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10961 Berlin
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Umschlag- und Covergestaltung: Norma Vohland,
verwendete Fotos:
AdobeStock_189120115_Sergey Nivens
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Korrektorat: Sabine Möring
Lektorat: Patricia Arnold
Satz: André Piotrowski
ISBN: 9783863270537
Aase
Peer, Du lügst!
Peer Gynt
Nein, nein, ich lüg’nicht!
Aase
Na, so schwör’ drauf: Ist es wahr?
Peer Gynt
Warum schwören?
Aase
Pfui! Der früg’ nicht,
Dessen Schuld nicht klipp und klar!
Peer Gynt (steht still)
Doch, ’s ist wahr – ich schwör’ es Dir.
– Henrik Ibsen: Peer Gynt, 1. Akt
Polizei in Tromsø
• Rasmus Kjær, Polizeichef
• Steffen Egeland, Leiter der Ermittlungsabteilung
• Anneli Erlander, Hauptkommissarin
• Rut Håland, Hauptkommissarin
• Olaf Skaarud, Hauptkommissar
• Kåre Aardal, Oberkommissar, Leiter der Spurensicherung
• Arne Jakobson, Kommissar
• Nguyen Hong, Kriminalassistent
• Håvard Kreyer, Streifenpolizist
• Ivar Moen, Streifenpolizist
• Prof. Dr. Preben Høgheim, Gerichtsmediziner
Polizei in Oslo
• Rune Eriksen, Polizeidirektion
• Per Thomas Granberg, Hauptkommissar KRIPOS
• Inger Liv Jordal, Hauptkommissarin KRIPOS
• Jørgen Astrup, Kommissar im Einbruchdezernat
• Tor Eivind Vold, Kommissar im Einbruchdezernat
Polizei außerhalb Norwegens
• Reto Odermatt, Kriminaldirektor der Kantonspolizei Zürich
• Elena Sturm, Hauptkommissarin in Zürich
• Luca Carolla, Kriminalassistent in Zürich
• Inaki Etxeberria, Kommissar in Cádiz
Andere Sicherheitsorgane
• Harald Knudsen, Security-Berater
• Helge Ensrud, Security-Berater
• Tor Ove Ravn, Direktor des PST (Politiets sikkerhetstjeneste, norwegischer Nachrichtendienst)
• Svein Mellum, Mitarbeiter des PST
• Jon Einar Aarvik, Mitarbeiter des PST
Weitere Personen
• Dr. Ole Ludvigsen, Rechtsanwalt
• Frode Haug, Energieminister
• Aud Pedersen, Haushälterin von Ole Ludvigsen
• Martin Mitbø, Assistent von Frode Haug
• Jasper Gronsvik, CEO von Norgas
• Terje Sjølund, Finanzexperte
• Greta Sjølund, Terjes Gattin
• Titus, Labrador, beider Hund
• Prof. Johanna Larsen, Historikerin, Universität Oslo
• Randi Larsen, Tochter von Johanna Larsen
• Bayasgalangiin Ebru, Kinderfrau von Randi
• Wang Wei, Wirtschaftsattaché der chinesischen Botschaft in Oslo
• Huang Zhu, genannt Otto, Assistent von Wang Wei
• Thore Moberg, Bauunternehmer
• Jonas Erlander, Ex-Ehemann von Annelie Erlander
• Aase Elnes, Arnes Nachbarin
• Geir Ugland, Automechaniker in Hansnes
• Marit Simonsen, Studentin, seine Verlobte
• Dr. Beat Rösch, Bankdirektor Credit Suisse, Zürich
• Roberto Rötlisberger, Bankdirektor UBS, Zürich
• Ranjid Gupta, Softwareentwickler, Dietikon
• Martin Olson, Rechtsanwalt, Zürich
• Jovan Jovanovic, genannt Jonko, Geschäftsmann, Zürich
• Kjetill Ingebretsen, Chefingenieur der Ramform Titan
• Bente Ingebretsen, seine Frau
• Elin Gert Ingebretsen, seine Mutter
• Peer Høgaard, Ingenieur und Geologe, Vater von Randi Larson
• Dalvin S. Pritchard, konservativer Abgeordneter aus Aberystwyth
• Nigel Cunningham, Abteilungsleiter beim MI6
• John F. Alexander, Abteilungsleiter beim MI6
• Linda Ludvigsen-Thorstein, Künstlerin, Frau von Ole Ludvigsen
• Lennart Blom, schwedischer Ingenieur bei Det Norske Veritas, Oslo
Peer Gynt, Hauptfigur im gleichnamigen dramatischen Gedicht von Henrik Ibsen, ein »Bauernsohn, der mit Lügengeschichten versucht, der Realität zu entfliehen«
»Mann über Bord!«, brüllte Huisman. Für einen Moment tauchten die orangeroten Overalls der beiden Männer noch in der Gischt des Kielwassers auf, dann waren beide zwischen den Kämmen der Wellen verschwunden. Huisman riss eine Rauchboje aus der Halterung und warf sie den Männern hinterher. Die rote Rauchfahne stieg ein paar Meter hoch, sie wurde vom Wind wieder nach unten gedrückt und verblasen. Aber es war trotzdem noch zu erkennen, wo ungefähr die beiden Verunglückten sich befinden mussten – nun bereits mehr als zweihundert Meter hinter dem Schiff. Im eiskalten Nordatlantik konnte man höchstens zehn Minuten überstehen und wenn man die beiden bis dahin nicht wieder an Bord hatte, waren sie verloren.
Jetzt heulte die Sirene los, und zugleich lief ein Zittern durch das riesige Schiff. Die Ramform Titan hatte ihre drei Diesel auf voll zurück umgeschaltet und bremste die Fahrt nun mit 18.000 PS ab. Trotzdem würde sie erst in etwa einer halben Seemeile zum Halten kommen. Ein Wendemanöver war wegen der Bojen mit den kilometerlangen Kabeln im Schlepp riskant. Notfalls musste man die Kabel kappen, was wiederum die ganze Mission gefährden würde, denn es war fraglich, ob man die Bojen bei diesem Seegang jemals wieder einsammeln konnte.
Das Beiboot war zu Wasser gelassen und raste durch das Kielwasser. Die Sirene verstummte. Huisman schaute auf die Uhr – eine Minute und fünfzig Sekunden ab Alarm. Das war sehr gut. So schnell waren sie in keiner Übung gewesen. Er nahm das Fernglas und versuchte, dem Boot zu folgen. Die Rauchfahne war nur noch schwach zu erkennen.
Hinter ihm wurde das Schott geöffnet. Es war Kjell Ingebretsen, der Chefingenieur.
»Was ist passiert?«
»Ein Kabel hat sich verklemmt«, sagte Huisman. »Die beiden haben versucht, es freizumachen, sie haben den Halt verloren und schon waren sie weg.«
»Gleich zwei Mann? Scheiße. Waren sie denn nicht gesichert?« Huisman zuckte mit den Schultern. Natürlich nicht. Es gab immer ein paar Arbeiten, die man nicht erledigen konnte, wenn man dabei an einer Leine hing.
»Aber wir kriegen sie doch?«, fragte der Chefingenieur.
»Selbstverständlich.« Daran durfte jetzt nicht der Hauch eines Zweifels aufkommen. Huisman schaute wieder auf die Uhr – drei Minuten zwanzig.
