*

Bernd empfängt mich herzlich am kommenden Abend. Er weiß schon alles, natürlich. Er ist ja ein Vorgesetzter des Hauptkommissars Miller. Außerdem stand das Meiste inzwischen schon im »Darmstädter Echo«.

»Georg, ich kann dir nicht viel Neues berichten, und ich darf es auch gar nicht. Der Schuss wurde offenbar durch die Hecke abgegeben, die an den Weg zwischen Platanenhain und Alice-Hospital grenzt. Wir konnten das recht zuverlässig rekonstruieren. Der Schütze muss einen Schalldämpfer benutzt haben und ist danach durch das Gelände des Hospitals in Richtung Dieburger Straße geflüchtet. Dort hat er wahrscheinlich ein Fluchtfahrzeug bestiegen. Wir suchen noch nach Zeugen, ein paar haben wir schon, aber die Aussagen sind widersprüchlich. Das ist aber meistens so. Insgesamt würde ich sagen, dass da ein Profi am Werk war. Aber das ist nur eine Vermutung. Mehr kann ich dir nicht verraten, entschuldige bitte.«

»Sind das die berühmten ermittlungstaktischen Gründe?«, frage ich ihn.

»Wenn du so willst, ja. Du kannst mich alles fragen, aber du darfst nicht erwarten, dass du immer Antworten bekommst, die dir weiterhelfen. So ist es nun mal. Sorry. Ich hoffe, das ändert nichts an unserer Freundschaft, mir sind da die Hände gebunden. Aber glaube mir bitte, es ist auch im Sinne der Sache, sonst würde ich das nicht machen.«

Ich glaube ihm, denn ich weiß, dass er einer von den Guten ist. Aber in mir brennt es. Wir trinken zwei Flaschen Rotwein, ohne dass ich mehr erfahre. Ich verstehe jetzt, dass es Geduld braucht, wenn man Gerechtigkeit möchte.

Eine Woche später tragen wir Svens Sarg zu Grabe. Ein furchtbarer, trauriger Tag.

*

Ab und an treffe ich mich mit Bernd und versuche etwas zu erfahren, aber offenbar gibt es nichts zu erzählen. Die Ermittlungen laufen weiter, aber führen trotz Verdachts zu keiner Festnahme. Auch die ausgesetzte Belohnung hat offenbar keine verwertbaren Hinweise gebracht. Das K 10 leitet immer noch die Ermittlungen, würde es seriöse Anhaltspunkte auf Verbindungen zur Mafia geben, hätte schon das Zentralkommissariat 30 übernommen, das sich um die organisierte Kriminalität kümmert, verrät er mir.

Wir sind ernüchtert. Karl schlägt vor, Maria solle doch ihren Anwalt in die Ermittlungsakten schauen lassen und uns informieren. Vielleicht hätte dann ein Privatermittler Chancen, mehr herauszufinden. Aber da die Ermittlungen noch laufen und der Anwalt erst danach, wenn die Akten bei der Staatsanwaltschaft liegen, Einsicht bekommt, macht das keinen Sinn.

Die Wochen und Monate vergehen, wir treffen uns manchmal, trinken etwas zusammen, aber seit diesem Tag im Juni gehen wir nicht mehr Boulespielen. Alfred fragt ab und zu, aber irgendwie wollen wir erst mal nicht mehr. Aus Respekt vor Svens Tod, vielleicht auch einfach aus Angst. Niemand möchte das noch mal erleben.

Alles ändert sich an einem trüben, verregneten Tag Mitte November. Zuerst höre ich es im Radio. Am Vorabend sei ein Wirt in Darmstadt-Arheilgen in seinem Restaurant einer Gewalttat zum Opfer gefallen.

In der Hessenschau sehe ich dann die Bilder der Pizzeria von Luigi Ferraro. Die Freunde rufen an, als Erstes Michael. Er ist aufgeregt und hat schon mit Karl gesprochen, der in den letzten Monaten immer depressiver wurde und inzwischen zu einem Therapeuten geht. Die Nachricht von Luigis Tod hätte ihn geradezu in Hochstimmung versetzt, schildert Michael. Wer kann es ihm verdenken, hoffentlich lässt ihn das seine Lebenskrise besser überstehen.

