kathrin schmidt

sommerschaums ernte

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nach dem trabantentrara

nach dem trabantentrara

es ist zu ende. in gewissem sinne ganz ausgestanden, das ding

mit den kindern, die sich aus deinem körper stanzten.

sicher, da bleiben löcher, wo sie einst steckten,

als sie noch nicht mit dem knüppelchen knallen

und knülle ins bett fallen konnten. als sie in deinem wasser

schwammen, bewusstseinsschweblingen gleich,

und von nachtniere zu morgenmund wanderten

im ohnelicht. in gewissem sinne dir fern jetzt

und fremdlinge, deren freiersfüße sprungbereit zucken.

trabantenstatus gekündigt. das gerissene sehnen

will dich noch hin und wieder ergreifen

mit abgekupfertem beistand. da helfen gestrickte tricks,

um die schultern getragen. das rückgrat

steht wurzelstockfarben und steif.

spätlese

wir verständigten uns über äpfel,

die in aufgegebenen gärten,

an wegrändern wuchsen,

über gestreckte äste in teiche fielen,

sauer blieben über das herbstgold hinaus,

die nicht geerntet wurden, nicht abgeholt,

nicht in plastikeimern gesammelt, entsaftet,

vermust, nicht zentrifugiert oder in ringen

getrocknet, nicht im schmalz versenkt

oder in enten, gänse gefüllt,

deren schale sich nicht in tee verwandelte,

der saft keineswegs zu gelee,

das püree nimmer in fruchtleder:

in dosen verwahrt, spräche es noch im winter

vom spätsommer, vom früh- und vom spätherbst

unter unseren längst vergangenen umständen,

vom sammeln, sich bücken,

der räuberleiter, den kletterkindern,

den unter der last zerreißenden taschen.

uns, die wir den gravensteiner verehrt hatten

(nur kurze zeit haltbar), den boskoop

in rührteig versenkt und langsam verbacken,

war mit den kindern der platz aus dem haus gegangen,

hatte das haus gleich mitgenommen,

so dass wir im kleinen zimmer hockten,

kein raum für stühle und tisch in großer runde,

für gläser, töpfe, dosen, flaschen, wünsche,

besuch und vergebung, aber wenigstens

verständigten wir uns über äpfel

in aufgegebenen gärten.

sommerschaums ernte

den verregneten sommer über begleitete schaum die mädchen der stadt.

der nacht zwischen zwölf und null entwischt, bemerkten sie nicht,

wie er ihre frisuren tönte und ihnen mürbes licht auflegte.

auf der haut fälschte er sonne mit moussierendem schmelz.

immer, wenn ich eines der mädchen stellte, sprach es vom schnee,

der aus meinen gelenkkapseln riesele. das alter antwortete selbstherrlich

auf jeden versuch, mir meine knochen fünfzehnjährig vorzustellen.

nichts blieb mir übrig, als es den mädchen nachzusehen, wie sie perlten.

später, im herbst, erntete ich den schaum, der sich von ihnen löste

und auf den trottoirs um die ecken flatterte. wenn ich ein fetzchen

erwischte, stopfte ich es in mund und ohr. sehr deutlich hörte ich dann

die schönen klanglichen körper der mädchen, birnen und deren duft.

nichts sagend

du siehst nicht, wie unsere salzige hefe den sommer

noch einmal aufgehen ließ. still stehen sätze,

die wir uns eben noch zuflüsterten, im getreide ringsum.

wir aber schlafen, werden später als pflückfische

wieder erwachen, das kabeljaulen im ohr. mit diesem tinnitus

könntest du sonderbar werden, seelen sezieren

oder dich verschlucken an meiner besseren hälfte,

ihren lauteren absichten.

du wirst auch den fahrradboten nicht sehen, wie er mitten

hinein tappt in die wohlgeruchsfalle. wie er über die haferkante äugt,

ganz benommen von heimlichen sekreten, die sich teilen

in meine und deine. anvertraut hinter vorgehaltenen händen.

