Harry Breitling

angeknockt

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- gekürzte Vorschau -

Deckblatt

Harry Breitling

angeknockt

- zensierte Neuauflage -

Über das Buch

angeknockt erzählt die - von einigen, dem chronischen Missbrauch illegaler Betäubungsmittel sowie unzähliger Schläge gegen vordere und seitliche Schädelpartien geschuldeter Gedächtnislücken abgesehen - ziemlich wahre Geschichte eines arbeitsscheuen Abiturienten.

Auf der Suche nach einer erträglichen Zukunftsperspektive begibt dieser sich auf einen abtrünnigen Weg, der sich spätestens nach einem glimpflich missglückten Raubüberfall als aussichtslose Sackgasse erweist.

Als anschließend auch der blauäugige Plan sich als professioneller Boxer zu verdingen ein schmerzliches Ende findet, endet der Protagonist nach Abschluss eines beiläufig absolvierten Studiums im Jobcenter, ausgerechnet als Arbeitsvermittler für Langzeiterwerbslose.

Nicht minder kompliziert als die Berufsfindung gestaltet sich parallel dazu die Suche nach der Frau fürs Leben.

Was bisher geschah

Was bisher geschah: Unternehmen Barbarossa, Kriegsverletzung, Flucht und Vertreibung, Arbeiterklasse, akademisch aufgestiegener Vater, dem Bauernhof entflohene Mutter, große Schwester, Kleinstadt, Katholizismus, bekenntnislos, Dreirad, Pumuckl, Kindergarten, Doktorspiele, Captain Future, He-Man, Kinderturnen, Grundschule, Entenhausen, Lucky Luke, Tschernobyl, Pfadfinder, kalter Krieg, Ehekrach, Tele 5, Alf, Mietzekatze, C64, Migräne, Klimmzüge, Spielplatz Wald, Leichtathletik, Game Boy, Becker und Graf, Möller und Völler, Kohl und Honecker, Reagan und Gorbi, himmlischer Frieden, Tyson, Genscher, Mauerfall, Trabi-Invasion, Vereinigung, Gymnasium, Klassenprimus, Flegeljahre, Baywatch, Onanie, Bart und Homer, Walkman, Guns n´ Roses, Metallica, Leseratte, Türken-Stress, Saddam Hussein, Operation Desert Storm, Solingen-Rostock-Mölln, Jelzin, die Ärzte, Disk Man, Comic-Fan, Nasenfahrrad, BMX-Tricks, Lucky Strike, Apfelkorn, Freundin, Zungenkuss, Brechreiz, Faustschlag, Petting, Jugendtreff Supermarktparkplatz, Ladendiebstahl, Punkrock, Cypress Hill, Marihuana, Insane in the Brain, Super Nintendo, Street Fighter, Beastie Boys, Cobain im Nirvana, Haschisch-Bong, Pulp Fiction, Fußballclub, Freiluft-Kiffen, Fress-Attacken, Zeitvergeudung, House of Pain, Sick of it All, Pöbelei, Rabaukentum, Subkultur, Sprühdosen, BTM-Verstoß, Anzeige, Kinderzimmerdurchsuchung, Ruanda, Petting, Basketball, Dauerlauf, dauerprall, Dreadlocks, Srebrenica, Playstation, Skater-Bande, Streetball, Knochenbruch, Krankenhaus, Bankdrücken, Hardcore-Metal, Schulprobleme, Skinheadtrouble, Sandsack, Scheidungskind, Clinton, Lewinsky, Firestarter, Hardcore-Techno, Kurzhaarschnitt, kleine Deals, Rave, XTC, Insomnia, Zauberpilze, Speed, Koks, Führerschein, Albert Hofmann, Totalschaden…

Kapitel 1

In Anbetracht der nahenden Abiturprüfungen sah sich Marcel relativ unvermittelt mit einem beträchtlichen Problem konfrontiert:

…Was danach anfangen mit dem wohl nicht unerheblichen Rest des Lebens?!

Den Schulabschluss hatte er dicht vor Augen, doch was danach kam, war für ihn an dieser Stelle noch völlig unersichtlich.

Höchste Zeit also für eine Berufsberatung. Selbstverständlich konsultierte Marcel sich hierfür selbst, wer sonst sollte seine Eignungen und Neigungen besser einschätzen können? So machte er es sich auf seiner abgenutzten, hellbraunen Ledergarnitur bequem - aus den Boxen einer rückständigen Stereoanlage flutete elektronische Musik gemächlich den Raum -, verharrte kurz in einer dramatischen Denkerpose, um sich dann rasch aufzurichten und hinter die Couch zu greifen. Hier stand, schlecht versteckt, eine Wasserpfeife aus von Gebrauchsspuren verschandeltem Glas. In Anbetracht der immensen Herausforderung die Zukunft zu planen, schien ihm der Genuss einer ansehnlichen Dosis Haschisch als dringend angeraten. Sicher würde ein erweitertes Bewusstsein dabei helfen, erdenklichen Perspektiven zu bedenken. Idealerweise würde der Shit ihm dazu noch ungeahnte Alternativen eröffnen.

…kaltes Glas um die Lippen, Feuer, saugen, blubbern, glühende Mischung, Kickloch frei, Inhalation, Stillstand, ausatmen, Rauchfontäne, Flash, Atemnot, Gehirn-Karusell…

Mit zitternder Hand und keuchend stellte Marcel die Bong ab und fiel zurück gegen die weiche Lehne, vor ihm verwoben sich Qualm und Klang zu einem ominösen Äther. Ein greller Lichtstrahl durchschnitt mittig die hässlichen Gardinen, gab Staub und Schwaden Raum träge Tänze aufzuführen.

Wenig nachsichtig schufen sich Marcels bloße Fersen zwischen allerlei Unrat freien Ablageplatz auf dem tiefen, hölzernen Couchtisch, dann war er soweit und sah in die Zukunft:

…ein Studium? Wie eigentlich alle sonst aus dem Jahrgang? Hm, nach dreizehn Jahren weiterhin jahrelang die Schulbank drücken? Zusammen mit lauter Vollidioten die Zeit verschwenden? …Und überhaupt: Welcher Studiengang?! Etwa in die Fußstapfen des Vaters treten?! …Ne´, vielen Dank auch. …Hm… Und wie wär´s stattdessen mit ´ner Ausbildung? …Zum Koch beispielsweise? …Halt! Moment, Moment: absolut miese Arbeitszeiten bei wahrscheinlich ziemlich mauem Verdienst. Vergiss´ es… …Aber was dann? …Irgendeinen Hilfsarbeiterjob wie bei der Ferienarbeit?! Bloß nicht! Und sowieso keine dauerhafte Perspektive...

Überraschend schnell gelangte Marcel so zu einem handfesten Resultat: sowohl akademische Laufbahnen als auch geregelte Standarderwerbsbiografien standen außer Frage. Seines Kenntnisstandes nach war die sogenannte ehrliche Arbeit nichts als ein höhnischer Euphemismus für Sklaventum in modernem Gewand. Und sein Stolz war zu groß, als dass Marcel sich freiwillig in Ketten legen lassen wollte.

Dieser Ausschluss von Möglichkeiten brachte ihn einen bedeutenden Schritt weiter, die Analyse kam gut voran. Jetzt galt es nur noch die bodenständigen Alternativen zu beleuchten:

…Denke positiv. Was macht Dir Spaß? Was kannst Du gut? Und womit lässt sich ordentlich Kohle scheffeln? Hm, vielleicht doch damit Bücher zu schreiben, einen ernsthaften Versuch wagen Autor zu werden?

Übers nötige Schreibtalent meinte er zu verfügen und seine Fantasie trieb regelmäßig wilde Blüten. Seit jeher bereitete es Marcel große Freude spinöse Gedankenbilder in Worte zu kleiden. Wenn sich die seltenen Gelegenheiten zu kreativen Schreiben ergeben hatten, waren Marcels kurze Geschichten von der Grundschule bis zur Oberstufe von begeisterten Lehrern den jeweiligen Klassen vorgetragen worden.

Also dreimal in dreizehn Jahren, um genau zu sein. …Aber ein Buch zu schreiben is´ gar nicht mal so leicht. …Von einem verdammten Bestseller ganz zu schweigen!

Wiederholt hatte in nicht allzu ferner Vergangenheit bereits versucht entblößte Seiten mit potenziellen Meisterwerken zu beschriften, auserlesene Wörter auf unbestellte Blätter auszusäen, aus denen er in mühevoller Arbeit formidable Texte züchten wollte…, um dann nach höchstens drei, vier Seiten entnervt in den Stift zu beißen und das Papier zerknüllt in den Mülleimer zu feuern..

…Nein, zum Schriftsteller wär ´s ein verdammt weiter, schwieriger Weg… Das ist kurzfristig leider keine realistische Option. Da wär ´s wahrscheinlich sogar noch leichter ein… ein…

An dieser Stelle wurde er von einem Geistesblitz getroffen und plötzlich leuchtete ein Einfall als heller Stern der Hoffnung über dem nebulösen Horizont der Zukunft. Als würde nun jede Sekunde zählen, sprang Marcel vom Sofa auf, so schnell, dass er seinem vom Hasch gebremsten Kreislauf überforderte, weshalb er schwankend sein billiges Bücherregal erreichte, wusste, wo er suchen musste, und wurde auch schnell fündig. Es war eines seiner Bücher über den Boxsport, in dessen Anhang relevante Kontaktdaten aufgelistet standen. Rastlos stolperte er zurück auf die Couch, schaltete den CD-Player ab, griff sich sein fortschrittsfeindliches Telefon, ließ die kreisrunde Wählscheibe losrattern, und agierte dabei sehr bedächtig. Denn eine falsche Fingerbewegung und die zeitraubende Prozedur würde einen nervenstrapazierenden Neustart erfordern.

Geschafft…!

Freizeichen; begleitet von galoppierendem Herzschlag. Relativ schnell meldete sich eine dialektfreie Frauenstimme.

„Äh, hallo. Hier… ist Marcel“, sagte dieser. Die Stimme klang heißer und schläfrig, als chronischer Kiffer war er nicht bekannt für eloquente Wortergüsse. „Ich möchte mich gerne… als Profiboxer bewerben.“

„Ah ja, schön“, sprach die Bürokraft eines renommierten Boxstalls. „Dann bleiben Sie doch bitte für einen Moment in der Leitung. Ich versuche mal eben unseren Matchmaker zu erreichen.“

„Äh… Okay. Ja... Ich bleibe dran.“

Boxer! Ja, Profiboxer! Das ist es! Das ist die Lösung!

Dieser Job schien ihm eindeutig als der einzig erstrebenswerte Karriereweg. Mit Gewaltausübung hatte er keine Probleme, er liebte Sport und trainierte diszipliniert. Zudem: mehr als fünf Stunden pro Tag konnte man gewiss nicht mit der körperlichen Ertüchtigung verbringen. Da sollte reichlich Freizeit bleiben. Darüber hinaus war dieser mit einem tollen Image verbunden, wie er fand. Und die Gagen eines Weltmeisters waren gewiss nicht schlecht.

…Ja, Boxprofi ist die Lösung! Alles spricht dafür!

Lediglich seine innige Affäre zur heißgeliebten Miss Sativa mochte eventuell dagegensprechen, wie er sich eingestehen musste. Doch waren nicht schon einige Box-Stars wegen Cannabis-Konsums in die Schlagzeilen geraten?

„Es tut mir sehr leid“, meldete sich da die Sekretärin zurück. „Unser Matchmaker ist schwer beschäftigt und hat gerade keine Zeit für Sie. Aber Sie dürfen uns gerne eine Bewerbung zusenden! Wir würden dann gegebenenfalls wieder auf Sie zukommen.“

„…Eine Bewerbung? …Sie meinen …´nen Lebenslauf, und so?“

„Ja genau. Das wäre sinnvoll. Eine kurze Biographie, dazu eine Auflistung ihrer größten Erfolge. Hilfreich wäre dazu noch ein Video eines ihrer Amateurkämpfe…“

Ba-Ba-Bamm…!

Völlig ungedeckt wurde Marcel von einer harten Kombination getroffen.

Hahaha-Hallo! Willkommen auf dem harten Ringboden der Realität, kleiner Träumer!

Solch ein Ein Profiboxstall war doch kein Sportverein, in dem Nachwuchskämpfer das kleine Einmaleins des Faustkampfs erlernten. Sondern ein gewinnorientiertes Unternehmen, das in erfolgreiche Sportler - Meisterboxer, Olympiasieger -, investierte, um mit ihnen in einem rauen Geschäft Profite zu erzielen. Marcel verfügte über keinerlei einschlägige Erfahrung, hatte niemals einen Fuß in die Halle eines Boxclubs gesetzt.

…Ja, wie denn auch?! Es gibt ja nur tuntiges Tae-Kwon-Do in diesem Kaff…!

Die regelmäßigen Boxübungen am Sandsack auf dem heimischen Dachboden waren ausschließlich in Eigenregie erfolgt und damit ebenso unsystematisch wie ahnungslos. Der Ansatz sich die süße Kunst des Boxens mittels Fachlektüre im Selbststudium anzueignen, hatte ihn auf ein Niveau gebracht, das sich bestenfalls als stümperhaft bezeichnen ließ.

„Ja…“, fand Marcel nach einer Schock-Sekunde wieder Worte. „…Ist gut. Vielen Dank. Ich werde Ihnen …die Unterlagen zuschicken… … …Auf Wiederhören.“

Der Hörer plumpste auf die Gabel und Marcel niedergeschmettert zurück gegen die Lehne. Eine lange Weile verharrte er völlig regungslos, schloss die Lider, sah schwarz. Dann endlich raffte er sich halbherzig auf, zog den Glaskopf aus der Bong, den er missmutig über dem gut gefüllten Aschenbecher säuberte. Ein wenig Hasch schien ihm jetzt dringend angeraten, um seinem Hirn dabei zu helfen sich einen realistischen Plan B auszumalen, was er mit seinem Leben anfangen könnte.

…Fuck!?

Kapitel 2

Der Plan von Aylins Vater war ursprünglich gewesen einige Jahre in der Fremde zu schuften, dort ein kleines Vermögen anzuhäufen, um damit zu Hause Grund und Boden zu erstehen. Das Vorhaben war wenig allerdings wenig exklusiv, mit ihm folgten unzählige seiner Landsleute dem Ruf des Geldes. Und da sie alle ein und dieselbe Idee mit sich trugen, explodierten bald die Immobilienpreise in der Heimat. Die vorgesehenen überschaubaren Phasen als Gastarbeiter wurden deshalb zu Open End-Projekten. Notgedrungen holten sich die einsamen Männer zunächst ihre Frauen nach.

So wurde Aylin in einem Land geboren, indem ihr Vater eigentlich nie hatte alt werden wollen. Sie war ein hübsches Mädchen, bestach mit tiefbraunen Augen, über denen sich schön geschwungene, schwarze Brauen zogen; das dunkle Haar trug sie ausschließlich als einen langen, geflochtenen Zopf, der ihr immer über dieselbe Schulter fiel, und ihr Lächeln wirkte stets verschmitzt. Aufgrund ihrer stolzen Haltung wirkte Aylin größer, als sie tatsächlich war, das strapaziöse Aufwachsen vor zwei widersprüchlichen kulturellen Hintergründen hatte Aylins Charakter geformt und ihren Willen gestärkt. Dazu kam der tägliche Umgang mit einem etwas jüngeren Bruder, dessen ohnehin erhöhter Testosteronspiegel durch den postpubertären Gebrauch von Anabolika-Konsum auf ein unerträgliches Niveau gepusht wurde. Nicht zuletzt er trug Sorge dafür, dass sie nie müde werden konnte, um etwas persönlichen Freiraum zu kämpfen. Sie ließ sich nichts gefallen, versuchte sich so gut es ging aus den familiären Fesseln zu lösen. Bald handelte es sich bei der Mehrzahl ihrer Freundinnen um Eingeborene, Aylin begann Zigaretten zu rauchen, drückte fleißig die Schulbank, arbeitete nebenbei, sparte jeden Pfennig für den Führerschein, der es ihr erlauben sollte sich ein wenig unabhängig zu fühlen. Und als genug beisammen hatte, meldete sie sich umgehend bei einer Fahrschule an.

Während einer Rauchpause in einem Vorraum unterhielt sie sich dann intensiv mit einem Jungen, ohne dabei auch nur ein einziges Wort zu wechseln, tauschte lediglich intensive Blicke aus. Sie kannte ihn vom sehen, er hing oft mit den Skateboardfahrern und den Kiffern ab und hatte früher eine ziemlich verwegene Filzfrisur getragen. Nach der Fahrschule verloren sie sich wieder aus den Augen, bis er Wochen später dann im Zentrum der Kleinstadt im Mittelklassewagen seines Vaters an ihr vorüberfuhr, sie anhupte und sie ihm deshalb ausgelassen zuwinkte.

Am nächsten Tag läutete bei ihr zu Haus nachmittags das Telefon. Aylin nahm ab und hatte Marcel an der Leitung. Die Nummer hatte er sich über eine türkischstämmige Mitschülerin besorgt hatte. Aylins Freude über den Anruf hielt sich in Grenzen, wurde stark getrübt von der Wut über seine grobe Fahrlässigkeit.

„…Bist du wahnsinnig? Hast du ´ne Ahnung, was los gewesen wäre, wenn Bruder, oder mein Vater abgenommen hätten?!“, zischte sie in den Hörer.

