Kapitel 3
Tom parkt den Wagen in einer Seitenstraße. Trotz des Espressos, den er eben noch getrunken hat, fühlt er sich wie erschlagen. Der Schlafmangel fordert seinen Tribut. Alles beim Alten, denkt er. Seine Müdigkeit ist ihm so vertraut wie ein altes Paar Schuhe. Nur, dass der Grund für seinen Schlafmangel jetzt Phillip ist. Früher war der Grund sein heimliches Ermitteln, die ständige Suche nach Viola, seiner kleinen Schwester. Rasch schiebt er den Gedanken an sie beiseite.
In der Hosentasche findet er noch zwei Tabletten; eine davon schluckt er. Das Methylphenidat bringt ihn verlässlich auf Spur, macht ihn wach und konzentriert. Klar, er verstößt damit gegen das Betäubungsmittelgesetz, aber einige seiner Kollegen nehmen Koks, Amphetamine oder trinken, um das alles durchzustehen. Nach dem Konsum von Methylphenidat gilt man immerhin noch als verkehrstüchtig und handlungsfähig – auch wenn Sita jetzt sicher behaupten würde, er rede sich das schön. Trockene Alkoholiker wie sie sind die härtesten Prediger gegen Drogenkonsum. Aber warum zum Teufel schleicht sich eigentlich schon wieder Sita in seine Gedanken?
Er nimmt das Schulterholster mit der SIG Sauer vom Beifahrersitz und steigt aus dem Wagen. Der Nebel hat zugenommen, die Luft ist nasskalt und fies. Immerhin, das Wetter macht ihn wach, während die Tablette erst noch wirken muss.
Am Marlene-Dietrich-Platz zucken Blaulichter, und eine Menschentraube aus unzähligen Schaulustigen drängt sich um das Berlinale-Theater. Der Bär an der Glasfassade betrachtet das Schauspiel von oben. Polizisten haben sich vor dem Eingang postiert, die Presseleute, die wegen des roten Teppichs da sind, rücken ihnen zu Leibe, finden aber weder ein Durchkommen, noch kriegen sie Antworten. Aus einer Seitenstraße, die zum Hintereingang führt, rollen zwei schwarze Limousinen. Prominente auf der Flucht. Wer auch immer von den Kollegen schon da drin ist, er macht seinen Job nicht ordentlich. Zeugen vom Tatort weggehen zu lassen ist ein No-Go. Aber je nach Status gibt es immer wieder Ausnahmen.
Tom bahnt sich einen Weg durch die Menge. Fotografen und Journalisten rufen Fragen in Richtung der Beamten am Eingang; die Antworten sind einsilbig und gehen im Durcheinander unter. Tom wedelt mit seinem Ausweis. »Babylon, LKA. Ich muss da rein, Kollegen.«
»Wer bitte?«, ruft einer der Beamten. Der Lärm ist so groß, dass Tom ihn kaum versteht.
»Tom Babylon. LKA Berlin.«
»Landeskriminalamt?«, schnappt einer der Presseleute neben Tom auf. Für einen kurzen Moment wird es ruhiger, dann wenden sich alle Tom zu und rufen wild durcheinander.
»Kommen Sie!« Der Kollege am Eingang winkt Tom hektisch zu sich, die Beamten lassen ihn passieren, und Tom betritt das Foyer. Zwei große Freitreppen winden sich über sechs Geschosse in die Höhe. Tom kennt das Gebäude, allerdings nur den unteren Bereich. In den Kellergeschossen des Theaters am Potsdamer Platz gibt es einen Nachtclub, mit dessen Besitzer ihn mehr verbindet, als ihm lieb ist. Den Saal und die Bühne dagegen hat er noch nicht gesehen.
Die Glastür hinter ihm fällt zu, und das Durcheinander draußen ist nur noch gedämpft zu hören.
Im Foyer herrscht gespenstische Leere, wenn man bedenkt, dass hier gerade die Eröffnungsfeier der Internationalen Filmfestspiele Berlin stattfinden sollte. Nur vereinzelt stehen Menschen in Abendgarderobe beieinander, gesprochen wird mit gesenkter Stimme und alarmierten Gesichtern.
Tom öffnet die erstbeste Tür zum Saal. Über ihm schweben der erste und der zweite Rang, vor ihm im Parkett erstrecken sich gut dreißig rote, leere Sitzreihen, die in einer sanften Neigung auf die Bühne zulaufen. Von Zeugen keine Spur. An der Decke funkeln Lichter, die Beleuchtung für das Rednerpult ist erloschen. Die Leinwand ist ein riesiges, bleiches Rechteck. Vor der Bühne stehen ein Dutzend Leute. Tom erkennt Bruckmann und Grauwein vom LKA, außerdem Otto Keller, den Regierenden Bürgermeister, und dann noch die hagere Gestalt von Joseph Morten.
