El investigador Juan Ollero y su fiel amigo Magín se ven envueltos en el caso de una amenaza de muerte dirigida al patriarca de la familia Castellroig, una de las más adineradas y de mayor abolengo del país. A lo largo de la trama descubrirán personalidades falsas, intereses ocultos e insospechadas conexiones con un suceso acaecido allá por los albores del siglo XVI. Un suceso que, a su vez, está íntimamente ligado a la inscripción de una señorial y no menos enigmática chimenea…
Con Las seis letras se inician las peripecias de un detective venido a menos pero que logra construirse un alter ego imaginario, un «yo ficticio» con el que recupera parte de sus habilidades perdidas y que es, en realidad, una proyección del más famoso detective de todos los tiempos.
Las seis letras
© 2019, Eduardo Oller
© 2019, Ediciones Oblicuas
EDITORES DEL DESASTRE, S.L.
c/ Lluís Companys nº 3, 3º 2ª
08870 Sitges (Barcelona)
info@edicionesoblicuas.com
ISBN edición ebook: 978-84-17709-51-8
ISBN edición papel: 978-84-17709-50-1
Primera edición: junio de 2019
Diseño y maquetación: Dondesea, servicios editoriales
Ilustración de cubierta: Héctor Gomila
Queda prohibida la reproducción total o parcial de cualquier parte de este libro, incluido el diseño de la cubierta, así como su almacenamiento, transmisión o tratamiento por ningún medio, sea electrónico, mecánico, químico, óptico, de grabación o de fotocopia, sin el permiso previo por escrito de EDITORES DEL DESASTRE, S.L.
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El autor
Según el calendario de cocina, la semana ya había llegado a jueves, pero Magín no tenía previsto regresar hasta el domingo (o al menos eso había dicho), y Nieves no se plantearía nunca «hacer sábado» cambiándole el nombre a otro día. Así pues, quedaban descartados.
Aunque en ciertas ocasiones su capacidad para la deducción pudiese sorprender, también había otras en las que prácticamente era incapaz de pensar, y aquel era uno de esos días. Por suerte o por desgracia, los nudillos sonaron de nuevo, así que se incorporó del sofá asumiendo un par de alternativas: la de una aportación económica en forma de cliente y la de una equivocación. Votó por la segunda. A fin de cuentas, el reloj señalaba ya las diez de la noche, y ni siquiera estaba en el despacho.
Por otra parte, el vigor de su economía se mantendría firme hasta final de mes, después…, ¡en este mundo es todo tan incierto como la vida misma!, ya cambiaría de opinión si es que se daba el caso.
Juan Ollero, de profesión investigador privado, mayor de edad antes de que naciese el siglo y padre de un chaval de dieciocho años (chaval que era su auténtico orgullo e hijo también de una madre de la que él llevaba cinco años separado, ¿y si era ella?), frenó en seco.
En realidad, hacía ya varios días que no tenía roce alguno con su ex. Además, si hubiese querido algo primero le habría llamado, porque otra cosa quizá no, pero educada sí que lo era. Así que finalmente abrió la puerta.
Ante él apareció un hombre de aspecto distinguido, un hombre que rondaba la treintena y en cuya sonrisa se intuía una pregunta.
—¿El señor Ollero? —preguntó.
—Yo mismo.
—¿Juan Ollero, el detective privado? —insistió.
—Sí, detective o investigador, como mejor prefiera. Pero disculpe, ¿nos conocemos?
—En absoluto, señor Ollero.
—Bien, pues usted dirá.
—Quisiera contratar sus servicios.
Definitivamente no había equivocación, se trataba de la primera alternativa. El problema era que la alternativa en cuestión debiera haberse personado en el quinto segunda, piso que constaba en su tarjeta de visita y por el cual pagaba religiosamente un alquiler. ¡Claro que, viviendo en el séptimo séptima de aquella misma finca, y teniendo a Nieves como portera y asistenta, no era tan difícil de encontrar! Sea como fuere, su estado de bata y zapatillas invitaba a posponer la visita para cualquier otro momento.
—Mire, señor…
—Castellroig, Germán Castellroig.
—¿De la Heredad Castellroig? —preguntó tras dudar unos segundos.
—Veo que nos conoce. Bien, eso ahorrará explicaciones. ¿Puedo pasar?
Aquel nombre le había sorprendido. No es que fuese ni mucho menos un experto en la materia, pero ante él tenía al primogénito de una de las familias con más renombre y abolengo de la zona. No era habitual que clientes de ese nivel acudiesen a una consulta como la suya.
—Señor Castellroig, si es tan amable de acompañarme a mi mesa de trabajo… Está en el quinto segunda de esta misma finca, y allí podremos hablar de lo que…
El Castellroig le interrumpió.
—Si lo que desea es grabar la conversación, no se preocupe, he traído mi propia grabadora. Le mandaré una copia, ¿pasamos?
Verbo y acción en movimiento. Antes de que Ollero pudiese reaccionar, el Castellroig ya entraba en el salón. Una vez allí, echó un mal disimulado vistazo a la pequeña vivienda y se sentó en el sofá.
Era bastante evidente lo alejado de aquellos dos mundos, pero podría tener su gracia averiguar qué tipo de intereses los estaban reuniendo allí, así que el modesto investigador se dispuso a tener la charla.
