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Vicente
Quirarte
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el ala
del tigre
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Bisturí
de cuatro
filos
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Con Patricia
A salvo ya de la traición del aire.
Pain changes your life forever. But so does healing from it.
—kayil york
Luna de primavera
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Luna de primavera
Miro este planeta devastado,
el más hermoso y azul
que puede engastarse en la negrura.
En él siguen bogando las ballenas,
el mar es un espejo
donde el cielo se mira diariamente;
salen a cantar todos los pájaros.
Se retiran cuando la luz se marcha.
No dejes de mirarme.
Aprende de mi brillo y mi limpieza.
Cuando pienses en mí,
piensas en ti.
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benemérita
Para Vicente Gallego
Ignorada por fuerza de costumbre,
la campana que anuncia
al camión de la basura
dice que no nos hemos muerto.
Aún hay quien levanta los restos del naufragio,
los secretos humores, la historia
que pretendemos olvidada.
En este presente nos sonríen,
y hacen su servicio benemérito.
Nunca ha sido tan heroico
entregar en la bolsa negra otro cadáver
y no darle la mano a un inmortal.
Llamémosle mañana por su nombre.
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aire mío
Para Hernán Bravo Varela
El aire que respiramos
también es transparente,
Amor es más laberinto pero
al escribirlo con mayúscula
es de nueva cuenta niño y ciego.
Llega el amor y no sabemos cómo
nos envuelve y levanta, nos obliga
a ser un nuevo espejo de nosotros.
Perdemos el aire por momentos
y después respiramos libremente.
Sólo el amor es transparente.
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Ciudadana
Para Rosa María Talavera
Entre las numerosas fotografías
tomadas en medio del desastre,
una joven mujer con tapabocas
atraviesa una plaza desierta.
Detrás suyo está la mole
en mármol del Palacio,
vivo dinosaurio
que tardó varias generaciones
para nacer triunfante.
En el primer daguerrotipo
de la historia,
un hombre y una calle.
El tiempo lento de la cámara
guarda testimonio de ese instante.
Ahora, esta joven mujer quiere llegar a casa
y los avances de la fotografía permiten
que su paso en el aire se detenga.
No sabemos qué será de su vida
o si volveremos a verla en esta calle.
O si en un futuro cercano
reciba una carta
que la siga llamado “Ciudadana”.
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Shackleton
Para Gilberto Prado Galán
I
Puedo morder la claridad que me rodea,
nombrar el blanco en todos sus matices
y enfrentar al silencio en su silencio.
Pero no estoy solo. Antes de guardarme
tengo que pensar en otros. Son mis hombres
y aunque no tengo la vanidad de poseerlos,
soy yo el que a ellos pertenece.
Bienvenido este frío,
hermano de la muerte y la blancura,
limpio como su nombre,
breve cuchillo que invade otros espacios
sin ofender a nadie. Sin sangrarlos.
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