Peer Grauwein, der Leiter der Kriminaltechnik, löst sich aus der Gruppe und kommt auf ihn zu. Der aufgeplusterte weiße KT-Overall lässt ihn weniger schmächtig erscheinen, als er ist. Neuerdings trägt er einen Henriquatre, die Barthaare einmal rund um den Mund. An der Oberlippe lässt der unregelmäßige Wuchs seine Hasenscharte – wie er sie selbst nennt – durchscheinen. »Hey, Tom. Ist ein bisschen wie ein Déjà-vu, oder?«
»Déjà-vu? In Bezug worauf?«
»Die Sache im Dom.«
Tom runzelt die Stirn. »Dann aber ein Déjà-vu ohne Leiche, soweit ich das verstanden habe.«
»Nein, nein. Ich meine ja nicht den Fall. Ich meine die Soko. Gleiches Personal wie damals.«
Tom hebt die Brauen. »Es gibt eine Sonderkommission? Hierfür? Wir haben doch eh schon alle den Schreibtisch voll.«
»Frag mich mal«, sagt Grauwein. Er nickt in Richtung des Mannes mit der Halbglatze. »Aber das hier hat Vorfahrt. Spezialwunsch von unserem Regierenden.«
»Von Otto Keller? Seit wann legt denn der Bürgermeister fest, wer in die Ermittlungsgruppe kommt? Und warum überhaupt eine Soko? Ich hab bisher nur von Gewaltdarstellung und Bedrohung nach StGB gehört.«
»Warte, bis du Keller hörst«, murmelt Grauwein. Dann senkt er die Stimme noch weiter: »Und noch was: Der Typ von der Innenrevision lässt nicht locker, Morten hat ihn auf mich gehetzt, wegen dieser alten Sache mit der falschen Kostenstelle. Lass mich da nicht hängen, das bade ich nicht alleine aus.«
»Bitte? Das ist doch ewig her?«, knurrt Tom. »Das kann doch keiner mehr zuordnen, bei all den Fällen, die durch die Abteilung gegangen sind.«
»Bürokratenärsche«, nuschelt Grauwein.
Gottverdammt, denkt Tom. Dass Morten nicht mal einfach fünfe gerade sein lassen kann. Vor eineinhalb Jahren hatte Tom bei Anne ein Papierbriefchen gefunden, mit einem von einem Pfeil durchbohrten Herzchen drauf und einem weißen Pulver drin. Er hatte Grauwein gebeten, es diskret untersuchen zu lassen und es auf eine andere Kostenstelle zu buchen, aber einem besonders eifrigen Kollegen im Labor war aufgefallen, dass der Fall zu dieser Kostenstelle bereits geschlossen war. Bis heute weiß Tom nicht, was das weiße Pulver war. Aber die Sache mit der falschen Kostenstelle schwelt seitdem vor sich hin. Eigentlich nur eine Kleinigkeit, aber da er wegen seiner privaten Ermittlungen bei der Suche nach seiner Schwester bereits zwei Disziplinarverfahren hinter sich hat, ist jede weitere Kleinigkeit eine zu viel.
»Ich muss rauf in den Vorführraum«, sagt Grauwein, tippt sich grüßend an die Schläfe und eilt Richtung Tür. Tom geht zur Bühne. Dr. Walter Bruckmann diskutiert leise mit dem Innensenator. Er sieht Tom aus dem Augenwinkel und begrüßt ihn beiläufig, jedoch mit seinem typisch markigen Händedruck. Sein haarloser, bulliger Schädel glänzt im Scheinwerferlicht. »Tom. Gut, Sie hier zu haben. Jo Morten übernimmt die Leitung, wir arbeiten in –«
»… derselben Konstellation wie bei der Soko Dom, ja, ich weiß«, sagt Tom. »Was ist mit dem Schreinauer-Fall? Die Angehörigen stehen mir auf den Füßen.«
»Übernimmt jemand anders«, sagt Bruckmann. Die Augen hinter der Pilotenbrille blicken eisig. Er kann es nicht leiden, unterbrochen zu werden.
Joseph Morten grinst verhalten. Dass Tom sich in die Nesseln setzt, kommt ihm entgegen. Überhaupt, je mehr Kollegen sich in die Nesseln setzen, desto besser. Morten ist Mitte fünfzig, seine schwarzen Haare sind straff gescheitelt, seine hagere Gestalt steckt in einem braunen, tweedähnlichen Anzug. Seit eineinhalb Jahren betreibt er Karriereplanung – er will die Dezernatsleitung und damit den immer wieder kränkelnden Hubertus Rainer ablösen.