»Die müssen doch schon dran sein«, sagte Ingebretsen, der anders als Huisman sichtlich nervös war. Jetzt, in der aktuellen Situation, auch noch zwei Männer zu verlieren, würde mit Sicherheit das Ende bedeuten. Zuerst würde die Reederei eine Untersuchungskommission schicken und dann auch noch die norwegische Aufsichtsbehörde, der Auftraggeber würde sich einschalten und schließlich auch noch die Versicherung. Damit könnten sie die Arbeiten gleich abbrechen und zurück nach Tromsø fahren.
Die rote Rauchfahne war nun ganz verschwunden. Alle schauten angespannt ins Kielwasser, in dem aber außer Kielwasser nichts zu sehen war. Mittlerweile machte das Schiff kaum noch Fahrt, jetzt musste der Kapitän entscheiden, ob er eine Wende riskieren wollte. Über den Sprechfunk meldete sich der Bootsführer des Beiboots:
»Haben Sichtkontakt. Steuerbord voraus. Keine vierzig Meter.«
»Beide?«
Huisman bekam keine Antwort. Die Zeit verging nicht. Endlich schnarrte es aus dem Lautsprecher: »Sind beide an Bord.«
Huisman schaute noch einmal auf die Uhr. Fünf dreißig ab Alarm, das war immer noch ausgezeichnet.
Der Chefingenieur atmete erleichtert durch; er gab dem Schichtführer einen Klaps auf die Schulter. »Gute Arbeit, Huisman«, sagte er, reckte den Daumen hoch und ging zurück auf die Brücke. Wenig später nahm die Ramform Titan wieder Fahrt auf, und auch die zwei Dutzend riesigen Winden auf dem überbreiten Achterdeck begannen sich wieder zu drehen.
Huisman kletterte aufs Bootsdeck hinunter, auf dem schon der Schiffsarzt und zwei Sanitäter bereitstanden. Kurz darauf kam das Beiboot längsseits, ein paar Minuten später waren die beiden Verunglückten auf dem Weg zur Krankenstation – unversehrt, aber noch ein wenig mitgenommen von fünf Minuten Todesangst.
Die Ramform Titan ist ein sehr ungewöhnliches Schiff: Sie ist etwas mehr als hundert Meter lang, aber am Heck siebzig Meter breit, sodass sie wie ein riesiges, annähernd gleichseitiges Dreieck mit auffälligem rot-weißen Anstrich wirkt. Sie wird für seismische Messungen bei der Erdöl- und Erdgasexploration eingesetzt und war jetzt, Ende April, bereits seit neun Wochen auf See. Das Einsatzgebiet lag am Rande der Barentssee zwischen der Bäreninsel im Nordosten, der Vulkaninsel Jan Mayen im Westen und der Küste Nordnorwegens, über sechshundert Kilometer lang und rund hundert Kilometer breit.
Der Jahreszeit entsprechend waren die Einsatzbedingungen alles andere als günstig. Mehrfach hatten die Arbeiten wegen Sturm und hohem Seegang unterbrochen werden müssen, einmal sogar für volle drei Tage. Nun befand sich die Mission in der entscheidenden Phase. Zwar kann die Ramform Titan drei Monate ohne Versorgung auf See bleiben, wobei die Besatzung im Zweiwochenrhythmus per Hubschrauber ausgetauscht wird, doch auch diese lange Einsatzzeit neigte sich nun dem Ende zu. Bereits im Juni war das Schiff von Texaco für die westafrikanische Küste gebucht, vorher war noch ein zweiwöchiger Werftaufenthalt in Cádiz zu absolvieren. Die Schiffsleitung und der derzeitige Auftraggeber, der staatliche norwegische Energiekonzern Norgas, mussten in den nächsten Tagen über den Fortgang der bislang erfolglosen Operation im Nordatlantik entscheiden und gegebenenfalls die Arbeiten ohne Ergebnis abbrechen. Kein Wunder, dass die Besatzung, rund achtzig Männer und fünfzehn Frauen aus verschiedenen Ländern, knapp die Hälfte waren Norweger, schon seit einigen Tagen schlechter Laune war. Im Erfolgsfall, also bei Entdeckung eines Öl- oder Gasfelds von relevanter Größe, hätte jeder mit einer Prämie in Höhe einer doppelten Monatsheuer rechnen können, und viele hatten das in ihrem Jahresbudget bereits fest eingeplant. Diese Prämie war mittlerweile in weite Ferne gerückt und die Enttäuschung war entsprechend groß. Vor einigen Tagen hatte es auf den grellbunten Grafiken der Geologen kurzzeitig so ausgesehen, als ob man auf der richtigen Spur sei, doch dann hatte das Rechenzentrum in Stavanger alles noch einmal durchgerechnet und der Chefingenieur hatte resigniert abwinken müssen.
Am Morgen nach dem Zwischenfall wurden die Sonarbojen abweichend vom Arbeitsplan nicht wieder ausgesetzt. Als das Schiff dann auch noch auf Südsüdost-Kurs drehte, konnte sich jeder an Bord denken, was das bedeutete, obwohl sich die Schiffsführung um eine offizielle Erklärung noch herumdrückte. Das Wetter, auch das konnte man sehen, wurde eher schlechter als besser, und Kapitän Sievers wollte offenbar keine weiteren Risiken eingehen. Zwei Männer über Bord – wenn das beim nächsten Mal weniger glimpflich ausgehen sollte, würde ihn das den äußerst lukrativen Job in der norwegischen Offshore-Wirtschaft kosten.
Damit war es klar: In etwa zwei Tagen würde die Ramform Titan in Tromsø einlaufen. Von dort würde der Großteil der Mannschaft, diejenigen, die nicht für die Überführung nach Cádiz gebraucht wurden, nach Hause fliegen – ohne Prämie. Für den Einsatz vor Westafrika war bereits ein anderes Team vorgesehen.
Am selben Nachmittag landete gegen 15 Uhr außerplanmäßig der Hubschrauber von Norgas auf der Plattform über dem Vordeck. Der Hubschrauber setzte einen einzelnen Passagier ab und flog sofort wieder davon. Aber es war nicht auszumachen, um wen es sich bei dem Mann handelte, der in einem roten Überlebensanzug unbeholfen über das Deck stolperte.
Eine halbe Stunde später rief der Kapitän mit Ausnahme der Brücke die gesamte Besatzung, also Seeleute, Techniker und Geologen, für 16.30 Uhr in den großen Vortragssaal. Jetzt würde man also erfahren, ob die Mission offiziell abgebrochen wurde oder ob man die Suche für die restlichen drei Wochen vielleicht noch in einem anderen Gebiet fortsetzen durfte.
Sie kamen fünf Minuten zu spät und waren zu dritt: Kapitän Sievers, Chefingenieur Kjell Ingebretsen und ein großer, schlanker Mann mit Brille, Ende fünfzig, mit kurzen grauen Haaren und einer leuchtend roten Daunenweste; an seinem unsicheren Gang sah man sofort, dass er sich nur selten auf hoher See aufhielt. Als er auf das kleine Podium stieg, wäre er fast gestürzt und musste sich an Ingebretsen festhalten.
