Unter dem Traumschleier

S. T. Joshi

Published by BEKKERpublishing, 2021.

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Inhaltsverzeichnis

S. T. Joshi (Hrsg.):

UNTER DEM TRAUMSCHLEIER

Horror-Storys

Impressum

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker

Träume und Alpträume - Ambrose Bierce nannte sie »Visionen der Nacht« - sind die Grundlage für einige der größten unheimlichen Romane der Literaturgeschichte. Die widerspenstigen Bilder, die uns im Schlaf quälen, werden gewöhnlich mit dem Aufkommen des Tages vertrieben - aber kann man sie so einfach abtun? Haben Alpträume eine ungreifbare Realität, die unser tägliches Leben, das Leben der Menschen um uns herum und vielleicht sogar die Struktur des Universums selbst beeinflussen kann?

Diese Anthologie enthält siebzehn Originalgeschichten von einigen der führenden zeitgenössischen Autoren der unheimlichen Phantastik. Jede Geschichte untersucht die Beziehung von Alpträumen zur realen Welt und zum menschlichen Geist auf eine Art und Weise, die verblüffend, faszinierend, erschreckend und ergreifend ist. Träumen wir oder sind wir wach? Können Träume eine Art Quasi-Realität erlangen und die Funktionsweise der realen Welt beeinflussen? Kann Technologie ein Traumreich verbessern oder sogar erschaffen?

Wie sagte einst schon Edgar Allan Poe: »Was sich uns erfüllt, was nicht, ist im Traum ein Traumgesicht.«

Herausgegeben wird Unter dem Traumschleier von S. T. Joshi. Das Buch enthält Erzählungen von David Barker, Jason Brock, Ramsey Campbell, Gemma Files, Richard Gavin, Caitlin Kiernan, Nancy Kilpatrick, John Langan, Reggie Oliver, Edgar Allan Poe, W. H. Pugmire, Steve Rasnic Tem, Darrell Schweitzer, John Shirley, Simon Strantzas, Jonathan Thomas, Donald Tyson und Stephen Woodworth.

Als er in einer dunklen Kammer in einem Gewirr schweißgetränkter Bettwäsche erwachte, war sein Kopf leer von jeglichen Fetzen persönlicher Geschichte oder sogar von unzusammenhängenden Spuren der Erinnerung, mit Ausnahme von zwei unterschiedlichen Episoden erinnerten Bewusstseins – die durch eine endlose Periode tiefen, traumlosen Schlafes in Form eines zutiefst leeren Vergessens getrennt waren. Angesichts der offensichtlichen Unvereinbarkeit dieses rätselhaften Erinnerungspaares vermutete er, dass die eine ein rein körperliches Ereignis sein musste, das sich im wirklichen Leben ereignet hatte – etwas, das ihm tatsächlich passiert war –, während die andere Episode entweder eine Halluzination oder ein Traum sein musste, denn unter den in beiden Episoden herrschenden Bedingungen konnte die andere nicht wahr sein. Aber was war der Traum und was die Realität? Was er vermutete, musste sicherlich eine höchst bizarre Situation sein, er wusste es wirklich nicht. Wenn die erste der beiden Bündel geistiger Eindrücke, die er im Kopf hatte, auf Tatsachen beruhte, dann war das Leben sehr gut, es war voll und ganz lebenswert. Wenn sich aber der zweite Eindruck als die größere Realität erwies, dann war das Leben nichts weniger als unendlicher Horror, und er wollte es nicht weiterleben. Das Potenzial der letzteren Möglichkeit erschreckte ihn so sehr, dass er vorerst nicht die innere Kraft fand, aus dem Bett zu steigen. Er lag stundenlang regungslos da und überprüfte die beiden Erinnerungen so detailliert, wie er sie festgehalten hatte, in der Hoffnung, in beiden Episoden einen Hinweis zu finden, der die wahre Natur des einen oder des anderen enthüllen könnte.

Die erste Erinnerung – ihre relative zeitliche Ordnung war in seinem Kopf klar festgelegt – fand in einer modern aussehenden Kirche in einer Kleinstadt statt. Die stille Strenge des Schmucks des Gebäudes ließ ihn glauben, dass es einer gewissen Art protestantischer Versammlungen diente, obwohl er die genaue Konfession nicht bestimmen konnte. Er war der Bräutigam bei seiner eigenen Hochzeit, stand stolz auf den Stufen des Altarraums und wartete nervös auf den bevorstehenden Einzug seiner jungen Braut. Neben ihm stand sein Trauzeuge, ein Bild der Stärke und Zuversicht, mit anmutig gekreuzten Händen vor ihm, während überall in der Kirche seine zahlreichen Freunde und seine Familie saßen, Jung und Alt, die alle glücklich waren, dieses lebensverändernde Ereignis mit ihm zu teilen.

Der Organist begann mit einem gedämpften Vorspiel, das noch eine ganze Weile zu dauern schien, bis schließlich am Ende des Saals die Türen aufschwangen und die Blumenmädchen mit Körben voller gelber Blüten hereinkamen. Mit einem Hauch von großer Ernsthaftigkeit schritten sie den Gang zum Altar hinauf. Als sie den Bereich des Altarraums erreichten und sich abwechselnd nach rechts oder links wandten und ihre Plätze auf den Stufen einnahmen, stürzte sich der Organist plötzlich auf den Hochzeitsmarsch, dessen tiefe Basstöne über die gesamte Länge des Kirchenschiffs mitschwangen und die Wände und Böden zum Schwingen brachten. Einen Augenblick später betraten die Braut und ihr Vater die Kirche, Arm in Arm, und gingen langsam den Mittelgang hinauf, wobei jeder Schritt im Takt des langsamen, treibenden Rhythmus der Musik erfolgte. Mit freudiger Genugtuung beobachtete der Bräutigam, wie die Gäste sich alle gleichzeitig nach dem Erscheinen der Braut umdrehten, gefangen von ihrer Lebendigkeit und weiblichen Anziehungskraft an diesem Tag, ihrem Hochzeitstag. Die Zuhörer klatschten beim ersten Anblick der Braut leise, während einige hörbar keuchten. Er war in der Tat ein glücklicher Mann, mit einer Frau von solch angeborenem Charme, Unschuld und Güte in den heiligen Stand der Ehe treten zu dürfen. Er hatte seine Braut gut ausgewählt und freute sich auf ein Leben mit unzähligen Freuden und Segnungen. Der Braut und ihrem Vater folgten die Brautjungfern, die damit beschäftigt waren, sich um das sorgfältig frisierte Haar der Braut, den hauchdünnen weißen Schleier, der ihr Gesicht bedeckte, und die Schleppe ihres langen weißen Kleides zu kümmern. Das aus feinstem Satin genähte Kleid schimmerte in einer Weise, die eine Figur, die sowohl schlank war wie die eines Mädchens als auch üppig wie die einer Frau, sehr gut zur Geltung brachte.