Wir sind uns einig, dass wir niemandem den Tod wünschen, aber in diesem Fall hat es nicht den Falschen getroffen. Wahrscheinlich war es eine Abrechnung im kriminellen Milieu, vermutet Peter und spricht aus, was ich auch glaube. Trotzdem werden wir jetzt sicher noch mal vernommen, spekuliert er. Und er soll recht behalten.

*

Am nächsten Morgen sind sie schon da. Hauptkommissar Miller sitzt in meinem Wohnzimmer und erkundigt sich nach meinem Alibi. Rein routinemäßig, sagt er, er müsse das tun, obwohl er nicht glaube, dass ich oder einer meiner Freunde mit der Tat in Verbindung stünden.

Ich sei an dem Abend mit meiner Freundin zum Essen in einem Lokal am Riegerplatz gewesen, danach habe sie bei mir übernachtet, erzähle ich wahrheitsgemäß. Schließlich hat Miller noch eine Bitte.

»Würden Sie mir bitte mal Ihre Boulekugeln zeigen?«

»Gerne«, antworte ich überrascht, stehe auf und nehme sie aus dem Schrank. »Weshalb das denn?«, frage ich, als ich sie ihm überreiche.

»Herr Ferraro wurde mit einem stumpfen Gegenstand erschlagen. Es ist bloß eine fixe Idee, die ich ausschließen möchte, mehr nicht. In unserem Beruf müssen wir vielen Möglichkeiten nachgehen, wenn wir mal einen Treffer landen möchten. Sie müssen sich keine Sorgen machen. Ich nehme die Kugeln mit und bringe Sie Ihnen bald zurück. Ist das in Ordnung?«

»Ja, natürlich. Wissen Sie, wir haben seit Svens Tod ohnehin nicht mehr gespielt. Die Kugeln liegen seit Juni hier im Schrank.«

»Traurig. Ich hoffe, Sie spielen bald wieder.«

»Ich weiß es nicht. Im Frühling vielleicht. Im Grunde brauchen wir ja auch noch einen sechsten Mann. Vielleicht möchten Sie ja mal mitgehen.«

»Normalerweise gerne, ich weiß Ihre Einladung zu schätzen, aber es ist bei uns leider nicht üblich, dass wir zu Beteiligten in einem Fall private Kontakte aufbauen. Auch wenn ich sicher bin, dass Sie keine Schuld trifft. Es tut mir leid.«

»Oh, nicht schlimm, das kann ich verstehen.«

»Wo kauft man eigentlich solche Boulekugeln?«

»Da gibt es ein Fachgeschäft hier in Darmstadt, es heißt ›Au Fer‹, fast alle kaufen ihre Kugeln dort.«

»Sie auch?«

»Ja, die sind auch daher. Allerdings habe ich sie vor vielen Jahren von unserem Freund Alfred zum Geburtstag bekommen. Der Laden liegt am Friedrich-Ebert-Platz im Martinsviertel.«

»Danke. Ich melde mich bei Ihnen.«

Dann geht er mit meinen Kugeln davon. Ich rufe die anderen an, die alle auch gerade Besuch von der Polizei hatten. Und alle haben keine Boulekugeln mehr im Haus. Selbst bei Maria waren sie und haben Svens Kugeln mitgenommen. Sie klingt ein bisschen aufgeregt und möchte gerne mit mir reden. Ich solle doch abends vorbeikommen, meint sie.

Nur Karl kann ich nicht erreichen, später ruft er mich an und berichtet, dass sie seine Wohnung durchsucht, ihn mit aufs Präsidium genommen und so lange befragt haben, bis sein Alibi geklärt war. Armer Kerl. Hoffentlich kann er jetzt mal zur Ruhe kommen.

Als ich abends bei Maria sitze, erzählt sie mir etwas Seltsames.