Darüber hatte er sich im Vorfeld seines Anrufes tatsächlich wenig Gedanken gemacht. Aber auch jetzt schenkte er diesem Thema keine Beachtung, konzentrierte sich voll darauf sie für ein Treffen zu gewinnen. Nach kurzer Stille in der Leitung verabredete Aylin tatsächlich mit ihm auf ein erstes Date in einem abgelegenen Café. Spätestens beim Abschied machte er deutlich, dass er keinen Schimmer davon hatte, worauf er sich da einlassen wollte. Sie bot an ihn in ihrem mutmaßlich aus sechster Hand erstandenem, mit von Rost angefressenen Kotflügel flankierten Kleinwagen mitzunehmen. Doch müsste er dabei unsichtbar bleiben, um den Augen von überall lauernden Verwandten und Bekannten zu entgehen. Amüsiert tat er dies als hysterische Vorsichtsmaßnahme ab, beugte sich aber ihrem Willen, weil sie darauf bestand, und tauchte ab in die Enge des Fußraums.

Auch im Folgenden musste er in Deckung bleiben. Obwohl sich räumlich höchstens ein kurzer Kilometer zwischen ihnen erstreckte waren sie gezwungen eine Art Fernbeziehung zu führen. Wobei sie sich wenigstens regelmäßig zu sehen bekamen. Denn jeden Morgen, wenn Aylin früh in die nächste Großstadt fuhr, um dort eine Oberschule zu besuchen, hielt sie heimlich bei ihm, um zwischen Tür und Angel Zärtlichkeiten, Zungenküsse und ein- bis zweiseitige Briefe auszutauschen. Mit Tinte und schwungvollen Lettern schrieb sie stets auf gelbem Papier von der Liebe und davon, dass es nur eine Frage der Zeit wäre, bis sie sich ihre Freiheit erobern würde. Marcel antwortete mit Kugelschreiber in kleiner Kritzelschrift auf kleinkariertem Blockblatt, übte sich in blumigen Komplimenten und entrückten Schwärmereien über das Kommende.

Nachmittags führten sie dann Telefonate, die ihrerseits oftmals abrupt beendet werden mussten, weil ein naher Angehöriger ihre Ruhe störte. Insgesamt also eine alles andere als befriedigende Situation für ein junges Liebespaar. Doch Marcel schien sich wenig daran zu stören, denn seine Daueraffäre mit Mary Jane nahm ihn, sowohl zeitlich als auch mental, voll in Beschlag.

Nach einigen Wochen schien sich dann doch eine Möglichkeit zu bieten ungestört intim zu werden. Aylins Eltern verreisten übers Wochenende in die Schweiz, um dort entfernte Verwandtschaft zu besuchen. So schlich er sich im Schutz der Dämmerung in ihre mit Sideboard und Schrankwand wenig exotisch ausgestattete Wohnung, um bei ihr zu übernachten. Allerdings hatte sie ihre Tage, so musste es beim Petting unter der Bettdecke bleiben, wobei der hoffnungslos bekiffte Marcel insgeheim argwöhnte, ob es sich beim Tampon, in dessen blauen Faden sich seine Finger eben verheddert hatten, als sie unbeholfen durch ihre Tropen irrten, nicht lediglich um einen entschuldigenden Platzhalter handeln mochte.

Für einen ungewollten Höhepunkt sorgte weit nach Mitternacht dann Aylins jüngerer, kraftstrotzender Bruder, der doch nicht wie geplant auswärts übernachtete, sondern überraschend doch nach Hause kam. Als wäre er von einer dunklen Ahnung geleitet, rüttelte er plötzlich an ihrer Zimmertüre, die sie glücklicherweise rein aus Gewohnheit abgeschlossen hatte. Erst mit derben Flüchen gelang es Aylin den Nachwuchspatriarchen zu vertreiben. Und als sich Marcel dann im Morgengrauen aus der Wohnung schlich, dämmerte ihm, dass dieser Romanze wohl keine lange Zukunft beschieden sein konnte.

Das endgültige Ende erfolgte dennoch überraschend schnell. Kaum zwei Wochen später wurde eine von Aylins unzähligen Cousinen zufällig Zeugin, wie diese Marcel ihren morgendlichen Besuch abstattete. Unweigerlich folgte eine Familientragödie, bei der Marcel außen vor blieb. Denn Aylin machte umgehend Schluss mit ihm. Selbiges plante sie auch mit sich selbst und lag nach einem dilettantisch ausgeführten Suizidversuch kurz in einem Krankenhaus. Nach ihrer Entlassung floh sie in eine Großstadt und tauchte dort bei einer emanzipierten Tante unter.

In dieser verfahrenen Situation sah Marcel nur eine sinnvolle Handlungsalternative, nämlich den Helden zu spielen. Von verletztem Stolz aufgewühlt Marcel bat er um ein Treffen, entwarf dabei infantile Szenarien für gemeinsame Perspektiven. Doch die konfusen Konzepte des konsternierten Kiffers vermochten nicht einmal ansatzweise zu überzeugen. Abgeblitzt fuhr er wieder ab, um sich wenig später eine weitere Abfuhr zu erlangen. Getrieben von verletztem Ehrgefühl hatte er wenig später Aylins beste Freundin angegraben, die ihn ein paar Mal besuchen kam.

Aylin ihrerseits wurden in ihrem Exil heftig Avancen gemacht. Es waren die Eltern, die ihr alle erdenkliche Freiheiten versprachen, Hauptsache sie käme zurück und würde der familiären Schande endlich ein Ende bereiten. Irgendwann knickte Aylin ein, kehrte Heim. Kaum ein Jahr später war sie mit väterlichem Segen verheiratet und brachte ein Kind zur Welt.

Marcel sollte sie lediglich gelegentlich auf jenem kleinen Portraitfoto wiedersehen, dass sie ihm mit Liebesgrüßen ehedem übersandt hatte. Hin und wieder besuchte er sie ihn Gedanken und hoffte, dass ihr Leben für sie erträglich war, trug er doch einen erheblichen Anteil an ihrer Lebenslage auf seinen Schultern. Völlig naiv hatte er sich in dies Liebesabenteuer gestürzt, dessen mögliche Konsequenzen heillos unterschätzt, alle Warnungen von verschiedenen Seiten dümmlich lächelnd in den Wind geschlagen.

„Wusstest Du… nicht, wie es bei… uns Türken ist?“, lautete folgerichtig die Frage von Aylins Bruder an Marcel. Nach der unvermeidlichen Prügelei, die irgendwann bei einem zufälligen Aufeinandertreffen folgte, standen sich beide schwer atmend und blutend gegenüber.

„Wir… sind hier in …Deutschland“, gab Marcel zur Antwort, was allerdings selbst in seinen eigenen Ohren wenig überzeugend klang, zumal ihm jüngst ein Kumpel zugetragen hatte, dass die Nachbarschaft bereits munkelte Marcel würde einst sicher mal eine Thaifrau ehelichen, wo er doch heute schon den Türke-Mädchen nachlief.

Kapitel 3

Zeitnah im Anschluss an das überraschend passabel bestandene Abitur verschaffte der Wehrdienst Marcel eine kleine Verschnaufpause bei der komplexen Herausforderung einen smarten Lebensweg zu finden. Den Entschluss die staatlich auferlegte Pflicht am Vaterland an der Waffe zu leisten war spontan in ihm gereift. Noch kurz zuvor hatte er sich Marcel noch als einen dieser dauerbekifften Zivildienstleistenden gesehen, die in karikativem Auftrag Kleinbusladungen voll sabbernder Behinderter oder siechender Senioren von A nach B chauffierten. Und außer einer Handvoll Dörflern hatte ohnehin keiner der Gymnasiasten Bock auf den Bund, auf Drill und Gehorsam.

Doch in Anbetracht seiner persönlichen Entwicklung, die gerade auf der Stelle trat, dachte Marcel um. So ein institutioneller Tritt in den Hintern erschien ihm als keine schlechte Methode, damit er wieder in geordnete Bahnen fände.

Ja, verdammt. Als Zivi versumpfe ich nur immer tiefer hier in diesem Kaff. So ein tarnfarbiger Tapetenwechsel wäre vielleicht gar nicht schlecht… Ja, ´ne Art Boot-Camp würde sicher nicht schaden. So wie jetzt kann´s ja nicht weitergehen…

Tatsächlich hatte Marcel es fleißig übertrieben mit den Drogen, sogar unmittelbar vor dem schriftlichen Abitur im Grundkurs einen Haschisch-Stick geraucht.

Nur schnell noch, einen Kleinen….

Da die Prüfung im Leistungskurs höher bewertet wurde, verzichtete er hier vorab aufs Kiffen. Dafür warf er sich lieber das Viertel einer Ecstasy-Tablette ein. Dies schien ihm als alternativlos, um nicht mitten in der Probe einzuschlafen. Aufgrund miserablen Zeitmanagements hatte er seine Vorbereitungen viel zu spät begonnen, die sich deshalb im Wesentlichen auf die Vornacht konzentrierten. Nach kaum drei Stunden Schlaf sah er morgens ein in ein schlappes Spiegelbild, dem er nicht zutraute in diesem Zustand einen Test zu bestehen. Die kleine Dosis MDMA sollte sich als keine schlechte Wahl erweisen. Jedenfalls flossen ihm die Sätze nur so vom Stift aufs Papier. Nach der Abgabe trug er allerdings lange ein flaues Gefühl im Magen, da ihm der Inhalt seiner Schrift schon jetzt vollkommen entfallen war. Umso überraschender kam später das mit Bangen erwartete positive Ergebnis.

Auch in das traditionell der Reifeprüfung folgende Fußballmatch zwischen Lehrkörper und Schulabgängern vermochte Marcel nicht drogenfrei zu gehen. Gedopt mit blauem Speed lief er dem ungeliebten Gegner in der Folge reihenweise die Bälle ab. Als dann leichter Regen einsetzte, wurde Marcel von einem verwunderten Mitschüler darauf hingewiesen, dass er aus der Nase schäumen würde. Erschrocken mimte Marcel deshalb eine Zerrung und humpelte verstohlen vom Platz.

Einen echten Tiefpunkt durchkroch Marcel nur eine Woche später. Einen Wochenendbesuch auf einem bekannten Freiluft-Festival hatte er zum Anlass genommen nach und nach ein halbes Dutzend mit dem neuen Euro-Zeichen bedruckter Pillen zu konsumieren. Für überbordende Gefühle, ekstatische Zappelei, riesige Pupillen, Derwisch-Tänze und euphorisches Zähneknirschen galt es allerdings eine Rechnung zu begleichen. Die Nächte der Folgewoche waren ein einziger Alptraum, den er allerdings bei vollem Bewusstsein durchleben musste. Denn egal wie intensiv er auch danach suchte, er konnte keinen Schlaf mehr finden. Es halfen weder Bier, noch Hasch. Sobald er im Bett die Augen schloss, krabbelten ihm kleine, neonfarbene Spinnen über die Innenseite der Lider, fremde Stimmen und schrille Geräusche hallten ihm durchs Hirn, der Kopf schien völlig entleert, die Schädelwände warfen wirre Echos. Dementsprechend trug Marcel tagelang Habitus, Esprit und Laune eines karibischen Zombies zur Schau.

Dieser Schock war ein strenger Lehrmeister, er befahl strikte Abstinenz. Da kam der Militärdienst gerade richtig. Zudem etliche Gerüchte über Drogen-Screenings während der Grundausbildung kursierten. Dies Risiko wollte er tunlichst vermeiden. So beschloss Marcel den verbleibenden Monat zwischen Schulabschluss und Wehrdienst in einsamer Askese zu überbrücken, während die anderen Abiturienten von einer Party in die nächsten feierten. Marcel, dessen Freundeskreis ohnehin keine Gymnasiasten umfasste, blieb außen, auf sich allein gestellt, konnte keinen seiner Kumpels besuchen, Kontakt zur Clique war nicht möglich, denn überall dort lauerte die Versuchung. In all den abgedunkelten muffigen Zimmern mit den fleckigen Teppichen, Tischen voller Müll und überquellenden Aschenbechern, mit Postern und Flyern von Raves tapezierten Wänden, wo Melangen aus kaltem Rauch, verschüttetem Pfeifen-Wasser und ätherischen Duft-Ölen die Nasen marterte, da schepperten überall tiefe Bässe aus großen Boxen und flimmerten Videospiele über Fernsehschirme. Überall wurde gekifft, überall blubberten die Bongs, überall drohte der Rückfall…

Gebremst von chronischer Übermüdung und leichter Depression, den leidigen Begleiterscheinungen des THC-Entzugs, kurvte Marcel auf seinem BMX-Rad durch die öden Straßen der Kleinstadt und fühlte sich als einsamer Cowboy auf einem Ritt durch eine verlassene Geisterstadt. Hätte der Wind plötzlich einen verdorrten Busch an ihm vorbeigetrieben, untermalt von einer dramatischen Mundharmonika-Melodei, wäre er deshalb kaum überrascht gewesen.

Hardcore-Kiffen war ein Vollzeit-Job gewesen, nun fehlte Marcel eine sinnvolle Beschäftigung. Um bis zum Dienstantritt beim Bund nicht rückfällig zu werden brauchte er nun dringend eine Aufgabe, ein Ziel, eine Mission.

…Hm!?

Die rettende Idee kam hormonell gesteuert von unterhalb der Gürtellinie. Marcels jüngst verflossene Ex, die süßlich duftende Mary Jane, war eine eifersüchtige Braut gewesen und keine neben sich geduldet. Selbst Aylin, Marcel erste Freundin, war nur die Rolle einer Nebenfrau geblieben. Mit dreizehn hatte Marcel zum ersten Mal Mary Jane geküsst und war ihr sogleich verfallen. Als Frischverliebter sah er zunächst nur ihre Sonnenseite und war von schönem Schein verblendet. Nichtigkeiten gaben Anlass für komische Kicheranfälle, die Sinne arbeiteten ungleich intensiver: die Zeit verstrich viel gemächlicher, und der Genuss von Essen, Musik, Filmen, Videospielen bereitete unvergleichliche Erlebnisse. Die Gedanken gingen völlig neue Wege und stießen dort auf glänzende Ideen (wenngleich sich die vermeintlichen Erleuchtungen im nüchternen Licht des nächsten Morgens meist als herbe Enttäuschungen präsentierte - sofern man sich noch überhaupt an sie erinnern konnte). Und üble Nebenwirkungen, wie Brechreiz und Kopfschmerz, unter denen die Säufer leiden mussten, waren dem Nachwuchskifffer fremd.

So schien es den Teenagern keinen sinnvolleren Zeitvertreib zu geben, als ihre besten Jahre in abgedunkelten, anrüchigen Zimmern zu verplempern, endlose Stunden vor flackernden Bildschirmen jeweils nur kurz unterbrochen, um zur Wasserpfeife, oder zu Zuckerwerk zu greifen. Den kleinen Garten Eden zu verlassen galt es tunlichst zu vermeiden, den die Außenwelt war kollektiv feindselig gestimmt. Musste ein Kiffer zwangsläufig doch vor die Türe - etwa für einen unaufschiebbaren Schul- oder Supermarktbesuch oder den zeitaufwendigen Drogenkauf, der teilweise endlos quälende Stunden Wartezeit erforderte – so empfand er sich sogleich im Fokus aufdringlicher Drohstarrer. Ein gewöhnlicher Einkaufsvorgang konnte sich für einen Kiffer leicht zu einem Höllentrip entwickeln, wenn er sich, rot angelaufen und schwitzend, im Angesicht einer feindlich gestimmten Kassiererin verzweifelt darum bemühte passenden Betrag aus der Hosentasche zu angeln, dazu noch eine ungeduldige, giftige, zischende Menschenschlange im Rücken.

Nein, der gemeine Kiffer blieb gerne behelligt von solch negativen Einflüssen und fand es zu Hause am schönsten. Irgendwann wurden sogar die eigenen Freunde als Störenfriede empfunden, die Bindungen lockerten sich zunehmend - vor allem, wenn der eigene Rauchvorrat zur Neige ging. Echte Hardcore-Kiffer öffneten, wenn überhaupt, nur vorangemeldeten Besuchern die Türe und gingen äußerst selten an die Festnetztelefone, schließlich konnte man ja nie wissen, welches Ungemach am anderen Ende der Leitung lauerte.

Folglich verkümmerten die sozialen Kontakte primär zu Zweckgemeinschaften, die regelmäßig gebildet werden mussten, um das nur auf illegalen Wegen verfügbare Betäubungsmittel zu beschaffen. Und falls sich die Kiffer tatsächlich zu außerhäuslichen Aktivitäten verabredeten – zu Straßensport oder Ausflügen ins provinzielle Nachtleben – zog sich die kleine Gruppe Jungs dann stets ins Abseits zurück, rauchte Gras, und nahm dann nur noch abwesend am Geschehen teil.

Dieser Lifestyle war ein guter Garant sich lange die Jungfräulichkeit zu bewahren (zumal echter Xxx mutmaßlich kaum besser sein konnte als bekiffte Xxxxxxxxxxxx, bei ungleich weniger Unannehmlichkeiten).

Ja, Mary Jane, du warst eine eifersüchtige Braut… …Achtzehn Jahre alt und noch immer unschuldig? Verdammt!! Höchste Zeit, du Loser!

Da hatte Marcel seine Mission bis zum Dienstantritt.

Kapitel 4

Der Wehrdienst begann wie in einem einschlägigen Film. Eine Zugladung an jungen Männern trat einen tristen Bahnhofs-Vorplatz irgendwo im Outback, viele zogen hektisch an Zigaretten und wussten nicht so recht, was vor ihnen lag. Sie wurden bereits erwartet von einer Batterie olivfarbener Omnibusse, davor stand ein Dutzend finster blickender Typen in Flecktarn-Uniformen aufgereiht, welche die Neuankömmlinge wenig herzlich willkommen hießen und mit nicht minder harschen Worten auf die Fahrzeuge verteilten, um sie zur Kaserne zu karren.