Danach folgten die altehrwürdigen Schritte der Zeremonie in raschem Wechsel, mit der Ankunft des lächelnden Priesters in seinen offiziellen Gewändern, der Verkündigung klangvoller Hochzeitsformeln aus einem alten Buch heiliger Schriften, der Äußerung heiliger Gelübde durch das ehrfürchtige Paar und dem feierlichen Austausch der goldenen Ringe. Während dieser ganzen Prozedur sehnte sich der ungeduldige Bräutigam danach, das Gesicht der Braut ohne die Behinderung durch den Schleier zu sehen. Denn die lichtdurchlässige Beschaffenheit des Stoffes und ein starker bernsteinfarbener Lichtstrahl, der von einem nahe gelegenen Buntglasfenster direkt auf ihn fiel, hinderten ihn daran, klar durch den Stoff zu sehen und zu bestätigen, dass sich darunter die geliebte Physiognomie seiner Verlobten befand und nicht das bösartige Antlitz einer Kreatur aus Bosheit und Schatten.

Aber warum, fragte er sich, als er dort in der verdunkelten Kammer lag und sich an einen Moment der Freude erinnerte, hätte er befürchten müssen, dass seine Geliebte durch eine unmenschliche Ungeheuerlichkeit ersetzt worden war? Die Perversität eines solchen Gedankens stand in völligem Gegensatz zu der Freude des Ereignisses. Und doch hatte er das gedacht, als er den praktisch glühenden Schleier anstarrte – dass er unter dem Stoff des Schleiers den Hinweis auf ein dunkles, grässliches Gesicht entdeckte, das mehr von einem Grab als von der Hochzeitskemenate sprach. Und im selben Augenblick glaubte er, aus ihrer Richtung einen Hauch fauligen Gestanks wahrgenommen zu haben, obwohl er ihren köstlichen, weiblichen Duft hätte einatmen sollen.

Glücklicherweise wurden diese verderblichen Zweifel in alle vier Winde zerstreut, sobald der Priester sie zu Mann und Frau erklärte; und der Bräutigam lüftete den Schleier seiner Braut und küsste sie leidenschaftlich auf ihre honigsüßen, nur allzu menschlichen Lippen. Danach folgten die vielen kleinen und großen Freuden einer glücklichen Hochzeitsgesellschaft: Sie trugen ihre Namen in das riesige, in Leder gebundene Register ein, das der Priester in einem privaten Raum hinter dem Altar aufbewahrte. Sie begrüßten die vielen Gäste in einer Empfangsreihe im hinteren Teil der Kirche herzlich. In dem üppig mit Laternen behängten Zelt, das hinter der Kirche aufgebaut war, fand ein üppiges Festmahl mit erlesenem Fleisch, delikaten Weinen und exotischen Früchten statt. Eine lebhafte Musikkapelle spielte festliche Melodien. Die Erwachsenen tanzten, während die Kinder herumrannten und spielten. Sie genossen die einfachen Freuden des Redens und Lachens und des Beobachtens anderer von der anderen Seite des Raumes. Und dann kam der eine Moment, auf den alle ledigen Mädchen warteten, als die neue Braut ihren Strauß hinter sich in die Luft warf und eine glückliche junge Frau ihn mit dem unausgesprochenen Versprechen auffing, dass sie die nächste zur Ehefrau auserkoren werden würde.

Irgendwann an jenem gemütlichen Sommerabend, bevor die Sonne hinter den Hügeln unterging, schlichen sich die beiden unbemerkt hinaus und entkamen den Gästen, um ihr gemeinsames Eheleben zu beginnen. Ganz einfach. Das war also diese erste Erinnerung. Abgesehen von der beunruhigenden Vorstellung, die ihn verfolgt hatte, wie ihr Gesicht aussehen könnte, das unter dem Schleier verborgen war – ein Gedanke, der ihm die Zeremonie beinahe ruiniert hätte –, konnte dies leicht ein echter Teil seines wirklichen Lebens sein. Und wenn diese erste Erinnerung die Realität war, dann musste diese zweite Erinnerung, die darauf folgte, nur ein Alptraum sein, und nichts Schlimmeres.

Er erinnerte sich an nichts von dem, was passierte, nachdem sie die Kirche verlassen hatten. Ein riesiges Meer von traumlosem Schlaf hatte alle Erinnerungen an seine Hochzeitsnacht verschlungen und ausgelöscht. Hatten sie sich geliebt, oder waren sie einfach in den Armen des anderen eingeschlafen, zu müde für sinnliche Vergnügungen? Er wusste es nicht. Nun lag er in ihrer Hochzeitssuite wach, und sie konnte jeden Augenblick zurückkehren, um wieder in ihr gemeinsames Bett zu steigen. Sicherlich würde sie das tun, wenn diese erste Ansammlung geistiger Eindrücke die Wirklichkeit gewesen wäre.

Er erinnerte sich an die Hochzeit in der Kirche mit einer melancholischen Sehnsucht, die so ergreifend war, dass sie fast abstoßend wirkte, und wegen dieser seltsamen Kombination positiver und negativer Emotionen fragte er sich, ob es nur ein wehmütiger Traum dessen war, was hätte sein können, und nicht die Erinnerung an etwas, das real war. Er konnte die Dauer der traumlosen Vergessenheit, die er nach der Flucht vor der Hochzeitsgesellschaft erlebt hatte, weder beurteilen noch auch nur erahnen. Vielleicht hatte er eine Stunde geschlafen, oder es waren unendlich viele Epochen vergangen. Es gab keine Möglichkeit, ihre Dauer zu messen oder die Geheimnisse ihrer Tiefen auszuloten. Alles, was er wusste, war, dass sie einen totalen Bruch mit allem, was davor gekommen war, darstellte – der Grad des Vergessens, den sie ihm bot, war vollständig und vollkommen, und er fühlte, dass ihm eine große Gnade zuteil geworden war.

Die zweite Erinnerung, oder eine Reihe von Eindrücken, die ihn beschäftigte, hatte als Schauplatz die Stelle eines zerstörten Tempels. Er und einige andere waren auf einer verwitterten Steinplatte unter einem trüben grauen Himmel versammelt. Durch die langen Zeitalter und die Folgen von Erdbeben und Vulkanismus hatte sich die Platte geneigt und lag in einem schwierigen Winkel da, so dass er beim Versuch, sie zu überqueren, unsicher auf den Beinen war und befürchtete, stolpern und fallen zu können. Wie zuvor war er ein ängstlicher Bräutigam, aber diesmal bei einer anscheinend okkulten Hochzeitszeremonie, und dies war keine geheiligte Kirche; es war eine heidnische Enklave in einer gewaltigen Region chaotischer Zerstörung und Verwüstung. Es wurde keine Orgel gespielt; der einzige Klang war das traurige Seufzen des Windes über zerbrochenen Steinflächen.