»Weißt du, Georg, heute Morgen bin ich zum Schrank in Svens altem Arbeitszimmer gegangen, um die Boulekugeln zu holen. Du weißt vielleicht, dass wir drei Sets hatten. Zwei neue, die er uns mal zu Weihnachten geschenkt hat, damit wir zusammen spielen können. Und seine alten, die vom Flohmarkt. Du erinnerst dich sicher, dass wir die damals im Urlaub zusammen gekauft haben, oder? Du hast sie mir an dem Tag zurückgegeben, als er starb.«

»Ja, ich erinnere mich. Sven liebte seine alten Kugeln.«

»Genau, und das ist eben das Seltsame. Sie sind nicht mehr da. Obwohl ich mir sicher bin, dass ich sie damals zu den anderen gelegt und seitdem nicht wieder rausgenommen habe.«

»Wirklich? Komisch. Hast du das der Polizei gesagt?«

»Nein. Ich habe es mit der Angst zu tun bekommen. Was, wenn Ole sie genommen hat, um diesen Luigi … Du verstehst?«

»Um seinen Vater zu rächen?«

»Ich weiß, das hört sich verrückt an, aber ich wollte in diesem Moment nicht unseren Sohn belasten.«

»Das hast du völlig richtig gemacht. Wir sind uns ohnehin einig, dass es wahrscheinlich irgendwelche Mafiosi waren, die mit Luigi abgerechnet haben. Es ist nicht nötig, auch noch Ole damit zu belasten. Er hat genug gelitten und du auch, liebe Maria.«

»Danke, Georg. Danke, dass du da bist«, sagt sie, steht auf und nimmt mich in die Arme. Ich drücke sie fest an mich, und sie schluchzt leise.

Wir waren alle oft bei Maria. Und wir wussten alle, wo Sven seine Kugeln aufbewahrte. Vielleicht war es doch kein Mafiosi, denke ich und hoffe gleichzeitig, dass ich mich irre.

*

Als ich höre, dass alle Freunde ein Alibi haben, bin ich erleichtert. Auch Ole haben sie befragt, er war an dem Abend in Heidelberg auf einer Party, zum Glück. Anfang Dezember kommt Hauptkommissar Miller und bringt meine Kugeln zurück.

»Und, sind Sie fündig geworden?«

»Eigentlich darf ich Ihnen das nicht sagen, aber ich mache eine Ausnahme. Nein, bin ich nicht. Und ich bin froh darüber. Ich wünsche Ihnen alles Gute und hoffe, Sie können bald wieder zusammen damit spielen.« Er zeigt auf die Kugeln in meiner Hand. »Wenn wir etwas herausfinden, werden Sie es erfahren. Wenn Ihnen etwas auffällt, melden Sie sich oder erzählen Sie es einfach meinem geschätzten Kollegen Kriminalrat Friedrich. Sie sehen ihn ja ab und zu, wie ich weiß«, sagt er und lächelt mich etwas verschwörerisch an.

»Ja, das ist richtig, wir kennen uns seit der Schule.«

»Prima, wenn Freundschaften so lange halten. Noch mal alles Gute.«

Er gibt mir die Hand. Dann geht er. Es ist das letzte Mal, dass ich ihn sehe.

*

Als der Frühling kommt, ist weder Svens Tod noch der Mord an Luigi Ferraro aufgeklärt.

Bernd verrät mir eines Abends, warum sie vor einem halben Jahr unsere Kugeln eingesammelt hatten. Ich muss ihm versprechen, es für mich zu behalten, bis der Fall geschlossen ist, sonst käme er in Teufels Küche.

Der Gerichtsmediziner hatte seinerzeit winzige Metallsplitter in Ferraros eingeschlagenem Schädel gefunden. Im Landeskriminalamt wurden sie mit allerlei Spezialanalytik untersucht, sogar mittels Elektronenmikroskopie und dergleichen. Es bestand der Verdacht, dass es Absplitterungen einer Boulekugel waren. Aber die Legierungen unserer Kugeln passten nicht dazu. Auch hafteten keine Blutspuren, Hautpartikel oder Haare des Opfers an ihnen. Überhaupt haben sie bis heute keine Kugel gefunden, die dieser Zusammensetzung entsprach.