Als sich dann nach schweigsamer Fahrt zum mit viel Stacheldraht umzäumten Stützpunkt eine Schranke hob und ein Posten militärisch grüßte, war endgültig klar: hier wurde eine andere, eine unbekannte Welt betreten, eine Zuchtanstalt, die ihn in eine von staatlichen Institutionen her bis dato völlig unbekannte Richtung formen sollte. Zuvorkommende Höflichkeit spielte als Werte keinerlei Rolle, politische Korrektheit war nicht mehr als ein Lippenbekenntnis gegenüber der Öffentlichkeit. Befehl und Gehorsam, ehrabschneidende Sprüche, aggressive Attitüde prägten den ersten Eindruck. Und offensichtlich litt der Soldat gemeinhin an Hörschwäche, denn grundsätzlich wurde gebrüllt. Marcel, der in seiner neuen Lebensphase noch immer seiner Verflossenen, dem Marihuana, nachtrauerte und deshalb ohnehin an chronisch miese Laune litt, bemühte sich redlich dem Kommenden unvoreingenommen entgegenzublicken. Doch der mächtige erste Eindruck würgte die zarte Zuversicht schnell ab.

Die Stube teilte sich Marcel mit fünf sehr heterogenen Burschen, die sich in ganz unterschiedlichen Dialekten unterhielten. Außer dass jetzt alle den Vornamen `Kamerad´ gemeinsam hatten, erkannte Marcel keine Berührpunkte und kannte deshalb auch keine Scheu sich rücksichtslos den oberen Teil eines Stockbetts zu erkämpfen. Nächtliche Erholung vermochte er da in den Folgenächten allerdings nur eingeschränkt zu finden. Zusätzlich zum schlafraubenden Cannabis-Entzug verwehrte ihm auch eine angeborene Sensibilität gegen Geräuschbelästigung jeder Art den Zutritt zum süßen zum Reich der Träume (bedingt vom Dauerkiffen hatte er zuvor jahrelang keinen Fuß dorthin gesetzt) – bei mindestens zwei seiner ungewollten Zimmergenossen handelte es sich um grässliche Schnarcher. Allein die Grunz-Orgie, gegen die selbst militärischer Gehörschutz in Stöpselform wenig ausrichten konnte, trieben Marcel beinahe dazu wieder reumütig zurück zum Dope zu kriechen, um sich mit dessen Hilfe allabendlich in ein künstliches Koma zu versetzen.

Nicht selten erschien der kleine, stämmige Unteroffizier Marcel als ein Erlöser, wenn der im Morgengrauen die Türe aufriss, in lokaler Mundart die Rekruten aus den Betten brüllte. Nun blieben nur einige kurze Minuten, um sich in die Uniform zu schmeißen und dann in den Gang zu treten, wo der Zugführer die Vollständigkeit kontrollierte, indem er jeden Namen aufrief.

Nie fehlte jemand unentschuldigt, also ging es im Laufschritt weiter vors Gebäude, wo der Zug der Größe nach geordnet Aufstellung nahm. Der Leutnant bellte Befehle, nach denen sich alle Gliedmaßen, Köpfe und sogar Augen möglichst synchron bewegen sollten. Seine Korrekturmaßnahmen pflegte er stets mit vulgären Metaphern einzuleiten, das folgende kindische Kichern wurde nicht minder obszön getadelt. Zeigte sich der dauerfluchenden Ausbilder nach etlichen Versuchen dann einigermaßen zufriedengestellt führte er die Rekruten im Gleichschritt zur Truppenküche.

Die Nahrungsaufnahme dort wurde jedes Mal zu einem kleinen Alptraum für Marcel, dem das Essen stets mehr bedeutete, als bloße Energiezufuhr zum Zwecke des Lebenserhalts. Er war zwar kein Gourmet, aber stets ein guter Esser. Und Art und Zubereitung der Speisen während der Grundausbildung empfand er als schlimme Beleidigung für seinen Gaumen. Noch weitaus schlimmer war die in seinen Augen wahnwitzige Regelung, wonach der Letzte, der vom Essen aufstand, den langen, besudelten Gemeinschaftstisch zu säubern hatte. Aufgrund dessen missrieten die Mahlzeiten zu reinen Wettschlingen, Kaubewegungen wurden auf ein notwendiges Mindestmaß reduziert, und die Wehrpflichtigen drängten sich stets mit vollgepfropften Backen an der Geschirrrückgabe.

Doch auch aus anderen Gründen erfüllte Marcel seine Pflicht gegenüber dem Vaterland zunächst nur wenig motiviert. Besonders schlimm waren auch endlose Stunden langweiligen Frontalunterrichts, die er über sich ergehen lassen musste. Den jungen Bürgern in Uniform wurde hierbei vor allem Staatskunde und Völkerrecht auf Hauptschul-Niveau erteilt. Marcel hatte sich viel mehr Sport erwartet und konkretes infanteristisches Knowhow. Nicht nur einmal verfluchte er die Behörde, von der er, wider des Wunsches, den er pro forma hatte äußern dürfen, der Luftwaffe zugeteilt worden war.

Einen ersten Lichtblick bot ihm sein Sturmgewehr, als er es endlich in Händen halten durfte. Stundenlang wurde er darin gedrillt, es in ihre diversen Einzelteile zu zerlegen, nur um diese sogleich wieder zu montieren, solange, bis dies auch mit verbundenen Augen oder hinterrücks fehlerfrei gelang. Selbst die monotonen Reinigungsarbeiten an der Waffe, die allabendlich im schmucklosen Gang der Unterkunft erfolgen mussten, gefielen ihm besser, als viele andere Phasen der Grundausbildung. Und der heißersehnte erste scharfe Schuss erlegte dann Marcels letzten Zweifel, ob er sich hier am rechten Fleck befände.

Inzwischen meinte der angehende Soldat, der noch keinen Streifen auf seinen Schulterklappen tragen durfte, die Funktionsweise der Armee verstanden zu haben. Die Stiefel waren eingelaufen, der ursprüngliche Glanz seiner textilen Camouflage von Gebrauchsspuren aus dem Gelände getrübt, und die Gewöhnung hatte all dem Martialischen den Schrecken genommen. Den Treibstoff für das markige Gebaren, die starken Sprüche und das grobe Gebrüll bildete im Grunde viel heiße Luft. Waren die Prinzipien einmal begriffen, gelang es ganz gut relativ unbehelligt durch den Tag zu kommen. Stets galt es, einen schwer beschäftigten Eindruck vorzutäuschen; bloß nie gemächlich dahinschlendern, sonst würde sich der nächstbeste höhere Dienstgrad verpflichtet sehen eine Beschäftigung für den vermeintlichen Taugenichts zu finden. Schritt man dagegen schmissig vor sich hin, den Blick starr auf ein imaginäres Ziel gerichtet, kam kein Vorgesetzter auf die Idee, den Rekruten von der Erledigung der wichtigen Aufgabe abzuhalten, die ja nur darin bestand, keine blöden Befehle zu erhalten.

Nichtsdestotrotz zeigten die militärischen Erziehungsmechanismen bald ihre eine starke Wirkung, was Marcel zunehmend an sich selbst bemerkte. Nach und nach bemächtigte sich ein Korpsgeist der Wehrpflichtigen. Mittlerweile hatten alle zu spüren bekommen, dass Kameradschaft eine gute Sache war. Die Gruppe agierte als Ganzes, das nur so stark war wie sein schwächstes Teil, das deshalb bei Bedarf von allen Seiten unaufgeforderte Unterstützung erhielt.

Mit altbewährten Methoden wurden die Soldaten dazu erzogen im Ernstfall bereitwillig ihre Leben füreinander zu geben. Wichtig war, die Gruppenzugehörigkeit nach außen kenntlich zu machen: durch Uniform, denselben einfallslosen Haarschnitt, ein individuelles Wappen des Zuges, die Nationalfarben auf der Schulter. Individualismus wurde kein nennenswerter Raum gelassen. Die einzig wirkliche private Sphäre beschränkte sich auf jenes kleine Fach im Spind, das sich mit einem Vorhängeschloss verschließen ließ. Der große Rest des Schrankes musste ständig für Kontrollen zugängig bleiben. Hier lag eigentlich die größte Herausforderung der Grundausbildung für Marcel. Er verfügte weder über die Motivation noch ausreichend Geduld seine Wäsche penibel auf DIN A4-Format zu falten.

Der Frust, den der Intimitätsverlust zwangsläufig mit sich bringen musste, wurde planvoll auf lohnende Projektionsflächen kanalisiert, wobei die Feinbilder äußerst flexibel nach Bedarf gezeichnet wurden, auf allen Ebenen, nach allen Richtungen: die anderen beiden Gruppen des Zuges, der Zug ein Stockwerk höher, andere Truppengattungen, Frauen, Homosexuelle, Zivilisten, Pazifisten, Politiker, Moslems, Armeen befreundeter Nationen, Armeen verfeindeter Nationen. Machismo hieß der Hengst, auf dem der Geist der Gruppe ritt. Man klagte nicht, man kämpfte. Weichheit, Weinerlichkeit, Weiblichkeit wurde verachtet. Leistung, Härte, Waffen faszinierten den Soldaten. Zudem machten klare Regeln das Leben einfach, das beim Militär vorherrschende Menschenbild ging stets vom Schlechten aus und ließ keinen Raum für Missverständnisse. Wer seinen Spind nicht abschloss, wurde bestraft, weil er die Kameraden zu einem Diebstahl verleiten konnte. Und die guten Vorgesetzten stellten sich während der Essensausgaben ganz hinten in den hungrigen Warteschlangen an, aßen erst, wenn alle Untergebenen versorgt waren. Durch all die positiven und negativen Manipulationen wurden die jungen Hirne dazu gepolt nicht individuell, sondern als Teil eines Systems zu denken.

Nur wenige Wochen zuvor Marcel dies noch nicht für möglich gehalten. Doch als er mit den Kameraden in Reih und Glied, unter kriegerischem, Sprechgesang, die Sturmgewehre in Vorhalte, quer durch die Kaserne dem Ende der Grundausbildung entgegenjoggte, und dabei heimlich die Soldaten musterte, wurde ihm klar: Der harmlose, aus allen Gegenden und Schichten Deutschlands zusammengewürfelte Haufen war in wenigen Wochen transformiert zu einem Trupp, der sich selbst als elitär empfand. Mit Sicherheit hätten die Anfängergruppe im Ernstfall ein schnelles Ende als Kanonenfutter gefunden. Doch im Selbstbild sahen sich die angehenden Gefreiten nun als tödliche Spezialeinheit.

Diese kämpferische Attitüde zeigten sie auch im obligatorischen staatskundlichen Unterricht zu Schau, den ein Sozialwissenschaftler in Zivil abhielt. In seinem Vortrag erläuterte der graubärtige Dozent im Cord-Jackett, dem die Wahl einer einfachen Sprache phasenweise nur sehr mühselig gelingen wollte, warum der zu dieser Zeit aktuelle Kampfeinsatz von Bundeswehr-Kampfflugzeugen gegen Serbien de facto ein illegaler Angriffskrieg war, der dem Völkerrecht und den Statuten von UNO und sogar Nato widersprach, was alles vollkommen klang. Seine abschließende Frage lautete deshalb, mit welcher Begründung die Bürger in Uniform vollkommen rechtskonform einen Einsatzbefehl gegen den Ex-Jugoslawischen Rumpfstaat verweigern könnten. Ein Obergefreiter mit kurzem Bart unterm kantigen Kinn, der den Ärmel am drallen rechten Bizeps besonders weit hochgekrempelt trug, damit ein dortiges Tattoo ersichtlich war, griff sich markig das Wort: „Ich bin Soldat! Natürlich führe ich den Befehl aus!“

In Anbetracht der allgemeinen Zustimmung, die dieser Aussage verbal widerfuhr, sah der Dozent schnell die Sinnlosigkeit des Unterfangens eine Diskussion zu eröffnen. Mit gut durchbluteten Wangen bedankte er sich für die Aufmerksamkeit und nahm seine Folien vom Tageslichtprojektor.

Marcel empfand nur wenig Mitgefühl für ihn, hatte er doch gelernt, dass eine Armee nicht auf Diskurs basierte, sondern allein auf Befehl und Gehorsam. Und Soldaten waren professionell darauf gedrillt mit Stolz zu gehorchen.

Kapitel 5

Von alltäglichem Cannabis-Konsum betäubt hatte Marcels Libido jahrelang in einem Wachkoma dahinvegetiert. Seit der Abstinenz nach dem Abitur wurde die Manneskraft plötzlich lebendig, Heerscharen von Testosteron-Hormonen überfluteten sein Gehirn, er hatte nichts als Xxx im Kopf. Ihm blieb keine Wahl, er musste es tun. So prüfte er seine Möglichkeiten und traf eine rationale Entscheidung.

Selbst in seinem alten dauerbenebelten Zustand war ihm nicht entgangen, dass sich ein Mädchen aus seinem Jahrgang von ihm angezogen fühlte. Sie hieß Sylvia, war ganz sympathisch, das Äußere auch in okay: das Gesicht zwar nicht ganz symmetrisch, aber mit süßen Sommersprossen verziert, darüber wallten hübsche, dunkele Locken; ein schlanker Körperbau, die Brüste vielleicht etwas klein geraten, aber dafür schön rund und fest. Ihr Outfit war gepflegt und wenig gewagt, der Charakter aufgeräumt und unaufgeregt. Auf einer der unzähligen Abiturientenpartys suchte Marcel gezielt ihre Nähe, berührte, streichelte, küsste sie. Durch den zuvor reichlichen Konsum der Ersatzdroge Alkohol war er frei von jedem Skrupel befreit, entsprechend hemmungslos ging er ans Werk.

Die anderen Feiergäste zeigten sich überwiegend irritiert von der Darbietung dieses Softpornos zu früher Stunde. Besonders deutlich brachte dies ein langhaariger Junge zum Ausdruck, der schon vor langer Zeit unglücklich sein Herz an Sylvia verloren hatte, die dies jedoch nie finden wollte, aber doch ein freundschaftliches Verhältnis mit ihm pflegte. Irgendwann passte der Enttäuschte Sylvia ab, als die gerade von der Toilette kam, um einige hitzige Worte mit ihr zu wechseln.

Den Wortlaut der Diskussion konnte Marcel aus der Entfernung nicht verstehen, dafür war die rockige Musik zu laut. Doch allein die flegelhafte Verzögerung der Fortsetzung seiner der Knutsch-Orgie machte ihn rasend. Als dann bei Sylvia einige Tränen flossen und sie schnell wieder den Raum verließ, rannte auch Marcel los, allerdings nicht dem Mädchen hinterher, der unmanierliche Störenfried war sein Ziel. In der Eile vergaß er sogar noch seine Brille abzunehmen, bevor er eine Faust abfeuerte. Der Schlag kam nicht sehr hart, es floss ein wenig Blut aus dem Mundwinkel des Getroffenen, der dafür unangemessen dramatisch zu Boden ging und sich dort im Schutze einer Fötushaltung versteckte. Marcel empfand so eine Reaktion als ausgesprochen memmenhaft und wurde deshalb umso wilder, schaffte aber nur noch zwei Fußtritte, bis ihn ein paar stämmige Burschen vom Duckmäuser wegzerrten.

Marcel sah seiner Sache ausreichend Genüge getan, begab sich auf die Suche nach Sylvia, fand sie zurückgezogen in einem Zimmer und wollte nahtlos da ansetzen, wo die beiden aufgehört hatten. Immerhin zeigte er Verständnis, weil sie nach dem Zwischenfall nur mehr sehr eingeschränkt amouröse Gefühle hegte.

Dafür kam sie ihn am nächsten Abend besuchen. Und bald sah er ihren nackten Körper vor sich auf der alten braunen Ledercouch, im leicht flackernden Licht einer dicken orangefarbenen Kerze. Mehr Romantik vermochte das Ambiente seines Kifferdomizils nicht zu bieten, doch Sylvia schien sich nicht daran zu stören. Womöglich reizte ja die Verruchtheit das brave Mädchen ein wenig. Jedenfalls bescherte sie ihm ein schönes erstes Mal und war von da an seine feste Freundin.

Da der wehrdienstleistende Marcel wochentags in der Ferne kaserniert war, blieb die Beziehung, von gelegentlichen aus einer Telefonzelle im Mannschaftsheim geführten Gespräche abgesehen, auf die Wochenenden beschränkt. Jeden Freitag nach Dienstschluss packte Marcel seinen Seesack, fuhr in Uniform mit dem Zug zu ihr aufs Dorf, wo er sich herzlich empfangen ließ. Die bodenständigen Eltern von Sylvia ahnten nichts von der Drogenvergangenheit des potenziellen Schwiegersohns. Die freundliche, unaufdringliche Art; eine gepflegte, höfliche Wortwahl; das von einer Brille noch gesteigerte harmlose Äußere ermöglichten Marcel sehr ambivalente Verhaltensstrategien. Bisweilen empfand er sich als ein soziales Chamäleon, das sich schnell mit dem jeweiligen Umfeld verschmelzen konnte, in dem es sich gerade bewegte.