Er stand den Beobachtern des Rituals gegenüber und suchte in ihren Augen gründlich nach einer Erklärung, warum sie Zeugen dieses blasphemischen Rituals waren, konnte aber nichts in ihren Zügen lesen. Ein zerlumpt gekleidetes Seeigelmädchen kletterte auf den äußersten Rand der Platte und schlurfte lethargisch auf ihn zu, ein verwelkter Blumenstrauß hing an ihrer schmutzigen Hand. Ihr folgte ein weiteres, dann mehrere bettelarme Kinder – die dekadenten Blumenmädchen dieser obszönen Parodie einer Hochzeit.

Dann sah er sie – wie sie ohne die Begleitung einer Vaterfigur allein auf ihn zuging – seine zukünftige Braut. Sie war über den zerklüfteten Rand der Steinplatte geklettert und hatte dabei in dem fleckigen Kleid, das ihren Körper vom Hals bis zu den Knöcheln bedeckte, einen langen Riss verursacht. Das Loch enthüllte eine verschrumpelte Brust mit einer geschwärzten Brustwarze und einen hageren Bauch, der mit blauen Blutergüssen übersät war. Bald tauchte eine Schar schmutziger Brautjungfern aus dem Schatten der sie umgebenden Schutthaufen auf und begleiteten sie. Einige von ihnen zupften unruhig an ihrem zerfetzten Kleidungsstück, während andere kleine Zweige und blasse Würmer aus ihrem strähnigen Haar zogen. Eine dieser hilflosen Harpyien, halb nackt mit abgemagerten, im getrockneten Schlamm zusammengebackenen Gliedmaßen, krallte sich eifrig an dem Sackleinenschleier der Braut fest, während sie unzusammenhängend plapperte, aber es gelang ihr nicht, ihn wegzureißen. Hätte sie das getan, fragte er sich, wie das entblößte Gesicht wohl ausgesehen hätte. Wie das eines sinnlichen Dämons? Oder das eines düsteren Engels?

Ihr Kopf fiel unbeholfen auf ihre Brust, das Kinn ruhte auf ihrem eingefallenen Busen, die Arme hingen schlaff an den Seiten, seine Verlobte schlurfte unruhig einen mühsamen Schritt nach dem anderen vorwärts und hielt nach jeder Bewegung inne, um ihre Kräfte zu sammeln. Es war nicht die Art und Weise, wie eine lebhafte junge Frau sich bewegte. Das konnte nicht die Frau sein, die er liebte! Sie war eine blasse Illusion einer Braut – ein lebloser Ersatz für die Frau, die zu heiraten er sich sehnte. Sie schlurfte immer näher, einen schrecklichen Schritt nach dem anderen setzend, bis sie unmittelbar vor ihm stand, der Schleier über ihrem unbekannten Anblick nur Zentimeter vor seinen Augen. Sie hob den Kopf, bis ihre Augen – könnte er sie erkennen – auf gleicher Höhe mit seinen gewesen wären, und er spürte, dass sie ihn durch die Dichte der schmutzigen Hülle direkt anstarrte. Ein staubiges Ausatmen blähte den Schleier auf, und er roch den Gestank ihres Atems, der reich an abscheulichen Nuancen von Verwesung und Fäulnis war.

Er hätte sich umgedreht und wäre aus der Tempelruine geflohen, hätte diese ausgetrocknete Hexe aufgegeben, wäre da nicht die abscheuliche Anwesenheit des bösen Priesters in fließenden purpurroten Gewändern gewesen, der begann, unheilige Verse aus einem alten Buch zu singen, das er vor dem Paar ausgebreitet hielt. Aus Furcht sowohl vor dem Priester als auch vor der Braut wiederholte der Bräutigam stumm die Gelübde, die ihm vorgelesen wurden, und ignorierte dabei deren Bedeutung, wohl wissend, dass er sie nicht befolgen würde, sie nicht halten und nicht ehren konnte. Es war alles eine profane Lüge, das Geplapper der Teufel, und er sperrte die Worte und ihre Bedeutung aus seinem Bewusstsein aus und wartete nur darauf, dass die Zeremonie zu Ende ging, damit er noch die Flucht ergreifen konnte. Es folgte der sakrale Austausch der Ringe, bei dem er ein verbeultes und verdrehtes goldenes Band, das einer aufgerollten Schlange glich, auf ihren verdorrten Finger schob und sie ihm mit großer Anstrengung ein Band aus gehämmertem Silber auf seine linke Hand legte. Zu diesem Zeitpunkt befahl der Priester in einem rasenden Tonfall: »Umarme die unberührte Gefährtin«, und nur mit einer ungeheuren Willensanstrengung war der Bräutigam in der Lage, den schmutzigen Schleier zu lüften und in ihr Gesicht zu blicken.

Was er sah, kam für ihn nicht überraschend, aber der Anblick schockierte und entsetzte ihn dennoch: Es war das Gesicht einer Leiche, die lange Zeit begraben und kürzlich exhumiert worden war. Die Haut war getrocknet und vergilbt, ein pergamentartiges Relikt, das an einigen Stellen aufgeplatzt war und darunter liegende, braune Knochenteile enthüllte. Die Lippen waren weitgehend verschwunden, und um den Mund herum waren nur noch bröckelige Gewebereste übriggeblieben, die teilweise die elfenbeinfarbenen Zähne verdeckten. Die Nasenlöcher waren auf schwarze, verkrustete Löcher reduziert. All dies und mehr konnte man vermuten, wenn man das Gesicht einer Leiche betrachtete. Was er nicht hatte ahnen können, waren die unnatürlich glühenden, purpurroten Augen, deren intensiver Blick tief in seinen Geist und seine Seele eindrang.

Bei diesem letzten Entsetzen hätte er völlig in Panik geraten und abgestoßen werden müssen, was aber nicht geschah. Denn nun begann in ihm eine seltsame Begierde zu erwachen, eine perverse Fleischeslust, die sich nicht nur jeder Vernunft widersetzte, sondern tatsächlich von den Schrecken, denen er ausgesetzt war, getrieben zu sein schien. Es war reiner Wahnsinn, aber er sehnte sich nach einer obszönen körperlichen Vereinigung mit der abscheulichen Scheußlichkeit, die sich jetzt unzüchtig an ihn drängte, er wollte sich ihr für immer anschließen und ewig an der unendlichen Verderbtheit teilhaben, in der sie sich in der Gesellschaft dieser niederen anderen, ihrer beschmutzten Gefolgsleute, ergötzte.