Zunächst bedankte sich Kapitän Sievers bei allen Anwesenden für das zahlreiche Erscheinen, was nicht nötig gewesen wäre, denn er hatte die Versammlung ja angeordnet. Dann stellte er den Mann in der roten Weste vor: Jasper Gronsvik, stellvertretender Vorstandsvorsitzender von Norgas in Stavanger, »hoher« Besuch also.
Chefingenieur Ingebretsen übernahm das Mikrofon. Er dankte der gesamten Schiffsbesatzung, den Technikern, den Wissenschaftlern, dem Küchenpersonal, den Reinigungskräften – »habe ich jemanden vergessen?« – für ihre Arbeit, »auch wenn die Ergebnisse anders ausgefallen sind, als wir erwartet haben.« Er machte eine entschuldigende Geste in Richtung Gronsvik und dazu ein Gesicht, als würde er jeden Moment losheulen.
»Trotz aller Technik«, fuhr er fort, »ist die Geologie immer auch ein wenig eine Lotterie geblieben, denn die beste Technik hilft nichts, wenn man nicht auch ein wenig Glück hat. Doch man kann nun mal nicht immer Glück haben. Denn wenn man immer Glück hätte«, schloss er philosophisch, »dann wäre es kein Glück mehr.«
Unter den Anwesen kam erstmals ein wenig Unruhe auf. Die Sache war ärgerlich genug, da musste man sich nicht auch noch so ein dummes Geschwätz anhören.
Der Chefingenieur übergab das Mikrofon an Jasper Gronsvik, der sich zuerst ein paar Mal räusperte. »Ja … äh … also … auch von meiner Seite … und seitens der Direktion in Stavanger … vielen Dank für den … äh … freundlichen Empfang an Bord. Äh … also ich … wir von Norgas … äh … wir möchten euch für eure Arbeit hier draußen danken … wir haben ja gesehen … äh gestern gesehen … wie gefährlich diese Arbeit … äh, ja nun, also, natürlich, äh, auch wir von Norgas hätten auch die Ergebnisse … nun ja … aber so ist das … wir müssen die Tatsachen akzeptieren …«
Er schaute ein wenig ratlos erst zu Sievers, dann zu Ingebretsen, die ihm beide aufmunternd zunickten.
»Als ich … äh … als ich heute Nachmittag mit dem Hubschrauber hier angekommen bin, äh«, fuhr Gronsvik schließlich in holprigem Englisch fort. »Da hab ich mich, äh, von Kapitän Sievers als erstes in eure Bordbibliothek führen lassen. Ich wollte sehen, ob ihr hier an Bord auch Bücher von unserem … äh … norwegischen Nationaldichter Henrik Ibsen habt, äh … zum Beispiel das wundervolle Epos ›Peer Gynt‹ … äh … ›Peer Gynt‹ von Henrik Ibsen … ja. Der eine oder andere von euch hat es vielleicht in der Schule gelesen. Äh, dieses Buch. Es ist wirklich ein wundervolles Buch. Ja … also … was soll ich sagen, tatsächlich, äh, an Bord der Ramform Titan gibt es kein einziges Exemplar von ›Peer Gynt‹. Jedenfalls nicht bisher. Denn, äh, also zum Glück habe ich, äh, ein paar Exemplare mitgebracht … äh … für die Bordbibliothek … also ja … Exemplare von … äh … ›Peer Gynt‹.«
Er griff in die Brusttasche seiner Weste und zog ein schmales, blaues Büchlein heraus, das er nun demonstrativ in die Höhe hielt. Unter den Anwesenden kam jetzt größere Unruhe auf. Einige schüttelten ratlos die Köpfe, andere fragten sich verärgert, ob es wirklich nötig war, dass der stellvertretende Vorstandsvorsitzende eines der größten Energiekonzerne der Welt mit dem Hubschrauber in den Nordatlantik hinausflog, um dann so einen Mist zu erzählen. Als ob jetzt, angesichts des Verlusts der Prämie, nicht alle ganz andere Sorgen hätten. In der letzten Reihe brachte einer seinen Unmut durch zwei schrille Pfiffe zum Ausdruck. Ein anderer rief halblaut: »Äh! Äh! Äh!« Es klang wie eine Ziege und erntete sofort einige Lacher.
Gronsvik hielt das kleine Buch noch immer in die Höhe. Er wartete, bis sich die Unruhe wieder legte. Er wartete eine halbe Minute. Er wartete eine ganze Minute. Er wartete unerträglich lange zwei Minuten und noch immer hielt er das Buch in der Hand.
Dann endlich beugte er sich ganz nah ans Mikrofon und sagte leise, fast flüsternd: »Der Vorstand von Norgas … hat heute … äh … hat heute Vormittag beschlossen … äh … hat beschlossen, dass es …, dass es Peer-Gynt-Feld heißen soll. Wir schätzen es auf vierhundertfünfzig Milliarden Kubi…«
Weiter kam er nicht. Ein Orkan von Geschrei fegte seine Worte hinweg. Die achtzig Männer und Frauen im Saal waren aufgesprungen, sie schrien in einem Dutzend Sprachen durcheinander. Sie brüllten und tobten, sie schwenkten ihre Schutzhelme, Mützen und Jacken, sie trampelten auf den Boden, einige waren auf die Sitze geklettert, andere umarmten sich, wieder andere hatten begonnen, zwischen den Stuhlreihen zu tanzen. Und auch wenn es an Bord der Ramform Titan keinen einzigen Tropfen Alkohol gab; jetzt gebärdeten sich die Leute wie Betrunkene. Schon gingen die ersten Klappsitze zu Bruch, irgendwo splitterte Glas.
Sievers und Ingebretsen versuchten ihre Leute mit Gesten zu beruhigen, aber niemand hatte jetzt einen Blick für sie.
Gronsvik machte einen neuen Versuch: »Vierhundertfünfzig Milliarden Ku… vierhundertfünfzig Milliarden Kubikmeter Erdgas … damit ist Peer Gynt das größte … das Peer-Gynt-Feld ist … ist größer als …« Er schüttelte lachend den Kopf. Es war sinnlos. Die Leute waren außer Rand und Band.
Kapitän Sievers nahm ihm das Mikrofon aus der Hand, er ging ein paar Schritte nach vorn an den Rand des Podiums. Dann brüllte er ins Mikrofon:
»PEER GYNT IST DAS GRÖSSTE JEMALS ENTDECKTE OFFSHORE-GASFELD!«
Gronsvik strahlte wie ein Kind. Er warf das kleine Buch einfach in die Menge, wo es zertrampelt wurde. Er umarmte zuerst den Chefingenieur und dann den Kapitän, dann stieg er von der Bühne, um jedem, dessen er habhaft werden konnte, die Hände zu schütteln. Ein paar Männer packten ihn schließlich, hoben ihn auf ihre Schultern und trugen ihn johlend durch den Saal. Jetzt hatte die überbordende Begeisterung auch Gronsvik selbst erfasst, und er rief, noch immer auf den Schultern der beiden Seeleute sitzend: »Dreifach! Dreifach! Dreifach!«
Zunächst wusste niemand, was er damit sagen wollte, aber als den Leuten im Saal klar wurde, dass er die Prämie meinte, begann sich Kapitän Sievers Sorgen um die Stabilität seines Schiffs zu machen.