Die gemeinsame Zeit verbrachte das junge Glück mit körperlicher Liebe, gemeinsamen Essen im Kreise ihrer Verwandtschaft, Kino und Ausgänge am Abend, und was man sonst als gefestigter junger Mensch eben so unternahm. Nur halbherzig war Marcel dabei darum bemüht Anschluss an Sylvias Clique zu finden, die sich zu einem großen Teil aus ehemaligen Mitschülern rekrutierte. Im Laufe seiner Schullaufbahn hatten sich private Kontakte zu den Gymnasiasten allesamt verloren. Die meisten seiner Kumpels hatten schon länger keine Bildungseinrichtungen mehr von innen gesehen. Auch zwischen Sylvia und ihm klaffte stets eine Distanz, obwohl er zunächst lange guten Willens war diese zu überbrücken. Ihre Lebenswelt schien ihm nur wenig attraktiv, sie hatte einfach keine ausreichende Schnittmenge mit der seinen. Sylvia für ihren Teil wurde ebenfalls nicht glücklich, seine zunehmende Kälte ließ sie frösteln. Und auch der Sex verlor irgendwann an Reiz und damit Bindungskraft, beide waren zu unerfahren und zu scheu, um sich auf gemeinsam abenteuerliche Entdeckungsreisen zu begeben.

Als dann gegen Ende der Grundausbildung Mary Jane zurück in Marcels Leben stürmte und er sich mit vor Freude zittrigen Fingern nach endlosen Wochen der Enthaltsamkeit einen makellosen Joint zusammenrollte, war die Fortdauer der Beziehung zu Sylvia eine Frage, auf die die Zeit eine schnelle Antwort wusste. Marcel sorgte sich nicht um seine Ex; sie war ein gutes Mädchen und würde ihr Glück schon finden. Was sich selbst betraf, war er sich diesbezüglich weniger gewiss.

Kapitel 6

Nach dem unspektakulären Ende mit Sylvia und dem grandiosen Comeback von Marihuana versank Marcel an den Wochenenden wieder im alten Sumpf der Kleinstadt. Heiko, sein engster Freund, arbeitete in einem Handwerksberuf und hatte inzwischen eine eigene Wohnung in einem nahen Dorf angemietet, das der Clique nun als Treffpunkt sowie vornehmlich als Drogenumschlagplatz diente. Während Marcels Abwesenheit hatten sich die Konsumgewohnheiten erstaunlich schnell gewandelt. Heiko rauchte inzwischen sogar hin und wieder Heroin von einer Alufolie. Für Marcel, der schon früh über die Kinder vom Bahnhof Zoo gelesen hatte, war das unbegreiflich und diese Droge ein Tabu.

Schwer angesagt war aktuell zudem Diazepam. Wurde dies starke Psychopharmakon in Kombination mit Alkohol eingenommen hatte dies Nebenwirkungen wie Halluzinationen oder Psychosen zur Folge, die für diese speziellen Konsumenten aber alles andere als unerwünscht waren. Um an das verschreibungspflichtige Medikament zu gelangen, wurden an heimischen Personal Computern mit viel Liebe zum Detail Rezepte samt Unterschriften von Ärzten und deren Stempeln gefälscht, um diese dann erfolgreich bei Apotheken in einem weiten Radius einzureichen.

Marcel für seinen Teil verspürte niemals ein Verlangen mit diesem pharmazeutischen Flittchen intim zu werden. Ein Besuch von Heiko auf Dias hatte seine Neugier auf die Wirkungsweise der Droge mehr als ausreichend gestillt, nichts drängte ihn danach noch zum Selbstversuch. An einem frühen sommerlichen Samstag-Nachmittag lag er zu Hause auf der Couch, hatte eben eine Bong geraucht, und las Comics. Bald war zu hören, wie ein Automatik-Roller auf der Straße vor dem alten Häuschen hielt, in dessen Exil sich der Vater nach der Scheidung flüchten musste. Marcel bewohnte hier eine Einliegerwohnung, in der er weitgehend seinen Frieden hatte. Der vermeintliche Besucher ließ allerdings auf sich warten. Marcel hatte diesen schon längst abgeschrieben, als eine gute Viertelstunde später auf einmal Heiko durch die offenstehende Terrassentüre torkelte. Heiko war großgewachsen und ohnehin von eher schmaler Statur, doch während der letzten Wochen hatte er in bedenklichem Umfang an Gewicht verloren. Die große Nase unterhalb einer Terminator-Sonnenbrille schien das Gesicht noch deutlicher zu dominieren. Heiko war nie ein Freund großer Worte, wenngleich er über Charisma verfügte, doch jetzt war überhaupt nichts mit ihm anzufangen. Halb bewusstlos kollabierte er auf einen abgewetzten Sessel, brabbelte gelegentlich irgendein unverständliches Zeug, bis er sich eine halbe Stunde später dann wieder aus der Wohnung schleppte und auf dem geliehenen Fahrgerät, ohne Helm, mehr liegend als sitzend, die Füße schlaff am Boden schleifend, in Schlangenlinien davonbrauste.

Nach dieser ersten Begegnung war Marcel bereits alles andere als angetan vom Diazepam, doch genau eine Woche später sollte seine Aversion gegen das zweckentfremdete Medikament sogar noch eine Steigerung erfahren. Wieder hielt ein Fahrzeug vor seinem Haus, diesmal ein PKW, mit quietschenden Reifen. Statt langer Stille folgte jetzt intensives Hupkonzert, weshalb Marcel fluchend zum Zaun des schmalen Gartens hetzte. Kiffern liebten keine Störungen, zumal solche, die in der zentralen Kleinstadtlage ärgerliche Aufmerksamkeit erregte. An der Straße stand ein übermotorisierter japanischer Kleinwagen mit getönten Scheiben, aus dem geöffneten Seitenfenster hing Heiko, wieder mit der schmalen Sonnenbrille, dazu die Kapuze eines schwarzen Sweaters auf dem Kopf, und lallte unverständliches Zeug. Den begleitenden Gesten nach zu urteilen sollte Marcel wohl in den Wagen steigen.

Kurzfristig sah Marcel nur eine Möglichkeit das väterliche Grundstück von den Aufsehen erregenden Störenfriede zu erlösen, in dem er nämlich schnell in seine Sneakers schlüpfte, über den Gartenzaun hüpfte und sich fluchend in den dreitürigen Wagen zwängte, der auch, nach einem kreischenden Burnout, gleich davon schoss.

Am Steuer saß der untersetzte, immer lächelnde René in seiner Kluft aus synthetischen Klamotten, die Haare über den ausrasierten Schläfen mit reichlich Gel zu einem harten Kranz gestylt. Neben Marcel auf der engen Rückbank hockte der fahle, schweigsame Paul, dem die Plateausohlen seiner Sneakers zu wenigstens etwas beachtenswerter Größe verhalfen. Reiseziel war wohl Heikos Wohnung auf dem Dorf; jedenfalls interpretierte Marcel das Lallen der Jungs in diese Richtung (zusätzlich zum beeinträchtigten Artikulationsvermögen erschwerte ohrenbetäubender Elektrosound aus völlig überdimensionierten Boxen die Verständigung). Untereinander fiel dem schwer drogierten Trio die Verständigung offenkundig leichter, überraschend schnell gelang es Paul den Fahrer von der Notwendigkeit eines Halts beim nächsten Supermarkt zu überzeugen. Sein Discman benötigte dringend neue Batterien, wie Marcel später rekonstruieren konnte.

So kam der Wagen nach einem spektakulären Drift auf dem Parkplatz zum Stehen, in völligem Kontrast zur dynamischen Anfahrt gestaltete sich der folgende kurze Fußweg hin zum Laden erschreckend langatmig und zäh. Die drei Zombies an Marcels Seite vermochten sich lediglich im Zeitlupentempo fortzubewegen konnten, im direkten Vergleich zu ihnen wirkte selbst ein entschleunigter Dauerkiffer geradezu überdreht. Im Laden taumelten die medikamentös Betäubten dann völlig unkoordiniert durch die Regalreihen, stießen ohne Vorsatz einige Dosen um, die donnernd zu Boden krachten. Abgesehen vom Verhalten klaffte auch optisch eine große Kluft zwischen dem Idealbild eines Verbrauchers und dem Äußeren von Marcels Begleiter. Heiko wirkte mit Brille und Kapuze mehr wie ein Räuber als ein Kunde, und die Rave-Outfits von René und Paul machte diese in den Augen des braven Landvolks zu einer Art Aliens, die aus sicherem Abstand in einer Mischung aus Neugier und Entsetzen beäugt wurden - also eine denkbar ungünstige Voraussetzung für den erfolgreichen Vollzug eines Ladendiebstahls.

Dieser im Grunde wenig komplexe Gedankenschluss überforderte aktuell deutlich Pauls Geisteskräfte. Die einzigen Anwesenden, denen entging, wie dieser sehr ungelenk etliche Packungen Batterien in den geräumigen Taschen seiner spacigen Sportjacke verschwinden ließ, waren offenbar dessen Kumpels. An der Kasse stand jedenfalls schon eine Filialleiterin von robuster Statur neben einer zierlichen Teilzeitangestellten positioniert, welche Paul, nachdem der in atemberaubender Langsamkeit eine Getränkedose bezahlt hatte, in derbem Ton befahl seine Taschen zu öffnen. Das Diebesgut war entdeckt, harsch wurde der ertappte Delinquent aufgefordert, in die Büroräume zu folgen, um dort das Eintreffen der Polizei zu erwarten.

Gewiss wäre die Dame etwas zurückhaltender aufgetreten, wäre ihr bekannt gewesen unter welchem Einfluss ihre unliebsame Kundschaft agierte, und welche Begleiterscheinungen dies zur Folge haben konnte. Auf den Diazepam-Beipackzetteln wurde nämlich vor `sonderbaren Reaktionen´ und `aggressivem Verhalten´ gewarnt. Tatsächlich sah sich die Bedauernswerte auch umgehend umringt von drei Gestalten, die in zunehmender Intensität auf die in die Defensive geratene Filialleiterin einlallten und ihr zunehmend auf die Pelle rückten. Marcel rechnete jeden Augenblick mit einer unvermeidlichen Eskalation, da empfing Heiko einen unerwarteten Einfall. Taumelnd riss er einen Arm hoch und grölte etwas, dass wohl „Wir gehen!“ heißen sollte; jedenfalls wurde dies von seinen Mitstreitern so interpretiert, sie wandten sich ab und torkelten nach draußen. Nach der unsachlich geführten Debatte eben verspürten werde die Marktfrau noch sonst jemand im Laden Lust dazu die Vier daran zu hindern. So ging Marcel kopfschüttelnd vornweg, die anderen folgten im ihnen aktuell möglichen, trägen Maximaltempo.

Wenigstens stand Renés kleiner Prolo-Flitzer, zwar ziemlich schräg geparkt, doch nahe des Ausgangs. Dass er sich während seiner noch jungen Kraftfahrer-Karriere bereits wegen diverser Delikte im Straßenverkehr vor einem Jugendrichter hatte verantworten müssen, qualifizierte ihn hinreichend zum Führen des Fluchtwagens.

Mit Vollgas preschte René vom Parkplatz, und Eile tat tatsächlich Not. Denn überraschend heftete sich ihnen eine dunkle Audi-Limousine ans Heck, an deren Steuer ein geschniegelter Anzug-Typ, Mitte dreißig, womöglich ein Bereichsleiter der Supermarkt, der sich als ziemlich ambitionierter Verfolger erwies.

Den Sichtkontakt zu René nicht abreißen zu lassen sich dennoch bald als unerreichbares Ziel erwiesen. René, der schon unter gewöhnlichen Umständen einen halsbrecherischen Fahrstil pflegte, brach in dieser Ausnahmesituation besonders rasant um die engen Kurven eines nahen Wohngebietes und wechselte abrupt die Richtungen, weshalb die malträtierten Reifen permanent um Hilfe schrien. Bald war der Audi abgehängt, befreit preschte der Fluchtwagen aus der kleinen Stadt hinaus über Land in Richtung Heikos dörflichem Zuhause. Noch fühlten sie sich nicht in Sicherheit, weshalb René das Gaspedal am Anschlag hielt. Felder, Wälder, Häuser kleiner Ortschaften, und phasenweise Szenen aus seinem jungen Leben, schossen dicht Marcel vorbei, der nicht nur einmal einen scheinbar unvermeidbaren Tod vor Augen hatte. Ein waghalsiges Überholmanöver jagte das nächste, zwei verheerende Frontalzusammenstöße ließen sich nur vermeiden, weil die sanierte zweispurige Fahrbahn gerade ausreichend Raum für drei PKWs auf einer Höhe bot.

An einer langgezogenen Steigung durch ein Waldstück verlangsamte sich der Höllenritt dann ziemlich unerwartet, noch ein gutes Stück weit vom Scheitelpunkt entfernt folgte der völlige Stillstand. René, frisch ausgelernter Maler, war selten flüssig, Drogen waren nicht billig, sein Budget für den Sprit war deshalb knapp kalkuliert. Doch der Motor war durstig, interessierte sich nicht für die brenzlige Situation und stellte einfach seine Arbeit ein.

Zeternd stolperten die Insassen aus dem Wagen, um diesen mit Muskelkraft zu wenden, rollten dann Leerlauf bergab in ein nahegelegenes Dorf und parkten in einer Seitenstraße. Die Stimmung war verständlicherweise angespannt, schließlich waren sie auf der Flucht und saßen fest, mussten irgendwie an Treibstoff kommen. Und ausgerechnet jetzt erinnerte sich Paul an eine überdimensionierte Acryl-Wasserpfeife, die sich, in einer Plastiktüte verstaut, unterm Beifahrersitz befand. Sogleich bildeten sich kleine Koalitionen, die hitzig pro und contra debattieren (Adrenalin schien das Diazepam zu überdecken), ob man das große Rauchgerät umgehend entsorgen sollte, oder dem geliebten Stück nicht auch in der Not die Treue halten sollte. Als Kompromiss fand sich ein Versteck in einer Hecke.

Im Anschluss hasteten Heiko und Marcel zurück zur Landstraße, um zur nächstgelegenen Tankstelle zu trampen. Die Mitfahrgelegenheit, die sich bald bot, war glücklicherweise ein Arbeitskollege von Heiko, der sich dankenswerterweise auch noch für den Rücktransfer gewinnen ließ.

So machte ein Kanister Sprit den Wagen bald wieder startklar, René ließ lächelnd den Motor aufheulen, preschte vor zur nächsten Kreuzung, um dort unter Einsatz der Handbremse zu wenden. Während des Manövers kam ihnen um die Ecke ein VW-Bus in die Sicht, in weiß-grün lackiert samt Blaulicht auf dem Dach. Davor übten sich einige bierbauchige Polizisten darin ihre Wänste in Kevlar-Westen zu zwängen.

Die Jungs waren nicht sicher, ob dies Aufgebot ihnen gelten sollte, oder vielleicht einem berüchtigten, alten Junkie, der hier in der Gegend hauste, verspürten allerdings auch keinerlei Verlangen, sich bei der Polizei nach dem Grund für deren Anwesenheit zu erkundigen. Lieber stampfte René aufs Gas, steuerte auf Schleichwegen zu Heiko, parkte den Wagen an einer uneinsichtigen Stelle. Und durch die dichten Marihuana-Schwaden, die kurz darauf die Blicke vernebelte, sah man das Geschehen der letzten Stunde als amüsante Anekdote.

Doch der Geschichte sollte einige Wochen später doch ein ernstes Nachspiel folgen, René und Paul mussten sich wegen des Vorfalls vor Gericht verantworten. Verantwortlich dafür war der verhinderte Verfolger im dunklen Audi aus dem Supermarkt, der sich hinterlistig Renés Kennzeichen notiert hatte. Obwohl sie trotz wiederholter Nachfragen jede Angabe zu den anderen beiden Beteiligten verweigerten, verhängte der zuständige Jugendrichter ein relativ mildes Urteil über seine beiden Stammkunden für den versuchten Ladendiebstahl.

Marcel war ihnen sehr dankbar dafür, dass sie seinen Namen nicht erwähnt hatten und ihm deshalb ein paar Unannehmlichkeiten erspart blieben. Selbst war er schon zum Verräter geworden, nachdem ihn die Polizei als vierzehnjährigen Wicht beim Kiffen erwischt hatte. Seine selbstauferlegte Omertà wurde zunächst von einer das Trommelfell zerfetzenden Ohrfeige schwer erschüttert, um dann in folgenden Würgegriff des Vaters zu zerbrechen, der ihm auf dem Brustkorb kniete. Doch weder der erfreute Staatsanwalt noch die vergrämte lokale Kifferszene wollten sich dafür interessieren, dass Marcels Geständnis unter Folter erzwungen worden war.

Kapitel 7

Während der Grundausbildung hatte Marcel zunehmend gefallen gefunden am Soldatentum, die restliche Dienstzeit in irgendeinem Geschäftszimmer abzusitzen war ihm ein abstoßender Gedanke. Freudig meldete er sich daher, als unter den frischen Gefreiten nach Freiwilligen für eine Infanterieeinheit gefragt wurde, und freute sich auf eine militärische Vollausbildung voller Sport, Waffen und Action.

Und am ersten Tag war er sicher, dass er die richtige Entscheidung getroffen hatte. Beim Gang ins Mannschaftsheim der neuen Kaserne, die in der Peripherie einer Großstadt lag, fesselte nämlich ein kleines, schlicht gestaltetes Plakat seine Aufmerksamkeit. Ein lokaler Boxverein warb darauf um neue Mitglieder und zumindest Marcel ließ sich nur zu gerne für das ausgeschriebene Probetraining gewinnen. Gemeinsam mit einem zweiten Interessierten, zu dem Marcel zumindest äußerlich einige Gemeinsamkeiten sah, radelte er abends zum Club, um zunächst gespannt eine Trainingsstunde als Zuschauer zu verfolgen.