Das war der bemerkenswerte Abschluss der zweiten Erinnerung. Er konnte sich nicht vorstellen, was auf den schrecklichen Höhepunkt der Zeremonie folgte. Gleich nachdem er auf das Antlitz seiner falschen Braut gestarrt hatte, fiel er in den schwärzesten, leersten Raum, den man sich vorstellen kann, als hätte er aufgehört zu leben, als hätte es ihn in Wirklichkeit gar nicht gegeben. Dort in der dunklen Kammer liegend, fragte er sich, ob er in diesem Augenblick vielleicht an einem psychischen Schock gestorben war; aber wenn ja, wie hätte er später wieder aufwachen können? Es war alles ein unergründliches Rätsel.

Eine Reihe dieser Eindrücke musste ein Traum sein, und die andere musste Realität sein. Nein, das war nicht ganz richtig. Es war möglich, dass beides Träume waren, und aus irgendeinem Grund war ihm sein wirkliches Leben völlig verborgen geblieben. Er nahm an, dass es auch nur im Entferntesten möglich sei, dass beide Eindrücke real waren, aber es gab keine Möglichkeit, die beiden rational miteinander zu vereinbaren, wenn dies der Fall wäre. Nun, er würde bald die Antwort auf dieses Rätsel wissen, denn er würde aus dem Bett aufstehen, die Kammer verlassen und sehen, was für eine Welt außerhalb dieses dunklen, neutralen Raums auf ihn wartete.

Doch bevor dies geschah, tauchte plötzlich ein schlanker Schatten in der offenen Tür der Kammer auf. Als Silhouette im Mondschein war eine weibliche Figur in einem langen, blassen Kleid zu sehen. Sie war seine Braut, und dies ihre Hochzeitsnacht – aber aus welcher Erinnerung? Die Gestalt stand einige lange Sekunden bewegungslos, und dann schlurfte sie träge auf ihn zu.

Es war vor einigen Jahren während einer Zeit großen Stresses in Ihrem Leben. Sie hatten mit einer unerwarteten finanziellen Notlage zu kämpfen, und infolgedessen hatten Sie Schwierigkeiten beim Einschlafen; das Einschlafen war kein Problem, aber Sie wachten unweigerlich gegen drei Uhr morgens auf, wenn die Belastungen des Tages durch die hauchdünnen Fetzen Ihres Halbbewusstseins rasten. In diesen einsamen Stunden wurden Sie ständig von der Vorstellung geplagt, dass der eine oder andere Gerichtsvollzieher Sie verklagen oder versuchen würde, Ihr Auto zu beschlagnahmen, oder etwas Schlimmeres – vielleicht würden Sie Ihr Haus durch eine Zwangsvollstreckung verlieren, bevor Sie die Finanzen wieder in Ordnung bringen könnten. Es war eine sehr schwere Zeit in Ihrem Leben.

Typischerweise fühlten Sie sich nach dem plötzlichen Erwachen in Ihrem dunklen Schlafzimmer desorientiert, die verschwitzten Laken um Sie herumgeknotet; unheilvolle Gedanken drängten sich in Ihren Kopf, während Sie dort lagen und versuchten, Luft zu holen. Die Schwere der Nacht war spürbar, als steckten Sie im Inneren eines gesunkenen Schiffes fest und Ihnen ginge die Luft aus, während Billionen Liter Meerwasser auf Sie drückten, gefangen in irgendeinem wässrigen Grab Meilen unter der stürmischen Meeresoberfläche. Bald waren Sie völlig wach, mit einer freischwebenden Angst, die abebbte und durch den Kern Ihres Wesens floss. Nach ein paar Stunden trieben Sie gewöhnlich in einen unruhigen Schlaf zurück.

Wichtig zu beachten: Sie gehören normalerweise nicht zu den Menschen, die viel von ihren Träumen in Erinnerung behalten. Als Schriftsteller würden Sie sich sicher gerne an sie erinnern – Sie haben sogar ein Notizbuch neben Ihrem Bett, um Erinnerungen und Eindrücke festzuhalten –, aber Sie schienen die Details immer innerhalb weniger Augenblicke nach dem Aufwachen zu vergessen. Tatsache ist, dass Sie sehr viel träumen, und zwar von vielen Dingen: Als Musiker haben Sie ganze Lieder geträumt, die Sie auch im Halbschlaf irgendwie aufschreiben konnten. Sie haben Einblicke in Probleme am Arbeitsplatz gewonnen – und Lösungen für Sorgen zu Hause –, die sich zunächst aus Träumen ergaben. Und Ihre Träume spielen immer in lebhaften Farben, obwohl Ihre Erinnerungen meistens Schwarz-Weiß sind. Es scheint, dass Sie in der Lage sind, den Träumen Antworten abzuringen und sich die Inspiration aus den Träumen zu erhalten, aber Sie sind nur selten in der Lage, sich, sozusagen, an die »Handlungen« dieser Träume zu erinnern. Manchmal können Sie die dramatis personae heraufbeschwören, aber das war typischerweise der Punkt, an dem die Erinnerung endete.

Wie es der Zufall so will, trafen Sie während einer dieser nächtlichen Störungen den Schriftsteller Franz Kafka; es ist das einzige Mal, dass Sie sich jemals treffen würden, aber einmal war genug. Sogar in dem Moment haben Sie irgendwie verstanden, dass dies kein Traum war; dies geschah und war in einem bestimmten Realitätsraum verwurzelt.

Sie erinnern sich, wie es Ihnen allmählich bewusst wurde, dass Sie aus dichtem Nebel herauskamen und auf einer langen, dunklen Straße gingen. Die Luft ist trocken und bitterkalt; Ihr Atem kondensiert in der kräftigen Brise. Grillen und Frösche murmeln im Hintergrund und machen einer sanften Geräuschkulisse Platz, während der Wind weht und Ihre Strähnen gegen Ihre Stirn drückt. Sie tragen ein schwarzes, langärmeliges T-Shirt mit einem abstrakten Blitzmuster auf der Brust, Jeans und einen Gürtel sowie Stiefeletten. Ihre Nase, Finger, Zehen und Ohren werden langsam taub. In der Ferne, auf der anderen Seite eines breiten, mondsilbernen Flusses, kauert ein massiver, spitzgiebeliger Bau auf einem Hügel, der sich als Silhouette gegen die Nacht abhebt. Er erinnert an ein großes Schloss. Während Sie ihn betrachten, können Sie sehen, wie sich das Gebäude langsam ausdehnt und zusammenzieht, sich abwechselnd streckt und bückt, sich verformt und verschiebt – als ob sie lebendig wäre und irgendwie versuche, sich selbst zu entwurzeln. Um Sie herum beginnt alles, in Farben zu versickern. Zuvor, das bemerken Sie jetzt, war die Welt einfarbig. Während Sie sich dieser Festung nähern, scheint die Welt lebendiger zu werden – zuerst ein zartes Sepia, dann eine Ansammlung entsättigter Farbtöne und schließlich eine reichhaltige, beinahe surreale Verschmelzung tiefer Pigmente, die um Aufmerksamkeit buhlen: bläuliche Nachtluft, grünliche Wolkenfetzen, die sich schnell bewegen, vielfarbige Punkte aus Sternenlicht an einem schwarzen Samthimmel. Der knirschende Boden, bestehend aus gefrorenem Schneematsch und Schlamm, ist ein Kontrast aus Braun und schmutzigem Weiß, wie die Spitze eines alten Hochzeitskleides, das heute schmutzig ist.

