

»Zuerst die Fakten sammeln dann Urteilen. Wie ich hoffe, hat ihr Arzt den Mund gehalten bezüglich der vermuteten Essgewohnheiten des Mörders?«

John lächelte und fragte überrascht: »Sie werden das doch nicht ernsthaft erwartet haben, Sir?«

»Nein wohl eher nicht. Also, wo steht ihre Kutsche? Ich bin, bis auf die Knochen durchgefroren?«

Constable Arnold wies mit seinem langen Arm hinter das rot getünchte kleine Bahnhofshäuschen auf einen im Schneetreiben verschwommenen Gegenstand, das sich beim Näherkommen, als altmodisches Kasten Pferdefuhrwerk entpuppte. Brady trottete missmutig mit hängenden Kopf, die beiden schweren französischen Reisekoffer des Inspektors tragend hinter ihnen her.

»Ich nehme an, jetzt wimmelt es hier von den Schmierfinken, was mein Freund?«

Littlewoods Stimme klang begeistert er dachte nicht ungern an die Presse, London Gazette und natürlich die Times, wenn er seinen Namen darin finden konnte. Er klopfte mit seinem Gehstock auf den vereisten Boden.

»Und ob, Sir«, Constable Arnold nickte, er hatte Erfahrung mit der Presse. »Der prominente Mord hat den Reporter von der Sussex Post und dem Brighton Chronicle angelockt.« Der Constable bemerkte schadenfroh das enttäuschte Gesicht des Inspektors. »Es sind große Zeitungen, die sogar am Hof gelesen werden!«, versicherte er. »Und, was es Neues bei uns gibt, die Leute haben nach dem Mord echte Angst.«

Littlewood winkte verärgert ab, »Wenn sie sich nicht gerade Fabrikbesitzer sind, können sie ganz ruhig sein, nehme ich an.«

»Da haben Sie hoffentlich recht, Sir. Es würde die Leute beruhigen, wenn unser Mann ein soziales Anliegen hätte.«

Sie stiegen schweigsam in die altmodische Kutsche und Littlewood warf einen Blick auf die Ortschaft. Die Gemeinde West Hoathly präsentierte sich ihm, als eine Ansammlung Backsteinhäuser umgeben von abgeholzten schwarzen Hügeln. Wer immer die Straßen angelegt hatte, dachte zwei große genügen voll auf für, das prosperierende West Hoahlty. »Als ich in London von dem bizarren Mord erfahren habe, dachten ich, typisch Hinterwäldler, alle total übergeschnappt in Sussex«, erzählte Littlewood mit freundlichem Tonfall und imitierte mit seinem Gehstock das Geräusch der klappernden Pferdehufe auf dem Straßenpflaster.

Brady vertiefte sich in die Fallpapiere auf seinen spitzen Knien.

»Was ist mit diesem Ort nur los?«, fragte Littlewood sich selber.

»Ich glaube nicht, dass einer von uns etwas mit dem Mord zu tun hat. Tatsache ist, dass seitdem die Gewerkschaft mit Streik droht, viele Fremde bei uns sind, Sie wissen schon.«

»Wurde die Zeit rekonstruiert, die Wege abgemessen?«, fragte Brady plötzlich.

»Donovans?«

»Wie viele Menschen wurden, denn hier in der letzten Woche ermordet? Natürlich meine ich Donovan?«, schimpfte Brady.

John schüttelte den Kopf, »Mister Donovan kam vermutlich wie Sie mit dem Abendzug, stieg am Bahnhof aus und nahm vermutlich eine Droschke nach Hause. Die Droschke, mit der er fuhr, konnte noch nicht ausfindig gemacht werden aber der Abendzug aus Brighton kommt meist gegen 6 oder halb 7 Uhr abends an«, erwiderte der Constable und fixierte Brady.

Littlewood konnte die Antipathie der beiden Männer förmlich mit den Händen ergreifen.

»Ich weiß nur das Opfer war alleine mit dem Mörder in seinem Haus. Ich nehme an, der Täter wartete den richtigen Zeitpunkt ab«, erklärte Constable Arnold.

»Also haben wir nichts!«, stellte Littlewood fest und spuckte zufrieden aus dem Kutschenfenster.

- Ende der Buchvorschau -

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