Ein nicht sehr großer, aber drahtiger Trainer, ein ehemaliger Wettkampf-Boxer und aktueller Berufssoldat, empfing die beiden Novizen freundlich und lud sie freundlich ein sich die Übungseinheit anzusehen. Marcel mochte die Atmosphäre, schon das Inventar der Umkleidekabine sah schlicht und ehrlich aus, es roch süß nach altem Schweiß. Mit großen Augen verfolgte Marcel das Geschehen, fand schon die Übungen für Aufwärmung und Dehnen spannend, und die Begeisterung steigerte sich über die ganze Stunde, um beim freien Sparring ihren Höhepunkt zu erreichen. Kritisch besah sich Marcel die einzelnen Akteure, stellte mit erstaunen fest, dass zwei teuer-tätowierte Schönlinge, die ihm vor Trainingsbeginn als potenzielle Champions schienen, beim fighten alles andere als souverän aussahen, was ihnen, dem gockeligen Gebaren nach zu urteilen, selbst aber verborgen blieb. Ein eher unscheinbarer Junge dagegen schien sich selbst, und somit auch den Gegner, in jeder Situation voll zu kontrollieren, war pfeilschnell, wechselte ständig Rhythmus und Tempo, und explodierte förmlich in seinen Bewegungen, wenn es ihm ins Konzept passte.

Marcel hatte genug gesehen, war am nächsten Tag wieder zur Stelle, um selbst am Training teilzunehmen. Der Geruch der von Buttersäure mehr als gesättigten Handschuhen aus dem Altbestand des Vereins klebte auch nach der Dusche an seinen Händen und erinnerte ihn noch im Bett an seine boxerische Entjungferung.

Schon die ersten Übungen ließen seinen ohnehin ausreichend vorhandenen Respekt vor diesem Sport weiter erwachsen. Unter der Anweisung eines geschulten Trainers wurde Marcel bewusst, wie lächerlich und aussichtslos sein früheres Bemühen anmutete, sich die hohe Kunst des Faustkampfes mittels Fachlektüre selbst anzueignen. Die Koordination der Bewegungsabläufe stellte sich unglaublich komplex heraus, hier ging es nicht um Prügelei, sondern um Fechten mit den Fäusten. Es galt leichtfüßig in Bewegung zu bleiben, ständig den Schwerpunkt des Körpers zu verlagern, ohne dabei das Gleichgewicht zu verlieren. Es gab diverse Möglichkeiten gegnerische Angriffe zu blocken oder zu parieren oder diesen am besten gleich jede Trefferfläche zu entziehen, durch abducken, meiden, abrollen, pendeln.

Grundlegend war es wichtig stets stabil, aber entkrampft zu bleiben, nur so waren explosive Bewegungen möglich. Die Konzentration dabei galt dem Rumpf, die Arme übertrugen lediglich dessen Kraft bei den Schlägen. Erst unmittelbar vor dem Einschlag sollte die Faust gedreht und geballt, nach dem Treffer dann nicht achtlos fallenlassen, sondern auch schnellsten Weg zurück ans schutzbedürftige Kinn gezogen werden. Gerade Schläge waren schon Herausforderung genug, die Haken und Uppercuts zu Kopf und zu Körper, die das schwitzende Spiegelbild schlug, muteten lange verstörend unansehnlich an. Bis zu flüssigen Kombinationen mit akzentuierten Schlägen, am besten aus der Bewegung in beliebige Richtung, wäre es noch ein frustrierend langer Weg.

Und bis dato hatte Marcel lediglich gegen das eigene Unvermögen gekämpft. Um sich gegen einen greifbaren Gegner zu behaupten bedurfte es noch eines guten Gefühles für Distanzen, dazu blitzschnelle Reaktionsgeschwindigkeit, psychische Stärke, taktische Schläue und eine große Portion Mut. Und in all dem Stress durfte die Atmung nicht vergessen werden, sonst blieb dem Nachwuchsboxer schnell die Luft weg. In vielen Aspekten erwies sich die menschliche Natur als mächtiger Feind des Boxsports, ihre Intuition und die Reflexe abzutrainieren war nicht einfach. Unzählige Male musste Handlungsabläufe wiederholt und korrigiert werden, um gut ausgebaute Synapsen-Bahnen zu bilden, welche die gewünschten Automatismen ermöglichten. Das würde Jahre dauern und eine Menge an Geduld, Disziplin und Opferbereitschaft erfordern. Und Wettkämpfer mussten Leben für den Sport, den ganzen Lifestyle danach ausrichten, Diäten halten, diverse Sinnesfreuden meiden.

Für nicht wenige ursprünglich äußerst ambitionierte Nachwuchssportler erwiesen sich diese Hindernisse als zu unüberwindlich. Auch die hohen Ambitionen von Marcels Kameraden fanden in diesem harten Habitat einen schnellen Tod. Marcel für seinen Teil suchte nie nach Gründen, die gegen den Besuch des Trainings standen; er hätte sicher etliche gefunden. Er wollte Boxer werden, und so strampelte er allabendlich auf einem klapprigen Fahrrad von der Kaserne aus zum Boxclub, egal ob es stürmte oder schneite, wild entschlossen, dazu bereit auf alles zu verzichten… - Betäubungsmittel freilich ausgenommen.

Kapitel 8

An einem frühen Frühlings-Samstagsnachmittag unternahmen einen Marcel und Heiko einen Ausflug in die nächstgelegene Großstadt in der Provinz. Ihr Ziel war ein Tierpark, der ihnen als Schauplatz für einen metaphysischen Tagesausflug dienen sollte. Den Eintritt in das Zauberland sollte ihnen eine Hand voll trockener mexikanischer Pilze verschaffen, die sie kurz vor der Abfahrt im Auto vertilgten. Aus einer kulinarischen Perspektive besehen war deren Verzehr sicher kein Vergnügen. Doch war es auch nicht Zweck der Übung die Gaumen zu erfreuen, vielmehr sollte der Verstand begeistert werden.

Als Liebhaber von Magic Mushrooms profitierten sie von einer kleinen Lücke im Betäubungsmittelgesetz. Die aus tropischen Übersee-Gefilden importierten Pilze waren frei im einschlägigen Einzelhandel erhältlich, in handliche Stoffkissen vernäht, die anregende Düfte verströmen sollten.

Die beigepackten Zettel mit dem Hinweis, der Inhalt wäre auf keinen Fall zum Verzehr geeignet, wurde von Marcel und Heiko geflissentlich ignoriert, pünktlich zum Zooeintritt entfaltete das Psilocybin seine Wirkung und irgendeine alte aztekische Gottheit hauchte der Asphaltschlange unter ihren Füßen aus heiterem Himmel Leben ein. Der Teer zerfloss, änderte stetig die Struktur, pulsierte, schwoll an und ab. Dies dunkle Reptil schien von ihrer Energie zu zehren, jedenfalls wurden Marcels Beine immer träger und wollten bald nicht mehr weitergehen. Notgedrungen machten sie Halt an der nächsten Parkbank, doch selbst im Sitzen gewann die Schwerkraft weiter an Stärke, so diente die Rückenlehne den Schwitzenden lediglich als Nackenstützen. In kümmerlicher Haltung überlegten sie fieberhaft, wie das aktuelle Leistungstief zu überwinden wäre, als ihnen de Vorsehung einen kleinen Kiosk ins Sichtfeld stellte. Dort lockte Treibstoff, kühler Zucker, süße Energie in Form von Speiseeis. Mit letzten Kräften schleppten sie sich hin zur Verkaufsbude, der Weg war jetzt ein Strom aus dunkler, kalter Lava, die Eistruhe dort bot ihnen einen sicheren Halt, weshalb sie ihre Konzentration ungeteilt dem bunten Plakat mit dem Angebot widmen konnten. Und dies war erstaunlich sehenswert: grelle Farben und bizarre Formen tanzten wirre Reigen, Marcel und Heiko staunten nicht schlecht und standen gebannt, solange bis sich die runde, betagte Verkäuferin zu einer fachkundigen Beratung genötigt sah:

„Was darf es denn sein, meine Herren?“, fragte sie warm in breitem Dialekt.

„Äh…?!“, lautete Marcels wenig aussagekräftig Antwort. Sein Zeigefinger schob sich langsam Richtung Karte, der ihm helfen sollte eine Auswahl aus dem konfusen Farbenchaos zu treffen, verharrte aber ziellos in der Luft und fand keinen Ausweg aus der verfahrenen Situation. Von Heiko war keine Hilfe zu erwarten, im Gegenteil, sein hysterisches Kichern empfand Marcel als kontraproduktiv. Empört stieß er ihm deshalb einen spitzen Ellenbogen in die Seite. Doch Heiko war nicht zu stoppen, übertrug den schlimmen Lacherreger stattdessen auf Marcel, und sogar die Kiosk-Oma wurde angesteckt und gluckste lange mit den beiden Spaßvögeln, bis diese sich endlich beruhigen konnten.

Die folgende Stille erwies sich aber als brüchig. Schnell wieherte die komische Kundschaft wieder los, diesmal aber nur noch als Duett. Die Verkäuferin in ihrer fleckigen Schürze hielt sich jetzt auffallend zurück; der alberne Auftritt der beiden Klienten schien ihr inzwischen zunehmend dubios.

Ihr skeptischer Stimmungsumschwung konnte auch den entrückten Marcel und Heiko nicht verborgen bleiben, höchste Zeit für sie die Örtlichkeit zu wechseln. Begleitet von vereinzelten Prustern und letzten Zuckungen stammelten sie die Namen irgendwelcher ihnen geläufiger Produkte, bezahlten umständlich, und trollten sich endlich fort zum nahen Affenhaus, vor dem sie eine ansprechende Sitzgelegenheit entdeckten.

Doch der schöne Schein trog, die sonnige Stelle hatte keine Schattenseite, und die Hitze machte das Gefrorene in ihren Händen zu drängenden Problemfällen. Die bald einsetzende Schmelze glich einer unkontrollierbaren Naturkatastrophe, Sturzbäche aus klebriger Schokolade rannen über Handrücken und Unterarme, selbst die Sneakers blieben nicht verschont von der süßen Schlammflut, am Boden bildete sich eine dunkel glänzende Pfützenlandschaft.

Lebhaft kämpfte Marcel an mehreren Fronten, wirkte dabei heillos überfordert lutschte, wischte, schmierte, fluchte mit vollem Einsatz. Und gerade, als er der klebrigen Apokalypse Herr zu werden schien, wurde er von Heiko wieder völlig aus dem Konzept geworden, da dieser ihm einen Ellenbogenstoß in die Rippen versetzte. Heiko wirkte völlig konsterniert, die dick Nougatbraun geschminkten Lippen weit aufgesperrt, starrte er über die Schulter hin zum Eingang des Affenhauses.

Aufgeschreckt folgte Marcel der Richtung seines Blickes, und was er sah ließ auch sein eigenes Kinn nach unten klappen. Denn dort stand ein prächtiger Schimpanse, dem es irgendwie gelungen war, aus seinem Käfig auszubrechen. Nun stand er breitbeinig, stolz das Haupt erhoben, unter freiem Himmel, und spähte in die Landschaft. Es war ein kräftiges Tier, geziert von einer voluminösen Mähne, die reichlich Eindruck machte und sicher einem dominanten Rang im Rudel Ausdruck gab. Gekleidet war der braungebrannte Alpha-Affe in über den Knien abgeschnittenen, hautengen Jeans, dazu ein weißes, ärmelloses Shirt, um den Hals glänzte eine dicke Goldkette, auf seiner kleinen Nase saß eine ausladende, verspiegelte Pilotenbrille.

Für einen andächtigen Moment herrschte atemlose Stille, bewegt bewunderten Heiko und Marcel dies stolze Geschöpf aus nächster Nähe in freier Wildbahn. Doch das staunende Schweigen währte nicht lange, es wurde bald zerstört von affiger Freude. Kindisch kicherten sich Marcel und Heiko in ihre noch immer schmutzigen Fäustchen, krümmten sich vor schäbiger Verzückung, klopften sich auf die Schenkel. Dies flegelhafte Verhalten schreckte den Hominiden auf, irritiert beäugte er kurz die bekleckerten Spaßvögel, um dann sicherheitshalber seinem Fluchtinstinkt zu folgen.

Auch Heiko und Marcel brachen auf, widerstanden der Versuchung dem Schimpansen in freie Wildbahn zu folgen, hielten es in Anbetracht ihrer besudelten Erscheinungen stattdessen für dringend angeraten eine sanitäre Einrichtung aufzusuchen, die sie nach längerem Aufenthalt (der funkelnde Fluss aus einem Wasserhahn bot bei näherer Betrachtung ein fesselndes Mysterium) notdürftig gesäubert wieder verließen. Doch der Kontakt zu dem affigen Menschen hatte Spuren hinterlassen, zu einem Perspektivwechsel geführt. Mit jedem weiteren Schritt weiter durch den Zoo, entlang an Zäunen, Draht, Mauern, Sicherheitsscheiben und Gittern, verflüchtigte sich ihre gute Laune ein Stück weiter. Je mehr sie sahen, desto offensichtlicher wurde, dass dies eigentlich kein Platz für Albernheiten sein sollte. Schließlich schlenderten sie geradewegs durch ein Gefangenenlager, mit lauter unschuldigen Insassen, die das Pech hatten in irgendeiner Form attraktiv auf ihr Publikum zu wirken.

Manche der Gefangenen, etwa die Streichelzoo-Fraktion, schienen ihr Los mit Gleichmut zu ertragen. Doch zu oft sah Marcel in tieftraurige Augen. Viele der Geschöpfe zeigten auf ihre eigene Weise, dass sie hier viel am Platze waren; ein rastloser, pechschwarzer Puma auf rastlosem Zickzack-Kurs durch seinen beengten Raum; ein mächtiger Silberrücken, rücklings, resigniert an einer dicken Glasfront, einer Gruppe quengelnder Kinder nur eine kalte Schulter zeigte.

...Was zur Hölle geht hier vor?

Anstatt den Inhaftierten nahmen Heiko und Marcel nun vermehrt jene Tiere in den Fokus, die von einer kulturellen Evolution mit hässlichen T-Shirts und mit Zuckerwasser gefüllten Blechdosen ausgestattet.

Das gemeine Hyänengelächter einer vierköpfigen Familie, die sich vor einer gekachelten Zelle amüsierte, klang wie blanker Hohn in Marcels Ohren.

...Wie können es all diese Bierbäuche und Schwabbelhintern es nur wagen ihre rotznäsige Brut hierherzuführen, um sich völlig ungeniert am Elend der internierten Verwandtschaft zu ergötzen? Denn sind wir denn nicht alle Kinder derselben Mutter Natur?...

Das Psilocybin hatte dem Zoo die Unschuld geraubt, die fröhliche Fassade zum Einsturz gebracht. Dahinter war ein schmähliches Schandmal zum Gedenken an den Menschen zum Vorschein gekommen.

…Ein Mahnmal für die von uns Affen begangene Ursünde, das Zepter an uns zu reißen…

Bedrückt von solchen Einsichtigen sahen sich Marcel und Heiko dazu genötigt sich den traurigen Abschied aus dem Tierpark etwas erträglicher zu trinken. Relativ reibungslos erstanden sie dazu (auf Geheiß einer aztekischen Gottheit, die noch immer in ihnen residierte) mexikanisches Flaschenbier. Hinter einem kleinen Löwenhügel wälzte sich die Sonne gemächlich dem Horizont entgegen und setzte einen Leu in ein majestätisches Licht. Das prächtige Tier hatte sich seine Würde nicht nehmen lassen, selbst sein Gähnen wirkte erhaben. In stoischer Gelassenheit hielt er Audienz und zwinkerte den beiden demütigen Betrachtern zu, als wollte er sagen: Ihr Beide wisst, wer der wahre König ist.

In Ehrfurcht senkten Marcel und Heiko die Köpfe und erhoben die Flaschen, um dem rechtmäßigen Herrscher gebührenden Respekt zu zollen.

Kapitel 9

Aus gegebenem Anlass mied Marcel den nächstgelegenen Supermarkt in der heimatlichen Kleinstadt. In der entfernteren Ausweichmöglichkeit traf er eines Samstags dann zufällig auf Natalie, von der er sich schon lange angezogen fühlte. Durch Rauschgifte waren sie ehedem in Kontakt gekommen; Natalies Mädels-Clique scharte sich um eine Gruppe deutlich älterer Drogenfreaks, wodurch sie zu einer guten Bezugsquelle wurde. Marcel fand sie aber auch wegen weiterer betörender Aspekte attraktiv, und in so manch romantischer Fantasie war es Marcel gelungen Natalie aus den Fängen der infamen Junkies zu befreien. Zweifellos hatte das Schicksal nun dafür gesorgt, dass sich ihre Wege an dieser Stelle kreuzten.

Natalie verstrahlte eine weiche Aura; obwohl nicht zierlich gebaut, schien sie dennoch zart und zerbrechlich. Ihre Augen leuchteten melancholisch, dunkel wallende Locken und ein Hauch von Gothic-Style tat seinen Rest dazu, dass ihr Anblick ihn einfühlsam berührte. Der Smalltalk auf dem Parkplatz verlief überraschend vielversprechend, nach kurzem Plausch verabredeten sie sich zum gemeinsamen Besuch einer Dorfdisco für denselben Abend.

Für den Transfer Fahrt lieh sich Marcel, der das besser erhaltene seiner beiden Sneakers-Paare an den Füßen trug, ungefragt den Wagen seines Vaters, welcher im Urlaub weilte, nahm Heiko mit an Bord, und wartete darin am örtlichen Durchgangsbahnhof auf Natalie, die eine unbekannte Freundin in Begleitung hatte.