mitten im korn, das der liebe den stoff gibt, sich zu entfalten.

der ablauf der fruchtfolgen ist längst optimiert und eingetragen

in die verschiedenen spalten der landschaft, deren zeilen

genau zwischen dir und mir so heillos zerfurcht sind.

womöglich aber wird das erwachen uns unverrichteter dinge

wieder verlassen? wir werden den acker nicht säumen wollen

mit unseren viel zu kleinen stichen. wir werden diese schläge

nicht mehr besticken. hier steht schierling, dort das krautige

jakobskreuz, die schönen mörder lassen uns grüßen. im ungewissen

bleibt, ob wir engel auf erden beringen. ob der einmal geblasene marsch

andauern wird wie die aufgabe der atmung, die so

oder so vor uns steht

phrasenstrukturgrammatik

ich sah dich in meine begriffe radeln, mitten hinein

ins tohuwabohu der halbsätze, die um bedeutungen

kungelten. da war kein wort übrig für dich, die redefiguren

versteckten sich zwischen gehisstem kehlkopfsegel

und gegessenen stunden. als du geflügelte satzfische

aus deinem rucksack holtest, köderte ich sie auf der stelle,

dass sie hoch über unseren köpfen an sehnen kreisten.

was sollte ich sagen. was wolltest du meinen.

in unseren wendungen bog sich der tag zum haken

an der sache aus mir und aus dir. das so bezeichnete ding

brachte mich aus der letzten fassung, ich nannte

die liebe gemeinplatz, verwünschte den ausdruck. wir tauschten

das eine, das andere vokabulare modul, den wortschatz

zu heben, doch blieb die sprache bei falber laubjacke

um kalte schultern. es fehlte an grundform.

für meine begriffe war es zu spät.

kardiales troponin

am tag nach der zustellung des schadens gingen wir

baden im harmlosen zuber, pflückten uns laub

aus den augen, strichen uns an. ich dich rot, aus geglückter

enttäuschung, du mich hingegen gelb, denn du glaubtest

ans große gefühlslos. atmetest auf, während mein appetit

ins hormonlose wuchs. dass wir uns der nacht

über den tatsachen besannen, ist nicht zu sagen.

als sie zu herrschen begann, zogst du tatsächlich

kampfer hervor und versuchtest vergeblich, den wurzelkanal

des gezogenen zahnes zu desinfizieren. nur halbherzig

haderte ich mit dem wechsel der zuständigkeiten:

fürs taube mein ohr, fürs blinde dein blick.

es war dann schon morgen, als ich den wunsch verspürte,

benigne molluske zu werden oder begine auf abruf.

so dürftig schluchzte mein myokard, dass kein

aktionspotential entstand und jede erregung fehlschlug.

kardiales troponin

Als solches bezeichnet die Medizin einen Proteinkomplex, das im Falle der Traumatisierung, beispielsweise nach einem Infarkt, durch die Muskelzellen des Herzens ins Blut abgegeben wird.

rosenseife

im einseifen zweiter fall: des knies, das den tag

in die wanne streckt. dort vergisst er den grünlichen dunst,

in dem er gewöhnlich schwimmt. stattdessen

nur weißes schäumen, geschlagene milchstunden lang.

aufs dauern der seife kannst du dich nicht verlassen:

mit schwemmland droht die vergehende zeit,

mit halden von walknochen ums gemüt.

einen fingerzweig weiter dann endlich rosenblaues

gewitter, das donnernd den duschkopf verlässt.

im blitzen siehst du die blutstraßenkarte

auf deinen beinen. du bist an dein alter erinnert,

den zweiten fall: des leibes, der die tage

schon zählt bis zum grünlichen dunst.

wesenheiten

nach pulver und blei roch mein verschossenes kleid. wir takelten darum

einstweilen das regelwerk ab, das sich eingestellt hatte zwischen unseren

zitronenfarbenen leid- und neidwesen. sie zitterten über die wiese,

zerstäubten sich unweit des teichs, betäubten ein reh.