Chefingenieur Ingebretsen konnte sich den überwältigenden Erfolg der Mission der Ramform Titan auch als persönliche Leistung gutschreiben. Aber er wusste: Das Peer-Gynt-Feld war nicht nur das größte jemals im Nordatlantik entdeckte Gasfeld, es war auch dasjenige, das am weitesten in der offenen See lag. Die Meerestiefe betrug hier draußen über zweitausend Meter. Der Nordatlantik mit seinen Frühjahrsund Herbststürmen, mit Kälte, Treibeis und wochenlanger Dunkelheit im Winter war eine ganz besondere Herausforderung. Die Schwierigkeiten, in der Barentssee Gas zu fördern, würden gewaltig sein und alles übertreffen, was man bisher bei der Offshore-Förderung erlebt hatte.
Ingebretsen schätzte die nötigen Investitionen für die mindestens zwei Hochsee-Bohrinseln, für eine Förderplattform, für mehrere unterseeische Pipelines und für die Infrastruktur an Land, mit einer Prozessanlage zur Gasverflüssigung und mit Verladeanlagen, auf mindestens zehn Milliarden Dollar; es konnten aber auch fünfzehn werden. Daher kam es entscheidend auf den jeweiligen Gaspreis an, ob Peer Gynt letzten Endes ein Erfolg wurde oder ein Fiasko.
Doch darum sollten sich andere Sorgen machen. Er als Geologe hatte seinen Job erledigt und durfte sich nun über eine besonders dicke Prämie freuen, denn mit einem doppelten oder dreifachen Monatslohn musste er sich nicht begnügen. Er konnte sich von seiner Prämie nun endlich am Stadtrand von Stavanger das große Haus mit dem Pool im Keller kaufen.
Tromsø
Wochenende
Die Lage war aussichtslos. Kriminalkommissar Arne Jakobson hatte sich verkalkuliert. Er stützte den Kopf auf beide Hände und versuchte neu nachzudenken. Aber es half nichts: Die beiden Bauern standen da, wo sie nicht hingehörten, und so blieb ihm kaum noch Bewegungsfreiheit. Er könnte den Läufer auf B7 schieben, würde dann aber den Turm verlieren. Würde er aber den Turm auf C8 zurückholen, dann drohte ein Freibauer, der nicht aufzuhalten war. Die Partie war definitiv verloren. Arne streckte seine Hand über das Schachbrett, und Nguyen schlug strahlend ein. Es war das erste Mal, dass er gegen seinen Kollegen gewonnen hatte.
Nguyen Hong konnte Aufmunterung gebrauchen: Der Kriminalassistent lag mit einem bandagierten rechten Fuß im Universitätsklinikum Tromsø. Drei Tage vorher war er draußen in Torneby beim Skilanglauf gestürzt und dabei war seine Achillessehne gerissen. Das bedeutete zwei Wochen Krankenhaus und zwei Monate Rehabilitation. Im Dienst konnte man frühestens in einem halben Jahr wieder mit ihm rechnen. Und das bei der ohnehin angespannten Personalsituation im Kommissariat Tromsø, denn Anne Haagensen, die erst im Vorjahr aus Kristiansund gekommen war, befand sich seit einem Monat im Mutterschaftsurlaub, Olaf Skaarud zählte bereits die Tage bis zu seinem Eintritt in den Ruhestand und dachte vor allem über die Einzelheiten seiner Abschiedsparty nach. Mit ihm war außerhalb der Polizeikantine nicht mehr viel anzufangen.
»Hoffentlich passiert in den nächsten Wochen nichts Größeres«, hatte Steffen Egeland, der Leiter der Ermittlungsabteilung im Kommissariat von Tromsø, gesagt, als Arne ihm Nguyens Krankmeldung auf den Tisch gelegt hatte.
Oslo
Drei Tage später
Professor Johanna Larsen hatte ihre Vorlesung pünktlich um 13 Uhr beendet. Sie musste mittwochs rechtzeitig zu Hause sein, weil Ebru, das mongolische Kindermädchen, am Nachmittag in einen Sprachkurs ging. Johanna legte Wert darauf, dass ihre Tochter Randi nicht nur englisch und mongolisch lernte, daher musste Ebru dringend ihr bislang rudimentäres Norwegisch verbessern. Denn dass Randis erstes Wort nicht »mamma«, sondern »eej«1 gewesen war, hatte Johanna zwar witzig gefunden, aber so konnte es natürlich nicht weitergehen.
Wie immer wurde Johanna Larsen nach der Vorlesung von mehreren Studenten umlagert. Die einen wollten Auskünfte über eine bevorstehende Prüfung, andere brauchten Rat für eine Seminararbeit. Vieles davon hätte man natürlich auch mit dem Sekretariat klären können, aber man unterhielt sich lieber mit der Frau Professorin selbst; spätestens in der mündlichen Prüfung konnte es sich als vorteilhaft erweisen, dass dem Professor das Gesicht des Prüflings bekannt war.
Aber Studenten und Studentinnen pflegten ohnehin gern den persönlichen Kontakt zu Johanna Larsen. Sie war eine sehr attraktive und mit achtunddreißig Jahren immer noch junge Frau. Mit den vielen blonden Haaren, den langen Beinen, mit dem immer sorgfältig gewählten Outfit, mit deutlicher Vorliebe für kurze Röcke und hohe Absätze war sie eine Exotin im Lehrkörper der Universität Oslo. Und es war ihr durchaus klar, dass darin der wesentliche Grund lag, warum sie auch mit einem eher trockenen Thema wie
»Probleme der norwegischen Exilregierung von 1940 bis 1943« über vierzig Studenten der Geschichtswissenschaft in den Hörsaal locken konnte. Ihre Kollegen mussten manchmal froh sein, wenn sie ein halbes Dutzend Zuhörer fanden, sogar wenn sie über so aufregende Themen wie »Ansätze zur Interpretation der Handschriften der Hryggjarstykki-Saga aus strukturalistischer Sicht unter besonderer Berücksichtigung der Arbeiten Børge Børgensons« dozierten.
Noch während sie sich mit ihren Studenten unterhielt, fiel Johanna ein Mann auf, der an der Tür des Hörsaals lehnte, und der sie und das Treiben um sie herum mit einem leicht süffisanten Grinsen beobachtete. Er war weder ein Student, noch ein Kollege. Sie schätzte ihn auf Mitte vierzig, er war kräftig gebaut, wirkte fast gedrungen, hatte auffällig große Hände, die blonden Haare waren so kurz geschnitten, dass es wie eine Glatze aussah. Seine Kleidung war teuer, dafür hatte Johanna einen Blick. Sie kannte den Mann. Aber sie wusste nicht mehr woher und sein Name fiel ihr auch nicht ein. Sie konnte sich jedoch nicht auf den Mann konzentrieren, weil immer noch von allen Seiten auf sie eingeredet wurde – und ja, das Seminar über die Autarkiepolitik des Deutschen Reiches würde im nächsten Semester stattfinden, und nein, die Anmeldefrist dafür war noch nicht vorüber.
Dann endlich, nach fast zehn Minuten, konnte sie ihre Tasche packen; sie nahm ihre Jacke vom Stuhl, verabschiedete sich von den letzten Studenten und ging auf den Mann zu.
»Hei!« Sie kam noch immer nicht auf seinen Namen.