Das beruhigt mich.

»Hm. Ich muss dich jetzt etwas fragen, Bernd, und ich hoffe, dass du ja sagst.«

»Frag nur, was möchtest du?«

»Wir waren jetzt seit dem Mord an Sven nicht mehr Boulespielen. Einerseits konnten wir doch nicht einfach weiterspielen, nachdem Sven nicht mehr da war. Und es gibt auch den einen oder anderen unter uns, der Angst hat. Verstehst du?«

»Ja, das kann ich gut verstehen. Und wie kann ich euch da helfen?«

»Könntest du nicht mitgehen, wenn wir wieder anfangen zu spielen? Ich meine, dann wären wir wieder zu sechst, und wenn ein Polizist dabei wäre, würden wir uns sicher besser fühlen.«

»Hm. Okay, ich gehe mit. Ich kenne deine Freunde ja ganz gut von deinen Geburtstagen und so weiter.«

»Würdest du deine Waffe mitnehmen, wenn du das darfst?«

»Wenn ich meinen Dienstausweis dabeihabe, dann darf ich auch die Waffe mitnehmen, das geht. Gut, von mir aus. Wann spielt ihr denn wieder?«

»Na ja, vielleicht am übernächsten Wochenende. Ich frage erst mal die anderen, die werden sich freuen, glaube ich. Danke, Bernd!«

»Keine Ursache.«

*

Alfred hat gestern angerufen. »Wenn wir uns schon nicht mehr trauen, Boule zu spielen, wie wäre es dann mit einer Radtour?«, hat er vorgeschlagen.

Jetzt ist es Sonntagmorgen und Alfred klingelt. Nach Rheinhessen möchte er fahren, von Griesheim aus durch die Felder, dann mit der Fähre über den Rhein nach Oppenheim, wo wir Mittagessen gehen und ein paar Gläser Wein genießen könnten. Ein guter Plan, wie ich finde.

Eben geht es dahin, gemütlich und nicht sonderlich anstrengend. Wir sind nur zu zweit, alle anderen waren schon verplant, es war offenkundig zu kurzfristig.

So radeln wir etwas später durch die Wiesen, es ist Mai, überall sprießt es, und an den Rändern der Felder recken sich Blumen bunt der Sonne entgegen.

»Du weißt ja, dass ich zweimal bei Luigi zum Essen war«, meint Alfred.

»Ja, du bist da ja gesehen worden, wie der Hauptkommissar erzählt hat. Du hast gesagt, du wolltest wissen, wie der Typ aussieht. Und?«

»Richtig. Er war einer von der Art, die vordergründig höflich und herzlich tun, aber ich fand ihn widerlich. Sein Grinsen fiel herunter, wenn er sich vom Tisch der Kunden abgewandt hat, mit denen er direkt davor noch gescherzt hat. Ich habe es genau beobachtet. Widerlich, einfach widerlich. Ein berechnender Widerling. Ich habe nicht lange gebraucht, um ihn zu hassen.«

»Na ja, mit der Vorgeschichte hätten wir ihn wahrscheinlich alle gehasst.«

»Natürlich hätten wir das.«

»Wie auch immer, er hat seine Strafe bekommen, wenn auch wahrscheinlich aus einem anderen Grund. Was genau gelaufen ist, werden wir wahrscheinlich nie erfahren. Mafia halt.«

»Tja, wie humorlos die sind, haben wir ja erlebt.«

Wir rollen weiter und wechseln das Thema. Nachdem wir mit der Fähre übergesetzt haben, radeln wir den Rhein entlang und erreichen schließlich unser Ziel, den Marktplatz unterhalb der Katharinenkirche.