—Señor Ollero —dijo Germán depositando ante ellos la grabadora de bolsillo—, entiendo que no desconoce la magnitud de nuestro patrimonio.
—Bueno…, no tengo una idea exacta del dinero o posesiones de su familia; solo sé que son muchas y variadas.
Germán esbozó una media sonrisa.
—Los términos «muchas y variadas» son perfectamente correctos, tanto si se aplican a las posesiones como a las envidias y recelos que suscitan.
Ollero empezó a mirarle con cierto interés profesional.
—Señor Ollero, nuestra familia se remonta a la Edad Media, aunque es a partir del rey Fernando que alcanza cierta relevancia… El Católico. —Tuvo que concretar ante un ligero rictus de interrogación—. Desde entonces siempre hemos lidiado con familias e intereses contrapuestos a los nuestros, y creo que ahora estamos precisamente en una de esas situaciones.
—Imagino que debe de haber algún motivo concreto para esa suposición —apostilló Ollero.
Tras unos momentos de reflexión, el Castellroig respiró con cierta profundidad y contestó.
—Desgraciadamente, señor Ollero…, creo que alguien quiere vengarse de nosotros matando a mi padre.
Aquello eran palabras mayores, así que surgió la pregunta lógica.
—¿Hay algo más que una mera sospecha?
Germán Castellroig sacó entonces un folio doblado por la mitad, y tras vacilar unos segundos se lo entregó al detective. Aquella hoja tenía todo el aspecto de ser el típico anónimo de serie B; estaba escrito con letras de periódico recortadas, todas mayúsculas y pegadas al papel. El texto que componían era el siguiente:
Gerardo rosell, el espíritu oscuro que no tiene bondad no encontrará hombro en el que llorar. tú mataste a gisela, su alma gemela mora en el hogar del alba y vendrá para llevarte a los infiernos. muere pues infame.
—¿Gisela? —murmuró Ollero.
—Mi madre.
—¿Su madre?
—Sí. Murió hace casi treinta años.
—No sé si comprendo bien… —replicó Ollero mientras le miraba con cierto desconcierto.
—Verá, en realidad soy Castellroig únicamente por parte de madre. El apellido de mi padre es Rosell, Gerardo Rosell.
»Tenga en cuenta, señor Ollero, que a día de hoy esta rama de los Castellroig es un tanto reducida; está mi abuela Andrea, que, como ya le he dicho, lo es por parte materna, mi hermana Amanda, mi padre y yo mismo.
»Mi madre murió al dar a luz a Amanda, y debo reconocer que ese hecho marcó a la familia durante años, pero lo cierto es que hacía tiempo que todo eso se había olvidado…, hasta este anónimo.
—¿Y el sobre en el que iba el anónimo?
—Apareció ayer por la mañana, en la mesita de noche de mi padre, sin sobre y sin doblar.
—¡Un momento, señor Rosell-Castellroig! —exclamó Ollero absolutamente sorprendido—. ¿Me está usted diciendo que alguien entró en su casa, tranquilamente, y que dejó este papel en la habitación de su padre mientras él dormía?
Germán hizo un leve gesto de no tener la respuesta, y, tras una pequeña pausa, continuó.
—Es por eso que estoy aquí, deseamos que investigue este suceso. ¿Acepta el encargo?
—¿Y la policía?
—Señor Ollero, la policía no actúa ante amenazas. Además, un caso como este requiere de la máxima discreción, sobre todo en el punto en que se encuentra y tratándose de quien se trata. Si se da el caso de que la policía deba ser informada, ya lo será.
La forma y maneras de aquel posible cliente rezumaban una suficiencia que no le auguraba buen puerto a una eventual relación. Seguramente Ollero debió hacer caso a su sexto sentido, aquel que no paraba de decirle: «Juan…, este tipo de gente es fuego, y sabes perfectamente que ellos nunca se queman…». Y más teniendo en cuenta que los otros cinco eran de la misma opinión.
¡Pero la cartera tiene razones que la razón no controla!, sobre todo si necesita un poco de relleno a corto plazo. El caso era que ese tipo de cliente podría, por sí solo, compensar el aporte económico de al menos otros tres. Ya no estaba en contradicción con su voto, así que accedió.
—De acuerdo, señor Castellroig.
—Perfecto, le dejo una copia del anónimo por si quiere estudiarla.
—Preferiría el original si no le importa; a veces el papel dice más que las letras escritas en él.
Germán Castellroig se incorporó, dejó el original en la mesilla y se dirigió hacia la salida. Una vez en la puerta, Ollero le preguntó:
—¿Por qué yo?
—¿Por qué no? —contestó Germán—. ¿Cuándo tendré noticias suyas?
—El domingo por la tarde. Me acercaré hasta su casa con mi amigo y ayudante, Magín Herrero.
—Bien, pues hasta entonces —replicó Germán despidiéndose con un apretón de manos.
Ollero cerró la puerta y se acercó hasta el sofá. Cogió la nota para repasar el contenido, pero, aunque mirase fijamente hacia el papel, no lo leía, en realidad pensaba más bien en la propia visita.
El cliente no había preguntado siquiera por la tarifa, como si no le importara, parecía que quería contratar sus servicios sin reparar en el precio. ¡Válgame, Dios, sería la primera vez en la vida!, pensó.
Finalmente, se sentó en el sofá y analizó la amenaza. ¡Qué escrito tan extraño!, algo en su composición «cantaba», pero ¿qué?