»Tom«, nickt Morten knapp.
»Joseph«, erwidert Tom und benutzt absichtlich nicht die Kurzform. Jo Morten hasst seinen Vornamen ebenso sehr, wie er das Kettenrauchen liebt. Sein Lächeln wirkt, als wollte er Tom jetzt gerne eine Kippe auf dem Arm ausdrücken. Seit dem Fall im Dom ist ihr Verhältnis mehr als angespannt.
»Sita wird auch gleich da sein«, sagt Morten. »Machen wir das Beste draus, er will es so.« Sein Blick geht zum Bürgermeister, der verloren und blass auf einem der roten Sessel sitzt, während Bruckmann weiter gestenreich mit dem Innensenator diskutiert.
»Worum geht’s hier eigentlich?«, fragt Tom.
»Volles Haus, der Eröffnungsfilm sollte gezeigt werden«, erklärt Morten, »aber der Projektor wurde manipuliert. Statt des Eröffnungsfilms bekommt das Publikum einen Snuff-Film zu sehen. Eine junge Frau wird vor laufender Kamera vergewaltigt und ermordet.«
Tom schweigt betroffen. Ein Snuff-Film auf einem der größten europäischen Filmfestivals, vor den Augen der Weltöffentlichkeit. Deshalb also der Aufruhr. »Wie wurde sie denn ermordet?«
»Mit einem Nagel«, sagt Morten leise. »Ins Herz.«
»Oh Gott«, murmelt Tom. Er braucht einen Augenblick, um das scheußliche Bild zu verdrängen, das in seinem Kopf entsteht. »Was ist mit dem Vorführer?«
»Jemand hat ihn gezwungen, die Datei mit diesem Machwerk einzuspielen, dann hat der Täter ihn gefesselt, den Film gestartet und ist raus. Die Tür zum Vorführraum hat er abgeschlossen, mit dem Schlüssel des Vorführers. Zwei Bühnenarbeiter haben die Tür aufgebrochen und den Mann befreit.«
»Gibt es eine Beschreibung des Täters?«
»Schwarze Strumpfmaske«, knurrt Morten.
»Und was ist mit dem Film? Ist der echt? Also, ich meine, ist die Vergewaltigung echt, und der Mord?«
»Wir sind nicht sicher.« Morten senkt die Stimme. »Es sieht ziemlich authentisch aus, aber dank moderner Spezialeffekte und digitaler Bearbeitung sieht ja inzwischen fast jeder Fernsehmord aus, als wäre er tatsächlich passiert. Es könnte also auch eine Provokation oder –«
»Morten!«, sagt Bruckmann scharf. Er hat sein Gespräch mit dem Innensenator unterbrochen und deutet mit einem kurzen Blick auf den Bürgermeister, der immer noch wie angewachsen in seinem Sessel sitzt und auf sein Mobiltelefon starrt.
Morten räuspert sich. »Ja, äh. Die Sache ist die: Herr Dr. Keller sagt, das Opfer aus dem Film sei seine Tochter.«
Tom blickt erschüttert zu Keller. »Heißt das etwa … er saß im Publikum und hat …?«
Morten nickt.
Tom kennt Keller nur aus dem Fernsehen, als rundlichen, dennoch stets energiegeladenen Mann. Jetzt wirkt er, als wäre ihm sein Smoking zu groß. Sein stoppeliger grauer Haarkranz sieht ungewöhnlich dunkel aus über dem aschfahlen Gesicht. Er wischt fahrig über das Display seines Handys.
»Er versucht die ganze Zeit, seine Tochter zu erreichen«, sagt Morten leise. »Fehlanzeige, bisher …«
»Aber wenn Keller seine Tochter erkannt hat«, meint Tom, »dann ist doch ziemlich sicher, dass der Film kein Fake ist, oder?«
»Die Sache ist die.« Morten beugt sich näher an Tom heran und flüstert: »Sinje Keller ist Schauspielschülerin. Und ihr Ruf ist … na ja. Es gab da schon mal so einen Film von ihr, und … sie scheint jedenfalls ziemlich überkreuz zu liegen mit ihrem Vater. Und dann noch diese martialische Ankündigung am Ende des Films, also, für meinen Geschmack etwas zu theatralisch …«
»Was denn für eine Ankündigung?«
»Ach. Das hat dir noch keiner gesagt?«
Vom oberen Ende des Parketts ertönt das Geräusch einer Türklinke. Die Eingänge dort liegen im Schatten des ersten Ranges. Im Dämmerlicht öffnet sich ein helles Rechteck. Tom erkennt die Silhouette einer hochgewachsenen Frau mit kurz rasierten Haaren.