Sie haben ein Ziel: die seltsame, sich sanft verschiebende Struktur, die auf der entblößten Hügelspitze sitzt. Der aufgeblasene Mond blickt herab, fett und gelb, er wirft scharfe, lange Schatten hinter Ihnen her. Sie bemerken spanisches Moos, das in dicken Vorhängen von riesigen, uralten Bäumen in den schattigen Wäldern ringsum herabhängt, dessen tintige Masse sich in die nächtliche Landschaft hineintastet, wie von den geistesgestörten Federstrichen der Kreuzschraffur eines verrückten Künstlers entworfen. Die gesamte Atmosphäre besitzt mehr den Charakter eines Gemäldes mit gemischten Stilen, das zum Leben erweckt wird, als jede Form von Erfahrung, an die Sie sich je erinnern können. Trotzdem – oder vielleicht gerade deshalb – spüren Sie eine Art ruhiger Distanziertheit, auch wenn sich ihr allmählich eine wachsende Erwartungshaltung, ja sogar Furcht, entgegenstellt. Unmittelbar vor Ihnen, durch hauchdünne Nebelschwaden, die aus dem Fluss aufsteigen, erkennen Sie die verschwommene Form einer Brücke; ihr Bogen ist alt, eine rustikale Majestät in einer zerbröckelnden, schimmelfeuchten Ruine. Als sich die Nacht vertieft, beginnen flackernde Lichter, aus den vielen Fenstern des sich immer deutlicher abzeichnenden Bauwerks zu blinken, und erwecken den Eindruck einer großen Bestie, die zum Leben und zum Bewusstsein erwacht. Der Ort ist zugleich melancholisch und bösartig, obwohl man von der Möglichkeit der Wärme und des Schutzes vor den Elementen für den Rest des Abends angezogen wird. Purpurne Blitze leuchten am Horizont auf; im Wald hinter Ihnen ist ein leises Zischen zu hören, das jetzt das rosafarbene Rauschen von vorher überlagert, während gefrorener Nieselregen zu fallen beginnt, der auf Ihre Wangen prasselt und in Ihren Wimpern hängen bleibt. Eine Kaskade von Meteoriten schießt über das rabenschwarze Firmament und zieht Sternenstaub hinter sich her; der größte von ihnen erinnert an einen sich verfinsternden schwarzen Stern, ein Symbol, das im Unterbewusstsein sich regt, einen Vorboten. Vielleicht eine Warnung.

Als Sie die Brücke überqueren, scheint das Schloss anzuschwellen und an Größe zu gewinnen; Sie fühlen sich klein, unbedeutend; die Türen sind fünfzig oder sechzig Fuß hoch, gezackt und unvollständig verarbeitet. Die seltsamen Perspektiven und bizarren, nicht linearen Winkel erinnern an expressionistische Gemälde oder Filme: Edvard Munch, Nosferatu, Francis Bacon, Der Golem. Es ist beunruhigend und verwirrend; Sie spüren den Drang, umzukehren und zurückzugehen, aber wohin? Sie erkennen, dass der einzige Ausweg der ist, hindurchzugehen. Sie heben einen der großen eisernen Türklopfer auf Augenhöhe und schlagen ihn gegen die Tür.

Die Zeit verschiebt sich, nachdem die Tür langsam aufschwingt. Sie schlucken ängstlich, und der Geruch, der aus dem Inneren des Foyers strömt, ist kränklich und süß – er erinnert Sie an ein Lieblingsdessert aus Ihrer Kindheit, dessen Name Ihnen nicht mehr bekannt ist. Die von hinten angeleuchtete Gestalt im Inneren ist zittrig und gebückt, unmöglich groß und schlaksig, von Kopf bis Fuß schlampig in kunstvolle kastanienbraune und azurne Streifen aus dickem Leinen gehüllt. Nicht eng angezogen, wie bei einer Mumie, sondern eher locker, so dass der Eindruck eines gestreiften, mehrschichtigen Mantels entsteht, der den Körper umhüllt. Er bedeutet Ihnen, dass Sie eintreten sollen; als sich die Tür hinter Ihnen schließt, wirkt der Klang endgültig. In der Ferne, am dunklen Ende eines schlichten, schwach beleuchteten Flurs, glauben Sie Geräusche zu hören – Stimmen, Schreie, Heulen. Die Figur zeigt mit einem steifen, bedeckten Arm in die Richtung der Geräusche – ein Zeichen, dass Sie weitergehen sollen. Sie fügen sich, die Nackenhaare stehen Ihnen nun zu Berge, Ihr Mund ist trocken.

Sie laufen scheinbar stundenlang. Der Saal neigt sich und dreht sich und windet sich, und obwohl es sehr wenig Licht gibt, können Sie gut genug sehen. An den Wänden hängen Gemälde aus allen Epochen der Kunstgeschichte, von denen Sie einige kennen. Überall entlang Ihres Weges begegnen Ihnen geschlossene Türen, und sie dämpfen entsetzliche Geräusche – bellende Hunde, schreiende Frauen, irres Lachen, jämmerliches Weinen. Sie haben Angst, Ihr Herz schlägt wild in Ihrer Brust, während sich der Schweiß auf Ihrer Stirn sammelt und Ihren Rücken herunterrinnt. An einigen wenigen Stellen entlang des Weges gibt es schmutzige Fenster, die von außen vergittert sind; seltsamerweise sind Menschen in Roben um sie herum versammelt, die scheinbar nach außen starren, aber sie stehen steif und unbeweglich. Sie sehen wie erstarrt aus, wie diejenigen, die für ein besonders unvorteilhaftes Foto – gefangen in der Zeit – in Pose gesetzt wurden, mit vor Schock oder Überraschung zu einer maskenhaften Erstarrung verzerrten Gesichtern, ihre Arme und Hände mitten in der Bewegung eingefroren. Nach dem zu urteilen, was Sie aus den Fenstern sehen können, wenn Sie daran vorbei gehen, betrachten die Gestalten ähnlich statische Ereignisse aus ihren jeweiligen Perspektiven: Einige sehen einen erschütternden Blick auf New York am 11. September; andere beobachten die grausame Ermordung von Präsident Kennedy; einige werden Zeuge des katastrophalen Untergangs der Titanic, während wieder andere auf Menschenmengen starren, die auf einem ominösen, aber harmlos erscheinenden Bahnsteig in Auschwitz kauern, und so weiter. Wenn Sie weg- und wieder zurückblicken, sieht es so aus, als hätten sich einige der Bilder und Menschen allmählich verändert, sowohl die Beobachter als auch die Beobachteten; sie sind irgendwie geringfügig anders, aber Sie können sich dessen nicht sicher sein – vielleicht liegt es an nichts anderem als der schwachen Beleuchtung. Es stört Sie jedoch, und dann fällt Ihnen ein, dass Sie keine Ahnung haben, wo das bandagierte Wesen hinging, das Sie hereingelassen hat, und Sie sind nicht sicher, ob Sie es wissen wollen, obwohl Sie die ganze Zeit über eine fremde Präsenz gespürt haben, die direkt hinter Ihnen schwebt.