»Hei, Johanna. Du wirst ja von Jahr zu Jahr schöner. Wie machst du das nur?«
Sie hatte wenig Lust, auf dieses Männergeschwafel einzugehen.
»Tut mir leid, aber ich weiß im Moment nicht …«
»Oh nein! Sag bitte nicht, dass du dich nicht an mich erinnerst. Das würde mein Ego nicht …«
›Ego‹, das war das richtige Stichwort.
»Thore! Jetzt hab ich’s. Du bist Thore Moberg, der Bauunternehmer aus Tromsø. Das ist eine Überraschung. Waren wir damals nicht zusammen essen?« Irgendwas war noch mit Thore Moberg gewesen, das würde ihr auch noch einfallen.
»Der Kaviar, nicht wahr? Wir beide haben fast ein Pfund verputzt. Wenn du schon mich vergessen hast, dann doch aber sicherlich nicht dieses Vergnügen.«
Nein, es war nicht der Kaviar. »Oh ja, das war sehr fein. Aber was führt dich an die Universität? Ich nehme an, es ist kein plötzliches Interesse an den Problemen der norwegischen Exilregierung?«
Moberg lachte kurz auf. »Nein. Bestimmt nicht. Ich will gar nicht drum herumreden, Johanna. Ich brauche deine Hilfe. Du könntest mir einen Gefallen tun, einen großen Gefallen. Ich würde mich auch wieder mit einem halben Pfund Kaviar revanchieren.«
Sie waren langsam auf den Flur hinausgegangen. Johanna stellte ihre Tasche auf einem Heizkörper ab und schlüpfte in ihre Jacke.
»Kaviar klingt gut. Lass hören, Thore.«
Moberg machte keine weiteren Umschweife. »Nun es ist so, Johanna. Du kennst doch Ole Ludvigsen, diesen Anwalt … er war damals auch in Tromsø …«
»Hast du was ausgefressen?«
»Johanna, ich bitte dich! Meine wilden Zeiten sind vorbei. Definitiv. Ich bin ein seriöser Geschäftsmann. Durch und durch.«
»Das ist gut. Denn Ole Ludvigsen ist schon lange nicht mehr als Strafverteidiger tätig. Damals in Tromsø, das war eine Ausnahme. Er arbeitet nur noch für die großen Ölkonzerne. Damit kann er wesentlich mehr Geld scheffeln.«
»Ich weiß. Ich weiß. Und wie ich gehört habe, will er außerdem in die Politik. Genau das ist vermutlich das Problem: Ich versuche seit einer Woche vergeblich, einen Termin bei ihm zu bekommen. Sein Sekretariat wimmelt mich immer ab. Ich bin heute extra von Tromsø nach Oslo geflogen, weil ich dachte, wenn ich persönlich … aber da geht gar nichts. Sie lassen mich nicht zu ihm. Und da dachte ich, weil du ihn doch privat kennst …«
»Ah, ich soll für dich den Türöffner spielen. Aber warum gehst du nicht einfach zu einem anderen Anwalt. Ein wohlhabender Mann wie du kann sich doch jeden Anwalt leisten.«
»Nein, es muss schon Ludvigsen sein. Es geht um eine bestimmte Sache, mit der er befasst ist. Hat auch ein wenig mit Politik zu tun. Ich kann das jetzt nicht erzählen.«
»Dann schick ihm deine Informationen. Es gibt E‑Mail.«
»Nein, ich muss persönlich mit ihm reden.« Er grinste vielsagend und wiegte seinen massigen Oberkörper hin und her. »Weißt du, ich hätte schon gern eine Gegenleistung, und einen Deal bespricht man besser unter vier Augen.«
»So? Eine Gegenleistung. Um was geht es diesmal? Tunnel oder Brücke?«
Moberg rieb sich ganz automatisch die Hände. »Ich hoffe Tunnel. Und wenn du es genau wissen willst: Es sind 5,7 Kilometer.«
»Oh, das ist ja richtig üppig. Also gut, Thore. Sagen wir ein Kilo.
Aber aus Persien, nicht aus Russland.«
»Wie bitte?«
»Thema Gegenleistung, nicht wahr? Ein Kilo Beluga. Und bevor du fragst, ja, ich weiß, was ein Kilo Kaviar kostet.« Sie machte eine Pause und schaute ihn auffordernd an. Als er nicht antwortete, fügte sie noch hinzu: »Und ich weiß, was ein Tunnel kostet.«
Moberg hatte den Schreck schnell überwunden. Er grinste. »Okay, okay, geht in Ordnung. Ein Kilo. Aber du rufst ihn jetzt gleich an, nicht wahr?«
Johanna Larsen zog ihr Mobiltelefon aus der Tasche, durchsuchte kurz das Adressenverzeichnis und tippte dann auf eine Nummer. Sie lehnte sich an die Fensterbank, strich sich die Haare aus der Stirn und wartete. Es dauerte eine halbe Minute.
»Hei Ole, hier ist Johanna. Hvordan har du det?2 … Nein, nein, deswegen rufe ich nicht an, Ole, hör mal, ich hab hier einen Bekannten aus Tromsø … nein, keine Angst, ich hab nicht viele Bekannte in Tromsø … nein, pass auf, er möchte unbedingt mit dir sprechen. Er hat mir ein Kilo Kaviar versprochen, und da konnte ich nicht Nein sagen … was sagst du?«
Sie ließ ihr Handy sinken und wandte sich kurz zu Moberg. »Ludvigsen bietet mir zwei Kilo, wenn er sich nicht mit dir unterhalten muss.«
»Ich biete mit!«, sagte Moberg schnell und hob seine großen Hände. »Zwei Kilo sind okay! Ich leg noch was drauf: Zweieinhalb!« Johanna nahm ihr Telefon wieder auf. »Du hast es gehört? Ja? … Was für ein Problem? Ach so … und wo bist du?« Wieder setzte sie das Telefon ab. »Er ist gar nicht in Oslo. Er ist in Zürich, noch diese und nächste Woche.«
»Das ist kein Problem«, rief Moberg. »Ich kann in drei Stunden dort sein.«
»Du hast es gehört, Ole?«, sagte Johanna. »Ja, der Mann ist eine Nervensäge, aber es muss verdammt wichtig sein. Wann? … Morgen 16 Uhr? Für dreißig Minuten? … Gut, ich sag’s ihm … er heißt Moberg, Thore Moberg, er ist ein Bauunternehmer und er ist ein Schlitzohr, also pass auf, was du sagst … Okay, melde dich einfach, wenn du zurück bist … Ja natürlich, Ole, das machen wir … nein … dann bin ich in Toronto, eine Gastvorlesung … ålreit, bis dann … wir sehen uns … tusen takk … ha det bra!«
Sie drückte das Gespräch weg und steckte das Handy wieder ein.
»Also du weißt Bescheid. Morgen um 16 Uhr in seiner Kanzlei in Zürich. Die Adresse musst du selber rausfinden.«
»Ich danke dir, Johanna. Tusen takk. Und jetzt? Gehen wir was essen?«
»Jetzt? Nein, die Zeiten sind vorbei, Thore. Zuhause wartet ein Kind auf mich. Hast du das schon vergessen?« Sie hängte sich ihre Tasche über die Schulter und sagte: »Vergiss wenigstens den Kaviar nicht. Zweieinhalb Kilo Beluga, ja?«
Moberg grinste wieder. Dieses arrogante Grinsen hatte sie schon damals in Tromsø nicht ausstehen können, jetzt erinnerte sie sich daran. Aber da war noch etwas gewesen, noch etwas Unangenehmes.