Die Wahl fällt auf ein alteingesessenes Weinlokal, es gibt auch Italiener dort, aber für Alfred kommt das nicht infrage, und auch ich hätte zurzeit ein komisches Gefühl dabei. Außerdem wollen wir ja heimischen Wein trinken. Also sitzen wir an einem Tisch vor der Schänke, trinken Riesling und warten auf das Essen. Der ernährungsbewusste Alfred hat sich wie immer etwas Vegetarisches bestellt, während ich mir einen deftigen Sauerbraten gönne. Wir sind früh dran, und so gibt es kaum andere Gäste.

»Gut, dass es Karl wieder besser geht«, meine ich. »Er konnte wirklich nicht wissen, dass dieser Luigi so ein Arschloch ist.«

»Nein, das konnte er nicht. Du hättest diesen Kerl mal erleben sollen, wirklich, ein total gerissener Hund. Der hat den Karl genauso benutzt, wie er Sven verarscht hat. Aber klar hat sich der Karl die Schuld gegeben, vielleicht hätten wir das an seiner Stelle auch getan.«

»Das kann schon sein, ja.«

»Aber ich finde, wir sollten wieder Boule spielen«, meint Alfred. »Vielleicht bekommen wir ja Polizeischutz«, sagt er bitter lachend.

»Da habe ich auch schon drüber nachgedacht. Lass dich mal überraschen. Ich glaube, so etwas in der Art lässt sich organisieren.«

»Wirklich? Dann mach das, es kann doch nicht sein, dass wir einfach aufgeben. Ich denke, Sven hätte das so gewollt.«

»Stimmt, das glaube ich auch.«

Wir essen, bezahlen und radeln mit etwas schweren Beinen zurück zur Fähre. Zum Glück geht es anfangs nur bergab.

»Weißt du, ich war noch mal dort.«

»Wo?«, frage ich.

»Na, bei diesem Luigi.«

»Aha, und warum?«

»Also die bessere Frage wäre, wann, aber ich denke, das wirst du gleich verstehen. Erst habe ich überlegt, ob ich diesem Luigi nicht eine Boulekugel in einem Päckchen schicken soll, wegen des Briefs mit der Patrone, verstehst du? Das wäre eine coole Reaktion gewesen. Aber natürlich auch ziemlich dämlich«, antwortet Alfred und tritt in die Pedale.

Ich lache, was für eine skurrile Idee, typisch Alfred.

Wir erreichen die Fähre, die gerade beladen wird und sich gleich darauf in Bewegung setzt.

»An dem Abend hatte ich meiner Familie einen Tee gekocht. Einen besonderen Tee. Weißt du, es war mir wichtig, dass alle gut schlafen. Verstehst du? Ich selbst habe Wasser getrunken.«

»Du meinst …?«, frage ich, spreche aber nicht zu Ende, denn Alfred bückt sich herab, greift in seine Fahrradtasche und holt eine Plastiktüte heraus. Es ist nicht viel drin, aber sie ist schwer. Er läuft an das Geländer hinter dem Aufbau der Fähre, ich gehe hinterher, er greift hinein und lässt eine Boulekugel in den Rhein fallen. Mir verschlägt es die Sprache.

»Als sie alle fest schliefen, bin ich los. Ich habe mich umgesehen, ob noch jemand den Laden observiert, aber da war kein Mensch, also habe ich gewartet, bis außer Luigi niemand mehr in der Kneipe war, und dann bin ich rein. Ich hatte ihn vorher schon beobachtet und gesehen, dass er meist als Letzter ging. Um ein Glas Rotwein auf die Schnelle habe ich ihn gebeten, er war gerade beim Abrechnen. ›Gut, einen Nero d’Avola‹, hat er gesagt. Er kannte mich ja schon. Ein neuer Stammgast. Bestens. Mit dem wollte er es sich nicht verscherzen. Als er den Wein brachte, hatte ich eine von Svens Boulekugeln vor mir auf den Tisch gelegt. So eine hier, vielleicht ist sie das sogar«, meint er, hält mir die Kugel entgegen und lässt sie dann ebenfalls ins Wasser fallen.

»Und weiter?«, frage ich.