Endlich, nach einem Gefühl von Jahren, erreichen Sie eine Tür im Flur, die halb offen ist. Über der Schwelle steht ein Schild, auf dem Sie lesen können: SANATORIUM. Und darunter steht: Opustit všechny naděje, vy, kteří sem vstoupit. Obwohl Sie zögern, versteht etwas in Ihrem Inneren, dass Sie genau hier sein sollten; in diesem Augenblick und in diesem Leben – alles Gute und Schlechte, was in der gesamten Menschheitsgeschichte je passiert ist, hat zu diesem Augenblick geführt.

Der Ort ist schmuddelig, unsauber. Die kalte Luft riecht stark nach Ammoniak und Verzweiflung. Von einem hohen, schmalen Fenster nahe dem oberen Ende des Raumes aus kann man den hellen Mond sehen, wie er den Himmel überquert, sein kaltes Licht auf die Szene im Inneren presst und wie Staubkörnchen in seinen Strahlen schweben. Es gibt keine Krankenschwestern, keine Ärzte. Nur Patienten.

Als Sie über die Schwelle treten, zieht sich Ihre Kehle reflexartig zusammen, weil Sie vom Gestank regelrecht geknebelt werden. Der Fliesenboden ist fleckig und mit Schmutz und alten Zeitungen bedeckt. Die Kammer ist groß und kastenförmig, mit hohen Decken. Die Betten mit verrotteter Bettwäsche sind willkürlich im ganzen Raum angeordnet. In den Betten kann man sehen, wie einige der Patienten festgeschnallt sind – einige wenige so lange, dass sie gestorben sind und sich in ihr Bettzeug hinein aufgelöst haben, ihre geschwärzten, skelettierten Gesichter haben Münder, die offenstehen, in gefrorenen, stummen Schreien. Wieder andere Häftlinge, nackt und unterernährt, winden sich und stöhnen auf ihren knarrenden Betten herum, vollziehen alle möglichen perversen sexuellen Handlungen miteinander und sind sich nicht bewusst, dass Sie unbefugt in ihren an Dr. Caligari erinnernden gebogenen Bau eingedrungen sind. Sie versuchen, sie nicht anzusehen, und fühlen Ekel und Scham, während Sie sich in den hinteren Teil des Zimmers begeben, angezogen von einer dunklen Ecke; darin steht ein einsames Bett, weit entfernt von den anderen, in dem der einzige Patient aufrecht sitzt. Die Person sieht Ihnen zu, wie Sie sich nähern, ihre Augen glänzen in der Nacht.

»Ignorieren Sie sie«, sagt die Gestalt. »Sie sind abscheuliche Kreaturen. Unpräzise.« Obwohl er eine Mischung aus Tschechisch und Deutsch spricht und einen starken Akzent hat, ist es unerklärlich, dass Sie ihn verstehen können.

Sie machen eine Pause. Sie fragen: »Wer sind Sie?«, obwohl Sie die Antwort bereits kennen. Ihr Tschechisch ist perfekt, obwohl es sich für Ihre Zunge seltsam anfühlt.

Der Mann lacht und beugt sich nach vorne in einen Strahl aus Mondschein; sein glatt rasiertes Gesicht ist kantig, hager, blass, sein dunkles Haar dünn und kurz. Sein Gewand ist zerlumpt, aber immer noch weiß. Seine klaren Augen funkeln über tiefen Ringen. »Ich bin Kafka.« Er gestikuliert wichtig durch den Raum. »Willkommen in meinem Reich. Ich lebe in Ihrem Unterbewusstsein, mein Freund. Kommen Sie bitte nicht näher, ich bin krank... Ich habe Schwindsucht.«

Sie lächeln. »Das ist schön. Ich träume das alles nur. In einem Traum kann man sich keine Krankheiten einfangen...«

Kafka lacht wieder, lauter, und umklammert aufgeregt seine zarten Hände. »Ja, jetzt verstehe ich, auf dem Sterbebett, dass es von einem bestimmten Punkt an kein Zurück mehr gibt, nicht wahr? Das ist der Punkt, der erreicht werden muss. Bedauern Sie, mein Freund, Handlungen, die noch nicht geschehen sind? Zukünftige Vergehen? Nein, natürlich nicht. Sie verstehen es also fast, richtig?«

Kafka nickt und erhebt sich unsicher aus seinem Bett. Sein Körper ist zerbrechlich, zu dünn. Er geht zu einem mitgenommenen Beistelltisch hinüber und zieht mit viel Mühe ein Hemd heraus, das er über sein Nachthemd anzieht. Dann steigt er in eine Hose und steckt die Schöße des Nachthemds des Kleidungsstücks hinein, bevor er zerfledderte Hausschuhe anzieht. »Was ich meine, lieber Freund, ist, dass ich fürchte, Sie irren sich.« Er blickt in einen zerbrochenen Spiegel, der über dem Tisch in der Luft zu schweben scheint, und zieht einen Kamm über seinen Kopf, bevor er sich wieder zu Ihnen umdreht. »Ich bin es, der Sie träumt! Sie sind in meinem Traum, nicht ich in Ihrem. Ich habe Sie hergerufen, damit Sie mir helfen. Wie ich sage: Wer sucht, der findet nicht, aber wer nicht sucht, der wird gefunden werden! Ich muss Sie etwas aufschreiben lassen – etwas über Sie und über mich. Sie sind der Kanal, den ich brauche, um die letzte Erzählung von Franz Kafka zu dokumentieren – größer als »Die Verwandlung« oder »In der Strafkolonie«. Ich habe Sie wegen Ihrer nächtlichen Gewohnheiten ausgewählt, wegen Ihrer Fähigkeit, den Schleier des Schlafes zu durchschreiten. Dies wird die größte Fiktion sein, die je von einem toten jüdischen Versicherungsangestellten geschrieben wurde!« Kafka lacht wieder, amüsiert über die missliche Lage. »Tatsächlich sind wir bereits in der Geschichte.«

Sie sind von dieser Wendung der Ereignisse überrascht. Kafka bedeutet Ihnen, auf ihn zuzugehen.