Moberg stand jetzt auf der Kippe, aber er merkte es nicht. Er sagte: »Keine Angst, das vergesse ich schon nicht. Ich lasse mir doch ein Abendessen mit einer schönen Frau nicht durch die Lappen gehen. Und wenn ich den Zuschlag für diesen Tunnel krieg, das sage ich dir, dann kriegst du zum Kaviar noch einen Porsche dazu.«
Johanna blieb kurz stehen und sah ihn kalt an. ›Was für ein aufgeblasener Affe‹, dachte sie. Jetzt fiel ihr wieder ein, was ihr damals in Tromsø diese kleine Kommissarin – Anneli Erlander hieß sie – über Moberg erzählt hatte; eine widerliche Geschichte, sehr lange her, aber das machte es nicht besser. Mobergs Geschwätz zeigte, dass er sich seit damals nicht so sehr geändert hatte. ›Wilde Zeiten‹ nannte er das also, dass er eine Schwangere einfach sitzen gelassen hatte; sechzehn Jahre alt war Annelie damals gewesen und sie wäre bei der nachfolgenden Abtreibung fast drauf gegangen. Thore Moberg hatte sie bloß ausgelacht und gemeint, sie solle sich nicht so anstellen. Auf einmal fiel Johanna alles wieder ein. Dieser Thore Moberg war ein Dreckskerl. War er nicht sogar eine Zeitlang drauf und dran gewesen, mitsamt seiner Baufirma in die organisierte Kriminalität abzurutschen? Bestechung, Körperverletzung, Prostitution. Von wegen Schlitzohr. Mit einem wie Moberg aß man nicht mal Beluga- Kaviar und man flirtete mit ihm auch nicht auf einem Universitätsflur herum – einem Moberg rammte man das Knie zwischen die Beine, wenn er zu nahe kam.
»Ich bereue es bereits, dass ich für dich mein Telefon überhaupt angefasst habe«, fauchte sie. »Den Kaviar kannst du selber fressen. Dein Maul ist ja groß genug.« Sie warf ihm als Abschiedsgruß noch ein knappes »Har det!« hin und ging davon, ohne sich umzusehen.
Thore Moberg wollte noch etwas antworten, aber er blieb verblüfft stehen und schaute Johanna Larsen nach. Was für ein Hintern! Wie man mit solchen Absätzen vernünftig gehen konnte, das würde ihm immer ein Rätsel bleiben. Sie wackelte keinen Millimeter. Er hätte sich mit solchen Schuhen längst die Knöchel gebrochen. Ein Rätsel war das. Diese ganze Frau war ein Rätsel. Was hatte er nun wieder falsch gemacht? Er begriff es nicht. Was hatte er denn gesagt? Normalerweise bekamen die Frauen doch glasige Augen, wenn er einen Porsche versprach; Liv sowieso, aber auch Aud und Stine und im Vorjahr sogar Nora. Auf dem Porsche hatte später nie eine von ihnen bestanden, natürlich nicht – ja klar, dieser Johanna Larsen würde er das zutrauen, und verdammt nochmal, das würde es ihm wert sein. Mit ihr würde er einen Sommer lang jeden Tag in die Zeitung kommen: Baulöwe Thore Moberg, der Mann mit den großen Händen und den schmutzigen Schuhen, heute Abend mit Professor Johanna Larsen, dem Star der Osloer Universität, in der Oper … Thore Moberg mit Johanna Larsen beim Empfang der Ministerpräsidentin … Thore Moberg mit Johanna Larsen am Arm im Small Talk mit Kronprinz Haakon und Mette Marit. Dann würden diese ewigen Stänkereien endlich aufhören, und diese unverschämten Witze hinter seinem Rücken. Dann würde man nicht immer wieder über seine zu großen Hände und seine zweifelhafte Vergangenheit tuscheln, zum Beispiel über die Sache mit dem Bordell in Riga oder diese dumme Geschichte mit dem bestochenen Bürgermeister in Hordaland – als ob es seine Schuld gewesen war, dass der sich dann aufgehängt hatte. Was konnte er denn dafür?
Doch nun wollte Johanna plötzlich nicht einmal mehr mit ihm Kaviar essen. Kaviar, den doch er bezahlt hätte! Ein Rätsel war diese Frau, ein verdammtes Rätsel. Im Grunde waren sie alle Rätsel, ja, doch bei den anderen war es verdammt nochmal egal.
Aber er hatte den Termin bei Ludvigsen. Und nur das war wirklich wichtig.
Er zog sein Handy aus der Jacke. Er brauchte einen Flug nach Zürich. Sofort, verdammt nochmal.
1 Mongolisch »Mama«
2 »Wie geht es dir?«
Tromsø
Eine Woche später
Es regnete auch an diesem Tag. An diesem Tag wie an den Tagen zuvor. Nie länger als eine halbe Stunde, aber dafür fast jede Stunde. Der Nordwestwind hatte am Morgen erneut Schnee in die Stadt getragen, der jedoch nicht liegen geblieben war. Er hielt sich jetzt nur noch auf den Bergen rund um die Stadt. Aber immerhin war der Sommer nun wenigstens in greifbarer Reichweite: Das Thermometer erreichte tagsüber zwar bloß acht Grad, aber die Tage waren mittlerweile richtig lang, und in weniger als vier Wochen würde hier in Tromsø, mehr als dreihundert Kilometer hinter dem Polarkreis, die Sonne überhaupt nicht mehr untergehen.
Das Kommissariat im neuen Präsidium unten am Hafen war in den Tagen nach Ostern mehr als gut ausgelastet. Die personelle Ausstattung des kleinen Kommissariats, das nach der Neuorganisation des norwegischen Polizeiwesens für den gesamten Distrikt Troms zuständig war, war nach wie vor knapp. Und es war nicht immer leicht für Polizeichef Rasmus Kjær, die vorhandenen Stellen überhaupt zu halten. Seine 338 Beamten waren für 120.000 Einwohner zuständig, also ein Polizist für 355 Menschen – diese drei Zahlen hatte Rasmus auf einen großen Zettel geschrieben, den er an der Pinnwand der Kantine aufgehängt hatte.
Durch eine Neuorganisation wurde die Arbeit natürlich nicht weniger. Im Gegenteil, die Kollegen, die schon länger dabei waren, Steffen, Olaf, Rut und Annelie, waren sich sicher, dass sie von Jahr zu Jahr mehr wurde. Insbesondere hatte das zugenommen, was
»lästiger Papierkram« genannt wurde, was aber in Wahrheit »revisionssichere Dokumentation« hieß. Der Begriff war eine dieser Erfindungen aus Oslo. Wie die Statistiken, mit denen Rasmus an seiner Pinnwand beweisen konnte, dass die Kriminalität in seinem Distrikt von Jahr zu Jahr zurückging: Einbruch minus zweiundzwanzig Prozent, Körperverletzung minus siebzehn Prozent, Trunkenheitsfahrten minus drei Prozent. Man sollte also annehmen, dass für die Polizei dann auch die Arbeit weniger werden würde. Es waren in der Regel ohnehin keine großen Straftaten, mit denen sie in Tromsø zu tun hatte: hier eine Schlägerei, da ein Einbruch, Fahren ohne Führerschein, Drogen- und Ausweisdelikte und am Wochenende die Säufer, die man entweder nach Hause bringen musste oder einsperren, wenn sie randalierten. Kapitalverbrechen gab es so gut wie nie, der letzte echte Mord im Distrikt lag schon zwei Jahre zurück und war innerhalb von zwei Stunden aufgeklärt worden.