»Da hatte er verstanden. ›Ah, du bist einer von diesen Boule-Freunden von Sven Arnold? Sieh an. Und du traust dich hierher!‹, hat er gebrüllt. Da war es vorbei mit dem schleimigen Gehabe. Von einem Moment auf den anderen. Du hättest mal seine Augen sehen sollen, total aggressiv, die haben mich durchbohrt.«

»Na ja, was hast du erwartet?«

»Nichts. Ich weiß, dass es gewagt war, da aufzutauchen. Aber er sollte doch wissen, dass wir uns nicht einfach unseren Freund umbringen lassen. Außerdem muss ihm ja klar gewesen sein, dass die Polizei ihn im Visier gehabt hat. Er konnte mich also nicht einfach vermöbeln oder mal eben umbringen. Und weißt du, was er dann gesagt hat?«

»Nein, was?«

»Du solltest dich jetzt ganz schnell verpissen, du Witzfigur, wenn du mit deinen Freunden in Zukunft noch mal ohne Angst Boule spielen willst! Raus mit dir, aber dalli!«, zitiert Alfred den Italiener. »Kannst du dir das vorstellen? Das hat er gesagt! Ohne mit der Wimper zu zucken! Der hat mich kein bisschen ernst genommen. Dabei hat er das halbvolle Weinglas abgeräumt, zur Tür gezeigt und sich umgedreht. Als hätte ich mich in Luft aufgelöst! Ich habe gezittert vor Wut. Ich lasse mir doch nicht das Boulespielen nach 20 Jahren von irgendeinem Fremden verbieten und dazu noch von diesem Schwein! Den ganzen Sommer haben wir uns nicht mehr getraut zu spielen!«

»Unglaublich! Und dann?« frage ich.

»Dann habe ich die Kugel genommen, bin die zwei, drei Schritte hinter ihm her und habe zugeschlagen«, sagt Alfred. »Das konnte ich doch nicht zulassen, oder? Ich meine, so was geht doch nicht?«

»Nein, Alfred. So was geht nicht.«

»Eben!«, murmelt er und lässt die letzte Kugel ins Wasser plumpsen.

*

Es ist ein traumhafter Freitag, keine Wolke weit und breit. Ganz klar steht der Hochzeitsturm vor dem blauen Himmel. Pünktlich um drei Uhr nachmittags erscheint Bernd mit Pistolenhalfter am Gürtel im Platanenhain, während Michael zur Feier des Ereignisses eine Flasche edlen Bordeaux öffnet. Karl hat Weißbrot und Käse mitgebracht.

Wir stoßen auf Sven an, Bernd mit Wasser, weil er, wenn er bewaffnet ist, keinen Alkohol trinken darf. Ich beobachte, dass fast alle feuchte Augen haben. Karl kämpft besonders mit den Tränen. Auch ich bin gerührt, wenn auch aus etwas anderen Gründen. Alfred schaut mich an, er wirkt ernst und sagt kein Wort.

Danach erkläre ich Bernd unser Spiel, und wir diskutieren, wer mit wem spielen soll.

»Nun, du hast mich eingeladen, aber ich glaube, mit mir kannst du nur verlieren«, sagt Bernd schulterzuckend.

»Ach, das glaube ich nicht. Wenn wir uns taktisch gut aufstellen, haben wir durchaus eine Chance. Lass uns Alfred mit in die Mannschaft nehmen«, schlage ich ihm vor.

»Warum?«

»Er ist der beste Spieler.«

»Aber ich bin dafür ziemlich sicher der schlechteste«, bekennt er ehrlich und lacht.

»Das ist kein Problem«, sage ich. »Deshalb wirfst du zuerst, danach ich und Alfred zuletzt.«

»Okay, wenn du meinst, dass das hilft?«

»Natürlich! So macht man das beim Boule! Den Besten zuletzt. So haben wir die größte Chance zu gewinnen«, erkläre ich ihm. »Denn, weißt du, die letzte Kugel … entscheidet oft das ganze Spiel.«