das tier schlief nun über uns her, dass auch wir nicht mehr wussten,

was liebe gewesen war. eine bringschuld? ein faltdach über den köpfen,

solange nur meine und deine neuronen einander vertrauten?

noch blieb der bleigeruch, aber das pulver fällte sich langsam aus den taschen

und flockte davon. mein neidwesen hob seine spillrigen beinchen

über die reling des künstlichen schiffs, auf dem sich das abspielte.

auf dem trockenen. ohne seegang im ohr. mein leidwesen wagte

den springschwesternblues auf deck, bis alles ganz aufgelöst war.

altneubausubstanz

mein greisenhaus ließ im zustand der jugend

oft tanzen: zwischen keller- und dachfach

stand ihm der sinn nach verrenkung. außerdem

tobten dort kinder mit kegeln wie katzen,

oder die hirschdame schaute zum fenster herein,

wuchswild im schlepptau.

mein greisenhaus liebte damals die üblichen

abstriche, spielte flusen übers parkett, verzieh selbst

dem rohrreiniger und stand flickwerken offen:

die treppe nach draußen zum beispiel

kein rechtbau, der obere absatz zu schmal,

wie das alter endlich bemerkt.

mein greisenhaus gilt als beweislast der jahre,

die meine knochen versinterten. ungewaschen

steht es im wetter, im wind taubenflau,

und wenn ich ihm strahlwasser wünsche,

so weiß ich, dass ich den schlauch

nicht mehr halten will.

mein hausgreis mag davon nichts wissen. sein schuh

bringt die gartenerde ins haus, den rasenschnitt.

sein hut wandert ihm von flur über herd zum klo

aus den augen. siehst du zumindest, sag ich,

das schlurfduo am horizont? das auszieht

zum soden stechen in alzheimers torf?

[...]

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Über kathrin schmidt

Kathrin Schmidt, geboren 1958 in Gotha, arbeitete als Diplompsychologin, Redakteurin und Sozialwissenschaftlerin. Sie erhielt für ihre literarischen Arbeiten zahlreiche Preise, darunter den Leonce-und-Lena-Preis 1993. Ihr 1998 erschienener Roman »Die Gunnar-Lennefsen-Expedition« wurde mit dem Förderpreis des Heimito-von-Doderer-Preises und dem Preis des Landes Kärnten beim Ingeborg-Bachmann-Wettbewerb 1998 ausgezeichnet. Für ihren Roman »Du stirbst nicht« erhielt sie 2009 den Preis der SWR-Bestenliste und den Deutschen Buchpreis. Zuletzt erschien ihr Gedichtband »waschplatz der kühlen dinge« (2018).

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Über dieses Buch

Kathrin Schmidts neue Gedichte erzählen vom Älterwerden, von Abschieden, von der Vergänglichkeit. Und doch sind sie das Gegenteil von Stillleben, denn sie sprechen immer »vom Leben her«. Still steht da nichts, alles bewegt sich – getrieben von großer Lebensliebe, Klugheit und scharfem Humor. Gesprochen und nachgedacht wird über den Körper und seine Metamorphosen, über das Vergehen der Natur ringsum, über das, was Familie bedeutet. Über alles, was bleibt, und über die Dinge, die – manchmal auch Gott sei Dank – verschwinden. Neben urbane Schauplätze treten oft ländliche Gegenden. Die Texte »spielen« häufig auf dem Land, im Dorf oder zumindest im Garten. Das Vokabular schöpft aus dieser Naturwelt, aber es ist keine ungebrochene Idylle: Windräder stehen im Bild, ihre Rotoren zerschneiden die Luft. So gelingen Kathrin Schmidt Gedichte, die beides miteinander verklammern: die Natur und die Stadt, das Leben und das Sterben, den sinnlichen Eindruck und die abstrakte Analyse.

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ISBN 978-3-462-32075-6

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