Arne Jakobson, seit sechs Wochen nicht mehr Kriminalassistent, sondern außerplanmäßig und vorzeitig zum »richtigen« Kommissar befördert, und Hauptkommissarin Annelie Erlander wollten noch am Vormittag nach Nordkjosbottn fahren, wo ein Drogensüchtiger beim Einbruch in eine Arztpraxis von einer Polizeistreife festgenommen worden war. Mindestens vier Stunden würden sie unterwegs sein. Doch während Arne noch seine Tasche einpackte, hatte Rasmus angerufen und ihn gebeten, auf einen Sprung in sein Büro zu kommen. Am besten zeitnah. Also sofort.
Rasmus Kjær, der Polizeichef von Tromsø, hatte wie jeden Vormittag seine Zeitung über den ganzen Schreibtisch ausgebreitet. In einer Hand hielt er seine Tasse, in der anderen ein Croissant. Im Büro hing der Geruch von Medikamenten, und Rasmus hatte eine rote Nase. Er hatte sich trotz einer schweren Erkältung ins Büro geschleppt – ja, geschleppt, auf diesen Ausdruck legte er Wert. Aber die Personallage war eben angespannt, was sollte er machen?
Er zeigte mit dem Croissant auf den Besucherstuhl. »Setz dich erst mal hin, damit du nicht vor Schreck umfällst.« Das Croissant verbreitete seine Brösel auf der Zeitung.
»Ist was passiert?«
»An was arbeitest du gerade?«
»Der Einbruch in Nordkjosbottn. Annelie und ich fahren gleich hin. Aber was ist denn los?«
Das Gespräch stockte, weil Rasmus dreimal niesen musste. Arnes Ohren dröhnten, in seinem ganzen Leben hatte er noch niemanden so laut niesen hören.
»Den Einbruch soll Mats übernehmen«, sagte Rasmus. »Du bist heute …« Er zögerte und zog die Lippen zusammen, »… ja, wie soll ich es sagen … du bist heute zu Höherem berufen.« Er steckte den Rest des Croissants in den Mund und trank einen Schluck Tee – Tee statt Kaffee, die Erkältung war wirklich heftig. Arne schaute ihn ratlos an.
Rasmus’ Büro war kaum größer als die anderen Zimmer. Aber es war besser aufgeräumt, die üblichen Stapel von unerledigten und von halb bearbeiteten Fällen fehlten. Persönliche Erinnerungsgegenstände ebenfalls: keine Fotografien der Familie, keine Boxhandschuhe, die an bessere Tage erinnerten. Es gab nur den großen Schreibtisch mit dem PC, davor den Drehstuhl, dessen Polster sich allmählich auflösten. Die beiden niedrigen Sessel und das winzige Tischchen am Fenster eine Sitzgruppe zu nennen, verbot sich. Bemerkenswert war der Wandschmuck: ein Portrait des Königs und ein großformatiges Panoramafoto von Reine auf den Lofoten – es war das typische Postkarten-Motiv Nordnorwegens, nur dass diese Postkarte drei Meter breit und eins achtzig hoch war. Der König hing in Rasmus’ Rücken. Besucher mussten auf den König schauen, während Rasmus sich an der Landschaft der Lofoten erfreute. Dort, in Reine auf der Insel Moskenes, sollte sein Alterssitz sein; in zwei Jahren würde es soweit sein.
»Folgendes«, sagte Rasmus und fingerte unter der Zeitung nun eine Packung Papiertaschentücher heraus. »Eriksen …« Er musste noch einmal niesen.
»Eriksen hat mich gerade angerufen, Rune Eriksen von der Direktion in Oslo, na, du weißt schon …« Eriksen war Rasmus’ Vorgesetzter und als Leiter der Polizeidirektion für die Polizeiorganisation im ganzen Land zuständig. Damit war Eriksen unter anderem für die Stellenzuweisungen zuständig, weshalb Rasmus Wert darauf legte, sich gut mit ihm zu stellen.
»Eriksen will …« Und noch einmal niesen, »…, dass du heute noch nach Oslo fliegst.«
»Ich?«
»Genau du. Kein anderer. Ausdrücklich.«
»Na toll. Und was soll ich da?«
Rasmus schnäuzte sich in eines der Papiertaschentücher. »Ich hab keine Ahnung, um was es geht. Aber es scheint eilig zu sein. Dein Flug geht um elf. Eriksen hat dir sogar schon den Flug buchen lassen.«
»In einer Stunde?« Arne blies die Backen auf. »Und du weiß nicht, um was es geht?«
»Nein. Wirklich nicht. Ich erfahre sowieso alles als Letzter. Jedenfalls …« – er grinste breit – »… ist es nicht die Disziplinarkommission, dafür ist nicht Eriksen zuständig. Aber fahr vorher noch Zuhause vorbei und pack dir ein paar Sachen ein. Ich glaube nicht, dass du heute noch zurückkommst.« Er begann, seine Zeitung zusammenzulegen.
Arne zog ein Gesicht. »Na ja, eigentlich habe ich morgen und übermorgen frei. Meine Schwester hat Geburtstag. Sie wird vierzig, und ich wollte zu ihr nach Trondheim fliegen, weil wir …«
Rasmus unterbrach ihn. »Na, Geburtstag hat sie noch oft. Aber du wirst vermutlich nicht so oft in Oslo gebraucht. Sieh es mal so, Arne: Heute ist es irgendein Sonderauftrag, aber in einem Jahr laden sie dich zu einem Führungsseminar ein, im nächsten Jahr wieder, dann schicken sie dich für ein halbes Jahr zum FBI, dann nach Deutschland oder Schweden, und ehe du dich umschaust, bist du Politimester und hast an deiner Uniform gelbe Schulterklappen und mehr Sterne als ich an meiner. So geht das, wenn die Direktion jemanden aus der Provinz nach Oslo zitiert. Also beeil dich. Nicht dass du deinen Flug verpasst. Es könnte ein Flug in eine glänzende Zukunft sein.«
Er wollte lachen, musste aber erneut niesen. Die Brösel verteilten sich im Zimmer. Das Niesen ging in ein trockenes Husten über. Er verabschiedete Arne mit einer Handbewegung.
* * *
Der Flug DY375 der Norwegian, mittags von Tromsø nach Oslo, war nicht ausgebucht. Ein paar Familien waren an Bord der Boeing 737, eine Gruppe von Schülern, die lautstark ihre Plätze suchten, ein paar Touristen, eine Handvoll Geschäftsleute. Arne hatte in Reihe 25 auf der linken Seite einen Fensterplatz – und war ein wenig erstaunt, als er diesen Platz bereits besetzt fand. Ein älterer Mann, Arne schätzte ihn auf Anfang siebzig, mit sonnengebräuntem Gesicht und schlohweißen Haaren, die etwas wirr vom Kopf abstanden, schaute ihn mit wachsamen Augen an. Der Mann erinnerte Arne an den schwedischen Schauspieler Max von Sydow.