Die Fahrt begann schweigsam, eine von den weiblichen Passagieren im Fond angeregte Unterhaltung entwickelte sich nur schleppend, versiegte bald völlig. Denn das Feedback von den vorderen Sitzen erfolgte nur spärlich und lag meist weit abseits des Zusammenhangs. Schuld daran waren die kleinen Fetzen Löschpapier, die auf Marcel und Heiko Zungen lagen und kaum Platz für Worte ließen, waren sie doch getränkt von LSD, das sich nun löste, und früher als vorgesehen, auf eine bunte Abenteuerreise durch die Blutbahnen begab. So fuhr Marcel dem nicht nur aufgrund einer anormalen Krümmung erheblich erweiterten Horizont entgegen, den der Spätsommer in kräftigen, fließenden Farben zeichnete. Darüber verquirlten sich auf sehenswerte Weiße die Wolken. Hinter diesem beeindruckenden Vordergrund war da Gequassel auf der Rückbank nichts weiter als ein störendes Nebengeräusch.

Obwohl der Fokus des Fahrers nur nebensächlich auf der Straße lag erreichte der Wagen erstaunlich sicher den wenig mondänen Tanzpalast, und nachdem Marcel die ungehobelten Türsteher passiert hatte (diese Hürde war nicht hoch, Einlass erhielten in der regel alle, die sich noch ohne fremde Hilfe auf den Beinen halten konnte) schwebte sein Geist in einer Sphäre, von deren Existenz die Mehrheit der anderen Gäste keinen blassen Schimmer hatte.

Ein solches Alleinstellungsmerkmal war an sich ein erhabenes Gefühl, konnte aber auch zu Komplikationen führen, wenn es galt mit der zurückgebliebenen Umwelt zu interagieren. So scheiterte Marcel auch im dritten Anlauf daran, seinen Wodka-Longdrink an der Bar mit einem Gutschein zu begleichen, den ihm am Eingang eine Geisterhand übergeben hatte. Nach einigen Minuten war es Marcel in dem fröhlichen Inferno aus Donner, Nebel, Bässen und bunten Blitzen endlich gelungen, die überraschende frohe Botschaft zu entschlüsseln: ihm wurde zweifellos ein Freigetränk versprochen! Die überschminkte Dicke hinterm Tresen mit ihren Pippi-Langstrumpf-Zöpfen weigerte sich dennoch, den Schein als Zahlungsmittel zu akzeptieren, wofür Marcel seinerseits keinerlei Verständnis zeigte. Beide Seiten beharrten auf dem jeweiligen Standpunkt, die Kellnerin rief schon feige nach Verstärkung, da materialisierte sich plötzlich Heiko an Marcels Seite, übernahm die Unterhaltung und bezahlte das Getränk. Offenkundig galt der Gutschein für ein Freiluft-Fest auf einem Dorf, das zwei Wochen später stattfinden sollte.

Kopfschüttelnd ließ Marcel die Ignorante hinter sich und steuerte in Richtung Tanzfläche, bugsierte sein Glas achtsam, gleich einem rohen Ei auf einem Löffel, durch einen Zoo aus ziegenbärtigen Karohemden-Trägern, Flittchen auf Plateausohlen, kurzgeschoren Eierköpfen in viel zu großen Hosen, Südländern in Lackschuhen und Langhaarigen in Stretch Jeans. Als er einen aussichtsreichen Punkt erreichte nippte Marcel zufrieden an seinem Drink, platzierte diesen achtsam auf einer brusthohen Lautsprecherbox, um sich ungestört am Anblick all der angetrunkenen Barbaren zu ergötzen.

Doch nur wenig später brach die Hölle los. Ein donnernder Einschlag, eine Explosion, ganz dicht neben ihm, überall lagen Scherben. Aufgebracht tat Marcel einen Schritt zu Seite.

Was, zu Hölle, ist hier los…?!?

War womöglich eine Discokugel abgestürzt?

Hektisch und angestrengt suchte er die Decke nach entsprechenden Hinweisen ab, wurde aber nicht fündig.

Hatte etwa irgendein psychopathischer Attentäter eine Flasche in die Menge geschleudert?

Oder gar gezielt nach mir…?!?

Aufgebracht schweiften Marcels Augen durchs Umfeld, scannte verschrobene Individuen auf der Suche nach dem potenziellen Aggressor. Wieder war plötzlich Heiko zur Stelle, um das Mysterium aufzuklären. Mit Hilfe von ausladender Gestik gab er Marcel umständlich zu verstehen, dass dieser selbst Ursache der Scherben war. Der vermeintlich sichere Abstellplatz für den Longdrink hatte sich als ein Luftloch entpuppt, die Box stand in der gemeinhin geltenden Raumzeit etwas weiter verortet.

Irritiert zog Marcel in Erwägung sich ein neues Getränk zu beschaffen, verwarf den Gedanken aber schnell. Halluzinogene fand er immer super, doch schien die Dorfdisko kein optimales Setting für psychedelische Substanzen zu bieten. In natürlichen Umgebungen hatte ihn das LSD mit übersinnlichen Erfahrungen beglückt, ihn Respekt gelehrt vor der Schöpfung; diesem Schuppen gab es lediglich einen profanen Menschenaffenzirkus zu bestaunen. Resigniert arrangierte sich Marcel mit den Gegebenheiten, beschloss das beste daraus zu machen und verfolgte die farbenfrohen Kreise, die Scheinwerfer ringsum über die Wände wandern ließen. Exklusiv für Marcels Augen blähten diese sich zu dreidimensionalen, wabernden Gebilden auf, boten eine gute Show, die er mit halbgeöffnetem Mund staunend eine Weile lang verfolgte, bis er plötzlich eine Hand auf seiner Schulter spürte. Diese gehörte:

…Natalie!?

War sie nicht der eigentliche Grund für seine Anwesenheit?

Oh…

War ursprünglich nicht so etwas wie ein Date mit ihr geplant?

Hm…?!

Unmissverständlich deutete sie ihm ihr zu folgen.

Oh-oh…!

Geschickt schlängelte sie fort durch die wogende Masse der Säufer, Marcel kostete es einige Mühen den Anschluss an sie nicht zu verlieren, da er tunlichst darauf bedacht jedweden Körperkontakt zum schwitzenden Pack zu vermeiden. Natalie verließ den Tanzraum, bog ab in einen von ätzenden Licht gefluteten Gang, steuerte auf die Damentoilette zu, wartete dort auf den sich entschleunigt fortbewegenden Marcel, der seinen Augen vor den giftgelben Lampen schützte, nahm ihn bei der Hand, zog ihn mit sich in die männerfreie Zone, schob in die erstbeste, freie Kabine und verriegelte schnell die Türe hinter sich…

Oh-oh-oh…!!

…verlor keine Zeit, öffnete ihre enge Jeans und schob ihre filigranen Finger in ihren Slip…

Oh…?

…die einen kleinen Beutel weißen Pulvers ans schmuddelige Toilettenlicht beförderte und routiniert mit einer Telefonkarte ein paar akkurate Linien auf den Spülkasten zog.

…O-ho!!

Als sie ihr Werk vollendet hatte, ließ sie die erste Reihe in den Löchern ihrer leicht stupsigen Nase verschwinden, warf den Kopf in den Nacken, schnaubte, rieb sich den Zeigefinger über die Unterlippe, schenkte dann Marcel ihr melancholisch angehauchtes Lächeln und übergab ihm einen eng gerollten Zehnmark-Schein.

Er verlor keine Zeit, sniefte, und der kaum gestreckte Stoff katapultierte seine Befindlichkeit umgehend in eine völlige andere Ebene. Als Alien hatte er das Klo betreten, jetzt stand er hier als kleine Gottheit.

…Und zwar allein mit Natalie?! Eingesperrt in einer Toilette?! Auf Koks!?

Das war eine einmalige Gelegenheit! …die allerdings postwendend verpuffte, da es an der Türe klopfte.

„Mach´ auf. Das ist Heiko“, erklärte Natalie, während sie einen der Striche korrigierte.

Heiko schob seine große Nase durch die Türe, grinste breit, Marcel ließ ihn ein und räumte seinen Platz im engen Raum. Draußen standen jetzt zwei Mädels an den Waschbecken, die gerade begannen ihre unansehnlichen Spiegelbilder mit Rouge und Lippenstift schön zu malen. Die beiden ungefickten Gören mutmaßten frivole Handlungen auf dem Klo und raunten sich entsprechende Kommentare zu. Marcel scherte sich nicht um das Gegacker, seine die Tanzfläche zu erobern, wobei er schnell Erfolge erzielte.

Natalie ließ auf sich warten, dafür kam bald der sich abwechselnd die Nasenlöcher reibende Heiko auf heißen Sohlen angetanzt, und gemeinsam amüsierten sie sich ausgelassen zu belanglosem Eurodance. Nach einigen überdrehten Tanzeinlagen flüsterte Heiko ziemlich laut in Marcels Ohr, dass Natalies Koks-Vorrat noch in seiner Hosentasche steckte. Beide tauschten überbreite Grinsen und verschwanden aus der Disco, da sie wenig Lust auf einen weiteren Toilettenaufenthalt verspürten. Stattdessen fuhr Marcel ein kurzes Stück weit in eine abgelegene Seitenstraße, wo sie den weißen Schnee des Teufels auf einer CD-Hülle häuften, und ihn intranasal schmelzen ließen.

Zurück in der Disko agierten sie noch eine breite Spur dynamischer auf dem mittlerweile schon etwas entvölkerten Tanzboden, Ästhetik kam dabei eine nur nachgeordnete Rolle zu. Sie waren richtig in Fahrt, so kostete es Natalies Freundin, die irgendwann schlapp auf der Stelle stand, reichlich Zeit und Mühe investieren, bis sie die beiden Derwische dazu bewegen konnte die Heimfahrt anzutreten. Doch die Abfahrt sollte sich weiter verzögern, denn von Natalie fehlte jede Spur. Erst nach langweiliger Wartezeit auf dem Parkplatz tauchte sie auf, aus einem Buschwerk, dicht gefolgt von einem Jim Morrison-Verschnitt aus einer älteren Generation, der sich gerade noch die Hose schloss. Dies Bild schädigte nachhaltig Marcels Sicht auf Natalie, doch er nahm es mit arrogantem Gleichmut, er fand sie ab da nicht mehr interessant. In Sachen Liebe hatte der ursprünglich als Date geplante Trip zwar kein glückliches Ende gefunden; nichtsdestotrotz hatte er Natalie eine berauschende Nacht zu verdanken.

Kapitel 10

Spätestens als Marcel nach Beendigung der Grundausbildung zu seiner Stammeinheit verlegt wurde, erwies sich die ursprüngliche Absicht sein Leben durch den Aufenthalt in einer relativ unmittelbar überwachenden und strafenden Institution in geordnete, drogenfreien Bahnen zu führen als gewaltiger Rohrkrepierer. Schon kurz nach seiner Ankunft in der neuen Kaserne erfuhr der angehende Gefreite, dass nur wenige Wochen zuvor zwei Zeitsoldaten der Einheit aus dem Dienst entlassen worden waren, und zwar unehrenhaft und sehr kurzfristig. Grund dafür war chronisches Kiffen im Dienst.

Und bei den beiden Suspendierten schien es sich lediglich um die Spitze eines Eisberges gehandelt zu haben. Knapp die Hälfte der Stammsoldaten hielt Marcel auf den ersten Blick für potenzielle Potheads. In dieser Hinsicht keinen Zweifel bestand bei Adam, seinem künftigen stellvertretenden Gruppenführer.

Adam war Zeitsoldat, mittelgroß, eine mehrjährige frühe Jugendphase als Wettkampfschwimmer hatte seinen Körper nachhaltig gebildet. Über ausrasierten Schläfen trug er eine fransige Frisur, sein stetiges Lächeln in seinem drei Tage alten Bart wirkte eine Spur zu provokant, ansonsten war sein Äußeres sympathisch.

Das Adam sich für einige Jahre dem Militär verpflichtet hatte, lag – neben dem Mangel an verlockenden Perspektiven – vor allem wohl an seiner Mutter. Als Sohn einer alleinerziehenden, ambitionierten Klinikärztin hatte sich der heranwachsende Adam sicher oft vernachlässigt gefühlt, ihre offenbar militant-pazifistische Weltsicht musste eine Trotzreaktion bei ihrem Sohn provoziert haben – so spekulierte zumindest Marcel. Als ehemaliges Mitglied einer schlagfertigen Jugendbande mochte Adam zwar ein guter Krieger sein, zum vorbildlichen Soldaten war er allerdings sicher nicht geboren. Im Grunde schlug das Herz eines Punks in seiner Brust, entsprechend anarchisch war seine Dienstauffassung.

So oft es ging, glänzte er durch Abwesenheit, verdrückte sich, auch während des Dienstes auf seine Stube, von wo Wasserpfeife und Spielkonsole lockten. Trotz seines zweifellos vorhandenen infanteristischen Talents wurde er vom Zugführer, einem zwar ziemlichen preußischem, doch noch etwas unbedarftem Oberleutnant, nur selten zur Ausbildung der Rekruten herangezogen, als fürchte er, Adam könne unter den jungen Mannschaftsdienstgraden einen Keim der Rebellion aussähen. Vielleicht wusste er aber auch, dass in Adams selbstgedrehten Zigaretten oft mehr als bloßer Tabak steckte, und hielt es für fahrlässig die Untergebenen vom chronisch rotäugigen Hauptgefreiten im Umgang mit Maschinengewehren, Granatpistolen und Panzerfäusten unterweisen zu lassen.

So wurde Adam überwiegend damit beauftragt dem übenden Zug die Verpflegung in den Wald zu fahren, weshalb er sich an etlichen Vormittagen still auf seinem Zimmer beschäftigte, mit dem, was er am liebsten Tag. Von diesen vielen Stunden berauschter virtueller Rally-Spiele zeigte hernach sein Fahrstil nachhaltig beeindruckt: meist tropfte bei seiner Ankunft bei den hungrigen Rekruten ein zähes Gemisch aus Suppe und Soße seitlich von der Ladefläche des beplanten Unimogs. Und mehr als nur drohte eine kleine Obstlawine jenen zu überrollen, der zu gedankenlos die Ladeklappe öffnete.

Adam scheute auch nicht davor zurück unterwegs noch einen kleinen Zwischenstopp bei einem Dealer einzulegen. Er hielt dies für eine gute Idee, schließlich böte die Camouflage-Lackierung seines militärischen Gefährts ja eine ausgezeichnete Tarnung gegenüber der Polizei.

Tarnen, täuschen und verpissen – unter diesem Schlachtruf vollzog Adam weitgehend unbehelligt seine Dienstzeit.

In ein erstes Privatgespräch verwickelte Marcel ihn in einem olivgrün lackierten Omnibus auf einer langen Heimfahrt von einem Truppenübungsplatz. Die Unterhaltung der Sitznachbarn förderte ein gemeinsames Hobby zutage; dies nicht zuletzt, weil Marcel das Gespräch in diese Richtung lenkte. Der folgende Cannabis-Diskurs führte zum von Marcel angepeilten Resultat: eine Einladung auf Adams Stube.

Anders als die Wehrdienstleistenden kamen die Zeitsoldaten in den Genuss eines Einzelzimmers. Diese befanden sich am Ende eines endlosen, mit grünem PVC belegten, kargen Ganges, den Marcel gleich nach Rückkehr vom Manöver, noch in befleckter Uniform und schmutzigen Stiefeln, vorfreudig beschritt.

Nach dem Klopfen musste er etwas warten, dann drehte sich innen ein Schlüssel im Schloss, die Tür ging auf, die Red Hot Chili Peppers drangen nach draußen, Marcel trat ein, und stand zunächst vor einer Wand. Nur einen Schritt weit von der Türe standen die Rücken zweier breiter Spinde zu einer Mauer aneinandergereiht, was jedem Eindringling die Chance nahm, sich einen schnellen Überblick über den Raum zu verschaffen. War das Hindernis seitlich umwunden, bot sich Ausblick auf eine aus dem Offizierscasino ausgemusterten beige Sofalandschaft, dazwischen ein passender Couchtisch, daneben ein Stahlbett im Eck. Am Boden türmten sich einige kleine Textilberge auf, dienstliche sowie private Wäsche in bunter Mischung, und an den Wänden prangten die üblichen Playmate-Formationen, vereinzelt durchbrochen von den Postern harter Rocker.

Transzendentaler Mittelpunkt bildete aber, gleich eines Altares arrangiert, ein kleiner Röhrenfernseher samt einer Playstation. Der Zweck des großen Bierkruges auf der Fensterbank, in dem sich unappetitliche Gebrauchsspuren abzeichneten, wurde Marcel nach wenigen Minuten offenbart. Die Toiletten befanden sich am anderen Ende des überlangen Flures. Gute hundert Meter galt es von hier aus zurückzulegen, bevor der Soldat seiner Natur auf kulturell legitimierte Art zu ihrem Recht verhelfen durfte. Bekifft kam diese Strecke einem unzumutbaren Gewaltmarsch gleich. So urinierte Adam prinzipiell (also auch aktuell, während er mit Marcel ungezwungenen Smalltalk hielt), lieber das Trinkgefäß und kippte den Harn vom ersten Stockwerk aus dem Zimmerfenster. Zahlreiche unrunde Leichenfelder Urin-verätzter, nach qualvollem Todeskampf verendeter Halme auf dem Rasen vor dem Geschäftszimmer des Zugführers waren stumm klagende Zeugen dieser Praxis.