»Ich werde Ihr Führer und Beschützer sein, mein Freund. Aber hören Sie mich an – wir müssen versuchen, zu viele metadiegetischen Zurschaustellungen zu vermeiden, wissen Sie?« Er hält inne, streicht gedankenverloren über sein Kinn. »Es gibt jedoch ein Problem... Ich habe die Geschichte natürlich niedergeschrieben, sogar Überarbeitungen abgeschlossen – aber wir müssen sie wiederfinden. Sehen Sie, ich musste sie in einem anderen Teil des Schlosses in Sicherheit bringen, weg von diesen... Degenerierten. Also müssen wir sie holen. Dann dürfen Sie das Stück lesen, und wenn Sie aufwachen, schreiben Sie es einfach auf.« Er macht eine schreibende Geste mit der Hand und zwinkert Ihnen dann zu, bevor er fortfährt: »Das heißt, ich würde sie Ihnen geben... obwohl es Ihnen schwerfallen könnte, sie zurückzunehmen!« Er blickt sich um, senkt seine Stimme und leckt sich die Lippen, bevor schließlich sein Blick Ihren sucht. »Nehmen Sie dies einfach hin: Es ist ziemlich gefährlich hier unten... Aber dann wird nichts, was sich lohnt oder erreichbar ist, jemals realisiert, wenn man erklärt, wie unmöglich es sein könnte, es zu erreichen, nicht wahr?« Er wird ernster, legt eine zerbrechliche Hand auf Ihre Schulter, drückt sie mit einer überraschenden Kraft; er schaut Ihnen mit kühler Intensität direkt in die Augen. »Und verstehen Sie: Dies ist kein Gedicht, ich bin nicht der Vergil für Ihren Dante, und dies ist keine erweiterte Metapher. Dies ist die Wirklichkeit! Es gibt hier Dinge, die Sie schockieren werden... Sie erregen... Sie verstören. Dinge... Dinge, die exotischer sind als all die Huren, kühler als all die Gräber von Prag... Sie wurden gewarnt.«

Er wird still und lässt Sie das Gehörte in sich aufnehmen; nach einiger Zeit – das Stöhnen und Schreien der anderen im Raum erfüllt die Stille zwischen Ihnen – lacht Kafka wieder. Vielleicht erkennt er Ihre Nervosität, er fügt hinzu: »Aber ist es nicht immer so, dass die Menschen das wollen, was nicht für sie bestimmt ist?«

Sie folgen Kafka zurück in den schrecklichen, langen Korridor, den Sie anfangs verlassen haben. Sie spüren, dass der Flur sanft abfällt, während Sie sich durch seine Windungen und Verwerfungen bewegen; die Wände und Fenster erweitern sich und ziehen sich zusammen, im Takt Ihres eigenen Atems – das Wesen der bizarren Architektur wird aktiver, je tiefer Sie in ihr Inneres vordringen. Die Wände schwitzen Feuchtigkeit, zerfallen auf eine rissige, elegante Weise, die Luft ist schwer von Feuchtigkeit und Schimmel; Sie passieren immer mehr bewegungslose Seelen, die für immer in ihrer persönlichen Vorhölle gefangen sind.

Schließlich erreichen Sie eine riesige Tür. Durch ein zerbrochenes Buntglasfenster, das so groß wie ein Sarg ist, erkennt man vage die Ausmaße eines höhlenartigen Raumes. »Die Cafeteria«, teilt Kafka Ihnen flüsternd mit. »Wir dürfen hier nicht verweilen, das ist viel zu gefährlich.«

Während Sie den Raum schnell durchqueren, sehen Sie mit eigenen Augen, was Kafka meint. Zuerst erblicken Sie mehrere hundert Menschen, die an großen Tischen essen; als Sie näher kommen, wird klar, dass es sich um weit mehr als ein rituelles Esserlebnis handelt. Zwischen ständigen Runden von Erbrechen und Verschlingen all dessen, was sie in ihre blutigen Münder stopfen können – sei es das Fleisch ihrer Tischgenossen, die Utensilien, Weingläser oder sogar Teile der Einrichtung des Raumes, von Stuhlbeinen bis zu Tischdecken –, nehmen sie an einem ekelerregenden und ausgelassenen Mahl teil, einer Art narzisstischer Fressrausch, der Sie mit Schrecken erfüllt. Beunruhigt sehen Sie an einem Tisch einen Toast auf ein ausgeweidetes, kopfloses Kind, das von Gilles de Rais, Mohammed, Hitler und Rasputin verzehrt werden soll. An einer anderen Stelle stöhnt Caligula, der sich eine Handvoll Essen in den Mund stopft, in Ekstase, während eine Marilyn Monroe mit Strumpfband an ihm eine Fellatio ausführt, die ihrerseits von Oscar Wilde, der von Yukio Mishima enthauptet werden soll, von hinten hingebungsvoll gefickt wird... An einem weiteren Schauplatz schwadroniert William S. Burroughs, eine Dreifaltigkeit von Heroinspritzen an seinem knochigen Arm, vor einem sichtlich gelangweilten H. P. Lovecraft über Haufen verfaulten Käses, während Winston Churchill, dessen Zigarre aus seinem Bulldoggengesicht ragt und in Rauch gehüllt ist, den befleckten Schädel von Johannes dem Täufer streichelt.

Sie bahnen sich Ihren Weg durch das gefräßige, verstümmelte Gedränge und verlassen die düstere Küche, dankbar dafür, dass Sie nicht alles sehen können, was sich im Schatten abspielt.

»Kafka!« Der große Mund brüllt ein groteskes Lachen, und der heiße Gestank seines Atems verbrennt die Haut.

»Ich bin es, ich kann nicht lügen«, antwortet Kafka. Er schaut Sie an, und Sie sehen in seinen Augen, zum ersten Mal, dass er nervös ist.

Das Wesen, das vor Ihnen steht, ist im Werden begriffen. Was genau, ist schwer zu sagen. Sie stolpern hinein, als Sie die Küche verlassen. Als Sie Kafka in den angrenzenden Korridor folgen, um Ihre Reise durch dieses Labyrinth fortzusetzen, zeigt sich die Tür vor Ihnen als ein geäderter, glitzernder Hügel aus pulsierendem, erschlafftem Fleisch. Aus der pochenden schwarzen Basis des Dings, das große Ausstülpungen hat, die in Blüten aus aufgeschichteter Haut nach außen drängen, strömen dünne flüssige Fäden nach oben; darunter erstrecken sich seidendünne, purpurne Anhängsel in die Halle, die sich unter den Bodenbrettern verbergen. Das Wesen blockiert die gesamte Tür, wird heller und fleckig, während es zur Decke hinaufsteigt. Am oberen Ende des Türrahmens sammelt sich die trübe Flüssigkeit und tropft langsam wie Honig herunter. Das Wesen scheint weder Augen noch Nase zu haben, aber da ist der riesige Mund – ein gezackter vertikaler Riss, der das Tier von oben nach unten spaltet, vollgestopft mit einem gelblichen Gebiss, mit dünnen blauen Lippen, die befleckt sind und zittern. Während Sie hinschauen, spannt sich die Kreatur gegen ihre körperlichen Grenzen, rülpst und spuckt einen orangefarbenen Ausfluss aus ihrem schrecklichen Schlund, wird zunehmend erregt über Ihre Anwesenheit, während sie versucht, nach Ihnen zu greifen, wobei sich ihr Rüssel in Ihre Richtung biegt. Allmählich scheint sich dieses kaum zu erkennende Wesen entweder in einen riesigen, schorfigen Halbfrosch oder vielleicht in eine in braunem Schlamm glasierte Fangschreckenkrebs-Hybride zu verwandeln.