»Hei! Ich fürchte, ich sitze auf deinem Platz. Möchtest du ans Fenster?«
Vor allem wollte Arne nicht eingezwängt auf dem Mittelplatz sitzen. »Kein Problem. Ich sitze gern am Gang.«
»Wir können tauschen, wenn du willst«, bot der Alte erneut an.
»Nein, bleib nur sitzen. Ich glaube, die Maschine wird nicht voll.« Die Aussichten dafür waren gut, denn Arne war als einer der letzten Passagiere an Bord gekommen.
»Wir können jederzeit tauschen, wirklich.« Arne winkte ab. Er hievte seine Tasche ins Gepäckfach und zog die Jacke aus. Als er sich auf den Gangplatz gesetzt hatte, streckte ihm sein Sitznachbar die Hand entgegen.
»Ich bin Magnus Magnusson aus Svlovær. Ich fliege heute nach Oslo.«
Arne hatte es fast vermutet. Er drückte dem Alten mit einem Lächeln die Hand. »Arne Jakobson. Aus Tromsø. Ich fliege ebenfalls nach Oslo.« Er schnallte sich an und zog den Gurt straff.
»Wunderbar. Dann fliegen wir ja zusammen, haha. Ich besuche heute meine Tochter in Oslo. Sie heißt Solveig. Und sie lebt schon zwanzig Jahre dort. Mit ihrem Mann. Er heißt Roy, ja, Roy Reppe heißt er. Tüchtiger Bursche. Sie haben fünf Kinder. Vier Mädchen und einen Jungen. Da, schau!« Er hatte jetzt ein Foto in der Hand und zeigte es Arne. Das übliche Familienfoto, Eltern und Kinder, in Reih und Glied vor einem großen Haus aufgestellt, eine Villa mit Säuleneingang, der Kotflügel eines großen SUV ragte ins Bild.
»Hast du auch Kinder?«, fragte der Alte.
»Nein, hab ich nicht.«
»Aber verheiratet bist du doch?«
»Nein, auch nicht.«
»Nein? Warum denn nicht? Du bist doch ein stattlicher Bursche, hinter dir müssen sie doch alle her sein. Oder bist du schwul? Du kannst es ruhig sagen, ich hab damit kein Problem. Also mir macht das wirklich nichts aus, wirklich nicht.«
»Nein. Ich bin nicht schwul, nur nicht verheiratet.« Arnes Antwort klang nun härter, fast schon schroff. Der Alte hörte nicht auf die Zwischentöne, er schaute ihn skeptisch von der Seite an.
»Bist du sicher? Du kannst es ruhig zugeben.«
Über den Lautsprecher kam jetzt die Meldung »Boarding completed«. Es würden also keine Passagiere mehr kommen. Mittlerweile wäre es Arne lieber gewesen, wenn sich noch jemand zwischen ihn und Magnus Magnusson gesetzt hätte. Jemand, der die Redseligkeit des Alten absorbiert hätte.
»Prima, es kommt niemand mehr«, sagte Magnusson zufrieden und reckte seinen Kopf. »Dann können wir uns umso besser unterhalten. Weißt du, Arne heißt du, nicht wahr? Also Arne, ich bin Fischer. Auf den Lofoten. Mein Boot liegt in Svlovær. Ich bin vierundsiebzig, na, das hättest du nicht gedacht, oder?«
»Nein«, sagte Arne. Er hätte den Mann mit seinen weißen Haaren und dem faltigen Gesicht höchstens auf dreiundsiebzigeinhalb geschätzt.
»Und wie alt bist du? Halt … lass mich raten … du bist … na … du bist siebenunddreißig … stimmt’s?«
Arne zog erstaunt die Augenbrauen auf. »Treffer. Ganz genau.«
»Prima, siehst du! Ich bin also genau doppelt so alt wie du. Aber ich fahre noch immer raus. Mit vierundsiebzig! Bei jedem Wetter. Und was bist du von Beruf?« Der Alte fragte Arne ganz unverblümt aus.
»Ich bin bei der Polizei.«
»Oh je. Du schreibst also die armen Leute auf, die zu schnell fahren. Mein Sohn hat …«
»Nein, keine Angst. Ich bin bei der Kriminalpolizei.«
»Dann jagst du Verbrecher? Und wann hast du zuletzt jemanden verhaftet?«
»Vorige Woche.«
»Oh, etwa einen Mörder?«
»Nein, in Tromsø gibt es keine Morde.«
»Was ist dann passiert?«
»Ein junger Bursche wollte hinter einem Einkaufszentrum Drogen verkaufen.«
»Und du hast ihn geschnappt! Großartig! Und warum fliegst du jetzt nach Oslo? Ist es privat oder polizeilich?«
»Es ist dienstlich, aber …«
»Ah, du musst zum Rapport? Oder wirst du befördert? Ich glaube, du wirst befördert, stimmt’s? Wegen der Drogensache, so ist es doch?«
Das ging nun wirklich zu weit. »Tut mir leid, Magnus, darüber darf ich keine Auskunft geben.«
»Natürlich. Dienstgeheimnis. Klar. Entschuldige bitte meine Neugier. Aber neben einem echten Kommissar zu sitzen, das kommt nicht oft vor. Das muss ich nachher gleich den Kindern erzählen. Die werden Augen machen. Der Opa mit einem echten Kommissar im Flugzeug …«
Die Maschine war unterdessen zur Startbahn gerollt und drehte sich in Startrichtung. Die Triebwerke heulten auf – rüttelnd und schüttelnd gewann die 737 an Fahrt. »Oh, es geht los, es geht los!«, rief der Alte. Er krallte sich in die Armlehne ein. »Oh, oh, oh.«
Arne musterte ihn von der Seite und war sich sicher, dass der Mann unter Flugangst litt. Vermutlich musste er deshalb so viel reden.
Sobald das Flugzeug in der Luft war, hatte der Alte wieder Zeit für Arne. »Wie wäre es denn, wenn du heute Abend zu uns nach Bærum rauskommen würdest, Arne? Solveig und Roy würden sich freuen, und die Kinder erst, mein Gott, ein echter Kommissar! Oder hast du schon was vor?«
»Dienstgeheimnis«, sagte Arne lapidar. Das erschien ihm als die beste Antwort.
Magnusson grinste. »Ich schreib dir mal meine Nummer auf, dann kannst du anrufen, wenn du doch Zeit hast. Mein Schwiegersohn ist nämlich ein Grill-Champion, musst du wissen, der macht Sachen … und sein Weinkeller … so was hast du noch nicht gesehen. Lass dir das nicht entgehen. Oder trinkst du etwa keinen Wein? Auch kein Bier?« Arne ersparte sich diesmal eine Antwort.
Doch Magnusson hatte gleich ein neues Thema: »Du kannst übrigens auch bei uns pennen«, fuhr er fort. »Bei uns draußen in Bærum. Dann brauchst du nicht mehr in der Nacht zurück nach Oslo. Gib mir am besten mal deine Nummer.«
Die Neugier des Mannes war einfach nicht zu bremsen. Arne überhörte die Frage nach seiner Telefonnummer. Soweit kam es noch, einer wildfremden Schwatznase die Telefonnummer zu geben.