Marcel fand nichts anrüchig an dieser Art des Wasserlassens, sah darin vielmehr einen smarten Lösungsweg für die hin und wieder drängende Problem, und fühlte auf Anhieb heimisch in Adams guter Stube, die einer militärisch angehauchten Standard-Kifferbude glich. Auch Adam fand, dass Marcel sich gut in das hauptsächlich dem Zweck sich zu berauschen dienliche Ambiente fügte. Von da jagte Adam, der als Heimschläfer in der nahegelegenen Großstadt nächtigte, an jedem Werktag Marcel frühmorgens grölend aus den Federn, um mit ihm gemeinsam den neuen Tag mit einer Gute-Morgen-Bong zu begrüßen. Im Anschluss startete Adam die Spielkonsole, Marcel schwankte zum Frühstück zur fußläufigen Truppenküche. Punkt sieben Uhr begann dann offiziell der Dienst und der Infanteriezug trat geschlossen vor dem Unterkunftsgebäude an. Im Anschluss stand Sport auf dem Programm (…ein bisschen Frühsport war noch nie verkehrt…); ein Besuch im Schießkino (…die Edelvariante eines Videospiels…); eine Fahrt zum Schießplatz, um den scharfen Schuss zu üben (…noch besser als ein Videospiel…); oder ein Ausflug in ein abgesperrtes Waldstück, um dort mit Übungsmunition Krieg zu spielen (...auch immer ganz unterhaltsam). Und nach Dienstschluss, wenn die große Mehrheit der Berufs- und Zeitsoldaten fluchtartig die Schranken in die zivile Außenwelt passierten, war die Kaserne ein behaglicher Ort der Ruhe und des Friedens, an dem man nie die Polizei zu fürchten brauchte. So verbrachte Marcel eine gute, sorgenfreie Zeit beim Militär, rundum versorgt, gut unterhalten und stets bekifft. Einzig die völlige Abwesenheit von ansehnlichen Mädels warf einen überschaubaren Schatten in die Idylle; die enorme Menge hochprozentigen Alkohols, die nötig gewesen wäre, um sich das burschikose Weibsvolk aus der Sanitätsabteilung oder die grobschlächtigen Kantinengehilfinnen schönzutrinken, hätte er sicher nicht gut vertragen.

Trotz dieses Wermutstropfens fand Marcel, dass er aktuell einen tollen Job ausüben durfte, spielte deshalb ernsthaft mit dem Gedanken eine Offizierslaufbahn anzustreben und Berufssoldat zu werden. Um für solch eine folgenreiche Entscheidung noch angemessene Bedenkzeit zu gewinnen, beließ er es aber zunächst bei einer freiwilligen Verlängerung seines Wehrdienstes, zumal er es sich im Ist-Zustand gut eingerichtet hatte.

Kapitel 11

Mit der Intention eine neue Bezugsquelle für Drogen aufzutun hatte sich Heiko mit einem alten Junkie eingelassen; wenige Wochen später saß Marcels großnasiger Freund in Untersuchungshaft, weil er von seinem neuen Business-Kontakt an die Polizei verraten worden war. Bei der Durchsuchung von Heikos Wohnung erschnüffelte ein eifriger Polizeihund eine erhebliche Menge an diversen Betäubungsmitteln, die allesamt verboten waren. Von der Kripo konfisziert wurden zudem diverse Utensilien für den Rauschgiftgebrauch, ein Personal Computer sowie eine Gürtelschnalle der Hitlerjugend, diese versehen mit dem längst nicht mehr politisch korrekten Slogan `Blut und Ehre´ (letztere ein Souvenir aus einer pubertären Skinhead-Phase). Heiko kam ins Gefängnis, da er aber über einen festen Wohnsitz sowie eine Arbeitsstelle verfügte, wurde er nach wenigen kurzen Tagen (und langen Nächten) bis zur Gerichtsverhandlung auf freie Füße gestellt.

Die U-Haft hatte Heiko gar nicht gut gefallen; er setzte deshalb alles daran, nicht nochmal in den Knast zu müssen, überzog sein Konto bis zum Limit, um einen teuren Anwalt zu engagieren, einen ausgewiesenen Spezialisten derartige Fälle.

Der Gerichtstermin war öffentlich, so beantragte Marcel einen Tag Diensturlaub, um der Verhandlung beizuwohnen. Auf den kargen Bankreihen eines nicht sehr großen, sachlichen Saales saß sich ein gutes Dutzend Zuschauer verteilt, von denen die überwiegende Mehrheit bis dato in keinerlei Beziehung zu Heiko stand. Offenkundig hatten es sich so einige Ruheständler sowie weitere nicht Erwerbstätige zum Hobby gemacht, Gerichtsverhandlungen als Reality-Shows zu verfolgen. Den unaufgeregten Körperhaltungen nach zu urteilen schien das Profi-Publikum nicht auf großes Entertainment eingestellt; tatsächlich deutete der Auftakt auf ein unspektakuläres Protokoll.

Ein längst ergrauter Richter in voluminöser Robe, die keinen Raum für Zweifel ließ über die hier herrschenden Machtverhältnisse, eröffnete formell die Sitzung, übergab dann das Wort an einen dicklichen, modisch bebrillten Staatsanwalt. Dieser holte zischend Luft und las von einer langen Liste ab, welche Taten dem Beklagten zur Last gelegt wurden (wenngleich er sich hörbar Mühe gab, die Klageschrift Dialektfrei vorzutragen, verrieten einschlägige Buchstabenfolgen eine schwäbische Sozialisation). Die Vorwürfe bestanden vornehmlich darin, mit welchen Mengen von welchen Drogen Heiko verbotenerweise Handel getrieben haben sollte. Zudem war von mehrere Rezept-Fälschungen für das verschreibungspflichtige Medikament Diazepam die Rede.

Der große Heiko saß in leicht gedungener Haltung angespannt im rechten Winkel, nebst des teuren Advokaten, zum Richter. Sein Profil wirkte blass bis ausgemergelt; die harte Drogenphase der letzten Monate hatte sichtlich an der Substanz gezerrt. Schon optisch gab sich Heiko reichlich Mühe, einem guten Willen Ausdruck zu geben und seriös zu wirken: statt eines spacigen Synthetik-Oberteiles trug er ein nur ungenügend ausgefülltes, hochzeitstaugliches Hemd; das blonde Haar war zum heutigen Anlass nicht zur üblichen Gel-gehärteten Rave-Frisur gestylt, sondern per Schaumfestiger zu einem soliden Seitenscheitel toupiert.

Während des vorwurfsvollen Vortrages des Staatsanwaltes präsentierte sich Heiko gemäß der vollkommen einsichtig. Selbst als ihm mehrere Rezeptfälschungen für psychoaktive Arzneien mittels eines heimischen Personal Computers angelastet wurden (hier wusste Marcel definitiv, dass Heiko keine Schuld trug, sondern ein kleiner Technik-Nerd der wahre Übeltäter war), nahm er, nach kurzem Blickkontakt zu seinem Rechtsbeistand, auf seine hochgezogenen Schultern.

Die Strategie des Anwalts, eines zufriedenen Menschen mit wallenden Locken, war denkbar unspektakulär: Heiko sollte uneingeschränkt alle Anklagepunkte einräumen und Reue zeigen. Marcel war zunächst etwas enttäuscht von der Strategie des kostspieligen Juristen, hatte sich von diesem hitzige Wortgefechte mit dem Staatsanwalt erwartet; dazu eine aufwendige Präsentation der Ergebnisse akribischer Recherchen, die wesentlichen Anklagepunkten jegliches Fundament entzögen; dann Aufrufe unerwarteter Zeugen, deren Aussagen zu überraschenden Wendungen führten; oder zumindest ein rhetorisch feingeschliffenes Plädoyer zum Abschluss, bei dem kein Auge trocken blieb. Doch nichts dergleichen, sein Job schien lediglich darin zu bestehen selig zu lächeln und zu überwachen, dass sein Klient nichts abstritt und alles bereute.

Doch das Konzept ging auf. Der Richter verhängte letztlich zwar eine zweijährige Haftstrafe, setzte diese aber zur Bewährung aus. Wie der müde, graue Herr Vorsitzende in der Begründung seines Urteils ausdrücklich betonte blieb Heiko vornehmlich deshalb in Freiheit, weil er alles zugegeben hatte und seine Taten offenkundig bedauerte. Ein weiterer Grund für das milde Urteil saß neben Marcel auf einer Zuschauerbank. Es war die abgebrühte Miriam, die unter einer hellen Bluse einen gewölbten Bauch zur Schau trug. Heiko hatte die um fast zehn Jahre ältere Drogenfreundin vor einem halben Jahr geschwängert, dies zumindest für seinen Teil alles andere als gewollt. So appellierte der Richter abschließend an den angehenden Vater diese Chance nicht ungenutzt zu lassen und der kommenden großen Verantwortung gerecht zu werden.

Reumütig stimmte Heiko zu. Marcel schwante dennoch, dass die Mutter ihr Kind in absehbarer Zukunft alleine erziehen würde.

Kapitel 12

Das Wissen, das der jüngst zum Obergefreiten beförderte Marcel unter der Woche im Boxverein erwarb, vermittelte er jeden Samstag an der Heimatfront in Miriams Garage an Heiko und Piotr.

Heiko war frisch auf Bewährung, eine seiner Auflagen bestand darin jeden Monat seinen Urin auf Rückstände illegaler Substanzen testen lassen, wollte zunächst nichts riskieren, mied daher den alten Umgang, um auf Sicherheitsabstand zu Rauschgift zu bleiben. Stattdessen vertrieb er sich die freie Zeit nun überwiegend mit Piotr, der sich aktuell ebenfalls redlich bemühte, auch ohne Drogen Spaß zu haben.

Marcel war schon seit der ersten Klasse mit Piotr befreundet, hatte schon als kleines Kind mit ihm im Verein geturnt. Gemeinsam wechselten sie zur Leichtathletik, es folgte verschiedener Trendsport, schließlich Basketball, erst auf der Straße, dann organisiert in einem Ligenbetrieb. Marcel vermochte bei dieser Sportart aufgrund seiner bescheidenen Größe nur eher kleine Erfolge zu erzielen. Piotr war größer und drahtig gebaut. Für gewöhnlich wirkte seine Bewegungsweise etwas ungelenk, im Umgang mit dem Ball bewies Piotr allerdings erstaunliches Gefühl und sein Spiel hatte Witz. Berüchtigt war der stille, schmalgesichtige Piotr, der sich stets einen akkurat gezogenen Mittelscheitel trug, für die Aggression, die unentwegt in ihm zu gären schien. Glücklicherweise kam diese nur selten zum Ausbruch; an manchen schwarzen Tagen konnten nichtige Anlässe genügen, um aus eigentlich harmlosen Situationen wahre Feuersbrünste zu entfachten. Dann eskalierten sogar unter Freunden wörtliche Unstimmigkeiten zu blutigen körperlichen Auseinandersetzungen. Diese fatale Wut war wohl nur durch Piotrs Vater erklärbar. Diese mächtige Erscheinung arbeitete ständig auf Montage, um gutes Geld für seinen Ruhestand in einem Neubau in der alten Heimat zu verdienen. Für Erziehung blieb da nur kurze Zeit, weshalb sie in streng komprimierter Form erfolgte, mit Hilfe eines Gürtels.

Und Piotr bot seinem alten Herrn ausreichend Grund für Schläge. Wie alle seiner Kumpels rauchte er täglich mehr als nur eine Bong, aber auf Piotrs sensiblen Geist wirkte das Haschisch viel mehr als nur entschleunigend, nämlich lähmend. Der ohnehin wenig redselige Piotr, den sein Vater bald mit dem wenig wertschätzenden Kosenamen `Schläfer´ taufte, saß im Rausch einfach nur da, passiv, die Handflächen stets brav auf den Knien platziert. So saß er dann, nichtssagend. Und saß und saß und saß. Sein Schweigen brach er höchstens, um hin und wieder zu äußern, dass er längst hätte zu Hause sein sollte: „Jungs… Ich muss jetzt wirklich los.“ Dann saß er weiter, ohne Worte und gelähmt.

Mit derselben Dynamik partizipierte Piotr in allen Bereichen den meisten Bereichen des Lebens, beispielsweise am Unterrichtsgeschehen. Den statt Cornflakes gab es eine Bong zum Frühstück, sein täglicher Schulweg beinhaltete einen kleinen Umweg zu einem Holzhäuschen nah am niedrigen Zaun eines bürgerlichen Gartens vorbei (die nachträglich angebrachte Innenverkleidung aus Schaumstoff diente vorgeblich dem Schallschutz für eine harte Nachwuchsband, die niemals ein Debüt feierte; tatsächlich bot sie einer Hardcore-Kifferclique einen von der Außenwelt abgeriegeltes Refugium; die einzigen Instrumente, die dort bespielt wurden, waren diverse selbstgebastelte Wasserpfeifen). Ausnahmslos verspätet kam Piotrs Physis dann ins Klassenzimmer geschlürft, mental blieb er völlig außen vor. Unweigerlich blieb er in der Schule zunächst sitzen, wurde ein Jahr später von der Real- in die Hauptschule zurückversetzt, musste dort erneut eine Klasse wiederholen, um seine Schullaufbahn letztlich ohne Abschluss zu beenden. Außer vom Cannabis war Piotr inzwischen auch noch von einigen unvergesslichen LSD-Trips nachhaltig geprägt, sein Fokus lag jetzt prinzipiell woanders. So vermochte er die auch Lehrstelle, die ihm ein Kontakt des Vaters vermittelte, nur sehr passiv auszufüllen.

Nach einigen Abmahnungen drohte der Arbeitgeber unverhohlen mit Kündigung. Piotr stand vor dem Nichts, was ihn auf die Idee brachte seinen Lebensstil neu zu justieren und den Drogen fernzubleiben.

Vor diesem Hintergrund bildete er eine Zweckgemeinschaft mit Heiko, der ebenfalls illegale Substanzen mied, da er keinen Aufenthalt im Knast riskieren wollte. Weil ein Leben ganz ohne Rausch den beiden aber wenig reizvoll schien, fanden das Duo zu einem legalen Substitut für Cannabis und Co., nämlich einem angesagten Mixgetränk aus Energy Drink und Wodka. Beflügelt von rauen Mengen dieses flüssigen Kokainersatzes verwickelten sich Heiko und Piotr dann im provinziellen Nachtleben wiederholt in Auseinandersetzungen mit gewaltbereiten Dorfbewohnern, wobei sie sich regelmäßig blutige Nasen holten.

Dies war letztlich der Anlass für den Garagen-Boxunterricht, bei dem Box-Novize Marcel seinen noch bescheidenen Wissensschatz mit seinen Freunden teilte. Ein gebrauchter Sandsack war schnell aufgetrieben, dazu organisierten sie sich ein paar Handschuhe, Bandagen sowie Mundschützer. Motivation war bei beiden ausreichend vorhanden, aber insbesondere Piotr zeigte viel Talent; seine langen, schlanken Gliedmaßen in Kombination mit einem feinen Körpergefühl ermöglichten es ihm bald eine ziemlich explosive rechte Gerade zu schlagen. Als problematisch erwies sich dagegen seine psychische Labilität, aufgrund derer sich so einige Übungskämpfe unschön zuspitzten.

Alles in allem zeigte sich der selbstgekürte Boxpädagoge Marcel aber durchaus zufrieden den Resultaten seines Trainings. Auch Piotr und Heiko fühlten sich gewappnet für den nächsten handfesten Ernstfall und brannten darauf ihre neue Faust-Fertigkeit unter Beweis zu stellen.

Und bald schon sollte ihnen ein sehr junger Sonntag Gelegenheit dazu bieten. Das lokale Jugendzentrum hatte eben geschlossen, weshalb sich Heiko, Piotr und Marcel auf den verwaisten, nächtlichen Straßen der schlafenden Kleinstadt wiederfanden. Das Trio dagegen war hellwach; um sich die Nacht in der Tristesse des kommunalen Treffs einigermaßen unterhaltsam zu gestalten, hatte es einer dringenden Auszeit von der Drogenpause bedurft. Heiko war jüngst nach einem Tipp auf die Idee gekommen, statt des eigenen Urins den reinen Harn eines sauberen Arbeitskollegen bei den Drogenscreenings abzugeben, und hatte bereits erfolgreich ein mit etwas fremder Pisse gefülltes Kondom in der Unterhose zum Test geschmuggelt. So gelang es ihm die Bewährungsstrafe auch mit sehr eingeschränkter Abstinenz gut zu überstehen und ohne drogenfreies Jahr wieder an seine Fahrerlaubnis zu gelangen. Piotr sah sowieso keinen Hinderungsgrund, der gegen einen Rückfall sprach.

Unter Ecstasy-Einfluss hatte sich das baufällige Jugendzentrum in zentraler Lage, das für gemeinhin trotz seiner buntbemalten Wände ein sehr eintöniges Ambiente bot, für das Trio in einen hippen Tanzpalast verwandelt. Frenetisch und johlend tobten sie zu stampfenden Beats, skeptisch beäugt von den paar anderen Anwesenden, die sich hierher verloren hatten. Aufgrund beschränkter Öffnungszeiten fand die Party viel zu früh ein Ende, noch immer aufgepusht standen Heiko, Piotr und Marcel zuckend auf der dunklen Straße und machten sich auf einen ziellosen Weg, der zunächst an der nächsten Parkbank endete.