Noch einmal quietscht es lautstark: »Kafka!« Dann liegt seine schmale, schwarze Zunge zu Ihren Füßen, gespickt mit Dutzenden von rotglänzenden Augäpfeln, die Sie beide anstarren. Die stinkende Luft, die von der Bestie ausgeht, ist überwältigend – eine Mischung aus heißem Asphalt und verfaultem Essen.

Kafka: »Dies nennen wir Kandidaten, ehemalige Wärter des Sanatoriums. Die Insassen wählten gewaltsam zwei Männer und eine Frau aus, die langweiligsten und attraktivsten, um die Wärter des inneren Heiligtums des Schlosses zu werden; dorthin müssen wir gehen.«

Sie starren Kafka an und sind sich schwach bewusst, dass sich die Zunge nass und schlüpfrig zu ihrem Besitzer zurückzieht. »Was... ist passiert?«

Kafka zuckt mit den Achseln. »Es ist dieser Ort. Er zerstört Verstand, Herz und Körper. Die Hölle ist für jeden von uns persönlich... wir erfinden sie. Ihre ist nicht derselbe wie meine, mein Freund; was ich sehe, ist nicht unbedingt das, was Sie sehen, und umgekehrt. Aber, um Ihnen zu antworten, die Auserwählten wurden durch den Hass an diesem Ort verschmolzen... durch die Selbstverachtung, den Egoismus und den Geiz; sie wurden zusammengemischt, ihre Menschlichkeit extrahiert, ihre Identitäten aus ihnen herausgepresst... und zu etwas völlig Neuem und sich ständig Veränderndem zusammengefügt. Wir nannten das Ergebnis »Kandidat der Wärter«. Er bewacht den Eingang zu den Tiefen unter uns, sehnt sich nach allem, verlangt alles.«

Sie nicken mit dem Kopf, wie verstehend, obwohl Sie die Bedeutung oder die Logik dieses Traums nicht ganz verstehen.

»Man muss einen Mann nicht kennen, um sein Herz zu verstehen, oder?« Kafka schüttelt den Kopf, Sie betreffend, dann den Kandidaten. »Am Ende ist das Böse das, was ablenkt...«

Er wird durch das Schreien der vor Ihnen stehenden Kreatur unterbrochen. Sie erkennen, dass der einzige Weg nach vorn darin besteht, am Kandidaten vorbeizukommen.

Kafka nickt einmal, entschlossen. »Bereiten Sie sich darauf vor, mein Freund, wiedergeboren zu werden.«

Sie erinnern sich nicht an das Geschehene, nur daran, dass Sie eine Menge tiefer Schnittwunden im Gesicht und an den Händen haben und Ihre Kleidung zerrissen ist. Sie haben dumpfe Schmerzen in der Mitte Ihres Kopfes, aber ansonsten sind Sie intakt. Kafka schwebt ärgerlich über Ihnen, seine spindeldürren Hände reiben sich nervös aneinander.

»Ich dachte, Sie wären tot, mein Freund! Alle anderen starben nach der Begegnung mit dem Kandidaten im Schlaf. So eine abscheuliche... Bestie.« Kafkas Augen weiten sich, sein Gesicht scheint knapp über Ihnen zu schweben, seine Konturen verschwimmen, werden undeutlich. »Aber«, fährt er fort, »ich hatte einen Verdacht, dass Sie derjenige sein würden; ich habe so lange versucht, diese letzte Geschichte hier herauszubekommen... Viele haben versucht, zu helfen, aber keiner hat es geschafft. Natürlich haben sie viel versprochen! Ich sehe jedoch, dass Sie mir nichts versprochen haben, und das ist gut so.« Kafka hilft Ihnen beim Aufstehen. Obwohl Sie anfangs zittrig sind, fühlen Sie sich besser, als Sie ausgestreckt auf dem Bauch auf dem Boden lagen, der sich weich und feucht anfühlt wie die Vorkammer eines riesigen Herzens.

»Es gibt nur zwei Dinge«, informiert Sie Kafka. »Wahrheit und Lüge. Die Wahrheit ist unteilbar, daher kann sie sich selbst nicht erkennen; wer sie erkennen will, muss lügen.«

Sie denken darüber nach, während Sie beide weiter voranschreiten. Das einzige Licht an diesem Ort kommt von weit oben und irgendwo hinter Ihnen, ein bloßer Punkt, aber er bietet genug Licht, dass Sie mit seiner Hilfe sehen können. Sie ahnen, dass das Licht von der seltsamen Tür von vorhin ausgeht – dem Tor, das vom Kandidaten bewacht wird und das jetzt Dutzende von Meilen entfernt zu sein scheint, Teil einer weit entfernten, wie ein Planetarium gekrümmten Leere. Es ist, als wären Sie beide in das Zentrum einer fremden Welt gefallen. Der Raum, durch den Sie jetzt gehen, ist warm, aber nicht unangenehm; er scheint eine Art organisches U-Bahn-System zu sein und riecht vage nach Latex und Sterilität.

Endlich, nach scheinbar stundenlanger Stille und meilenlangem Gehen, wenden Sie sich an Kafka und fragen: »Ich habe über das, was Sie gesagt haben, nachgedacht. Was meinten Sie mit Wahrheit und Lüge?«

Kafka lacht, wie er gerne tut, sein zerbrechlicher Körper zittert vor Vergnügen. Sie halten beide inne, um sich auszuruhen, und Sie bemerken, dass Kafka vor einem Portal steht mit einer Treppe, die nach oben in ein pechschwarzes Treppenhaus führt. »Es ist einfach«, antwortet er. »Sie, mein Freund, sind die Wahrheit, ich bin eine Lüge. Sie sind ein prächtiger Monolith. Hier bin ich – Kafka, der große Erkenner, meine Rolle in meinem eigenen Leben! Ich sehe Sie so, wie Sie sind, was Sie als Vollender, als Überbringer der Wahrheit für sich selbst nicht tun können.«

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Inhaltsverzeichnis

S. T. Joshi (Hrsg.):

UNTER DEM TRAUMSCHLEIER

Horror-Storys

Impressum

Klappentext

David Barker:

UNTER DEM SCHLEIER

Jason V. Brock: KAFKAESK