Piotr und Marcel setzen sich, tranken aus dem Treff exportiertes Flaschenbier, Heiko war zu rastlos für Stillstand, bestieg deshalb ein nahes Mäuerchen, hob die geballten Fäuste und störte mit euphorischem Geheul die empfindliche Nachtruhe der Kleinstadt. Direkt belästigt fühlten sich dadurch offenbar zwei Gestalten, die sich plötzlich aus dem Nichts vor Heiko materialisierten. Den engen Jeanshosen und dem langen Nackenhaar nach zu urteilen, stammten die Mittdreißiger vom Dorf. Heiko wurde erst aufgebracht beschimpft, bekam dann auch einen unsanften Stoß gegen die Brust versetzt, weshalb er spektakulär rücklings von der Mauer in ein Buschwerk stürzte.

Noch während der fiese Schubser feixend nach dem Gefallenen spähte explodierte Piotrs Faust an dessen Schädel. Für seine Verhältnisse ungeahnt schwungvoll war er herangespurtet, hatte aus vollem Lauf zugeschlagen, und setzte dann mit immer weiteren neuen rechten Geraden seinem taumelnden Opfer nach. Marcel sah keine schöne Technik, die Hiebe waren miserabel ausgeführt und viel zu ungenau platziert. Die linke Führungshand kam gar nicht zum Einsatz, von flüssigen Kombinationen mit Akzentuierungen ganz zu schweigen. Die Deckungsarbeit wurde von Piotr gänzlich verweigert. Nichtsdestotrotz zeigte die Attacke Wirkung, angeschlagen landete der Landsmann auf der Motorhaube eines geparkten Kleinwagens.

Piotr hätte sein Werk gerne fortgesetzt, wurde aber vom stämmigen Begleiter des zum Opfer gewordenen Übeltäters daran gehindert, der ihn hinterrücks umklammerte. Höchste Zeit für Marcel selbst aktiv zu werden. Während er dem in der Klemme steckenden Piotr im Spurt zur Hilfe eilte erinnerte er sich an die Weisung, die ihm jüngst sein Coach für solche Fälle eingebläut hatte. Dies waren nicht die Worte des Boxtrainers, sondern von Adam, seinem stellvertretenden Gruppenführer. Die Losung lautete: Solltest Du in eine Schlägerei geraten, dann schnappe Dir den größten greifbaren Gegenstand und hau´ damit zu!

Marcel hatte aktuell eine frisch geleerte Bügelverschluss-Bierflasche zur Hand, die einen recht soliden Eindruck machte und gut dazu geeignet schien als Waffe zweckentfremdet zu werden. So haute er diese dem dicken Klammeraffen mit Anlauf wuchtig auf die Fontanelle, der deshalb erschüttert aufschrie. Marcel für seinen Teil starrte irritiert auf seine Flasche, wunderte sich, worum diese nicht effektvoll in tausend Splitter zerborsten war, wie er es in unzähligen Filmszenen gesehen hatte.

…Hm, vielleicht war es nicht fest genug?

Gleich holte er zu einem neuen Anschlag aus, bekam aber keine Gelegenheit für einen zweiten Versuch, da der bauchige Bauer von Piotr abließ und unter beschwichtigenden Appellen zurückwich.

Marcel sah zwar davon erneut die Flasche einzusetzen, versetzte dem enghosigen Metall-Fan dafür aber einen beherzten, tiefen Tritt. Dies hielt Piotr für einen guten Ansatz, trat dazu; und auch der schlaksige Heiko war inzwischen aus dem Buschwerk aufgetaucht und kickte mit seinen Spinnenbeinen fleißig mit. Diese Art von Beinarbeit hatte zwar wenig gemein mit der süßen Kunst des Faustkampfes, schien aber gerade einfach angebracht und brachte zudem einfach Freude. Die beiden Vokuhilas fanden den Fußhagel weniger amüsant und suchten, einander untergehakt, ihr Heil in der Flucht.

Grölend setzten Heiko, Marcel und Piotr nach. Schauplatz der Hetzjagd war die in giftigem Laternenlicht schwimmende Hauptstraße des schlummernden Ortes. Befeuert von immer neuen Adrenalinausstößen trieben die Verfolger die Flüchtenden vor sich her, landeten noch einige Kicks auf den Kehrseiten der Getriebenen, schmissen diesen dann unsittliche Schmähungen sowie die Bierflasche nach. Erst nach einem halben Kilometer verebbte die Hatz, Panik hatte die Beine der Gejagten enorm beschleunigt, sie waren außer Sicht gelaufen. Zurück blieb ein triumphales Hochgefühl bei den Verfolgern, vom Sieg berauscht stolzierten Jungs mit freien Oberkörpern durch ihre Straßen, und in dieser Nacht verstand Marcel, warum Hooligans süchtig danach waren, sich regelmäßig zu bekriegen. Das High, das ihm die Gewalt verschafft hatte, klang noch etliche Tage nach. Und der Körper forderte in der Folge keinen Tribut für das berauschende Erlebnis.

Noch bis in den Vormittag hinein feierte das Trio in Heikos Wohnung, der wegen seiner Tochter und nicht zuletzt aufgrund des Führerscheinverlustes seine abgelegene Wohnung auf dem Dorf aufgegeben hatte; sie stießen mit Wodka auf sich an, rauchten Joints. Beschwingt stellten Marcel und Heiko diverse Szenen nach, Piotr saß, die Hände auf den Oberschenkeln abgelegt, und schwieg. Diese Episode hatte die Gefährten noch enger zusammengeschweißt, auf ewig schienen sie nun unzertrennbar.

Schon einige Wochen später war das Band der Bruderschaft allerdings durchtrennt, das Garagen-Boxtraining passe und Heiko sprach kein Wort mehr mit Piotr. Grund dafür war Miriam, Heikos Ex und Mutter seiner neugeborenen Tochter. Piotr hatte hinter Heikos Rücken eine Affäre mir ihr begonnen. Heiko wollte dieser Art von Patchwork-Family nichts abgewinnen, fühlte sich von Piotr hintergangen und brach mit ihm.

Auch Marcel, der lieber Heiko die Treue hielt, verlor Piotr bald aus den Augen. Dieser hatte seine guten Vorsätze nämlich bald über Bord geworfen, startete seine Tage mit dem Gebrauch der Bong, schlürfte dann, THC-entschleunigt, konsequent weiter seinen alten Lebensweg, der ihn alsbald zum Stammkunden der staatlichen Wohlfahrt machte.

Kapitel 13

Auch außerhalb des Dienstes verbrachte Marcel zunehmend Zeit mit Adam, seinem stellvertretenden Gruppenführer. Oft verbrachte Marcel die Wochenenden nicht mehr in der provinziellen Heimat, sondern in der nahe der Kaserne gelegenen Großstadt. Adam teilte sich dort eine bescheidene, zentral gelegene Zweizimmerwohnung mit seiner Freundin teilte. Diese hieß Sofia, stammte aus Südamerika und studierte Physik. Sofia fand Marcel sympathisch, nicht zuletzt aufgrund ihres Engagements hatte auch er der jüngere Freund ihres Freundes eine Latina zur Freundin.

Ihr Name war Luciana, Sofia hatte das Paar mit klaren Absichten bekanntgemacht, und Marcel war dem attraktiven Angebot alles andere als abgeneigt. Luciana war fünf Jahre älter als Marcel, und obwohl sie einer oberen Schicht entstammte verdingte sich in der Fremde aktuell als Au-pair-Mädchen in einem betuchten Vorort. Luciana hatte einen tollen Teint und einen zartgliedrigen Körper, ihre Stupsnase ging unter zwischen den kraftvollen Augen, die Marcel betörend fand.

Die Beziehung sollte sich allerdings bald in mehrerlei Hinsichten als unbefriedigend erwiesen. Zum einen stand eine sprachliche Barriere einem flüssigen Austausch im Wege. Luciana lernte noch nicht lange Deutsch, Marcels Ambitionen sich des Spanischen zu bemächtigen versickerten bald im Phlegma, so verlief die Verständigung außerhalb des schmalen Smalltalk-Sektors nur zäh und ließ viele Fragen offen. Auch die Suche nach gemeinsamen Hobbys gestaltete sich schwierig, zwei Besuche auf südamerikanischen Tanzveranstaltungen empfand Marcel als reine Spießrutenläufe, auf ungewohntem Terrain, ohne Ecstasy und stampfende Beats blieben seine Hüften steif. Steifheit wurde auch in einem anderen Bereich zum Problem. Luciana entstammte einem erzkatholischen Hause, bei jedem Heimatbesuch wurde sie von der Mutter zu einem Gynäkologen geführt, der ihr die Unberührtheit bescheinigen musste, dies behauptete zumindest Luciana. Xxx ohne Ehe war Luci ein unberührbares Tabu, mehr als feurige Küsse und sanftes Petting ließ sie nicht zu. Nachdem er ihre weichen, ebenmäßigen Lippen genossen und die wohlgeformten Xxxxxx ihrer kompakten, aufreizenden Xxxxxx geküsst hatte, wurde Marcel auf dem Rückweg in die Kaserne regelmäßig von schlimmen Kavaliersschmerzen geplagt, eilte im schnellsten Stechschritt auf seine Stube, warf die Türe hinter sich ins Schloss um seine Leisten durch heftige Xxxxxxxxxxxx von ihrem Leiden zu erlösen.

Alles in allem also sicher kein gutes Fundament für eine beständige Beziehung. Als Luciana dann plötzlich mit dem Thema Heirat für reichlich komplizierten Gesprächsstoff sorgte, durch welche sie sich einen langfristigen Aufenthalt in der für sie Freiheit bedeutenden Fremde zu sichern gedachte, sah Marcel höchste Zeit gekommen adiós zu ihr zu sagen.

Kapitel 14

An einem Samstag saß Marcel um die Mittagszeit in der City bei Adam. Jener hatte sturmfrei, seine südamerikanische Freundin Sofia war mit Kommilitoninnen verabredet.

So saßen die beiden Kameraden im engen Wohnzimmer, dem eine Dachschräge zusätzliches Volumen raubte, auf einer kompakten, mit abgenutztem Stoff bezogener Couch, sahen in einen kleinen Röhrenfernseher und schwiegen in Eintracht. Statt Worten lagen ihnen nämlich buntbedruckte Löschpapier-Fetzen auf den Zungen, die ein bitteres Aroma absonderten, den Geschmack von LSD.

Der anonyme Urheber der Droge hatte sein psychedelisches Werk mit dem Namen Omen getauft. Und gespannt erwarteten die Konsumenten jetzt auf die Vorzeichen des Trips. Nach ungefähr einer halben Stunde verspürte Marcel eine Art elektrisches Zucken in den Kniegelenken. So nahm die Reise bei ihm stets ihren Anfang.

Der ohnehin wenig beachtenswerte Spielfilm auf dem kleinen Röhrenbildschirm verschwand jetzt komplett aus dem Fokus, die eigenen Hände waren viel interessanter, wenngleich sie keinen allzu schönen Anblick boten: einzelne Hautzellen wurden übergroß ersichtlich, blähten sich auf und schrumpften, als würden sie atmen; eigentlich feine Härchen ragten gleich großen Stacheln in die Höhe; kleine Schweißperlen übersäten den Handrücken mit einer Vielzahl glitzernder Kugeln. Dieser Anblick erweckte in Marcel eine ungeheuerliche Neugier auf das eigene Antlitz, weshalb er zu einer kleinen Abenteurerreise ins schlichte Badezimmer aufbrach, um dort einen ungestörten Blick auf sein Spiegelbild zu werfen.

Zu dem, was ihm sich dort vor Augen stellte, fehlte ihm dann weitgehend Bezug. Statt seiner selbst erkannte er etliche Elemente jenes Reptils, das vor ewigen Zeiten mal seine Ur-Mutter gewesen war. Und für diesen langen Augenblick hatte er Gewissheit, dass ihm sein Bewusstsein von irgendeinem transzendenten Scherzkeks in den Komplex aus Körper und Geist verpflanzt worden war, in dem es eigentlich nichts zu suchen hatte. Zwei Seelen wohnten… ach…?! …in seiner Brust, von denen eine nun die andere irritiert inspizierte und sich dabei zu den Gefilden hoher Ahnen sehnte.

Von einem heftigen Pochen an der Türe wurde Marcel unvermittelt geerdet. Gespannt öffnete er und sah sich einem pulsierende Adam gegenüber, wem auch sonst. Adam drängte zum Aufbruch, erzählte von irgendeinem langgeplanten Vorhaben, vom dem Marcel keinen blassen Schimmer hatte. Aber der Plan musste befolgt werden, soviel war klar. So kämpften sie sich die beiden, uniformiert in Sneakers, Jeans und Poloshirts, aus der obersten Etage in den Abgrund des engen Treppenhauses des sechsstöckigen Miethauses, traten unter freien Himmel, um erst einmal staunend innezuhalten, tief beeindruckt vom irren Wolkentanz am Himmel.

Wieder bedurfte es Adams Intervention, um Marcels Fokus zurück auf den, in diesem Falle geteerten Boden der Tatsachen zu holen. Dankenswerterweise war Marcel das seltene Glück vergönnt gewesen in der Innenstadt einen nahen Parkplatz zu finden. Seit kurzem war er stolzer Besitzer eines eigenen Wagens, wobei das Modell eigentlich wenig Anlass dafür gab, die Brust zu schwellen. Der asiatische Gebrauchtwagen hatte sich bereits an hunderttausenden Kilometern überfressen, sein Gegenwert entsprach dem einer hundert-Gramm-Platte Haschisch im Straßenverkauf. Marcel kam in der heimatlichen Provinz vergleichsweise günstig an die Naturalie; dem vorbesitzenden Kameraden beim Bund, mit dem Marcel den Handel abwickelte, fehlte eine entsprechende Quelle, weshalb auch jenem der Tausch als ein gutes Geschäft erschien. Bei einer gemeinsamen Haschisch-Bong nach Dienstschluss war der Deal besiegelt worden.

Marcel mochte seinen neuen, alten, weißen Japaner; der war sehr geduldig und gutmütig und ließ sich sogar unter Halluzinogen-Einfluss gerne steuern. So bugsierte Marcel ihn jetzt relativ sicher durch den Stadtverkehr. Selbst hielt der Fahrer seine Verfassung ohnehin für nur haarscharf vom Normzustand abweichend. Seine Annahme sollte erst am Drive-in-Schaler eines Schnellrestaurants zerstieben, den sie – warum auch immer – zunächst ansteuerten. Marcel hielt ziemlich exakt an der markierten Stelle, um sich dem Speiseangebot auf einer riesengroßen Tafle zu widmen. Die Augen zu hoch konzentrierten Schlitzen verengt schob er seinen Kopf immer weiter aus dem Seitenfenster, in der Hoffnung aus der Nahdistanz irgendeine Ordnung in diesem verdammten Karneval aus Farben und Formen zu erkennen. Fürwahr kein leichtes Unterfangen, zumal unerwartet ein teuflisch-blecherner Redner die sensible Kontemplationsphase zerstörte.

Es war die Schalterkraft, die fragte: „Hallo, ihre Bestellung bitte?!“

Da weder kurz- noch mittelfristig eine reelle Chance bestand auf der Tafel irgendetwas zu identifizieren, orderte Marcel den einzigen Artikel, der ihm aus dem Sortiment aktuell geläufig war. Die Szene schien ihm verdächtig bekannt vor, einen ähnlich komplizierten Bestellvorgang hatte in jüngerer Vergangenheit mit Heiko im Tierpark durchlaufen. Doch heute war keine herzliche Kiosk-Veteranin der Interaktionspartner, sondern ein grässlicher Sprecher, der ungeduldig aus dem Off nachhakte: „Entschuldigung, wie bitte?“

Auch Marcels weitere Versuche, sich verständlich zu artikulieren, scheiterten kläglich; nicht zuletzt, weil aus dem Hintergrund vermehrt Hupgeräusche laut wurden. Bald brach der entnervte Lautsprecher die verhinderte Unterhaltung ab und wählte einen anderen Ansatz: „Fahren Sie bitte vor zum Ausgabeschalter!“

Marcel zog seinen Kopf zurück in den Innenraum, zuckte mit den Achseln, folgte der Anweisung, und von Angesicht zu Angesicht vermochte der pickelgesichtige Schirmmützenträger, der im gestreiften Diensthemd in einem Glas-Kabuff kauerte, deutlich besser zu erfassen, was Marcel von ihm wollte.

Einige Minuten später (auch er Bezahlvorgang barg etliche neue Tücken), fuhren die beiden Hofmanns-Jünger endlich ab vom Parkplatz des Fastfood-Tempels. Hinter sich ließen sie eine schwitzende Servicekraft, sowie einen mittelprächtigen Stau am Drive-in-Schalter. Der gepresste und frittierte Geflügelfleischabfall, den Marcel so umständlich erstanden hatte, blieb freilich unberührt, denn nach Essen stand ihm gerade sicher nicht der Sinn. War es nicht eigentlich sein Plan gewesen einen Softdrink zu erstehen? Grübelnd drosselte er das ohnehin nicht allzu hohe Tempo. Wäre es nicht angebracht, nochmals umzudrehen, um die unansehnlichen Nuggets gegen eine koffeinhaltige Limonade einzutauschen?

„Hey, was is´ los?!“, schaltete sich endlich Adam ein, der mit schiefgestelltem Kopf und aufdringlichem Grinsen auf dem Beifahrersitz lungerte. „Wir wollen einen rauchen gehen, also gib´ Gas!“, verpasste er Marcel einen kameradschaftlich-aufmunternden Klaps gegen die Schulter, in dessen Folge der Wagen kurz seitlich aus der Bahn schwenkte, und drehte das preiswerte Radio laut.

„Jawohl, Herr Unteroffizier!“, plärrte Marcel gegen einen belanglosen Hit, und folgte nun hoch konzentriert den gestischen Wegweisungen seines ortskundigen Vorgesetzten.

- Ende der Buchvorschau -